« Dis-moi pourquoi, Hermione. C'est tout ce que je demande. »
« Oh, Harry. »
Et elle le serra dans ses bras alors qu'ils se tenaient ensemble dans la petite antichambre de l'Atrium du Ministère, où il se rendrait dans quelques minutes pour épouser Voldemort.
Mais elle ne lui dit pas pourquoi elle l'avait poussé à accepter ce mariage, avec Ron et les autres Weasley, le professeur Lupin et tous les autres sauf Rogue, qui semblait penser qu'ils étaient tous aussi fous les uns que les autres.
« Crois simplement qu'il y a une raison », lui souffla Hermione à l'oreille. « S'il te plaît, je te le promets. Il y a un plan. Je pourrai te le dire un jour. »
Puis elle le relâcha en le poussant légèrement. Harry baissa les yeux sur sa robe blanche étincelante.
Il avait ri de l'idée lorsque Voldemort l'avait suggérée, parce que, eh bien, pourquoi voudrait-il imiter les coutumes de mariage moldues ? Même s'il était vrai que Harry était vierge.
Mais Ron lui avait dit que les robes blanches portées lors d'un mariage étaient traditionnelles dans les mariages politiques utilisés pour sceller un traité de paix ou pour signaler la fin d'une vendetta, parce que cela signifiait que les deux parties venaient au mariage avec des intentions pures.
Ron l'avait su parce qu'apparemment un de ses ancêtres s'était marié avec la famille Malefoy pour tenter d'endiguer la querelle, bien qu'elle ait repris plus tard pour une raison ou une autre. Il avait bégayé l'histoire en rougissant férocement et en évitant le regard de Harry.
Ils évitaient tous beaucoup le regard d'Harry ces derniers temps. Il voulait leur crier qu'il ne s'était pas transformé en Légilimens quand ils ne regardaient pas, mais il savait déjà que cela ne servirait à rien. Alors il s'était tu, et avait traversé les jours en somnambule, laissant d'autres personnes s'occuper du "traité de paix". La seule chose dont il était certain, c'est qu'il prévoyait que les Mangemorts ne pourraient pas mener de raids et que les Moldus et les nés-moldus ne pourraient pas être blessés, sauf s'ils attaquaient un sorcier de sang-pur. Il supposa que c'était une bonne chose.
Il pensait aussi que Voldemort le torturerait à mort quelques minutes après leur "mariage", mais ses amis semblaient penser que cela n'arriverait pas, sinon ils ne l'auraient pas poussé dans cette voie.
Ils pensaient qu'il survivrait. Harry s'y accrochait. Hermione avait promis de lui expliquer la raison de tout cela "un jour".
Il devait prendre ce qu'il pouvait obtenir.
C'était toujours vrai, pensa Harry, engourdi, alors qu'il sortait pour affronter le monstre.
-Retreat-
La vision incongrue de Voldemort en robe blanche resterait probablement gravée dans la mémoire de Harry jusqu'à la fin de sa vie, pensa-t-il en sortant pour trouver Voldemort debout à côté de la fontaine dorée au centre de l'Atrium.
Quelqu'un l'avait reconstruite de telle sorte que deux personnages assis sur des trônes se prélassaient au-dessus d'un enchevêtrement de centaures, de gobelins et probablement d'autres créatures magiques. Harry vit que l'une des statues avait les traits de Voldemort avant de détourner les yeux. Il ne voulait pas voir si l'autre personne avait son visage.
« § Harry Potter. § »
Plus d'une personne parmi la foule rassemblée là haleta ou cria lorsque Voldemort s'exprima en Fourchelangue. Harry se contenta de le regarder fixement. C'était si peu de temps après les funérailles de Dumbledore. C'était quelques instants avant leur mariage. Voldemort pensait-il effrayer Harry en lui parlant comme un serpent ?
