CHAPITRE 11 : Une demande acceptée
— Oh bon sang, marmonna Ron, s'arrêtant alors qu'il remplissait le verre de champagne de son rendez-vous.
Ses yeux étaient fixés sur un point derrière les deux jeunes femmes assises en face de lui. Il y avait Hannah, car c'était, elle, le rendez-vous de Ron, Hannah Abbot, une de ses camarades de Poufsouffle, et une très belle jeune femme en plus, et Hermione, dont les yeux sombres se fixaient sur son visage avec consternation.
— Qu'est-ce qu'il y a, Ron ? demande-t-elle.
Harry, qui était assis à côté de Ron et en face d'Hermione, leva les yeux de son menu, ses yeux suivant la ligne du regard de Ron. Hermione, qui regardait maintenant son propre rendez-vous, vit Harry se raidir sur son siège. Quelqu'un qui ne connaissait pas aussi bien Harry qu'elle l'aurait facilement manqué, mais elle, elle ne manqua pas de le remarquer. Elle commença à se retourner sur son siège pour voir ce qui avait si profondément perturbé les garçons.
— Ne le fais pas, dit doucement Harry. Hermione s'arrêta et le regarda d'un air interrogateur. « Malefoy vient juste d'arriver, » expliqua-t-il, « je ne pense pas qu'il nous ait encore remarqué. Alors ne te retourne pas et ne le regarde pas. » Il adressa son prochain commentaire à Ron plus qu'à Hermione. « Nous ne sommes plus ceux que nous étions à l'école, nous sommes tous des adultes, alors agissons comme tel et faisons-lui confiance pour faire de même. N'est-ce pas ? »
Ron détourna finalement ses yeux de Drago, l'air extrêmement mécontent.
— De tous les gens que je ne voulais pas voir ici…, marmonna-t-il avec colère.
— Est-ce qu'il… l'interrompit Hermione, s'étant soudainement figée sur sa chaise. « Est-ce que… », elle déglutit, « y a-t-il quelqu'un avec lui ? »
Harry lui lança un regard rapide et étrange, puis regarda à nouveau au-delà d'elle.
— Ouais, on dirait Parkinson... oh attends, je suppose qu'elle doit être une Malefoy maintenant.
— Juste ce dont le monde a besoin, grogna Ron, des Malefoy plus odieux et coincés... regarde comment tout le monde les flatte partout... ça me rend juste malade.
Harry, Hermione, Ron et Hannah profitaient, ou du moins jusqu'à l'arrivée surprise d'un certain Drago Malefoy, de l'une des meilleures tables d'Aberforth, le nouveau restaurant sorcier le plus branché de Londres. Ce soir, c'était le réveillon du Nouvel An, la liste de réservation se lisait comme suit : qui est le plus haut placé dans la société sorcière ? Il n'aurait donc pas dû être surprenant que Drago Malefoy escorte sa nouvelle épouse au restaurant qui avait récemment été décrit par Rita Skeeter comme Le nouvel endroit chic où il faut être vu - et la nourriture est bonne aussi !
Hermione était assise aussi immobile qu'une statue, se sentant comme un cerf pris dans les phares d'une voiture, partagée entre le soulagement que Drago soit hors de son champ de vision et son désir désespéré de se retourner et de le regarder, ainsi que sa femme. Cela ne s'est intensifié que lorsque Ron a levé les yeux au ciel et a dit :
— Oh super, il regarde dans cette direction.
Puis, regardant à nouveau par-dessus son épaule, il fit une grimace très enfantine. Hermione se demandait à quelle distance Drago était assis derrière elle. Ainsi, ce qui avait commencé comme un réveillon du Nouvel An plutôt amusant en ville commençait à ressembler à une torture pour Hermione – de tous les moments, pensa-t-elle tristement, de tous les endroits !
C'était terriblement malheureux. Cela était incontestable. Mais Harry et Ron n'étaient pas enclins à partir, et apparemment Malefoy aussi. Hermione ne pouvait que supposer qu'il restait assis quelque part derrière elle, alors que Ron continuait de lui lancer des regards noirs par-dessus l'épaule de temps en temps à mesure que le repas avançait. Hermione n'aurait rien aimé de mieux que de fuir le restaurant (tout en jetant, si elle était tout à fait honnête avec elle-même, un long et long regard à la nouvelle Mme Drago Malefoy en sortant), mais elle pouvait difficilement dire à Ron et Harry que la présence de Malefoy l'avait secouée au point de vouloir annuler leur dîner du Nouvel An. Ils avaient fait cette réservation depuis plus d'un mois. Alors, si elle voulait partir, il faudrait trouver une bonne raison autre que de leur expliquer la véritable raison qui la mettait dans cet état. Surtout quand elle ne pouvait même pas le voir depuis son siège.
