CHAPITRE 20 : Une rencontre à l'hôpital
Hermione s'est séparée de Drago dans le hall de l'hôpital Sainte-Mangouste, en se donnant des instructions pour qu'ils se retrouvent dans deux heures. C'était le soir et la mère de Drago le cherchait sans relâche, depuis des jours, pour dîner avec elle. Bien sûr, il avait dû continuer à la retarder car le dîner avec Narcissa prendrait beaucoup plus de temps que les quarante minutes environ qu'il était capable de passer loin d'Hermione sans avoir à craindre pour sa vie et la sienne. Maintenant, cependant, qu'Hermione serait à proximité, dans le même bâtiment, il n'avait plus à s'inquiéter des effets néfastes du sort de liaison, si les deux étaient séparés pendant une période prolongée. Il pouvait dîner tranquillement avec sa mère, sachant qu'Hermione pouvait rendre visite à Harry en toute sécurité quelques étages plus bas.
En le regardant s'éloigner avec un bouquet de fleurs sous le bras, Hermione ne put s'empêcher de ressentir un rapide et féroce pincement d'envie pour son sang-froid et sa confiance, même face à la plus grande adversité. Son procès commencerait dans trois jours et, du moins pour l'observateur extérieur, il ne semblait absolument pas perturbé par ce fait. Elle le connaissait assez bien pour savoir que ce n'était pas réellement le cas. Elle s'était réveillée pour le trouver en train de faire les cent pas dans la pièce à trois heures du matin la nuit dernière. Il traversait l'hôpital comme s'il lui appartenait (et sa famille y avait donné suffisamment d'argent au fil des années pour que cette attitude ne soit peut-être pas totalement injustifiée), complètement insensible aux regards et aux murmures qui le suivaient. Comme la plupart des nouvelles dans le monde sorcier, celle de son prochain procès – et, évidemment, des graves accusations portées contre lui – se répandait rapidement, et Drago, avec son apparence particulière, était certainement une figure reconnaissable dans la société sorcière. Mais les regards hostiles qui étaient dirigés vers lui étaient entièrement inutiles. Ils auraient tout aussi bien pu être dirigés vers un mur de pierre. Comme l'eau sur le dos d'un canard, ils n'affectèrent pas du tout Drago.
Pas visiblement, en tout cas. Et parfois, concéda Hermione, c'était vraiment ce qui comptait.
Elle-même ne dégageait pas une telle confiance. Elle était désespérément nerveuse à l'idée de voir Harry, et elle était sûre que cela se voyait. Se dirigeant vers le bureau principal du hall, elle demanda à la réceptionniste, une jeune femme à l'air inquiet dont elle se souvenait vaguement de Poudlard (elle devait avoir plusieurs années d'avance et devait être à Poufsouffle, si la mémoire d'Hermione était bonne), où elle pourrait trouver la chambre d'Harry Potter.
La réceptionniste lui lança un regard évaluateur et peu amical qui se termina par un roulement des yeux.
— Bien sûr que vous voulez le voir, dit-elle froidement, vous et la moitié des autres sorcières de Grande-Bretagne. Je vais vous dire ce que j'ai dit aux gens toute la journée : il ne voit que des amis proches. Personne ne semble le comprendre. De plus, il est fiancé. Alors prenez le magazine que vous lui avez apporté dans le but qu'il le dédicace et allez-vous faire voir. Le pauvre type n'a pas besoin de tout ça.
Une rougeur furieuse monta aux joues d'Hermione et elle faillit se retourner et partir. Elle pourrait acheter de la lecture à la boutique de cadeaux de l'hôpital et attendre Drago sur un banc dans le hall. Mais non, elle devait le voir. Elle le devait à Harry, par Dieu. Elle l'aimait toujours désespérément – il était son meilleur ami, après tout – et elle voulait lui faire le moins de mal possible. Cela signifiait lui raconter sa nouvelle situation tout de suite, elle-même, avant que la rumeur n'ait la chance de l'atteindre en premier. Elle ravala donc la honte brûlante qu'elle ressentait face au fait que cette sorcière, qui ne la reconnaissait visiblement pas, défendait le statut d'Harry en tant qu'homme fiancé alors qu'elle était venue ici dans le but exprès de rompre ces fiançailles, et dit :
— Je m'appelle Hermione Granger. Je crois que je suis considérée comme une amie proche.
