CHAPITRE 13 : La Sang-de-Bourbe a Bon Goût
La première fois que Pansy Malefoy a désobéi à son mari fut également la dernière
La dernière fois qu'elle a fait quelque chose que devenir une statistique : l'une des innombrables jeunes qui sont tombés au combat ce jour-là, leur vie… leur potentiel… fut à jamais écourtée.
Elle avait promis à Drago qu'elle resterait au manoir avec sa mère. Elle lui avait fait cette promesse, il lui avait fait jurer parce qu'il avait parfaitement vu qu'elle avait l'intention de se tenir aux côtés des Mangemorts, de se battre à leurs côtés. Il y aurait beaucoup de femmes qui se battraient pour Voldemort, avait-elle soutenu, et il l'avait reconnu. Oui, il y aurait beaucoup de femmes qui se battraient pour Voldemort, mais sa femme n'en ferait pas partie. Il avait déjà participé à plusieurs missions de Mangemorts et, lui avait-il dit avec véhémence, en sa qualité de médecin, il avait vu exactement ce qui pouvait arriver aux gens lors de confrontations et d'escarmouches magiques. Et ce ne serait pas une escarmouche ; ce serait une guerre pure et simple, sans restriction. Les choses allaient devenir encore plus laides sur ce champ de bataille que la petite Pansy Malefoy ne pouvait même pas comprendre.
Et c'était vrai. Pansy n'avait jamais imaginé dans quoi elle se retrouverait. Tout ce qu'elle savait, c'est qu'elle ne pouvait pas laisser son Drago sortir et risquer sa vie sans au moins essayer de le protéger. (Ce qui lui manquait en termes de capacité magique et d'intelligence, elle le compensait certainement par un pur dévouement.) Sa mort était cependant totalement inutile… car, loin de protéger son mari, elle ne l'a même jamais revu une fois arrivée sur le champ de bataille. Du moins, pas avant les toutes dernières secondes de sa vie, et c'était purement par hasard.
Elle avait été complètement hors d'elle-même et était tombée sous le coup d'une malédiction moins de vingt minutes après avoir pris congé de Narcissa (qui s'était en effet révélée une très mauvaise baby-sitter, en grande partie à cause du fait que Lucius l'avait droguée avec d'énormes quantités de sédatifs avant de quitter le manoir avec Drago. Narcissa Malefoy était ridiculement nerveuse, et donc Lucius avait pensé que c'était la chose la plus gentille qu'il pouvait faire pour sa femme en ce jour) et avait transplané au village de Pré-au-lard, passant sans le savoir devant la maison même que son mari avait achetée pour la femme qu'il avait eu l'intention d'en faire sa maîtresse. Elle se dirigeait vers l'école assiégée. Si elle était morte immédiatement, elle l'aurait fait sans n'ayant jamais revu son mari… mais elle s'attarda un moment, allongée douloureusement tordue sur le côté dans une parcelle de neige sale et sanglante, et eut ainsi l'occasion de lui dire au revoir.
Drago, pour sa part, avait alterné entre se battre férocement aux côtés de son père sur la ligne de front et faire ce qu'il pouvait pour les Mangemorts blessés. En fait, il revenait en courant de la partie de la bataille la violente, et allait vers le poste de commandement de Voldemort, qui se trouvait près de la lisière de la Forêt Interdite, avec un Malcolm Baddock inconscient flottant à côté de lui sur une civière, quand il la vit. Son regard fut instantanément attiré par les cheveux longs et brillants familiers qui étaient maintenant répandus sur le sol autour de la petite silhouette dans de trop de grandes robes de Mangemorts.
Je connais ces cheveux, pensa-t-il d'abord, sans comprendre, et ensuite, ce sont mes robes, et enfin, c'est ma FEMME !
Baddock, oublié en un instant, s'écrasa au sol.
— Pansy, dit Drago, sa voix se brisant d'incrédulité. « Pansy ? »
Il se mit à genoux à côté d'elle, la tirant d'abord sur le dos, la redressant, puis la remontant sur ses genoux. Un rapide scan de son corps avec sa baguette, et il sut qu'elle ne pouvait plus bénéficier de son aide. Tout ce qu'il pouvait faire était de la mettre aussi à l'aise que possible. Il marmonna les mots d'un sort anti-douleur.
Les yeux de Pansy s'ouvrirent, se concentrant sur Drago avec difficulté. Puis, étonnamment, elle sourit.
