CHAPITRE 14 : Coupe de Cheveux et l'Appel des Maisons
Cette nuit-là, ils restèrent éveillés pendant des heures à attendre son retour. Potter prépara trois tasses de thé et ils prirent place dans le salon, chacun essayant, sans succès, de lire un livre différent.
Vers une heure du matin, Drago décida qu'il était temps de briser le silence. « Je suppose que nous devrions partir, alors. »
Potter leva les yeux de La Vie et les mensonges d'Albus Dumbledore. « Que veux-tu dire par partir ? »
— « Je veux dire, il est le Gardien du Secret, Potter. S'il se fait prendre, il pourrait donner cet endroit. »
— « Il ne sera pas attrapé, » dit Potter. « Tu crois que Ron va juste aller sur le Chemin de Traverse et dire : Salut tout le monde, je suis de retour ? »
— « Où d'autre est-il censé aller ? » dit froidement Drago. « Vous pouvez être sûr que le Terrier est surveillé, ainsi que l'appartement des jumeaux. S'il essaie de se faufiler dans un de ces endroits au milieu de la nuit... »
— « Il pourrait retourner à Poudlard, » dit Hermione d'une petite voix depuis le fauteuil le plus proche de la cheminée. Elle avait pleuré silencieusement pendant une demi-heure, mais elle avait si manifestement essayé de le cacher que Drago n'avait rien dit. Elle semblait avoir rétréci aux trois quarts de sa taille habituelle depuis le départ de Weasley : ses épaules étaient repliées, ses jambes serrées l'une contre l'autre comme si elle avait été placée sous le maléfice du Bloc-Jambes.
Même ses cheveux semblaient dégonflés, vu la façon dont elle les lissait anxieusement.
— « Après tout, » dit-elle, « il était censé être au Terrier avec l'éclabouille, tout ce temps. Ils n'ont jamais su qu'il était avec nous. Peut-être que maintenant que Tonks et Lupin sont en fuite, il voudra être près de Ginny. »
— « Rogue est là, » dit Potter avec lassitude. « Si ce connard gluant soupçonne qu'il n'a jamais été malade et lui fait de la Legilimency, ou lui donne furtivement du Veritaserum… » Potter secoua la tête. « Ron trouvera un moyen d'entrer en contact avec son père. Ils le ramèneront dans le Terrier d'une manière ou d'une autre, et il pourra simplement prétendre qu'il se remet encore de la maladie jusqu'à ce qu'il se calme. Il ira bien. »
Drago voulait dire à Potter qu'il était un idiot optimiste, mais il réalisa que cela ne le dérangeait pas.
Il pouvait encore entendre la voix de Weasley disant : Tu as été occupé à garder des secrets avec un Mangemort.
Il avait été surpris par la façon dont ces mots l'avaient frappé. Pourquoi se souciait-il du fait que Weasley le regardait toujours et voyait un Mangemort ? Ce n'était pas comme si c'était une énorme surprise. Et quand s'était-il déjà soucié de l'opinion de Weasley ?
Il se demandait pourquoi il se souciait de ce que les autres pensaient de lui, à ce stade. Le père de Crabbe ou Crabbe lui-même ou Weasley ou le reste du monde sorcier. Il savait ce qu'il était et cela aurait dû suffire.
De toute façon, il était raisonnablement sûr de savoir ce qu'il était.
— « Drago a raison, cependant, » dit Hermione avec un peu plus de force. « Nous devons nous préparer au pire »
— « Je ne pars pas, » dit Potter. « Nous avons travaillé trop dur sur cet endroit, Hermione. »
Hermione soupira en se frottant le front. « Eh bien… nous devrons être sur nos gardes tout le temps. Je vais à nouveau préparer mon sac avec l'essentiel. L'Horcruxe, la tente, le Polynectar, quelques livres. Vous deux, préparez des robes que je puisse les mettre, aussi. Je garderai le sac sur moi, et si nous entendons quelqu'un transplaner et que Ron ne dit pas que c'est lui, nous transplanons immédiatement dans cette grotte que nous avons déjà utilisée d'évasion, d'accord ? »
Hermione monta précipitamment les marches tandis que Potter récupérait les tasses à thé et les soucoupes. Mais une fois la porte d'Hermione fermée, les mouvements de Potter ralentirent. Il regarda Drago.
— « Écoute. Euh. Drago. »
— « Ouais ? » dit Drago.
— « Merci. Pour ce que tu as fait pour Hermione. »
Drago hocha brièvement la tête.
Potter regarda dans l'âtre, où le feu s'était transformé en braises. « Je n'arrive pas à croire que Ron et moi ne l'ayons pas vu. C'est vraiment une chance que tu l'aies fait. Je veux dire, ce n'est pas de la chance, mais… ouais, merci. » Il hésita. « Et pour ce que ça vaut, je ne pense pas que Ron pensait quoi que ce soit de tout cela, ce qu'il a dit. Je veux dire, il tenait l'Horcruxe, et il ne se sent pas bien depuis des semaines. Nous savons que tu n'es plus un Mangemort. »
— « Vraiment ? » dit Drago avec raideur. « J'ai toujours la Marque. »
Il y eut une pause.
Puis Potter haussa les épaules. « Tout ce que je dirai, c'est que si tu es toujours un Mangemort, tu fais un sacré boulot de merde. »
Après un moment, Drago laissa échapper un petit rire. « Ouais. Je suppose ».
Drago s'attendait à ce que Weasley revienne dans la journée pour demander pardon, mais deux jours passèrent, puis trois, et il ne réapparut pas. Cela semblait blesser Hermione et Potter d'une manière qu'aucun des deux ne pouvait exprimer. Ils n'arrêtaient pas de jeter des regards sur la place vide à table, et des expressions douloureuses traversaient leurs visages chaque fois qu'ils le mentionnaient. Mais il était également vrai que la vie quotidienne était plus douce, sans les sautes d'humeur auxquelles il était sujet avant son départ.
Ils laissaient désormais le réseau sans fil allumé à toute heure. Si Tonks, Lupin ou Weasley étaient capturés – et Drago était certain que l'un des trois constituerait une annonce majeure – le quartier général devrait être évacué immédiatement. Les jours passèrent cependant, et la seule chose intéressante mentionnée par la radio était la cession officielle du Manoir Malefoy à la famille Lestrange, après une bataille juridique impliquant plusieurs autres demandeurs : des cousins mineurs de Drago, à qui ses parents avaient tous prêté de grosses sommes d'argent à plusieurs reprises. L'idée de ces sangsues griffant l'héritage de sa famille rendit Drago si furieux qu'il dut quitter la pièce et arpenter le jardin pendant un moment, une écharpe étroitement enroulée autour de lui pour éloigner le froid.
Potter vérifiait la carte du Maraudeur tous les jours, mais Weasley ne s'y présentait jamais. Il semblait que l'instinct de Potter était probablement correct, et que Weasley était retourné dans sa famille. Drago aurait pensé qu'avec une certaine distance, la reconnaissance par Weasley de l'importance des Horcruxes l'aurait ramené, peu importe ses sentiments de rejet. Mais s'il n'avait pas été capturé, n'était pas retourné à Poudlard et n'était pas rentré chez lui, que pourrait-il faire d'autre ?
— « Tu ne penses pas qu'il essaie de traquer la Coupe de Poufsouffle tout seul ? » dit Hermione une nuit, sans aucun contexte, longtemps après que Potter se soit endormi.
Drago soupira, mais il était reconnaissant d'avoir une excuse pour fermer son livre. Ses yeux étaient épuisés.
— « Tu dois arrêter d'y penser. »
— « Je sais. » Elle se mordit la lèvre. « Mais si je ne lui avais pas crié dessus... »
— « Il voulait que tu lui cries dessus. »
— « C'est probablement vrai. … Je ne comprends tout simplement pas pourquoi il n'est pas revenu. » Hermione étendit ses jambes sur le canapé, l'air misérable. « As-tu encore réfléchi à l'endroit où pourraient se trouver tes parents ? »
Drago posa son livre sur une table d'appoint et se passa les mains dans les cheveux. « Aucune idée. Ils ont dit Londres, et nous n'y allions presque jamais. La famille de Bella a une maison là-bas, mais évidemment mes parents ne s'en approcheraient pas maintenant. Je pense qu'ils doivent essayer de contacter d'autres membres de l'Ordre. Les jumeaux ont ce magasin, et leur père travaille au Ministère, donc… » Il soupira. « De toute façon, je ne vois pas comment je pourrais leur faire savoir, donc ça n'a pas d'importance. »
— « Bien sûr que c'est important, » dit Hermione. « Toute cette inquiétude pour des gens que nous n'avons aucun moyen de joindre, c'est tout simplement horrible. »
— « Ouais. Cela te fait vraiment réfléchir aux mérites de la Marque des Ténèbres. »
— « Ha ha, » dit Hermione en lui lançant un regard sévère. Drago sourit et se laissa tomber dans son fauteuil, laissant ses yeux se fermer.
— « Puis-je te demander quelque chose ? » demanda Hermione après un moment.
— « Cela dépend de ce que tu demandes. »
— « Je prends ça pour un oui. »
— « Oui, alors. »
— « Est-ce que tes parents ont des amis nés de Moldus ? »
Drago ouvrit les yeux, se sentant soudain beaucoup plus éveillé.