« § Il me serait agréable que vous parliez en fourchelangue pendant cette cérémonie. § »
Harry rencontra les yeux du monstre et les fixa un long moment. Ils brillaient d'un rouge étincelant, parce que bien sûr c'était le cas, mais Voldemort n'avait pas l'air de vouloir tuer Harry à ce moment précis. D'ailleurs, le faire en public n'aurait pas été la solution. Voldemort aurait voulu savourer l'instant.
Et pour une raison ou une autre, ses amis pensaient que c'était une bonne idée.
Une piqûre d'avertissement jaillit de sa cicatrice, et Harry baissa légèrement la tête en disant : « § D'accord. § »
Pour une raison inconnue, le visage de Voldemort s'illumina de triomphe, et quelques autres personnes crièrent de peur, mais personne ne se précipita vers les cheminettes ou les ascenseurs.
Harry ne comprenait pas ces gens. Ils ne voulaient probablement pas être ici, mais personne n'essayait de partir ? Étaient-ils ici parce que Voldemort les avait menacés d'une manière ou d'une autre ?
Ou parce que l'appétit du monde des sorciers pour les ragots était trop grand pour laisser passer cela ?
Honnêtement, en ce moment, Harry avait l'impression de s'en foutre complètement. Il s'avança et tendit les mains lorsque Voldemort lui ordonna de le faire avec un autre sifflement, ignorant la façon dont sa chair se contractait et se refroidissait. Il allait donc sentir Voldemort toucher ses mains maintenant. Qu'importait, puisque dans quelques heures, Voldemort le tuerait ?
Ou peut-être que ce serait dans quelques jours, ou quelques mois. Qui pouvait le savoir ?
« § Regarde-moi dans les yeux, Harry. § »
Ce n'était pas quelque chose que Harry n'avait jamais fait auparavant. Il leva les yeux et Voldemort lui adressa un sourire impassible et resserra l'étreinte de ses mains avant de commencer : «0§ Je jure de protéger mon mari avec tous les os de mon corps. § »
Il ne dit pas de quoi, pensa Harry, mais son esprit tournait encore parfois, et il était engourdi le reste du temps, alors quand Voldemort le poussa avec un petit éclat de douleur dans sa cicatrice, il répéta : « § Je jure de protéger mon mari avec tous les os de mon corps. § »
« § Je jure de le protéger et de le chérir. § »
Il n'avait pas précisé de quelle manière.
« § Je jure de le protéger et de le chérir. § »
« § Je jure de lui donner ce dont il a besoin, intimité, espace et vie compris. § »
Un muscle se contracta au-dessus de l'œil de Harry avant qu'il ne puisse l'arrêter. Qu'est-ce que cela pouvait bien vouloir dire ? Mais il ne voulait pas le demander, au cas où Voldemort s'en prendrait à un innocent lors de la cérémonie. L'inquiétude pour les autres lui revenait, comme un muscle qu'il avait oublié d'exercer, tremblant et se déployant en lui.
« § Je jure de lui donner ce dont il a besoin, intimité, espace et vie compris. § »
Voldemort marqua une longue pause. Harry se demanda s'il avait du mal à penser à un autre serment qui aurait suffisamment d'échappatoires, mais à sa grande surprise, Voldemort demanda : « § Et de quoi d'autre penses-tu que nous ayons besoin, Harry ? § »
Harry n'eut pas à s'arrêter aussi longtemps que Voldemort. « § Je veux la sécurité pour mes amis. Pour les innocents. § »
« § Cela a déjà été réglé dans le cadre du traité. Je voulais dire ce que tu peux imaginer d'autre dans le cadre du mariage. § »
Harry ne savait plus où donner de la tête. Il souhaitait maintenant ne pas avoir été si distant ces derniers jours, qu'une partie de lui ne se soit pas refermée quand Hermione avait annoncé le "compromis" auquel les deux parties étaient parvenues et qu'il se soit simplement résigné à être un sacrifice. Il ne savait pas grand-chose de ce qui s'était passé le mois dernier, en fait. Il avait été enfermé soit chez les Dursley, soit à Poudlard, où McGonagall l'avait placé après être allée le chercher chez les Dursley. Il se dit que son anniversaire était peut-être déjà passé. En fait, c'était forcément le cas, non ? C'était la seule façon d'avoir un mariage légal.
