Texto de trabajo:

"¡Todos al suelo!"

Los disparos llenan el aire y Tim cae al suelo antes de que alguien más empiece a gritar. Lo cual hacen. Mucho. Es viernes por la tarde en el First Bank de Gotham y el lugar está lleno de civiles.

Y, evidentemente, ladrones de bancos fuertemente armados.

Boca abajo, examina rápidamente la escena. Dos hombres armados corpulentos con algunas armas automáticas pesadas, un tipo en la puerta, presumiblemente otro tipo que daba la vuelta para entrar en la bóveda. Todos con máscaras, todos con pantalones grises y camisas negras de manga larga. Estos muchachos están organizados; han hecho esto antes. Tendrán respaldo.

"¡Dinero en las bolsas!" El pistolero más cercano le grita a un cajero aterrorizado. "Si incluso piensas en poner un rastreador ahí, te volaré la maldita cabeza". Él dispara la cámara desde el techo para demostrar su punto y ella grita de nuevo.

Las balas no son de pequeño calibre. Cuando intervenga, tendrá que cuidarse mucho.

Las sirenas suenan unos treinta segundos después, provocando una serie de maldiciones por parte del tipo que está más cerca de la puerta. "Dense prisa", les gruñe a sus compañeros. "La pelusa está aquí".

"Distráelos", responde el pistolero más cercano. Señala vagamente a la gente agachada en el suelo. "Toma uno de ellos".

El tipo en la puerta le dice: "Cy, ya conoces el procedimiento", al otro pistolero, quien asiente y comienza a golpear a los clientes del banco con la punta de su rifle.

La mujer al lado de Tim comienza a llorar, y el pistolero se agacha para cerrar su mano alrededor del brazo de un niño pequeño, y entonces es cuando Tim se levanta.

"Vete a la mierda –", ruge el pistolero, y Tim levanta las manos y adopta la expresión más suplicante que puede reunir. /span

"Por favor, dejen ir a esta gente. Puedes tomarme como rehén, soy Tim Drake; bueno, ahora Drake-Wayne, pero mi padre es Bruce Wayne y puede conseguirte lo que quieras".

El rifle todavía está apuntando a él, pero siente que la atmósfera entre los pistoleros cambia. "Déjalos ir", repite, tratando de parecer asustado y dándose cuenta de que en realidad lo está un poco. Para los demás. Hay niños aquí, por el amor de Dios.

"¿Tu papá es Bruce Wayne?" pregunta el pistolero en voz baja y mortal. Detrás de él, Tim puede oír a su compañero colocando los tornillos en el cajero. Tiene que detener esto. Piensa, Drake. Dios, si tan solo estuviera vestido o tuviera algo encima, se habría encargado de esto incluso antes de que comenzara.

Estúpido, estúpido.

Él dice: "Así es".

"Bruce Wayne, ¿quién le da dinero a Batman?" Los ojos del chico están ahora iluminados por una excitación febril. "¿Ese Bruce Wayne?"

Tim da un paso adelante con las manos extendidas, trazando su ataque. "El único."

"Batman me quitó a mi familia", dice de repente el tipo, arremetiendo y clavando el cañón de su arma en el estómago de Tim. "Ponme en Arkham por cinco años; cuando salgo, descubro que se fueron a Canadá". Su voz baja a un tono aún más feo. "Tu papá les dio el dinero para hacerlo".

Tim apenas escucha, todos sus músculos están tensos, esperando el momento de atacar. "Oh."

"Sí, estaba realmente destrozado por eso. Imagínate que Wayne se sentirá similar cuando deje caer tu cabeza en el escalón de su entrada.

Ahora está al alcance de la mano. Tim dice: "Primero tendrías que pasar la puerta", lo que desanima al tipo durante la fracción de segundo que necesita. Levanta el arma, la gira y golpea a los chicos en las rodillas, luego le golpea en la cabeza con la culata. Es titanio; no hace tanto como pensaba.

Piensa, vale, hora del plan B, mientras el tipo escupe sangre, y luego le da un fuerte codazo en la plexo solar que lo hace tambalearse. Otro fuerte golpe en el cuello y un golpe en la cabeza y queda inconsciente.