Cela faisait presque un mois qu'il avait admis avoir des doutes sur le statut sanguin d'une personne.
Certains jours, il se sentait encore en colère contre lui-même, gêné d'avoir dit quelque chose comme ça à voix haute.
C'était un Malefoy, pour l'amour de Dieu. Peut-être que tout le monde avait parfois des pensées de traître à son sang, mais aller jusqu'à le dire à voix haute… était-ce de la culpabilité ? La douleur à l'épaule, peut-être ?
Mais ensuite, parfois, il ressentait autre chose, quelque chose de bien plus troublant. Parfois, il se sentait curieux, d'une manière quelque peu méfiante, à propos de certaines parties de l'éducation moldue d'Hermione. Ces moments ont déclenché une sorte de répulsion paniquée et le besoin de se sortir la curiosité de la tête. Il ressentait un sentiment de honte et de dégoût de soi. Ses parents seraient consternés. Toute sa famille serait consternée.
Il se sentait donc méfiant, maintenant, se rapprochant du sujet, mais sa question ne répondait pas directement à ce qu'elle avait dit. « Non, » dit-il sèchement. « Aucun. »
— « Penses-tu qu'ils l'ont déjà fait ? »
— « J'en doute. De toute façon, ils n'auraient rencontré aucun né-moldu à Serpentard lorsqu'ils étaient enfants. » Il fit une pause. « Pourquoi ? »
— « Oh, eh bien, je me demandais juste. Penses-tu que si tes parents se liaient d'amitié avec un né-moldu, ils pourraient penser différemment ? Même un petit peu ? » Elle hésita, puis ajouta, essayant clairement de paraître désinvolte : « Je veux dire, nous sommes amis, n'est-ce pas ? »
Les soupçons de Drago et son attitude défensive s'évanouirent. Il pouvait dire à son ton que c'était la vraie question qu'elle voulait poser ; c'était vraiment une atroce menteuse. Et la conversation ne portait donc pas vraiment sur le statut sanguin. Ils quittaient des eaux dangereuses.
De plus, il fut surpris de constater que la réponse à cette question était facile.
— « Ouais, » dit-il. « Je pense que oui. »
L'expression d'Hermione s'éclaira. « Moi aussi. »
Il haussa un sourcil. « Tu pensais que je dirais non à ça ? »
— « Eh bien, je ne sais pas, » souffla-t-elle en remuant le coussin du canapé derrière sa tête. « Ton esprit fonctionne de manière étrange. »
— « Je n'ai pas l'habitude de bavarder avec qui que ce soit à propos des choses dont nous avons parlé, » marmonna Drago. « En fait, je n'en parle à personne. »
Elle a souri. « C'est pareil pour moi. C'est drôle, n'est-ce pas ? »
— « Ouais. »
Il y a eu un long silence. Il la regarda. Ses yeux étaient fermés, et il l'observa pendant un moment, le faible rouge du feu mourant sur ses traits. Elle avait l'air douce et vulnérable comme elle le faisait rarement, allongée recroquevillée comme ça. Une mèche de cheveux s'étalait sur sa joue, masquant ses yeux.
Drago se souvint du moment où, dans le placard du Ministère, il s'était réveillé pour trouver son visage à quelques centimètres du sien, son expression frénétique, ses mains glissant contre sa peau. À ce moment-là, il avait eu l'impression de ne l'avoir jamais vue auparavant, comme si c'était la première fois qu'il regardait vraiment la riche couleur chaude de ses yeux marron, les courbes légèrement plaintives de ses sourcils, la couleur de son visage, ses lèvres toujours mordues.
Il détourna les yeux d'elle en fronçant les sourcils. Son cœur battait un peu trop volontairement, comme quelqu'un qui frappait à une porte pour entrer.
À mesure que le mois d'octobre avançait, ils passaient tous les trois chaque jour dans la bibliothèque du chalet. Les jours ont commencé à se succéder. Ils se réveillaient et passaient leurs matinées jusqu'à l'heure du déjeuner à essayer de réfléchir aux moyens d'atteindre Ombrage.
— « Si nous pouvions simplement contacter Kingsley », disait souvent Potter, « et le faire intégrer comme agent de sécurité d'Ombrage… » Mais cette idée s'est retrouvée dans une impasse lorsque Kingsley a été ajouté à la liste des indésirables après une apparente altercation avec des Mangemorts.
— « J'aimerais que nous puissions faire quelque chose pour les membres de l'Ordre en fuite, » dit férocement Potter.
— « Comment pourrions-nous ? » dit Drago. « Nous n'avons même plus notre Gardien du Secret. Nous ne pouvons pas partager le secret. »
Un silence inconfortable alors que les pensées de Weasley flottaient dans l'air autour d'eux.
— « Il le sait aussi, » marmonna Potter. « Je ne sais pas à quoi il joue. »
Hermione inspira brusquement. « Attends, » dit-elle. « Il y a un autre moyen. Drago, nous avons toujours ce morceau de papier sur lequel Ron a écrit l'adresse de tes parents. Tu ferais mieux de me le donner tout de suite, afin que je puisse le garder dans mon sac et le garder en sécurité. »
La dernière partie de leurs journées leur paraissait, si possible, encore plus frustrante et improductive. Ils examinèrent tous les livres pouvant mentionner la marque de Grindelwald, leurs recherches étant rythmées uniquement par un dîner. Beaucoup de textes étaient si ennuyeux que lire cent pages par jour était une grande réussite. Drago se couchait toujours la tête immergée dans les informations sur l'Europe du début du 20e siècle. Il avait l'impression qu'ils évoluaient dans des cercles sans fin, et qu'à chaque jour où ils ne parvenaient pas à faire une percée, il laissait tomber tous ceux qui étaient en danger, ses parents, Pansy et Goyle, sans parler de tous les membres de l'Ordre en fuite, qui pourrait à tout moment être contraint de le révéler.
Puis, par une nuit particulièrement froide, Potter entra dans le salon avec la bouteille de Whisky Pur-Feu qu'ils avaient sirotée le soir de l'anniversaire d'Hermione. « Très bien, vous deux, » dit-il. « Plus de lecture. »
— « Pardon ? » dit Hermione, comme s'il venait de blasphémer dans une église.
— « Vous m'avez entendu. Tenez. » Et il lui lança un verre, puis à Drago. Hermione laissa échapper un cri et attrapa le sien. Drago laissa tomber son livre Contre les Forces du Mal : une histoire des luttes pour le pouvoir des sorciers et attrapa le sien aussi.
— « Qu'est-ce que c'est ça ? » dit Drago en plissant les yeux.
— « Nous prenons une soirée de congé, » dit fermement Potter. « Je deviens fou. Je sais que vous l'êtes aussi. Nous ne trouverons jamais rien si nous perdons la tête ici. En plus, c'est Halloween. Ils font la fête à Poudlard en ce moment. » Il remplit son propre verre, puis agita sa baguette. La bouteille de Whisky Pur Feu versa d'elle-même les boissons de Drago et d'Hermione, puis se posa sur la cheminée avec un bruit sourd.
— « Halloween, » dit Hermione avec un regard étrange et pensif. « C'est vrai ? J'avais complètement perdu la notion du temps. »
Il y eut une pause. Drago savait que c'était la nuit où le Seigneur des Ténèbres avait trouvé ce cottage il y a seize ans. Ce n'était pas étonnant que Potter ait voulu se distraire.
— « Très bien, » dit-il en mettant son livre de côté. « Mais je ne vais pas te faire de cadeaux, Potter. »
— « C'est dommage, » dit Potter. « J'avais hâte de voir ton costume de citrouille géante. »
— « Il pourrait être un fantôme, » suggéra Hermione. « Il n'aurait même pas besoin de maquillage. »
Ils rirent. Drago n'a honoré aucun de ces commentaires avec une réponse. Il sirota le liquide ambré, chaud et amer, avec un arrière-goût doux et persistant. Pendant plusieurs longues minutes après que les rires d'Hermione et Potter se soient dissipés, aucun d'eux ne parla. Drago essaya de penser à un sujet de conversation et se rendit compte que cela faisait si longtemps qu'ils n'avaient pas parlé d'autre chose que des Horcruxes, ou de la guerre, ou des personnes disparues, ou de cette foutue Dolores Ombrage et de ses foutus agents de sécurité, que rien ne lui vint à l'esprit.
Bientôt, le verre de Drago fut vide. Lorsqu'il le tendit, Potter le remplit à nouveau sans un mot.
Hermione rompit le silence. « Ce n'est pas mal, n'est-ce pas ? » dit-elle un peu maladroitement, tout en buvant son premier verre. « Whisky pur feu, je veux dire. J'ai toujours préféré la Bièraubeurre, mais c'est agréable par une nuit froide. »
— « Il y a une bouteille de Whisky Pur Feu cachée dans la salle commune des Serpentard, » dit Drago. « C'est une tradition. Vous ne pouvez dire à personne en dessous de la quatrième année où elle se trouve, et si vous terminez la bouteille de la salle commune, vous devez être celui qui achète la bouteille de remplacement. »
— « Ce n'est pas mal, » dit Potter.
