CHAPITRE 5 : Aux Portes de Poudlard
Drago saignait. Il pouvait sentir la goutte de sang, chaude et humide, descendre de sa tempe. Une chaise lui avait coupé le front alors qu'il plongeait au sol au Terrier.
Il fit un pas incertain, clignant des yeux sous la lumière intense du soleil, essayant de se ressaisir.
Autour de lui, les Gryffondores prenaient également leurs marques. Weasley tournait encore et encore sa montre dorée autour de son poignet, la seule chose qu'il portait qui avait l'air un peu neuve. Potter, toujours déguisé en cousin Weasley, essuyait les traces de ses lunettes ; ses mains étaient fermes, mais tout son corps était rigide. Granger regardait le village de Pré-au-lard, respirant superficiellement, ses cheveux bougeant doucement dans le vent de la montagne.
Drago les voyait comme à travers une vitre. Son esprit était fixé sur ses parents, toujours déguisés en Moldus, debout sous le chapiteau. Il les avait aperçus un seul instant, tous deux le cherchant autour d'eux avec la terreur se dessinant sur leur visage…
C'était avant qu'elle ne lui saisisse le bras.
— « Granger, » dit-il. Sa voix était dure et froide, légèrement tremblante. « Qu'est-ce que c'est ? Es-tu folle ? Mes parents sont là-bas. Pourquoi m'as-tu amené ici ? »
Les yeux de Granger brillèrent. « Pourquoi penses-tu que je l'ai fait ? Regarde-toi. »
Il baissa les yeux et reçut un choc. Ses robes étaient plusieurs centimètres trop courtes et ses mains étaient redevenues normales, non plus des mains trapues d'ouvrier mais longues et pâles, toujours tremblantes d'adrénaline.
Il n'avait même pas réalisé que son corps était revenu à la normale. Soudain, la terreur sur le visage de ses parents sembla signifier quelque chose de très différent. Dans la panique, avait-il manqué la sensation de transformation ? Depuis combien de temps exactement était-il lui-même ?
Il y avait des Mangemorts dans cette tente. En pensant à eux, son estomac se serra si violemment qu'il en eut la nausée.
— « Est-ce que quelqu'un m'a vu ? » s'étrangla-t-il. « Est-ce que les… les Mangemorts… »
— « Non, » dit Granger. « Tes cheveux commençaient à peine à changer quand nous sommes partis. »
Drago plissa les yeux, l'étudiant. Même si elle était visiblement toujours irritée par le fait qu'il lui ait parlé sèchement, elle en avait l'air certaine.
— « Très bien, » dit-il. Il remonta une paume sur son front, essuyant la trace de sang et repoussant ses cheveux, qui étaient redevenus fins et lisses. « Très bien, alors. Je vais... je me déguiserai et nous rentrerons. »
— « Rentrez… quoi ? » dit Granger.
— « Ouais, » dit une autre voix. Potter s'était tourné vers eux deux. Derrière ses taches de rousseur, sa peau était blanche. « Aussi vite que nous le pouvons. »
Maintenant, la panique était apparue sur le visage de Granger.
— « Harry, non. Tu ne peux pas revenir en arrière, cela les mettrait encore plus en danger. Tu dois rester, ici. » Elle se tourna vers Drago. « Vous deux. »
— « Je viens de te dire que mes parents sont toujours là-bas, » dit Drago, sa voix s'élevant à nouveau. « N'avez-vous pas remarqué les Mangemorts ? Ils auraient pu… ils auraient déjà pu… »
Il perdit la voix, submergée par des images. Ses parents torturés sur le parquet comme cet homme moldu. Sa mère liée, son père découpé. Il se força à fermer la bouche, mais les autres ne le remarquèrent pas.
Potter parlait maintenant : « Ginny est là, Hermione. Ginny est là, et… et tout le monde, et nous sommes censés les laisser avec un tas de… ? »
— « Hermione a raison, » l'interrompit Weasley.
Potter regarda Weasley, l'air légèrement trahi.
— « Ron … »
— « Je sais, mon pote. Je sais. Mais la plupart des membres de l'Ordre étaient là, ils s'occuperont de tout le monde. »
— « Ah ouais ? » dit Drago. « Et qu'en est-il de ma famille ? L'Ordre s'en fiche d'eux, aucun de vous ne s'en soucie. Ils seront livrés dans une seconde si je… »
— « On s'en fiche ? » dit Granger, ses cheveux semblant ébouriffés de fureur. « Bien sûr, c'est pour ça que Remus et Tonks ont refusé d'aider à sauver ta mère, et pourquoi Dedalus et Hestia ont refusé de faire sortir ton père d'Azkaban, et pourquoi je vous ai laissés vous faire prendre à Grimmauld Place, et pourquoi les Weasley ont tous ont refusé de vous héberger chez eux, et pourquoi Kingsley a refusé de vous aider à vous faire sortir clandestinement du pays. Tout cela doit être dû au fait que nous nous en fichons. »
Ces mots firent hésiter Drago. De toute évidence, il savait déjà toutes ces choses, mais toute la semaine, il s'était concentré sur les regards réticents de l'Ordre, sur l'atmosphère hostile du Terrier, sur le jugement dont il était sûr qui était dirigé vers eux. Mais Granger avait raison. Peut-être que l'Ordre le critiquait, lui et sa famille, à l'abri des regards. Peut-être même qu'ils les détestaient. Mais ils les avaient gardés en vie.
Dans le léger retour de sa panique, Drago se souvint que ses parents avaient bu une autre dose de Polynectar quelques minutes seulement avant l'attaque. Il se souvenait que son père avait commenté le goût dégoûtant et que sa mère était d'accord. Il leur restait donc encore au moins une heure, même s'ils n'avaient pas réussi à partir. Ou peut-être que quelqu'un les avait faits transplaner, comme ça…
Il lança un regard furtif à Granger, qui fouillait maintenant dans un petit sac de perles. La façon dont elle le fait, pensa-t-il avec méfiance. Dès l'instant où les Mangemorts sont apparus, elle avait vu qu'il était en danger d'être exposé et l'avait emmené en lieu sûr, de la même manière qu'elle l'avait fait pour Weasley et Potter.
Là encore, n'avait-il pas vu un sort siffler vers leur table et l'avait poussé hors de la trajectoire du sort ? Et il n'avait pas vraiment fait le choix de faire ça, ou quoi que ce soit. C'était juste un instinct. L'instinct ne voulait rien dire, c'était son corps qui entraînait son esprit, c'était le royaume des Gryffondores. Ce que vous avez choisi de faire quand vous aviez tout le temps du monde, c'était qui vous étiez vraiment.
— « Très bien, » dit finalement Potter. « Nous allons… ouais, nous resterons ici, alors. »
Granger et Weasley regardèrent tous les deux Drago. Ils attendaient, réalisa-t-il, son accord. Pris au dépourvu, il acquiesça.
Drago jeta un coup d'œil à Potter en même temps que Potter regardait dans sa direction. Les lèvres de Potter étaient retroussées et Drago lui rendit un regard renfrogné avant de détourner le regard. Il ne se souvenait pas s'être jamais senti sur la même longueur d'onde que Potter. Peut-être en première année, quand ils avaient été envoyés dans la forêt avec Granger et Londubat. Ils avaient tous été terrifiés à ce moment-là.
Mais il n'était pas sûr que cela compte. Ils étaient si jeunes. Drago ne pensait plus qu'il ressemblait à celui qu'il était à l'âge de 11 ans. Parfois, il pensait à ses premières années à Poudlard avec une sorte d'embarras mélancolique qui n'avait pas vraiment de sens pour lui. Il avait été naïf sur presque tout, mais il avait été un enfant. Les enfants étaient censés être naïfs.
