Une des lois imperturbables de l'Univers voulait que les nourrissons soient affligés d'un estomac fragile et passent leur temps à vomir abondamment sur tout ce qui se trouvait à proximité de leur personne, le plus souvent leurs géniteurs.
Heureusement pour la petite troupe évadée d'Asgard, Jormungard semblait tenir de Loki pour ce qui était d'ignorer les règles – oh, le prince brun les connaissait certainement, c'était juste qu'il n'en tenait aucun compte. Peut-être était-ce dû à son statut de magicien, pourquoi donc se donner la peine de respecter le couvre-feu alors que vous pouvez traiter la gravité en simple suggestion ?
Jormungard s'était donc abstenu de toute régurgitation intempestive, et ce malgré les cahots provoqués par la course poursuite de leur véhicule et le saut entre deux Mondes grâce à une déchirure spatio-temporelle – un moyen de déplacement des plus rapides, mais loin d'être le plus confortable. Une conduite pour laquelle toute leur joyeuse bande lui était très reconnaissante. Surtout Loki, c'était lui qui portait le marmot, après tout.
Ce qui signifiait que c'était lui aussi qui devait subir ses roucoulements excités – vraiment le rejeton de Thor, le mioche venait de vivre deux expériences potentiellement mortelles et son premier instinct était de rire ? Définitivement un futur accro à l'adrénaline, apparemment les gènes de sa pauvre mère n'étaient pas assez pour rectifier ce défaut-là…
Une minute. Loki ne venait pas de penser qu'il était la mère du mioche. Il ne pouvait pas avoir pensé ça.
La brute bleue lui glissa un coup d'œil en douce, ayant apparemment remarqué son léger raidissement, mais s'abstint de tout commentaire. Tant mieux parce que Loki ne croyait pas pouvoir répondre de ses actes.
C'était un plan tout bête, vraiment. Et très crédible.
Une fois arrivés en vue du cinglé en chef, on sort le grand jeu de la trahison : Son Altesse qui faisait mine de poignarder l'Asgardien, sous le regard horrifié de la Midgardienne qu'Angrboda tiendrait au collet. Il n'y avait pas de raison de croire à une duperie, les Ases et Jötnar se méprisaient cordialement après tout.
Et ça avait marché à la perfection, du moins jusqu'à ce que le boucher tente de détruire l'Éther à peine ôté de l'humaine avant que celui-ci ne puisse se lier à l'elfe noir. Beaucoup plus costaud que prévu, l'engin.
Quand les choses tournent mal, elles ont tendance à le faire vite et très en profondeur. Non seulement l'Éther avait trouvé un nouvel hôte mieux capable de s'en servir sans exploser tout de suite, voilà que son sbire dégénéré s'était ramené à la fête pour essayer de tous les tuer à l'aide d'une grenade à trou noir. Charmant, absolument charmant.
Oh, le sbire était mort à présent, et ce sans que le reste de la bande ne se soit vu infliger pire qu'une égratignure. C'était pour Angrboda que ça craignait un peu, en revanche. Une épée qu'on vous passe au travers du corps n'est pas souvent une blessure dont on se relève sans effort.
Puis les svartalfar avaient la fâcheuse manie d'empoisonner leurs lames. Bande de sadiques trop consciencieux, va.
Angrboda avait trop chaud. La brûlure dans ses tripes le faisait fondre, il le sentait.
« Qu'est-ce qui t'arrive ? Tu ne peux pas mourir ! Pas comme ça ! »
Des accents de panique dans son timbre qui se voulait contrarié, des boucles noires désordonnées. Farbauti était penché sur lui.
Angrboda sourit malgré le brasier qui le dévorait.
« Eh, Bauti… Tu sais que j'ai vu ton enfant ? »
Les sourcils noirs de la vierge des glaces se froncèrent.
« Bauti… ? Je m'appelle Loki. »
« Loki » répéta Angroda alors que sa vision se brouillait. « Il est tout comme toi, Bauti... »
Il ne sentait plus la brûlure. Il ne sentait plus rien du tout.
« Juste comme toi. »