— « Plutôt amusant, vraiment, » dit Hermione. « J'aurais aimé que Gryffondor ait quelque chose comme ça. »
— « Eh bien, nous sommes la maison supérieure. » Satisfait, Drago s'enfonça dans son fauteuil de façon à ce que ses cheveux frottent contre le cuir. Par entêtement, il ne s'était pas coupé les cheveux depuis qu'Hermione l'avait comparé à Rogue, mais elle avait raison. C'était pratiquement la longueur de Pansy à ce stade. Il réalisa que son visage le picotait de chaleur. Le whisky le frappa rapidement.
— « Nous avions Fred et George, » dit Potter, polissant son premier verre. « Ils avaient l'habitude de voler de la nourriture dans les cuisines chaque fois que nous gagnions un match de Quidditch. »
Drago renifla. « Ce n'est pas un truc de Gryffondor. Nous l'avons fait aussi. »
— « Ça me manque tellement, » soupira Hermione, traçant les fissures de son fauteuil en cuir. « Poudlard. »
— « Moi aussi, » dit Potter.
— « Ouais, » marmonna Drago.
— « Qu'est-ce que tu aimerais le plus pouvoir refaire ?» dit Hermione, tendant son verre pour le remplir à nouveau. « Harry, je suppose que c'est du Quidditch pour toi ? »
— « Je ne sais pas, » dit Potter. « Je ne pense pas, en fait. Visiter Hagrid, peut-être. Ou… enfin. » Sa voix devint basse et timide. « Il y a eu ces quelques mois que j'ai passés avec Ginny. »
— « Elle te manque vraiment, n'est-ce pas ? » dit doucement Hermione.
Potter ne parvenait pas à former des mots. Il hocha la tête et but une autre longue gorgée.
— « Et je… je suppose que Pansy te manque, Drago. » Hermione lui jeta un coup d'œil. Le rouge avait teinté ses joues, probablement à cause de la boisson.
— « Nous avons rompu au milieu de l'année dernière, » dit Drago.
— « Oh. Je n'avais pas réalisé. »
Drago haussa les épaules. « Nous n'étions pas bien ensemble. Elle m'a laissé faire n'importe quoi. »
Hermione avait l'air amusée. « J'aurais pensé que tu aimerais ça. »
— « T'aurais aimé ? » dit Drago. Les mots étaient prononcés plus bas qu'il ne l'avait prévu, et il regardait la racine de ses cheveux, pour une raison quelconque, la façon dont ses cheveux semblaient très doux là, les mèches de ses boucles.
Elle lui fit un sourire hésitant, puis détourna le regard pour se tourner vers Potter. Drago sentit une vague de chaleur inhabituelle sur sa nuque. Se sentant un peu confus, il baissa les yeux sur son verre et but une autre gorgée.
— « Ouais, de toute façon, » continua-t-il, renforçant sa voix dans une voix traînante et confiante, « elle a commencé à sortir avec Theo. Ce serait bien s'ils continuaient. » Il secoua la tête. « Théo est parfois un peu idiot, mais en fait, il l'aime depuis des lustres. Je ne pense même pas qu'elle s'en soit rendu compte. »
— « Je me demande ce qu'ils font en ce moment, » dit Harry.
— « Quoi, Pansy et Théo ? »
— « Eh bien, je veux dire, tout le monde. Neville, Seamus et Luna et… et Blaise Zabini, et les Creevey, et tout le monde. Je ne sais pas. Bon sang… Ernie Macmillan. »
Alors, ils souriaient tous. « Je sais ce que fait Ernie Macmillan, » dit Drago. Il se redressa dans son fauteuil et bomba le torse. « J'ai déjà établi mes programmes d'étude des ASPIC, bien sûr, » dit-il du ton pompeux d'Ernie.
Potter gonfla également son torse, fanfaronnant : « J'ai déjà fait douze heures d'étude sur le week-end, moi-même… »
— « Mais douze heures, c'est une mauvaise journée, » ajouta Hermione. « Je peux… » Un rire lui échappa. « …peut faire quatorze heure si j'arrête de manger. »
— « Quatorze ans et demi, quand j'arrêterai d'utiliser les toilettes, » réussit Potter avant qu'ils ne s'écroulent tous de rire. Potter, qui se tenait près de la cheminée, s'installa au sol, les jambes croisées, près du feu, souriant.
Après, c'était presque facile. Ils étaient sortis de la routine austère et sous pression, et bientôt ils parlaient de tous les autres étudiants, puis revivaient leurs BUSE, et Hermione harcelait Drago pour qu'il leur dise ses résultats tandis que Drago se moquait et Potter qui s'allongeait sur le tapis tissé en riant. Ils parlèrent de modèles de balais, de vacances et de chasseurs de trolls. Hermione et Potter racontèrent l'expérience bizarre qu'était l'école primaire moldue, et Drago s'autorisa à écouter sans réagir ; la boisson le laissait faire, l'aidait à réfléchir à ce que cela pouvait signifier pour lui d'écouter des histoires sur la vie des Moldus sans se moquer, ni même vraiment le vouloir.
Et bientôt la conversation revint à Poudlard, de toute façon, et aux emplois qu'ils avaient envisagés après l'école.
Aux luttes de dragons et à la métamorphose expérimentale. La nuit s'assombrit, les étoiles dehors semblaient s'éclairer, mais peut-être que c'était aussi le Whisky. Ils burent verre après verre, jusqu'à ce que la bouteille soit pratiquement vide et que leurs voix soient fatiguées et éraillées. Drago eut l'impression que son corps se dénouait, tous les nœuds de tension des derniers mois se détendant. Il continuait de regarder Hermione, pour une raison quelconque, observant la façon dont ses cheveux captaient et faisaient tourner la lumière comme un objet de concentration hypnotique.
Puis, à mi-chemin de l'histoire de sa première manifestation de magie, Drago réalisa que Potter s'était endormi là, sur le tapis.
— « Impolis », dit-il.
Hermione laissa échapper un rire et un hoquet. « Il est absent depuis un moment. … Je me demandais quand tu le remarquerais. »
— « Tu penses qu'on devrait le déplacer ? » dit Drago. Les mots étaient bâclés. Sa langue ne semblait plus exactement sur la même voie que son esprit. Il avait également l'impression que son cerveau tournait autour de sa tête. C'était probablement normal.
— « Laisse-le se reposer, » dit Hermione, les contours de ses mots s'égarant également. Elle fit un signe indescriptible à sa baguette, et les lunettes de Potter glissèrent de son visage et se replièrent. Le morceau de tapis sous lui se gonfla pour devenir un matelas de fortune. « C'est bien qu'il ait pu dormir. Surtout que c'est l'anniversaire. »
— « Il n'a rien dit à ce sujet. »
— « Bienvenue à Harry, » dit Hermione. « Ne mentionne jamais rien qui le dérange. J'ai été choqué qu'il ait même évoqué Ginny. » Elle secoua les épaules. « Pas vraiment une surprise une fois qu'on apprend à le connaître. Sa tante et son oncle étaient vraiment horribles. Vraiment, vraiment horribles, je veux dire, ils le nourrissaient à peine pendant des semaines d'affilée, tu sais. … Parfois, je pense qu'il n'est toujours pas habitué à ce que les gens se soucient de ce qu'il pense ou ressent. »
Drago doutait qu'elle l'aurait dit sans l'alcool. Mais maintenant, elle regardait Potter avec une douce sympathie, voire même de la tendresse. Drago réalisa que ce regard le dérangeait.
— « Accio, » dit paresseusement Drago. La bouteille de Whisky Pur-Feu jaillit dans sa main tendue. Il se versa encore un verre.
Hermione lui tendit son verre pour qu'il le remplisse. Elle ne regardait plus Potter. Bien, pensa-t-il vaguement. Il laissa le bout de la bouteille reposer sur le rebord de son verre et souleva le corps, conscient que cette simple action exigeait un peu trop de concentration, et qu'il était peut-être un peu ivre. Il remplit son verre jusqu'à ce qu'il devienne une colonne étincelante, puis leva les yeux vers elle. Elle le regardait verser. Elle ressemblait à l'Octobre à ce moment-là, avec ses cheveux bruns ébouriffés, la rougeur éclatante de sa peau bronzée et une perle de liquide ambré scintillant sur sa lèvre inférieure, son pull orange lâche, la lumière du feu. Drago pouvait aussi dire qu'elle était ivre. Lorsqu'elle clignait des yeux, ses paupières glissaient lentement sur ses yeux marrons comme si elle était à moitié endormie.
— « Tu sais quoi ? » dit-elle avec un petit hoquet.
— « Quoi ? »
— « Tes cheveux ont vraiment l'air ridicules. »
Drago laissa échapper un soupir dramatique. « Merlin, très bien. Je te laisse les couper. Tu aurais pu simplement demander. »
Il s'attendait à ce qu'elle bégaie, qu'elle dise qu'elle n'avait pas du tout pensé cela, car visiblement ce n'était pas le cas, mais elle pencha la tête en arrière sur le canapé et rit. Puis son visage devint très sérieux et elle dit : « Ne me tente pas. Je vais le faire. »
Drago lui sourit négligemment. « Ouais ? Fais-le alors, Granger. »
— « Encore avec Granger. » Elle sortit sa baguette. « Très bien. Allez. Debout. »
— « Mon Dieu. Quoi ? Tu es sérieuse ? » Drago se leva, se balançant comme il le faisait. « Tu vas réellement… ? »
— « Oui. C'est toi qui en es responsable. De rien. » Elle le poussa légèrement dans le couloir, sa main appuyée contre son omoplate, douce mais ferme.