L'expression ennuyée et légèrement dédaigneuse de la réceptionniste disparut instantanément, pour être remplacée par une expression mêlée de reproche et de soulagement.
— Alors vous voilà ! s'exclama-t-elle. « Depuis des jours, nous nous demandions où vous étiez. » Puis elle ajouta avec sa voix qui s'adoucit légèrement : « J'ai entendu dire que vous aviez également été blessé et que vous vous aviez été soigné ailleurs. Est-ce que tout va bien ? »
Quand Hermione lui répondit positivement, elle ajouta :
— Je m'appelle Vicky. Je suis si heureuse que vous soyez là. L'un des guérisseurs m'a dit qu'Harry avait dû appeler votre nom une centaine de fois alors qu'il délirait. Il vient tout juste de se réveiller complètement. Il a repris ses esprits hier. Si vous voulez bien attendre un instant, j'appelle la sécurité pour vous accompagner jusqu'à sa chambre. C'est une précaution que nous devons prendre avec tous ces visiteurs, vous comprenez. Beaucoup de personnages peu recommandables rôdent, espérant se glisser inaperçus. Je vous le dis, si j'attrape cette misérable femme, Skeeter, en train d'essayer de se faufiler une fois de plus...
Hermione aurait probablement pu rester à l'extérieur de la pièce, une main sur la poignée, respirant profondément et désespérément pour rassembler son courage, pendant une heure si l'agent de sécurité n'avait pas été juste à côté d'elle. Il avait placé sa baguette contre la porte magiquement sécurisée et marmonna un sort de déverrouillage qui était complexe, mais rien qu'Hermione n'aurait pu comprendre par elle-même en dix minutes. Puis, il tourna vers elle et dit très poliment :
— Je vous laisse ici, mademoiselle.
Il recula simplement, car il ne partit pas réellement. Ses ordres étaient probablement de la voir entrer dans la pièce elle-même, de s'assurer que personne ne se glissait après elle et de refermer la porte afin qu'elle lui permette de sortir mais que personne d'autre n'entre. Elle n'avait donc que quelques secondes pour se recomposer, avec la jeune garde au visage sérieux respirant d'une manière agaçante et bruyante au niveau de son coude tout le temps.
Puis elle tourna la poignée et entra dans la pièce fraîche et sombre, fermant la porte derrière elle.
Il lui fallut un moment pour ajuster ses yeux – les rideaux étaient tirés et il faisait presque sombre ici. En regardant autour d'elle, elle vit tous les espaces disponibles encombrés de fleurs, de paniers-cadeaux et de boîtes de bonbons empilés, des amas de cartes et de lettres non ouvertes. Au milieu de ce chaos absolu de vœux de bonheur, Harry gisait sur un lit d'hôpital blanc aux draps lisses, et cela faisait mal au cœur d'Hermione de le voir là, cela lui faisait encore plus mal que lorsque Vicky en bas avait révélé ce petit détail tortueux sur la façon dont il l'avait appelé alors qu'elle était dans le lit d'un autre homme (ne faisant rien, remarquez, sauf récupérer ses forces, mais quand même). Tous ces cadeaux l'a blessait encore parce qu'elle savait sans l'ombre d'un doute qu'Harry ne voulait rien de tout cela, d'autant plus que la grande majorité de ces choses provenaient de parfaits inconnus.
Merlin, c'était tellement injuste. Harry n'avait toujours voulu que l'intimité et la normalité dans sa vie, et c'était ce qu'il avait obtenu à la place : placé davantage sous les projecteurs d'année en année jusqu'à ce que cela culmine en ceci, par cette avalanche de publicité et d'éloges, tout simplement pour avoir fait quelque chose qu'il avait dû faire pour survivre.
L'odeur des fleurs était écœurante et accablait la petite pièce dans laquelle se trouvait Harry. Ce n'était pas du tout une odeur appropriée pour une pièce où quelqu'un se rétablissait. Au contraire, l'odeur était presque… funéraire. Hermione frissonna légèrement, sortit sa baguette et bannit le parfum floral de l'air. Puis, pour faire bonne mesure, elle se dirigea vers l'unique fenêtre de la pièce et l'ouvrit, laissant entrer l'air frais et la lumière naturelle, étant peut-être la première fois depuis l'arrivée d'Harry. Puis, incapable de faire semblant plus longtemps, elle se tourna finalement et s'approcha du lit.