Se agacha justo a tiempo para fallar el disparo dirigido a su cabeza desde el otro lado de la habitación. El siguiente le alcanza por poco el hombro y se lanza detrás de un podio mientras el otro pistolero abre fuego por completo. Tiene el corazón en la garganta; hay gente por todas partes. Dios, si uno de ellos recibe un golpe –

Simplemente no hay manera de jugar esto como un civil. La gente va a morir; tiene que hacer todo lo posible. Si Bruce estuviera aquí, probablemente tendría alguna manera fantástica de eliminarlos a todos sin que nadie se diera cuenta de que era él, pero Tim es el idiota que se dejó atrapar al aire libre, desenmascarado y sin dispositivos. Es Gotham. Ya debería saberlo mejor.

Una mano en su cabello lo levanta bruscamente y luego hay una espada presionada contra su garganta. "¿Crees que eres a prueba de balas, chico?" gruñe el segundo pistolero. "No eres a prueba de cuchillos, eso es lo que estoy pensando". Sin previo aviso, golpea la cabeza de Tim contra el podio con tanta fuerza que su visión se vuelve blanca. Dos veces.

Está bien, esto está empezando a ponerse mal. Si puede concentrarse, orientarse, maldita sea, no hay manera de que haya sobrevivido a todo lo que ha pasado sólo para ser atacado por unos idiotas ladrones de bancos que ni siquiera tienen poderes. –

El sonido de cristales rompiéndose, más gritos, un disparo, dos disparos, y la mano en su cabello de repente se suelta. Luego hay un brazo alrededor de él y él mira hacia arriba, lento y desorientado, tratando de distinguir a este nuevo atacante. Huele a cigarrillos, siente el roce del cuero áspero, ve la cara metálica roja – casco – oh, oh.

Dos disparos más, muchos más gritos, ¿la policía está entrando por la puerta? Y de repente se mueve, no solo, suspendido por algo. "Jason", se queja. "Yo lo estoy manejando. Déjalo ir."

O cree que eso es lo que dice. El mundo se está oscureciendo. "No tengo idea de lo que eso significa, chico. Esperar. Estarás a salvo en sólo un...

Se levanta y es recibido con dolor en la cabeza y el brazo. "Madrejoder –", sisea, mordiéndose la lengua. Ya no está en el banco. ¿Está... en un apartamento? En una cama desconocida, tamaño gemelo, una almohada y escasas mantas dispuestas con una vestimenta casi militar. Una cómoda, un armario, una mesa, todo limpio y cerrado, nada tirado por ningún lado.

Hay un mucho de cuchillos y pistolas en las paredes.

No está atado, lo que probablemente sea una buena señal. Entonces recuerda. Jasón.

"¿Tienes hambre?"

Jason está en la puerta, inclinándose como sólo él puede, con sólo un atisbo de ceño fruncido en su rostro. Su traje cuelga alrededor de su cintura, la parte superior del cuerpo envuelta en una camiseta negra raída. Se adhiere a sus brazos y abdominales y no deja mucho a la imaginación, se da cuenta Tim, y traga saliva porque cree que Jason probablemente pueda ver él se dio cuenta. Baja rápidamente la mirada y ve calcetines en los pies de Jason, lo que por alguna razón parece el aspecto más extraño de todo esto.

Él dice: "Um. ¿Dónde estoy?"

Jason se encoge de hombros. "Mi casa segura. Recibiste un par de buenos golpes allí atrás. Pensé que querrías descansar un poco antes de regresar".

"¿Por qué no me llevaste a casa?"

"Mi casa estaba más cerca", dice sin rodeos. "¿Pensaste que iba a arrastrarme hasta la mansión con tu peso muerto sobre mi hombro?"

Tim dice: "Sí, supongo que no". Se estira un poco y nota que tiene un vendaje en el brazo, donde le palpita. "¿Qué pasó con mi brazo?"

Jason resopla. "¿En serio? Guau. Deben haberte pillado bien. Ese payaso con un cuchillo te atrapó cuando entré por la ventana. No está mal. Doce puntos".

"Eh." Dice mucho sobre su vida que doce puntos sea en realidad un resultado bastante decente. Entonces sus ojos se abren como platos. "Jason, la gente del banco..."

"Están todos bien", asiente Jason. "La policía los sacó a todos justo después de que salimos bajo fianza. Está en todas las noticias". Aparentemente hay algo gracioso en eso, porque Tim ve las comisuras de la boca de Jason temblar, pero no tiene idea de qué se trata.

"De todos modos." Los ojos de Tim siguen los dedos de Jason mientras pasan por su cabello, tirando distraídamente de las puntas. "Perdiste algo de sangre y todo; Hice huevos".

La boca de Tim está inexplicablemente seca. Él dice: "Está bien".

"Entonces... bueno, estaré ahí fuera, si quieres un poco". Más tirones de cabello y Jason parece casi avergonzado, lo cual está lo suficientemente fuera de lugar como para que Tim se pregunte.