Elle n'avait donc d'autre choix que d'endurer.
Finalement, elle se détendit suffisamment pour permettre à Hannah de la ramener dans la conversation. Il était facile de parler à la fille Poufsouffle, beaucoup plus brillante et plus intéressante que la plupart des gens ne le pensaient. Hermione espérait que Ron resterait avec elle pendant plus d'un mois ou deux… elle serait bien pour lui, s'il la laissait faire.
Au dessert, elle était tellement occupée à discuter travail avec Hannah. Elles se régalaient à tour de rôle d'histoires de leur nouvel emploi, ainsi que de ragots sur leurs anciens camarades de Poudlard et sur ce qu'ils sont devenus. Elle en avait presque oublié la présence de Drago dans le restaurant derrière elle.
Presque.
Elle faillit aussi rater le moment où Ron se pencha vers Harry (qui, elle l'avait remarqué, avait semblé inhabituellement énervé ce soir, et poussait sa nourriture avec agitation dans son assiette, ne mangeant presque rien. Est-ce la présence de Drago ici qui le dérange à ce point ? se demanda-t-elle brièvement) et marmonna, fixant avec un nouveau regard empli d'obscurité au-delà de l'épaule d'Hermione,
— Tu continues à le faire ? Même avec lui juste là ?"
Mais étant qui elle était, cela ne lui manquait pas non plus. Ses yeux se tournèrent instantanément vers Harry, sentant que quelque chose de grand se préparait ici – plus grand qu'un simple dîner chic pour célébrer la nouvelle année. Ce qui se passait ? Son cœur commença à battre à tout rompre lorsqu'une possibilité lui vint à l'esprit. Ce n'était sûrement pas possible... il n'était pas sur le point de... ?
Il l'était.
Les yeux verts d'Harry rencontrèrent les siens, puis il lança à Ron un regard en coin sérieusement mécontent.
— Merci, Ron, marmonna-t-il en retour, pourquoi tu ne lui demandes pas pour moi pendant que tu y es ?
Ron regarda Hermione, surpris, la vit observer attentivement sa conversation avec Harry et eut la grâce d'avoir l'air contrarié.
— Désolé, mon pote, marmonna-t-il, alors que son visage rougit de la couleur de ses cheveux.
Harry se retourna vers Hermione, passa sa main dans ses cheveux noirs en désordre – un geste fort, qui rappelait douloureusement ce que Drago faisait lorsqu'il était fatigué ou anxieux, et lui fit un petit sourire.
— J'allais attendre le compte à rebours, dit-il tristement, mais bon sang.
Oh mon Dieu, pensa Hermione, hébétée, oh mon Dieu, il va le faire, il va vraiment le faire et Drago est juste derrière moi, Dieu du ciel, que dois-je faire ?
Et puis cela s'est réellement produit. Harry s'était approché de son côté de la table et s'était mis à genoux, et soudain toute conversation dans le restaurant avait cessé. Il y eut un silence haletant et Hermione sentit des dizaines de paires d'yeux sur elle et sur Harry. Ce n'était pas tous les jours, après tout, qu'on emmenait la famille dîner dehors - même dans un endroit aussi exclusif que celui-ci – et que l'on était récompensé avec l'opportunité d'assister à la proposition du garçon qui a survécu.
Hermione pouvait à peine respirer. Ses mains, d'elles-mêmes, se levèrent, l'une couvrant son cœur, l'autre sa bouche. Il y avait un bruit dans ses oreilles. Harry la demandait en mariage, et tout ce à quoi elle pouvait penser était la réaction de Drago, quelque part derrière elle, en ce moment.
Ce n'est pas juste, pensa-t-elle alors avec férocité, ce n'est pas du tout juste envers Harry. Il ne s'agit pas de Drago, qui est ici avec sa foutue FEMME. Il s'agit de Harry et moi. Harry est un homme bon. Il est bon pour MOI. Concentre-toi sur Harry. Sur Harry.
Il était en train de parler.
— … très longtemps, mais tu es ma meilleure amie depuis sept ans, et je t'aime tellement que ça me fait parfois peur. Tu es tout ce que je pourrais demander en une partenaire ; tu es brillante, courageuse, magnifique, et gentille. Quand je suis avec toi, je comprends ce que ça fait d'avoir une famille et un foyer. Je ne sais pas ce que l'avenir nous réserve … (La gorge d'Hermione se serra ; elle savait qu'il parlait de la prophétie- il l'avait expliqué à elle et à Ron vers la fin de la septième année) … mais si j'en suis capable, je ne veux rien de plus que construire mon avenir autour de toi. Hermione, veux-tu m'épouser ?