Harry semblait dormir, mais seulement légèrement. Une main reposait sur sa poitrine, l'autre bras largement écarté, passant par-dessus le bord du lit étroit. Sa respiration était régulière, mais trop superficielle pour appartenir à un véritable sommeil profond. Hermione se laissa tomber dans le fauteuil à côté du lit. Elle n'avait pas encore le cœur de le réveiller. Jetant à nouveau un coup d'œil autour de la pièce, elle décida de nettoyer un peu. Elle leva sa baguette et récita doucement un sort de tri, spécifiant que les cartes et les cadeaux qui avaient été envoyés par des personnes avec qui Harry avait eu au moins une conversation décente dans sa vie soient séparés des tas et des tas de courrier de fans. Une fois que cela fut fait, et qu'une pile bien plus gérable d'enveloppes et de colis furent séparés, portant les adresses de retour de Molly et Arthur Weasley, Olivier Dubois, Colin Creevey, Neville Londubat et même Cho Chang, entre autres, elle bannit tout le reste dans le salon de leur appartement (enfin, supposa-t-elle avec un pincement étonnamment fort, ce n'était plus vraiment son appartement…) pour qu'il le regarde plus tard, quand il serait prêt. Poussant un petit soupir de satisfaction suite à son travail, la pièce était bien plus agréable maintenant, à son avis, propre et épurée. Elle regarda Harry et trouva ses yeux verts ouverts et fixés sur elle.
— Merci pour ça, dit-il, sa voix plus rauque que d'habitude. « La situation devenait… incontrôlable. »
— Harry, souffla-t-elle, si remplie d'émotions contradictoires qu'elle ne trouvait pour le moment rien d'autre à dire.
Il se redressa péniblement sur les coudes.
— C'est bon de te voir, Hermione, dit-il sans avoir l'air de réellement le penser. Sa voix était creuse. Vide d'émotion. Ses yeux étaient ternes et hantés et d'une manière ou d'une autre… perdus.
— Harry, répéta-t-elle, son cœur se tordant en elle, « je… »
— Ça va, la coupa-t-il. « Tu n'as pas besoin d'expliquer. Ron était là hier quand j'ai… repris mes esprits, et il… il m'a mis au courant. Il semble que beaucoup de choses ont changé depuis la dernière fois que nous nous sommes vus. »
Sa bouche se tordit dans ce qui aurait pu être une tentative de sourire, mais qui ressemblait plutôt à une grimace. Les larmes montèrent aux yeux d'Hermione.
— Oh, Harry.
— Ne le fais pas, dit-il. « Je suis juste content de voir que tu vas bien. Ron a dit que tu avais combattu dans la bataille après tout, que tu avais failli être tué. Tu… » il déglutit et secoua la tête. « Bon sang, Hermione. Je t'ai dit ce que ça m'aurait fait. Au moins comme ça… Je ne sais pas, peut-être que je te verrai encore aux réunions… »
— Dieu non ! Hermione éclata de panique.
Ce n'était pas du tout ce à quoi elle s'attendait ! Qu'il serait abasourdi, oui, blessé, oui, en colère, oui, ça aussi. Mais qu'il voudrait la supprimer complètement de sa vie ? Ne pas se revoir avant leurs dix ans de retrouvailles à Poudlard, seulement pour échanger des plaisanteries pendant trente secondes puis s'enfoncer dans un silence gênant ? Ce n'était pas du tout ce qu'elle avait en tête. C'était un vieux cliché de rupture, elle le savait, mais quand même, elle comptait sur leurs amis restants. Son amitié avec Harry était l'une des choses dans sa vie qui la définissait, et ce depuis qu'elle était enfant, pour le bien de Merlin. Sans cela, elle aurait du mal à savoir qui elle était.
— Tu ne… Harry s'il te plaît, tu ne peux pas vouloir dire…
Elle ne se souvenait pas du moment où elle avait été aussi muette.
Tendant brusquement la main, il lui attrapa la main. La tenant avec une douceur surprenante compte tenu de la situation, il attira son bras vers lui et remonta sa manche, révélant les deux petites cicatrices des morsures de serpent qu'elle avait subies.