— « Tu n'es pas obligé de me malmener », a-t-il dit.
— « Oui, je sais, ta vie est un défilé de souffrances sans fin. »
Drago ne se retourna pas vers elle, parce que, réalisa-t-il, il souriait si largement et de manière inégale que ses joues lui faisaient un peu mal. Sa tête lui tournait et il se sentait en apesanteur. « Écoute, » dit-il, « Je ne veux pas remettre en question tes compétences capillaires… », s'entendit-il dire « … Honnêtement, ...mais as-tu déjà coupé les cheveux de quelqu'un auparavant ? »
— « Oui, je l'ai fait. Celui de mon cousin. Quand j'avais neuf ans. »
— « Et comment ça s'est passé ? »
— « Euh, » dit-elle, « ça a fini par repousser ? »
Ils trébuchèrent tous les deux par-dessus le seuil de la salle de bains du rez-de-chaussée, l'un après l'autre, et alors qu'ils étoufferaient leur rire, essayant de ne pas réveiller Potter, Hermione tapota la lampe avec le bout de sa baguette, où une douce lumière dorée apparut. Les accessoires de la salle de bains apparurent, toujours d'une propreté éclatante. Tout brillait de lui-même, tout se reflétait. Drago s'assit sur le bord de la baignoire, ce qui était très inconfortable, et étendit ses jambes. Il la regarda alors qu'ils posaient tous les deux leurs verres à moitié pleins sur le siège des toilettes. Elle souriait et secouait la tête, remontant maladroitement ses manches, sa baguette dans une main.
— « C'est stupide », lui dit-elle. « C'est vraiment idiot. »
— « Je sais. Tu ferais mieux de te dépêcher avant que je change d'avis. »
Elle grimpa dans la baignoire, mais trébucha en y entrant. Il se tourna instinctivement pour la stabiliser, sa main attrapant son avant-bras, et alors même qu'ils éclatèrent dans un nouvel éclat de rire à moitié réprimé, il remarqua que sa peau était douce et chaude sous sa paume, et qu'elle était entouré de ce parfum d'agrumes et de poire. Elle s'appuya contre le mur et retrouva son équilibre, et avec une étrange impulsion de chaleur dans ses paumes, il la lâcha et elle dit : « Très bien, ça arrive. Assis-toi droit. Dis adieu à tes cheveux de Rogue. »
— « Incroyable. Me donner des ordres comme …, » dit-il, mais il oublia de terminer sa phrase, se redressant sur le bord de la baignoire, se sentant toujours au bord du rire.
Puis il leva les yeux dans le miroir de la salle de bain et vit leurs reflets. Hermione, inconsciente qu'il regardait, avait levé une de ses mains vers ses cheveux – mais le bout de ses doigts s'était arrêté à peine à quelques centimètres de lui, planant indistinctement dans la faible lumière. Son sourire s'estompait, et ce faisant, le sentiment de rire réprimé dans la poitrine de Drago s'estompait également. Quelque chose comme de la confusion ou de la curiosité était apparu sur son visage. On aurait dit qu'elle venait juste de réaliser qu'elle devrait le toucher pour faire ça, et alors qu'il attendait qu'elle le fasse, il réalisa qu'il retenait son souffle.
Lentement, avec précaution, elle laissa ses doigts glisser dans ses cheveux. Sa main était chaude, et tandis que le bout de ses doigts glissait sur son cuir chevelu, les soulevant et les tirant avec précaution, le bout de sa baguette coupant des mèches blondes et blanches, Drago ressentit une bouffée inhabituelle de chaleur frissonnante, puis de confusion sensorielle froide. Minute après minute, ses cheveux commençaient à encadrer son visage de la manière habituelle, remontant sur son front haut, coupés près de ses oreilles. Aucun d'eux ne parlait et le silence semblait s'intensifier d'une manière ou d'une autre. Il s'habitua aux petits mouvements de sa respiration, qu'il sentit à l'arrière de sa tête alors qu'elle se penchait plus près. Ses mains avaient commencé à bouger plus timidement, et il savait qu'elle ressentait également le changement d'atmosphère, comme si l'air autour d'elles était saisi par les mains de quelqu'un et tendu.
Le temps circulait bizarrement autour de Drago, et il semblait qu'une éternité s'était écoulée, ou peut-être pas de temps du tout quand elle baissa sa baguette et la rangea dans sa poche, c'était fini. Ses cheveux étaient exactement comme d'habitude. Apparemment, sa mémoire hyperactive s'étendait à cela. Mais elle ne dit rien. Elle regardait le sommet de sa tête, visiblement troublée, les joues rouges, comme si elle ne comprenait pas ce qu'elle venait de faire.
Puis, tout à coup, elle se regarda dans le miroir et vit qu'il la regardait. La bouche de Drago devint sèche. Ils étaient tous deux immobiles. Les lèvres d'Hermione étaient entrouvertes, son visage très immobile, ses yeux comme l'automne.
Là encore, cette curiosité confuse transparaissait dans son expression. Il regarda sa main se lever dans le miroir. Elle posa doucement sa paume sur sa nuque.
Sa bouche s'ouvrit d'un millimètre. Un souffle s'échappa, audible dans la petite pièce.
Sa main remonta, glissant devant son oreille. Ses doigts effleurèrent la ligne de sa mâchoire et le coin même de sa bouche, et effleurèrent sa pommette, et là, sa main reposa, contre sa joue, qui, réalisa-t-il, était rose. En fait, tout son visage était empli de chaleur. Il ne pouvait pas se concentrer sur une pensée en particulier. Le calme soudain. S'il se détournait du miroir pour lui faire face. S'il se levait et touchait son menton, son visage. C'étaient des choses qu'il pouvait faire à ce moment-là.
Mais ensuite Hermione secoua légèrement la tête, comme si elle sortait d'une rêverie, et retira rapidement sa main. « C'est fini », dit-elle.
Elle ne parlait pas fort, mais les mots brisaient quand même le silence avec une sorte de violence. Drago fut ramené dans son corps. Il se sentit mal tout d'un coup. Il réalisa à quel point sa tête lui tournait.
Il se leva en hésitant alors qu'elle sortait de la baignoire, et il eut le vague sentiment de vouloir dire autre chose que « Ouais », mais il ne parvint pas à faire plus qu'une seule syllabe.
Hermione avait l'air encore plus troublée qu'avant. Elle semblait avoir oublié son verre.
Elle ouvrait déjà la porte de la salle de bain. « Je… je devrais aller me coucher », dit-elle en retournant dans le couloir sombre, son visage à moitié ombre et à moitié clair. Là, elle hésita, attendant peut-être qu'il réponde, l'étudiant comme si elle ne savait pas ce qu'il était.
Mais elle le savait, pensa Drago, sa vision s'inclinant lentement. Elle savait tout ce qu'on lui avait fait et tout ce qu'il avait fait aux autres. Elle savait ce qui avait le pouvoir de blesser ou de le déranger. Elle savait à quoi il ressemblait à la fois satisfait et souffrant. Elle connaissait ses incertitudes. Elle savait de quoi il était fait.
Mais il supposait qu'il savait la même chose d'elle. Il connaissait sa loyauté, son impatience et cette droiture exaspérante. Son côté venimeux et sa douce incertitude occasionnelle. Ses soupirs tendrement irrités. Les peurs qu'elle gardaient à distance. La forme froissée entre ses sourcils quand elle riait.
Il savait ce que ressentait le bout de son doigt au coin de ses lèvres. D'une manière ou d'une autre, cela semblait changer le reste.
— « Bonne nuit », dit-elle, puis elle disparut.
Drago se réveilla le lendemain avec un mal de tête épouvantable. Hermione avait été impliquée dans son rêve d'une manière ou d'une autre, il en était presque sûr. Il aurait juré qu'il s'était réveillé avec elle déjà en tête.
Mon Dieu, pensa-t-il, qu'est-ce que c'était, la nuit dernière ? Qu'est-ce qu'ils avaient fait ? Dans la lumière du soleil perçant, cette soirée semblait insensée, si adolescente. Ils ricanaient tous les deux et titubaient dans le couloir dans le noir, leurs mains se frôlant. Ses doigts dans ses cheveux. Sa main traça son visage. Ce souvenir le mortifiait.
Il n'arrêtait pas d'y penser alors qu'il se frappait les joues avec de l'eau froide dans la salle de bain, la même salle de bain où, quelques heures auparavant, il était inexplicablement incapable de s'arrêter de la regarder.
Hermione Granger, plein de livres, d'opinions et d'un sérieux obstiné, sans équilibre, ni élégance, ni subtilité du tout. Et lui, Drago Malefoy, la regardant comme si elle était… comme s'il était en fait… Ça n'a pas d'importance, se dit-il, irrité. La conclusion naturelle était qu'il avait été ivre au point de devenir totalement incontrôlable. Ça devait être ça. Il savait qu'elle était attirée par lui… il le savait depuis un mois maintenant, n'est-ce pas ? – et il appréciait ce sentiment, c'était tout, le léger pouvoir de cela. Il s'était permis un peu de l'énerver. C'était un peu stupide, oui, mais il était ivre. Sans signification.
