CHAPITRE 13 : Le Chat de Millicent Bulstrode
Cette nuit-là, ils se retrouvèrent dans la salle sur demande.
Ils avaient quitté les lieux seuls pendant quelques jours après le fameux quasi-accident, tous deux ne voulant clairement pas se rappeler de ce qui s'était passé la dernière fois qu'ils s'étaient assis sur ce joli canapé couleur prune. Mais ce soir-là, pour le réveillon du Nouvel An, c'était l'endroit idéal.
Ils arrivèrent ensemble, entrant de la même manière qu'avant, à la petite exception près qu'ils demandèrent à la Chambre de ne laisser entrer personne d'autre. Ce n'était rien de sordide, insista Hermione. Ils ne voulaient tout simplement pas être surpris en train de boire seuls ensemble.
La rumeur s'amuserait certainement avec celle-là.
Lorsqu'ils entrèrent, Hermione remarqua que la pièce avait changé. Les planchers de bois franc s'étendaient devant eux, mais les arcades des murs semblaient avoir été réarrangées de manière à donner plus de confort à chaque section. Des rideaux moelleux pendaient aux hautes fenêtres et la pièce était chauffée par la présence d'un feu et d'un assortiment de tapis. Au lieu du canapé prune à haut dossier, il y avait un certain nombre de canapés bas disposés en demi-cercle autour du feu.
C'était… Un peu plus somptueux que ce à quoi Hermione s'était attendue. Mais il faisait plus chaud, plus confortable, et avait en prime un peu plus d'espace entre eux alors qu'ils s'installaient sur deux canapés adjacents, ce dont Hermione était plutôt reconnaissante.
Pour la première fois depuis leurs retrouvailles le lendemain de Noël, elle se retrouva envahie par la timidité. Elle ôta ses chaussures et replia ses jambes sous elle sur le canapé, arrangeant sa jupe lilas autour de sa personne. Drago l'avait peut-être regardée, mais il avait détourné le regard au moment où elle s'était installée, donc elle ne pouvait pas en être sûre. Le feu crépitait dans la cheminée. Il y eut un silence incertain entre eux pendant un moment, ne sachant pas vraiment ce que la nuit leur réserverait.
Le cœur d'Hermione commença sa routine familière d'accélération.
Et puis, quelque part, du haut du plafond voûté, une douce musique commença à jouer. C'était doux, inoffensif – comme l'équivalent sorcier d'une radio pour adultes de fin de soirée.
Elle lui sourit et il rougit. « Je pensais que c'était trop calme », marmonna-t-il, et elle rit.
Et comme ça, la gêne prit fin. Drago ouvrit la bouteille de Whisky Pur Feu, Hermione conjura deux verres et ils se mirent à célébrer le dernier jour de l'année.
— « C'est une blague, » resta bouche bée Drago, quelques temps plus tard, lorsque le bourdonnement de l'alcool fut chaud dans leurs veines. « C'est pour ça que Crabbe et Goyle se comportaient si étrangement cette nuit-là ? »
— « Mm hm, » confirma Hermione, prenant une autre gorgée joyeuse de son verre. « Dommage que tu ne sois pas réellement l'héritier de Serpentard ; cela aurait valu la peine des mois passés à préparer du Polynectar. »
Il gémit. « Je me sens complètement idiot. Alors, euh, où étais-tu pendant tout ça ? »
Elle hésita, le rougissement lui montant aux joues. « Oh. Euh. J'étais toujours dans les toilettes … »
Il haussa les sourcils par-dessus son verre. « Continue »
Elle soupira avec résignation. « ... transformé en le chat de Millicent Bulstrode. »
Et puis Drago riait plus fort qu'elle ne l'avait jamais vu, et elle ne pouvait s'empêcher de se joindre à lui, la tête tombant en avant et les épaules tremblantes.
Lorsqu'ils récupérèrent, il la regardait avec une expression étrange et lointaine dans les yeux.
— « Ton, euh, verre est vide », dit-elle, sentant ses joues chauffer.
Il lui fit un sourire, attrapa la bouteille de Whisky Pur Feu et la porta directement à ses lèvres.
— « Hé ! » Hermione haleta, remuant son verre vide vers lui. « Espèce de brut ! »
Il roula des yeux et lui tendit la bouteille. « Je peux la récurvite pour toi, si tu es vraiment si inquiète. »
— « Je peux le faire moi-même si je le souhaite », dit-elle obstinément, et il sourit. « Mais non, tu as raison, je ne suis pas si inquiète. » Elle le porta à sa bouche et but une longue gorgée, ses lèvres pétillantes comme si elles pouvaient sentir où se trouvait sa bouche, quelque chose dans sa poitrine sursauta alors que l'alcool brûlait. Drago la regardait, les yeux rivés sur sa gorge, et elle rougit.