Elle le regarda un instant de plus, en état de choc, et il y avait une telle vulnérabilité dans ces yeux verts, et mon Dieu, elle l'aimait vraiment, elle donnerait sa vie pour lui si cela était nécessaire. Elle se rendit compte instantanément que si elle voulait donner sa vie pour lui, pourquoi ne pas la lui donner, maintenant ? Harry ne la blesserait jamais et ne la trahirait pas. Elle serait en sécurité et aimée, et qu'y avait-il de plus à demander dans la vie ?
Elle n'était même pas consciente que des larmes avaient commencé à couler silencieusement sur son visage. Il leva sa main, toujours agenouillé devant elle sur le sol, et les essuya doucement.
Elle tendit la main pour prendre la joue d'Harry à son tour, puis ouvrit la bouche, seulement pour être surprise lorsqu'un sanglot unique mais puissant lui échappa immédiatement. Elle le serra fort, l'étouffant avant que d'autres puissent suivre... et elle réussit même à sourire un peu à travers ses larmes.
— Harry... Mon Dieu, bien sûr que je vais t'épouser !
Le restaurant tout entier applaudi la scène venant de se dérouler, et Ron, qui avait désormais un revenu assez confortable en tant que joueur professionnel de Quidditch, a réclamé du champagne au serveur.
Hermione sortit de la salle de bain en se sentant calme. En tout cas, assez calme pour se diriger directement vers Harry et demander à être ramené à la maison. Elle s'était cachée ici peu de temps après la proposition, ayant désespérément besoin d'avoir un moment d'intimité et de se ressaisir. Au lieu de cela, elle s'était effondrée encore plus, s'enfermant dans une cabine et pleurant pendant dix bonnes minutes. Ses yeux étaient enfin secs, bien que toujours rouges. Mais ce n'était pas grave – beaucoup de femmes pleuraient quand on les demandait en mariage, n'est-ce pas ? Ce fut un événement émouvant.
Bien sûr.
C'était ça.
C'était un événement émouvant, et elle n'était pas habituée à laisser autant ses émotions prendre le dessus sur elle. Elle avait besoin de rentrer chez elle là où c'était calme, où elle pouvait s'entendre penser. Harry comprendrait cela, il la connaissait aussi bien qu'elle se connaissait elle-même.
Elle baissa les yeux sur la bague étincelante à son doigt. Un diamant presque de la taille de celui de Pansy. Une voix à l'arrière de sa tête lui murmura : est-ce qu'il te connaît vraiment bien ? Alors comment peut-il choisir une bague à l'opposé complet de tes goûts ? Elle réprima immédiatement la voix. Les bagues de fiançailles en diamant étaient traditionnelles. Donc, Harry était un traditionaliste, qu'est-ce qui n'allait pas avec ça ? Cette bague n'était pas un symbole de propriété, mais plutôt d'amour et de respect... elle valait donc dix fois plus que la bague en opale que Drago lui avait offerte, peu importe le soin avec lequel cette pierre avait été sélectionnée.
Elle redressa les épaules. Il est temps de retrouver son fiancé et de rentrer chez elle. Elle espérait seulement que Drago avait emmené sa femme et était parti. Elle ne voulait vraiment pas le voir en sortant. Elle ne voulait pas voir sa réaction.
Drago n'était pas parti.
Cela devint clairement évident quand, juste au moment où Hermione reculait d'un pas dans le petit couloir qui menait des toilettes au restaurant, une paire de bras puissants sortit de nulle part, l'attrapa par derrière. Une main couvrait sa bouche tandis que l'autre serpentait autour de sa taille, et elle fut tirée ainsi, sans ménagement, dans un couloir de service encore plus petit qui menait à la cuisine.
Drago la poussa violemment contre le mur, puis retira sa main de sa bouche et lui épingla les deux épaules (qui étaient nues, car la robe bleue foncé qu'elle avait choisie pour cette nuit avait une coupe audacieuse et dénudée, et elle craignait que ses doigts ne blessent sa peau exposée), la maintenant en place.
Elle le regarda furieusement, mais ne cria pas. Cela aurait été inutile de toute façon. Dans la salle à manger, le compte à rebours du Nouvel An commençait. Personne ne l'aurait entendue. Drago avait une occasion parfaite pour une conversation privée, quoique forcée.
