CHAPITRE 3 : La Veillée de Minuit

— « Votre maison ? » dit Lucius Malefoy, consterné.

Hermione ne prit pas la peine de répondre. Elle fixa ses yeux sur les étagères et respira, essayant de trouver un peu de réconfort dans les parfums familiers de la maison, des bougies à l'érable, des vieilles pages et du cuir souple du canapé.

Cela n'a pas fonctionné. Ses yeux avaient trouvé une photo d'elle et de ses parents. Elle avait six ans, prête pour son premier jour d'école primaire, une main sur chacune de ses épaules. Et maintenant, son esprit évoquait l'image sur laquelle elle avait pensé des dizaines de fois : ses parents allongés dans leur lit la nuit où elle avait modifié leurs souvenirs, les cheveux de sa mère dans un bonnet de nuit, la bouche de son père légèrement ouverte. Alors qu'elle était partie pour le Terrier cette nuit-là, elle avait tellement voulu y retourner et leur dire au revoir. Si quelque chose leur arrivait lors de leur chasse aux Horcruxes... si elle n'avait jamais eu l'occasion de leur dire...

Elle avait alors refusé de s'attarder sur tout ce qui aurait pu ou pourrait se passer. Ses yeux retombèrent sur le corps froid et mince de Dumbledore, et elle savait qu'elle avait eu raison de s'attendre au pire.

C'était la preuve que le monde était aussi dangereux qu'il le paraissait.

— « Il n'y a nulle part ailleurs où vous auriez pu nous emmener qu'une maison moldue ? » dit Narcissa, sans prendre la peine de cacher son dégoût.

— « Non. Les refuges de l'Ordre sont tous utilisés ce soir pour déplacer Harry. »

— « Bien sûr, » marmonna Drago dans sa barbe.

Hermione l'ignora. « Wingardium Leviosa », pensa-t-elle en agitant sa baguette. Le corps de Dumbledore s'éleva doucement du sol, et elle le conduisit jusqu'au canapé et l'y installa. Elle savait que c'était ridicule de penser qu'il était dans une position inconfortable, mais après un moment de réflexion, elle plaça quand même un oreiller sous sa tête.

Elle jeta un coup d'œil aux trois Malefoy. Lucius et Narcissa s'étaient rapprochés, observant la maison comme s'ils avaient peur qu'elle puisse les contaminer. Monsieur Malefoy avait l'air différent maintenant de ce qu'il était dans les ruelles sombres du Département des Mystères. Azkaban l'avait suivi malgré sa nouvelle liberté. Les rides autrefois pâles de son visage pointu s'étaient approfondi et durci comme si sa peau était de la cire de bougie, le vieillissant d'une décennie.

Drago ne regardait pas la maison. Ses yeux incolores étaient fixés sur le corps de Dumbledore.

— « Est-ce que l'Ordre sait qu'il est mort ? » demanda-t-il. Sa voix n'était pas la voix traînante habituelle mais quelque chose d'inhabituel, fermé et dur.

Hermione secoua la tête.

— « J'étais la seule avec lui. Les autres ne savent même pas que quelque chose ne va pas de notre côté… » Elle jeta un coup d'œil à une horloge accrochée au mur et fut déconcertée par l'heure encore matinale. Les événements de la nuit semblaient avoir étiré le temps comme un élastique. « Encore une demi-heure, avant qu'ils ne commencent à arriver au Terrier. »

— « Quoi, tu ne peux pas les contacter ? » dit Drago avec une pointe d'incrédulité.

— « Je… oui, je sais que nous devons le faire, mais je ne vois pas comment. » Elle se mordit la lèvre et commença à parcourir le salon.

— « Je ne sais pas comment lancer un Patronus messager. C'est bien au-delà du programme des ASPIC. Et ce n'est une option pour aucun d'entre vous, évidemment... » Elle jeta un coup d'œil aux Malefoy. « Au cas où quelqu'un reconnaîtrait vos Patronus ou vos voix à travers celui-ci. Mais alors… » Elle s'arrêta de faire les cent pas. « Je suppose que vous n'avez pas un moyen d'envoyer des messages ? Vous ne sauriez pas où trouver … un hibou… ? »

— « Un hibou ? » Lucius Malfoy laissa échapper un rire dur et cinglant. « A quoi nous servirait un hibou alors que nous sommes censés être morts ? »

La colère d'Hermione s'enflamma.

— « Eh bien, si vous avez des idées pour nous sortir de là, j'aimerais les entendre. »

Narcissa se redressa. « Il n'y aurait pas besoin de sortir de quoi que ce soit si vous n'aviez pas transplané à Place Grimmauld avec Dolohov accroché à vos robes, espèce de fille stupide. »

La rage remplit Hermione comme du goudron brûlant. Il semblait incroyable qu'ils lui reprochent cela. Elle voulait dire quelque chose pour se défendre – après tout, il avait été impossible de sentir Dolohov attraper une poignée de ses robes alors qu'elle était en chute libre – mais quand elle pensa à l'attaque, son esprit évoqua le visage de Rogue, plein de haine, et elle ressentit à nouveau l'horrible sensation de Dumbledore glissant du Sombral derrière elle, son corps l'effleurant comme pour lui dire adieu. Son estomac commença à se retourner, et ses yeux commencèrent à la piquer. Elle ne pouvait pas se forcer à exprimer quoi que ce soit, elle ne pouvait que rester là et trembler, s'étouffant soudainement de colère. Elle pouvait enfin comprendre pourquoi Harry ne parlait presque jamais de la mort de Cédric, même maintenant, des années après ce qu'il s'était passé.

Drago se détourna du corps de Dumbledore. Hermione s'est préparée à ce qu'il en rajoute, aussi. Elle ne savait pas ce qui sortirait de sa bouche, mais elle pensait que si c'était une plaisanterie à propos de sa famille, ici, dans la maison à laquelle elle avait dû dire au revoir, elle pourrait se mettre à pleurer de rage.