— Tu m'as trouvé, murmura-t-elle, apparemment déterminée à croire que Drago avait fait cela délibérément plutôt que par pure coïncidence. Eh bien, laissez-la croire cela si elle le voulait, c'était une assez petite chose à faire pour elle.
— Bien sûr que je t'ai trouvé, dit-il, encore sous le choc de tenir sa femme mourante dans ses bras alors qu'elle était censée être en sécurité à la maison avec sa mère. « Qu'est-ce que... pourquoi es-tu venu ici, Pans ? »
— J'étais… inquiète pour toi, parvint-elle à lever une main froide pour lui poser la joue.
Et tu pensais que te faire tuer aiderait les choses, COMMENT ?! Drago voulait lui crier dessus, mais il se contrôlait. Cela n'aboutirait à rien. Au lieu de cela, il demanda, les sourcils froncés par une anxiété soudaine :
— Mère n'est pas là aussi, n'est-ce pas ?
— Non…, elle s'arrêta un long moment, se ressaisissant, puis murmura : « Elle… dormait… quand je suis partie ». Sa main tomba de son visage, ses forces presque épuisées.
Drago pouvait voir clairement que le temps était compté. Il n'y avait plus qu'une chose à lui demander.
— Pansy reste avec moi, encore un instant, d'accord ? Je dois savoir… as-tu vu qui t'a fait ça ? Pans ? Sais-tu qui c'était ?
Ses yeux se fermèrent, mais elle hocha la tête. Elle déglutit lourdement, se préparant à parler pour la dernière fois.
— Il était… à l'école avec nous, … avec deux ans d'avance, Serdaigle. Charles… Charles…
— Foster ? demanda Drago avec urgence.
Il se souvenait du garçon de l'équipe de Quidditch de Serdaigle. Pansy hocha encore la tête.
— Il portait… des robes d'Auror. Drago… J'adore… »
Elle ne parlait plus.
Il fut un mari dévoué jusqu'au bout. Il tenait sa femme dans ses bras alors que son corps donnait un dernier frisson convulsif et s'immobilisait, fermant doucement ses yeux bleus une fois que la dernière lumière s'en était éteinte. Debout, il ôta son propre manteau, malgré la froide journée de mi-février, et l'en couvrit de la tête aux pieds, donnant au cadavre, une dignité qui avait été refusée aux dizaines, aux centaines de corps qui jonchaient le sol autour d'elle, leurs yeux fixes et vitreux et leurs bouches grotesques et grimaçantes ouvertes sur le ciel en colère et agité au-dessus d'eux.
Et puis il est parti à la recherche de son assassin.
Ce n'est que quelques heures plus tard qu'il rencontra Hermione, et il avait le sang de dizaines de sorciers, dont un certain Charles Foster, un jeune Auror malheureux qui avait connu une fin particulièrement horrible, sur les mains.
Le ciel s'assombrissait. La nuit tombait et les combats devenaient de plus en plus sporadiques : il semblait désormais y avoir plus de combattants morts sur le terrain que vivants. Drago entendait des rumeurs selon lesquelles les combats étaient déplacés vers d'autres endroits ; l'objectif des Mangemorts de prendre Poudlard a apparemment été contrecarré, certains d'entre eux quittaient l'enceinte de l'école pour descendre dans les rues du village, ou transplaner sur le Chemin de Traverse et y faire des ravages et pour infliger le plus de dégâts possible dans le plus d'endroits possibles, en d'autres termes.
Mais pas Drago. Il allait rester ici jusqu'à ce que cette affaire soit terminée d'une manière ou d'une autre. Il n'allait pas s'enfuir la queue entre les jambes, et il n'allait pas non plus aller massacrer des innocents à Pré-au-lard ou ailleurs… alors il resta, avec une poignée d'autres croyants inconditionnels, cherchant sombrement dans le crépuscule de nouveaux adversaires.
Et il en a trouvé un.
Elle s'est matérialisée dans l'obscurité devant lui, presque comme une apparition.
Elle chancelait légèrement alors qu'elle marchait, saignant d'une douzaine de petites coupures et écorchures, semblant tout aussi fatiguée et pressée que lui. Elle était vêtue tout de noir ; une chemise noire à manches longues et un pantalon qui disparait dans le haut d'une paire de bottes noires trop grandes et abîmées ; le seul insigne d'identification qu'elle portait était une bande écarlate brillante bordée d'or autour de son bras droit. Ses cheveux pendaient en une seule tresse épaisse dans son dos presque jusqu'à sa taille, mais plusieurs boucles s'en étaient détachées et pendaient sur son visage. Il avait sa baguette pointée sur elle, ne sachant pas si elle était amie ou ennemie, avant de la voir clairement – et la sienne, malgré son état apparent d'épuisement, était également pointée sans hésiter vers sa poitrine.