— Malefoy, cracha-t-elle, ses yeux se plissant en fentes, « Laisse-moi partir. »
Drago secoua la tête. Il tenait toujours ses épaules si fort que ça lui faisait mal, mais il n'y avait aucune colère dans ses yeux. Seulement un profond malheur et... était-ce un soupçon de trahison qu'elle y voyait ? Se pourrait-il qu'il soit aussi hypocrite ?
— Non, dit-il catégoriquement. Tu ne l'aimes pas. Tu ne peux pas faire ça. Tu ne peux pas.
Hermione était pratiquement sans voix d'incrédulité et d'indignation.
— Tu... tu... comment... oses-tu ? réussit-elle finalement à s'étouffer. Après... ce que tu m'as fait... comment oses-tu essayer de me dire comment vivre ma vie ? Je n'ai pas besoin d'écouter ça. Laisse-moi partir tout de suite !
Drago secoua la tête, juste une fois. C'était un geste bref, avec un air de finalité.
— Pas avant que tu n'enlèves cette chose de ton doigt, dit-il. Tu fais une énorme erreur. Je ne te permettrai pas de faire ça, Granger.
L'indignation d'Hermione refluait maintenant, pour être remplacée par une pure fureur rouge. Une rougeur de colère colora ses joues.
— Je ne l'enlèverai jamais, rétorqua-t-elle. Comment peux-tu rester là et me faire des demandes alors que tu... toi... malgré toute l'hypocrisie... et que tu n'as aucune idée de ce que sont mes sentiments pour Harry, je l'aime depuis des années, Malefoy, depuis que j'ai onze ans…
— Tu n'es pas amoureuse de lui.
Le ton de Drago était implacable, et le pire dans ses paroles était qu'elles touchaient une corde sensible au plus profond d'elle.
Ça faisait vraiment mal.
Comme si elle n'avait pas déjà été assez blessée par lui.
— Harry est un homme bon, dit-elle froidement. Il me donnera une belle vie …
— Je pourrais te donner une belle vie.
— Tu m'as offert une VIE DE PUTAIN ! Harry ne me dévaloriserait jamais de cette façon ! Va-t'en, Malefoy, j'ai fait mon choix ! Harry est deux fois l'homme que tu ne seras jamais !
Drago relâcha ses épaules à ce moment-là, aussi soudainement que si sa peau l'avait brûlé. Il recula d'un pas et pendant un instant elle put voir clairement la douleur dans ses yeux, et ressentit presque des remords - son dernier commentaire l'avait visiblement touché.
Puis, il rebattit ses défenses aussi soudainement qu'elles avaient disparu un peu plus tôt. Ses yeux sont devenus froids et distants, sa bouche se redressa.
Et Hermione, qui s'était sentie céder à la vue de cette étincelle inattendue de douleur dans ses yeux, se durcit en retour, se préparant au meurtre avec comme seule arme ses mots tranchants comme des poignards, aiguisée jusqu'à la pointe dans l'espoir de pénétrer les murs blindés qu'il venait d'ériger si rapidement et si habilement.
— Harry est ma vie maintenant, dit-elle. Je ne veux plus jamais te revoir ! Je ne veux rien de toi, Drago Malefoy, ni ta richesse, ni ton cottage, ni ton amour…
— Eh bien, c'est bien, alors, Granger, l'interrompit Drago, avec un soupçon de son ancien ton traînant réapparaissant dans sa voix. Ses yeux paraissaient aussi durés que de l'acier. « Parce que je ne t'ai jamais offert mon amour. Je te voulais pour une seule chose, et je suis assez homme pour admettre que bon sang, je te veux toujours pour ça... mais fais comme tu veux, fait la petite vierge effrayée de toute façon, tu commençais vraiment à mettre ma patience à rude épreuve ». Il laissa ses yeux la parcourir d'un air obscène. « Alors », demanda-t-il, se penchant vers elle, pressant ses paumes contre le mur de chaque côté de sa tête pour la tenir en place, tout comme il l'avait fait il y a une éternité, dans cette salle de classe de Poudlard, avant qu'il ne lui donne son cadeau de fin d'études, avant que tout ne tourne si horriblement mal, « as-tu déjà donné ce qu'il y a entre tes jambes à Saint Potter ? Es-tu devenue la pute que tu prétends que j'ai essayé de faire de toi ? »
Hermione se sentait sur le point d'être malade. Les larmes recommencèrent à lui monter aux yeux.
— Espèce d'incroyable salaud, murmura-t-elle, et elle leva une main pour le gifler.
Il attrapa son poignet et le plaqua contre le mur, le maintenant en place.
— Alors ? demanda-t-il.