— « Tu réfléchis fort », dit-elle. « Finissons-en. »
Il s'éclaircit la gorge. « Il y a quelque chose que je veux te montrer, » dit-il doucement.
— « Est-ce que cela fait partie de l'échange ? » demanda-t-elle, et il a hoché la tête. « Eh bien. Je te montrerai le mien si tu me montres le tien. »
Il renifla. « Tu gardes le cap. Est-ce que… tu te souviens du jour où nous avons partagé ce manuel dans la bibliothèque ? La première fois, je veux dire », déclara-t-il un peu hésitant.
Elle rit, baissant la bouteille et la lui rendant. « Bien sûr. Tu as passé tout ton temps à me dire de me débarrasser de mes cheveux. »
— « C'était gênant », souligna-t-il avec un sourire narquois. « Eh bien, tu te souviens de ce que tu m'as demandé, en échange du partage du manuel ? »
Hermione se creusa la tête mais ne put que se rappeler le souvenir de leur dispute pour savoir qui avait vu le manuel en premier. Elle sourit. « Non. Allez, qu'est-ce que j'ai dit ? »
Et il sortit un morceau de parchemin de sa poche de poitrine. « Tu as demandé à voir mon essai « Si j'étais un moldu ». Je… » Il hésita minutieusement, ses yeux tombant sur le parchemin qu'il tenait à la main. « J'ai refusé. Mais maintenant, j'aimerais que tu le lises. Je… si tu veux. »
Ses yeux s'écarquillèrent comme des soucoupes.
C'était l'essai qui l'avait amené à lui demander de l'aide à la bibliothèque tous ces mois auparavant.
C'était l'essai qui avait suscité la confusion et la colère lorsqu'il avait reçu une note élogieuse de « O ».
C'est l'essai qui a tout déclenché.
Et si elle avait pensé qu'elle voulait le lire à l'époque… ce n'était rien comparé à ce qu'elle ressentait maintenant.
— « Es-tu sûr ? » Sa respiration s'accéléra de manière imperceptible. Enfin, c'est ce qu'elle espérait.
— « J'en suis sûr », dit-il doucement, mais il tripota l'essai pendant un moment encore, comme s'il était incapable de s'imaginer en train de le lui remettre.
Hermione sauta de son canapé et s'installa les jambes croisées sur le sol devant Drago, éliminant ainsi l'espace entre eux. « Tu sais, » rit-elle doucement. « C'est probablement de la triche, en ce qui concerne les règles du jeu. Ce n'est pas vraiment un secret si tu voulais me le montrer de toute façon. »
Il la regarda. « Si tu ne veux pas le lire, ne le fais pas »
— « Non, » dit-elle d'un ton enfantin, et elle lui arracha le papier pendant qu'il souriait narquoisement. Un sourire coupable, un battement de compréhension, puis elle le déplia doucement. Drago glissa du canapé pour venir la rejoindre sur le sol, et elle le tendit pour qu'il puisse voir.
— « C'est... plus une histoire qu'un essai », expliqua-t-il. « Et ce n'est pas très bon, pas vraiment. C'est idiot, tu sais, tu n'as probablement même pas envie de… »
Hermione posa doucement une main sur son bras. « Je veux le lire », dit-elle doucement. Il regardait, les dents s'inquiétant sur sa lèvre, du rose sur chaque joue. Et elle se tourna vers la feuille de parchemin, couverte d'une écriture instable, truffée de ratures.
Elle prit une profonde inspiration.
Si j'étais un Moldu.
Si j'étais Moldu, j'aurais dix-sept ans. Si j'étais Moldu, je mesurerais 1,80 mètre, avec des cheveux blonds et des yeux gris, avec le nom d'une constellation. Si j'étais Moldu, je me réveillerais chaque matin dans une maison du Wiltshire, où mes deux parents me retrouveraient pour le petit-déjeuner, et le journal du matin serait livré par un homme coiffé d'un chapeau de facteur. Et je n'aurais pas peur.
Je serais en dernière année au lycée avant d'aller à l'université. Je pense que j'aimerais y étudier la chimie, découvrir comment différentes substances interagissent, comment les choses s'emboîtent. Comment je m'adapte. J'aurais passé la majeure partie de mon adolescence dans une école, entourée d'autres Moldus, étudiant les mathématiques, la littérature et les sciences, et je ne serais pas seul.