Cependant, lorsqu'il descendit le couloir jusqu'à la cuisine, il trouva Hermione debout devant la cuisinière, et lorsqu'elle jeta un coup d'œil par-dessus son épaule et rencontra son regard, Drago sentit une embardée dans sa poitrine. Il sentit sa paume contre son cou. Son doigt effleurant son oreille.
Il se sentait déstabilisé. Il ne savait pas où regarder.
— « Bonjour, » dit-elle avec un petit sourire timide.
— « B'jour » Sa voix était si raide. Pourquoi ?
Un moment de silence, interrompu seulement par le grésillement de la tomate dans la poêle. Même s'il la regardait, la couleur est montée sur ses joues.
— « Ça... ça n'a pas l'air mal », dit-elle. Sa voix était plus haute que d'habitude. « Tes cheveux. J'avais peur de les avoir abîmés et je ne m'en suis pas rendu compte. »
— « Non, » dit Drago. Il essaya de paraître normal. « Ouais, ça va. » Il réalisa qu'il s'était arrêté dans sur le seuil, à mi-étape. Il se força à se diriger vers les armoires, ouvrit leurs portes peintes en jaune et pris assiettes et tasses, en claquant un peu plus que nécessaire. « La prochaine fois, » dit-il d'une voix traînante, « ce sont tes cheveux qui sont en jeu. »
Hermione laissa échapper un rire. Il y avait du soulagement là-dedans. « Bien sûr, » dit-elle. « Ça ira » Elle retourna les tranches de tomate dans la poêle et écarta ses cheveux de son visage. Ses joues étaient encore roses, ses yeux soigneusement fixés sur la poêle.
Drago réalisa qu'il s'était de nouveau arrêté au milieu de son mouvement, la regardant, ses mains en l'air prêtes à prendre les assiettes. Il ne savait pas ce qui se passait. Était-il encore ivre ?
— « Bonjour, » dit une voix trouble. Drago et Hermione sursautèrent et se retournèrent. Potter se tenait sur le seuil du couloir, une gueule de bois personnifiée. Ses cheveux semblaient avoir trouvé plusieurs nouvelles directions, jusqu'alors inconnues, vers lesquelles pointer. Ses lunettes étaient de travers.
— « Bonjour, » dit Hermione, beaucoup trop vivement. « Comment te sens-tu, Harry ? »
— « Comme si quelqu'un m'avait frappé avec une batte de batteur. » Les yeux de Potter passèrent sur Drago, puis il y réfléchit à deux fois. « Attend. Est-ce que… tes cheveux sont différents ? »
Entre les pulsations de son mal de tête, Drago réussit à dire : « Observateur, n'est-ce pas ? »
Hermione émit un son étouffé.
Les yeux de Potter passèrent de Drago à Hermione. Il avait une expression étrange sur son visage, mais après un moment, il dit simplement : « Très bien. Eh bien. Je pense que cette nuit de congé devrait nous durer un moment, n'est-ce pas ? »
Drago et Hermione étaient tous deux entièrement d'accord.
La nuit avait pourtant produit l'effet escompté. Leurs engrenages mentaux semblaient avoir redémarré. Nouveaux plans pour Ombrage : s'ils pouvaient atteindre un ami ou un membre de la famille, ils pourraient peut-être organiser une rencontre avec elle dans un endroit moins sécurisé. Ils ont commencé à prendre des notes en écoutant la radio chaque fois qu'elle était mentionnée, créant ainsi un réseau de connaissances.
Ils lisaient également plus rapidement et avec plus de détails qu'auparavant. Hermione avait emprunté La Vie et les mensonges d'Albus Dumbledore, et un après-midi, elle remarqua, au bas de la lettre que Dumbledore avait écrite à Grindelwald, que le « A » dans « Albus » avait été remplacé par la même marque triangulaire des Contes de Beedle le barde.
Ils se demandaient ce que cela pouvait signifier. « Eh bien, tout d'abord, » dit Potter, « cela signifie que la marque est définitivement celle de Grindelwald. Ce n'est pas juste une coïncidence, ou une rumeur étudiante de Krum, ou une théorie du complot de Lovegood, ou quoi que ce soit. »
Drago, qui avait également lu La Vie et les Mensonges, et il retourna tout cela dans son esprit. Cela a été désorientant d'apprendre qu'Albus Dumbledore, entre tous, avait pensé ainsi. Mais d'une certaine manière, c'était presque rassurant. Donc, Dumbledore avait été une vraie personne, avec un vrai passé et de vraies opinions. Il n'avait pas été aussi doux et gâteux qu'il l'avait été. S'il agissait comme s'il comprenait les Mangemorts, et même Drago, c'était parce qu'il avait autrefois eu quelque chose en commun avec eux tous.
— « Je parie que lui et Dumbledore ont inventé la marque ensemble, » dit Drago. « Grindelwald a pris Pour le plus grand bien de cette lettre, après tout. Je dirais que la marque leur appartient aussi. »
— « Non, ça ne peut pas être vrai, » dit Hermione en fronçant les sourcils. « Viktor a dit qu'il l'avait gravé sur le mur de Durmstrang lorsqu'il y était étudiant. Cela aurait dû se passer avant l'été où ils se sont rencontrés. »
— « Alors ça a dû être quelque chose dont Grindelwald a parlé à Dumbledore, » dit Potter, l'air tendu et irritable, comme il le faisait toujours quand ils reconnaissaient le passé mouvementé de Dumbledore.
— « Je pense toujours que c'est comme une sorte de Marque des Ténèbres. Il l'a utilisé pour recruter des gens, et c'est pourquoi Dumbledore a signé la lettre comme ça. Vous savez, un insigne de loyauté envers la cause. »
— « Cela n'explique toujours pas ce que Dumbledore voulait dire en le laissant dans Beedle le Barde, » dit Drago.
Le silence tomba dans la bibliothèque. Ils étaient assis sur le canapé, au milieu d'une pile de coussins, des livres éparpillés tout autour d'eux. Harry prit Prisons Sorcières et Méthodes de Réhabilitation, un livre d'Hermione, puis l'abaissa, les sourcils froncés. Ils avaient lu dans ce livre quelques jours auparavant que Grindelwald était toujours en vie et détenu à Nurmengard, la prison qu'il avait construite pour les dissidents pendant son propre règne.
— « J'ai une idée, » dit Potter.
Drago échangea un regard méfiant avec Hermione. Ils avaient discuté en privé de la possibilité que Potter suggère cette idée et s'y accroche, de la même manière que Potter devenait parfois obsédé par de très mauvaises idées.
— « Harry, » dit Hermione précipitamment, « nous n'allons pas à Nurmengard. »
— « Ouais, » dit Drago. « Pas question, Potter. Même si nous pouvions trouver où il se trouve… »
— « Attends, quoi ? » Potter cligna des yeux comme un hibou. « Je n'allais rien dire à propos de Nurmengard. »
— « Oh, » dirent Drago et Hermione en même temps. Ils échangèrent un autre regard, embarrassé, cette fois.
Cette chose qui ressemblait à un échange qu'ils faisaient soudainement – était nouveau, depuis Halloween, et Drago ne savait pas quoi en penser. Il se souvenait du début de l'été, quand il avait vu Hermione échanger ce genre de regards avec Weasley et Potter. Il avait pensé avec dédain à quel point il semblait prévisible et ennuyeux que quelqu'un soit capable de deviner vos pensées d'un seul coup d'œil. Mais ce n'était pas pareil vu de l'autre côté. C'était comme une conversation silencieuse et continue, une plaisanterie intérieure.
Ils n'avaient pas parlé de la nuit d'Halloween. Depuis lors, cependant, Drago avait pensé qu'il pouvait sentir Hermione le regarder chaque fois qu'il lui tournait le dos, faisant la vaisselle ou réglant la radio. Il se tournait vers elle et ses yeux étaient rivés sur un livre ou une feuille de notes, mais ses joues avaient cette teinte. Et hier soir, ils s'étaient croisés dans l'étroit couloir du rez-de-chaussée, et leurs pas avaient semblé s'accrocher alors qu'ils se déplaçaient l'un autour de l'autre, et à l'instant où il avait regardé son visage, il avait senti pour elle, pour la centième fois, le fantôme de ses doigts sur sa joue. Et il s'était demandé si elle s'en souvenait aussi. Il se demanda si ce souvenir lui revenait à l'esprit chaque fois qu'ils étaient suffisamment proches pour se toucher, comme maintenant, assis sur des coussins à côté de l'autre, et si elle s'en souvenait avec une embardée désorientante avant de s'endormir, et pendant le déjeuner alors qu'ils étaient assis en face de l'autre.
A-t-elle considéré cela comme une erreur ? Cela avait duré à peine cinq secondes, le contact, et elle n'y avait fait aucune allusion. Mais si c'était une erreur, juste un instinct égaré provoqué par le Whisky Pur Feu, pourquoi continuait-elle à le regarder comme ça ?
Avait-elle voulu continuer à le toucher ? Si elle avait peut-être seulement attendu qu'il fasse ce à quoi il avait pensé à ce moment-là… se lever, se tourner vers elle, la prendre par le poignet… Au-delà de tout cela, aurait-il voulu faire ces choses ?