— Non, dit-elle, et elle crut voir juste le plus petit, le plus bref éclair de soulagement dans ses yeux
Il me considère toujours comme un bien qui lui appartient, pensa-t-elle furieusement, qui ne doit être partagé avec personne et ajouta d'un air de défi :
— Juste un tas de... choses impliquant les langues.
Drago inspira profondément ; c'était comme si elle lui avait donné un coup de pied dans le ventre. Ses yeux gris s'emplirent de rage – ils n'étaient plus froids et indifférents. Ils étaient dangereux maintenant. Il avait l'air assez fou pour tuer. Elle essaya de s'éloigner, mais cela ne servit à rien ; il la tenait plaquée au mur par le poignet, et sa poigne était comme du fer. Lorsqu'elle lui toucha l'épaule avec son autre main, il l'attrapa et l'épingla également. Le bruit dans l'autre pièce atteignait un crescendo alors que les convives célébraient l'arrivée d'une nouvelle année.
Des larmes jumelles coulèrent sur le visage d'Hermione, et elle se détourna de Drago, se mordant la lèvre, luttant pour retenir les sanglots qui voulaient venir. Elle était terrifiée, mais sa fierté de Gryffondor ne lui permettait pas de le lui montrer. Mon Dieu, elle l'avait poussé trop loin. Ce n'était plus le Drago qu'elle connaissait et en qui elle avait confiance… ou avait fait confiance, autrefois. Elle n'avait aucune idée de ce qu'allait faire cet homme à moitié fou qui la tenait prisonnière contre sa volonté.
Il se pencha vers elle, baissant la tête sur le côté de sorte que lorsqu'il parlerait ensuite, ses lèvres effleureront son oreille. Hermione frissonna. Un seul sanglot lui échappa et elle ferma les yeux.
— Dieu merci, je ne me suis jamais souillé avec toi, murmura Drago, espèce de sale petite salope de sang-de-bourbe…
— Laisse-la partir. MAINTENANT.
Les yeux d'Hermione s'ouvrirent brusquement et révélèrent le fait que Drago faisait maintenant face à la baguette d'Hannah Abbot et il était clair, d'après l'expression de détermination sur son visage, qu'elle était sérieuse. La modeste fille Poufsouffle avait l'air carrément intimidante... quelque chose qu'Hermione n'aurait pas cru possible pour la douce et blonde petite Hannah.
— Je jure devant Merlin, Malefoy, tu la laisses partir maintenant ou tu le regretteras.
Drago relâcha Hermione sans un mot, la regardant brièvement une fois de plus dans les yeux, et sa garde baissa de nouveau, et tout ce qu'elle voyait dans ses yeux pâles maintenant était de la douleur ; une douleur hurlante et une confusion à la hauteur des siennes. Et c'était encore pire, en réalité, que de se permettre de le croire comme une sorte de monstre – ce n'était pas le cas. Ses paroles et ses actions avaient été monstrueuses cette nuit, mais les siennes aussi, Dieu, les siennes aussi. Et puis, il a dépassé Hannah sans ménagement dans le couloir étroit, puis il est parti.
Hermione ne semblait soudainement plus avoir assez d'air dans ses poumons. Elle eut un sanglot. Alors que ses mains se levaient, apparemment d'elles-mêmes, pour s'agripper à ses tempes dans un geste inconscient de profonde détresse, ses respirations s'empilaient sur des respirations superficielles et rapides jusqu'à ce qu'elle hyper ventile.
Elle se sentit submergée par une angoisse plus profonde et désespérée qu'elle n'aurait jamais imaginé exister. Elle était en train de couler. Elle pensait qu'elle allait sûrement se noyer.
Puis Hannah était là, avec mains apaisantes et sa voix douce et chantante, éloignant les propres mains d'Hermione de son visage et la tirant doucement, avec insistance, vers la salle à manger. Lorsqu'ils atteignirent l'endroit où se terminait le couloir et donnait sur la pièce principale du restaurant, Hannah arrêta Hermione, la saisissant légèrement par les bras et lui ordonnant de rester où elle était.
— Je vais chercher Harry et Ron, dit la jeune fille blonde, sentant que la dernière chose qu'Hermione voudrait faire à ce moment-là était de se frayer un chemin à travers une grande salle remplie de gens en fête.
Hermione, continuant à lutter contre ses larmes dans une vaine tentative de simplement reprendre son souffle, hocha bêtement la tête. Puis Hannah partie aussi et elle est restée seule.
