Voici l'épilogue de cette fic.

J'espère que ça vous a plus autant qu'à moi.

La prochaine fic' est ...

...

(roulement de tambour)

...

Disappearances of Draco Malfoy de Speechwriter ou Les Disparitions de Drago Malefoy!

J'espère que ça vous plaira!

Gros bisous et bonne lecture à toutes et tous !

A bientôt pour de nouvelles aventures dans le monde des Dramione!

EPILOGUE

La cérémonie avait été courte, simple et directe. Il n'y avait pas eu de cloches ni de sifflets, personne pour accompagner la mariée à son futur mari, pas de préposés à l'honneur, pas de « Nous sommes réunis ici aujourd'hui… », pas de longs vœux écrits à la main. Il n'y avait que deux personnes désespérément amoureuses, s'engageant à consacrer leur vie l'une à l'autre, entourées d'un petit mais solide noyau d'amis qui fourniraient l'essentiel des contacts extérieurs que les jeunes amants auraient au cours de l'année suivante, confinés à la maison.

Quand le moment était venu d'échanger les alliances, Dumbledore avait créé une paire d'alliances à partir de rien : deux cercles d'argent minces et simples, chacun s'adaptant parfaitement au doigt de chacun. Le mariage entier n'avait duré que quinze minutes, à la fin desquelles, une fois qu'ils avaient signé le registre avec deux témoins, le fonctionnaire du ministère qui avait présidé avait annoncé qu'ils étaient mari et femme, et que Drago pouvait maintenant se sentir libre d'embrasser son épouse.

Depuis le ministère, les jeunes mariés avaient transplané directement à Sainte Mangouste, pour passer environ une heure avec Narcissa avant que l'assignation à résidence n'entre en vigueur. La femme plus âgée, dans son état de confusion désormais habituel, avait néanmoins été extrêmement heureuse de les voir tous les deux. Si elle avait remarqué les anneaux argentés assorties sur leurs doigts, elle a choisi de ne rien dire. Son fils semblait plus heureux qu'elle ne se souvenait de l'avoir vu depuis ses années d'école, comme si le poids de dix mondes avait été enlevé de ses épaules… et ses souvenirs de sa belle-fille s'effaçaient déjà comme un rêve. Qui pouvait dire avec certitude que la femme de Drago n'avait pas toujours eu des cheveux aussi sauvages, sombres et beaux ? Et la couleur des cheveux de la fille importait-elle vraiment, quand son fils la regardait de cette façon, exactement de la même manière que son cher Lucius l'avait regardée lors de leur mariage ? Et elle ne se souvenait pas que le nom de sa belle-fille soit si long ou à consonance étrangère ? Peut-être que Drago avait pris l'habitude de l'appeler par son deuxième prénom, ou par un terme affectueux avec une signification spéciale et privée pour eux deux. Quoi qu'il en soit, Narcissa pouvait dire que Drago était ravi. C'était un homme éperdument amoureux et cela lui suffisait amplement.

Lorsqu'ils furent de retour au cottage, Drago et Hermione avaient immédiatement constaté que quelque chose n'allait pas. Leur projet d'une soirée confortable et éclairée par le feu pour deux ne se réaliserait pas ou du moins, pas encore. La preuve prenait la forme de lumières vives jaillissant de chaque fenêtre de la petite maison. Des ombres se déplaçant derrière les rideaux et les stores, des sons de musique et de rires flottant au-dessus de la petite cour. Ronald Weasley, frissonnant et se serrant pour se réchauffer, expira des bouffées blanches d'air glacial, sur le perron.

— Bon sang, qu'est-ce que…, commença Drago, mais Ron l'interrompit, claquant des dents à cause du froid.

— Ta putain de maison ne me laisse pas entrer, Malefoy !