Si j'étais moldu, je prendrais le bus, ou une voiture, ou je ferais du vélo pour aller à l'école tous les matins. Je peux pratiquer un sport avec mes amis pendant les récréations, comme le football, le rugby ou le cricket. Quelque chose qui se passe sur le terrain. Je pourrais rejoindre un club. J'ai entendu dire que les échecs moldus ne sont pas si différents. J'aurais acheté de la nourriture à la cantine, j'écouterais la radio, j'écrirais avec un stylo et je porterais un uniforme, peut-être un blazer et une cravate. Aucune robe en vue. Si j'avais froid, je devrais porter un manteau, et si j'avais trop chaud, je ne pourrais rien y faire, et si je laissais quelque chose à la maison, je devrais me débrouiller. Et ce serait bien.
Je n'aurais pas été élevé pour juger les autres sur la pureté de leur naissance, sur la pureté du sang dans leurs veines. Je n'aurais pas suivi aveuglément ce que mes parents m'ont dit. Je n'aurais pas perdu d'amis dans une guerre insensée qui, en fin de compte, n'a jamais eu de sens.
Si je faisais des erreurs, ce serait de dire la mauvaise chose, d'échouer examen ou un exercice, ou de m'embarrasser devant une fille.
Si je faisais des cauchemars… je me réveillerais et je saurais que les choses dont j'ai rêvé n'étaient pas réellement des choses que j'avais vues.
Si j'avais une marque sur le bras, ce serait parce que j'avais payé un tatoueur pour la mettre là avec une aiguille et de l'encre. Et ça aurait fait mal, mais pas autant.
Et surtout, je serais libre. Libre d'attentes. Des regrets. Parmi les préjugés que je m'efforce maintenant de corriger. Libre d'être obligé de faire des choses contre ma volonté.
Si j'étais Moldu, je serais toujours moi. Mais j'aurais eu le choix.
Et j'en aurais fait de bons.
Hermione ne réalisa pas qu'elle pleurait jusqu'à ce qu'une larme glisse le long de sa joue et éclabousse le parchemin.
— « Drago… » murmura-t-elle.
Il la regardait, rougissant toujours avec anxiété. « C'est … bien ? »
Sans voix s'enfouit contre son épaule. Sa posture raide s'adoucit bientôt à son contact, ses bras venant s'enrouler autour de sa taille. « C'est magnifique », lui dit-elle, pressée contre sa peau, le cœur battant. « Merlin, si tu m'avais montré ça quand je te l'avais demandé… je ne pense pas que j'aurais pu croire que c'était ton écriture. »
Elle se redressa, relâchant son emprise sur lui mais se retrouvant incapable de lâcher la dissertation. « Pas étonnant que McGonagall t'ai donné cette note ! » elle rit en s'essuyant les yeux. « Je n'arrive pas à croire que tu m'as fait pleurer le soir du Nouvel An. »
— « Ça a été une année merdique », dit-il doucement. Il tendit la main et, dans un geste si intime que tout ce qu'Hermione pouvait faire était de la fixer, stupéfaite, il essuya une larme de ses cils inférieurs. « Mieux vaut en finir avec toutes tes larmes avant minuit, si tu me demandes ton avis, » murmura-t-il.
Elle renifla et essaya de lui rendre l'essai, mais il lui fit signe de s'en aller.
— « Garde-le », dit-il. « J'en ai un autre exemplaire. »
Ses lèvres tremblaient. « Merci d'avoir partagé cela avec moi. »
Elle ne savait pas trop comment se remettre de ce choc émotionnel. Avoir lu un récit aussi personnel de ses expériences, écrit d'une manière si crue… C'était une sorte d'intimité qu'Hermione n'avait jamais ressentie auparavant, et elle se sentait soudain mal de ne pas le serrer dans ses bras. C'était comme si le fil de connexion qui s'était approfondi et renforcé de jour en jour était maintenant sur le point de les rapprocher, fatigué qu'ils gardent leurs distances. C'était trop. Ce n'était pas suffisant.
— « Tu n'as pas besoin de me révéler ton secret si tu ne le veux pas, » dit finalement Drago, interprétant mal son expression tourmentée.
Oh mon Dieu. Comment avait-elle oublié ?
Drago a dû voir son visage s'effondrer car il tendit timidement la main, touchant son poignet. « Honnêtement. Tu n'es pas obligée, » dit-il doucement. « J'étais prêt à partager cet essai avec toi, je ne veux pas te forcer à révéler quelque chose que tu n'es pas… »
— « Je veux te le dire », la confession jaillissant d'elle comme un soupir de soulagement. Et c'était vrai. Vraiment. Que ce soit une bonne décision ou non, elle se sentait obligée de raconter à Drago ce qui s'était réellement passé au Terrier. Elle ne savait pas pourquoi, et elle ne savait pas vraiment comment l'exprimer avec des mots, mais sa relation avec Drago avait été honnête depuis le début, et cette chose, entre toutes, était probablement plus importante qu'elle ne lui donnait de crédit.