D'ailleurs, Voldemort se moquait bien de la légalité.
« § Harry. § »
Il y avait à nouveau ce ton d'avertissement dans sa voix. Harry soupira et regarda Voldemort, se demandant ce que cela pouvait bien faire alors que sa durée de vie était désormais chronométrée.
Mais encore une fois, quand est-ce que cela n'a jamais été le cas ? Né alors que le septième mois meurt...
« § Je suppose que je veux ma propre chambre § », admit Harry en haussant les épaules. Ce n'était pas comme s'il pouvait penser à autre chose, pas alors qu'il allait aller dans une prison en réalité et une prison de mariage. « § Et des repas réguliers. § »
Voldemort le fixa en silence, puis hocha la tête et dit : « § Je jure de te fournir une chambre et des repas réguliers. § »
Harry acquiesça, puisque cela semblait être la chose la plus sûre à faire. « § Qu'est-ce que tu veux ? § »
Voldemort poussa un rire doux et effrayant qui fit se dresser les cheveux sur tout le corps de Harry qui n'était pas sa tête. « § J'ai déjà ce que je veux. § »
Harry se contenta de hocher la tête et de faire face au représentant du ministère qui s'était avancé avec une paire d'anneaux d'argent sur un coussin et qui bredouilla quelque chose à propos des anneaux qui renforçaient les vœux magiques qu'ils avaient faits lorsqu'ils les mettraient. Harry ne connaissait pas le représentant du ministère et ne tenait pas à le connaître. Il glissa l'anneau froid à son doigt et sentit que quelque chose se refermait autour de lui.
Il soupira. Que puis-je faire d'autre ?
C'est alors qu'il se dit qu'il y avait peut-être quelque chose à faire.
Depuis l'été où il avait reçu sa lettre pour Poudlard, il ne se souvenait plus de chaque instant passé chez les Dursley. Il ne se souvenait que des événements spectaculaires, comme l'attaque des Détraqueurs sur Dudley et lui, ou l'arrivée de Dobby pour faire léviter le gâteau. Harry avait appris à se recroqueviller sur lui-même et à mettre son esprit plus ou moins dans une boîte de rangement.
Il pouvait s'allonger sur son lit dans la plus petite chambre et regarder le plafond pendant des heures sans s'ennuyer. Il pouvait lire ses livres de classe encore et encore, quand il avait le droit de les avoir. Il pouvait parler à Hedwige et se contenter d'écouter le son de sa propre voix sans marquer le pas.
Pouvait-il faire la même chose dans son mariage avec Voldemort ? C'était aussi une prison dont il n'avait aucun moyen de sortir. Et s'il revenait à la vie pour les moments forts, les moments importants comme lorsque Voldemort allait le torturer, ça devrait aller.
Il leva les yeux et croisa le regard de Ron qui se tenait derrière un rempart de personnes vêtues de robes de Mangemort. Ron lui dit « Il y a un plan », ce que Harry ne put que lire sur les lèvres car Hermione et lui l'avaient répété si souvent ces derniers jours.
Bien sûr qu'il y en avait un. Ses amis auraient combattu ce mariage jusqu'au bout si ce n'était pas le cas. Harry devait faire preuve de patience, de foi et de confiance, et espérer que les autres puissent mener à bien ce projet.
Il se retourna vers Voldemort, qui l'observait avec ce qui ressemblait à une légère curiosité, mais le triomphe résonnait cette fois derrière la cicatrice de Harry. C'était une sensation faible et écœurante, mais meilleure que la douleur.