— Ron, s'exclama Hermione, Que diable…

— C'était censé être une surprise, dit Ron, lançant un regard noir à Drago. « Pendant que Ginny préparait Hermione pour le mariage, Harry et moi sommes allés dans le couloir et avons fait venir ton elfe par cheminette. Nous lui avons dit de préparer la maison pour une petite fête. Mais quand nous sommes arrivés ici, ta putain de maison ne me laissait pas entrer, et personne ne pouvait rien y faire. Pas même Dumbledore. » Le roux tapait du pied, que ce soit par colère ou simplement pour tenter de se réchauffer, c'était impossible à dire. « Harry et Hannah attendaient ici à tour de rôle avec moi. Je viens juste de renvoyer Hannah. Trop froid pour elle. Eh bien, tu vas me laisser entrer ou pas, Malefoy ? »

Drago a d'abord penser à dire à Ron d'aller se faire foutre, mais heureusement, ce fut Hermione qui parla.

— Pinky est dans le coup ? demanda-t-elle en regardant les formes des gens se déplaçant au-delà des rideaux. « Combien de personnes sont ici, Ron ? »

L'expression de Ron devint, au contraire, plus muette que jamais.

— Je ne vais pas gâcher toute cette foutue surprise, claqua-t-il, les dents maintenant serrées contre le froid. Il déplaça son regard d'Hermione vers Drago, le défiant de ses yeux. « Je pense que tu vas juste devoir ouvrir cette foutue porte si tu veux le découvrir ! »

Maintenant, Drago était vraiment prêt à dire à Ron d'aller se faire voir, mais il jeta un coup d'œil à Hermione dans la fraction de seconde entre l'ouverture de la bouche et le fait de parler. Et il a vu deux choses qui l'ont fait changer d'avis. La première était que ses yeux sombres brillaient de joie d'anticipation, la tête légèrement penchée sur le côté alors qu'elle écoutait avec enthousiasme les voix étouffées de l'autre côté de la porte et la seconde était que ses dents commençaient tout juste à claquer aussi. Elle eut un petit frisson. Et les priorités de Drago changèrent en un instant. Au diable Weasley, il devait sortir sa femme du froid, cet instant.

— Je suppose que tu peux entrer, dit-il à Ron à contrecœur. Avec un sort rapidement murmuré, il modifia les protections pour permettre à Ron de revenir dans le cottage. La porte s'ouvrit obligeamment, et tous trois entrèrent ensemble, le bras de Drago sur les épaules d'Hermione, la tenant près lui pour lui faire profiter de la chaleur émanant de son corps.

Tous ceux qui avaient assisté à la cérémonie de mariage étaient au chalet pour une petite mais joyeuse réception de mariage. En plus de Ron, Hannah, Harry, Rogue, Ginny et Dumbledore, une poignée de personnes supplémentaires étaient arrivées : Fred et George Weasley (le premier étant lourdement bandé et incapable de se déplacer sans aide, mais dans sa bonne humeur habituelle, souriant jusqu'aux oreilles) et Hermione pouvait à peine croire en ses yeux, ses parents étaient là. Dumbledore avait organisé cette surprise alors qu'elle et Drago étaient à Sainte Mangouste. Les Granger étaient en pleine conversation dans un coin avec Harry lorsque les jeunes mariés entrèrent dans la pièce et, comme on pouvait s'y attendre, une fois les joyeuses salutations entre parents et enfants faites, ils exprimèrent une certaine inquiétude quant à la fuite soudaine de leur fille avec un homme qui n'est pas le fiancé qu'elle leur avait récemment présenté… un fiancé qu'ils avaient beaucoup aimé. Mais apparemment, Harry n'avait eu que de bonnes choses à dire aux parents d'Hermione à propos de Drago, car Monsieur Granger lui serra chaleureusement la main et Madame Granger lui jeta les bras autour du cou en s'exclamant :

— Vous avez sauvé la vie de ma fille ! Oh merci, merci.

Dumbledore avait amené Dobby et Winky de l'école pour aider Pinky, et il y avait de la nourriture en abondance et de la Bièraubeurre qui coulait à flot. Tout le premier étage de la maison avait été décoré de guirlandes de fleurs et de pétales de roses éparpillés sur toutes les surfaces disponibles, et il y avait même un gâteau de mariage à plusieurs étages, fièrement exposé sur la table de la salle à manger. C'était une réception de mariage plus agréable que ce que Drago ou Hermione avaient imaginé surtout pour avoir réunis tout le monde en si peu de temps. Il fallut des heures avant que les derniers invités ne partent, que le désordre soit balayé, que le feu du salon s'allume et que Drago soit enfin capable de prendre dans ses bras une Hermione fatiguée mais radieuse de bonheur et de la porter dans les escaliers.