Drago avait l'impression de devenir fou. Peut-être qu'ils étaient ensemble dans cette maison depuis trop longtemps. Oui, c'était peut-être pour cela qu'il avait ces pensées – des pensées qui étaient inappropriées, en fait, parce qu'il était un Malefoy ; il était le fils de ses parents ; il était l'idéal de Serpentard. Et elle était… eh bien, elle était…
Distrayante. Elle le distrayait.
Drago réalisa qu'il étudiait le visage d'Hermione depuis de longues secondes. Il ne savait pas combien de temps. Il détourna rapidement le regard. Potter les regardait à nouveau avec confusion.
Hermione s'éclaircit la gorge. Il y avait ce rougissement. « Eh bien, » dit-elle, « quelle était alors cette idée ? »
Potter secoua la tête et baissa les yeux sur l'étendue des livres. « Je veux parler à Bathilda Tourdesac », a-t-il déclaré.
— « Cette vieille sorcière qui a raconté tout ça à Skeeter ? » dit Drago, feuilletant les pages de La Vie et les Mensonges avec dégoût. « Tu as déjà tout là-dedans. Pourquoi s'embêter ? »
— « Elle en sait peut-être plus sur Grindelwald que ce qui est écrit dans les pages du livre », insista Harry.
— « C'était son neveu, n'est-ce pas ? Et les deux cas où Grindelwald est impliqué dans le symbole datent de l'époque où il était en âge d'aller à l'école. »
— « Je ne sais pas. » Hermione se mordit la lèvre. « Rendre visite à quelqu'un d'aussi connecté à Dumbledore, avec des Mangemorts patrouillant à Godric's Hollow jour et nuit, attendant juste que nous sortions ? C'est… » Elle lança à Potter un regard d'excuse. « C'est le même sentiment que j'ai à l'idée de visiter la tombe de tes parents, Harry. Cela semble tellement risqué… et Muriel n'a-t-elle pas dit que Bathilda était déjà à moitié folle ? »
Potter grimaça mais ne répondit pas.
Drago, cependant, baissa les yeux sur La Vie et les mensonges d'Albus Dumbledore, et une idée lui vint.
— « Skeeter, » murmura-t-il.
— « Quoi ? » dit Hermione.
— « Rita Skeeter. En quatrième année, elle a presque dit à moi et à mes amis qu'elle utilisait du Veritaserum sur les gens pour les faire parler. C'est ce qu'elle a dû faire à Tourdesac pour lui soutirer des informations cette femme doit avoir cent quarante ans. Si nous pouvions accéder à Skeeter, alors nous pourrions découvrir tout ce qu'elle a sur Dumbledore et Grindelwald, même les choses qu'elle ne pensait pas valoir la peine d'inclure ». Drago retourna à la fin du livre et tapota la page. « Ouais. Ici. »
Il tourna le livre vers les autres pour qu'ils puissent lire :
Les informations, courriers de fans, cadeaux, plaintes, protestations, poursuites et menaces de mort peuvent être envoyés par hibou à mon assistante à cette adresse :
Titania Smethwyck
Boîte du récepteur 320C
Bureau des reçus postaux magiques
Numéro 48, allée Pinpitt
Londres
Hermione et Potter avaient tous deux l'air tendus d'excitation. « Drago, » dit Hermione. « C'est une idée. Il suffit d'aller à cette adresse… »
— « Et attends que l'assistante vienne récupérer le contenu de la boîte aux lettres, » interrompit Potter. « Ensuite, nous suivons l'assistante jusqu'à sa maison. L'adresse du domicile de Skeeter est sûre d'être là quelque part. Et sinon, tu peux utiliser la Légilimencie, Hermione. »
Hermione grimaça. « Je préférerais ne pas le faire, mais… mais oui, à la rigueur, je pense que je pourrais. »
— « Faisons-le demain, » dit Potter.
— « Demain ? » dit Drago.
— « Ouais, pourquoi attendre ? Ce n'est pas comme le Chemin de Traverse. Ce sera simple. Voici ce que nous allons faire … »
Tôt le lendemain matin, ils transplanèrent à un pâté de maisons du numéro 48, Pinpitt Lane, tous trois blottis sous la cape d'invisibilité, désillusionnés pour résoudre le problème de leurs pieds visibles.
Hermione était devant les deux garçons, et ils bougeaient si près l'un de l'autre que ses cheveux effleuraient le menton de Drago. Il ne pensait pas à Halloween. Il n'y pensait pas. Ou à la façon dont sa hanche continuait de le toucher alors qu'ils bougeaient. Son épaule effleura le haut de son bras.
Il était tellement distrait lorsqu'ils atteignirent le numéro 48 qu'Hermione dut murmurer « Stop », en désignant la porte. De plus loin, on aurait dit une charpente barricadée. Des Moldus habillés pour le travail passaient devant elle sans avoir l'air de s'en apercevoir. Mais lorsqu'ils s'arrêtèrent devant, les planches disparurent et une élégante porte de chêne peinte en noir apparut, gravée des mots dorés : Bureau des Reçus Postaux Magiques.
Ils restèrent en retrait et attendirent l'entrée des premiers employés. Bientôt, une sorcière vêtue de robes violettes impeccables ouvrit la porte et entra à grands pas, occupée avec un paquet de lettres qui semblait sur le point de s'envoler. Harry sortit son pied, attrapa la porte juste avant qu'elle ne se ferme, et ils entrèrent tous.
Ils traversèrent un couloir court et sombre, puis tous les trois s'arrêtèrent net. Ils avaient débouché sur un immense espace intérieur de la taille de la Grande Salle. Le centre de l'espace était occupé par un système massif d'entonnoirs, de tubes et de boîtes. Au-dessus et autour de lui, des dizaines de hiboux tournoyaient, se huant et hurlant les uns contre les autres, laissant tomber des lettres et des colis dans les entonnoirs, qui ressemblaient à des haut-parleurs de gramophone, et qui s'agrandissaient pour accepter des colis surdimensionnés avec divers gémissements et détonations.
Une fois remis du choc provoqué par l'engin de tri, ils se glissèrent sur le côté. « Voyez-vous la boîte 320C ? » dit Hermione en plissant les yeux à travers le tissu argenté de la cape.
— « Par là, » dit Drago, hochant la tête vers le côté gauche de la masse de tubes. Chaque tube se tordait pour aboutir finalement à une boîte sur laquelle étaient gravés de gros chiffres et lettres noirs.
Ils longèrent le mur d'un pas traînant, se laissèrent tomber sur le sol et attendirent. D'autres employés ont franchi la porte d'entrée au cours de l'heure suivante. À un niveau supérieur, une surface claire et enchantée éclaboussée de crottes de hiboux, des sorciers de l'assainissement à l'air épuisés ont commencé à faire du vélo au-dessus de leur tête, exécutant des sorts de disparition, des parapluies tenus au-dessus de leurs têtes. Au rez-de-chaussée, des sorcières et des sorciers vêtus de robes violettes commencèrent à faire rouler des chariots remplis de boîtes, de parchemins, de lettres et de colis d'un endroit à l'autre. Un homme faisait léviter devant lui un colis qui faisait environ quatre fois la taille de son corps, criant d'un ton important : « Éloignez-vous, s'il vous plaît ! Colis prioritaire ! »
L'endroit était chaotique – et c'était avant que les clients ne commencent à affluer, entassés sur les marches en bois pour accéder à leurs colis, se plaignant auprès des ouvriers lorsque leur courrier était endommagé.
— « Eh bien, » dit Potter, « au moins nous n'avons pas à nous soucier de rester silencieux. »
La matinée s'écoula alors qu'ils attendaient Titania Smethwyck. Drago regarda une sorcière vérifiant 302B : lorsqu'elle ouvrit la boîte, qui à l'extérieur n'était pas plus grande qu'une boîte à chaussures, il put voir une pièce entière au-delà, remplie de piles de lettres bien rangées. La sorcière fit léviter les lettres pile par pile dans une grande caisse en bois, qu'un sorcier en robe violette lui fit ensuite rouler.
Smethwyck est arrivé en milieu de matinée. C'était une sorcière mince, aux cheveux gris, qui avait l'air misérable. Ses mains étaient bandées, et Drago se souvint de l'article paru sur Hermione dans Sorcières Hebdo au cours de leur quatrième année – comment quelqu'un lui avait envoyé du pus de Bulbobulb non dilué. Il supposait que Rita Skeeter en recevait probablement une douzaine par jour. Il se souvint, avec un terrible sentiment de pincement, de la façon dont il avait ri avec Pansy, Crabbe et Goyle alors qu'Hermione s'enfuyait de la Grande Salle en larmes.
Ils se levèrent tandis que Smethwyck faisait léviter le contenu de la boîte de Skeeter dans une caisse de transport. Elle était suffisamment petit pour tenir dans ses bras, et elle se dirigea vers la sortie, grimaçant en la déplaçant avec ses mains bandées.
Drago, Hermione et Harry se précipitèrent après elle. Juste avant que Smethwyck n'atteigne le couloir de sortie, Hermione sortit le bout de sa baguette de sous la cape et murmura : « Confundo ! »
Smethwyck ralentit jusqu'à s'arrêter, un air hébété se dessinant sur son visage. Puis elle se remit à marcher, plus lentement cette fois. Ils la suivirent hors du Bureau des Reçus Postaux Magiques. Elle erra dans une petite ruelle déserte et commença à regarder autour d'elle, comme si elle avait perdu quelque chose.
