Aqui esta mi nueva adaptación espero les guste.

**Los personajes son de Stephenie Meyer y la historia al final les digo el nombre de el autor

CAPÍTULO TRECE

Asheville

Miércoles, 14 de marzo03:00a.m.

Ross colocó la orden de allanamiento en el blanco rostro de Victoria Sutherland, que permanecía fuera del camino, retorciéndose las manos sin poder hacer nada.

Usaron polvo para huellas, buscaron en los cajones, armarios, alacenas y colchones.

Dieron con tres armas de fuego no registradas, munición para todas ellas, cuatro catálogos de teatro con pelucas y accesorios para alterar rasgos faciales, un cinturón con una hebilla de afilado filo de navaja, y un par de botas en el porche trasero, con incrustaciones de lo que parecía ser vómito.

―¿Qué es esto, señorita Sutherland? ―preguntó Emmett, señalando las botas con un lápiz. Victoria vaciló, retorciéndose las manos.

―Sabemos que pertenecen a James ―dijo Zafrina suavemente―. Lo he visto usarlas yo misma. Muchas veces. ¿Por qué están cubiertas de vómito?

Victoris Sutherland temblaba.

―Humm, James me pidió que las limpiara.

―¿Cuándo fue eso? ―preguntó Zafrina.

―Hum, hum, el lunes por la mañana.

Emmett hizo una mueca y tiró el lápiz en una bolsa de evidencia. De ninguna manera del demonio, iba a escribir con esa cosa de nuevo.

―Así que, ¿por qué no las limpió? ―preguntó Emmett tímidamente.

―Hum, yo, eh, no pude.

―¿Por qué no, Victoria? ―presionó Zafrina suavemente.

―Yo, uh, lo intenté, realmente lo hice, pero me enfermaba. No podía acercarme lo suficiente para limpiarlas sin ponerme enferma.

Emmett vio que la mirada de Zafrina señalaba deliberadamente la cintura de Victoria, donde la mano de la mujer estaba visiblemente temblorosa.

―¿Cómo de cuantos meses está, señorita Sutherland? Victoria pareció desmoronarse ante sus ojos.

―D-d-dos meses. ―Las lágrimas corrieron por sus mejillas y se cubrió el rostro con las manos.

―¿Lo sabe el Detective Witherdale? ―preguntó tan suavemente como pudo.

―No ―sollozó ella y se frotó la cara con las palmas de sus manos―. Traté de decírselo. Pero... no quería otro bebé.

―Con cautela, Victoria se tocó la mandíbula y Emmett recordó claramente los moretones y machucones que había visto la noche que había ido en busca de James.

Emmett tenía un deseo profano de darle a ese animal una pequeña prueba de su crueldad. Porque, incluso para el gusto de Witherdale, una pequeña parte de su crueldad sería fatal.

Zafrina empujó suavemente a Victoria a una silla y se agachó junto a ella.

―¿Por qué no? ¿Por qué no iba a querer a su bebé?

Victoria se encogió de hombros, un espectáculo lamentable.

―Él sólo quiere a su hijo. Jimmy.

Zafrina puso una mano en la rodilla de Victoria, levantándola de inmediato cuando la mujer hizo una mueca.

―Victoria, ¿puedo ver su espalda?

Victoria agarró las solapas de su traje barato y se las apretó, creando un capullo alrededor de sí misma, meciéndose. Tenía los ojos cerrados y el cuerpo encogido como si quisiera ocupar el menor espacio posible.

―No.

―Por favor ―dijo Zafrina en voz baja―. Nosotros la podemos ayudar, Victoria. Usted no tiene que vivir así.

Victoria Sutherland la miró entonces.

Y Emmett supo que nunca olvidaría la mirada de desesperanza absoluta en los ojos de la mujer. Porque aterrada como estaba de quedarse, Victoria Sutherland tenía más miedo de irse.

―Sólo váyanse ―susurró con voz ronca―. Váyanse y déjennos en paz. Emmett se arrodilló sobre una rodilla. Tenía que intentarlo una vez más.

―Señorita Sutherland, ¿sabe usted dónde está James Witherdale? Ella vaciló, una fracción de segundo.

―No.

―Zafrina. ―El llamado vino de detective Volturi, desde el armario del dormitorio―. Aquí hay algo que deberías ver.

Zafrina señaló a uno de los oficiales uniformados.

―Vigílala. No dejes que toque nada.

Emmett estaba justo detrás de Zafrina y casi chocó con ella cuando se quedó parada justo en la puerta del armario. Los ojos de Emmett se ampliaron a medida que recorrían la sala.

―Buen trabajo, Aro ―murmuró Zafrina. El detective Volturi se limitó a asentir.

―Echa un vistazo dentro. Nunca he visto nada igual.

Ni Emmett. La habitación tenía cerca de cinco por diez, la larga pared estaba completamente cubierta por un espejo que iba desde el techo hasta el borde de un mostrador, que también corría a lo largo de la larga pared. Justo en el centro del tocador había un sumidero.

―Jamás tuve un armario con agua corriente ―comentó Zafrina suavemente.

―O muchas cabezas ―agregó Emmett. Era cierto. El tocador estaba lleno de cabezas de espuma de polietileno. Emmett conto diez de ellas. Cinco lucían pelucas, las otras cinco estaban calvas, por así decirlo. Algunas de las cabezas tenían bigotes, algunas tenían barba completa, perilla, patillas. En la base de cada cabeza había una bolsa de plástico. Emmett sacó un bolígrafo del bolsillo y tocó una de las bolsas. Era blanda.