Drago posa doucement Hermione sur le lit, la traitant avec une tendresse que sa défunte épouse aveuglément dévouée, Pansy, n'avait jamais vu chez lui. Une tendresse qu'il ne se connaissait pas, jusqu'à ce qu'Hermione vienne et la fasse ressortir. Ce n'était bien sûr rien qu'elle avait fait délibérément, c'était simplement qui elle était, ce qu'elle était, son homologue parfait, cet être incroyable qui faisait ressortir en lui des qualités qu'il n'avait jamais imaginé posséder.

Merlin, il aurait été perdu sans elle.

Sa vie aurait été un désert, malgré tout son argent et ses privilèges.

Il fit un vœu rapide et silencieux de ne jamais laisser passer un jour sans lui montrer, d'une manière ou d'une autre, à quel point il était reconnaissant de l'avoir. Quand il pensait à quel point il avait été sur le point de la perdre… c'était presque trop douloureux à imaginer.

— Drago ? La petite main chaude d'Hermione s'approcha de son visage, le sortant de ses pensées. Il se concentra sur son visage en dessous de lui, ses cheveux tumultueux étalés autour d'elle sur le couvre-lit en soie bleu glacier. Sa tête était légèrement inclinée, un soupçon de sourire dessinant ses lèvres. « Où es-tu allé tout à l'heure ? Tes yeux… ils étaient à des kilomètres. »

Drago secoua légèrement la tête pour la dégager. Était-il vraiment fou ? Il se demanda tristement, comment avait-elle pu le voir. Mais il ne souhaitait pas s'attarder sur les choses du passé quand il avait cette vision de beauté, sa femme, allongée avec décadence sous lui sur leur lit ? Ce n'était pas le moment de suivre ces couloirs sombres et tortueux de son esprit qui, en fin de compte, le mèneraient tous au même endroit : la réalisation de quel salaud tout à fait misérable il aurait été sans elle. Il n'aurait plus jamais besoin de s'inquiéter de ce qu'aurait été sa vie sans elle. Elle était ici. Elle était à lui. Pour toujours. Et il était grand temps, pensa-t-il, avec un sourire s'étalant lentement sur son visage, de consommer leur amour.

Les sourcils d'Hermione se rejoignirent avec une légère perplexité.

— Dra…

Il la fit taire avec un baiser, tout comme il l'avait fait il y a longtemps, il y a une éternité, semblait-il, sur un champ de bataille enneigé et semé de pierres, alors qu'elle se battait pour sa vie. Comme les circonstances étaient différentes ce soir. Maintenant, ils avaient une vie devant eux, dans laquelle ils pourraient s'aimer, se chérir et s'explorer… en commençant maintenant.

— Es-tu prête ? demanda Drago, la voix rauque alors qu'il se tenait parfaitement immobile au-dessus d'Hermione, la mâchoire serrée, les yeux gris orageux, sombres de désir. La lumière de l'aube entrait par la fenêtre de la chambre, illuminant le bois riche du cadre du lit, la couette en soie luxueusement froissée, le foyer qui contenait les dernières braises du feu mourant de la nuit.

Les heures les plus sombres de la nuit étaient passées alors que mari et femme avaient participé à toutes les décadences de la chair imaginables, sauf une. La consommation de leur mariage n'était pas encore achevée, la pénétration n'était pas encore été réalisée. Et Drago était dans une agonie d'anticipation.

Pourtant, il se retint, se tenant juste à son entrée, tourmenté par la pensée de la façon dont il l'avait blessée cette nuit dans sa chambre de Poudlard.