C'est alors que ses jambes lâchèrent, et elle glissa lentement le long du mur, pour atterrir dans une flaque d'organza bleu nuit, la jupe de sa robe s'étalant autour d'elle sur le sol. Elle remonta fermement ses genoux contre sa poitrine et posa sa tête dessus, puis elle sanglota, son visage rouge pressé contre le tissu de la robe, le trempant de larmes. Des taches d'eau salée s'écoulait, tandis que ses bras s'enroulaient étroitement autour de ses jambes et ses mains serrées en poings, serrées dans sa jupe, les ongles mordant ses paumes à travers le tissu transparent.
C'est ainsi qu'Harry la retrouva un instant plus tard, se jetant à genoux à côté d'elle et la prenant dans ses bras sans un mot. Elle se raidit d'abord contre lui, puis s'abandonna à son étreinte, enfouissant son visage dans son épaule et pleurant sa douleur, son chagrin et sa confusion alors qu'il la rapprochait encore plus et commençait à la bercer doucement d'avant en arrière.
Ron et Hannah se tenaient légèrement à l'écart, à l'entrée du couloir, bloquant le couple allongé sur le sol des regards curieux, alors que de plus en plus de clients du restaurant prenaient conscience du nouveau drame qui se déroulait parmi eux. Hermione, dont l'ouïe semblait s'affaiblir, ne pouvait distinguer que des extraits de ce qu'Hannah disait à Ron d'une voix basse et pressante.
— … parti depuis longtemps… je suis allé la voir dans les toilettes des femmes… Malefoy était… oui, la plaquant contre le mur… su qu'il était une mauvaise nouvelle, mais… entendu ce qu'il lui disait... « sale petite sang de bourbe » ... oui, Ron, je suis sûr que c'est comme ça qu'il l'appelait !... Moi ? Je vais bien... je dois m'inquiéter de... qu'en penses-tu ?... a toujours détesté Harry, et elle aussi... ne supportait pas de les voir heureux ce soir, c'est tout...
La voix de Ron, quand elle se fit entendre, était parfaitement claire et plus en colère qu'Hermione ne l'avait jamais entendue.
— Je vais le mettre en pièces ce salaud.
Puis Harry se leva, et l'aida à se relever. Elle ne resta debout qu'une seconde avant qu'il la prenne dans ses bras et dit simplement :
— Ron. Portoloin à la maison. Maintenant, s'il te plaît.
Ron leur « attribua » rapidement l'objet le plus pratique : un gobelet d'eau vide sur une table voisine, et marmonna le sort qui lui permettrait de transporter Harry et Hermione directement dans le salon de leur appartement. Le passant à Harry, il dit doucement :
— Vas-y et ramène-la à la maison. Je vais m'installer ici.
— Merci mon pote, dit simplement Harry, pressant le portoloin dans la main d'Hermione pour qu'ils le tiennent tous les deux, et dit « activer ».
Le jeune couple fiancé fut emporté.
CRASH
C'était assez gratifiant, réfléchit Drago avec une sombre satisfaction, d'être dans une position où l'on pouvait jeter contre le mur des vases en cristal et des objets d'art qui valaient plus que ce que la plupart des fonctionnaires du Ministère gagnaient en cinq ans.
Sans parler d'un Auror en formation, orphelin, maigre et balafré comme Harry putain de Potter, dont les jours, Drago le savait, étaient sérieusement comptés. Les choses arrivaient à un point critique, la bataille finale serait bientôt livrée à n'importe quel moment. Ce putain d'idiot devrait pouvoir voir ça, pourquoi diable tous ces gens dans le restaurant avaient-ils fait la fête, étaient-ils aveugles ? Ou stupide, ou délirant, ou un peu des trois ? Merlin, comme il aurait aimé ne jamais y aller, il avait seulement emmené Pansy parce qu'elle en parlait depuis que ce foutu endroit avait ouvert ! Il l regrettait désormais. Un violent mal de tête le prit et une vision l'assaillait, avec une clarté cristalline et cruelle, à chaque fois qu'il fermait les yeux, de Potter glissant une bague de fiançailles au doigt d'Herm… de Granger, et ses morts, mon Dieu, ses mots : « bien sûr que je vais t'épouser »
Il attrapa un lourd presse-papier en cristal antique sur le bureau voisin.
CRASH
Mais revenons à la bataille – elle arrivait, et quand elle arriverait, Potter n'aurait aucune chance – le pouvoir du Seigneur des Ténèbres grandissait de jour en jour, ses rangs grossissaient, et il tuerait Potter sous ses pieds comme un insecte. Drago en était sûr, comment pourrait-il en être autrement ? Le sorcier noir le plus puissant de l'époque face à un jeune de dix-huit ans qui en était encore aux premiers stades de sa formation d'Auror, quelle chance Potter pouvait-il avoir ? Et quand il serait parti, qui s'occuperait alors d'Hermione ?