— Alors les voilà, marmonna-t-il, passant le pouce de son autre main sur les minuscules X légèrement plissés. « Hermione, écoute, je comprends ta décision de te battre. J'aurais dû me douter que d'essayer de t'en empêcher en premier lieu. Et je suis reconnaissant que tu sois en vie, même si cela signifie… eh bien, Ron a dit quelque chose à propos de toi. Une malédiction irréversible entre toi et Malefoy ». Il a pratiquement étouffé le nom. « Tu dois me croire, si j'avais été juste à côté de toi, et que tu étais en train de mourir, et qu'il m'avait dit que c'était la seule façon pour toi d'être sauvé et qu'il connaissait le sort et moi pas, je lui aurais déjà crié de le faire. Mais ce que je ne comprends pas, c'est… est-ce que ça ne te dérange pas d'être lié à lui. Tu as des sentiments pour lui, et ça fait longtemps, et… mon Dieu, Hermione, ça serait difficile pour moi d'accepter, peu importe qui c'était, mais… Malefoy ? Malefoy, Hermione ? Et le fait que je n'en avais aucune idée, aucune idée… je… je pensais juste que je te connaissais mieux que ça. C'est ça que je n'arrive pas à accepter. Le fait que je t'aime, mais apparemment je ne te connaisse pas. Je ne te connais pas du tout. Et je dois te le dire, ça fait mal. Ça fait mal comme un salaud. Je… »
Il s'interrompit. Elle a laissé tomber sa main. Il passa ses propres mains dans ses cheveux. Ses cheveux étaient encore plus en désordre que la normale. Hermione avait envie de tendre la main et d'apaiser les choses. Non pas par un geste romantique, mais un simple geste d'amitié et d'affection, comme elle l'avait fait des centaines de fois au cours de ses années à Poudlard. Mais elle ne pouvait pas le faire. Un gouffre s'était ouvert entre elle et Harry. Physiquement, ils étaient dans la même pièce, mais la réalité était qu'ils auraient tout aussi bien pu être des continents séparés. Harry déplaça son regard de manière à ne plus la regarder directement mais au-delà d'elle, à travers la fenêtre qu'elle avait ouverte.
— Mon Dieu, c'est horrible, dit-il doucement, autant pour lui-même, semblait-il, que pour elle.
Hermione approuva chaleureusement. Ce n'était pas ce qu'elle avait en tête. Peut-être qu'elle aurait dû s'attendre à quelque chose comme ça, mais ce n'était pas le cas – elle ne l'était vraiment pas. Aussi nerveuse qu'elle l'avait été à l'idée de parler à Harry, il ne lui était jamais venu à l'esprit qu'il pourrait la vouloir, à toutes fins utiles, hors de sa vie pour toujours. Son amitié avec Harry ne pouvait pas prendre fin. Ce n'était pas possible. C'était, comme il l'avait dit lui-même, tout simplement trop horrible. Cela ne valait même pas la peine d'y réfléchir.
Et pourtant, cela se produisait. Cela se passait en ce moment même.
Elle ravala un sanglot, déterminée à être forte, à ne pas s'effondrer. Elle en avait assez de sangloter ces derniers temps.
Le son rappela l'attention d'Harry sur elle.
— Écoute, dit-il, euh… je suis fatigué, en fait, vraiment fatigué, et… je ne peux pas gérer ça pour le moment, d'accord ? C'est trop, c'est trop… je ne sais pas. Il soupira. « Et en plus, je ne pense pas vraiment qu'il y ait grand-chose à dire, alors… je te verrai plus tard, Hermione. D'accord ? »
Et c'est ainsi qu'elle a été renvoyée.
De retour à l'extérieur de la pièce, elle s'appuya contre le mur à côté de la porte d'Harry et mit sa tête dans ses mains. Elle n'avait aucune idée de quoi faire maintenant, puisque Drago était toujours avec sa mère et le resterait pendant un certain temps, et même si elle ne voulait rien de plus que retourner au cottage et se glisser dans son lit, mais elle ne pouvait pas. Elle se rendit soudainement compte des contraintes du sortilège. Que ferait-elle pour le reste de sa vie sans Harry comme meilleur ami ? Peut-être aussi sans Ron ? Ron n'avait pas réellement dit, comme Harry l'avait fait avec tant de mots, qu'il ne voudrait plus la voir, mais il n'avait pas non plus caché qu'il s'était vraiment moqué d'elle. Donc, dans un avenir prévisible, de toute façon, elle se retrouva sans aucun des amis sur lesquels elle comptait depuis l'âge de onze ans, une élève anxieuse de première année loin de chez elle, dépassée par le nouveau monde dans lequel elle venait d'être incorporée, essayant de cacher son insécurité derrière l'autorité et les livres.