Weasley regardait Pré-au-lard maintenant. « Pourquoi sommes-nous ici ? » demanda-t-il en fronçant les sourcils.
— « S'il te plait, » marmonna Drago, « dites-moi que vous ne pensez pas à aller aux funérailles de Dumbledore. »
— « Non, » dit doucement Granger. « Non, je ne pense pas que nous puissions le faire. Pas quand Scrimgeour… »
Le poids de l'effondrement du Ministère s'est abattu sur chacun d'eux, et le vent sembla augmenter de volume. Si l'emprise des Mangemorts avait été forte auparavant, elle était sur le point de devenir une mainmise. Même avec l'aide de Shacklebolt, Drago se demandait si lui et ses parents seraient capables de quitter le pays, maintenant. L'utilisation de la magie allait être réduite au minimum. Ils devraient s'enfuir comme les Moldus. Cette idée lui fit ressentir un horrible sentiment de honte.
— « Alors pourquoi ici ? » répéta Weasley.
— « Eh bien, je pensais que nous pourrions peut-être… récupérer le… » Granger jeta un regard furtif à Drago.
Drago laissa échapper un soupir. « Voudrais-tu que je me bouche les oreilles avec mes doigts et que je dise la la la ? »
— « Ouais, merci, » dit Weasley.
Granger secoua la tête. « Oh, ça n'a pas d'importance, il en sait déjà assez. L'épée, Malefoy. Nous en avons besoin. »
— « Quoi, l'épée de Gryffondor ? » dit Drago.
Granger hocha la tête. « Elle peut détruire les Horcruxes. Elle a été imprégné de venin de basilic, qui est l'une des rares substances qui… »
— « Mais comment sommes-nous censés l'obtenir ? » interrompit Weasley. « Sommes-nous censés simplement nous diriger vers la porte d'entrée ? »
Potter laissa soudain échapper un gémissement frustré. « La cape », dit-il. « Merlin, je l'avais sur moi toute l'année dernière, et à la seconde où nous en avons besoin… »
— « Je l'ai ici, » dit Granger, et au grand étonnement de Drago, elle fouilla dans son sac de perles, qui était à peine plus gros que son poing, et en sortit une longue et fluide cape. La même cape, réalisa-t-il, que McGonagall lui avait remis la nuit de l'invasion des Mangemorts.
Aucun des garçons ne dit quoi que ce soit pendant un instant, tous fixant Granger.
— « Charme d'extension indétectable, » dit-elle, semblant légèrement sur la défensive.
Weasley secoua la tête. « Tu es un génie, tu l'es vraiment, » dit-il, avec une admiration visible et quelque chose de légèrement rêveur qui fit friser les lèvres de Drago.
— « Merci, Ron, » dit Granger. Ses joues étaient teintées de rose, mais elle ne le regardait pas. « De toute façon, ça ne nous conviendra pas à nous quatre, mais… »
— « Nous quatre ? » Le regard sévère disparut du visage de Weasley. « Attendez. Nous ne l'emmenons pas avec nous, n'est-ce pas ? » Il secoua la tête vers Drago, qui se hérissa.
— « Ouais, vous ne m'emmènerez pas, » dit froidement Drago. « Si quelque chose tourne mal avec votre petit plan et que vous disparaissez tous les trois, que suis-je censé faire exactement ? Danser dans les Trois Balais et demander de l'eau bouillante ? Vous me ramènerez à mes parents. »
— « Allons-y, » dit Potter.
Il ne semblait pas avoir entendu la dernière minute de conversation. Il marchait déjà rapidement sur le sentier, les yeux fixés sur Poudlard. Le château se dressait haut et fier de l'autre côté du lac, ses pierres patinées brillantes en fin d'après-midi.
— « Ron, met ça, » dit Granger, mettant la cape dans ses mains alors qu'ils suivaient tous Potter. « Tu ne devrais pas être vu, maintenant que tu es soi-disant malade à la maison. Harry peut aussi aller dessous une fois que le Polynectar se sera dissipé. Et... » Elle se tourna vers Drago, qui tressaillit alors qu'elle lui frappait la tête avec sa baguette. Il éprouva la sensation froide de la Désillusion. « Cela devrait faire l'affaire, » dit-elle en le regardant de haut en bas. « Je connais les terrains sont ouverts aux visiteurs du village en été, et nous pouvons emprunter quelques balais dans le hangar de Madame Bibine et les faire voler jusqu'à une fenêtre pour y entrer. »
Alors qu'ils descendaient jusqu'au bout du chemin de montagne et entraient dans Pré-au-lard, un premier problème apparut dans le plan. Le village était plus bondé que Drago ne l'avait jamais vu, plus bondé même que le premier week-end de visite de chaque année. Des foules de gens se déplaçaient de magasin en magasin, si serrés les uns contre les autres qu'ils devaient se serrer contre les murs. Plus d'une fois, Granger et Potter reçurent des regards étranges de la part de quelqu'un qui était tombé sur Drago ou sur Ron sous la cape.
La foule diminuait à mesure qu'ils approchaient de la route qui menait à Poudlard, mais plusieurs personnes semblaient également se diriger vers cette direction.
— « Que se passe-t-il ? » Drago entendit le morceau d'air invisible à côté de Granger lui murmurer. « Pourquoi c'est comme ça ? »
— « Ils doivent tous être là pour les funérailles », dit-elle, essayant sans succès de ne pas bouger les lèvres. Elle ressemblait à une mauvaise ventriloque. « Mais une fois sur le terrain, il devrait y avoir de la place pour ... »
Drago s'arrêta alors que Granger et les autres faisaient de même. Ils n'étaient plus qu'à trois mètres des piliers qui encadraient l'entrée du parc, les statues de sangliers ailés les surplombant. Les gens debout au pied des piliers, dont Drago avait supposé qu'ils regardaient les statues, tenaient des sondes de sincérité. Leurs baguettes étaient sorties.
Drago aperçut l'un de leurs visages et recula instinctivement. « C'est un Mangemort, » siffla-t-il à Granger. « Celui de gauche. Dewhirst. »
Une femme âgée portant un vieux chapeau effiloché est tombée sur Granger et lui a dit, offensée : « Excusez-moi ! »
— « Désolé, » couina Granger, et ils reculèrent tous ensemble.
— « Raisons de sécurité, m'dame », dit Dewhirst à la femme âgée d'une voix grave et huileuse. « Ecartez les bras, s'il vous plaît. Nous vérifions tous ceux qui entrent et sortent du terrain. »
— « Vérification ? » bafouilla la femme. « Vérifier ? Et pourquoi devriez-vous me vérifier ? »
— « Pour des raisons de sécurité, m'dame », a déclaré Dewhirst, qui utilisait déjà la sonde de sincérité pour pousser les bras de la femme vers le haut. « Dumbledore était un grand sorcier, et en ces temps incertains, nous ne pouvons pas être sûrs du type de personnes qui pourraient venir à ses funérailles… des choses qu'elles pourraient faire… Je suis sûr que vous comprenez. Nous voulons garder nos semblables sorcières et sorciers en sécurité. »
Dewhirst fit un signe de tête à la sorcière et aux autres sorciers qui se tenaient près des piliers. La sorcière pointa sa baguette vers la vieille femme. Il n'y eut aucun résultat qui parut la satisfaire. Elle fit signe au deuxième sorcier, qui fit signe à la vieille femme de passer, la remerciant pour sa patience d'une voix bien plus sincère que celle de Dewhirst.