Puis leurs regards se croisèrent et ils se reconnurent finalement, et il sut à cet instant que même s'ils se tenaient là comme des ennemis dans les camps opposés de ce conflit brutal et sanglant, il ne pouvait pas la blesser ; il n'y avait absolument aucun pouvoir sur terre qui pourrait l'inciter à utiliser sa baguette contre elle.
Pourtant, il ne le baissa pas, n'ayant aucun moyen de savoir si elle ressentait la même chose. Il restait là, méfiant, sur ses gardes, même lorsqu'elle vacilla légèrement sur ses pieds et qu'il n'avait qu'une envie : courir vers elle, la prendre dans ses bras et l'emporter, bien loin de ce lieu de carnage et de mort.
Finalement, elle baissa la sienne en premier, lui permettant enfin de lui emboîter le pas.
— Je ne veux pas te battre, Malefoy, dit-elle avec lassitude, sa voix n'étant guère plus qu'un murmure brisé.
— Merci, dit-il simplement, sa propre voix rauque et peu familière à ses oreilles, ne sachant pas vraiment quoi dire d'autre, profondément reconnaissant qu'elle n'allait pas le forcer à une confrontation qu'il ne pouvait avoir aucun espoir de gagner, car il n'aurait pas pu lui faire du mal, même pour sauver sa propre vie.
Elle n'a rien dit de plus, elle s'est simplement détournée.
— Granger, appela-t-il, une pointe de panique dans la voix
Il ne voulait pas la laisser partir, il ne voulait pas la voir revenir dans la mêlée. C'était dangereux ici, même si les combats les plus intenses semblaient être passés. Ce besoin protecteur qui était née en lui un an plus tôt, cette nuit-là, il l'avait trouvée blessée dans un couloir de cachots de Poudlard, dans un état désastreux, elle avait eu besoin de son aide, même si sa fierté l'avait amenée à essayer de le refuser, même aussi gravement blessée qu'elle l'avait été. Ce besoin protecteur dont il était sûr qu'elle disparaîtrait le lendemain, était toujours là, aujourd'hui, aussi fort qu'il l'avait été, toujours été - plus fort, en fait - et aggravé par quelque chose d'autre, quelque chose qu'il ressentait et niait presque depuis cette nuit-là, quelque chose qu'il reconnut soudain, enfin et désespérément, pour ce que c'était.
Il était fier de son honnêteté, aussi anti-Serpentard que cela puisse être – et pourtant il s'était délibérément trompé pendant des mois – dans une tentative désespérée, et finalement futile, d'auto-préservation. Mais la vérité était qu'il ne voulait pas seulement elle. Il n'avait jamais voulu seulement elle, se rendit-il compte maintenant, dans un éclair de clarté soudain et écœurant. Il l'aimait. Que Dieu l'aide, il aimait cette fille. Il avait juré de la détruire ainsi que tous ses semblables… et il l'aimait tellement que cela le déchirait intérieurement, il l'aimait d'une manière qu'il n'avait jamais, aussi dévoué qu'il ait été, époux, aimé sa femme.
Pansy pour laquelle il avait tué. Mais Hermione, il mourrait pour elle.
— Granger, répéta-t-il. Elle s'arrêta et se retourna à moitié vers lui. Elle restait toujours silencieuse, attendant juste d'entendre ce qu'il avait à dire. Et parmi les mille, mille choses qu'il voulait, avait besoin, avait envie de lui dire, de toutes ces choses, ce qui est ressorti, c'est « soit prudent ».
Elle ne répondit pas et disparut simplement dans le crépuscule enfumé. Tous ses instincts lui criaient de courir après elle ; pour l'attraper, pour la faire sortir d'ici par tous les moyens nécessaires – pour la stupéfier s'il l'avait pu, pour la faire sortir du champ de bataille.
Mais ensuite, un sort lui vint de côté et il eut à peine le temps de le dévier - quelqu'un avec moins que ses réflexes presque surnaturels n'aurait jamais réussi - et il se retrouva une fois de plus pris par le simple fait de rester en vie. Néanmoins, après avoir éliminé son agresseur, il a commencé à se diriger avec détermination dans la direction qu'il l'avait vue prendre.