Mais dit juste : « Et ces pièces ? »

Elle ne comprit pas tout de suite.

— « Les pièces de monnaie ? » répéta-t-elle.

— « Les gallions, Granger, » dit-il avec impatience. « Ceux que toi et ce groupe aviez. »

— « Oh, » dit-elle, troublée. Elle secoua légèrement la tête pour s'éclaircir. « Le mien est au Terrier avec toutes mes affaires. De plus, je doute qu'Harry et Ron pensent à les vérifier. Nous ne les avons pas utilisés depuis la cinquième année… »

Mais alors qu'elle repensait à la cinquième année et à leur voyage malheureux au Département des Mystères, cela la frappa.

— « Le ministère ! » s'exclama-t-elle.

Les trois Malefoy la regardèrent comme si elle était devenue folle.

— « Oh, ouais, » dit Drago après un long moment. « Le Ministère. Idée géniale, Granger, tout simplement géniale. Nous allons y entrer et demander à voir… »

— « Pas toi, » dit-elle avec impatience. « Je transplanerai à l'entrée des visiteurs demain sous un sortilège de désillusion. Monsieur Weasley fait des heures supplémentaires là-bas tout l'été, donc il devrait être là à sept heures du matin. Je lui demanderai de brancher temporairement notre cheminée, et nous pourrons tous aller au Terrier demain. »

Aucune réponse des Malefoy.

— « Nous aurons de la place pour rester ici ce soir, » ajouta Hermione. « Mes parents sont… ils sont en vacances à l'étranger. »

Toujours rien. Narcissa semblait avoir remarqué la télévision. Elle l'observait avec méfiance, comme si elle s'attendait à ce qu'elle explose.

Leur silence et leurs regards dégoûtés épuisèrent la patience d'Hermione en quelques secondes.

— « Eh bien, » dit-elle brièvement, « c'est ça ou allez quelque part où les Mangemorts vous trouveront dans quelques minutes. Faites votre choix. Je vais mettre des enchantements protecteurs sur la maison. »

Elle s'éloigna, les laissant là. Avec un peu de chance, ils diraient toutes les choses ignobles qu'ils pensaient à propos des Moldus pendant qu'elle serait hors de la pièce. Pour les éliminer de leurs systèmes.

Tout le mois de juillet, Hermione avait essayé de ne pas se laisser submerger par ses inquiétudes à propos des Malefoy, mais, bon Dieu, ils ont rendu les choses difficiles. Cela la contrariait maintenant, comme cela faisait des semaines que l'Ordre hébergeait une famille qui n'avait même pas pris la peine de prétendre qu'ils avaient changé d'avis sur la suprématie des sangs purs – des gens qui seraient retournés auprès de Voldemort en un clin d'œil, s'ils avaient eu une quelconque garantie quant à leur sécurité et leur statut.

Maintenant que Dumbledore ne pouvait plus offrir la protection aux Malefoy, tenteraient-ils leur chance avec Voldemort ? Allaient-ils raconter une histoire selon laquelle ils n'avaient accepter l'aide de Dumbledore que dans le but de pouvoir infiltrer l'Ordre du Phénix ?

Ron, qui était plus courageux qu'elle lors des réunions de l'Ordre, avait exprimé cette idée lors de la réunion plénière, il y a deux semaines. Dumbledore avait insisté sur le fait que M. et Mme Malfoy ne prendraient jamais le risque de retourner auprès de Voldemort, par crainte pour la vie de Drago.

— « Mais et si Drago était aussi dans le coup, » avait dit Ron, « et qu'ils prétendaient tous qu'ils lui avait été loyal tout ce temps ? Et s'ils prétendaient qu'ils étaient juste… juste sous couverture, ou quelque chose comme ça ? Ils pourraient donner à Vous-Savez-Qui l'emplacement du quartier général. Ils ont vu tous nos membres entrer et sortir. Ils ont beaucoup d'informations qu'ils pourraient lui donner. »

— « Ils ne peuvent pas lui donner l'emplacement du quartier général, Weasley, » avait dit vivement McGonagall. « Le parchemin avec l'adresse que nous avons montré à chacun d'eux portait un sortilège de langue de plomb. Ils ne peuvent pas répéter l'information. »

— « Eh bien, quand même, » insista Ron, « qu'en est-il de nos membres ? Vous-Savez-Qui ne reprendrait-il pas les Malefoy s'ils lui disaient les noms de tous les membres de l'Ordre ? »

— « Ah, » avait dit Dumbledore avec son sourire serein habituel, « c'est là que Lord Voldemort diffère de vous ou de moi, M. Weasley. Vous, un grand joueur d'échecs, si je comprends bien… » Ici, il avait incliné la tête d'abord à Ron, puis au professeur McGonagall « vous pensez en termes de stratégie. Lord Voldemort, de son côté, pense en termes de loyauté absolue et inébranlable. Il déteste l'idée de paraître moins qu'omniscient, et il serait donc furieux d'apprendre que les Malefoy étaient encore en vie alors qu'il les pensait morts. »

— « Quoi ? » dit Ron avec une nette incrédulité, « Vous voulez dire qu'il renoncerait à une chance d'en apprendre davantage sur l'Ordre, juste pour leur donner une leçon ? »

— « Oh, non, certainement pas, » dit Dumbledore. « Il extrairait en effet toutes les informations qu'il pourrait sur l'Ordre des Malefoy. Certaines d'entre elles, ils pourraient les donner volontairement. Des noms et des identités, comme vous le dites. D'autres informations, il leur arracherait par la torture et la Légilimencie, ou en torturant un membre de la famille pour en interroger un autre. Ensuite, une fois qu'il aurait ce dont il a besoin, il les tuerait pour ce qu'il percevrait comme une faute impardonnable dans la fidélité qu'ils lui avaient jurée. » Dumbledore soupira. « La vie de Drago en particulier serait en danger, car il a échoué dans la mission que le Seigneur des Ténèbres lui a donnée. Les Malefoy, qui ont vécu dans l'ombre de Voldemort pendant la majeure partie de leur vie, le comprennent. Je ne pense pas qu'ils accepteraient un tel sort simplement pour faire avancer la cause de Voldemort. »

Ron, qui était devenu plutôt pâle, n'avait plus posé de questions.