Hermione déplaça ses mains de l'endroit où elles reposaient, légèrement serrées, sur ses épaules, les remontant pour passer ses doigts dans ses cheveux incroyablement doux et trempés de sueur, puis encadrant son visage d'un toucher doux comme une plume.

— Je suis prête, souffla-t-elle, et ses yeux emplis de désir le confirmaient. « Je veux être entièrement à toi, chaque centimètre à toi. Fais-en sorte que cela se produise. Je suis prête, Drago. »

Les yeux de Drago étaient déchirés. Il inspira profondément.

— Je ne veux pas te…, commença-t-il mais Hermione n'en voulait pas, elle en avait fini avec les mots.

Ses mains devinrent soudain insistantes. Enroulant presque brusquement ses doigts pour les attacher ensemble à l'arrière de sa tête, elle l'attira vers le bas et leurs lèvres s'écrasèrent l'une contre l'autre dans un baiser passionné, presque frénétique.

En même temps, elle releva ses jambes d'un mouvement rapide et sûr, les enroulant étroitement autour de sa taille. Et à cet instant, Drago passa d'être en équilibre juste à son entrée, tremblant littéralement dans un état fiévreux de désir et d'anticipation, à être enfoui en elle jusqu'à la garde.

La tête d'Hermione tomba en arrière, son dos se cambra, ses lèvres entrouvertes, ce fut à son tour de haleter. Une série de petits frissons la parcourut. Douleur ? Plaisir ? Drago ne pouvait pas en être sûr. À vrai dire, il souffrait presque lui-même. Elle était si serrée. Il enfouit son visage à la jonction de son épaule et de sa gorge, en gémissant.

Ils restèrent ainsi, sans paroles, un long moment, verrouillés ensemble, pour s'ajuster à l'autre.

Puis Hermione inspira profondément et se mordit fort la lèvre.

Drago essaya de former des mots mais ne parvint pas. Il réessaya.

— Est-ce que je t'ai fait mal ?

Elle secoua la tête d'un seul coup, ce qui le laissa dans un certain doute. Elle se mordait toujours la lèvre, les yeux étroitement fermés.

— Mon Dieu, Hermione, gémit-il, je suis désolé. Je ne voulais pas que ce soit aussi brusque. Je t'aime tellement… tellement, putain, Granger, ça fait mal…

— Non. Sa voix était à peine un murmure. « Ce n'est pas ça. Je pense que c'est… c'est le lien qui te fait du mal. Je pense… que tu ressens ce que je ressens. Ma douleur. »

— Qu'est ce qui te fait penser ça ?

— Parce que…, et là, elle ouvrit les yeux, ils étaient immenses, sombres et lumineux, ces yeux qui étaient son monde, son univers, son âme qui regardait directement la sienne. « Parce que je peux ressentir ton plaisir. »

Au moment même où elle le dit, Drago comprit que c'était vrai. D'une manière ou d'une autre, le lien presque télépathique qui était né entre eux cette nuit-là sur le champ de bataille transmettait à chacun d'eux quelque chose de la sensation physique de l'autre à ce moment-là. C'était incroyable… presque irréel. Et pourtant, dans un autre sens, plus immédiat, c'était l'expérience la plus « réelle » qu'il ait jamais vécue. C'était une véritable union du corps et de l'esprit. C'était de l'amour, et plus que de l'amour… de l'amour presque dans un sens céleste. Il n'aurait jamais imaginé que ça pourrait être comme ça, être aussi bon. Il s'en délectait, même de la douleur qu'il ressentait parce qu'il savait qu'il éloignait cette douleur de la femme qu'il aimait, qu'il la supportait pour qu'elle n'ait pas à le faire et qu'il remplissait l'espace qu'elle aurait dû occuper avec ses propres sensations de plaisir.

Il embrassa l'endroit où il avait enfoui son visage il y a un instant. L'endroit où son épaule rencontrait son cou. Il fit glisser sa bouche le long de sa gorge, le long de sa mâchoire, jusqu'à son oreille, suçant le lobe pendant un moment, la faisant frissonner et haleter à nouveau par de longues expirations saccadées. Il l'embrassa sur le front qui avait un goût salé de transpiration, une paupière puis l'autre et le bout de son nez.