Elle voulait tout lui dire.
Une bûche dans la cheminée sifflait et sautait sous les flammes.
Une profonde inspiration. Inspiration. Expiration.
Elle pourrait faire ça. Elle lui attrapa la bouteille de Whisky Pur Feu et en but une dernière gorgée avant de se tourner complètement vers lui.
— « Je sais que j'avais dit que je te raconterais ce qui s'est passé à Noël, mais cela a commencé bien avant », a-t-elle admis.
Drago resta silencieux, les yeux fixés sur elle, la lumière du feu projetant des ombres dansantes sur sa peau.
— « Tu te souviens de ce que je t'ai dit après la fête des Poufsouffle ? » demanda-t-elle doucement. « À propos des… démangeaisons ? »
Il émit un léger bruit de reconnaissance, les paupières baissées comme s'il ne s'en souvenait que trop bien. « Oui, » dit-il timidement.
— « Eh bien… je me souviens de la première fois que cela s'est produit », a-t-elle déclaré. « La guerre était finie et nous étions retournés au Terrier. Je me souviens que tout cela semblait… tellement décevant. Nous avons passé un an dans une tente, pour l'amour de Dieu, à chasser des fragments de l'âme du Seigneur des Ténèbres, et ensuite nous avons juste dû… rentrer chez nous ? »
Il rit, ses ongles tapant distraitement contre le bord de son verre.
— « Mais quand nous sommes rentrés et que tout le monde s'est couché, Ron est resté avec moi. Nous sommes sortis, avons trouvé un banc et nous avons parlé. Je suppose que c'était le genre de conversation, euh, de retrouvaille. Mais on a fini par parler de tout, de toute l'année, de son frère, de mes parents… Et je me souviens que j'avais pleuré. Je ne savais pas quoi faire pour restaurer leurs souvenirs, et j'avais en quelque sorte… besoin de réconfort. Mais euh… Ron m'a embrassé. Et, euh, il y avait ce… picotement. Comme la chair de poule, mais pas la bonne. »
Ses yeux étaient si sombres alors qu'il but une autre gorgée de Whisky, le regard fixé intensément sur elle.
— « Ça a commencé comme ça. Et je me suis dit que ce ne serai pas le cas à chaque fois, tu sais. C'était suffisamment subtil et assez rare pour que je puisse l'ignorer. Mais depuis mon retour à Poudlard… C'est de pire en pire. Et à Noël, chaque fois qu'il me tenait la main… cela arriverait. Je me sentais tellement mal. C'est un problème avec moi, tu sais, ce n'est pas de sa faute. Et il a toujours été si patient, vraiment, il était si gentil… » Elle s'interrompit, les yeux fixés sur son verre. « Cela lui briserait le cœur. »
— « Et puis c'est arrivé le jour de Noël », a-t-elle poursuivi. « Et je ne sais pas, peut-être qu'il était fatigué, peut-être que nous avions trop bu, ou peut-être que cela durait depuis trop longtemps. Mais il m'a finalement posé des questions à ce sujet, et je… n'ai pas bien répondu. Je pense qu'il a essayé de me retenir, je n'en suis pas trop sûre. Tout est flou. Mais je sais que je l'ai perdu avec lui. Et je lui ai dit que je retournais à l'école parce que nous avions besoin d'une pause. Et puis… »
Elle se tut, l'embarras étouffant ses sens.
— « Hermione ? »
Elle poussa un long soupir. Voilà. Le point de non-retour. L'anxiété coulait dans ses veines. « Il m'a demandé si cela avait quelque chose à voir avec… toi. »
Il cligna des yeux en signe de compréhension. « Oh… »
— « Je lui ai crié dessus pour ça », a-t-elle admis. « C'est à peu près au moment où George a dû entendre ton nom. Et puis je suis partie en trombe, et j'ai probablement marqué mentalement Harry et Ginny pour toujours en faisant irruption dans leur chambre, mais je… » Elle secoua la tête. « C'était horrible. Je ne sais même pas si nous sommes toujours ensemble. » Sa voix se réduisit à un murmure. « Et je ne sais plus ce que je veux. »
Ils restèrent assis dans un silence assourdissant pendant un moment. Hermione tourna la tête pour regarder les flammes lécher le dessous de la bûche dans la grille, son cœur battant à un rythme saccadé dans sa poitrine.