Qui pourrait bien la protéger ?
Et ne vous y trompez pas, elle aurait besoin de protection au lendemain de la guerre, dans le nouvel ordre mondial du Seigneur des Ténèbres.
Si elle survit à la guerre.
NON. Il ne voulait même pas y penser.
Attendez. Pourquoi pas ? Elle avait dit très clairement qu'elle n'avait plus aucun sentiment pour lui, pourquoi, au nom de Merlin, devrait-il se soucier de ce qui est arrivé à cette foutue sang-de…
Il s'empara d'une horloge de bureau en porcelaine.
CRASH
Il faisait les cent pas comme un animal en cage dans le petit bureau de la maison de Londres qui avait été un cadeau de mariage pour lui et Pansy de la part de ses parents. Les jeunes mariés disposaient également d'une aile du Manoir Malefoy entièrement à eux seuls, avec une entrée séparée et un personnel de service, et depuis leur retour de cinq jours de lune de miel dans le sud de la France, ils partageaient leur temps entre les deux résidences. Ils étaient à Londres ce soir simplement parce que cela était pratique pour ce restaurant maudit.
Il n'y retournerait plus jamais. Si Pansy a aimé, laisse-la emmener sa mère la prochaine fois. Bon sang, qu'elle emmène leurs deux mères et vingt de ses amis personnels les plus proches – il paierait volontiers la note, mais il ne remettrait pas les pieds à l'intérieur, personnes ne pourraient le ramener à l'intérieur de ce restaurant.
Il faisait les cent pas. Des allers-retours, des allers-retours, du bureau à la porte, de la porte au bureau, se massant les tempes avec les deux premiers doigts de chaque main quand il ne jetait pas de malheureux objets contre les murs.
Granger. Potter. Granger. Potter. Hermione. Potter.
Hermione Potter.
Hermione, putain de Potter.
PUTAIN
Il balaya une photo de mariage de lui et Pansy dans un cadre orné, mais avant de pouvoir la lancer, une gorge s'éclaircit derrière lui.
Drago se figea sur place. Qui diable pourrait être dans cette pièce avec lui ? Ni Pansy, ni aucun membre du personnel en service n'oseraient s'immiscer - et même s'ils décidaient de le faire, ils ne pourraient pas entrer. Il avait utilisé un sort de verrouillage extrêmement complexe sur la porte et il était sûr que Pansy ne serait pas capable de le contrer – il avait toujours été plus doué en magie qu'elle. En plus, elle avait frappé timidement et appelé à la porte il y a une demi-heure, juste après le début du carnage, pour savoir si quelque chose n'allait pas, et il lui avait raconté de vagues bêtises apaisantes et lui avait dit d'aller au lit.
Il était sûr qu'elle lui avait obéi. Elle lui a toujours obéi. Tout comme sa mère obéissait toujours à son père. C'était ce que faisaient les épouses bien élevées et de sang pur. Elles supervisaient leurs domestiques, redécoraient leurs manoirs, faisaient des excursions pour faire du shopping et des brunchs, rejoignaient des organisations caritatives et produisaient des bébés bien élevés de sang pur et, dans l'ensemble, elles s'en remettaient toujours à leurs maris. Pansy, jusqu'à présent, était impeccable dans son rôle. Elle passait ses journées en compagnie des meilleurs décorateurs sorciers de Londres, choisissant les couleurs de la peinture, les tissus, les papiers peints en soie, les luminaires en cristal et les meubles Régence et tout ce dont elle pouvait rêver ou avoir besoin pour que la maison de ville « soit la sienne » - un projet pour lequel Drago lui avait donné carte blanche - et ses nuits coincées entre les draps de satin de leur énorme lit et le corps de son mari qui s'enfonçait en elle, se demandant pourquoi il n'ouvrait jamais les yeux pendant qu'ils faisaient l'amour, pourquoi même pendant cette période des plus intimes, un acte entre mari et femme, il lui paraissait si distant, si inaccessible.
Mais elle ne l'a jamais interrogé. Pas à propos de ça, ni à propos de rien. Il ne se souvenait pas qu'elle l'ait interrogé sur quoi que ce soit depuis qu'ils s'étaient fiancés – la dernière fois qu'elle avait osé l'interroger, c'était la fois où elle l'avait croisé avec Hermione dans ce couloir de Poudlard… et, Drago avait dû admettre qu'elle était dans ses droits à ce moment-là.
Elle ne l'avait pas interrogé plus tôt dans la nuit lorsqu'il l'avait envoyée au lit, lui disant à travers la porte verrouillée que tout allait bien, même si elle savait que ce n'était manifestement pas le cas.