Hermione était bien plus qu'épuisé.
Elle avait à peine dormi la nuit précédente, entre s'inquiéter pour Harry et planifier comment le contourner et se rendre sur le champ de bataille… toujours furieuse et blessée, elle ne l'avait même pas laissé lui dire au revoir quand il était parti, aux côtés de Ron qui n'avait pas pu contenir le soulagement qu'il avait ressenti quand Harry lui avait dit qu'elle avait décidé d'attendre la fin de la bataille - et lui avait gentiment suggéré de rejoindre sa mère et Ginny à Place Grimmaurd.
— Très bien, avait-elle dit en serrant les dents avec colère, et elle avait fait un portoloin.
Mais le portoloin qu'elle avait créé avec une plume juste devant Harry et Ron ne l'avait pas emmenée à Grimmaurd Place, l'avait ramener à son appartement, où elle avait fouillé dans les chambres de Ron et de Harry jusqu'à ce qu'elle ait réussi à mettre en place une tenue de combat convenablement utilisable en combinant une chemise de Ron avec un pantalon et de vieilles bottes d'Harry (ses pieds étaient plus petite que celle de Ron, plus proche de sa propre taille, même si elle avait quand même dû bourrer les bottes de pages froissées de la Gazette du Sorcier). Le brassard de l'Ordre du Phénix était le sien. Elle avait ensuite tressé ses cheveux, se souvenant de l'effet que le port de cette façon avait eu lors de son unique excursion avec Drago, le jour qu'ils avaient passé à Pré-au-Lard. Ses cheveux indomptés faisaient tellement partie de sa personnalité que personne n'avait imaginé que la fille au bras de Drago, aurait pu être Hermione Granger à la tête broussailleuse.
De retour à l'école, elle avait attendu qu'Harry et les autres - (ceux qu'il avait jugés dignes de se tenir à ses côtés) - aient quitté le bâtiment pour prendre position et écrire l'histoire - puis l'avait suivi, une fois la bataille engagée. Le chaos régnait, et il y avait peu de chances que quiconque la reconnaisse. Il faudrait la regarder d'assez près pour que cela se produise, avait-elle raisonné, et par quelqu'un qui la connaissait assez bien, et elle pensait qu'il y avait peu de chances que cela se produise. D'autres sur le champ de bataille l'identifieraient comme amie ou ennemie en fonction de ce qu'elle portait, et ne chercheraient probablement pas plus loin. En outre, tous ceux qui la connaissaient bien tiendraient la toute première ligne – là où elle devrait également être – et il s'agissait donc simplement de l'éviter.
Il y avait eu beaucoup à faire.
Se déplaçant à travers l'école assiégée, elle avait méthodiquement étourdi et lié les Mangemorts qu'elle avait rencontrés, refusant absolument, par principe, d'utiliser un sort plus puissant que Stupéfix.
La journée avait été longue, pleine de coups durs et d'accidents – la guerre, pensa-t-elle pour la énième fois, avec une incrédulité lasse. Je me bats dans une GUERRE. Cela ne lui semblait toujours pas réel. En fait, tout commençait à paraître légèrement surréaliste, alors que son extrême fatigue commençait enfin à prendre le dessus sur elle. Elle chancela légèrement, cligna des yeux, se concentra sur un arbre non loin d'elle – elle se trouvait près de la lisière de la Forêt Interdite, dans une partie du champ de bataille qui était maintenant presque déserte – et se dirigea vers cette pour s'y appuyer pendant un moment, tentant de rassembler ses forces.
Mettant sa baguette sans sa poche alors qu'elle s'affaissait, épuisée, contre le tronc, elle se pencha au niveau de la taille, appuyant ses coudes contre ses genoux et laissant tomber son visage dans ses mains, couvrant ses yeux et massant ses tempes d'un seul coup. Respire profondément, se dit-elle. Respirez profondément, compte jusqu'à dix, ressaisi-toi et tu pourras retourner au château. Tu en as fini, il n'y a plus personne à combattre.
Elle ne s'était jamais autant trompée.