— « Pourquoi… » Drago interrompit le silence, se lécha les lèvres et essaya à nouveau. « Pourquoi penserait-il que j'ai quelque chose à voir avec ça ? » murmura-t-il
La tension s'épaissit si instantanément que c'était comme si elle essayait soudainement de respirer avec de la mélasse, son cœur trébuchant sous la pression négative. « Je… je ne pense pas pouvoir répondre à ça, » dit-elle à bout de souffle.
Elle le regarda, impuissante. Une mèche de cheveux était tombée sur un œil qu'elle voulait dégager derrière son oreille.
— « S'il te plaît, ne m'oblige pas à répondre à ça », murmura-t-elle.
Et il ne le fit pas. Il continuait simplement à la regarder avec ses yeux gris silencieux, des yeux qui avaient vu le pire et le meilleur d'elle, et toute une myriade d'autres infinis entre les deux.
— « Je suis une personne cruelle », souffla-t-elle, incapable de détourner le regard. « Ron a été tout simplement gentil avec moi. Il est merveilleux. Mais je ne peux pas être ce qu'il veut que je sois. Et à la place, je finis par le repousser, et lui crier dessus, et exiger que nous fassions une pause, et lui dire de ne pas me contacter, et… »
Il était si proche.
— « Je ne comprends tout simplement pas », haleta-t-elle, un éclair de clarté la frappant profondément. « Pourquoi je ne peux pas… pourquoi je ne peux pas le vouloir… de la façon dont je… je veux que tu… »
Les yeux de Drago s'écarquillèrent et sa main jaillit, saisissant son poignet si fort qu'elle haleta. « S'il te plaît, ne le dis pas, » s'étouffa-t-il.
Elle le regarda, impuissante. C'était comme si l'air autour d'eux était devenu encore plus lourd, encore plus alourdi, aspirant ses poumons comme une marée à chaque respiration. Elle ne pouvait pas détourner le regard, et soudain elle se demanda depuis combien de temps il avait ces deux petites taches de rousseur pâles sur l'arête de son nez, et comment elle n'avait jamais vu cette petite traînée bleu clair dans ses yeux auparavant, et quand exactement elle s'était suffisamment rapprochée pour le remarquer.
— « Pourquoi pas ? » dit-elle d'une voix irrégulière, l'adrénaline rugissant dans ses veines. Elle était étourdie, détachée.
— « Parce que je… » Il déglutit lourdement, la colonne de sa gorge tremblant. « Je ne pense pas que tu saches ce que ça va me faire, » murmura-t-il, si doucement qu'elle faillit le rater.
Son cœur battait à tout rompre, prêt à sortir de sa poitrine. Le Whisky Pur Feu lui brûlait la bouche, la gorge et le ventre, et d'une manière ou d'une autre, encore plus bas.
Et ses yeux brûlaient quand même.
Son regard tomba, spontanément et inévitablement, sur ses lèvres.
— « Drago, » souffla-t-elle.
Et puis sa main était dans ses cheveux et ces belles lèvres désespérées étaient sur les siennes.
Et là, sur le sol de la Salle sur Demande, devant un feu flamboyant, alors que l'horloge sonnait minuit le dernier jour de l'année la plus tumultueuse de sa vie, les bras en bandoulière autour du cou d'un garçon qu'elle était censée détester, Hermione réalisa qu'il y avait encore tellement de choses qu'elle ne savait pas.
Parce que cet instant contenait un monde, non, oublions ça, tout un univers de choses qu'elle n'avait jamais ressenties auparavant.
C'était du toucher, et c'était de la chaleur, et c'était une sensation pure et brute, avec les mains fortes de Drago contre sa peau et son corps contre le sien, une pression qui la soulevait plus haut qu'un cerf-volant et tout aussi vertigineuse. Ses mains se crispèrent sur sa chemise, le tirant encore plus près, désespérées et sans excuse dans ses respirations haletantes et ses baisers furieux. Ses lèvres étaient aussi douces qu'elles en avaient l'air, mais il y avait une fermeté électrisante dans le glissement de sa langue et la main dans ses cheveux qu'elle sentait jusqu'aux orteils, une sorte de choc statique sans fin qui lui faisait couler des bruits traîtres de sa bouche, ses doigts s'enroulant dans ses cheveux doux, son corps se fondant comme un déversement.
C'était ardent, plus ardent encore que l'alcool, et Hermione en fut immédiatement, irrévocablement consumée.
Il poussa un soupir vulnérable et poursuivit ses lèvres comme si elle était son seul espoir d'oxygène. Sa main, la main de Drago, était contre sa cuisse, sa chaleur déferlant à travers sa jupe, chaque minuscule potentiel d'action de chaque minuscule cellule de son corps pétillant jusque dans ses os comme un fil sous tension. C'était comme s'il avait attendu ce moment précis, et il était déterminé à mettre chaque point de son être dans ce baiser, celui-là, parfait.