―Algodón y bolsas de solución salina. Se utiliza para modificar la forma del rostro ―informó Volturi. Se encogió de hombros―. Estoy en el grupo de teatro de la comunidad.

Tiene aspecto de estarlo, pensó Emmett. Volturi se parecía a Robert Redford en sus mejores días, sólo que más dorado, si eso era posible. Zafrina miró intensamente una de las cabezas de espuma de polietileno, inclinándose para ver una fotografía colocada con tachuelas en la pared detrás.

―E incluso hay un retrato acabado para ver cómo quedará ―murmuró Zafrina―. Oh, Dios mío. Emmett se acercó más, estudió cada uno de los retratos a color. Cada rostro era el de James Witherdale, aunque él nunca lo hubiera imaginado de no haber estado mirándolo allí. Se detuvo junto a la calva cabeza de espuma de polietileno. El hombre en el retrato tenía pelo gris y bigote.

―Este es el que utilizó cuando visitó a la enfermera Burns. Zafrina suspiró.

―Muévete derecho a la fiscalía para obtener una orden de arresto contra él. Maldita sea.

Asheville

Miércoles, 14 de marzo 08:00a.m.

El rumor en la sala de conferencia del Departamento de Policía de Asheville se calmó inmediatamente cuando Ross entró acompañada de un hombre de traje negro.

AI., Asuntos internos. ¿Por qué siempre se visten como empresas de pompas fúnebres?, se preguntó Emmett, que se encontraba en el fondo de la sala, observando en silencio.

El traje negro se acercó al podio y Emmett prácticamente casi pudo sentir los silenciosos silbidos y abucheos dirigidos a AI.

―A partir de la medianoche de hoy, hemos colocado un orden para la captura del Detective James Witherdale. Alrededor de las cuatro a.m. se emitió una orden de arresto contra él.

Como era de esperar, enojados murmullos llenaron la habitación.

Bueno, eso fue especial, pensó Emmett. Nada de hola, como están, una cosa divertida sucedió camino a la comisaría. No, simplemente lo lanzó directamente.

Apostaba a que ese tipo era el alma de las fiestas.

Zafrina se acercó al podio.

―Basta ya ―espetó ella. Todas las voces se callaron―. Tenemos pruebas para acusar a James Witherdale. ―Señaló con el dedo en el aire―. Asalto conyugal.

―Añadió un segundo dedo―. Conspiración para cometer asesinato en primer grado. ―Cerró la mano en un puño y cuidadosamente la bajó a la tribuna―. Cuando lo encontremos, vamos a detenerlo y recibirá el debido proceso igual al que todo ciudadano de este país tiene derecho.

Otra vez los murmullos enojados. Una vez más, la respuesta cortante de Zafrina Ross.

―¡Basta! ―De nuevo el silencio― ¿Creen que hacemos esto a la ligera? Se equivocan. Él es un oficial de policía. Él ha hecho un juramento de servir y proteger a la gente de esta ciudad. Él ha hecho un juramento de representar la ley por sí mismo.

―Hizo una pausa y miró a su alrededor―. Como todos ustedes. Este es un procedimiento oficial. Vamos a comenzar una búsqueda organizada a las nueve horas de hoy. Él está, por supuesto, armado. Hemos encontrado una gran variedad de disfraces en su casa. Él tiene la capacidad de alterar dramáticamente sus rasgos. ―Ella cogió una carpeta de archivos―. Vamos a publicar copias de estas imágenes que muestran cómo podría verse disfrazado. No busquen su rostro. Busquen su forma, sus gestos. ―Hizo una pausa y miró hacia la multitud―. Todos ustedes son buena gente, buenos policías. Ninguno de nosotros quiere que a uno de los nuestros le vaya mal. Pero a veces ocurre. Las pruebas contra James Witherdale son muy fuertes. Pero será tratado con justicia. Cuando lo atrapemos ―ella miró a su alrededor una vez más―, y lo vamos a coger, le leerán sus derechos y lo traerán como si fuera cualquier otro criminal. Esposado. ¿Hay alguna pregunta?

Ni uno solo levantó la mano.

Ella asintió con la cabeza bruscamente.

―Eso es todo. Repórtense para sus guardias.

Emmett arrastró una silla hacia adelante y la puso a su lado. Zafrina esperó hasta que todos los oficiales hubieran salido de la habitación antes de hundirse en ella.

―Buen trabajo, Zafrina ―murmuró Emmett―. Pero no es uno que elegirías hacer de nuevo.

―No en toda mi vida. ―Ross miró alrededor y suspiró―. ¿Llegó el reporte?

―Todavía no. ―Emmett había pedido el registro del teléfono celular de Witherdale la noche anterior. Dada la movilidad que permitían los teléfonos móviles, los registros y rastros siempre tardaban más en llegar―. Pedí que lo envíen por fax a tu oficina. Llámame cuando lo hagan, ¿de acuerdo? Tengo una cita con una antigua clienta del abogado de ayuda legal esta mañana. Estoy esperando que recuerde algo que me ayude a encontrarlo.

Charleston,Carolina del Sur

Miércoles, 14 de marzo06:00p.m.

―Siéntese, señor MaCarty―John Smith ofreció a Emmett una silla vacía frente a su escritorio. Sus paredes estaban escasamente decoradas con acuarelas baratas de una tienda, un poster representando una serie de monumentos históricos de Charleston, dibujos efectuados por niños, presumiblemente los de él, y lo más importante, el Diploma de Derecho de la Universidad de Carolina del Norte ―. ¿En qué puedo ayudarlo esta tarde?