Et donc elle ne pouvait pas être ici maintenant ; elle n'avait ni le savoir-faire ni même l'envie de briser son sort de verrouillage. Mais alors…
Alors qui, au nom de Merlin, était ici avec lui ?
Il alla chercher sa baguette, puis se retourna avec une vitesse et une grâce presque félines, tout en adoptant une position défensive de duel. Après tout, il ne pouvait guère croire que quelqu'un se faufilant dans son bureau à l'improviste ait des intentions amicales.
Et là, devant lui, il y avait...
— Severus ? demanda-t-il, étonné, en se redressant et en abaissant sa baguette.
Il avait arrêté d'appeler l'homme plus âgé « professeur » après avoir obtenu son diplôme de Poudlard – il lui avait semblé raisonnable de passer à un prénom, maintenant qu'ils étaient tous les deux adultes, et considérant que son ancien professeur de potions l'avait récemment défendu en tant que témoin.
Rogue le regardait fixement à travers des yeux sombres, depuis l'endroit où sa tête reposait, apparemment désincarnée, dans la cheminée du bureau de Drago. Au contraire, on pourrait dire que son expression était celle d'un amusement.
— Drago, reconnut-il. Puis, alors que ses yeux presque noirs, balayaient la pièce jonchée d'épaves, il ajouta : « Des problèmes ? »
— Non. Je- tu m'as surpris, c'est tout. Je pensais... je ne pensais pas que la cheminée était allumée ce soir, termina-t-il.
— Cela explique à peine la mer de destruction que je vois s'étendre devant moi, remarqua calmement Rogue.
— C'était...Drago baissa les yeux pour ranger sa baguette, vit qu'il tenait toujours la photo de mariage encadrée, et lentement, penaud, la reposa sur le bord du bureau. « Windy, » s'étouffa-t-il finalement.
Le sourcil gauche de Rogue se haussa presque jusqu'à la racine des cheveux.
— Vraiment. Windy.
Drago soupira de manière explosive et passa une main dans ses cheveux presque incolores.
— Puis-je vous aider avec quelque chose, Severus ? Voulez-vous venir ?
— Merci, mais je pense que non, répondit Snape. Je crois que c'est plus sûr pour moi ici où Windy ne peut pas m'atteindre...
Je crois qu'il va commencer à se moquer de moi dans une minute, pensa Drago avec une irritation croissante.
— Alors la raison pour laquelle vous êtes ici... ?
D'ordinaire, il n'aurait jamais rêvé d'être aussi brusque avec l'homme qui était pour lui une sorte de croisement entre un mentor et un oncle préféré, mais c'était vraiment un mauvais moment. Il était de mauvaise humeur et préférerait infiniment être seul en ce moment.
L'humour dans les yeux de Rogue disparut aussi brusquement que si quelqu'un, quelque part, avait actionné un interrupteur.
— La raison pour laquelle je suis ici, dit-il, c'est que j'aimerais que vous veniez dans mon bureau, si vous avez un moment. Il y a une question d'une importance capitale dont je souhaite discuter avec vous.
Drago fut surpris. C'était le milieu de la nuit. Rogue ne pouvait même pas savoir qu'il serait réveillé – il avait dû prendre le chemin de la cheminée juste en espérant. Si je n'avais pas été au bureau, m'aurait-il cherché dans la chambre, se demanda Drago, horrifié par cette pensée. Après tout, même s'il n'était peut-être pas amoureux de sa femme, pas une nuit ne s'était écoulée depuis le mariage sans qu'il n'ait profité de son corps chaleureux et volontaire. Et ce soir n'aurait pas fait exception. Il avait même un nouveau carburant pour ses fantasmes, pour le monde dans lequel il se dirigeait lorsqu'il fermait les yeux et s'y enfonçait.
Hermione dans sa robe bleue. Cette putain de robe bleue sexy à épaules dénudées. Merlin, s'il était monté à l'étage quand Pansy l'avait fait, et que Rogue l'avait cherché là-bas, il sentit la chaleur lui monter aux joues.
Qu'est-ce qui est si important pour que cela ne puisse pas attendre jusqu'au matin ?
Eh bien, si c'était si urgent, il ferait mieux d'aller voir.
— J'arrive, dit-il, et Rogue se retira immédiatement, pour lui laisser la place de passer.
Drago jeta un coup d'œil autour de son bureau, marmonna un rapide « Recurvite » pour faire disparaître le désordre, entra dans la grande cheminée ornée – les flammes avaient encore une teinte verdâtre, signifiant que Rogue maintenait la connexion ouverte pour lui – et disparut.