Était-ce ainsi que l'on devait se sentir ?
Et puis le bout des doigts de Drago glissa sur sa taille, effleura le dessous délicat de sa côte inférieure, et sa respiration se coupa, et elle ne put penser à rien d'autre qu'à autre chose.
Elle s'agrippa à lui, ses ongles lui ratissant le cuir chevelu, et il laissa échapper un bruit semblable à celui d'un homme blessé, la pressant contre le siège du canapé avec un souffle qui bégaya et se précipita entre des baisers désespérés et dévorants. Hermione pouvait ressentir son désir comme une chose tangible, et cela faisait monter en elle le sentiment le plus étrange en réponse, comme si d'un coup elle voulait le posséder, et être possédée par lui, encore et encore et encore jusqu'à ce qu'elle ne soit plus tout à fait sûre de savoir où cela avait fini et commencé.
Et peut-être que c'était de là que venait cette audace sans faille, lorsque les doigts de Drago effleurèrent le bouton du haut de sa chemise, où tout ce qu'elle pouvait faire était d'haleter « oui » contre sa bouche, succombant entièrement à la pression enivrante de ses mains contre sa peau et le pompage du sang dans ses veines.
Pour la première fois, son cerveau ne connaissait pas les mots. Il n'y avait qu'un besoin désespéré et primitif, un désir de toucher, de goûter, de ressentir… Et quand elle se cambra vers lui, les plans durs de son corps affleurant chaque centimètre d'elle, elle réalisa qu'elle pouvait ressentir son indéniable excitation physique contre sa hanche. Mais cela ne l'a pas effrayée. Au lieu de cela, il n'y avait rien d'autre qu'une anticipation, non, un désir, de le voir et de le sentir, contre elle, en elle…
Et puis il se pencha pour l'embrasser dans le cou, ses lèvres se pressant exactement au même endroit que Ron avait toujours l'habitude de faire, et...
Ron.
Oh mon Dieu.
Son corps se raidit sous le choc et Drago se figea, alarmé. « A… ça va ? » demanda-t-il à bout de souffle, les pupilles dilatées, les yeux écarquillés et la peau rouge.
Il y eut un rugissement dans les oreilles d'Hermione, comme si elle avait du mal à entendre ses propres pensées. Putain. Comment pouvait-elle…
Elle s'éloigna de lui, les mains tremblantes alors qu'elle essayait de refaire le bouton du haut de sa chemise, la poitrine haletant. « Je suis vraiment désolé, Drago, je n'ai pas… je n'aurais pas dû, je veux dire… tu… je… je ne pouvais pas, pas avec Ron, j'ai juste... »
— « Hermione… » plaida-t-il, mais elle avait déjà attrapé sa cape et sa baguette, luttant pour se calmer.
— « Je suis désolée », dit-elle avec autant de sang-froid qu'elle pouvait le faire grâce à son pouls fulgurant et à sa voix tremblante. « Je… Cela ne peut plus arriver », souffla-t-elle.
Et avant qu'elle puisse changer d'avis au regard blessé et confus dans ses yeux, elle tourna les talons et courut.
La vie d'Hermione commençait à ressembler à une peinture à l'huile qui s'écaillait.
Juste au moment où elle pensait comprendre ce qui se passait autour d'elle, une autre couche de peinture s'écaillait et elle se retrouverait confrontée à ce qu'il y avait réellement en dessous.
La démangeaison – un signe que quelque chose n'allait pas. Son amitié avec Drago – une attirance indéniable. Et sa relation avec Ron – une amitié qui comptait tellement que l'appeler autrement que par amour pourrait la faire cesser complètement.
Et Hermione commençait à s'inquiéter d'être une lâche pour avoir toujours fui ces vérités.
Après cette nuit fatidique dans la Salle sur Demande, elle avait bel et bien cédé à sa peur, retournant en courant à la Tour de Gryffondor et s'installant dans les rideaux sécurisés de son lit à baldaquin. À un moment donné, elle cesserait d'être mélodramatique, et à un moment donné, elle élaborerait un plan, et à un moment donné, elle trouverait comment mener sa vie quotidienne en sachant qu'elle était attirée sans retenue par Drago Malefoy, et que les baisers lui avaient été la chose la plus exaltante qu'elle ait jamais vécue…
Pause.
Pour l'instant… elle devait considérer à parts égales la pure joie et la pure terreur de ce qui venait de se passer. Et la façon dont elle avait couru.
Elle s'enfouit sous sa couette, se sentant vraiment comme une lâche, mais au moins au chaud et en sécurité.
Elle ne pleurerait pas.
Dieu merci, la rentrée ne tarderait pas à arriver.