―Sr. Smith, soy el Agente Especial MaCarty, Oficina de Investigaciones del Estado de Carolina del Norte. ―Sostuvo su placa para que Smith. Un fuerte rubor comenzó a propagarse a través de la cara del hombre―. Espero que me puedan ayudar en una de mis investigaciones en curso.

―Ya veo ―dijo Smith lentamente, sacando un pañuelo bordado para limpiar las gotas de sudor en su frente. Emmett esperaba, por el bien de sus clientes, que el abogado mostrara considerablemente más delicadeza en la Corte―. Por favor, por supuesto, continúe.

Emmett vio a Smith secarse la frente, esperando que su disgusto no fuera demasiado evidente.

―Hace nueve años, usted presentó una orden de alejamiento para una mujer llamada Mary Grace Witherdale. ¿La recuerda?

Smith hizo un bollo con el pañuelo, apenas lo metió en el bolsillo antes de extraerlo de nuevo para secarse la frente un poco más.

―No puede esperar que recuerde a todos mis clientes por tanto tiempo, Agente MaCarty. Emmettse reclinó en su silla.

―¿Podría ver sus archivos?

―Yo, eh, no tengo mis archivos del condado de Buncombe en esta oficina. Están en la oficina de mi casa.

Emmett estiró las piernas, cruzándolas en los tobillos.

―Bueno, tal vez pueda refrescarle la memoria, Sr. Smith. Mary Grace Witherdale vino a hace nueve años a pedirle que presentase una orden de alejamiento contra su marido, un oficial del Departamento de Policía de Asheville. El juez quería un poco más de información antes de conceder una orden de alejamiento en la aplicación de la ley local. Esa noche, Mary Grace "cayó" por un tramo de escaleras y fue hospitalizada con una parálisis parcial. Unas semanas más tarde, usted se mudó lejos de Asheville.

Smith tragó y se frotó el cuello con el pañuelo ahora húmedo.

―Yo la recuerdo, vagamente.

―¿Por qué se fue de Asheville, Sr. Smith? ―preguntó Emmett, no con amabilidad.

―Yo, uh, la familia de mi esposa vive aquí, en Charleston. Decidimos venir a vivir aquí. ―Sus ojos se estrecharon―. ¿Cómo me ha encontrado aquí, Agente MaCarty?

―Revisé todos sus antiguos casos de la corte. Uno de sus clientes, la Sra. Clyde Andrews, demandó a su vecino por los daños causados a su jardín de rosas por el cocker spaniel. Recordó haber visto su diploma del Estado de Carolina del Norte en la pared. ―Levantó una esquina de su boca―. Ella es una fan de los Duke, por lo que se acordó de su título con un desdén considerable. En cualquier caso, una vez que supe de su alma mater, seguirlo a través de los archivos de antiguos alumnos, no fue tan difícil.

―Muy creativo, Agente MaCarty. ―Smith tragó visiblemente―. Sin embargo, siento que haya perdido el tiempo. Realmente no recuerdo nada de pudiera ser de valor para usted.

Emmett sacudió la cabeza y se ajustó la corbata.

―Creo que usted, señor Smith, carece de un elemento necesario para el éxito en su campo elegido.

―¿Y ese sería? ―Smith enarcó las cejas, tratando de parecer frío y sereno y fallando miserablemente.

―El gen de la mentira. Usted, señor, miente muy mal. Podríamos hacerlo a través de una citación, pero eso sería un uso desafortunado del tiempo de ambos, mi tiempo y el suyo. Usted dirá la verdad en la Corte, o cometerá perjurio tan lamentablemente como ahora me está mintiendo a mí. O usted podría decirme la verdad ahora.

―Yo podría invocar el privilegio abogado-cliente.

―Podría, si su cliente aún estuviera viva ―espetó Emmett. Si no estuviera tan molesto y disgustado, podría haber sentido lástima por el shock que reflejaba la cara de Smith. Pero él estaba enojado y disgustado―. ¿No había oído hablar de eso? ―preguntó con la voz menos emotiva que pudo reunir―. Mary Grace Witherdale y su hijo de siete años desaparecieron hace siete años. Hubo algunas sospechas de juego sucio, pero nunca hubo ninguna prueba para apoyarla. Ningún cuerpo y su coche nunca fue encontrado, hasta hace unas semanas, cuando fue arrastrado fuera del lago Douglas.

―¿Y su c-c-cuerpo? ―balbuceó Smith.

―Todavía no fue encontrado ―respondió Emmett―. Pero creo que su marido tuvo que ver en su desaparición. Quiero un caso fuerte por violencia conyugal y creo que usted puede ayudar.

―Cuando Smith no dijo nada, Emmett agregó en voz baja―. ¿Cómo hizo Witherdale para asustarlo y sacarlo de Asheville, Sr. Smith?

El hombre no dijo nada, simplemente se quedó mirando, torturado y sudoroso.

―¿Usted tiene hijos? ―Emmett tomó una fotografía de familia del escritorio de Smith, viendo su cara todo el tiempo―. Caminaría ida y vuelta al infierno por mis hijos. ―Clavó la mirada en Smith―. No me obligue a usar una citación, Sr. Smith, porque lo haré. ―Emmett giró la fotografía entre sus manos.

Smith expulsó su respiración contenida con un fuerte zumbido.

