Le hurlement lupin que poussa Logan, les yeux rougis par son pouvoir d'alpha, était fort d'une victoire en demi-teinte.

Ils avaient l'ange, oui. Un Emissaire Primordial dont les yeux laissaient entrevoir un potentiel énorme.

Stiles Stilinski. L'ange des étoiles. Ça sonnait bien et c'était criant de vérité.

Mais il y avait un bémol, un problème. On le déshabillait, on déchirait certains vêtements – on lui en fournirait d'autres. Selon le rituel, une marque était censée s'encrer et s'ancrer sa peau, pour signifier son appartenance complète à la meute. Il s'agissait d'un signe, le plus souvent du symbole décidé par l'alpha, qui se transmettait automatiquement par son sang et celui de ses bêtas.

Ce mélange de sangs qu'ils lui avaient fait boire.

L'ange n'était pas en très bonne posture. Pire que ça : il pâlissait à vue d'œil, les yeux quasi-révulsés. En fait, il semblait s'affaiblir rapidement, mais… On ne s'inquiétait pas. On le savait faible, tout comme on savait que son épuisement était dû à ce qu'on lui avait fait. Que se passerait-il ? Rien, l'ange ne ferait rien de plus que s'endormir. Il n'aurait pas l'énergie de fournir le moindre effort et la marque devrait s'imposer sur sa peau d'une minute à l'autre. Logan était du genre impatient, mais il saurait attendre. Il le fallait, de toute façon. Désormais, l'ange ne pourrait plus leur échapper.

Il était à eux, au sens propre du terme. Et plus précisément à lui. Parce qu'il le ferait sien après avoir détruit la meute de McCall. A ce moment précis, le châtain comprendrait qu'il ne servirait à rien de résister, tout lui serait imposé. Il n'aurait plus son mot à dire sur quoi que ce soit, parce qu'il devrait se contenter de servir. Servir et obéir. Logan n'avait aucun scrupule à ce sujet et cela ne le gênait pas le moins du monde. Sympathie et empathie n'étaient pas des mots faisant partie de son vocabulaire. Il laissait ça aux faibles et lui n'était pas de cette race-là.

Un bruit le coupa dans ses réflexions. Un bruit léger mais qui siffla dans ses oreilles et fit aussitôt naître en lui un signal d'urgence. Au même moment, un de ses loups tomba au sol, une flèche fichée dans la poitrine. Aconit, comprit-il rapidement. Alors sans attendre, il aboya des ordres et étendit l'intégralité de ses sens, en particulier son odorat.

- Saloperies de chasseurs, maugréa-t-il en se précipitant vers le Nemeton, sans un seul regard pour son camarade que l'aconit tuait déjà.

Le mieux était de laisser l'ange dessus jusqu'à ce que la marque apparaisse, mais tant pis. Logan l'attrapa sans aucune douceur avant de le balancer sur son épaule. Quitte à fuir, autant repartir avec son bien. Il s'était donné trop de mal pour l'avoir, alors hors de question de le perdre à cause de vulgaires chasseurs. Des humains. Logan abhorrait cette race inutile qui se croyait plus forte que les loups-garous. Qui, parce qu'elle n'avait pas de pouvoirs, pensait qu'elle devait assoir sa domination sur le monde surnaturel pour s'en protéger. Ah ça, il était certain que cohabiter avec cette race n'était pas possible et de toute manière, ça allait parfaitement à Logan. Il aimait le sang. Le sang, et la mort.

Le loup-garou courut, abandonnant sa meute à son sort tout en sachant fort bien que ses meilleurs éléments trouveraient un moyen soit de tuer les chasseurs, soit de fuir pour se mettre en sécurité, ou bien les deux à la fois. Disons que sa priorité, c'était de s'en aller avec l'ange. Le reste lui importait peu. Il savait simplement que d'ici un temps très court, il aurait accès à quelque chose de grand qui démultiplierait sa puissance : une forme d'invincibilité qu'il exploiterait sans aucune hésitation.

Dans un sens, il n'avait pas complètement tort… Mais pas complètement raison non plus.

Alors il courait aussi vite que possible, son futur époux ballotant sur son épaule au rythme de sa course. Epoux qui ne grimaçait même pas, tant l'inconscience le dominait. Il avait les yeux fermés et son cœur battait à une vitesse extrêmement lente… Et l'alpha n'y faisait pas vraiment attention. Pour lui, il était inconcevable que le Rituel ne fonctionne pas, ou qu'il rencontre quelque difficulté que ce soit. L'ange allait recevoir la marque de sa meute, sans doute d'une minute à l'autre. D'ailleurs, Logan profita de trouver refuge dans une espèce de renfoncement pour gagner un peu de temps, mais également pour continuer ses investigations.

Il était extrêmement simple de manipuler le corps d'un humain – même un faux – lorsque celui-ci était inconscient. D'autant plus que Logan n'y allait pas mainmorte. Il se fichait de la décence, cherchait juste cette fichue marque d'appartenance. Déshabillait le châtain, arrachait les quelques restes de ses vêtements sans aucune inquiétude quant à son état ou quant au fait qu'il pouvait hypothétiquement attraper froid. En passant, il caressa son corps d'un regard affamé en sachant fort bien que ce n'était plus qu'une question de temps avant qu'il s'amuse avec lui. Mais l'absence de la marque entacha son envie et lui permit de se contrôler, de ne pas profiter de sa proie pour l'instant. Ainsi, il décida rapidement de se remettre à fuir, son fardeau quasi entièrement nu dans les bras. Mais la marque… Il ne pensait qu'à la marque. Ses mains se resserrèrent sur le corps frêle et inerte. Bientôt, pensa-t-il.