Revisa su teléfono y Bruce no ha llamado, lo cual es extraño en sí mismo. Seguramente ya habrá visto que Tim estuvo involucrado en el intento de robo. Se pregunta si tal vez él debería llamar, pero claro, Bruce probablemente espera poder cuidar de sí mismo. No ha sido lo mismo desde que Bruce regresó, y ahora que ya no es Robin, hay más tensión en su relación. Lo más probable es que Bruce no crea que un puñado de ladrones de bancos idiotas puedan entregarle su propio trasero como efectivamente lo hicieron. Bruce probablemente piensa que Tim es lo suficientemente inteligente como para no salir desarmado.

"Soy un idiota", dice en voz alta.

Desde algún lugar fuera de la habitación, oye a Jason decir: "No discuto".

Estúpido.

Se levanta de la cama y nota sus propios pies calcetines por primera vez. Luego quiere darse un puñetazo en la cara por el escalofrío que le recorre la espalda cuando piensa en Jason quitándose los zapatos, porque ¿en serio? ¿La estúpida persona que le gusta es realmente tan patética? ¿Que parece perfectamente platónico que Jason lo cosa y le ponga un vendaje de campo, pero quitarse sus estúpidos zapatos es de alguna manera íntimo?

Olvídalo. El olor a tocino flota en la habitación y de repente está hambriento. Sale de la habitación y parpadea ante la tenue iluminación exterior. El sol esta bajando; Debe haber estado fuera por un par de horas. La vista desde la sala de estar de Jason (él cree que eso es) es bastante espectacular. Hay chimeneas debajo de ellos, el puerto más allá y las luces del centro parpadeando justo más allá. Distrito industrial; debe ser. Se vuelve hacia Jason, que está empujando perezosamente salchichas en una estufa improvisada. "¿Es esto un apartamento?"

"Almacén", le dice Jason. "Solía ser una fábrica de dulces".

"¿Qué eres, Willy Wonka?"

Jason se ríe y asiente para sí mismo. "Ven conmigo... y estarás..." canta suavemente, sonriéndole a Tim a través del cabello que cae frente a su cara.

Tim le devuelve la sonrisa, sintiéndose completamente ridículo por ello. "¿Algo de eso para mí?" él pide.

"No, pensé en comerme un paquete entero de tocino y seis salchichas yo solo", dice Jason secamente. "Tengo que mantener mi figura de niña". Se acerca y empuja un plato por el mostrador en dirección a Tim. "Huevos", dice, como si Tim no pudiera identificar los bultos amarillos y blancos por sí mismo.

Los huevos están buenos. Tim se los come en unos cuatro bocados, y luego está el tocino y las salchichas, y es tocino de pavo, le dice Jason, porque arriesga su vida lo suficiente como para convertirse en un candidato para una cirugía de bypass, y Tim no sabe por qué es así todo esto. muy sorprendente, pero lo es. Todo se siente surrealista, como si estuviera en un sueño, con Jason siendo inexplicablemente doméstico, y en realidad ya había tenido este sueño antes, excepto que había menos ropa involucrada, y...

"Los testigos dicen que Caperucita Roja disparó siete tiros antes de secuestrar a Drake-Wayne. Para aquellos de ustedes que recién se unen a nosotros, estamos reportando en vivo desde el First Bank de Gotham, donde un intento de robo hoy condujo al secuestro del hijo de Bruce Wayne."

Tim parpadea ante la televisión.

"El renombrado justiciero disparó al criminal Cyrus Rhodes tres veces y a sus asociados dos veces. Los tres se encuentran actualmente en cirugía en Gotham General. Bruce Wayne se ha negado a comentar si Caperucita Roja se ha puesto en contacto con él personalmente para pedir un rescate..."

Se ríe y levanta una ceja burlonamente hacia Jason. "¿Estás tratando de presionar a Bruce, Jay?"

Los ojos de Jason se abren casi imperceptiblemente cuando usa el apodo; no lo hizo a propósito, ha escuchado a Dick llamarlo así muchas veces a lo largo de los años, especialmente antes de que supieran que estaba vivo. No está seguro de qué tipo de recuerdos le trae; si son buenos o malos.

"Sí, bueno, no iba a intentar secuestrar a Damian", sonríe Jason con ironía. "Pensé que eras mi mejor apuesta para conseguir un boleto para hacerme rico rápidamente de parte de mis queridos murciélagos".

"No puedo creer que me secuestraran y ni siquiera lo sabía".

