CHAPITRE 1 : « J'ai tué Voldemort, Hermione »
Comme Hermione Granger s'en souvenait lors de sa troisième année à Poudlard, la porte de la salle d'études moldues se trouvait au-delà d'une salle d'exposition remplie d'artefacts moldus. Les murs de pierre étaient ornés de vitrines lumineuses et excentriques, témoignage du triomphe des inventions des moldus. Aspirateurs, appareils photo, téléviseurs, ordinateurs, téléphones et, à l'honneur, un taxi Hackney noir et brillant.
Pour n'importe qui d'autre, n'importe où ailleurs, cela ne vaudrait guère la peine d'y réfléchir. Mais pour Hermione, dans un endroit où sa maison moldue se trouvait à des millions de kilomètres d'ici, ils avaient été inestimables.
Et maintenant, alors qu'elle regardait dans la pièce autrefois familière, elle ne pouvait voir que du verre brisé, du métal déformé et du plastique brûlé. Elle cligna des yeux, une sensation de lourdeur s'installant dans sa poitrine.
— « Putain, c'est le bordel, » murmura Ron quelque part derrière elle.
Il n'avait pas tort.
Hermione regarda l'obscurité d'un air dubitatif, luttant pour trouver une trace de familiarité dans la destruction. Pendant un instant, elle crut voir un coin de la plaque d'immatriculation du taxi Hackney, mais elle était enfouie sous une telle couche de poussière et de débris qu'une fois qu'elle détourna le regard, elle se révéla incapable de la retrouver.
— « Il n'y avait que des trucs moldus ici, n'est-ce pas ? » dit Harry, apparemment plus pour lui-même que pour n'importe qui d'autre. Sa voix était presque un murmure. « Ils… ont tout détruit.»
Les scènes de destruction n'étaient pas si rares autour du château ces jours-ci, mais Hermione ne pensait pas avoir vu un endroit aussi en ruine que celui-ci. La plupart des dégâts causés lors de la bataille de Poudlard étaient accidentels, un effet secondaire de la tornade de sorts déchaînés dans ses murs. Mais en regardant la scène devant elle, il était clair que celui qui avait causé ces dégâts l'avait fait froidement, méthodiquement et délibérément.
Son souffle restait coincé dans sa gorge, comme une pilule qu'elle ne pourrait jamais commencer à avaler.
Comme s'il lisait ses pensées, Harry lui donna un petit coup de coude. « Hermione ? »
— « Je vais bien », dit-elle rapidement. Se rappelant sévèrement de ne rien laisser gâcher son premier jour de retour à l'école, Hermione redressa les épaules et se tourna pour faire face aux garçons avec un sourire optimiste. « Eh bien, ça y est. »
Ron regarda l'épave d'un air dubitatif. « Es-tu sûre ? On dirait que Graup a piqué une colère ici. »
Son sourire s'effaça. « Je suis sûr que les professeurs finiront par mettre les choses au clair. Ce n'est probablement pas une priorité par rapport à certaines autres zones du château, » essaya-t-elle d'un ton neutre, espérant avoir l'air plus sûre qu'elle ne le pensait. Avec un autre regard sur ces ruines, elle repéra la professeure McGonagall, nouvellement directrice, à travers une porte ouverte de l'autre côté de la salle des artefacts. « Je vais, euh, vous voir tous les deux au déjeuner ? »
Harry lui lança un pouce levé et Ron s'avança pour lui déposer un baiser sur la joue. « On se verra au déjeuner. »
Une fois qu'elle eut réussi à franchir le seuil angoissant, la salle d'études moldues se révéla être dans un bien meilleur état que son entrée. Ce fut un petit soulagement, pensa-t-elle, alors qu'elle se glissait sur le tabouret le plus proche et renversait le contenu de son sac sur le bureau. Alors que les plumes, les parchemins et les bouteilles d'encre roulaient dans tous les sens, elle leva les yeux pour saluer son professeur avec un « Bonjour, professeur » sincère, comme si elle ne venait pas de traverser ce qui était essentiellement une zone de guerre.
