CHAPITRE 16 : Au Cottage

Ils s'effondrèrent dans la neige profonde et douce de la cour avant du cottage (en raison des protections de la maison, personne, pas même ses propriétaires, ne pouvait s'en approcher par apparition ou par portoloin), le cœur de Drago battant à tout rompre à cause de ce qu'il venait de vivre et du risque qu'ils avaient encouru. Il lutta pour se mettre à genoux… puis, d'une manière ou d'une autre, réussit à se mettre sur ses pieds, Hermione le serra fermement dans ses bras. La porter aurait dû être facile pour lui, cela aurait été le cas, dans des circonstances normales, mais aussi faible, blessé et épuisé qu'il l'était, c'était un miracle qu'il ait traversé la cour, marchant péniblement à travers la couverture de neige presque jusqu'aux genoux, sur le chemin et, en trébuchant. Il gravit les marches menant à la porte.

— Pinky ! cria-t-il d'une voix rauque, désespéré, incapable de frapper avec ses bras remplis de l'amour inconscient de sa vie, toujours torse nu dans la neige, les dents claquant maintenant violemment, le monde commençant à s'incliner et à noircir sur les bords alors que ses jambes se déformaient lentement. « Pinky, pour l'amour de Dieu, ouvrez la porte ! »

Il entendit des petits pas précipités et crépitants venant de l'intérieur de la maison, puis la porte s'ouvrit vers l'intérieur et il tomba à travers, atterrissant de manière discordante sur le côté dans le petit hall, tenant Hermione et la protégeant de l'impact.

Il grogna entre ses dents serrées, luttant pour reprendre conscience. Le message qu'il recevait de son corps était qu'il était enfin dans un endroit sûr, sûr et au chaud, et que tout allait bien maintenant. Il était normal de s'éloigner dans l'obscurité qui rampait vers lui depuis les coins de la pièce. L'obscurité apporterait un soulagement à cette douleur lancinante, douloureuse et cuisante qui avait envahi chaque centimètre de son corps. Lâche prise, murmura son corps, lâche prise.

Mais il ne le pouvait pas, pas encore. Il y avait encore beaucoup à faire. Avec un effort suprême, utilisant le mur comme support, il se remit debout, tenant toujours Hermione, et entra en titubant dans le salon, la déposant sur le canapé devant le feu.

— Pinky, dit-il à l'elfe, qui se tenait sur le côté, les deux mains jointes sur sa bouche sous le choc, vêtue d'une chemise de nuit rose trop longue et à froufrous qui gisait autour d'elle sur le sol, « Hermione ne va pas bien. Allez chercher une couverture immédiatement »

Alors que Pinky montait les escaliers, il se laissa tomber sur le bord du canapé, glissa un coussin sous la tête d'Hermione, chercha une baguette et pressa doucement le bout contre sa poitrine pour murmurer :

— Ennervate

Les yeux d'Hermione s'ouvrirent lentement, à contrecœur.

— Drago ? murmura-t-elle, avec une voix faible et cassée.

— Oui, mon amour, répondit-il en se forçant à sourire. « C'est moi. »

Elle cligna des yeux et ses yeux quittèrent son visage pour errer dans la pièce.

— Où sommes-nous ?

— À la maison, répondit simplement Drago, déposant un baiser sur son front. « Nous sommes à la maison. »

— C'est fini alors ? La bataille ?

— Je ne sais pas. Mais je pense que les combats se sont déplacés ailleurs. Mais c'est fini pour nous. Nous sommes en sécurité ici.

Les sourcils d'Hermione se rejoignirent, troublés.

— Mais Harry… Ron…

Elle n'arriva pas à terminer cette pensée. Ses yeux se fermèrent malgré elle et l'instant suivant, elle disparut à nouveau. Puis Pinky revint, tendant une couverture pliée à Drago, qui la prit, la secoua et la plaça autour de la forme immobile d'Hermione.

— Tiens bon, chérie, marmonna-t-il, l'aide arrive.

Il essaya de se relever, mais son corps avait atteint le point où il ne voulait tout simplement plus lui obéir. Il trébucha en arrière et tomba lourdement en position assise sur la table basse, puis enroula ses deux bras autour de son abdomen et se plia en deux en gémissant.

Bon sang tout ça. Au diable son corps faible et peu coopératif.

— Monsieur Drago ?

Il releva légèrement la tête, observant Pinky à travers une frange blonde et blanche qui tombait en avant, encore écarlate du sang d'Hermione. Il cligna des yeux, plissa les yeux, essayant de garder le focus sur l'elfe. Elle portait un bonnet de nuit rose avec un pompon au bout, remarqua-t-il avec détachement. Tout lui paraissait très surréaliste d'un seul coup. Soudain, il eu l'impression de flotter à quelques centimètres au-dessus de son corps, un peu comme il l'avait ressenti lorsqu'il avait eu cette fièvre il y a si longtemps. Son esprit faisait finalement comme celui d'Hermione : s'arrêter pour échapper à la douleur.