Mais, pensa Hermione en montant les marches menant au grenier, Dumbledore avait tort à propos de Rogue. Et la confiance qu'avait mis le directeur en Rogue. Cela lui avait coûté la vie. Dumbledore avait-il fait d'autres erreurs de calcul ? Avait-il mis trop peu de confiance dans le dévouement des Malefoy à la cause, ou trop confiance en leur amour pour leur fils ? Et si Voldemort se sentait prédisposé à ignorer l'échec de Drago maintenant que Rogue avait accompli la mission à sa place ?

Alors qu'Hermione relevait la fenêtre du grenier et se penchait pour lancer des enchantements dans la nuit d'été, elle aurait souhaité pouvoir parler de tout cela avec Ron et Harry. Elle avait tellement envie d'être au Terrier avec eux qu'elle avait l'impression que quelque chose lui restait coincé dans la gorge, comme si elle ne pouvait plus respirer ni parler clairement jusqu'à ce qu'ils soient réunis et qu'elle sache qu'ils étaient en sécurité.

— « Protego Totalum », murmura-t-elle.

Ils sont en sécurité, se répétait-elle encore et encore, dans une sorte de mantra. Pourtant, même si – quand ! – Harry et Ron revenaient au Terrier indemnes, elle pouvait imaginer à quel point ils paniqueraient si elle ne revenait pas. Ils voudraient aller la chercher, quitter le Terrier, alors que le reste de l'Ordre leur interdiraient absolument.

— « Repello Muggletum »

Elle pouvait les imaginer allongés éveillés dans la chambre de Ron tard dans la nuit. Ron faisant monologue anxieux à voix basse sur la façon dont elle était avec Dumbledore, et rien ne pouvait la blesser pendant qu'elle était avec Dumbledore. Harry, sur le lit de camp, regardant le plafond en silence, ne laissant échapper que des « Ouais » et des « Mm » occasionnels, elle pouvait imaginer la façon dont ses yeux verts brillants se plisseraient d'inquiétude.

— « Salvio Hexia. »

Le matin, Ron serait en colère et agité, se défoulant sur Ginny pour s'excuser quelques minutes plus tard, et Harry serait devenu cet homme calme et sérieux qu'il devenait parfois lorsque les choses allaient particulièrement mal. L'homme qu'il ne serait jamais devenu, dans un monde parfait.

Hermione baissa sa baguette et se dirigea vers les escaliers.

Drago n'arrivait pas à dormir.

Granger avait placé ses parents dans la chambre principale, où ils étaient restés momentanément horrifiés par la multitude d'appareils alignés dans la salle de bain. Granger avait dit qu'ils étaient destinés à prévenir les caries, mais ils ressemblaient définitivement à des instruments de torture et Drago n'en mettrait aucun près de son visage.

Elle lui avait montré une chambre plus petite au rez-de-chaussée avec un lit large et moelleux. Il n'avait pas pensé qu'il était assez tard pour essayer de dormir, mais au moment où il s'était installé sur le matelas, une vague de fatigue l'avait submergé.

Il aurait dû combattre son instinct, pensa-t-il avec irritation en se retournant. Il s'était réveillé à une heure du matin. Il était maintenant deux heures et demie, et il était toujours bien éveillé, les yeux fixés sur la pénombre. Il y avait un réverbère juste devant la fenêtre, et les rideaux n'étaient pas tout à fait opaques, donc la pièce s'est teinté en orange : sur le bureau en acajou dans le coin, la commode blanche anonyme, la lampe en laiton au col tombant et sur l'abat-jour suspendu.

Des images ne cessaient de traverser son champ de vision. De temps en temps, il voyait le visage de Dumbledore teinté de vert au sommet de la Tour d'Astronomie, ou le visage de Dumbledore pressé contre le carrelage de la cuisine du numéro 12, Grimmauld Place, comme si sa joue était la semelle d'une chaussure, comme n'importe quel autre objet.

Mais il se surprenait surtout à penser à Dolohov. Dolohov tournant légèrement alors que le sort d'étourdissement de Drago l'avait frappé. Dolohov remuant sur le sol, seulement pour être frappé par l'Avada Kedavra de son père. La façon dont il s'était effondré, sans vie, de nouveau au sol.

Quelque chose dans l'esprit de Drago restait bloqué à cet instant, au moment où la lumière verte avait touché le corps de Dolohov. C'était arrivé si vite. Son père avait lancé le sortilège de la mort de la même manière qu'il faisait de la magie quotidienne à la maison, invoquant des livres ou tirant des rideaux, invoquant un zoo transfiguré pour l'amusement de Drago pour son huitième anniversaire.

Drago savait que son père avait déjà tué, mais l'idée avait toujours été abstraite. Il se demandait maintenant combien de personnes son père avait tué au total. Il se demanda aussi, pas pour la première fois, s'il avait déçu son père en échouant à tuer Dumbledore. Ils avaient si soigneusement évité le sujet à Grimmauld Place qu'un observateur extérieur aurait pu penser qu'ils s'étaient tous retrouvés là par pur accident.

Son père n'aurait pas hésité à tuer Dumbledore. Cela était désormais évident.

Était-ce un signe de faiblesse que Drago ait hésité ?