McGonagall n'était pas vraiment connue pour sourire, mais ses yeux étaient chaleureux lorsqu'ils rencontrèrent ceux d'Hermione pour la première fois depuis plusieurs mois. « Bienvenue, Mademoiselle Granger, » dit-elle. « Je suis heureuse de constater votre enthousiasme à suivre autant les cours pour les ASPIC. Six cours, n'est-ce pas ? »
— « Sept », corrigea automatiquement Hermione, puis elle rougit. « J'allais en faire six, mais je pensais que les études moldues seraient un excellent ajout à mon répertoire, juste au cas où je voudrais postuler pour un emploi au ministère, vous savez. Ce n'est qu'un essai supplémentaire par semaine, et je n'aurais pas à faire trop de recherches, alors… »
Les lèvres de McGonagall se contractèrent d'amusement.
Hermione commença à installer son bureau, sortant sa plume et sa plume de rechange et les plaçant soigneusement à côté d'une feuille de parchemin. Elle commença à écrire la date en haut de la page puis se figea brusquement, frappée. « Professeur ? » demanda-t-elle doucement. « Qui… qui enseignera l'étude des moldus cette année ? »
McGonagall croisa son regard dans un moment de chagrin tacite. Hermione n'avait aucune idée de comment elle avait presque réussi à oublier le professeur Burbage, et ce souvenir lui était comme un couteau dans le ventre. Pour ce qui semblait être la centième fois depuis la guerre, la menace de larmes lui picota les paupières.
Ce fut avec un léger craquement dans la voix que McGonagall répondit. « C'est peut-être plutôt une chance que vous ayez choisi de suivre ce cours, Mademoiselle Granger. L'attrait d'accepter un poste de professeur à Poudlard n'est plus ce qu'il était autrefois, et il y a certains postes que nous avons eu du mal à remplir. Je serai moi-même professeur d'études moldues jusqu'à ce qu'un remplaçant approprié soit trouvé, mais cela fait de nombreuses années que je n'ai pas résidé dans le monde moldu. » Elle considéra Hermione par-dessus ses lunettes. « Si vous n'hésitez pas à les partager, vos expériences pourraient m'être inestimables pendant cette période. »
Hermione hocha la tête en silence mais fut empêchée de répondre davantage alors que les autres étudiants commençaient à arriver, un brouhaha constant de bavardages remplissant l'air. C'était vraiment aussi bien, pensa-t-elle. Elle savait que les ruines du château déchirées par la guerre et le traitement non encore oublié des nés-moldus auraient affecté la capacité de l'école à revenir à la normale, mais elle était choquée que la situation soit suffisamment désastreuse pour forcer McGonagall à enseigner un nouveau cours. Il y avait eu des murmures douteux dans la Gazette après l'annonce estivale de McGonagall selon laquelle elle continuerait à enseigner la métamorphose pendant son mandat de directrice, et maintenant qu'elle ajoute l'étude des moldus à sa liste de responsabilités. Aussi incroyable qu'elle soit, Hermione ne pouvait s'empêcher de se demander comment elle allait s'en sortir.
Elle fut interrompue dans ses pensées lorsque quelqu'un qu'elle ne s'était pas attendue à voir dans cette salle de classe depuis un million d'années passa devant elle et se dirigea vers un bureau dans un coin. C'était tellement incroyable de voir Draco Malefoy entrer dans un cours d'études sur les Moldus que pendant une seconde, elle fut sûre de s'être trompée, mais alors qu'il s'installait contre le mur de pierre de l'autre côté de la pièce avec un air renfrogné familier sur le visage, elle n'avait pas d'autre choix que d'admettre que c'était bien lui.
Que faisait-il ici ?
Le simple fait de le regarder suffisait à alimenter une étincelle de colère dans la poitrine d'Hermione. Peu importe combien de fois elle se rappelait qu'il n'en valait pas la peine, qu'il n'était rien de plus qu'un lâche tyran d'école qui n'avait jamais réussi à se défendre assez longtemps pour éviter de devenir un pion dans la partie d'échecs meurtrière de Voldemort, elle ne pouvait pas s'empêcher d'avoir pitié. Bien sûr, elle (et le reste de la Grande-Bretagne sorcière) savait qu'il avait eu ses appréhensions et ses regrets – son procès devant tout le Magenmagot en août l'avait assuré – mais certains sentiments ne disparaissaient tout simplement pas, peu importe à quel point le temps était passé. L'avant-bras d'Hermione se contracta là où le mot « Sang-de-Bourbe » restait gravé sur sa peau.