« Où allons-nous loger ? » demanda Harry en anglais.
-Retreat-
« Les Malefoy ont gracieusement accepté de nous céder une aile de leur manoir. »
Harry était sûr qu'il n'y avait rien de "gracieux" dans tout cela, mais il emprisonna la pensée avant qu'elle ne s'échappe et la rangea au fond de son esprit. « D'accord », dit-il en jetant un coup d'œil autour de la pièce. Elle était blanche et vide, à l'exception d'une touche de bleu ici et là sur le rebord de la fenêtre et les oreillers. Au moins, le lit était grand et il semblait qu'il y aurait de la place pour les robes qu'il possédait dans l'armoire.
« Harry. »
Harry se retourna pour faire face à Voldemort, baissant légèrement la tête lorsque leurs regards se croisèrent. « Oui, monsieur ? »
Voldemort marqua une pause, comme s'il allait dire quelque chose, puis continua. « J'attends de toi que tu obéisse aux ordres que je te donne et que les Mangemorts te donnent. Dans la limite du raisonnable, bien sûr. Je ne m'attendrais pas à ce que tu obéisses s'ils te disaient de te faire du mal. »
« Ou s'ils me disaient de faire du mal à quelqu'un d'autre. »
Harry grimaça au ton employé, mais sa cicatrice vibra d'autant plus de plaisir que Voldemort hocha la tête. « C'est vrai. Je soupçonne que peu de gens te donneraient ces ordres, mais tu ne seras pas contraint à la torture. » Il se pencha plus près de lui, et Harry dut retenir son souffle et penser sérieusement à sa présence à Privet Drive pour atténuer sa haine. « Mais je ne m'attends pas à entendre une interminable litanie de plaintes, même à propos des Mangemorts avec lesquels tu as pu avoir des rapports - moins qu'agréables - dans le passé. Est-ce bien clair, mon cher § mari ? § »
Il avait prononcé le dernier mot en Fourchelangue. Harry croisa son regard et acquiesça. « Oui, monsieur. »
De nouveau, Voldemort marqua une pause, comme s'il s'attendait à quelque chose. Une explosion de rage, peut-être ? Harry n'avait aucune envie de faire une chose pareille, surtout s'il n'avait aucune idée du plan de Ron et Hermione qu'il mettrait en péril.
Si cela dépendait d'un certain délai ou de quelque chose comme ça, ne l'auraient-ils pas prévenu ?
Voldemort fit une demi-volée soudaine qui surprit Harry au point de le faire tressaillir. Voldemort sembla choisir de ne pas le remarquer. « Alors je te laisse jusqu'à ce soir. » Il marqua une pause. « J'attends de toi que tu m'obéisses. »
La rage frappa Harry à ce moment-là, mais elle s'éteignit en un instant, comme si elle n'avait pas d'étincelle dans son âme. Peut-être était-ce là un autre point commun entre le fait d'être marié à Voldemort et de rester chez les Dursley, pensa Harry. Il ne pouvait rien faire contre l'un ou l'autre, alors il se mettait parfois en colère - et même lorsqu'il était chez les Dursley, il se mettait généralement en colère pour des choses comme le fait d'être privé de nouvelles du monde des sorciers, pas eux - et se taisait le reste du temps.
« D'accord, monsieur. »
« Tu dîneras avec moi à 18 heures ce soir, en compagnie d'invités d'honneur du ministère. J'attends de toi que tu portes des robes de soirée, que tu fasses preuve de tes meilleures manières à table et que tu me réponde quand je te parlerai. Est-ce que c'est clair ? »
Harry acquiesça, mais il demanda : « Quel genre de robe de soirée ? Je n'ai porté des robes de soirée qu'au bal de Yule. »
« J'oublie à quel point tu es jeune. »
Voldemort avait l'air dédaigneux, Harry baissa la tête et attendit.