— « Allez, » marmonna Potter.
Drago n'avait pas besoin de se le répéter deux fois. Les yeux de Dewhirst parcouraient Potter et Granger, qui cherchaient dans son sac, essayant de paraître préoccupés. La ruse devenait de plus en plus mince, le sac ressemblait, pour toute personne normale, comme quelque chose qui pourrait être fouillé en six secondes environ.
Ils se retirèrent à mi-chemin entre les portes et le village, s'installant dans un creux près d'une butte herbeuse. Granger et Potter s'assirent sur l'herbe dans une imitation passable de faire semblant de regarder le reflet du château dans le lac.
— « Qu'allons-nous faire ? » murmura Granger.
— « La forêt est le seul moyen d'entrer en dehors du portail, » dit Drago.
— « Quoi ? Comment tu le sais ? » dit la voix de Weasley sous la cape.
— « Weasley, » dit Drago, « est-ce que tu t'obliviate tous les matins pour éliminer tout danger de retenir une information ? J'ai passé l'année dernière à essayer de tuer Albus Dumbledore. Je connais toutes les faiblesses du château quand il est sous haute sécurité. Et il semblerait qu'ils le soient maintenant. »
— « Je ne comprends pas, » dit Potter en fronçant les sourcils. « Pourquoi un Mangemort s'inquiéterait-il du chaos lors des funérailles de Dumbledore ? »
Drago roula des yeux, mais avant qu'il puisse désabuser Potter de cette idée, Granger le devança.
— « Oh, Harry, » soupira-t-elle, « tu n'as rien cru à tout ça, n'est-ce pas ? Ils seront là au cas où cela constituerait un point de ralliement de sympathie pour les partisans de Dumbledore. Je suis sûre qu'ils essaieront de trouver les sympathisants de l'Ordre. »
Potter réfléchit un moment avant de dire furieusement : « Je parie que c'était l'idée de Rogue. Il ne suffisait pas d'assassiner Dumbledore. Il essaie de profiter de ses funérailles pour essayer de saboter l'Ordre. »
Drago se déplaça sur l'herbe, ne les regardant pas tous les trois, se souvenant du visage de Rogue dans l'ombre de Place Grimmauld. Je n'aurais rien pu faire pour arrêter Rogue, se dit-il. Il avait été piégé à Place Grimmauld, et Rogue avait fait le serment. En plus, il aurait très bien pu sauver son père en ayant cette conversation avec Rogue.
Granger regardait Potter avec sympathie. « C'est horrible, n'est-ce pas ? Sachant ce qu'il a fait, et il se promène là-dedans comme s'il n'avait rien fait du tout. » Elle secoua la tête. « Nous devrons aussi veiller sur lui une fois dans le château. »
— « C'est un connard graisseux, » marmonna Weasley.
— « Vieille chauve-souris visqueuse, » ajouta Potter.
Granger, réprimant clairement un sourire, jeta un coup d'œil dans la direction de Drago. « Très bien. C'est quoi cette entrée dans la forêt, Malefoy ? »
Drago hésita. Il ne voulait pas aller dans la Forêt, mais quelle était l'alternative ? S'asseoir ici et se tourmenter en pensant à ce qui pourrait arriver à ses parents ?
— « Ouais, » marmonna-t-il, « la clôture a une entrée pour le garde-chasse quelque part dans la forêt. Touchez la clôture n'importe où ailleurs et vous déclenchez un charme du Cridurut. Je l'ai suivi pendant des heures l'année dernière et la clôture se dirige droit vers le cœur de la forêt. Cependant, je n'ai jamais vraiment trouvé la porte. J'ai continué à me cogner sur tous les trucs immondes que cet idiot garde là-dedans. »
— « Ne traite pas Hagrid d'idiot, » claqua Granger.
— « Tu gardes ta bouche fermée à propos de Hagrid. » ajouta Potter.
Quelle que soit la remarque indignée de Weasley, Drago ne pouvait pas l'entendre par rapport aux deux autres.
— « Ouais, ouais, » bâilla-t-il en se remettant sur pied. « Allons-y. »
— « Aller… aller dans la forêt ? » dit Weasley. « Non, arrête. Il doit y avoir un autre moyen. Pourquoi ne pouvons-nous pas utiliser la Cabane Hurlante ? »
— « Les gens sont au courant de ce passage, maintenant, » dit Drago.
— « Rogue le connaît » dit Potter. « Il a probablement fermé l'autre extrémité, ou y a mis une sorte de charme pour le prévenir si le passage est utilisé. » Il commença à descendre la colline. « Allez, Ron, nous sommes allés dans la forêt de nombreuses fois. »
— « Oui, » dit Hermione, « et lesquelles se sont passés ? »
Potter ne répondit pas, mais il lui lança un sourire penaud.
Drago traînait dix pieds derrière eux, regardant Potter et Granger murmurer à l'espace dans les airs où se trouvait Weasley. La voix de Weasley disait quelque chose de bas et d'inquiet, et Granger et Potter s'empressèrent de le rassurer.
— « Tout ira bien, Ron, » dit doucement Granger, même si maintenant elle avait l'air elle-même légèrement inquiète.
Potter n'a pas manqué ça. Il dit autre chose, clairement destiné à les réconforter tous les deux, puis Weasley marmonna quelque chose sous la cape, puis tous les trois sourirent, riant doucement ensemble.
Drago les regardait avec un léger ressentiment, incapable de s'empêcher de comparer leur amitié à la sienne avec Crabbe et Goyle. Oui, Drago était le meilleur ami de Crabbe et Goyle, mais en réalité Crabbe et Goyle étaient les meilleurs amis l'un de l'autre et Drago était… autre chose. Il savait qu'ils se disaient des choses qu'ils ne lui disaient pas, des inquiétudes concernant leurs notes, leur apparence et leurs familles, et il savait aussi qu'ils parlaient de lui en secret, avec du ressentiment, parfois.
En fait, ils ne se confient jamais à moi, pensa-t-il. Pas vraiment.
Puis Drago secoua violemment la tête pour se sortir cette idée. Il ne voulait pas de la confiance totale de Crabbe ou de Goyle. Qu'en aurait-il fait de la confiance de l'un de ses amis ? Pourquoi laisserait-il quelqu'un entrer dans un endroit où ses pensées, ses sentiments et ses insécurités pourraient le déranger, le secouer, l'occuper ? L'influencer ? Non, rien de tout cela. C'était lui qui avait de l'influence, c'était ainsi qu'il avait été élevé. Comme sa mère et son père, il sera écouté avec respect puis décrit plus tard avec envie. Il ne voulait que personne puisse voir à l'intérieur. Il était un Occlumens accompli.
Même en fin d'après-midi, la forêt était sombre. Quelques minutes après leur intrusion dans la limite des arbres, l'air devint anormalement calme et silencieux, et bientôt les arbres étaient si épais, s'élevant si haut au-dessus de nos têtes, qu'il faisait peut-être nuit. À l'atmosphère étrange s'ajoutait le fait qu'ils devaient chuchoter, ne voulant pas attirer l'attention de tout ce qui vivait dans la forêt. Hermione était sûre que si les centaures les rencontreraient, ils se souviendraient d'elle et d'Harry lors de leur voyage désastreux dans la forêt avec Ombrage en cinquième année. Ron, bien sûr, se préparait à la possibilité de revoir des Acromentules.