"Soy así de sigiloso", se ríe Jason, recostándose en el sofá. "De hecho, hay opio en esa salchicha; Serás un cautivo babeante en poco tiempo".

Tim definitivamente no nota la forma en que su camisa sube alrededor del cuello, enmarcando sus pectorales y estirándose a lo largo del plano de su estómago. Desearía que Jason no llevara todavía la mitad de su traje; que tenía acceso a la vista de los huesos de la cadera de Jason asomando por encima de sus jeans.

Por otra parte, tal vez sea bueno que no lo haga. Hay un rubor subiendo por el costado del cuello de Jason como si supiera en qué está pensando Tim, y tamborilea con los dedos contra sus rodillas antes de saltar y quitarle el plato vacío a Tim.

"Oh, puedo..." Tim comienza a decir, pero Jason lo despide con un movimiento de cabeza.

"No tropieces, chico. Lavar platos no es lo más agotador que he hecho hoy".

Niño. Tim se estremece ante la palabra, no porque en realidad sea mucho más joven que Jason (Jason tiene veintiún años, o algo así, y Tim tiene dieciocho), sino porque tiene una idea bastante clara de a qué se refiere Jason. No estoy interesado.

Vuelve a mirar la televisión. "¿Entonces nadie murió?"

"Ni siquiera los cabrones que roban el lugar", dice Jason con gravedad. "Sin embargo, imagino que necesitarán algunas rótulas nuevas".

"Es difícil de conseguir en esta economía".

Jason se ríe. "¿Estás orgulloso?"

"¿Debería serlo?"

Él levanta una ceja mientras Jason se seca las manos y mira hacia otro lado para que Jason no lo vea sonrojarse. "Pensé que todavía estabas en el tren de Bruce cuando se trataba de 'usar fuerza letal' y todo eso".

Tim se encoge de hombros y fija la vista en la televisión. "Yo, eh – bueno, sí. Soy. Espero serlo".

"Convincente", dice Jason, y Tim se sobresalta cuando se da cuenta de que Jason está ahora inclinado sobre el respaldo del sofá, justo encima de él, con el codo apenas a un centímetro de su cabeza. Y no puede evitarlo: sus ojos se fijan en los tendones de las manos de Jason sin su permiso, y viajan por los brazos de Jason, sobre las redes de cicatrices nuevas y viejas que tiñen su piel como una pintura. Y luego el cuello de Jason (traga, la nuez de Adán se balancea, y Tim tampoco se lo pierde) y la boca de Jason, y los ojos de Jason, penetrantes y de color gris azulado, cálidos pero cautelosos.

Él dice: "Bueno, es complicado", y los ojos de Jason se van a la boca cuando habla.

"¿Sí?"

Puede sentir el aliento de Jason en su rostro. Huele a tocino, honestamente, pero también es de alguna manera increíble, y nuevamente sin consultar su cerebro, su mano va al brazo de Jason, sus dedos palpan el hueso de la muñeca de Jason. El toque envía un escalofrío de electricidad a través de él, calentándolo por todas partes y haciéndolo temblar al mismo tiempo.

Jason mira hacia abajo y frunce el ceño. "Tus manos están frías".

"Es, um..." va a quitar su mano, pero la otra palma de Jason de repente está allí, deteniéndolo, "como dijiste, pérdida de sangre, probablemente..." Jason se inclina, su nariz roza un espacio al lado del ojo de Tim. "- tal vez los huevos aún no han hecho efecto, o-"

La boca de Jason sobre la suya, sin besar del todo, pero Tim puede sentir todas las arrugas de sus labios agrietados y saborear su aliento en su boca y cuando cierra los ojos, siente que Jason aprieta ligeramente su mano.

"Jay", susurra, y el movimiento de sus labios desencadena algo, porque lo siguiente que sabe es que están besos, cálidos, húmedos, vacilantes e increíbles. La mano de Jason va hacia su cabello, pero deja de tirar y Tim gime sin querer.

Jason se separa con un escalofrío, manteniendo una mano firmemente sujeta al hombro de Tim y la otra va a pellizcarle el puente de la nariz. "Mierda."

La piel de Tim se siente como algo vivo, chispeando por todas partes, y es todo lo que puede hacer para no lanzarse del sofá y presionar contra cada cresta dura del cuerpo de Jason. "¿Qué... qué pasa?" jadea. Adivina y titubea. "No quieres…"

Los ojos de Jason se fijan en los suyos y deja de respirar. "Yo quiero."

Ahí está.