« Les robes de cérémonie en argent que tu trouveras dans l'armoire. Appelles un elfe de maison pour t'aider si tu ne sais pas comment les mettre. »
« Oui, monsieur. »
Voldemort se retourna et partit. Harry s'assit sur le lit et se tourna vers l'armoire. La porte était entrouverte et il pouvait voir le reflet d'un tissu argenté. Il supposa qu'il s'agissait des robes.
Il soupira et s'adossa, fixant le plafond, tout en se rappelant au fond de sa tête de faire plus attention à l'approche de six heures. Il n'avait pas sa baguette, ni de livres, ni rien d'autre à faire. Mais ce n'était pas grave. Il était doué pour rester dans sa chambre et faire comme s'il n'existait pas.
Quoi que vous ayez à faire, Ron et Hermione, dépêchez-vous de le faire.
-Retreat-
Finalement, Harry n'eut pas à se soucier d'appeler un elfe de maison, car l'un de ceux des Malefoy apparut dans sa chambre à cinq heures et demie, comme l'indiquait l'horloge en cristal scintillant accrochée au mur. L'elfe s'inclina et resta silencieux, sans lui donner son nom. Au moins, il n'avait pas l'air aussi horrible que Dobby lorsqu'il était encore sous la responsabilité des Malefoy, pensa Harry en lui jetant un coup d'œil. Il portait ce qui ressemblait à une sorte de jupe faite d'une taie d'oreiller.
« J'ai besoin d'aide pour mettre les robes de cérémonie en argent, s'il te plaît », dit Harry. Sa voix était sourde à ses propres oreilles, mais il supposait que c'était une bonne chose. Plus il était sourd, plus il était calme, plus il était silencieux, moins Voldemort aurait de raisons de le punir.
L'elfe s'inclina à nouveau et sortit les robes de l'armoire en claquant des doigts. Harry resta là et le laissa l'habiller comme une poupée. La rancœur l'effleura et disparut à nouveau.
C'était sa vie à présent.
Le miroir accroché au mur montrait une paire de robes qui semblaient absolument amidonnées et inconfortables sur lui, mais Harry estimait que cela n'avait pas d'importance. Voldemort avait choisi les robes, et peut-être que si Harry avait l'air laid dans ces robes, cela faisait partie du message.
Harry dit « Merci » à l'elfe de maison, qui le fixa avec des yeux immenses, puis se retourna et sortit de la pièce en trottinant au lieu de se volatiliser. Harry supposa qu'il devait la suivre, et c'est ce qu'il fit.
Le manoir Malefoy comptait plus d'escaliers qu'il n'en fallait pour six maisons. Harry en descendit deux et arriva en haut d'un escalier blanc qui semblait fait de marbre et où l'elfe de maison indiqua la direction à suivre, vers le bas et vers la droite, avant de disparaître.
Harry commença à descendre l'escalier, et quelque chose le poussa par derrière.
Harry agita les bras pendant une seconde et serait tombé, mais les rampes de l'escalier de marbre étaient d'une autre nature, un matériau noir moins lisse que le marbre. Il en saisit une et se redressa.
Pendant ce temps, quelqu'un riait derrière lui, d'une voix qui lui était plus que familière.
Fuis, se dit Harry en chœur. Au centre de ton esprit. Le combat ne dépend pas de ton attitude provocatrice pour l'instant. Il faut juste que tu fasses gagner du temps à Ron et Hermione.
Harry se retourna et jeta un regard vide à Malefoy qui descendait les escaliers pour le rejoindre.
Malefoy secoua la tête. Il avait encore l'air décharné, comme le garçon que Harry avait traqué pendant la majeure partie de leur sixième année, mais il souriait d'une façon que Harry n'avait pas vue depuis que Malefoy s'était cassé le nez dans le train au début de la sixième année.