Il n'y avait aucun chemin le long de la clôture de l'école. De toute évidence, il avait été construit pour être aussi gênant que possible, probablement pour dissuader quiconque tenterait de faire exactement ce qu'ils faisaient. Hermione n'arrêtait pas d'entendre Ron et Malefoy, dont aucun ne pouvait voir leurs propres jambes, trébucher sur les racines et jurer dans leur barbe.
Hermione ne pouvait s'empêcher de penser qu'entre cela et l'identification de R.A.B., Malefoy se révélait bizarrement utile, bien qu'il soit l'une des dernières personnes sur Terre qu'elle aurait choisie pour lui donner des informations sur les Horcruxes. Alors qu'elle jetait un coup d'œil à sa silhouette désillusionnée passant devant un vieux chêne, elle se souvint aussi de la façon dont il l'avait écartée de la trajectoire du sortilège explosif lors du mariage. Qu'est-ce que cela signifiait ?
C'était probablement une sorte de faveur pour la remercie d'avoir sauvé lui et sa famille à Place Grimmauld, pensa-t-elle alors qu'ils se faufilaient entre deux buissons épineux. Il n'aimait probablement pas l'idée d'avoir une dette à vie envers une Sang-de-Bourbe. Elle fut surprise de constater que cette pensée la blessait. Hermione avait pratiquement cessé de faire attention aux insultes de Malefoy au fil des années. Elle se souvenait des commentaires grossiers, bien sûr, et de la façon dont il s'était tourné vers sa mère la dernière année chez Madame Guipure et dit : si vous vous demandez quelle est l'odeur, une Sang-de-Bourbe vient d'entrer. Mais elle savait depuis des années, ce qu'était Malefoy – un petit ver fanatique sans scrupules – et donc rien qu'il eut dit ne réussi à la blesser. En fait, à cause de la façon dont Harry et Ron réagissaient aux commentaires, ils lui rappelaient à quel point elle avait de la chance d'avoir des amis gentils et fidèles qui seraient morts plutôt que de croire ce genre de préjugés.
Mais maintenant, l'idée que Malefoy pense ces choses-là la faisait la blessait étrangement. Hermione ne savait pas pourquoi. Était-ce le fait qu'elle l'avait sauvé de la capture par les Mangemorts à deux reprises maintenant ? Avait-elle le sentiment que, après lui avoir rendu un service qu'il n'avait franchement jamais mérité, il lui devait son respect ? Elle avait certainement vu plus de Malefoy au cours de la semaine dernière que jamais auparavant. Il avait même dormi chez elle, par la barbe de Merlin.
Oui, c'était ça. Il avait dormi chez elle et avait vu les photos d'elle et de sa famille accrochées dans les couloirs. Il avait dormi dans sa chambre d'amis et avait pris un verre d'eau dans la même cuisine où elle avait célébré ses anniversaires et ses Noëls ; il avait vu la bibliothèque pleine de livres que sa mère et son père avaient constitués au cours de leur vie. Il l'avait vue au Terrier, pris des repas avec elle, l'avait vue rire avec Harry et Ron pendant le dîner avec son air froid et maussade, toujours silencieux, mais toujours là, toujours à regarder. C'était troublant d'imaginer que quelqu'un puisse s'approcher aussi près de vous, voir de près votre vie quotidienne et encore vous mépriser pour le seul fait d'exister.
Mais maintenant qu'Hermione réfléchissait à cette nuit bizarre chez elle, elle réalisa pour la première fois qu'il n'avait pas fait une seule critique sur sa famille à ce moment-là. Elle se souvenait maintenant qu'elle avait passé toute la nuit à attendre silencieusement qu'il le fasse. Certes, ses parents avaient répondu à toutes ses attentes les plus misérables, se chuchotant quelles options leur restaient il en dehors du toit d'une Sang-de-Bourbe. Mais Malefoy lui-même n'avait rien dit, même s'il avait eu des occasions infinies de le faire.
Hermione ne savait pas à quoi tout cela aboutissait, mais elle se força à arrêter d'essayer de trouver la silhouette invisible de Malefoy dans le noir. Ne lui donne aucun pouvoir, se dit-elle avec férocité. N'attend rien de la part de gens comme ça. S'il décidait d'être moins une raclure humaine, tant mieux pour lui, mais Hermione n'allait pas mettre ses émotions en danger en l'espérant.
Finalement, après ce qui a dû durer un kilomètre ou plus, le Polynectar de Harry se dissipa. Il redevint lui-même, au grand soulagement d'Hermione. Même en sachant que c'était lui, la vue d'un étranger dans sa vision périphérique avait parfois été troublante.
— « Très bien, Harry, » dit-elle. « Tu devrais aussi te mettre sous la cape et… »
— « Pas question, » dit Ron, arrachant finalement lui-même la cape. « Je suis déjà pire qu'inutile, à trimballer ce truc. Ce sera deux fois plus grave avec nous deux là-dessous. Hermione, remets-la dans ce sac, tu veux ? Personne ne nous verra ici. »
Il lui lança la cape sans ménagement. Elle fronça les sourcils, mais la prit sans commentaire, sachant qu'il était nerveux à l'idée de voir des araignées géantes.
Ron s'était détourné, mais Harry avait remarqué son air renfrogné.
— « Nous allons nous désillusionner nous aussi », dit-il d'une manière apaisante. « Et… »
Hermione leva la main. Il s'est interrompu.
— « Vous entendez ? » chuchota-t-elle aussi bas qu'elle le pouvait.
— « Oui, j'ai entendu aussi » dit la voix de Malefoy de la même manière qu'Hermione.
Le bruit se fit entendre une nouvelle fois. Il y eut un lent bruit de traînée venant de quelque part dans les arbres devant.
Harry se désillusionna immédiatement. Hermione se précipita aux côtés de Ron et fit la même chose pour lui. Son visage, légèrement vert, prit la couleur et la texture des arbres centenaires et noueux, et sans aucun des autres en vue, Hermione se sentit soudain très seule. Elle se demandait si elle devait se désillusionner elle aussi, mais il faisait suffisamment sombre pour qu'elle craigne qu'ils ne se perdent s'ils étaient tous cachés.
— « Allez, » murmura-t-elle. « Essayez de ne pas marcher sur du bois sec, sinon il va se casser. »
— « Baguettes sorties, » ajouta Harry. Hermione serra la sienne plus fort et entendit les autres marcher prudemment après elle.
Après un moment, Hermione s'arrêta à nouveau. Le bruit traînant était devenu silencieux. Il n'y avait plus que les arbres et la lente et piquante sensation d'être observé. L'absence apparente du son donna envie à Hermione de faire demi-tour et de sprinter. Où était-il passé ? Qu'est-ce que c'était ? Ou est-ce qu'il les avait sentis ? Est-ce qu'il se cachait et les attendait ?
Ils recommencèrent à marcher, mais Ron murmurait dans sa barbe.
— « Je n'aime pas ça », dit-il. « Je n'aime vraiment pas ça... »
— « Attention, Weasley, » marmonna Malefoy. « Ce truc sent probablement la peur. »
— « Tais-toi, » siffla Harry.
Crunch
Ils s'arrêtèrent tous de bouger.
Mais Hermione l'avait vu. Vingt pas plus loin se trouvait une ancienne porte en fer forgé avec l'écusson de Poudlard dessus, un ancien cadenas enchaîné devant.
— « Là ! » murmura-t-elle
— « Devons-nous courir, vous pensez ? » murmura Ron.