Hermione ne contacta Drago au cours des jours suivants, et il n'a pas non plus tenté de lui parler. Ils orbitaient au sein du même système solaire, mais seulement à distance, comme s'il s'agissait de satellites tournant résolument leur regard ailleurs.
Quoi qu'il en soit, chaque aperçu de lui envoyait un pétillement statique jusqu'au bout de ses doigts, se souvenant trop bien de la pure magie qui avait été ces moments fugaces avec ses mains sur son corps et ses lèvres contre les siennes. Son cœur battait à tout rompre au moindre souvenir, et pourtant, il s'effondrait dans sa poitrine au rappel inévitable de l'expression de son visage lorsqu'elle avait couru.
Même après que le choc initial soit passé, l'ampleur de ce qui s'était passé entre eux la terrifiait. C'était comme si son attirance pour lui s'était manifestée très soudainement en elle, et maintenant elle était là pour de bon, faisant basculer même les pensées ou les actions les plus ordinaires dans une débauche de confusion et d'incertitude. Et à travers tout cela, il y avait la culpabilité d'avoir laissé les choses avec Ron – la peur de ne pas savoir où elles étaient, ce qu'elles seraient…
Elle était tellement en désordre émotionnel qu'elle ne pouvait pas commencer à tout gérer. Au lieu de cela, elle passait ses nuits à regarder les tentures au-dessus de son lit avec des souvenirs et des peurs s'échappant de ses yeux écarquillés à la place des larmes, rejouant et rejouant jusqu'à ce qu'elles soient sèches et douloureuses et que la seule chose qu'elle puisse entendre soit le son de son cœur. Engourdissement. C'est ce que c'était.
Elle ne pleurerait pas.
La seule chose à laquelle elle pouvait penser pour retrouver un semblant d'équilibre était de se donner un peu d'espace. Un peu de temps et de distance l'aideraient à retrouver l'Hermione qu'elle connaissait le mieux, l'Hermione qui était assez heureuse avec un petit ami qu'elle ne voulait pas toucher, l'Hermione en qui elle pouvait avoir confiance pour ne pas boire trop de Whisky Pur Feu et embrasser un garçon beau et dangereux, peu importe les paroles belles et dangereuses qu'il prononçait.
C'est ainsi que les derniers jours avant la rentrée l'ont vue se lancer dans le travail scolaire, prenant une longueur d'avance sur les préparatifs de ses ASPIC. Heureusement, Drago semblait éviter la bibliothèque, alors elle pouvait s'installer à leur table chaque matin sans craindre d'être dérangée, et travailler tard dans la nuit, ne s'arrêtant que pour se faufiler dans les cuisines pour manger. Aussi productive soit-elle, elle ne pouvait s'empêcher ne plus prendre soin d'elle, faisant des commentaires sur ses cheveux ou essayant de poser des questions sur ses devoirs sans laisser entendre qu'il voulait son aide.
Il lui manquait déjà.
Cela faisait trois jours.
Et ce qui était pire que ça, c'est qu'il lui avait fallu jusqu'à ce moment-là pour réaliser que Ron ne lui avait pas manqué du tout.
Bien trop tôt, c'était le dernier jour des vacances.
L'anticipation du retour de Ron à l'école, et la conversation imminente sur ce qui était exactement arrivé à leur relation, et où ils étaient censés aller à partir de maintenant, avaient donné à Hermione le sentiment d'être en état d'alerte toute la journée.
Malheureusement, le coucher du soleil n'a absolument rien changé à cet état, et finalement, à une heure du matin, après s'être retournée pendant plusieurs heures, Hermione glissa ses pieds hors du lit et décida de partir errer.
Les passages du château étaient gelés avec seulement un pull tricoté par-dessus son pyjama, mais un sortilège de réchauffement a heureusement fait l'affaire. C'était tout aussi bien que le château fonctionne avec un personnel aussi limité, pensa-t-elle, car cela lui donnait une excuse pour ne pas se désillusionner. Aussi effrontée qu'elle se savait, c'était comme si elle ne parvenait pas à s'en soucier. L'engourdissement en était la garantie.
Les portraits essayaient de lui parler, comme ils le faisaient assez souvent, mais elle ne se sentait pas d'humeur à les divertir, pas ce soir. Alors qu'elle tournait délibérément un coin et s'approchait de l'escalier principal, elle se rendit compte qu'elle avait l'impression qu'elle devait faire quelque chose.
Avant qu'elle ne s'en rende compte, elle avait atteint le troisième étage, tourné dans un couloir, pris à gauche, et...
Là.
La salle des artefacts des études moldues.
Du coton s'épanouissait dans sa gorge, mais elle s'y serrait. Elle ne pleurerait pas.