« Tu n'as même pas pu te rattraper avec la magie. Tu n'as pas le droit d'avoir une baguette, n'est-ce pas ? »
Harry avait supposé que ce n'était pas le cas. Il y avait une pulsation de perte au milieu de son âme, mais il n'y avait pas grand-chose à y faire. Il secoua la tête et continua à descendre les escaliers.
« Tu es un idiot pathétique », poursuivit Malefoy d'une voix plus railleuse que son visage. « Tu aurais pu t'enfuir, mais non, tu as préféré te sacrifier sur un autel pour sauver le monde des sorciers. » Il marqua une pause. « Ce sera un sacrifice de virginité, n'est-ce pas ? »
Harry se sentit rougir, mais il continua à marcher. Voldemort et lui n'avaient jamais parlé de sexe.
Les vœux n'en parlaient pas. Harry supposait que Voldemort mettrait la question sur le tapis tôt ou tard et, bien sûr, il ferait ce qu'il avait à faire.
Il ferait ce qu'il avait à faire.
« Je le savais ! »
Harry s'enfonça en lui-même et le son de la voix de Malefoy s'estompa. Ils se dirigèrent vers la salle à manger, un endroit si vaste que Harry pouvait à peine en voir les murs, même si cela était probablement dû en partie aux énormes baies vitrées qui laissaient apparaître la lumière d'un brillant coucher de soleil d'été. La table était immense et blanche - surprise - et Voldemort était assis à sa tête, avec les Malefoy adultes près de lui, et quelques sorciers et sorcières en robe d'apparat entre eux. Personne d'autre ne fut reconnu par Harry.
Harry s'arrêta près de la porte et Voldemort attira son attention.
« § Ici § », dit-il en Fourchelangue, faisant sursauter la moitié de la pièce, et il tapota la chaise à côté de lui.
La chaise semblait être faite de bois argenté, le dossier étant rempli de branches qui s'entremêlaient les unes aux autres. Harry nota cela dans une partie lointaine et calme de lui-même, pensa qu'il serait inconfortable de s'asseoir dessus, et rangea immédiatement cette pensée. Il s'approcha et s'assit sur la chaise à côté de Voldemort.
« § Et comment s'est passé ton après-midi, mon cher ? § »
Plus d'une personne sursautait et se recroquevillait, et quelques-unes essayaient de s'en tirer en lançant des regards haineux à Harry. Ils pensaient probablement que Voldemort ne parlerait pas le fourchelangue s'il n'était pas là, pensa Harry d'un air entendu. Mais ce n'était pas certain. Nagini était enroulée autour des pieds du fauteuil de Voldemort et le fixait sans sourciller.
« § Silencieux § », répondit Harry dans la même langue, et il laissa Voldemort entasser de la nourriture dans son assiette. La plupart des aliments semblaient être de la viande, à sa grande surprise. Mais il ne savait pas pourquoi il était surpris. Il observa du coin de l'œil la façon dont les autres maniaient leurs fourchettes et leurs couteaux, et même s'il ne pensait pas être parfait, il donna une assez bonne image de lui-même pour que Voldemort l'ignore et parle avec les autres de lieux inconnus qui avaient besoin d'être "pacifiés".
Harry respira. Ron et Hermione étaient vivants. Les autres Weasley étaient vivants. Remus et Tonks étaient vivants. Ils allaient vivre, et le traité les protégeait. Et si Ron et Hermione avaient un plan, ils seraient assez intelligents, parce qu'Hermione était là, pour le garder sous la surface et loin des Mangemorts.
La main de Voldemort se posant sur sa cuisse fut suffisamment inattendue pour que Harry sursaute et laisse sa fourchette s'écraser sur la table. Malefoy rit odieusement depuis sa place à côté de ses parents. Harry l'ignora, parce que Voldemort le faisait.
« § Puis-je venir dans ta chambre ce soir ? § »
Harry n'était pas prêt pour cela, pas du tout, si l'on en croyait la façon dont son cœur s'était emballé.
Mais il ne s'agissait pas de lui.