— « Non, » dit Harry. « Nous attirerons davantage l'attention sur nous-mêmes. Soyez simplement prêts. »
Ils avancèrent lentement, mais Hermione ne put s'empêcher d'accélérer le pas. Les arbres semblaient plus tordus et plus menaçants que jamais alors qu'ils marchaient les racines et la terre sombre puis. Finalement, ils atteignirent et s'arrêtèrent devant la porte.
— « Alohomora, » murmura Hermione, pointant sa baguette en direction de la serrure.
Rien ne s'est passé.
Dans leur dos, le bruit traînant recommença, suffisamment proche cette fois pour qu'Hermione puisse en localiser la direction.
Il y avait plusieurs sons crunch plus profonds.
— « Oh, non, » gémit Ron. « Oh non, oh non. »
Elle savait qu'il imaginait des araignées dévorant un animal, sortant en courant de l'obscurité, se précipitant les unes sur les autres pour l'atteindre ensuite, et sa peur l'atteignit elle aussi.
— « Arrête ça, Ron, » siffla-t-elle. « Il faut réfléchir ! »
— « Lumos, » murmura Harry en se penchant sur la serrure. Hermione se pencha et vit qu'un petit visage laid était sculpté dans le métal. Elle tendit la main pour le toucher, et...
— « Excusez-moi, » dit le visage d'une voix forte. « Est-ce que c'est poli ? »
Harry et Hermione reculèrent si rapidement qu'ils heurtèrent Ron et Malefoy.
— « Désolé, euh, » haleta Harry, retrouvant son équilibre, « Je ne… nous ne voulions pas… »
— « Aimez-vous que des inconnus vous caressent le visage lorsque vous essayez de dormir un peu ? » demanda la serrure.
Hermione jeta un coup d'œil au visage désillusionné d'Harry. Même sans pouvoir distinguer ses traits, elle pouvait imaginer son expression sidérée.
— « Écoutez, nous sommes vraiment désolés, » dit Hermione. « Nous avons juste besoin d'entrer… nous devons aller dans le château. Nous sommes étudiants ici, et… »
Le bruit derrière eux retentit à nouveau. Un silence et une traînée.
— « Vous n'êtes pas le garde-chasse », dit le verrou, semblant fier d'avoir compris cela. « Je ne vous laisse pas passer. »
— « Mais nous sommes amis de Hagrid, » dit désespérément Harry.
— « Amis de Hagrid ? » La serrure semblait suspecte. « Si c'est vrai, vous devez connaître sa boisson préférée, n'est-ce pas ? Il ne s'en passe jamais. »
— « L'hydromel chaud de Madame Rosmerta, » dit aussitôt Hermione.
La serrure hésita. Hermione était sûre que s'il avait possédé un menton, la serrure l'aurait caressé. Et pendant ce temps, derrière eux, le lent bruit sourd et la traînée se rapprochaient, et maintenant aussi un bruissement plus aigu, comme celui d'un tissu frottant comme un autre tissu. Le bruit se trouvait a à peine 3 mètres d'eux maintenant.
— « Très bien », décida le verrou. « Je vais sonner. »
— « Alors, vas-y, » siffla Malefoy.
— « Sonner la cloche ? » murmura Hermione. « Mais… mais Hagrid était au mariage ! Il ne sera pas là pour nous laisser entrer ! »
— « Ce n'est pas mon problème, n'est-ce pas ? » dit la serrure.
— « Qu'est-ce qu'on fait ? » murmura Hermione en se tournant vers les garçons invisibles. « Qu'est-ce… »
Ses yeux s'écarquillèrent. Elle perdit sa voix. Quelque chose de massif et de sombre surgit des arbres derrière eux.
Et le son d'une cloche joyeuse en sortit.
Hermione poussa un soupir haletant, son cœur battant à tout rompre. « Hagrid ! » dit-elle en se serrant la poitrine alors que le corps massif du garde-chasse se pressait entre deux arbres, la cloche résonnant toujours.
— « Purée ! » gronda Hagrid, enfonçant ses mains dans toutes ses poches et en sortant plusieurs mouchoirs usagés, une poignée de perles d'une brillance éblouissante et un hibou à l'air hébété. Finalement, il trouva un porte-clés : pas celui habituel qui se balançait à sa hanche, mais un deuxième jeu cabossé qu'Hermione n'avait jamais vu auparavant. Il fit taire la cloche qui pendait au carillon, qui sonnait elle-même vigoureusement, et s'avança vers le portail, l'air ahuri.
— « Hermione ? C'est toi ? Comment es-tu arrivée ici ? »
Il avait laissé tomber ce qu'il traînait : un lourd sac rempli de décorations inhabituelles qu'il avait apportées au mariage, dont plusieurs orbes remplis de fleurs oranges épineuses et une bannière tissée grumeleuse faite de bandes de tissu rugueuses. Madame Weasley, l'air dépassée, avait insisté pour qu'il ne se donne pas la peine d'accrocher d'autres décorations, et elles étaient donc restées inutilisées.
— « Hagrid, » haleta Harry, levant son sort de désillusion, et Ron, riant avec une sorte de soulagement hystérique, réapparut également à côté de lui. Malefoy réapparut en dernier, l'air plus pâle que d'habitude.
Hagrid regarda Harry, Ron et Hermione avec soulagement. « Ça va, » dit-il faiblement. « Vous êtes en sécurité. Par la barbe de Merlin, je pensais… »
— « Que s'est-il passé au mariage, Hagrid ? » dit Ron. « Est-ce que tout le monde est en sécurité ? »
— « Je suis désolé, Ron, je ne pouvais pas te le dire. Tonks a disparu avec moi au moment où j'ai attrapé mes affaires et m'a emmené ici. Bien sûr, ils ne veulent pas que les Mangemorts me voient avec des membres de l'Ordre, vu que je suis un professeur de Poudlard. Ce serait dangereux ». Il secoua sa tête poilue. « Ils iront bien. Mais vous trois... qu'est-ce que vous faites ici tous les trois ? Ouais, vous ne pouvez pas être ici ! »
— « Nous devons entrer dans Poudlard », dit Harry. « C'est urgent, Hagrid. C'est… c'est quelque chose que Dumbledore nous a demandé de faire. »
Hagrid, dont la bouche était restée ouverte dans le but d'émettre une protestation, la ferma quand Harry mentionna Dumbledore. Après un long moment, ses yeux se remplirent de larmes.
Malefoy émit un son moqueur et Hermione lui donna un coup de pied à la cheville. Il glapit et la regarda avec méchanceté, et elle lui rendit son regard. La façon dont il traitait Hagrid était un bon rappel de ce qu'il était. Ce qu'il était encore au fond de lui.
Hagrid n'avait rien remarqué de tout cela. « Très bien », dit-il en reniflant. « Dites-moi de quoi vous avez besoin. »
La dernière fois que Drago était monté dans l'un de ces bateaux, il avait onze ans, et c'était un 1er septembre, et il avait levé les yeux vers Poudlard qui le dominait comme une montagne. Bien entendu, on lui avait parlé de la répartition. Certaines familles préféraient laisser cela mystérieux et vague, comme le Père Noël avec un enfant, mais ce n'était pas ainsi que fonctionnaient les Malefoy. Ses parents lui avaient tout dit sur ce à quoi s'attendre lors de sa première année et comment s'y prendre pour devenir celui qu'il était censé devenir.