Elle avait entendu, bien sûr, que Malefoy était l'un des nombreux autres étudiants de sa promotion qui avaient choisi de revenir à Poudlard après la guerre. Elle avait accepté à contrecœur qu'elle devrait le supporter en potions, mais elle ne s'était jamais attendue à le voir ici, pas dans son endroit sûr, sortant de son sac un exemplaire du Guide des puissants Moldus de Gladougal et inscrivant soigneusement la date du jour en haut d'un nouveau rouleau de parchemin. Ce n'était tout simplement pas crédible.
Elle n'était clairement pas la seule à le penser, car il y avait une augmentation évidente des bavardages en classe à son entrée. Il devait être conscient des regards de côté qu'il recevait, mais il les ignora tous, posant résolument sa plume et croisant les bras sur le bureau, regardant droit devant lui, le menton relevé. Un nouveau sentiment s'installa dans le ventre d'Hermione, un sentiment qu'elle n'aurait jamais pensé associer à Draco Malefoy.
C'était un peu comme du respect.
— « McGonagall enseigne les études moldues, » dit Hermione à Harry et Ron pendant le déjeuner. « Je ne sais pas comment elle va s'en sortir, avec ça, les tâches de Métamorphose, de Directrice, et toutes les réparations du château qui sont encore en cours... »
— « Peut-être qu'elle a trouvé un autre retourneur de temps », a plaisanté Ron.
Harry sourit. « Je pense que beaucoup de professeurs doublent leurs heures cette année. Slughorn a essayé de me convaincre de rejoindre son cours d'alchimie. Oh ouais, et j'ai entendu dire que Flitwick faisait les runes anciennes. »
— « Mm, » dit Hermione en se mordant la lèvre. « Les choses vont définitivement être étranges cette année. » Et puis, après une pause – « Malefoy suit des études sur les Moldus. »
Ron inhala un peu de son jus de citrouille et Harry plongea sous la table pour éviter d'être trempé par la quinte de toux qui s'ensuivit. « Il est quoi ? » demanda Harry incrédule, lors de sa réémergence.
— « J'ai dit, il suit le cours d'étude des moldus, » répéta Hermione, tandis que Ron s'excusait abondamment auprès d'un jeune Serdaigle qui avait subi le plus gros du spray à la citrouille. « Il n'a pas dit un mot, il est juste arrivé, a écouté et est parti aussitôt que c'était fini. Vraiment bizarre. »
— « C'est bizarre, » confirma Harry. Il fronça les sourcils, son visage se plissant dans une expression qu'Hermione ne connaissait que trop bien – se demandant quel complot maléfique conçu par Malefoy pourrait éventuellement impliquer de suivre des études sur les Moldus.
— « Bizarre ? » Ron se moqua. « Putain de cinglé, si vous me demandez. Comment va-t-il s'en sortir en écrivant son premier essai sur les mérites du système d'égouts moldu ? »
Hermione ignora le reniflement amusé d'Harry. « Eh bien, il n'a pas été dérangé par le discours d'ouverture de McGonagall. Elle a clairement fait savoir qu'elle ne tolérerait rien de moins que le plus grand respect. Malefoy a juste… pris des notes, » expliqua-t-elle.
Harry se tourna sur son siège pour chercher les cheveux blonds blancs distinctifs de Malefoy à la table des Serpentards. L'étudiant en question était assis seul, mangeant sa nourriture sans enthousiasme.
— « Il a l'air plutôt horrible, tu ne trouves pas, » supposa Harry. « Tout maigre et pâle. »
— « Il a toujours été maigre et pâle », dit Ron avec perspicacité.
— « Non, Harry a raison, » dit Hermione en fronçant les sourcils. « Il est… maigre. Et en quelque sorte… vide, derrière les yeux. Comme à quoi il ressemblait vers la fin de la sixième année. »
— « Et nous savons tous ce qu'il faisait à ce moment-là… » dit sombrement Ron. Lui et Harry échangèrent un regard, et Hermione reporta son attention sur son déjeuner, se demandant si elle n'aurait peut-être pas dû en parler.
La prochaine fois qu'elle chercha Malefoy du regard, il était parti.
Elle y repensa plus tard, recroquevillée sur un canapé dans la salle commune de Gryffondor avec Ron et Pattenrond, regardant distraitement une partie de Bavboules particulièrement animée entre deux troisièmes années rugissants.
Même si elle détestait Malefoy, elle avait du mal à ne pas sympathiser avec lui. Boudé par le côté obscur et méprisé par tout le monde, il n'avait plus de véritables amis ou alliés à Poudlard. Aucun des autres Serpentards de son année n'était retourné à l'école, et l'ayant vu assis seul, sans les ombres familières de Crabbe et Goyle à ses côtés, elle ne pouvait s'empêcher de se demander s'il était seul.