Il imagina ses parents dans la pièce à l'étage au-dessus de lui et se demanda si son père dormait profondément, ou s'il était perturbé par le meurtre de Dolohov, qui avait été plus proche de la famille que la plupart des autres Mangemorts. L'homme n'avait pas été amical, presque personne ne l'aurait été, après près de quatorze ans à Azkaban, mais il avait été respectueux envers Drago, l'avait traité comme un adulte là où la plupart des disciples du Seigneur des Ténèbres l'avaient traité avec condescendance.

Dolohov avait même dit, lors des dernières vacances de Noël, que Drago avait bien fait d'élaborer le plan avec le l'armoire à disparaître. « Si ton plan fonctionne, » avait-il dit, regardant Drago avec intérêt, « le Seigneur des Ténèbres voudra certainement en voir plus de toi à l'avenir. » Puis il avait légèrement incliné la tête vers Narcissa et avait dit : « Tu as bien élevé ton fils, Narcissa. »

Drago se souvint de l'étrange silence qui avait suivi cette phrase. Il savait que cela impliquait que Dolohov serait désolé de voir Drago mourir s'il échouait.

Aurions-nous pu seulement modifier sa mémoire à la place ? dit une voix calme au fond de l'esprit de Drago, mais il repoussa immédiatement cette pensée. Ce genre de réflexion le ferait tuer. Le Seigneur des Ténèbres avait brisé le charme de mémoire de Barty Croupton sur Bertha Jorkins en quatrième année, et Croupton avait lancé ce charme avec tant de force sur elle qu'il n'avait pas seulement duré des années mais s'était approfondie avec le temps. Il n'y avait aucune possibilité de se cacher du Seigneur des Ténèbres. Pas de place pour la nuance, l'affection ou la protection. Il n'y avait que la vérité et la mort.

Drago s'assit, la bouche sèche, et alla se chercher un verre d'eau.

Il se déplaça tranquillement au rez-de-chaussée de la maison, regardant autour de lui au fur et à mesure. L'endroit n'avait pas vraiment été une surprise, car il n'avait jamais été curieux de connaître l'éducation de Granger. Pourtant, si on lui avait demandé de deviner à quoi pourrait ressembler une maison moldue, il n'aurait jamais pu l'imaginer.

Premièrement, de toute évidence et étrangement, il semblait que Granger avait un peu d'argent. La maison était grande et spacieuse, avec de larges couloirs et des tapis propres et épais, et de nombreuses photographies moldues figées accrochées aux murs, chacune représentant les Granger en vacances à différentes périodes. Ici, ils étaient sur une plage française, et là, emmitouflés dans leurs vêtements bizarres sur les pentes des Alpes, et là-bas, riant sur les marchés de rues de villes idylliques. Et même si aucun meuble de la maison n'aurait jamais été trouvé au Manoir Malefoy, il y avait un style propre et distinct, une coordination entre les pièces qui donnait à Drago l'impression d'être entré dans un monde qui avait existé, et évolué depuis longtemps.

De toute évidence, Drago savait que les Moldus ne pouvaient pas tous être des fermiers couverts de boue et des membres de la mafia brûlant des sorcières, comme ils étaient habituellement représentés dans les manuels scolaires. Sa mère en particulier avait toujours associé le monde moldu à l'absence totale de raffinement ou de culture. C'était difficile de ne pas se sentir un peu désorienté.

Encore plus inconfortable était d'être obligé de penser à Granger ayant grandi ici, se précipitant probablement dans les couloirs avec des piles de livres, récitant des faits à ses parents. Il n'avait pas demandé une fenêtre sur sa vie. Il n'aurait certainement pas voulu qu'elle se promène dans sa maison en pensant à son enfance.

La cuisine était une longue pièce argentée remplie d'un bourdonnement audible qui mettait Drago mal à l'aise. Un grand réfrigérateur en métal gronda à son passage, le faisant tressaillir. Avait-il été ensorcelé ?

Il vérifia une demi-douzaine d'armoires différentes avant de trouver les verres, en remplit un aussi rapidement que possible et se précipita hors de la cuisine, jetant un coup d'œil au réfrigérateur avec les yeux plissés.

Lorsqu'il atteignit le bout du couloir, il s'arrêta si brusquement que l'eau jaillit par-dessus le bord du verre et heurta le bois dur. Une lumière avait été allumée dans la pièce de devant. Quelque chose bougeait. Son estomac se serra, se préparant à fuir, jusqu'à ce qu'il réalise que ce n'était que Granger.

Elle était assise par terre, face à Drago, à côté du canapé où reposait le corps de Dumbledore. Elle avait enfilé des vêtements moldus, un énorme T-shirt et une paire de leggings noirs. Ses pieds étaient nus. Ses épaules bougeaient étrangement, comme si elle tapotait quelque chose sur le sol là où il ne pouvait pas voir. Après plusieurs longues secondes, cependant, un bruit haletant sortit d'elle, et Drago réalisa qu'elle pleurait. Ce n'était pas non plus une respiration superficielle, mais des sanglots intenses qui irradiaient tout son corps par vagues.

Drago se figea, certain que s'il bougeait, elle le remarquerait. Il se tenait là, le verre d'eau à la main, et plus il la regardait longtemps, plus il avait l'impression qu'il s'était réellement endormi et que rien de tout cela ne se produisait. Était-il, Drago Malefoy, réellement debout ici dans une maison moldue, regardant Hermione Granger, l'odieuse je-sais-tout qu'il avait détestée pendant six ans, sangloter sur le cadavre d'Albus Dumbledore ? Comment, au nom de Merlin, avait-il fini ici ?

Il devait s'en sortir d'une manière ou d'une autre. Sa chambre était si proche… il pourrait sûrement y arriver. Il fit un pas en avant, vers la porte.

Le plancher émit un craquement assourdissant.

Le cœur de Drago se serra. Granger se retourna.

— « Ah, » dit-elle en s'essuyant les joues à la hâte.