Choisir ce moment et cet endroit particuliers pour baisser sa garde était probablement la pire erreur qu'Hermione ait jamais commise. Car elle n'était pas seule, comme cela devint tout à fait clair l'instant suivant, lorsqu'elle se retrouva saisie et tirée brusquement vers le haut par sa tresse, les bras fermement plaqués sur les côtés. Pris au dépourvu alors qu'elle était complètement immobilisée avant même d'avoir eu la chance de réagir, la seule pensée dans sa tête étant qu'il devait y avoir deux personnes pour faire ça. Une personne seule ne pouvait pas me tenir aussi bien. Comment ai-je pu laisser deux personnes me surprendre de cette façon, COMMENT ?
Et puis une voix lui parla à l'oreille, accompagnée d'un souffle et d'une d'haleine nauséabonde :
— Eh bien, qu'est-ce qu'on a ici ?
Le brassard a été arraché de sa manche pour une inspection plus approfondie, tandis que sa tresse a été fortement secouée, provoquant un cri dans sa gorge et des larmes dans ses yeux. Elle n'avait toujours pas pu voir clairement son ou ses agresseurs.
— L'Ordre du Phénix, continua la voix, et un joli petit cul aussi, ici tout seul. Eh bien, tout va bien, mon amour, nous te tiendrons compagnie. Nous quatre !
Quatre ! Son esprit hurlait de panique, il y en a QUATRE ? Il y en a quatre et je ne les ai pas ENTENDUS ?! Oh mon Dieu, qu'est-ce que je vais faire ? Normalement si calme sous la pression, elle a constaté que la majeure partie de sa capacité à penser rationnellement avait disparu en raison de son état d'épuisement et, maintenant, de sa panique qui montait rapidement. Elle commença à se débattre, mais en vain. Elle ne pouvait pas atteindre sa baguette.
Mais la véritable panique ne s'est installée que lorsqu'elle a vu dans quelles mains elle était tombée.
— Tourne-la, dit une deuxième voix proche d'elle, celle qui devait tenir sa tresse. « Laissez les garçons la regarder. Ils sauront peut-être qui elle est, elle semble proche d'eux en âge. »
Elle fut brusquement tournée pour faire face à ce deuxième orateur, et sentit son estomac tomber immédiatement jusque dans les bottes d'Harry. C'était comme si elle regardait vers l'avenir : Vincent Crabbe dans vingt ans.
— Non, murmura-t-elle, dans une horreur engourdie et globale, alors que l'homme se tournait vers les arbres et criait, « hé, Vince ! Greg ! Sortez, les garçons, c'est sûr, cette jolie petite chose ne nous donnera pas de problème. Venez nous dire si vous la connaissez ! »
Crabbe et Goyle – les versions plus jeunes – sortirent lourdement des arbres dans lesquels ils s'étaient vraisemblablement cachés… là où leurs pères leur avaient dit de se cacher ? Les Mangemorts étaient-ils même capables de ce genre d'amour familial et d'instinct de protection ? Ils se sont approché d'elle là où elle était coincée entre les hommes plus âgés.
Sans préambule, Goyle-le-jeune l'attrapa brutalement par le menton et tourna brusquement son visage vers lui, baissant la sienne jusqu'à ce qu'ils soient face à face. Puis, après un éclair dans son cerveau et une forte inspiration, il retira sa main, l'air horrifié.
— Oh, merde ! s'exclama-t-il en écartant sa main de son corps comme s'il avait été contaminée en la touchant.
— Eh bien, qui est-elle ? demanda son père, intrigué par la réaction violente de son fils.
Ce fut Crabbe – dont l'expression, alors qu'il la regardait également, était tout aussi choquée que celle de son meilleur ami – qui répondit :
— C'est la sang de bourbe de Drago, dit-il à son père, presque avec révérence. « Tu ferais mieux de la laisser partir, papa. Drago a dit… » il fit une pause et déglutit difficilement, « Drago a dit qu'elle lui appartenait et que si jamais nous posions le moindre doigt sur elle, il... il nous arracherait les boules et les servirait sur un plateau »
Il frémit ; Drago lui avait clairement fait une sacrée impression.
Mais les deux hommes plus âgés, échangeant des regards, se contentèrent de sourire et de rire de manière obscène.
— Est-ce vrai ? demanda l'aîné Crabbe, ne semblant pas du tout intimidé (alors que l'esprit d'Hermione tournait – Drago les avait fortement mis en garde ? Mais… pourquoi, s'il ne s'en souciait jamais vraiment ?)