Hermione, qui, sous Désillusion, avait arraché un cheveu sur la tête d'un passant, but dans une petite fiole de Polynectar. Un instant plus tard, elle s'était transformée en une petite femme aux cheveux noirs. Elle s'est glissée de dessous la cape.
— « Titania ! » s'exclama-t-elle.
Smethwyck sursauta et se tourna. « Euh, » dit-elle en regardant Hermione avec inquiétude.
— « C'est moi, » s'exclama Hermione. « Penelope Deauclair. Vous ne vous en souvenez pas ? Oh, tout va bien, c'était il y a si longtemps. » Elle laissa échapper un rire haut et aérien, et Drago fut impressionné, comme il l'avait été dans le Ministère, par son talent d'actrice – surtout quand, en tant qu'elle-même, elle ne savait pas mentir.
— « Je pensais te reconnaître, » continua Hermione, « et je devais juste vous parler. J'ai lu que vous éiez maintenant l'assistante de Rita Skeeter. C'est fantastique. Je viens de finir de lire son dernier livre, d'ailleurs ! »
Drago sortit le bout de sa baguette de sous la cape d'invisibilité et se concentra très fort sur l'idée de Titania accueillant Hermione chez elle pour se retrouver autour d'un thé. « Confundo », pensa-t-il, et le sort s'enfonça invisiblement dans l'épaule de Titania Smethwyck.
— « Pénélope, » dit Titania, hochant la tête maintenant. « Charmant… ravi de vous voir. Avez-vous un moment ? Nous pourrions aller chez moi prendre une tasse de thé. »
— « Ça a l'air charmant, » dit Hermione, rayonnante. Titania lui prit le bras, et avec un craquement, elles disparurent.
Pas même une minute plus tard, Hermione réapparut devant eux avec des papiers serrés dans ses bras et un ensemble de robes de Titania sous le bras. « Compris », murmura-t-elle en vérifiant l'entrée de la ruelle. « Où êtes-vous ? »
Ils la ramenèrent sous la cape. Elle leur prit les bras et ils disparurent.
Ils se sont rematérialisés sur un petit chemin de campagne. Au sommet de l'allée, perchée au sommet d'une colline, se trouvait une maison qui avait clairement été agrandie de plusieurs manières criardes. De toute évidence, une grande nouvelle aile a été clouée à son extrémité arrière ; à travers ses parois de verre, Drago pouvait voir une piscine, et au-dessus de la piscine, un lustre de la taille d'un petit éléphant.
Sa lèvre s'est courbée. Honnêtement, ces nouveaux riches…
Hermione sortit un autre flacon de Polynectar de son sac de perles et y glissa un cheveu de la tête de Titania Smethwyck. Elle le sirota avec une grimace, et un instant plus tard, elle sortait sur le chemin de campagne, les cheveux de souris et d'une pâleur glacée, les mains douloureusement enflées. Elle conjura des bandages, puis se cacha derrière un buisson voisin et revint dans les robes de Titania, remettant ses propres vêtements dans son sac de perles.
— « Prêt ? » murmura Hermione. « Allons-y. »
Drago et Harry suivirent Hermione jusqu'à la maison sur la colline. Elle inspira profondément et frappa trois fois à la porte, tournant et retournant sa baguette dans ses mains bandées.
Le claquement lointain des talons hauts se fit entendre. Bientôt, on entendit le bruit de nombreuses serrures claquant, et Rita Skeeter ouvrait grand la porte, ses cheveux blonds bouclés en boucles extravagantes, un sourcil dessiné au crayon levé haut. « Tu n'aurais pas pu m'envoyer tout ça par cheminette, Titania, chérie ? » dit-elle avec un large et faux sourire. « Je suis sur le point d'y aller... »
Ses yeux tombèrent, trop tard, sur la baguette dans les mains d'Hermione. Hermione avait déjà jeté le sort, puis les bras de Rita Skeeter se sont claqués sur ses côtés, ses jambes volant ensemble dans le maléfice du Saucisson.
Drago et Harry se précipitèrent vers le seuil alors qu'Hermione faisait léviter Rita à travers la porte. Ils se précipitèrent à travers la maison bizarrement composée de Skeeter : la structure était celle d'une maison simple et raisonnable, mais l'endroit avait été recouvert d'œuvres d'art trop grandes et trop lumineuses et de statues évidemment coûteuses qui auraient pu appartenir à un jardin à la française, mais certainement pas au bout d'une simple rampe en pin.
Bientôt, ils arrivèrent dans l'aile vitrée que Drago avait vue depuis l'allée. La piscine brillait, de la vapeur s'élevant d'une section plus petite et enchantée par la chaleur à son extrémité. Hermione déposa Rita sur une chaise en velours vert à ses côtés.
— « Bonjour, Rita, » dit Hermione, invoquant une chaise et s'asseyant. « J'ai quelques questions pour vous. »
Elle agita sa baguette et le visage de Rita fut libéré des limites du sort. Drago s'attendait à ce qu'elle crache sur Hermione, ou même qu'elle crie, mais le visage de la journaliste exprimait plus de la peur qu'autre chose.
— « S'il vous plaît, » haleta-t-elle. « Ne me faites pas de mal. Est-ce le projet en cours ? Je vais arrêter de l'écrire, je le jure devant Merlin, je... ce n'est que le tout début de l'enquête... ou si vous voulez qu'il ait un nouvel angle, je peux écrire ce qu'il veut. Je peux l'écrire comme vous en avez besoin ! Vous avez tous adoré le livre de Dumbledore, n'est-ce pas ? »
Drago vit la surprise sur le visage d'Hermione, puis la compréhension.
— « De quoi parle Skeeter ? » Potter respirait si doucement que Drago pouvait à peine l'entendre juste à côté de lui.
— « Elle pense qu'Hermione est une Mangemort, » murmura Drago.
Hermione se reprit rapidement. « Oh, je n'ai pas l'intention de vous faire du mal, » dit-elle avec une bonne tentative de menace douce. « Ou même Mademoiselle Smethwyck. Tant que vous me dites exactement ce que j'ai besoin de savoir. »
— « Bien sûr », dit Rita, les yeux exorbités. « N'importe quoi. Je n'ai rien à cacher. Je suis une Serpentard. Une sang-mêlé. Je le jure. »
— « Dans ce cas… vous utilisez bien du Veritaserum sur vos interviewés, si je comprends ? » Hermione hésita, puis ajouta, sa voix plus soyeuse que jamais, « Ce sera moins douloureux, je pense, que la Légilimencie, ou… d'autres méthodes. »
Harry grimaça. « Elle est douée pour ça, n'est-ce pas ? » Il murmura.
— « Je pense qu'elle l'a eu de Yaxley au Ministère, » marmonna Drago.
— « Oui, c'est dans la cave à vin », bredouilla Rita. « Tout à gauche, coin supérieur. C'est dans une bouteille qui ressemble à de l'hydromel chaud de l'année 87. »
— « Bien, » dit Hermione. Elle transplana, et au moment où elle fut partie, Rita sembla se tendre contre le lien corporel, son visage s'étirant, ses yeux roulaient tout autour comme si elle cherchait de l'aide, la sueur perlant sur son front.
Drago ressentit un étrange sentiment de naufrage, et après un moment, il le reconnut comme quelque chose entre la pitié et le dégoût. Skeeter était terrifié par ce qui pourrait arriver ensuite. Drago supposait que cela devait être à quoi il avait ressemblé dans le manoir ces soirs-là, lorsqu'ils avaient accueilli le Seigneur des Ténèbres sur le seuil – si prêt à tout pour échapper à la douleur ou à la mort. Il n'y avait aucune dignité dans la peur.
Hermione réapparut avec la bouteille d'hydromel et un verre. « Aguamenti », dit-elle en remplissant le verre et en y transférant une goutte de Veritaserum. L'eau brilla pendant un instant, puis retrouva sa couleur habituelle.
— « Buvez, » dit Hermione, inclinant le verre contre les lèvres de Skeeter. Skeeter but, les yeux fixés sur Hermione avec à la fois effroi et dégoût. Mais alors qu'elle avalait l'eau, toute la tension disparut de son expression et ses yeux devinrent vides.