Maintenant, les bateaux qui les transportaient sur le lac semblaient tellement plus petits que Drago avait l'impression que les canots avaient dû rétrécir. Chaque canot ne pouvait accueillir que deux personnes désormais, au lieu des quatre lors de leur première année. Potter et Weasley étaient dans un bateau devant eux, et même grâce à leurs sorts de désillusion, il pouvait voir leurs silhouettes se retourner de temps en temps pour jeter des regards à Drago. Ou peut-être qu'ils regardaient Granger, qui gardait un silence raide en face de lui. Sa cheville lui faisait toujours mal à l'endroit où elle lui avait donné un coup de pied.
Il y avait une seule feuille verte coincée dans les cheveux touffus de Granger provenant de la forêt, et son visage était sérieux, baigné par la lumière qui se reflétait sur la surface du lac, rose et orange. Drago n'avait pas manqué la façon dont elle avait évité de monter dans l'autre bateau avec Weasley, qui avait si manifestement voulu qu'elle le rejoigne pour naviguer sur le lac au coucher du soleil.
Drago les avait vus tous les deux danser au mariage. (Granger n'avait pratiquement aucun sens du rythme et Weasley devait être en dessous de zéro.) Weasley avait fermé les yeux comme s'il essayait de figer le moment dans son esprit, mais Granger, sa tête contre la poitrine de Weasley, avait l'air presque paniquée. Et maintenant elle évitait Weasley des yeux quand il lui faisait des compliments et évitait les situations pouvant être romantiques avec lui.
La Sang-de-Bourbe n'est pas très brave, pensa Drago, mais la pensée s'était à peine formée qu'elle se tordit dans sa tête, serpentine, et il se sentit soudainement mal à l'aise, incapable de la regarder.
Il pensa inexplicablement aux yeux bleus de Dumbledore. Il se souvenait du regard dégoûté de Dumbledore face au mot Sang-de-Bourbe, et de la façon dont il avait fait promettre à Drago de traiter tout le monde au quartier général « avec respect ».
Eh bien, il avait fait ça, n'est-ce pas ? Et il n'était plus au quartier général maintenant, et en plus, le vieil homme était mort, donc pas besoin de tenir sa part d'un marché stupide et inutile sur la manière dont il traitait les gens. Comme si c'était important.
Granger ne semblait même pas s'en soucier quand il l'appelait ainsi. En fait, ne s'était-elle pas appelée ainsi lorsqu'ils s'étaient enfui de Place Grimmauld ? Il se souvenait qu'elle l'avait crié : préféreriez-vous toucher une Sang-de-Bourbe ou mourir ?
Mais ce souvenir ne faisait que rendre Drago encore plus mal à l'aise. Avait-elle pensé que c'était la seule façon dont elle pensait pouvoir les atteindre, en s'appelant ainsi ?
Eh bien, c'est ce qu'elle est, dit une voix dans son esprit. C'était… c'était l'exactitude terminologique, c'était tout.
Il se souvenait aussi d'autre chose, alors que Poudlard s'approchait si près que son ombre les engloutissait. Il se souvenait du visage de Granger quand ils avaient tous douze ans, quand elle et Weasley étaient arrivés sur le terrain de Quidditch lors de cet entraînement contesté. Il entendit sa propre voix. Personne ne t'a demandé ton avis, sale petite Sang-de-Bourbe.
Alors que l'équipe de Gryffondore avait explosé d'indignation, elle s'était contentée de le regarder, légèrement confuse, ne sachant pas ce qu'il voulait dire, ni quel était ce mot. Ce devait être la première fois qu'elle l'entendait, et maintenant, cinq ans plus tard...
Arrête d'y penser, se dit Drago. Il détourna le regard de Granger et se tourna vers le château. Poudlard, au moins, était aussi immense qu'il ne l'avait jamais été, suffisamment grand pour qu'il se sente petit et nouveau, comme s'il n'avait jamais rien fait de sa vie.
Les bateaux les conduisirent à travers le rideau de lierre, à travers le passage souterrain et jusqu'à l'entrée latérale. Ils débarquèrent et bientôt ils parcoururent les couloirs vides de l'école. Potter, qui avait enfilé la cape d'invisibilité, leur murmurait des instructions, lisant le vieux morceau de parchemin que Drago avait vu dans son sac à dos plus tôt dans la semaine. Il avait raison – c'était quelque chose qui sortait de l'ordinaire – mais Drago ne pouvait s'empêcher d'envier à Potter cette carte et cette cape. L'année dernière aurait pu être bien plus facile s'il avait eu des outils comme ceux-là.
Bientôt, ils atteignirent la gargouille qui gardait l'entrée du bureau du Directeur. Drago n'était jamais entré à l'intérieur.
— « Très bien, » marmonna Potter. « Euh. Grappe de cafards. »
— « Grappe de cafards ? » répéta Drago, incrédule.
— « Dumbledore avait l'habitude de... » commença à expliquer Potter, mais ensuite la gargouille s'écarta.
Ils hésitèrent tous, interloqués.
— « McGonagall a dû définir le mot de passe comme étant son nom, » murmura Granger. « Allez, dépêchons-nous. »
Ils montèrent l'escalier en colimaçon en pierre qui montait doucement vers la porte du bureau.
— « Il n'y a personne là-dedans ? » dit Weasley.
— « C'est vide, » confirma Potter en enlevant la cape. « Et… ouais, on dirait qu'Hagrid est toujours en train de distraire Rogue à l'entrée principale. Je suis juste inquiet de sortir l'épée de l'étui dans lequel Dumbledore l'avait mis. Je suis sûr qu'Alohomora n'y fonctionnera pas. »
— « Peut-être qu'il aura préparé une sorte de plan d'urgence, » dit Granger, « pour le cas où tu en aurais besoin. »
Potter ne répondit pas.
— « Vous doutez de Dumbledore, n'est-ce pas ? » Marmonna Drago. « Bienvenue au club. Il n'a rien laissé d'utile à moi et à mes parents, c'est sûr, et il nous a promis qu'il nous aiderait à rester en vie. »
Potter regarda Drago avec l'aversion habituelle, mais il y avait là aussi une pointe de doute.
— « Ignore-le, » dit Weasley en lançant à Drago un regard acerbe. « Harry, mon pote, Dumbledore savait ce qu'il faisait. Il pensait à des années en avance avec ces Horcruxes. Tu nous as dit qu'il travaillait sur ça depuis notre deuxième année. Il ne laisserait pas tout cela se perdre. »
— « Ouais, eh bien, espérons, » dit Potter. Ils descendirent devant la porte du bureau et la poussèrent.
Les yeux de Drago la trouvèrent immédiatement : un long boîtier en cristal fixé à l'extrémité opposée du bureau du Directeur. La pièce elle-même était une pièce circulaire et paisible remplie de nombreux objets argentés vrombissant doucement, et comme Dumbledore lui-même, elle mit Drago immédiatement et inexplicablement à l'aise. Avec tous les portraits d'anciens directeurs qui somnolaient sur les murs, il était difficile d'imaginer qu'il puisse se passer quelque chose de vraiment grave dans ce bureau.
Sauf que le long écrin de cristal était vide.
— « Non, » dit Potter, s'avançant vers l'objet. « Non ! »
Weasley regardait le reste du bureau, comme s'il espérait trouver l'épée abandonnée sur l'une des tables. Granger se tenait sur place, visiblement en train de réfléchir sérieusement.
— « La Volière », dit-elle. « Nous pouvons envoyer un hibou au professeur McGonagall, lui dire de revenir de Londres, et nous pourrons nous cacher quelque part dans le château pour la nuit. La Salle sur Demande, peut-être. »
— « Pourquoi avons-nous besoin de McGonagall ? » dit Drago avec un certain dégoût.