―Maldito sea. Maldito sea por encontrarme y maldito por hacerme sentir como basura de la charca. ―Él tomó la foto de la mano de Emmett―. ¿Ve a mi esposa? Ella estaba embarazada de seis meses de nuestra hija cuando la señora Witherdale vino a verme por primera vez. Me tomó un mes convencer a la señora Witherdale de que la ley era su mejor esperanza para que firmara esa maldita orden de alejamiento. ―Sacudió la cabeza, con una expresión amarga―. Yo la felicité por su valentía. El día después de que ella se presentó, recibí una llamada de su marido. Ella estaba aterrorizada de él. Yo era inexperto, recién salido de la facultad de derecho y empeñado en salvar a todo el maldito mundo. Me dijo que rompiera la orden de alejamiento, que su mujer era de dudosas facultades mentales y no podía hablar por sí misma. Le dije que ahora le correspondía al juez decidir eso y él se rió.

Smith bajó los ojos a la fotografía de su esposa e hijo.

―Él se rió y dijo que su esposa había tenido una inesperada caída la noche anterior. Ella no iba a volver para terminar el trabajo que habíamos empezado. Luego dijo: "Su bella esposa está embarazada, ¿no? Las mujeres embarazadas pueden ser tan torpes y propensas a las caídas inesperadas..." Dijo "las caídas inesperadas", así como así. Me asustó como la mierda. Sabía que mi esposa trabajaba, y que su obstetra estaba en el segundo piso del centro médico. Sabía que iba a Jazzercise, por amor de Dios. ―Smith levantó los ojos extraviados―. Di vueltas por una semana. Entonces mi esposa llegó a casa un día con un tobillo torcido. Dijo que la empujaron por detrás en una escalera mecánica llena de gente y que se había caído. Por suerte, alguien en la parte inferior ayudó a contener su caída. Y no, no vio quién lo hizo.

Pudo haber sido coincidencia, pero yo no estaba dispuesto a correr el riesgo. Yo nunca le hablé de la señora Witherdale o de su marido. Tomé mis cosas y vine aquí.

Fin de la historia, caso cerrado.

―Salvo que la señora Witherdale terminó perdiendo ―comentó Emmett suavemente.

―Yo no sé nada de eso. Lo juro.

Emmett se inclinó hacia adelante, inmovilizando a Smith con los ojos.

―Si tuviera que hacerlo, ¿se presentaría?

Smith se miró las manos.

―No sé…

Emmett parpadeó, el enojo contenido en sus ojos.

―¿Usted guardó sus archivos, Sr. Smith?

―Sí. Documenté todo en su momento. ―Se puso de pie y se dirigió a un archivador vertical, herencia del estado―. Conservé copias en mi caja de seguridad, sólo para el caso de que algo le pasara a mi esposa e hijos. ―Sacó una carpeta de archivos y se la dio a Emmett―. Tenga. Son mis originales. Envíame una copia si lo desea. Pero prefiero no volver a verlos.

Asheville

Jueves, 15 de marzo09:00a.m.

Emmett encontró a Zafrina Ross en su oficina después de la rueda de la mañana.

―Los registros llegaron en la noche de ayer ―declaró Zafrina con cansancio.

―¿Has encontrado algo en ellos? ―preguntó.

Zafrina se desparramó en su silla, su expresión más cansada que la del día anterior. Ella estaba envejeciendo ante sus ojos. Emmett decidió que a ella no le gustaría saberlo.

―Sí ―respondió ella con voz ronca por la falta de sueño―. No tanto a quien llamó Witherdale, sino quien lo ha llamado a él.

Emmett acercó una silla, se sentó a horcajadas en la misma.

―Bien ―dijo Emmett con cautela―. ¿Quién llamó a nuestro amigo?

―Riley Biers.

―No es gran sorpresa. ―Emmett se encogió―. De acuerdo con Volturi,Biers y Witherdale han sido amigos desde hace mucho tiempo.

―Sí, pero las llamadas al teléfono celular de Witherdale no comenzaron hasta después de que él se considerara perdido.

Emmett tomó el informe y lo leyó, comparando con las fechas y tiempos que tenía en la cabeza.

―Biers llamo a Witherdale aproximadamente una hora después de que yo regresara del Condado de Sevier. ―Él miró a Zafrina y ella asintió―. Y de nuevo una hora después de que tú dijeras que se revocaba su licencia. Biers ha mantenido a Witherdale muy, muy bien informado. ―Miró de nuevo―. Pero Witherdale estaba en Chicago... cuando recibió la llamada. ―Miró hacia arriba otra vez, desconcertado―. ¿Él está en Chicago?

Zafrina asintió con la cabeza.

―Hasta donde yo puedo decir. ¿Por qué está ahí? No tengo ni idea.

―¿Has notificado a la policía de Chicago?

―Esta mañana, a las dos de la madrugada.

―¿Por qué no me llamaste? ―exigió Emmett.

―Porque sabía que estarías muerto de cansancio de tu viaje. Pensé en dejarte dormir. Emmett frunció el ceño.

―¿Dónde está Biers ahora?

Zafrina se frotó las manos sobre los ojos.

―En interrogatorio. Emmett, hay más. No te va a gustar. Mira sus llamadas del sábado pasado.

Lo hizo... y un frío puño de miedo le apretó el corazón. Cada gota de sangre en su cuerpo pareció convertirse en hielo.

―Oh, Dios ―suspiró, y luego levantó la mirada para encontrar la de Zafrina y se centró en ella―. Estuvo en Raleigh. Él estuvo cerca de mis hijos. ―De repente se levantó y pasó los dedos por el pelo. Su corazón estaba acelerado―. Tengo que llamar a mi tía Helen.

―Ya lo hice ―le aseguró Ross en voz baja―. Y llamé a Stefan Farrell. Puso vigilancia veinticuatro horas en tu casa y en tus hijos, hacia, desde y en la escuela. Dijo que serías relevado de la tarea si querías ir a casa.