— Pinky, écoutez, dit-il, c'est important…

— Monsieur Drago, l'interrompit l'elfe avec urgence, « vous n'êtes pas mieux que Mademoiselle Hermione. Laissez Pinky vous aider à vous allonger, monsieur ! «

— Non, dit-il obstinément, je vais bien. Écoutez, il y a quelqu'un que j'ai besoin que vous trouviez pour moi, tout de suite. Severus Rogue. Il est membre de l'Ordre du Phénix et professeur à Poudlard. Je ne Je ne sais pas où il se trouve pour le moment. Mais vous pouvez le trouver, n'est-ce pas, Pinky ?

L'elfe hocha la tête.

— Bien sûr que je peux, mais Monsieur Drago, vous devriez vraiment me laisser…

— Non. Trouvez simplement Rogue. Et s'il est vivant, amenez-le ici. Personne à part Rogue. Comprenez-vous ?"

— Oui monsieur, répondit l'elfe, bien qu'avec une réticence évidente. « J'y vais maintenant, Monsieur Drago. J'ai juste besoin d'enfiler mes affaires de neige, monsieur. »

Sur ce, elle se tourna et remonta les escaliers, réapparaissant un instant plus tard, portant des bottes de neige rose vif et une parka rose gonflée par-dessus sa nuisette. Elle portait une autre couverture rose pliée sous un bras, apparemment provenant de son propre lit.

— Maudit elfe peu coopératif, marmonna Drago alors qu'elle drapait la couverture sur ses épaules là où il était toujours penché, misérablement, sur le bord de la table basse. « Je t'ai dit que tout allait bien. » Son esprit enregistra vaguement qu'il était désormais à peine compréhensible.

— Vous ne dîtes pas la vérité, dit sévèrement l'elfe, ni à Pinky, ni à vous-même. Maintenant, restez sur place, Pinky reviendra avec de l'aide dès qu'elle le pourra.

Elle franchit la porte d'entrée, la ferma derrière elle, et Drago entendit faiblement le craquement qui accompagnait l'apparition et la disparition des elfes de maison.

C'est alors que la pièce sembla faire une puissante embardée sous lui, et il s'inclina sur le côté. Il tendit le bras pour se stabiliser, mais il n'y avait rien à saisir : il était déjà assis tout au bord de la table. Il tomba de côté sur le sol et gémit.

Il fit un dernier vaillant effort pour se relever, en vain. Désormais affalé sur le parquet froid entre la table basse et le canapé, toujours torse nu, à moitié emmêlé dans une couverture laineuse rose, il se rendit compte qu'il tremblait de manière incontrôlable. Tournant la tête sur le côté, il vit la main d'Hermione traîner sur le bord du canapé. Il tendit la main et la saisit dans la sienne. Il a ensuite passé un temps indéterminé entre la conscience et l'inconscience, ressentant, lorsqu'il le pouvait la pièce tourner constamment en cercles lents et nauséabonds.

Il se trouvait dans un endroit gris, quelque part entre la conscience et l'oubli, lorsqu'il crut entendre, venant de très loin, le bruit de pas qui s'approchaient rapidement. Une porte s'ouvrit et se referma, puis il y eut un bruit sourd de pieds bottés se précipitant vers lui à travers le salon.

— Drago ! La voix était grave, familière et pleine d'inquiétude. Drago sentit une paire de mains rudes et chaudes lui saisir les épaules.

— Severus, souffla Drago, clignant des yeux durement, essayant de combattre le brouillard qui l'entourait, pour mettre ses yeux au point. « Merci Merlin, tu vas bien. »

— J'aimerais pouvoir dire la même chose pour toi, répondit Rogue. Drago, en quoi es-tu blessé ? À qui est cette maison ? Et, au nom de Dieu, qu'est-ce que Mademoiselle Granger fait ici avec toi ? Ton maudit elfe de maison ne m'a rien dit sauf que tu étais blessé.

— Pas blessé, réussit à articuler Drago. C'est Hermione qui est blessée. Serpensortia. Mordue deux fois.

— Mordu deux fois ? répéta Rogue, incrédule. Et elle est toujours en vie ? Drago, que se passe-t-il ?

Les yeux de Drago se fermèrent.

— Je l'aime, murmura-t-il, Que Dieu m'aide. Je l'aime depuis... longtemps. Mais j'ai été stupide... tellement stupide. Je ne t'ai pas écouté, je suis désolé, Severus…

— Drago, l'interrompit Rogue, sa voix parvenant à être à la fois apaisante et urgente, « oublie ça maintenant, je t'ai laissé tomber, et non l'inverse. Parle-moi juste de Mademoiselle Granger. Comment a-t-elle pu être mordue deux fois par un Serpensortia et ne pas mourir ?