— « Très bien, Rita, » dit Hermione en se rasseyant sur la chaise qu'elle avait invoquée. « Commençons par ça. Dites-moi quand et comment vous avez interviewé Bathilda Tourdesac. »
— « Bathilda est vieille et seule », dit Skeeter d'une voix plate et sans émotion. « Elle vit à Godric's Hollow seule, et lorsque je lui ai rendu visite en tant que collègue écrivaine, la flattant d'être fan de ses livres d'histoire, elle était ravie de m'inviter à prendre du thé et des biscuits. À son insu, je lui ai administré du Veritaserum au cours de quatre séances d'entretien d'une journée en mars dernier. Je travaillais sur la biographie depuis un an et demi, mais naturellement mon travail s'est accéléré à la suite de la mort de Dumbledore. »
Drago pouvait voir la colère briller dans les yeux d'Hermione, mais elle garda une voix neutre tandis qu'elle disait : « Racontez-moi tout ce que Bathilda vous as dit à propos de Gellert Grindelwald. »
Si Skeeter trouvait la question étrange, ou remarquable d'une manière ou d'une autre, aucun de ces sentiments n'apparaissait sur son visage. « Elle était très élogieuse à l'égard de son petit-neveu », a-t-elle déclaré, la voix étrangement vide. « Bathilda est venue chercher Grindelwald sur un site international de transplanage l'été où il avait dix-huit ans. Elle l'a décrit comme brillant et hargneux, avec le sentiment d'être incompris après son expulsion de Durmstrang. Elle a dit qu'il était beau et charmant quand il voulait l'être. Pas même un jour du séjour de Grindelwald ne s'était écoulé avant que Bathilda ne lui suggère de se présenter à Albus dans la rue. Elle énuméra les références et les réalisations académiques de Dumbledore, et Grindelwald semblait sceptique mais impressionné. Deux jours plus tard, ils étaient plongés l'un dans l'autre. Leur relation était presque certainement romantique. J'ai omis cela du livre parce que je pensais que cela pourrait adoucir les lecteurs aux motivations du jeune Dumbledore et les distraire de son choix de s'engager dans les idéaux de Grindelwald. »
Drago ressentit un moment de surprise passagère, mais Rita continua sans s'arrêter.
— « Quand Bathilda avait des conversations avec son petit-neveu, elles concernaient presque exclusivement Dumbledore. Elle a décrit Grindelwald comme plus qu'épris, plus proche de l'obsession, voire possession envers le jeune Albus. Grindelwald a estimé que tous les grands malheurs de la vie d'Albus étaient dus à l'empiétement des Moldus dans le monde sorcier. Il a exprimé avec ferveur à Bathilda que Dumbledore méritait mieux qu'un père enfermé à Azkaban et une mère décédée. Bathilda le considérait comme un ami malavisé, mais comme un ami protecteur et un proche de Dumbledore. »
— « A votre connaissance, » dit Hermione, « Grindelwald a-t-il déjà mentionné ou expliqué une marque qui ressemblait à une ligne verticale entourée d'un cercle entouré d'un triangle ? »
— « Non », dit Rita. « J'ai remarqué une marque similaire dans la lettre que Dumbledore a écrite à Grindelwald. J'ai demandé à Bathilda si cela signifiait quelque chose. Elle n'en avait aucune connaissance. »
Hermione parut déçue mais continua. « Est-ce que Bathilda savait de quoi Grindelwald et Dumbledore avaient discuté pendant le temps qu'ils ont passé ensemble ? A-t-elle déjà entendu des conversations entre eux ? »
— « Oui. Bathilda s'arrêtait de temps en temps devant la porte de la chambre de Grindelwald, où lui et Dumbledore passaient la plupart de leur temps. Elle entendait des discussions partielles sur les voyages à travers le monde jusqu'aux avant-postes sorciers de Nairobi et de Sydney. Elle entendait des discussions sur la structure de l'idéal. La société sorcière, qui, selon Grindelwald, devrait être un système absolutiste et qui, selon Dumbledore, devrait être gouvernée par plusieurs dirigeants. Elle a entendu des discussions enthousiastes sur des objets sorciers de valeur et des légendes, telles que Felix Felicis, les capes d'invisibilité, la pierre philosophale, les reliques de la mort, Des mains de gloire, ainsi que des épées et des baguettes célèbres. »
Au mot baguettes, Drago sentit Potter se raidir à côté de lui.
— « Les reliques de la mort ? » dit Hermione. « Qu'est-ce que c'est ? »
Les yeux de Skeeter étaient vides. « Une sorte de légende. Bathilda l'a décrite comme je viens de vous la décrire, dans une liste de sujets de conversation. Je n'ai pas fait de recherches. J'ai omis ces sujets du livre parce que je pensais que ce genre d'enthousiasme attirerait les lecteurs à Dumbledore inutilement. »
— « Bien sûr que vous l'avez fait. » Les lèvres d'Hermione se pincèrent. « Vous avez parlé de baguettes célèbres. Bathilda a-t-elle déjà discuté de l'une de ces baguettes avec Grindelwald ? »
— « Oui », a déclaré Skeeter. « Bathilda avait les yeux roses à la fois à propos de Dumbledore et de son petit-neveu. Historienne, elle était ravie de trouver deux jeunes hommes avec un tel intérêt pour le passé. Elle a eu plusieurs séances de thé l'après-midi avec Dumbledore et Grindelwald, chacune d'elles m'a été décrit en détail. La question des baguettes a été discuté au cours du troisième rendez-vous. Ils lui ont posé des questions sur des baguettes telles que la baguette mortelle, la baguette du destin et le marteau divin. Ils lui ont demandé si les baguettes avaient des caractéristiques d'identification ou des points communs. Ils ont ensuite pose des questions sur la vie des sorciers qui possédaient les baguettes. Bathilda leur a rappelé le manque de faits historiques entourant ces baguettes. »
Drago jeta un coup d'œil à Potter, qui regardait devant lui, les yeux écarquillés. Drago regarda le relâchement de Rita et visage sans émotion. Ce n'était sûrement pas une coïncidence ? Cela signifiait sûrement qu'ils avaient réellement deviné la raison de la fuite du Seigneur des Ténèbres à l'étranger ?
— « J'ai omis ces discussions du livre », poursuivit Rita, « parce que… »
— « ...vous pensiez qu'ils pourraient faire aimer le lecteur à Dumbledore, » dit Hermione, incapable de cacher le ton de sa voix maintenant. « Oui. Je comprends. … Avez-vous déjà pensé à interviewer Grindelwald lui-même ? »
— « Oui. Il vit dans la prison de Nurmengard, qui est située dans les eaux internationales et co-gérée par les gouvernements magiques de plusieurs nations européennes. J'ai écrit au gouvernement finlandais, généralement le plus indulgent des nations gestionnaires, pour demander une autorisation de visite, mais a été refusé. »
Hermione resta assise en silence pendant un moment. Puis elle dit : « Avez-vous déjà interagi avec la sous-secrétaire principale du ministre de la Magie, Dolores Ombrage ? »
— « Elle et le Ministre de la Magie m'ont envoyé une carte après la sortie de mon dernier livre, que je garde sur ma cheminée. Je ne l'ai jamais rencontrée ni lui ai parlé. »
Hermione se leva. « Merci pour votre coopération, Mme Skeeter », a-t-elle déclaré. Elle pointa sa baguette vers le visage de la journaliste. Même dans la stupeur de Rita, Drago crut voir une pointe de peur dans ses yeux. Mais Hermione dit seulement : « Obliviate. »
Les yeux de Skeeter roulèrent à l'arrière de sa tête et elle resta inconsciente.
— « Allez, » murmura Hermione, se précipitant vers l'entrée de la salle de billard. « Par ici. » Drago et Harry la suivirent, et quand Skeeter fut hors de vue, ils sortirent de dessous la cape.
— « La baguette, » siffla Harry. « La baguette, Hermione ! »
— « Oui je sais ! » Murmura Hermione, mais elle ne s'arrêta pas de marcher.
— « Qu'est-ce que nous faisons ? » dit Drago. « Pourquoi ne transplanons-nous pas ? »
Ils traversèrent la cuisine toute neuve, le vieux garde-manger délabré, devant un portrait massivement surdimensionné du visage de Rita, souriant et posant pour eux, brandissant sa plume devant la caméra.
— « Ombrage, » murmura Hermione en retour. « Elle a mentionné qu'elle était fan quand nous étions au Ministère, tu te souviens ? Si elle a envoyé du courrier de fans à Rita, il y a peut-être une adresse personnelle pour le retour du courrier. »
— « Bonne réflexion, » dit Potter. « Là ! » Il désigna une pièce avec une cheminée extrêmement surdimensionné et une longue table qui semblait être en or massif. Ils se précipitèrent vers la cheminée et feuilletèrent les nombreuses cartes et notes proclamant l'esprit, le brillant et l'intégrité journalistique intrépide de Rita.
— « Celle-ci, » siffla Drago, repérant l'écriture d'Ombrage. Il attrapa la carte, mais son cœur se serra. « L'adresse de retour est une boîte à hibou du ministère. »
— « Merde, » murmura Potter. « Eh bien, c'était quand même une bonne idée. Penses-tu que nous pourrions… Hermione ? »
Hermione s'était arrêtée à quelques mètres, tenant une autre carte.
Quand elle les regarda, elle rayonnait. « Ça y est, » murmura-t-elle. « C'est ici que nous la trouverons. »
Drago s'approcha d'elle et examina la carte qu'elle tenait en main. Le parchemin était bleu nuit.
Des flocons de neige scintillants tombaient à travers l'arrière-plan, passant à travers une écriture argentée qui disait :
Chère Mme Rita Skeeter,
Le Ministère de la Magie a le plaisir de vous inviter en tant que correspondante médiatique pour :
LE 1ER GALA ANNUEL DU MINISTÈRE DE LA MAGIE DE NOËL
POUR LA CÉLÉBRATION DE L'UNITÉ MAGIQUE
Une tenue formelle est requise pour entrer.
Nous regrettons de ne pas pouvoir accueillir les invitations plus une pour les correspondants des médias.
Le Gala de Noël aura lieu à 20h dans la nuit du 23 décembre
au Manoir Malefoy.