Emmett se dejó caer en su silla y apretó los dedos contra los ojos.

―¿Veinticuatro horas?

―Sí.

―Voy a llamar a mi tía y preguntarle lo que quiere que haga. Por ahora, me pondré a trabajar en cómo Witherdale llegó hasta Chicago. ¿Le puedes pedir a Volturi que me ayude a revisar las líneas aéreas? Sólo en caso de que a nuestro hijo de puta le guste viajar con estilo.

―¿Qué dice tu tía?

Emmett levantó la vista de su ordenador portátil, donde había estado revisando su correo electrónico en la relativa tranquilidad de la sofocante sala de conferencias.

Zafrina estaba en la puerta, su expresión era interrogativa.

―Ella dijo lo que pensé que diría ―respondió―. Que ella y los chicos estaban bien y que podía hacer más bien aquí tratando de encontrar al bastardo que se cierne sobre ellos que en casa Dios sabía cuánto tiempo.

Zafrina sonrió.

―¿Ella lo llamó bastardo? Emmett enarcó una ceja.

―En realidad, así lo llamé yo. Tía Helen lo llamó algo un poco menos repetible. Oye, me alegro de que estés aquí. Quería mostrarte algo. ¿Sabías que hay un sitio web dedicado a los santos patronos?

Zafrina sacudió la cabeza.

―No, pero no me sorprende.

Hizo doble clic con el ratón, los ojos fijos en la pantalla, luego se inclinó en dirección de Zafrina.

―Santa Rita de Cascia ―dijo ella―. Patrona de las causas imposibles. Tal como tú pensabas.

―Lee su biografía.

Zafrina leyó, y lo miró con el ceño fruncido.

―Así que todo encaja. Cynthia Peterson da a Mary Grace una estatua del santo patrono de las causas imposibles, que también era una mujer abusada. El marido de Rita, le pega, muere; Rita toma sus votos y entra en un convento. Cynthia sabía.

―¿Zafrina? ¿MaCarty?

Emmett se volvió para encontrar al Detective Volturi de pie en la puerta, sosteniendo una carpeta de manila,. Zafrina Ross consideraba a Volturi su mano derecha y Emmett la respetaba como policía.

―¿Qué tienes, Aro? ―preguntó―. Por favor, dime que es una buena noticia. Necesito un poco de eso hoy.

Volturi entró en la pequeña sala de conferencias, su cuerpo hizo el espacio mucho más pequeño.

―He examinado el disco duro de James y el caché de Internet. ―Él agitó la carpeta con una sonrisa de satisfacción―. Es interesante.

―¿Y? ―preguntó Emmett ―. Toma asiento, Volturi. Siéntete como en casa en mi sauna.

Volturi sacó una silla con una sonrisa compasiva, se sentó en ella, a continuación, le entregó un resumen de la computadora portátil de Witherdale.

―Hasta el lunes a las cinco, visitó básicamente los mismos sitios. Un montón de sitios porno, un montón de sitios de poder blanco.

―Sorpresa, sorpresa ―murmuró Zafrina.

―Luego, a las cinco, empezó a visitar bases de datos de búsqueda de personas. Emmett frunció el ceño.

―¿Qué? ¿Por qué haría eso?

―Estaba poniendo nombres como Mary, Grace, Grace María, Ana María, Mary Beth. Apellidos varios, Smith, Jones, Summers, Fall, Spring, para nombrar unos pocos.

Emmett miró a Zafrina, las cejas casi unidas.

―Está buscando a su esposa.

―¿Por qué iba a buscarla? ¿Por qué iba a buscar una mujer que murió hace siete años? ―Una idea ilumino los ojos de Zafrina―. A menos que tal vez él piense que no está muerta.

Emmett se frotó la sien.

―No puedo creer esto.

―¿Por qué de repente piensa que ella no está muerta? ―reflexionó Zafrina.

―Todo esto comenzó después de que él vio el coche en el Condado de Sevier. ―Emmett estaba parado y se paseó por la pequeña habitación―. Tiene algo que ver con la estatua.

Zafrina se quedó en silencio por un buen rato.

―La enfermera Burns dijo que Mary Grace le había dicho que había sido el primer regalo que había recibido, ¿verdad? Sería importante para ella.

Emmett se detuvo y miró por la ventana.

―Es un símbolo.

―La libertad. Independencia.

Emmett pensó en la desesperanza en los ojos deVictoria Sutherland.

―La esperanza.

―Emociones bastante poderosas.

Emmett asintió con la cabeza, pensando, creando la escena en su mente.

―Sí. Y para Mary Grace esas emociones eran más poderosas que el miedo. Ese coche fue lanzado en el lago, no empujado. Imagina esto. Mary Grace hace algunos amigos en el hospital. Cynthia Peterson es una de ellos. Cynthia le da una estatua y Mary Grace la atesora. Ella llega a casa del hospital y ¿qué hace su querido esposo?

―Lo rompe ―respondió Volturi.

Emmett lo miró a los ojos con un gesto breve.

―Como la rompe a ella. Esta agrietada y pegadas entre sí. La pega. Tal vez la escondió para que no la vuelva a romper. Cheney dijo que Witherdale estaba… agitado.

Zafrina se mordió las mejillas.

―Ella es más lista que él.

―A James no le gustaría eso ―comentó secamente Volturi. La sonrisa de Zafrina fue irónica.

―No, no, ¿verdad?