Son nez était abrasé et ses yeux gonflés, de sorte qu'elle ressemblait à une peinture légèrement incorrecte d'elle-même. Drago eut une vision claire et soudaine de Pansy Parkinson, ses yeux se remplissant de larmes l'année dernière lorsqu'il lui avait dit avec impatience qu'il n'avait plus de temps pour elle. Il ne savait pas non plus quoi dire à ce moment-là.

— « Je… je lui ai parlé de Rogue, » dit Drago trop fort. « Dumbledore. J'ai dit de ne pas croire que Rogue était… il ne m'a pas écouté. »

Granger ne répondit pas immédiatement. Elle regarda le corps de Dumbledore pendant un moment avant de dire : « Je sais. »

Drago ne lui demanda pas comment elle le savait. Cela impliquait probablement Potter d'une manière ou d'une autre.

Une autre pause inconfortable. Drago se demanda s'il serait raisonnable d'entrer dans la chambre et de fermer la porte.

Puis Granger prit une inspiration tremblante.

— « Dumbledore était tellement sûr de lui, » dit-elle, sa voix petite mais claire. « Je ne sais pas pourquoi il faisait autant confiance à Rogue. »

Drago retroussa ses lèvres. « Parce qu'il faisait confiance à tout le monde. »

Granger lui lança un regard agacé.

— « Ce ton n'est pas nécessaire. Tu es là uniquement parce qu'il te faisait confiance. »

— « Ouais, eh bien, peut-être qu'il n'aurait pas dû. » Drago remarqua un changement méfiant dans son expression et roula des yeux, se faufilant dans le salon pour qu'ils puissent baisser la voix. « Je ne vais pas faire exploser ta maison, Granger, calme-toi. Je dis juste qu'il ne s'est jamais comporté comme si c'était une guerre, n'est-ce pas ? Non, il était trop occupé à jouer une noble comédie. »

L'agacement sur son visage se transforma en indignation.

— « Il ne jouait pas », dit-elle avec chaleur en se levant. « Je pense qu'il est admirable de croire encore en la meilleure nature des gens dans tout cela. »

— « Oh, eh bien, tant que toi et le reste de la Maison Gryffondor pensez que c'est admirable. Ce sera un réel réconfort pour lui maintenant. » Drago laissa échapper un rire dur et posa son verre d'eau sur une table d'appoint. « Je déteste te décevoir, Granger, mais Dumbledore n'a pas agi ainsi parce qu'il croyait en la meilleure nature des gens. Mon Dieu, es-tu réellement si naïve ? »

Ses mains étaient serrées en poings au niveau de ses cuisses.

— « Dis juste ce que tu penses, Malefoy, et arrête de te féliciter d'avoir une opinion. »

— « Très bien. Le vieil homme faisait confiance aux gens parce qu'il pensait qu'il savait tout sur tout le monde. Il ne pensait pas que quiconque pourrait le surprendre. Il n'était pas noble, Granger, il était arrogant. Et maintenant regarde où ça l'a mené. »

Drago jeta un regard méprisant à Dumbledore, réalisant, alors même qu'il le faisait, qu'il était furieux contre le mort : furieux d'être mort inutilement des mains de Rogue, plutôt que d'utiliser son talent légendaire pour combattre le Seigneur des Ténèbres. Furieux d'avoir compromis la sécurité de la famille de Drago. Furieux d'avoir d'une manière ou d'une autre forcé Drago à croire, de manière ridicule, qu'il pouvait assurer leur sécurité. Et plus encore, Drago était furieux contre lui-même d'y avoir cru.

Rogue, au moins, avait tenu parole envers Drago. Le Maître des Potions avait attendu dix jours après l'arrivée de Lucius à Grimmauld Place pour tuer Dumbledore. Drago aurait dû profiter de ce temps, aurait dû exiger une audience avec Dumbledore et s'assurer que le vieil homme les faisait quitter le pays dans le mois. Si Dumbledore avait réellement fait des plans pour leur sécurité à long terme, ces plans étaient désormais perdus, disparus du cerveau qui gisait mort à l'intérieur du crâne, d'un kilo ou deux de chair inutile.

Lorsqu'il regarda Granger, elle lui lançait le même regard perçant qu'elle lui avait adressé à Grimmauld Place. Il y avait une baleine dessinée sur le devant de son t-shirt géant. Ses cheveux étaient encore plus indisciplinés que d'habitude, tombant en nœuds et en boucles éparses sur ses épaules.

— « Quoi ? » dit-il froidement.

Elle secoua la tête et détourna le regard.

— « Peut-être que tu as raison, » dit-elle, si doucement et à contrecœur qu'il ne comprit presque pas les mots.

Il y eut une autre pause inconfortable.

— « Qu'est-ce que c'est, d'ailleurs ? » demanda Drago, désignant la boîte noire avec la face avant en verre, qui le fixait.

Elle y jeta un coup d'œil et son expression s'adoucit légèrement.

— « C'est une télévision. »

Elle ramassa une petite boîte noire sur une table, la pointa comme une baguette vers cette « télévision » et appuya sur un bouton à sa surface.

Le devant de la boîte brillait de lumière. Il y avait deux Moldus derrière la vitre marchant dans une rue, bougeant comme une photographie, et même pendant que Drago regardait, l'image se transforma en une vue de profil des Moldus, comme s'ils étaient entourés de photographes invisibles. Ils parlaient aussi, même si le bruit de la boîte était trop faible pour qu'il puisse distinguer les mots.