— Sort de vie, répondit Drago, sa voix maintenant à peine audible. « Canalisé à travers nos anneaux. J'ai partagé... la moitié de ma force vitale... avec elle... »

— Mère de Merlin, dit Rogue incrédule. Mais cela n'a pas été fait avec succès depuis des siècles.

— Je ne suis pas non plus sûr que cela ait été fait avec succès maintenant, répondit faiblement Drago. « Demande-moi demain matin… si tu peux encore… »

Ce qu'il voulait dire était clair.

Et il était tout aussi clair que Rogue n'aimait pas ça, pas du tout. Son visage se durcit.

— C'est foutu, dit-il sèchement, « Je ne suis pas d'humeur à écouter tes ridicules mises en scène, mon garçon. » Mais la dureté même de sa voix trahissait la profondeur de l'inquiétude qu'il ressentait. « Drago… Drago ! Reste avec moi, bon sang ! » Le saisissant toujours par les épaules, il le secoua. « J'ai besoin de tout savoir sur le sort que tu as utilisé. Où puis-je trouver cette information, Drago ? »

— A l'étage… deuxième porte… bibliothèque. Le livre est… sur le bureau.

— Y a-t-il aussi une chambre à l'étage ?"

— Ouais… bout du couloir.

— Bien.

Sur ce, Rogue prit son jeune protégé dans ses bras, se leva et se dirigea vers les escaliers.

— Non, grogna Drago, commençant à se débattre, « Hermione ! Bon sang, Severus, je vais bien, laisse-moi tranquille, aide Hermione ! »

— Je reviendrai pour Mademoiselle Granger, répondit calmement Rogue.

— Non… NON ! Bon sang, Severus…

Mais Rogue n'y prêta aucune attention ; Drago était trop faible pour opposer une réelle résistance à ses jurons.

Ils étaient à mi-hauteur des escaliers quand ils furent frappés. La douleur de dix sortilèges Doloris, concentrés dans leurs deux avant-bras gauches. L'endroit où ils portaient tous les deux la Marque des Ténèbres. Rogue poussa un cri et laissa Drago s'agripper à son bras. La douleur était trop soudaine et trop forte pour être différée, même au prix d'envoyer le garçon qu'il aimait presque comme un fils dégringoler disgracieusement au bas des escaliers.

Drago sentit en fait sa côte se fissurer alors qu'il s'écrasa sur le sol au pied des escaliers, mais cela semblait être une douleur lointaine et sans importance à ce moment-là. Toute son attention était concentrée sur l'agonie brûlante qu'était son bras. S'agrippant à lui, luttant contre l'envie de crier de toutes ses forces, il entendit Rogue, au-dessus de lui dans les escaliers, pousser un cri de douleur rauque et tourna la tête pour regarder, à travers les yeux larmoyants, son mentor, plié en deux, la main droite posée sur son bras gauche, son visage souvent sévère étant une image miroir du choc et de la douleur de Drago. Et puis…

C'était fini, aussi brusquement que ça avait commencé.

La tête de Drago retomba contre le sol avec un bruit sourd tandis que toute la tension quittait son corps. Ses dents restèrent cependant serrées, alors qu'il prenait maintenant conscience de la nouvelle douleur dans son abdomen. Bon Dieu, mais ça avait été une mauvaise nuit. Un instant plus tard, Rogue était là, se dressant au-dessus de lui, son visage pâle comme de la cire et tendu par les vestiges de la douleur qu'il venait de subir et par une inquiétude naissante.

— Merlin, Drago, je suis désolé, dit-il. Peux-tu t'asseoir ?

— Je…ne sais pas, dit Drago, entre ses dents serrées et ses respirations superficielles et haletantes. « Qu'est-ce que… qu'est-ce que… c'était ça, putain… ? »

— C'est, dit Rogue d'un ton sombre, c'est Potter qui gagnait cette foutue guerre. Le Seigneur des Ténèbres est mort. Regarde ton bras.

Drago, dont le bras droit était maintenant serré de manière protectrice sur sa cage thoracique endommagée, leva son gauche – (il lui fallut un effort massif pour le faire) – dans son champ de vision. La zone de son avant-bras où se trouvait la Marque jusqu'à tout à l'heure brillait d'un rouge furieux, mais de la Marque des Ténèbres elle-même, il n'y avait aucun signe.

— Eh bien, merde, dit-il, étonné.

Rogue poussa un bref éclat de rire sans joie.

— En effet, dit-il sèchement. Puis, « allez, Drago, on va te lever. » Et ignorant l'étendue des nouvelles blessures liées à la chute de Drago, il entreprit de le mettre en position assise.

Drago poussa un petit « hein » étranglé alors qu'il sentit – et cette fois entendit également – un autre craquement. Ses yeux pâles s'écarquillèrent pendant juste une fraction de seconde, avant de se révulser et de se fermer tandis qu'il s'effondrait dans les bras de Rogue. Comme de très loin, il entendit les cris paniqués du vieil homme :

— Drago ! Drago ! PUTAIN !

Puis, finalement, l'obscurité l'envahit complètement.