— Alors tu te sens… bien alors ? demanda-t-il finalement, d'une voix rauque.

— Oh mon Dieu, oui, murmura Hermione, ses lèvres bougeant contre sa bouche alors qu'il la ramenait vers la sienne. « C'est juste… c'est tellement… plein. Mais je me sens… assez bien pour exploser. Merlin, Drago… qu'est-ce que… tu… ?

Elle n'a pas pu terminer sa question qu'il étouffa sa bouche avec la sienne alors qu'il commençait à bouger en elle.

Il n'y avait plus besoin de mots.

À cet instant, leur lien était parfait.

C'était la matinée quand Pinky se réveilla. Elle avait dormi bien plus tard que d'habitude, épuisée par ses devoirs d'hôtesse de la nuit précédente. Mais ce n'était pas la riche et glorieuse lumière du milieu de la matinée qui coulait à travers sa fenêtre qui avait sorti l'elfe de son sommeil, la faisant s'asseoir tout droit, balançant ses pieds par-dessus le bord du lit pour qu'ils s'enfoncent profondément dans la moquette rose luxueuse et moelleuse de la pièce, c'était un son.

Pinky écoutait attentivement.

Oui, c'était là, un bruit sourd mais rythmé. Soudain, elle comprit et ses yeux s'écarquillèrent plus que jamais, et elle rougit. Un bruit comme celui d'une lourde tête de lit en bois frappant à plusieurs reprises contre un mur.

Maintenant qu'elle y prêtait attention, elle pouvait également distinguer des gémissements étouffés.

Se levant d'un bond, elle traversa résolument sa chambre jusqu'au panneau perforé où elle rangeait son grand assortiment d'accessoires roses. Après avoir fouillé un instant parmi eux, elle trouva ce qu'elle cherchait : une paire de cache-oreilles roses surdimensionnés et moelleux. Les plaçant sur ses oreilles, elle poussa un soupir de soulagement. La rougeur commençait à refluer de ses joues.

Mais que faire maintenant ? Elle resta immobile un moment, se sentant légèrement perdue. Cela ne semblait pas approprié, d'une manière ou d'une autre, de quitter sa chambre et de commencer ses tâches matinales habituelles avec… alors que cela se passait juste au bout du couloir.

En plus, elle n'avait tout simplement pas envie d'aller directement au travail aujourd'hui. Après cette fête miraculeuse qu'elle avait organisée la veille au soir en seulement quelques heures, elle pensa qu'elle n'irait peut-être pas au travail avant midi. C'était une façon délicieusement pécheresse de se sentir.

Mais alors, comment passer le temps ?

Se dirigeant vers son fauteuil près de la fenêtre et se préparant une tasse de thé fumante, elle s'installa confortablement pour regarder le soleil grimper sur le lac de Poudlard. Du coin de l'œil, elle aperçut quelque chose qu'elle avait laissé abandonner sur la petite table qui se trouvait à côté de sa chaise… c'étaient ses aiguilles à tricoter et une grande quantité de fil doux et rose. Elle n'avait travaillé sur rien depuis qu'elle avait fini l'écharpe qu'elle avait offerte à Hermione.

Elle ramassa les aiguilles, jouant avec elles distraitement, laissant son esprit vagabonder… mais soudain, brusquement, une pensée lui vint à l'esprit. Elle se tourna un peu sur sa chaise, regardant d'un air méditatif en direction de la chambre principale. Lentement, elle retira un seul casque antibruit de sa tête et écouta.

— Oh Bon sang, Drago…

Pinky laissa le manchon revenir en arrière, les joues brûlantes une fois de plus.

Mais ce n'était pas grave, car elle venait de trouver quelque chose à faire, pour occuper son temps pendant qu'elle passait la matinée dans sa chambre. Les yeux cherchaient activement quelque chose dans sa bibliothèque : un livre.

Plutôt petit et peu impressionnant, en réalité, et simplement intitulé « 101 cadeaux à tricoter pour un bébé »

FIN