―Está furioso ―continuó Emmett, apenas consciente de sus comentarios―. Pero ella persiste, de alguna manera. Hace unos amigos. Conexiones. Alguien le ayuda a escapar. ―Se volvió para mirar por la ventana, en realidad no veía nada, solo la escena que se desarrollaba en su imaginación―. Ellos tiran el coche al lago. ¿Puedes verlo? Ella tiene esa estatua, su propio símbolo de libertad. Ella lo usa para lanzar su coche en el lago, dejando tras de sí todo lo que era Mary Grace Witherdale.

Ella va a renacer.―Se detuvo, girando en torno a la mirada de Zafrina―. Ella es alguien más ahora.

―Eso explicaría por qué dejó su bolso ―acordó Zafrina.

―Y porqué Witherdale comprobó bases de datos con variaciones de su nombre ―agregó Volturi.

Zafrina frunció el ceño.

―Pero, ¿por qué se dejó el bastón?

―No sé ―respondió Emmett―. Pero apuesto a que lo sabremos cuando encontremos a Mary Grace Witherdale.

―Hay otro dato que es poco común ―dijo Volturi, con un brillo en los ojos.

―Bueno, no nos mantengas en suspenso. ―Emmett se volvió con impaciencia. Volturi se limitó a sonreír.

―Él estaba usando las páginas amarillas en Internet. Mirando hacia la Universidad de Carolina del Norte, en Charlotte. El Departamento de Ciencias de Informática.

Zafrina arrugó el ceño.

―¿Por qué?

―¿Lo que yo creo? ―dijo Volturi―. Buscaba un hacker. Alguien que pudiera entrar en la base de datos del personal del Hospital General de Asheville. El sitio web del hospital fue la última cosa que visitó antes de levantar la Comisión de Indemnización. Intentó con la sección de "Oportunidades de Carrera", pero por supuesto allí no halló nada. Él pudo haber estado buscando los nombres del personal del hospital.

Emmett se pasó la lengua por los dientes.

―Cynthia Peterson. Volturi se puso de pie.

―Eso es sólo una suposición.

―Una malditamente buena ―dijo Zafrina―. Siento que finalmente nos estamos acercando a este hijo de puta.

Emmett se sentó en una silla.

―Si él está en Chicago, es porque Mary Grace está allí o alguien que sabe dónde está. Volturi suspiró.

―Es difícil creer que James iría a tales extremos para encontrarla. ―Negó con la cabeza―. Dios mío, asesinó a la enfermera.

―Poder ―murmuró Emmett―. Muere por controlar a la gente. Ella fue más lista que él. Él no puede vivir con eso. Y una vez que la encuentre, encuentra el niño. Victoria dijo que estaba obsesionado con el niño hasta el punto de no querer ningún otro niño. Tenemos que encontrarlo.

Zafrina enderezó los hombros.

―Antes de que la encuentra primero.

Chicago

Jueves, 16 de marzo 03:00p.m.

Edward estaba sentado solo, en el silencio ensordecedor de su oficina, mirando sus notas.

Toda la semana, Bella le había preparado el café, ordenado su correo, y escrito sus cartas. Lo había saludado con un buenos días, se había despedido con un buenas noches, la secretaria modelo en todos los sentidos. Sólo que ni una sola vez había sonreído. Ciertamente, nunca se había echado a reír. Se había mantenido fuera de su oficina, solo había entrado una vez, al día siguiente de esa fatídica reunión, para recoger sus papeles y reordenar su escritorio.

La había descubierto mirándolo con ojos tan tristes que casi le rompió el corazón. A continuación, un brillo marron, desafiante había tomado su lugar. Él sabía lo que estaba esperando. Pero la amargura se había convertido en una cercana, sino odiaba, compañera de cama. Doce años de angustia era una cosa difícil de borrar simplemente. Lo intentaba. Dios, cómo lo intentaba.

Había regresado a su casa después de llevarla hasta la suya esa noche, y se detuvo en el camino de entrada, mirando en el terreno en el que habían jugado pelota siendo niños. Se había quedado de pie y escuchado los ecos de las bolas golpeando, los gruñidos y los gritos de alegría. Chasquidos de la red cuando el balón pasaba limpiamente a través de ella. Todo en su memoria. Todo se había ido. Estuvo de pie y miró fijamente, hasta que Jasper lo hizo entrar a la casa.

Tan solo anoche, se había arrastrado hasta la escalera del ático, donde se encontraba la caja de recortes de prensa que su abuela había guardado tan religiosamente.

Había conseguido leer tres o cuatro artículos antes de que el dolor volviera, punzante y profundo.

Se pasó una mano por la cara, tratando de aliviar la tensión de la presión detrás de sus ojos sin éxito. Hacía días que no respiraba tranquilo, que no dormía durante toda la noche, no tenía energía para preocuparse por nada. Y aunque el sol de marzo brillaba radiante a sus espaldas, el mundo parecía gris. Jasper hablaba con él y Ma lo molestaba continuamente para que le pidiera disculpas a Bella.

Pero lo peor de todo eran las palabras que seguían vagando por su mente, sobre todo las de Bella. Ella necesitaba un hombre en quien poder apoyarse. Quería desesperadamente ser ese hombre. Por ella. Por sí mismo. Pero aún le dolía. El dolor de haber perdido sus alas era todavía tan fuerte que lo aplastaba por dentro.

Y ahora esto. Tenía ganas de hacerla pedazos, pero sólo miró esa nota escrita a toda prisa.

Lo siento. No fue mi intención hacerte más daño del que ya te has hecho tú mismo. Tendrás mi renuncia en tu escritorio mañana por la mañana.