— « Qu'est-ce que... quoi ? » dit-il en regardant la boîte, abasourdi. Était-ce une sorte de pensine moldue ? « Qu'est-ce que ça fait ? Pourquoi fait-il ça ? »

— « Eh bien, c'est une émission de télévision, » dit Granger, semblant maintenant amusée. « C'est un feuilleton que l'on voit chaque semaine. Mais elle peut faire toutes sortes de choses. Elle peut vous informer à tout moment de l'actualité du jour, donc tu n'as pas besoin d'attendre le journal. Et… » Elle appuya sur un autre bouton, et l'image sur l'écran changea, puis se transforma en quelque chose de complètement différent : un homme moldu désignant une grande voiture brillante, s'exclamant quelque chose à propos des taux d'intérêt. « Eh bien, c'est une publicité, » dit Granger. « Il y en a beaucoup. Et… » Elle appuya à nouveau sur le bouton de changement, et maintenant il y avait un Moldu assis à califourchon sur un ours de la taille d'une petite maison. « C'est un film. Une histoire qui dure environ une heure et demie. »

— « Mais… mais… » Drago montra la télévision. « Cet ours a été amplifié ! C'est contraire au Statut du Secret ! »

— « Oh, ne sois pas ridicule », soupira-t-elle, « bien sûr, ce n'est pas Amplificatum qui a été utilisé. C'est un effet visuel. Les cinéastes les utilisent pour nous faire croire que nous voyons quelque chose qui sort de l'ordinaire. »

Drago ne répondit pas. Granger cliqua à nouveau sur le bouton et l'écran s'assombrit.

— « Tu saurais tout ça, » dit-elle avec une légère exaspération, « si tu suivais le cours sur les moldues. C'est exactement pourquoi cela devrait être obligatoire. »

Cela sortit Drago de sa transe. Il cligna des yeux plusieurs fois, un rectangle sombre toujours gravé dans sa vision depuis l'endroit où il regardait la télévision, et renifla.

— « Études Moldues ? Je préférerais suivre la Divination. Ou un poison à action lente. Ou un coup de pied dans les… »

— « Tout ce que je dis, » l'interrompit Granger, avec cet air moralisateur familier sur son visage, « c'est que tu ne poserais pas des questions aussi embarrassantes maintenant si tu avais pu les poser dans une salle de classe quand tu avais treize ans. »

Drago lui lança un regard flétri. Il n'avait pas besoin de ça.

— « Je vais me coucher », dit-il avec autant de dégoût qu'il pouvait faire transparaître.

— « Bien. Bonne nuit. » Elle s'arrêta avec un léger froncement de sourcils. « Pourquoi es-tu réveillé, de toute façon ? »

— « Parce que prendre l'air la nuit est bon pour mes humeurs délicates, Granger. » Il ramassa son eau et fit semblant d'être surpris à sa vue. « Ce verre n'a sûrement rien à voir avec quoi que ce soit. »

Sa main était sur la poignée de porte de la chambre quand il entendit une voix provenant de derrière lui :

— « L'avais-tu déjà vu faire ça auparavant ? »

Drago s'arrêta à mi-chemin, sûr un instant qu'il l'avait mal entendu.

— « Vu… quoi ? »

— « Ton père. Il a tué cet homme. Dolohov. » Elle fit une pause. « Tu devais le connaître. »

Drago se retourna lentement sur place. Granger, debout au pied des escaliers maintenant, avait l'air un peu inquiète, mais elle ne retira pas la question.

Le cœur de Drago battait un peu trop vite. Il était énervé. Il essaya de se rappeler s'il avait dit quelque chose à propos de Dolohov, quoi que ce soit qui suggérerait qu'elle y avait réfléchi. Il ne le pensait pas, mais alors, comment aurait-elle pu le savoir ?

Puis un élan de colère défensive eut raison de ses doutes. Ce que son père avait fait, ou ce que Drago l'avait vu faire, ne regardait pas Granger. Pourquoi demandait-elle, d'ailleurs ? Essayer de lui arracher des informations selon lesquelles elle balancerait à Weasley et Potter, sans aucun doute. Et puis ils commenceraient à juger son père de la même manière qu'ils l'avaient jugé. En réalité, c'était tout ce que faisaient les Gryffondors : se comparer aux autres groupes de personnes. Et ils pensaient qu'ils étaient si parfaits.

Drago fit appel à son mépris habituel alors qu'il regardait Granger. Il le ressentait depuis si longtemps que c'était sans effort. Peut-être que la jeune fille pensait même, connaissant son échec à tuer Dumbledore, qu'il était trop fragile pour supporter l'idée de la mort. Mais il n'était pas comme elle, pleurnichant et braillant à propos de quelque chose d'inévitable. Son père avait dû tuer Dolohov, sinon la vie de sa famille aurait été en jeu. Drago n'en était pas désolé. Il ne l'était pas.

— « Quoi, » ricana-t-il, « Dolohov était-il un de tes amis ? Tu voulais me demander de laisser des roses sur sa tombe ? »

Bizarrement, Granger n'avait pas l'air en colère. Elle avait l'air presque résignée.

— « Non, » dit-elle. « En fait, j'allais te remercier de l'avoir étourdi avant qu'il me tue, mais je suppose que je n'aurais pas dû m'en soucier. T'es vraiment un con, tu le sais, Malefoy ?

Elle monta les escaliers et il regarda la texture de ses cheveux et de ses vêtements se fondre dans l'obscurité, se sentant irrité et confus, mais surtout irrité. Elle se souvenait mal de l'ordre des événements. Il n'avait pas assommé Dolohov pour la sauver, il l'avait fait parce que l'homme avait atteint sa marque. Il ne savait même pas que c'était elle, puisqu'elle était sous polynectar. Ce n'était donc pas comme s'il lui avait jeté une bouée de sauvetage.

Il ferma un peu trop fort la porte de la chambre. Plus tard, au bord du sommeil, il penserait à sa main tendue vers lui et sa famille dans la lumière tamisée de la cuisine, et il pensera distraitement déstabilisé, que c'était à cela que ressemblait une bouée de sauvetage.

Hermione était à peine sortie de la cheminée du Terrier qu'Harry et Ron la serraient si fort dans ses bras qu'elle en avait eu le souffle coupé.