En fermant les yeux, elle eut une vision brève mais puissante de deux jeunes garçons face à un troll des montagnes dans les toilettes des filles. Lui sauver la vie avant même qu'ils ne l'apprécient. Harry enfonçait sa baguette dans le nez de la chose. Superbe travail de baguette, Potter. Cette pensée lui donnait envie de sourire et de pleurer à la fois.
— Hermione Granger, n'est-ce pas ? dit une voix huileuse.
Hermione releva la tête avec un petit halètement, ses yeux cherchant la voix et trouvant… Rita Skeeter.
— Oui, dit l'odieuse femme, ses yeux brillant d'un mélange de triomphe et d'aversion derrière ses lunettes tout aussi odieuses, « je reconnaîtrais ces cheveux n'importe où. »
— Vous n'êtes pas censée être ici, dit Hermione, se souvenant de ce que Vicky-la-réceptionniste lui avait dit.
— Vous non plus, rétorqua Skeeter.
— Je vous demande pardon ! J'ai un peu plus de droit que vous…
Rita eut un petit rire désagréable.
— Non, chérie. Ce que je voulais dire, c'est que vous n'êtes pas censé être ici, dans ce couloir, à pleurer.
Hermione pressa ses paumes contre ses joues et constata qu'en effet, elles étaient mouillées de larmes. Elle n'avait même pas réalisé que ses yeux fuyaient régulièrement pendant tout ce temps. Elle avait refoulé ses sanglots plus tôt, mais ces larmes lentes et sournoises ne seraient apparemment pas si faciles à contrôler. Elle les essuya sauvagement avec le dos de ses mains.
Rita, la regardant, tendit soudain sa propre main et attrapa le poignet gauche d'Hermione, le maintenant de force alors qu'elle se penchait pour regarder de plus près.
— Et qu'est-ce que c'est ? murmura le journaliste astucieux, plissant les yeux vers la bague d'opale au quatrième doigt d'Hermione… « cela ne ressemble pas à la bague de fiançailles que le jeune Monsieur Potter vous a achetée… et je le sais, j'ai retrouvé le magasin où il l'a achetée. J'ai traqué le bijoutier jusqu'à ce qu'il me montre chaque croquis et photographie de chaque étape de la création de cette bague ». Elle leva les yeux plissés vers le visage d'Hermione. « Ce n'est certainement pas ça. Alors- voudriez-vous faire une déclaration sur la raison pour laquelle vous êtes ici dans le couloir en train de pleurer au lieu d'être à l'intérieur avec votre… fiancé ? Hm ? Et pourquoi vous ne portez pas la bague à dix mille galions d'Harry Potter ? Le public sorcier a le droit de savoir, Mademoiselle Granger. »
Hermione, qui avait la bague d'Harry dans le fond de sa poche (elle avait eu l'intention de la lui rendre mais avait fini par tout oublier, choquée par la rapidité et l'horreur de leur conversation). Sa main s'éloigna, l'humeur s'enflammant. Curieusement, c'était un soulagement de pouvoir se concentrer sur l'ingérence de Rita, avoir quelqu'un sur qui exprimer ses sentiments. Elle ne se sentait plus aussi perdue.
— Je ne dois rien au public sorcier, et encore moins à vous. Harry tient à sa vie privée, et moi aussi. Maintenant, laissez-nous tranquilles. Je vais directement à la réception et signaler votre présence ici, alors vous feriez mieux de partir avant que la sécurité n'arrive !
Elle s'éloigna en direction de la cage d'escalier, mais au lieu de se faire rare, Rita, la vache exaspérante, resta juste un pas ou deux derrière elle, dictant maintenant rapidement, apparemment à l'aide d'une plume de citations rapides. Ou peut-être qu'elle ne dictait pas du tout. Elle pensait juste à voix haute pour narguer Hermione.
Hermione ne se retourna pas pour le découvrir.