No había ninguna firma, ciertamente no "Con amor, Bella". Con un suspiro de capitulación, cogió el teléfono.

Chicago

Jueves, 15 de marzo 04:00p.m.

Witherdale estaba tirado en el colchón lleno de bultos del hotel fumando un cigarrillo cuando sonó su teléfono móvil. Inmediatamente se sentó y contestó.

―¿Sí?

―James, aquí Riley.

Witherdale soltó el cigarrillo en el cenicero de metal barato con un juramento.

―¿Qué estás haciendo llamándome aquí? ¿No sabes que pueden rastrear esta llamada?

―Estoy usando un teléfono público. Pensé que necesitabas saber lo último.

―Me dijiste que Ross había revocado mi licencia y me ordenaba volver. Te dije que no puedo volver todavía. ―Estaba muy cerca. Tan condenadamente cerca. Un día más y podría tener la lista.

―Sí, bueno, ahora saco una orden judicial contra ti.

La furia estalló y el teléfono del hotel salió volando hacia el viejo televisor.

―¿Una orden? ¿Como si yo fuera algún maldito consumidor de crack? ―Le picaban las manos ansiosas de encontrar su camino alrededor de la garganta negra de Ross, para escuchar su murmullo de disculpa que sería demasiado poco, demasiado tarde―. Cuando esto termine, te lo juro …

La puerta de la habitación del hotel se abrió y Cherry se deslizó. James no creía que el nombre de la prostituta fuera Cherry, pero en realidad eso no era importante en el esquema de la vida.

―¿Lo conseguiste? ―gruñó.

Cherry asintió con la cabeza y arrojó varias hojas de papel sobre la cama.

―Bingo. Witherdale celebró, su teléfono celular en la oreja una vez más―. Gracias por las novedades, Riley. Pero tengo la información que estaba buscando. En poco tiempo voy a estar en casa. Luego, iré a hacer frente a Ross.

Se desconectó y recogió la primera página. Estaba cubierta de nombres. La lista de residentes de Twilight House en el verano que Mary Grace se robó a su hijo. Echó un vistazo a la lista, buscando el nombre de Grace, de Mary y no apareció nada.

―¿Toda esta gente?

Cherry se encogió de hombros.

―Twilight House ayuda a muchas mujeres.

James tomó a Cherry y tiró de ella bajando su rostro para que estuviera a nivel del suyo, encontrando el temor encendiendo sus ojos. Él ya estaba duro.

―Twilight House es el responsable de la ruptura de buenos matrimonios. El marido es la cabeza de la familia y tiene todo el derecho a disciplinar a su esposa e hijos. Es bíblico. ―Cerró los dedos en la parte posterior de su cuello y tiró de ella hasta el colchón. A Cherry le gustaba rudo―. "Hasta que la muerte los separe" ―citó―. Y pronto encontraré a la perra que me hizo esa promesa. Entonces voy a liberar a Mary Grace de nuestro matrimonio. ―Terminó para sí mismo. Hasta que la muerte nos separe, Mary Grace. Si eso es lo que quieres, entonces eso es lo que obtendrás.

Witherdale sonrió y rodó en la parte superior de Cherry, pellizcó el pezón a través de su camisa, con rudeza. Ella gimió en voz baja. Le gustaba oírla gemir de esa manera. Pronto estaría oyendo el gemido de Mary Grace una vez más. Casi no podía esperar.

―Dime otra vez cómo es el lugar.

―Es una casa antigua. Tiene un área de aparcamiento en la calle, espacio para cerca de tres coches, eso es todo.

Él tiró de los botones de la camisa que no había visto antes.

―¿De dónde sacaste esta camisa?

―Tanya me la dio.

Tanya Denali. Cherry había llegado el primer día que había encontrado Twilight House hablando de ella.

―La puta Directora que interfiere. ―La despojó de la camisa y colocándose de rodillas a horcajadas sobre ella, la despedazo con sus propias manos―. No vas a tomar la caridad de esa mujer, Cherry. Tú trabajas para mí.

Ella se apartó de él.

―Tengo que ser volver, James, o ellos sabrán que me he ido.

―Cariño, tu trabajo allí ha terminado.

―Pero…

Él la hizo callar con el dorso de su mano.

―No discutas conmigo, chica. Te he contratado para encontrar el lugar, hiciste bien en pretender ser una "mujer maltratada" ―dijo las palabras burlonamente―.

Preguntando a los trabajadores sociales cómo encontrar Twilight House, inventando que una amiga había oído hablar del lugar, buen truco. Te metiste en la oficina, conseguiste los archivos de esa perra de Denali. Bien por ti. Encontraste los nombres de todas las mujeres que habían venido a Twilight House hace siete años. Buen trabajo de nuevo. Ahora terminarás el trabajo, aquí, conmigo.

―Pero…

Él la golpeó de nuevo y la sangre salió de su labio hinchado.

―Seguramente no eres tan estúpida, Cherry. Seguramente. ―Él atrapo sus manos sobre la cabeza y tomó el rollo de cinta adhesiva que había comprado en la ferretería de la esquina especialmente para esa ocasión. Cherry vio la cinta y abrió mucho los ojos. Gritó y luchó, arañando los costados del rostro de Witherdale.

Jurando brutalmente, la obligó a recostarse nuevamente en el colchón con su fuerza abrumadora, que no le provocó ningún esfuerzo en absoluto. Encintó sus muñecas. Luego la hizo callar con una tira de seis pulgadas a través de su boca. Sus tobillos quedaron para el final. Él la miró a la cara, los ojos muy abiertos y aterrados. Ella negó con la cabeza, desesperada. Las lágrimas se filtraban desde las comisuras de sus ojos hacia abajo en sus oídos.