La salle des artefacts était tout aussi en désordre qu'elle l'était au début de l'année. De toute évidence, cela n'avait pas été considéré comme une priorité. Les dégâts, la destruction, la haine, la cruauté – tout était toujours là, écrit dans un alphabet de verre brisé, de métal tordu et de plastique brûlé.
Ses pieds la portèrent avant que son esprit ne puisse protester.
Il faisait encore froid.
Elle leva une main soudain tremblante pour pointer sa baguette vers le seul objet reconnaissable dans la pièce. Le coin cassé de la plaque d'immatriculation du taxi Hackney.
— « R-reparo », murmura-t-elle en tremblant.
Rien.
Elle ne pleurerait pas.
Mais alors qu'elle s'asseyait, soudain minuscule comparée au paysage de destruction, il devenait de plus en plus difficile de maintenir ce mantra.
Ses doigts traînaient dans la poussière.
La salle des artefacts moldus avait été détruite par quelqu'un qui voulait effacer de l'histoire l'existence de personnes comme elle. Des gens qui n'appartenaient pas à ce monde. La salle des artefacts avait été rasée.
Et cela n'avait toujours pas été déclaré suffisamment important pour justifier une réparation. Pas encore.
Et cette connaissance était gravée dans son cœur comme l'un des milliers d'éclats de verre qui l'entouraient. Hermione ne pouvait pas laisser mentir son chagrin. Elle était réparatrice.
Alors pourquoi, ne pouvait-elle s'empêcher de penser, ne voulait-elle pas arranger les choses entre elle et Ron ?
Y avait-il une chance que leur relation soit née de difficultés, de proximité, de désespoir ? Elle savait qu'elle ne s'était jamais sentie aussi proche de lui que dans cette tente l'année dernière, si nécessaire à lui, si besoin de lui. Et maintenant, la pression était retombée, leurs horizons s'étaient élargis, le dur béton avait disparu…
D'autres fleurs avaient éclos.
Cela ne lui semblait plus… si spécial.
C'était comme si Ron était...
Comme s'il avait toujours été censé l'être…
Un ami.
La prise de conscience naissante grandit dans sa poitrine comme une douleur, inclinant ses épaules sur elles-mêmes, ses bras s'enroulant autour de son torse pour essayer de la retenir.
Elle ne pouvait pas abandonner sa détermination à réparer le château.
Elle ne pouvait pas abandonner son affection pour Drago.
Elle ne pouvait pas abandonner son chagrin pour ses parents.
Mais c'était cruellement, terriblement facile de lâcher Ron.
Son cœur fit un bond.
Oh mon Dieu, ses parents.
Où seraient-ils maintenant ? Hermione avait changé leurs noms, avait implanté ce faux rêve, cette envie de s'enfuir en Australie… Elle avait effacé son existence même de l'esprit des gens qui l'avaient mise au monde. Même après tout cela, il n'y avait aucune garantie réelle qu'ils s'en sortiraient. Et même s'ils l'avaient fait…
Bien. Hermione connaissait la magie. Elle savait qu'elle brandissait une arme mortelle.
Si, par miracle, elle était capable de les retrouver… Si, par un autre miracle, ils lui laissaient suffisamment de temps dans la journée pour l'écouter s'expliquer, et lui permettre d'essayer de les guérir… Et si, par le plus grand miracle de tous, les dégâts étaient réversibles…
Il y avait une chance qu'ils ne veuillent plus jamais avoir affaire à elle après ce qu'elle leur avait fait.
Ils lui manquaient tellement.
Et c'est là, dans ce qui était autrefois une salle d'artefacts présentant les merveilles du monde dans lequel Hermione avait grandi et aimé si férocement, qu'elle s'est finalement laissée tomber en morceaux.
C'était comme si elle avait oublié à quel point c'était bon de pleurer.
Pendant quelques minutes, elle pouvait céder pleinement à la peur d'être seule, brisée et incomprise, et crier tout cela avant que son cerveau logique ne reprenne le dessus et ne la ramène à son calme.
Alors elle s'est assise au milieu de la terre, des décombres et du carnage et a sangloté.
C'était pathétique, misérable et laid, mais c'était aussi la catharsis dont elle avait désespérément besoin. Quelques minutes pour être seule, quelques minutes pour ne pas avoir à se retenir. Elle pouvait simplement se permettre de ressentir la solitude et la misère qui coulaient dans ses veines comme elles étaient censées être ressenties – avec force, brièvement et seulement de manière transitoire.
Elle posa sa tête contre les restes de ce qui aurait pu être une vitrine en bois et laissa les larmes couler sur son visage, le souffle haletant.
Et c'était merveilleux.