— Le mariage est terminé ! proclama gaiement Rita. « Hermione Granger, cheveux boueux et broussailleux - oh, excusez-moi, née moldue surperformante, abandonnée sans ménagement par Harry Potter au lendemain de la Grande Bataille. Le monde sorcier a le cœur brisé d'apprendre que toutes les festivités nuptiales ont été annulées. Comment une telle tragédie a pu se produire ? Monsieur Potter ne fait aucun commentaire pour le moment, mais la Mademoiselle Granger nouvellement rejetée, lorsque cette journaliste l'a découvert sans sa bague de fiançailles, pleurant inconsolablement dans le couloir devant la chambre d'hôpital de son ancien fiancé, qui avait été verrouillée contre elle, a dit que… »
— C'était verrouillé contre toi, espèce d'horrible menteuse ! Cria Hermione, se retournant enfin, les poings serrés, pour faire face à son bourreau. « Voici un titre pour toi, vieille vache laide… »
— Mesdames, mesdames, dit une voix douce, traînante et légèrement amusée, « calmez-vous. Un hôpital n'est pas un endroit pour un tel langage. »
Drago était là.
Hermione se retourna pour lui faire face avec étonnement. Il avait dû franchir un virage dans le couloir au moment où elle s'était tournée vers Rita, car elle n'avait eu aucune idée de sa présence jusqu'à ce qu'il ait parlé. Que faisait-il ici ! Environ une demi-heure seulement s'était écoulée depuis qu'ils s'étaient séparés dans le hall. Il n'aurait jamais pu finir de dîner avec sa mère aussi rapidement.
Son visage était toujours rouge de la colère que Rita avait fait monter en elle, et après ses larmes, ses yeux cherchèrent ceux de Drago d'un air interrogateur. Mais avant même qu'elle puisse commencer à formuler ses questions, il lui lança un rapide regard clair comme du cristal. Le même regard qu'il lui avait lancé dans le couloir de Poudlard lorsque Pansy les avait croisés ensemble après leur après-midi volé dans Pré-au-Lard.
Se rappelant que Rita n'avait pas encore idée que c'était elle, Hermione, qui avait rompu les fiançailles, et qu'en plus elle l'avait fait pour être avec un autre homme. Pas n'importe quel autre homme, celui qu'Harry n'aimait probablement pas le plus au monde, et qui serait bientôt jugé pour crimes de guerre. Elle parvint rapidement à la conclusion que, pour le moment, il était probablement sage de garder leur relation secrète. Oui, Harry le savait maintenant, Ron aussi, ainsi que et Dumbledore le savaient. Mais bon sang si elle allait donner à Skeeter ce genre de munitions contre elle… sans parler d'un titre sensationnel en première page. Cela serait rendu public assez tôt, mais pas tout de suite. Pas ici et maintenant. Pas d'une manière qui profiterait à cette chienne qui se nourrit du malheur des autres
Ainsi, consciente du regard scrutateur de Rita, elle força son visage à afficher l'expression de dédain froid qu'elle avait si souvent adressé à Drago pendant leurs années d'école.
— Malefoy, dit-elle, quel plaisir… inattendu.
— Mademoiselle Granger, répondit Drago, avec une légère inclinaison de la tête et un ricanement indubitable, « vous avez l'air… adorable, comme toujours. Vous avez rendu visite à Potter, je présume ? Et comment va-t-il ? D'après votre regard, il ne doit pas aller très bien, je dirais. Vous semblez plutôt… de mauvaise humeur. »
Sortant sa baguette, il fit apparaître un mouchoir et le lui tendit avec un petit geste plutôt moqueur.
— Acceptez ceci avec mes compliments et rendez-vous présentable, Mademoiselle Granger. Vous n'avez pas besoin de vous soucier de me le rendre. Je crois qu'il y a une salle des sorcières juste au bout du couloir. Et quant à vous, Madame Skeeter, ravie de vous voir. Encore une fois, cela vous dérangerait-il que je vous accompagne en bas ? Je crois qu'il y a quelques points à propos de mon prochain procès que vous et moi devrions… discuter.
Et prenant Rita par le coude, il l'éloigna.
La journaliste y était allée assez volontiers, car le procès de Drago allait être du pain béni pour elle. Tandis qu'elle fouillait frénétiquement dans son sac à main surdimensionné et tape-à-l'œil à la recherche d'une plume fraîche, Drago jeta un regard à Hermione par-dessus son épaule et prononça les mots « reste là ». Puis ils sont partis.