Tim deja escapar un suspiro tembloroso y sonríe, deslizando sus dedos por el brazo de Jason y debajo de la manga de su camiseta. Los párpados de Jason se cierran cuando Tim presiona su bíceps con sus uñas desafiladas. Este no es el Jason de sus fantasías, con manos ásperas, palabras más ásperas y movimientos suaves y seguros. Es mejor, en cierto modo, la tímida incertidumbre, la presión vacilante de la boca de Jason, la tensión en sus brazos que delatan lo fuerte que está herido, lo mucho que se está conteniendo.

Inspira algún tipo de valentía en Tim, y se levanta del sofá para inclinarse hacia adelante y darle un suave beso en la esquina de la mandíbula de Jason, justo al lado de su oreja. Jason toma aire y Tim roza el lóbulo de su oreja con los dientes, dejando que su lengua salga para recorrer el borde.

Luego se deja caer sobre los cojines y dice: "Vamos".

Los ojos de Jason están oscuros mientras camina lentamente alrededor del brazo del sofá, sin quitar nunca las manos de Tim. Se mueve para sentarse al lado de Tim, pero Tim lo arrastra hacia su regazo, empujando su traje hacia abajo alrededor de sus caderas hasta que puede meter las manos debajo de la camisa. Besa el cuello de Jason y presiona sus palmas contra la piel caliente en la base de las costillas de Jason; puede sentir dónde las fracturas se han curado de manera desigual, y eso realmente no debería excitarlo, pero Dios, sí lo hace.

Jason gime: "Tim, joder", como si se estuviera ahogando, como si Tim lo estuviera desarmando. Sus caderas se sacuden cuando Tim se pasa los dientes por el labio inferior, y cuando Tim lame su boca, lento y hambriento, finalmente pierde el control.

Tim dice: "Oh, oh", y de repente está aplastado contra Jason, hay una mano enredada en la parte posterior de su cabello. otra mano frotando círculos moretones en su cadera, y la boca de Jason está por todas partes, cubriendo sus orejas, su cuello, los dientes mordisqueando sus clavículas, la lengua deslizándose sobre la punto de pulso que le late con fuerza en la garganta. Está en celo contra Jason impotente, provocando un gruñido posesivo que no hace nada para aliviar su creciente excitación. "Oh, Dios mío, Jason, eres – Jason", jadea, temblando por todas partes cuando Jason se empuja fuera de él para tirar del resto de su cuerpo. se baja el traje y se sale de él. Solo lleva boxers debajo, lisos y negros, pero el corazón de Tim se acelera al verlo y tiene tanto calor que podría desmayarse. Está mareado... bueno, claro que lo está, lo apuñalaron hace como tres horas y ahora todo su suministro de sangre agotado corre hacia su pene. Tiene un pensamiento fugaz acerca de que esto no es un buen augurio para sus habilidades de supervivencia, pero Jason se levanta la camisa hasta la boca en el pecho y todos los pensamientos no relacionados con joder sí, vuela por la ventana.

Bruce frunce el ceño ante su bebida. Podría haber jurado que le había pedido a Alfred que comprara Blue Label; esto sabe a negro y eso simplemente no sirve.

"Me temo que el Blue Label está pendiente de entrega, señor", dice Alfred desde la puerta, interpretando sus pensamientos tan bien como los de cualquier psíquico.

Él suspira. "Eso está bien. Nos las arreglaremos".

"Me alegra mucho oír eso, señor", dice Alfred, sin una pizca de sarcasmo. "¿Has visto las noticias?"

"¿Te refieres a Todd y Drake?" Damian dice desde la esquina, donde comparte auriculares con Titus dormido. "Esos idiotas incompetentes. Espero que se maten entre ellos y nos ahorren el peso de su postura insípida".

"Sí, parece que Jason ha secuestrado al Maestro Timothy", asiente Alfred. "Marcia Mathers, de la Gazette, tiene muchas nociones espeluznantes sobre el destino del Maestro Timothy en sus manos".

Bruce sonríe ante su bebida. "¿Ella?"

"Debo decir, señor", dice Alfred, ocultando una sonrisa, "estoy empezando a preguntarme si el niño nos será devuelto en una sola pieza".

"¿De qué se ríen tontos?" Demanda Damian después de un momento, sacándose el auricular de la oreja. "¿Qué? ¿Que es tan gracioso? ¡Dímelo!"

Para consternación de Damian, Tim regresa unas horas más tarde. Por la cantidad de moretones en su cuello, Damian sospecha que Jason dio una gran pelea.

Es un pequeño consuelo