Même mon mariage n'est pas à propos de moi. Mais pourquoi devrait-il être différent de tout le reste de ma vie ?
« § Si c'est ce que tu veux § », répondit Harry en fourchelangue, regardant le menton de Voldemort puisqu'il ne pouvait pas le regarder dans les yeux.
« § Mais que veux-tu ? § »
Harry s'arrêta, pris au piège. Voldemort voulait l'obéissance. Cela signifiait-il que la bonne chose à faire était de répondre par l'affirmative ? Ou bien aurait-il des ennuis s'il mentait ?
La main de Voldemort se serra un peu, seulement un peu, mais Harry n'eut aucun mal à l'imaginer serrant les cœurs de Ron ou d'Hermione après qu'ils aient été arrachés de leurs poitrines. Il donnerait la vraie réponse et verrait bien ce qui se passerait. Au moins, Voldemort se défoulerait probablement sur Harry plutôt que sur ses amis.
Du moins, tout de suite.
« § Je veux attendre. § »
Voldemort marqua une pause, inclinant la tête vers le bas de façon à ce que leurs yeux se rencontrent, que Harry le veuille ou non. Harry s'arc-bouta, mais il n'y eut pas d'explosion de douleur derrière sa cicatrice. Il ne savait pas si c'était une bonne chose ou non. Depuis quand Voldemort avait-il la maîtrise de soi nécessaire pour faire une chose pareille ?
Ou jurer d'un traité de paix, pour cette raison ?
« § Alors nous attendrons, § » dit Voldemort. « § Je veux que tu te rendes de ton plein gré. § »
« § Je ne l'étais pas - je veux dire que j'ai choisi de t'épouser plutôt que de continuer la guerre. § »
Voldemort éclata de rire, un son qui réduisit la salle à manger au silence d'une manière que celui de Malefoy n'avait pas réussi à obtenir. « § Tu me prends pour un imbécile ? Tu es entré dans l'Atrium avec l'air de vouloir me poignarder en plein cœur. § »
Harry tressaillit. Il s'était dit qu'il avait l'air parfaitement engourdi à ce moment-là. Il soupira et présenta les excuses les plus sincères qu'il pouvait faire à ce moment-là. « § Je suis désolé d'avoir eu l'air comme ça, cher mari. § »
Voldemort serra une nouvelle fois la jambe de Harry, puis le lâcha. « § Un jour, tu ne le seras plus. § »
Harry acquiesça et se concentra sur le pudding qui se trouvait devant lui, une confiserie au chocolat recouverte de crème fouettée qu'il aurait probablement appréciée autrement. Il laissa le goût l'envahir, se rappelant une fois de plus qu'il ne pouvait pas se permettre de réagir à moins que quelque chose d'extraordinaire ne se produise.
Il ne contrôlait pas aussi bien son expression qu'il l'avait cru. D'ailleurs, la plupart du temps, les Dursley n'avaient pas regardé son expression parce qu'il était enfermé dans sa chambre ou dans l'armoire. Voldemort exigerait probablement que Harry se tienne derrière son trône ou qu'il s'agenouille à côté de lui ou quelque chose du genre.
Je ne veux pas...
La vague de résistance monta en lui et Harry l'écrasa. Il fallait qu'il le fasse. Il le fallait.
Il se répéta ce mantra encore et encore, jusqu'à ce que, à la fin du dîner et lorsque Voldemort le renvoya dans sa chambre, Harry eut l'impression de flotter sur une mer de mots. Il monta les escaliers comme un robot et venait d'ouvrir la porte de sa chambre lorsqu'il entendit des pas rapides se rapprocher de lui par derrière.
Malefoy posa ses mains sur les épaules de Harry, le plaqua contre le mur et le secoua assez fort pour qu'il entende ses lunettes se briser. Harry ferma les yeux et essaya de laisser la douleur l'envahir, s'élever, se laver et ne pas laisser de trace.