— « Je vais bien, » haleta-t-elle. « Vraiment, vous deux, je… je vais bien. »

Ils reculèrent légèrement. Ron la regardait comme s'il cherchait des membres manquants. Harry regardait juste son visage, des cernes sous les yeux, aussi hagard et insomniaque qu'il l'avait été le lendemain de la mort de Sirius.

Puis un autre corps les percuta tous les trois, les faisant chanceler.

— « Aïe, » se plaignit la voix de Drago Malefoy. « Pourriez-vous s'il vous plaît déplacer les retrouvailles en larmes ? »

Il s'éloigna d'eux, se redressa et scruta la cuisine du Terrier, qui était encore plus bondée que d'habitude, chaque surface étant remplie de décorations pour le mariage de Bill et Fleur.

— « Ah, » dit Malefoy, le mépris écrit sur chaque ligne de son visage. « Bien sûr, cela nécessiterait d'avoir déjà de la place pour bouger. »

Ron est devenu écarlate.

— « Toi… »

— « Laisse tomber, Ron, » soupira Hermione, l'entraînant ainsi que Harry.

Elle jeta un regard furieux à Malefoy, qui les regardait partir avec une malveillance étincelante. Son regard croisa le sien, et à cet instant elle se souvint de lui tenant la main sur la poignée de porte de la chambre d'amis, l'air complètement bouleversé par sa question sur son père. Cette expression ne lui avait pas manqué, même s'il avait affiché ce regard rapidement. Maintenant, pour le cacher, il ricanait.

Elle comprenait maintenant pourquoi Harry avait semblé si perturbé lorsqu'il avait raconté les événements au sommet de la Tour d'Astronomie. C'était bizarre de voir autre chose que de la condescendance sur le visage de Malefoy. Harry avait essayé de décrire la façon dont Malefoy avait oscillé sauvagement entre insulter Dumbledore et montrer un besoin bizarre de son approbation et de sa protection. Il y avait quelque chose de frustrant, mais étrangement passionnant, à le voir lutter pour maintenir sa personnalité en place.

M. et Mme Weasley étaient déjà en pleine conversation tendue avec M. et Mme Malfoy, qui étaient sortis du feu et époussetaient les manches de leurs robes, regardant avec dédain la cuisine. Une casserole sur la cuisinière bouillonnait, dégageant une délicieuse odeur, tandis qu'une cuillère en bois tournait indépendamment dans son contenu.

— « Allez, » dit Ron, se dirigeant déjà vers l'escalier. « Ma chambre. Tu dois tout nous dire. Papa nous l'a dit... Dumbledore... putain, Hermione, que s'est-il passé ? »

Ils se sont enfermés dans la chambre de Ron. Au moment où elle eut fini de raconter l'histoire, les larmes coulaient à nouveau sur son visage, même si elle avait épuisé la plupart de ses sanglots la nuit dernière. Le bras de Ron était autour de ses épaules, et le poids qu'ils appliquaient dessus était réconfortant, même si Hermione n'avait pas manqué le regard incertain que Ron avait lancé à travers le lit quand Harry avait touché légèrement Hermione sur l'avant-bras pour la rassurer.

— « Mais ça change tout, » dit Ron alors qu'Hermione s'essuyait les yeux. Il jeta un coup d'œil à la porte et baissa la voix. « Harry, penses-tu que nous pouvons encore traquer les Horcruxes sans Dumbledore ? »

Harry ne répondit pas tout de suite. Hermione crut reconnaître ce regard réticent.

— « Ne nous dis pas de ne pas venir avec toi, Harry, » dit-elle, « parce que ce n'est pas bien. »

— « Ne t'inquiète pas, » dit Ron. « Il a déjà essayé. Je l'en ai dissuadé. »

Hermione jeta un coup d'œil à Harry pour avoir confirmation. Il émit un marmonnement mécontent, mais ne contredit pas Ron.

— « Quoi qu'il en soit, je veux juste dire… » Ron hésita. « Eh bien, nous n'avons plus d'aide, n'est-ce pas ? Je pensais que nous partirions tous les trois à la recherche d'une piste sur les Horcruxes, et que nous ferions en quelque sorte… des vérifications auprès de Dumbledore lorsque nous aurions trouvé quelque chose, et il nous aurait aidé jusqu'au bout. Ou, vous savez, je pensais qu'il nous donnerait un moyen de le contacter, si jamais nous avions de vrais ennuis, il pourrait… »

Ron s'interrompit, le bout de ses oreilles devenant rouge. Hermione pouvait dire qu'il était gêné d'avoir été si rassuré par l'idée de l'aide et de la protection constantes de Dumbledore, mais elle comprenait parfaitement. Elle aussi avait l'impression qu'on leur avait retiré une couverture réconfortante, les laissant exposés et vulnérables.

Harry hochait également la tête. "

— « Ouais », a-t-il admis, « c'est aussi ce que je pensais. »

Ron parut légèrement soulagé.

— « Alors, qu'est-ce qu'on fait maintenant ? » Il fit une pause. « Pensez-vous que nous devrions… je ne sais pas, le dire à McGonagall ? »

Il y eut un bref silence. La goule gémissait dans le grenier. Harry tendit la main vers la table de chevet et prit le faux médaillon contenant le message de R.A.B., le tournant encore et encore dans sa main.

— « Non, » dit doucement Harry. « Je pense que c'est à nous de décider, maintenant. »

Une boule se forma dans la gorge d'Hermione. Ron laissa échapper un lent soupir, l'air légèrement impressionné par l'énormité de leur tâche.