— « Pour savoir où elle a mis l'épée. »
Drago haussa les sourcils. « Tu n'as pas quelqu'un d'autre à qui demander ça, Granger ? »
Tous les trois le regardèrent sans comprendre. Drago roula des yeux et se dirigea vers le portrait juste derrière le bureau du directeur.
— « Excusez-moi », dit-il en tapotant un cadre doré.
Le tableau d'Albus Dumbledore ouvrit les yeux.
Les visages des Gryffondores s'illuminèrent et ils se rassemblèrent autour de Drago. Potter le fit presque tomber dans sa hâte de parler à Dumbledore. Drago crut voir un éclair d'indignation sur le visage de Potter.
— « Professeur Dumbledore, » dit Potter. « Nous avons besoin de votre aide. »
— « Vraiment ? » dit le portrait dans une imitation exacte de l'intérêt poli habituel de Dumbledore.
— « Tout d'abord, avez-vous découvert autre chose à propos des Horcruxes ? » demanda Potter. « Quelque chose avant votre mort ? »
— « Potter, » dit Drago exaspéré, « il ne peut pas te dire ça. Ce n'est pas le vrai Dumbledore. »
— « Il est… quoi ? »
— « Les portraits ne sont pas des fantômes, Potter. Quoi, as-tu dormi pendant tous les cours d'Histoire de la Magie ? »
Les joues de Potter se colorèrent. « Je… non, » dit-il. Granger émit un drôle de bruit qui aurait pu être un rire étouffé.
— « Eh bien, de toute façon…, » dit Drago, « Ils peuvent voir ce qui se passe et se souvenir de ce qu'ils ont vu, c'est tout. »
— « C'est vrai, » dit Granger. « Il est juste une sorte d'essence du vrai Dumbledore. » Elle jeta un coup d'œil au portrait, qui leur souriait avec bienveillance. « Mais vous êtes tous là pour aider le directeur actuel, n'est-ce pas ?
— « Précisément, jeune fille », dit le portrait.
— « Eh bien, tout va bien, alors » dit Weasley, s'éclairant. « Nous sommes du côté de McGonagall. »
— « Monsieur, » dit Potter, « avez-vous vu où le professeur McGonagall a mis l'épée qui se trouvait dans cette mallette ? C'est important. Cela l'aidera. »
— « Ah, l'épée… » Le sourire de Dumbledore s'effaça. « Oui. Malheureusement, Minerva a été obligée de la rendre. »
— « La rendre ? » dirent Weasley et Potter en même temps.
— « Pourquoi ? » demanda Granger.
— « Un représentant du Ministère est venu le week-end dernier avec une liste de mes derniers legs. Je t'avais légué l'épée, Harry… mais j'ai peur que le Ministère l'ait prise pour… »
— « La période d'inspection de trente jours, » grogna Granger.
— « Quoi ? » Weasley et Potter dirent ensemble.
— « Le Ministère est autorisé à inspecter les objets qui ont été légués par un sorcier. » Elle se hérissa. « Ce n'est censée être utilisée qu'en cas de suspicion de Magie Noire, mais je suppose que le Ministère a pensé qu'ils pourraient peut-être comprendre ce que Dumbledore essayait de faire avant de mourir. Et maintenant que… »
— « Maintenant que le Ministère est tombé, » compléta Potter d'un ton hébété, « elle sera passé directement entre les mains de Vous-Savez-Qui. »
Il y eut un horrible silence.
— « Super, » dit Potter. « Juste parfait. » Il regarda le portrait de Dumbledore avec un regard étrange et tendu, puis dit, apparemment incapable de s'en empêcher, « Vous ne vous souvenez de rien… de … de … je ne sais. Votre famille ? »
— « Sa famille ? » demanda Granger en lançant à Potter un regard surpris.
— « J'ai bien peur que non, cher garçon, » dit Dumbledore avec mélancolie. « Le professeur McGonagall m'a parlé de mon frère, mais sinon, je ne peux pas vous aider. »
Ils regardaient tous Potter maintenant. Weasley commença, « Harry, qu'est-ce que… »
— « Oublie ça, » marmonna Potter. « Juste… ta tante disait des… des trucs au mariage, Ron. Et cet article que Skeeter a écrit dans la Gazette. Tu as dû le voir, n'est-ce pas ? »
Drago se souvint d'avoir lu l'extrait sur La Vie et les Mensonges d'Albus Dumbledore dans l'un des journaux qui avait été livré à Place Grimmauld.
— « Je l'ai lu », dit-il sans réfléchir au conséquence.
Les autres lui jetèrent un coup d'œil, l'air légèrement surpris comme d'habitude de voir qu'il était encore là.
Drago leva les épaules. « Quoi, alors sa mère et sa sœur sont mortes quand il avait notre âge ? Grosse surprise. L'homme était vieux. Des tas de gens sont morts à l'époque à cause de la magie accidentelle. » Il retroussa les lèvres. « Mon Dieu, tu ne crois pas vraiment tout ce que dit Skeeter, n'est-ce pas, Potter ? À quel point es-tu crédule, exactement ? J'ai passé toute notre quatrième année à lui donner des mensonges qui m'amusaient. La femme imprime tout ce qu'elle pense pouvoir se vendre. »
Il arrêta de parler. Il essayait d'insulter Potter, mais cela ressemblait davantage à du réconfort, ce qui était ennuyeux.
Weasley secoua légèrement la tête. « Mais… mais qu'est-ce que cela a à voir avec les Horcruxes ? » dit-il d'un ton vide.
— « Rien, » dit Potter, l'air troublé disparaissant de son visage. « C'est ce que je dis. Oubliez ça. L'épée est à des kilomètres, maintenant, nous ne sommes plus en sécurité, ici. Nous devrions… »
Mais il s'interrompit, l'air tendu visiblement tendu. Il semblait avoir exploré plusieurs possibilités.
— « Attendez… »
— « Qu'est-ce qu'il y a ? » dit Granger avec empressement.
— « Eh bien, pendant que nous sommes ici… » Potter se mordit la lèvre pendant un moment. « Nous pensions qu'il y en avait peut-être caché un ici, n'est-ce pas ? »
Drago regarda tour à tour les Gryffondores.
— « Excusez-moi, » dit-il, « caché ? Combien y a-t-il de ces Horcruxes, exactement ? »
— « Six, » dit Granger, « mais… »
— « Six ? » dit Drago, consterné.
— « ... mais deux ont déjà été détruits. Dumbledore s'est occupé d'un, qui était une vieille bague familiale, et l'autre était un journal intime… » Granger lui lança un regard en coin. « … que ton père a donné à Ginny Weasley lors de notre deuxième année. » Elle comptait sur ses doigts. « Et puis il y a le médaillon, qui appartenait à Salazar Serpentard, une coupe qui appartenait à Helga Poufsouffle… »
— « Le serpent, » intervint Weasley. « Le serpent de Tu-Sais-Qui. »
Granger hocha la tête et leva son petit doigt.
— « ... et nous ne savons pas quel est le dernier. Cela pourrait être quelque chose appartenant à Serdaigle ou à Gryffondor, même si j'ai lu tout ce que j'ai pu trouver sur les Fondateurs. Je ne trouve rien qui suggère que Godric Gryffondor ait un autre objet important que l'épée. »
— « On dirait que nous avons un peu de temps aussi, » dit Potter en parcourant la carte du Maraudeur. « Hagrid a réussi. Il a entraîné Rogue jusqu'au bout du terrain de Poudlard. Ils se dirigent vers la forêt. Il leur faudra des siècles pour arriver à cette porte et en revenir. »
Drago expira, silencieusement soulagé. Il avait promis à Rogue que lui et sa famille ne constitueraient pas une menace pour le Seigneur des Ténèbres, après tout, et ce que ces trois-là faisaient… eh bien, c'était la menace la plus grave qu'il pouvait imaginer pour le Seigneur des Ténèbres.