Il ne pouvait pas attaquer les Mangemorts. Il devait leur obéir. Il ne pouvait pas non plus se plaindre d'eux. Voldemort devait être au courant de la rivalité qui l'opposait à Malefoy à l'école. Harry expira et s'assura qu'il pouvait respirer entre les moments où Malefoy le plaquait contre la porte.
Malefoy recula enfin d'un pas, la lèvre retroussée, et dit : « Tu ferais mieux de ne pas penser que tu es plus qu'une pute glorifiée. Tu n'es ici qu'un jouet. Et tu ne peux pas remplacer mon père dans le cercle intérieur du Seigneur des Ténèbres. »
C'était ça qui l'inquiétait ? Harry se redressa, la tête lui tournait. Il avait l'impression d'avoir une ecchymose montante sur la pommette et une bosse à l'arrière du crâne. Encore une fois, rien qu'il n'ait déjà vécu auparavant.
Il ne remplacerait jamais Lucius Malefoy, c'était certain. Malefoy semblait penser que Harry était une sorte de maître manipulateur qui allait - quoi ? Séduire Voldemort et le détourner de ses plans pour le monde magique ? C'était risible, mais Harry avait le sentiment que rire en ce moment était la pire erreur qu'il pouvait faire.
Tu ne peux pas le dire à Voldemort. Il ne voudra pas t'entendre te plaindre.
Harry acquiesça lorsque Malefoy le regarda d'un air narquois. « Je comprends. Je ne ferai rien qui puisse... »
« Veilles à ce que tu ne le fasses pas, Potter », dit Malefoy au milieu du petit discours de Harry, et il sortit de la pièce en se pavanant.
Un petit con prétentieux.
Mais Harry atténua cette pensée. Tout aplanir, pensa-t-il en enlevant sa robe de chambre et en la raccrochant à l'armoire. Après quelques recherches, il trouva un pyjama dans un tiroir, mais il était en soie, bizarrement. Peut-être que Voldemort ne voulait pas sentir un tissu rugueux contre sa peau lorsqu'ils feraient enfin l'amour.
Harry ferma les yeux et attendit que la menace des larmes s'éloigne.
Son rôle, se répétait-il sans cesse en se douchant dans la salle de bains ridiculement luxueuse et en se brossant les dents avec le matériel qu'un elfe de maison lui apportait lorsqu'il l'appelait, était de tenir bon. Distraire Voldemort. Gagner du temps. Ron et Hermione avaient quelque chose d'important à faire.
Peut-être même traquer les Horcruxes ?
Cette pensée fut chassée de sa tête avec une violence particulière. Voldemort était un Legilimens, et il avait ce lien étrange avec l'esprit de Harry. Ce n'est pas parce qu'il n'avait pas envoyé de visions ces derniers temps qu'il ne pouvait pas le faire. Et Harry ne pouvait pas imaginer ce que Voldemort ferait s'il découvrait que Harry était au courant.
Il s'allongea dans son lit et dressa dans sa tête une longue liste de choses auxquelles il ne serait pas bon de penser. La liberté. Avoir une vie normale. Sortir avec qui il voulait et l'épouser. Donner un coup de poing à Malefoy dans son visage arrogant. Affronter Voldemort en duel. Retrouver sa baguette. Reprendre ses études à Poudlard. Voir Hedwige. Lire des livres. Faire autre chose que de rester allongé sur son lit jour après jour et d'aller à des dîners, des galas et tout ce que Voldemort voulait lui faire voir. Il devait y avoir des choses comme ça.
Puis, avec précaution, Harry mit le feu à toutes ces pensées. Il les regarda brûler dans son esprit et gratta les cendres à l'endroit où elles se trouvaient.
Puis il s'allongea dans l'obscurité et écouta l'horloge sonner et le temps passer, dans cet été sans fin qui serait le reste de sa vie, à moins que le plan de Ron et Hermione ne fonctionne.