— « Je vais être honnête, Harry, » dit Hermione, « cela m'inquiète. C'est vraiment le cas. D'après ce que tu nous as dit à propos de la grotte, il semble que nous allons avoir affaire à des enchantements et à de la sorcellerie qui vont bien au-delà de ce que l'on peut imaginer, pas seulement au-delà de ce que nous apprenons à l'école, je veux dire, mais aussi du genre de magie avancée que la plupart des sorciers n'arrivent jamais à gérer sans l'aide de Dumbledore… »

Harry croisa son regard et elle sut qu'ils pensaient la même chose. La Prophétie avait dit qu'Harry avait des pouvoirs que le Seigneur des Ténèbres ignorait, mais il n'en restait pas moins que Voldemort pouvait accomplir des prouesses de sorcellerie que seuls Dumbledore, et peut-être Grindelwald, avaient réussi.

— « Oh, détends-toi, Hermione, » dit Ron, en essayant de paraître désinvolte. « Je veux dire, je me suis toujours cru égal à Vous-Savez-Qui en termes de pouvoir magique, donc je pense que nous avons une bonne chance. »

Harry et Hermione sourirent tous les deux, mais lorsque leurs sourires disparurent, la question restait toujours la même.

— « Nous trouverons un moyen, » dit Harry après un moment. « Dumbledore ne l'a dit à personne d'autre que nous. Il a dû penser que nous étions à la hauteur. »

Il retourna à nouveau le médaillon, puis se redressa. « Oh non. »

— « Quoi ? » dirent Hermione et Ron en même temps.

Harry regarda entre eux, les yeux écarquillés.

— « L'épée. Elle est dans le bureau de Dumbledore. »

Ron jura bruyamment. Hermione ferma les yeux. Le lendemain du retour d'Harry et de Dumbledore à Poudlard avec le faux médaillon, Dumbledore lui avait dit d'aller chercher l'épée de Gryffondor à l'infirmerie. Ils avaient eu l'intention de l'utiliser sur le médaillon, parce que, Dumbledore avait dit à Harry que l'objet forgé par les gobelins avait été imprégné du venin de basilic qu'elle avait touché au cours de leur deuxième année, ce qui en faisait l'un des très rares objets capables de détruire les Horcruxes. Ensuite, bien sûr, ils avaient sorti le médaillon de la poche de Dumbledore pour réaliser que c'était un faux.

— « Et si nous demandions simplement à McGonagall… d'emprunter l'épée ? » dit Ron.

Ils se regardèrent tous.

— « Tu penses que Minerva McGonagall nous laisserait emprunter l'épée de Gryffondor, » dit Harry d'un ton dubitatif, « sans savoir pourquoi ? Et sans insister pour que nous restions à Poudlard comme de bons petits étudiants une fois que nous aurons pris contact avec elle ? »

Ron grimaça. « Eh bien, quand tu le dis de cette façon, non, aucune chance, non. »

— « Je ne sais pas, » dit pensivement Hermione. « Je pense que le professeur McGonagall pourrait être le membre de l'Ordre le plus fidèle à Dumbledore. Enfin, et Hagrid aussi, » ajouta-t-elle. « Aucun d'eux n'a jamais remis en question le jugement de Dumbledore. Si nous lui disions qu'il nous a confié une tâche, je ne pense pas qu'elle l'exclurait nécessairement. En fait, » dit-elle avec espoir, « si c'est sur les ordres de Dumbledore, je pense qu'il y a une petite chance qu'elle puisse même nous proposer son aide sans trop poser de questions. »

Ils y réfléchirent encore un moment. Hermione pouvait dire qu'Harry et Ron se sentaient aussi enthousiaste qu'elle à l'idée d'avoir la formidable sorcière à leurs côtés, une force stabilisatrice dans la soudaine incertitude de leur quête.

— « Tu sais, » dit lentement Ron, « Je pense que tu as peut-être raison, Hermione. Penses-tu que nous pourrions lui envoyer un mot pour lui demander ? »

— « Eh bien, nous ne pouvons pas mettre ça par écrit, c'est sûr, » dit Harry. « Et maintenant que nous avons perdu le quartier général ... eh bien, je n'ai pas envie d'attendre que McGonagall visite le terrier avant de pouvoir lui parler. Je pense que nous devrions aller à Poudlard et parler avec elle. Ils sont ... » Il a regardé à nouveau au bas de médaillon. « Ils disent que c'est là-bas qu'auront lieu les funérailles de Dumbledore. Nous devrions être en sécurité si nous partons à ce moment-là. »

— « Oui, je pense que oui, » dit doucement Hermione. Elle voulait serrer la main d'Harry pour le réconforter, mais fut soudain très consciente de la proximité de Ron assis à côté d'elle. « Est-ce qu'ils ont dit quand auraient lieu les funérailles, Harry ? »

Il évitait son regard, de la même manière qu'il l'avait toujours évité lorsqu'elle espérait qu'il pourrait parler de Sirius.

— « Vendredi », dit-il brièvement.

— « Le lendemain du mariage de Bill et Fleur, » ajouta Ron. Il laissa échapper un petit rire sans humour. « Merlin, ce sera un changement d'ambiance. »

Ils restèrent assis tranquillement pendant un moment. Puis Harry leva les yeux vers Hermione.

— « Est-ce que… est-ce que tu vas bien ? » lui demanda-t-il. « Je veux dire, tu as vu ce qui est arrivé »

— « Ouais, » ajouta rapidement Ron. « Si tu veux en parler, je veux dire...»

Alors qu'Hermione les regardait tous les deux, une chaleur se répandit en elle. Hier soir, elle aurait donné tout et n'importe quoi pour pouvoir parler avec Harry et Ron, pour pouvoir leur partager une partie de son mal-être. Mais maintenant, elle ne voulait rien de plus que ça. Elle était heureuse juste de s'asseoir là avec eux, sachant qu'ils s'inquiéteraient en son absence, et l'embrasseraient à son retour, et feraient leurs gestes maladroits pour avoir une conversation intime, et la regarderaient de cette façon, attendant qu'elle trouve les mots. Peut-être qu'avec le temps, elle pourrait parler. Pour l'instant, l'offre était suffisante.