Cependant, ses pensées furent arrachées de force à Drago, tandis que l'aîné Crabbe, adoptant le ton d'un adulte patient transmettant un concept important à un enfant pas trop brillant, dit à son fils :
— Réfléchissons un instant à cela, Vince, d'accord ? Drago est marié maintenant, d'une part… et d'autre part, ceci est une sang de bourbe, as-tu dit ? Cette sang de bourbe porte l'insigne de l'ennemi, quelque chose que je doute qu'elle ferait si elle était vraiment la propriété de Drago, comme vous semblez la penser. Et puis il y a ceci… » Hermione trouva sa main gauche forcée vers le haut pour inspection, la bague de fiançailles en diamant clignotant dans la faible lumière. « Apparemment quelqu'un a revendiqué la Sang-de-Bourbe, mais nous savons que ça ne peut pas être Drago, qui est marié à un être bien supérieur, une sang-pur. Alors dis-moi, mon fils, est-ce que tu sais à qui cette fille est fiancée ?
C'est Goyle qui a alors pris la parole :
— Oh ouais, elle est avec Potter maintenant.
Hermione sentit les mains la serrer soudainement avec une telle force qu'elle se mordit la lèvre et grogna de douleur.
— Vous me dites, dit la voix de l'homme qui la maintenait immobile, parlant lentement, incrédule mais avec un début de joie comme, peut-être, un enfant à qui on vient de dire que Noël viendra trois fois cette année, « que je tiens la fiancée Sang-de-Bourbe d'Harry Potter en ce moment ? »
Aux hochements de tête des deux garçons, il continua, d'une voix basse et suggestive qui envoya des frissons dans le dos d'Hermione et la fit se débattre à nouveau, même si cela semblait inutile :
— ça va être plus amusant que je ne l'imaginais.
— Non ! cria-t-elle alors frénétiquement, se débattant désespérément contre son ravisseur, ayant une assez bonne idée de là où il voulait en venir, « non, non,non, lâchez-moi ! »
Les deux hommes plus âgés se contentèrent de rire.
— Elle est pleine d'entrain, rigola l'aîné Goyle. « Nous devrons bien la dresser avant de laisser les garçons tenter leur chance. Tu es partant, mon pote ? »
— Toujours. Retourne-la. Je l'ai vue en premier, alors je la teste en premier.
Elle fut tirée en arrière pour faire face à nouveau à Crabbe-l'Ancien, son souffle devenant court à cause de la douleur causée par ce traitement brutal, ainsi que de la peur.
— Non ! cria-t-elle à nouveau, d'une voix rauque, tandis qu'il lui souriait. « Non, ne me touche pas, espèce d'immonde… dégoûtant… » fut-elle coupée alors que la bouche du vieil homme en sueur s'écrasait sur la sienne.
Il n'essaya pas d'accéder à sa bouche, devinant à juste titre que si elle en avait l'occasion, elle le mordrait dans une seconde, mais il lécha négligemment ses lèvres, aspirant celle du bas puis la mordant, la faisant crier de douleur et de désespoir, ses yeux se fermèrent étroitement, des larmes s'échappant des coins pour couler sur son visage.
— Mmm, dit-il un instant plus tard, rompant finalement l'horrible baiser forcé, et se faisant claquer les lèvres de manière théâtrale, « la sang de bourbe a bon goût. »
Elle sanglotait à présent, son corps se soulevait, le monde basculait, son esprit commençait à s'arrêter, refusant de faire autre chose que de répéter la même pensée encore et encore, pas comme ça pas comme ça pas comme ça pas comme ça. Avec un petit rire sadique, son bourreau a repris ses abus, léchant les larmes de ses joues, puis baissant la tête pour s'accrocher à sa gorge, suçant, mordant, meurtrissant… et ses mains étaient partout, agrippant, pinçant, serrant, allant jusqu'aux attaches de ses vêtements.
Oh mon Dieu, s'il vous plaît, pas comme ça, tout sauf ça, que quelqu'un m'aide, s'il vous plaît. Oh mon Dieu, NON !
Et c'est à ce moment-là qu'elle l'a entendu. Des pas martelant s'approchaient en courant, puis une voix qu'elle connaissait, même si elle était rendue à peine reconnaissable par la fureur totale et brûlante qu'elle pouvait entendre derrière elle.
— Va-t'en, sale putain d'animal !
Ses yeux s'ouvrirent brusquement, un élan d'espoir presque impossible faisant soudainement surface alors qu'elle criait :
— Drago !