Witherdale sonrió, se levantó y tomó uno de sus tobillos y lo ató a uno de los postes, a los pies de la cama, luego repitió la operación con el otro tobillo. Era un águila extendida. De par en par. Se encogió de hombros, mirándola con asco.

―Eres una puta, Cherry. ¿Creías honestamente que esto nunca te pasaría? ―Encintó sus muñecas atadas a los rieles de la cabecera. Él había planeado esto desde el momento en que entró en ese hotel mala muerte. Colchón lleno de bultos, pero un gran armazón en la cama.

Dejándola luchar sin fin alguno, tomó su teléfono celular y llamo al Hacker Demetri Livermore.

―Tengo algunos nombres que quiero que busques a través del Departamento de Vehículos de Illinois ―dijo Witherdale ―. Voy a mandar por fax la lista en veinte minutos. Quiero que busques sus direcciones y fotografías. Ah, y limita la búsqueda a cualquier mujer de menos de metro sesenta y cinco de altura.

Ella podía cambiar su nombre y tal vez incluso el color de cabello y de ojos, pero Mary Grace no podía cambiar su altura. La mayoría de la gente ni siquiera pensaría en mentir al respecto.

―Llámame a mi celular cuando hayas terminado. ―Se desconectó y se volvió hacia Cherry, que yacía inmóvil. Pero todavía respiraba. Eso era importante. Sólo los sicópatas lo hacían con las mujeres después de muertas.

Asheville

Jueves,15 demarzo

05:45p.m.

El teléfono sonó en la oficina de Ross y todos los presentes saltaron en sus sillas. Habían estado reunidos esperando en silencio desde las cuatro.

Ross atendió.

―Aquí Ross. ―Asintió con la cabeza hacia el grupo―. Pondré el teléfono en altavoz. ―Ella presiono el botón del altavoz―. ¿Está todavía ahí, Teniente Spinnelli?

―Sí, acá sigo. ¿A quién tiene en la habitación?

―A los Detectives Volturi y Biers de mi Departamento y el Agente EspecialEmmett MaCarty, de la Oficina de Investigaciones de Carolina del Norte. Dígame, ¿funcionó nuestra idea?

―Bueno... sí y no ―suspiró Spinnelli―. Técnicamente funcionó como magia. Biers charló con Witherdale, a través de la compañía de telefonía móvil local, que rastreó la llamada más rápido porque sabían la hora exacta de la búsqueda de la señal, y desplegamos nuestros hombres en la escena.

―Pero todavía no encuentra a Witherdale. ―Emmett ni siquiera tenía que preguntar. Spinnelli suspiró de nuevo.

―No. Llegamos al hotel demasiado tarde. La habitación estaba vacía, a excepción de una cosa.

―¿Y eso era? ―preguntó Zafrina, la frustración grabada profundamente en su rostro.

Emmett vio endurecerse a Riley Biers. Después de que Zafrina lo había enfrentado con sus llamadas al teléfono celular de Witherdale, Biers había accedido a realizar la llamada sólo para limpiar el nombre de su amigo, de una vez por todas. Por el tono de la voz Spinnelli, Riley Biers estaba a punto de ser gravemente decepcionado.

―Una prostituta muerta. Manos, pies y boca con cinta adhesiva. Había sido asaltada sexualmente.

Biers palideció, el sudor le corría por la frente.

―No ―susurró con voz ronca.

Zafrina dejó caer la frente en su mano.

―Dulce Jesús.

Aro Volturi inclinó la cabeza hacia atrás, cerrando los ojos.

Emmett observaba trabajar la garganta de Volturi, mientras luchaba por recuperar la compostura y se dio cuenta de lo difícil que debía ser para todos ellos descubrir que un hombre que había estado de pie a su lado durante años, era capaz de asesinar a sangre fría.

Emmett maldijo en voz baja.

―¿Cuello roto?

―Sí ―respondió Spinnelli, con voz dura―. Presumo que este no es un nuevo modus operandi.

Emmett se volvió para mirar a la foto del cuerpo roto e hinchado de Cynthia Peterson, y el estómago le dio un vuelco.

―No, no es nuevo. ¿Ha encontrado alguna evidencia física que relacione a Witherdale con la mujer asesinada?

―Esa es la buena noticia. Lo arañó bastante, hemos encontrado piel debajo de sus uñas. El laboratorio nos tendrá algo mañana por la tarde a más tardar. Debe de haber estado tan entusiasmado con lo que fuera que le hacía que no creyó que fuera necesario limpiar debajo de las uñas. Se envió su fotografía y la de su esposa a cada distrito en el centro de la ciudad. Él cometerá un error, y entonces vamos a encontrarlo.

Emmett suspiró cuando Zafrina desconectó.

―Papas fritas.

―Él parece no poder parar después de una ―acordó Zafrina inexpresiva―. Oremos por que encontremos a Mary Grace pronto. ―Ella observó a Riley Biers , cuyo rostro pálido se había vuelto notablemente más verde.

Emmett casi sintió lástima por el hombre.

―¿Estás bien, Riley?

Biers asintió, con la cabeza temblorosa.

―Sí. Yo... ―Se puso de pie, temblando visiblemente―. Necesito un poco de aire. ―Se dirigió hacia la puerta, luego se volvió, su expresión torturada―. Yo no sabía, Zafrina. Te lo juro. ―Tragó saliva―. Dios mío ―susurró―. ¿Qué he hecho?

MUCHAS GRACIAS POR SUS REVIEWS