Je ne les aiderais pas, pensa rapidement Drago. Il était juste… juste en train de regarder, c'est tout. Il n'avait rien fait pour eux qu'ils n'auraient pas fait eux-mêmes. Il n'était pas nécessaire d'être un génie pour suivre la clôture pour voir s'il y avait une deuxième entrée sur le terrain, et R.A.B.… eh bien, il l'avait dit lui-même. Sirius Black avait été le parrain de Potter. Ils auraient fini par s'en rendre compte. Oui, Drago était toujours neutre. Il n'était là que pour s'assurer qu'il retournerait sain et sauf à ses parents.
Et pourtant, il pensait déjà au quatrième Horcruxe. Cela pourrait être le Diadème de Serdaigle, pensa-t-il. Granger avait sûrement découvert cela dans l'un de ses livres. Il attendit qu'elle le suggère.
Mais ils restèrent tous là un moment en silence. Potter arpentait le bureau en disant : « La coupe… Serdaigle… Gryffondor », en cycles inégaux, comme s'il s'était fait poser un sort de vocalisation qui s'estompait progressivement.
— « Je ne sais pas, Harry, » dit Granger après un moment. « Même si nous déterminions lequel des deux il s'agit et de quoi il s'agit, comment sommes-nous censés le trouver ? Poudlard c'est… fouiller tout le château serait… »
— « Cela pourrait prendre des années, ouais, » dit Weasley. « Peut-être qu'il vaudrait mieux utiliser ce temps pour être sûr que nous pourrons sortir d'ici en toute sécurité. »
Potter avait l'air têtu. « Il sera beaucoup plus difficile de retourner à Poudlard une fois l'année scolaire commencée, et presque impossible de chercher sans que personne ne le remarque. S'il y en a un ici, c'est notre meilleure chance, et je… j'ai juste un pressentiment à ce sujet, d'accord ? C'est là qu'il a choisi son nouveau nom. La, où il a rassemblé les Mangemorts. Poudlard l'a rendu spécial. Cela signifiait tout pour lui. »
Drago jeta un coup d'œil à Weasley et Granger, qui échangeaient un regard inquiet. Potter parlait comme s'il connaissait personnellement le Seigneur des Ténèbres.
Eh bien, si Potter voulait gagner du temps jusqu'au retour de Rogue, Drago ne pouvait pas les laisser, rester assis et attendre qu'ils comprennent d'eux-mêmes.
— « Le Diadème de Serdaigle », dit-il.
Ils le regardèrent tous.
— « Le Diadème Perdu », dit-il. « Mon père m'en a parlé pendant l'année des BUSE. À son époque, les Serpentards cherchaient le Diadème pendant les vacances de Pâques au lieu d'étudier. C'était une sorte de tradition. »
— « Pourquoi ? » dit Weasley.
— « Suis un peu, Weasley. C'était l'invention de Rowena Serdaigle, n'est-ce pas ? C'est censé te rendre plus intelligent, évidemment. » Il haussa les épaules. « C'est une utilisation du temps assez stupide que de chercher un diadème perdu, à mon avis. Ce n'est pas comme si les examinateurs vous auraient laissé porter une couronne pendant les examens, même si vous la trouviez. Ou peut-être qu'ils feraient une exception si vous déterriez un artefact historique. »
— « Diadème perdu, » répéta Potter. « Depuis combien de temps est-il perdu ? »
— « Je ne sais pas, » dit Drago. « Des siècles, probablement. »
— « Oui, eh bien, nous recherchons quelque chose qui a été trouvé il y a tout au plus cinquante ans, » dit Granger avec impatience.
— « Granger, tu penses vraiment que le Seigneur des Ténèbres aurait dit à n'importe qui qu'il l'avait trouvé ? »
— « Non, » dit Potter. « Jedusor ne l'aurait certainement dit à personne. » Il faisait maintenant les cent pas, excité. « Mais quand même... où l'aurait-il laissé ? »
— « Les dortoirs des Serpentards ? » suggéra Weasley.
Drago leva les yeux vers le plafond. Ces trois-là n'allaient jamais terminer leur quête.
— « Weasley… est-ce que je ne viens pas de te dire que les Serpentards cherchaient le Diadème de manière récréative, chaque année, pendant des décennies ? Ne penses-tu pas que nous aurions pu trouver cette foutue chose si elle était juste sous notre nez ? »
— « Peut-être que votre maison n'est tout simplement pas aussi bon en magie que Vous-Savez-Qui, » rétorqua Weasley, le visage rouge.
Drago laissa échapper un rire moqueur. « Quoi, et nous quatre, nous allons faire mieux ? »
— « Il ne l'aurait pas laissé dans les dortoirs des Serpentards, » l'interrompit Potter, parlant à nouveau avec cette certitude légèrement étrange. « Si c'était celui de Serdaigle, il l'aurait peut-être laissé dans la Tour de Serdaigle, et cela montrerait à quel point… à quel point il est connecté à Poudlard. Sinon, il aurait voulu le mettre dans un endroit qui était important pour lui personnellement pour a montré à quel point il était puissant. »
Weasley avait l'air décontenancé. « Purée, tu le comprends vraiment, » dit-il avec un rire tendu.
— « Mais quel genre d'endroit cela aurait-il été ? » dit Granger. « Et quand aurait-il fait ça, de toute façon ? »
— « Nous savons qu'il est revenu pour demander à Dumbledore le poste de professeur de défense contre les forces du mal », a déclaré Potter.
— « Mais il n'aurait pas eu beaucoup de temps alors, » dit Granger.
Potter ne semblait pas découragé par ce raisonnement.
— « De combien de temps as-tu besoin pour mettre quelque chose quelque part ? » il a dit.
Weasley secoua la tête. « Mais c'est d'un Horcruxe dont nous parlons. Il a mis toute une armée d'Inferi dans cette grotte pour garder ce médaillon. Vous pensez vraiment qu'il se précipiterait dans le château, n'ayant pas le temps de mettre en place des enchantements protecteurs ou quoi que ce soit, et le mettre quelque part ? »
— « Eh bien… » commença Potter, semblant sur la défensive. Mais ensuite il inspira profondément. La carte lui échappa des mains et il regarda Drago.
Cela frappa Drago exactement au même moment. Il y avait un endroit caché à Poudlard, un endroit dans lequel presque personne dans l'école ne savait comment entrer. Il y avait un endroit qui aurait été l'endroit idéal pour placer, protéger, et oublier un petit objet discret.
Drago l'avait peut-être vu ? Il avait pratiquement vécu dans la Salle des Objets Cachées l'année dernière. Il y avait dormi nuit après nuit, avait parcouru toutes les allées remplies d'objets abandonnés, avait mémorisé son chemin à travers ce labyrinthe.
N'avait-il pas vu, à plusieurs reprises, un buste accrocheur portant une perruque et un vieux diadème cabossé ?
— « Quoi ? » dit Granger, regardant alternativement Drago et Potter. « Qu'est-ce qu'il y a ? »
Weasley avait l'air alarmé. « Harry ? Est-ce que tu vas bien ? »
— « Plus que bien, » dit Potter, saisissant la carte. « Je sais où il se trouve. Je sais où se trouve le Diadème Perdu. Allons-y. »