Fut un moment où Logan s'arrêta. Il ne sentait plus l'odeur de ces abominables humains, ces chasseurs de pacotille. La majorité de ce groupe devait être en train de chasser sa meute, dont la plupart étaient de bons éléments. Au pire, les faibles tomberaient – pour Logan, c'était un mal pour un bien. Lui, ce qu'il voulait, c'était avoir la plus puissante des meutes. Les éléments délétères finiraient inévitablement éliminés par la sélection naturelle. Outre sa constitution des plus faiblardes et sa faible résistance à la violence, l'ange était la parfaite exception qui confirmait la règle. Il possédait une puissance folle dont il n'avait aucunement conscience. Le Rituel la réveillerait.

Désireux de se faire discret, Logan se devait de vérifier sur la voie était libre un peu plus loin. Avec un faux-humain dans les bras, sa présence ne passerait pas inaperçu. Ainsi, il déposa le châtain inconscient dans un coin sombre qu'il trouva et s'en alla faire l'éclaireur. De toute manière, ce n'était pas dans cet état qu'il allait bouger. Il était trop épuisé, trop mal en point pour cela.

S'il savait quelles machineries s'étaient mises en œuvre à cet instant, Logan ne l'aurait jamais laissé sans surveillance.

xxx

Les chasseurs avaient ouvert le bal pour dissimuler la présence de trois loups-garous dont la détermination à retrouver Stiles n'avait d'égale que l'inquiétude qu'ils ressentaient à son égard. On avait peur pour lui, d'autant plus que certains chasseurs les avaient alertés : au Nemeton, il y avait du sang, et pas seulement parce qu'ils avaient tiré. Isaac y était allé en éclaireur pour recueillir directement les observations des chasseurs et les nouvelles qu'il avait faisaient froid dans le dos.

En tout cas, Stiles n'était plus au Nemeton. La bonne nouvelle ? Des loups au bord de la mort avaient parlé et ce, sans aucun problème. L'alpha était parti en l'emmenant, abandonnant par la même occasion certains éléments de sa meute aux chasseurs. Mais le Rituel était accompli et aux dires de l'un des loups, l'humain n'avait pas eu l'air de bien le supporter.

Il s'agissait donc de le retrouver le plus rapidement possible, pour avoir l'espoir et le temps de tenter quelque chose. D'après Deaton, l'idée du Rituel était de faire ingérer au jeune homme un mélange du sang de chacun des membres de la meute qui accomplissait cette cérémonie macabre. De là, une marque indélébile apparaîtrait sur la peau de Stiles et permettrait de l'identifier comme appartenant à cette meute. Il serait alors un simple bien, et plus vraiment une personne à part entière.

Ça, c'était inenvisageable.

D'un commun accord, Jackson, Isaac et Derek se séparèrent pour couvrir une plus grande surface. Le kanima et Isaac gardaient contact avec les chasseurs, tandis que Hale restait au téléphone avec Deaton, qui préparait quelque chose à son cabinet. Le Rituel était difficilement contrable, mais il persistait à dire qu'il y avait des pistes à explorer et qu'il pourrait peut-être faire quelque chose si Stiles ne le tolérait pas. Dans un sens, il trouvait d'ailleurs que c'était bon signe… Parce que cela montrait que l'hyperactif se battait contre ce qu'on cherchait à lui imposer. La résistance du jeune homme, on en avait besoin.

Et en même temps, on avait peur de l'état dans lequel on risquait de le retrouver.

- Ne t'arrête pas de penser à lui, conseilla Deaton, toujours au téléphone avec Derek qui, pour plus de facilité, avait mit un écouteur sans fil – vive la technologie. Le lien que tu as avec lui est ce que nous avons de plus précieux.

Derek ne répondit pas, mais continua d'essayer d'appliquer son conseil au mieux. Il devait avouer que cela restait difficile, étant donné que sa partie lupine hurlait à la mort dans son esprit. Elle avait peur, elle aussi. Et mal. Alors non, Derek n'arrêtait pas de penser à Stiles alors qu'il courait dans la forêt, mais il ne voyait pas réellement ce qu'il pouvait faire. N'y avait-il pas un moyen de communiquer avec lui en dehors des rêves ? Il pouvait forcément faire quelque chose… Mais quoi ? Et là, d'un coup, le loup-garou se crispa alors qu'une odeur familière arrivait péniblement jusqu'à ses narines. Suivant aussi bien son instinct que son odorat, il repéra un renfoncement. Et se saisit des restes de vêtements qu'il y trouva. Des vêtements dont il reconnaissait et la forme, et l'odeur. Son loup intérieur se galvanisa et il décida de garder un bout de tissu avec lui. Ainsi, il reprit sa traque. Stiles avait été là, il y a très peu de temps. Il ne devait pas être loin : le loup-garou aux yeux vert d'eau pouvait le rattraper, le retrouver. Bien sûr, l'alpha était avec lui – Derek percevait sa fragrance nauséabonde qui essayait d'écraser l'odeur de Stiles. Qu'importe qu'il ne soit plus qu'un bêta, Derek Hale le tuerait. Oui, il était prêt à tuer pour sortir l'hyperactif de ses griffes, de cet enfer qui allait peut-être venir à bout de lui.

Alors qu'il se remettait à courir, les yeux brillant d'une puissance lueur cyan, Derek pensa fort à lui. Il était certain que Stiles était épuisé, complètement vidé de son énergie légendaire. Instinctivement, il l'imaginait dépourvu de tout. Incapable de résister à ce qu'on pourrait lui faire. Incapable de bouger, de fuir.

Bordel ce qu'il aimerait être capable de lui transmettre un peu de son énergie… De lui donner juste qu'il fallait pour lui faire gagner du temps…

Son cœur battant la chamade, Derek accéléra la cadence de sa traque.