Hermione s'appuyait lourdement contre le mur, les bras enroulés autour d'elle comme pour se protéger d'un frisson, lorsque Drago revint. Il bougeait vite, et elle eut à peine le temps de remarquer sa présence avant qu'il ne l'engouffre dans ses bras, la tirant fort contre sa poitrine. Elle se fondit instantanément en lui – c'était la chose la plus naturelle au monde à faire – son front posé sur son épaule, son visage blotti contre sa poitrine. Il garda un bras étroitement enroulé autour de sa taille et leva l'autre main pour lui caresser les cheveux de manière apaisante.
— C'était si horrible ? demanda-t-il doucement au sommet de sa tête.
Elle hocha la tête contre lui et sentit sa respiration commencer à s'arrêter. Les bras de Drago se resserrèrent autour d'elle de manière protectrice. Elle tourna la tête sur le côté, posant sa joue contre lui et se libérant pour parler. Elle hoquetait maintenant pour tenter de retenir ses larmes, tant elle était bouleversée.
— C'était… horrible, réussit-elle à dire. « Je ne… pense qu'il… veut… me revoir un jour ! Et je mérite… tout ce qu'il a dit, et je peux juste… je ne peux pas »
C'en était trop pour elle... Elle fondit entièrement en larmes, ses mains s'agrippant au tissu doux de la chemise de Drago.
— Harry et Ron sont mes meilleurs amis, sanglota-t-elle le cœur brisé. « Je ne sais même pas qui je suis sans eux ! »
Drago l'apaisa du mieux qu'il pouvait, tandis que des visions de Ron et Harry éviscérés dansaient dans sa tête.
— Ils reviendront, dit-il, « je sais qu'ils le feront. Ils t'aiment, Hermione. Et le fait est que… tu respires une sorte d'amour éternel. Je veux dire… regarde ce que tu m'as fait ! »
L'attrapant sous le menton, il pencha la tête en arrière et l'embrassa doucement sur la bouche, sur chacun de ses yeux, gonflés et rouges, et enfin sur le bout de son nez. Puis il appuya le dos de sa main sur chacune de ses joues et sur son front.
— Je n'aime pas à quel point tu es rouge, dit-il en fronçant les sourcils. « Et chaude aussi »
Hermione réussit à lui sourire à travers ses larmes.
— Je pleure, Drago. Bien sûr que je suis rouge. Tout n'est pas une maladie mortelle, monsieur le médecin !
Drago ne put s'empêcher de sourire. En se baissant, il retira le mouchoir en soie qu'il lui avait donné plus tôt, qui était encore froissé dans son poing, et essuya doucement son visage avec.
— Je suis désolé pour ça, dit-il, désignant le mouchoir pour le faire disparaître. « Je veux dire la façon dont je t'ai parlé. On ne pouvait pas se dévoiler devant elle, tu comprends ça, non ? Pas si nous voulons conserver juste un jour ou deux de paix. »
— C'est tout ce que nous avons, n'est-ce pas ? demanda tristement Hermione. « Juste un jour ou deux de plus ? Juste jusqu'au début du procès ? Tout sera révélé à ce moment-là. Oh mon Dieu, Drago, qu'allons-nous faire ? »
— Ne fais pas ça, dit-il sévèrement, « ne t'attarde pas là-dessus maintenant. Allez, nous ferions mieux de sortir du couloir. J'ai laissé Skeeter à la réception et cette réceptionniste la surveillait comme un faucon. Si elle a réussi à se faufiler ici une fois, il y a toujours la possibilité qu'elle puisse recommencer. Ce n'est pas un endroit idéal pour des démonstrations publiques d'affection.
Passant un bras autour de son épaule, il commença à la guider dans le couloir.
— Qu'est-ce que tu as dit à cette vache ? demanda Hermione en reniflant. « Attends, qu'est-ce que tu faisais à cette extrémité de l'hôpital, de toute façon ? Nous ne sommes même pas au même étage que la psychiatrie… euh… je veux dire, que la chambre de ta mère. »
— Je ne lui ai rien dit d'important, dit Drago. « J'ai juste en quelque sorte… su que tu avais des ennuis, et j'ai suivi le signal. C'était exactement comme je savais quand tu t'étais réveillé pour la première fois. Quelque chose à propos de notre connexion maintenant, je suppose. Plutôt cool, en fait. Même si je serais curieux de savoir si cela fonctionne avec d'autres émotions que la détresse et la colère… »
— Où allons-nous ?
Brusquement, Hermione s'arrêta de marcher, enfonçant un peu ses talons afin d'arrêter Drago également et levant vers lui des yeux suspicieux.
— Ce n'est pas par-là la sortie de l'hôpital.
— Non, répondit Drago, « J'ai dit que nous ferions mieux de sortir du couloir, pas de l'hôpital. J'ai un autre endroit en tête. Tu vois, j'ai en quelque sorte quitté ma mère au milieu du dîner. »
— Oh Merlin, c'est vrai, souffla Hermione. « Drago, je suis désolé, bien sûr, je n'aurais pas voulu que ce soit aussi court pour le dîner. Écoute, je vais juste attendre dans le hall pendant… »
— Absolument pas ! Avec Skeeter qui rôde là-bas ? C'est hors de question. Tu viens avec moi. »
— Attends, quoi ? Je peux me débrouiller avec Rita Skeeter, merci beaucoup, Drago. Rappelle-moi de te parler de la quatrième année, après que tu aies été un tel salaud, d'ailleurs, en lui donnant des informations sur Harry, et… de toute façon, ce n'est pas la question, le fait est que je ne peux pas venir dans la chambre de ta mère avec toi, tu es fou ? Elle va me détester ! Je ne peux pas …tu ne peux pas… à quoi penses-tu, Drago ? Non !
— Hé, dit-il en se tournant complètement vers elle, en la saisissant par les deux épaules, « hé. Tout d'abord, je ne pense pas que tu comprennes à quel point elle n'est pas elle-même » Il s'interrompit en grimaçant, visiblement aux prises avec ses émotions pendant un moment. « Elle est seule et confuse, Hermione, elle ne comprend pas pourquoi je suis le seul à venir lui rendre visite, elle ne comprend pas où est mon père, ou… écoute, si elle était elle-même, elle t'aurait détesté, je ne vais pas le nier, mais ce n'est plus la personne qu'elle est, alors juste…. Je sais que tu as ce cœur immense et je te demande de regarder au-delà de ce fait, s'il te plaît. Et deuxièmement, eh bien, il n'y a pas de deuxièmement, en fait, mais vas-tu juste essayer, Hermione ? Si ça ne marche pas, nous partirons. Nous deux. »
— Drago, ça pourrait être un désastre. Tu nous aimes toutes les deux, je le sais, mais cela ne garantit pas que nous nous entendrons bien. Si ça se passe mal, ça pourrait finir par te déchirer. »
— Je sais, dit doucement Drago, « mais je ne pense pas que ce sera le cas. Elle a désespérément besoin de compagnie, Hermione, tu n'en as pas idée. Donne-lui juste cinq minutes ? S'il te plaît ? »
Hermione soupira. Cela allait à l'encontre de tout bon jugement, mais… mais elle ne pouvait pas dire non à Drago quand il prenait des risques comme celui-ci, s'ouvrait à elle, se rendant vulnérable. C'était quelque chose qu'il apprenait juste à faire, et c'était clairement encore difficile et douloureux pour lui, et… et elle ne pouvait tout simplement pas lui refuser quand il utilisait les mots « s'il te plaît », maladroitement, comme s'il s'agissait d'un mot dans une langue différente, une langue qu'il parlait presque, mais pas encore tout à fait couramment.
— Très bien, dit-elle, « cinq minutes et nous verrons comment ça se passe. »
Elle était trop absorbée par ses propres inquiétudes pour se rendre compte du trajet jusqu'à la chambre de Narcissa. Il semblait que l'instant d'après ils se trouvaient simplement devant une porte qui était à bien des égards une porte d'hôpital ordinaire ; de hauteur et de largeur normales, peintes du même blanc stérile que toutes les autres portes du couloir. Mais cette porte en particulier était rendue plutôt visible par les lettres dorées en relief extrêmement fantaisistes, placées dessus à peu près au niveau des yeux, qui indiquaient NARCISSA MALEFOY dans une écriture élégante et fluide.
Hermione leva les yeux vers Drago. Elle essaya de sourire, mais n'y parvint pas. Elle prit une profonde inspiration pendant que Drago enfonçait une petite clé dans la serrure. La porte s'ouvrit et, avec le bras de Drago toujours serré autour de ses épaules, ils entrèrent tous les deux.