Ron interrompit son processus de réflexion en plaçant une main sur son genou et en le serrant doucement. « À quels devoirs penses-tu en ce moment ? » demanda-t-il avec un sourire.
Pour une raison quelconque, son hypothèse l'ennuyait, même si à un autre moment, il aurait probablement deviné correctement. « Juste quelques trucs d'études sur les Moldus, » mentit-elle.
— « En parlant d'études des Moldus, il ne te dérange pas, n'est-ce pas ? Malefoy, je veux dire, » dit soudainement Ron. « Tu sais, s'il te regardait mal, je ferais… » il illustra son propos avec un coup de poing menaçant contre sa paume. « Tu sais. »
— « Je sais, » dit Hermione en souriant. « Il ne me dérange pas, je le promets. »
Un rugissement fort et la puanteur fétide de la glu de Bavboules provenant du coin les alertèrent du fait qu'un vainqueur avait été couronné, et ils rirent tandis qu'un petit troisième année, couvert de taches de rousseur, défilait dans la salle commune au grand désarroi de son adversaire, chantant victorieusement. Pattenrond renifla comme s'il était dégoûté et sauta des genoux d'Hermione avant de s'éloigner.
— « Ça va être une bonne année, pas vrai ? » Hermione demanda soudainement à Ron. « Je veux dire… une meilleure année. »
— « Ouais, » dit Ron. Il la serra à nouveau et elle se dégagea subtilement de son emprise pour se lever du canapé.
— « Je vais me coucher », annonça-t-elle. La légère déception dans ses yeux la fit grincer des dents intérieurement, mais il ne lui fallut qu'une seconde pour se détendre à nouveau dans un de ses sourires maladroits, lui souhaitant bonne nuit avec un doux baiser sur sa main.
Hermione ne pouvait pas expliquer les démangeaisons qui s'étaient propagées sur sa jambe à cause de son contact, et encore moins pourquoi cela se produisait de plus en plus fréquemment au cours des dernières semaines. Mais elle repoussa cette pensée avec détermination alors qu'elle montait les escaliers jusqu'à son dortoir.
Cela irait mieux. Cela allait être une bonne année.
Hermione n'a pas pu s'attarder trop longtemps sur les événements de son premier jour, car au cours de la semaine suivante, chaque professeur a semblé soudainement commencer à prendre très au sérieux les examens des APICS. Même Harry et Ron, qui ne suivaient que cinq matières contre sept pour Hermione, avaient été inondés de devoirs à rédiger, les forçant tous les trois à passer la plupart de leur temps libre à la bibliothèque.
Revenir à Poudlard après l'une des années les plus folles de sa vie semblait parfois être un ajustement impossible à faire. Parfois, c'était comme si elle n'était jamais partie, comme lorsqu'elle était plongée dans plusieurs chapitres d'un énorme manuel, ou qu'elle regardait Ron et Harry se chamailler sur les tactiques de Quidditch, ou qu'elle était retardée pour trouver son chemin vers la classe à cause de Peeves, des escaliers en mouvement ou autre. Mais d'autres fois, elle se rendait compte à quel point il était étrange de retourner à l'école.
Ils étaient passés de la survie seule dans la nature sans aucun contact autre que les sons crépitants de la vieille radio de Ron, à un uniforme scolaire, l'interdiction de la magie dans les couloirs et un couvre-feu à 22 heures. Tous les trois (et probablement la plupart des autres étudiants de huitième année qui revenaient aussi) étaient devenus adultes au cours des douze derniers mois, donc les règles et restrictions de l'enfance semblaient plutôt plus oppressives qu'auparavant.
D'un autre côté, pensa Hermione alors qu'elle descendait les escaliers en trottinant vers la bibliothèque, à la même époque l'année dernière, ils vivaient constamment dans la peur d'être assassinés à tout moment. Tout bien considéré, elle n'était pas convaincue qu'elle échangerait la sécurité des murs de pierre du château contre une heure de coucher plus tardive.
— « Attention, Hermione ! »
Le cri de Ron la sortit de ses pensées, bientôt suivi par Harry lui attrapant le bras pour l'empêcher d'avancer dans un trou de l'escalier mouvant. Le cœur battant, elle regarda par la brèche, et son estomac se serra lorsqu'elle réalisa qu'elle pouvait voir jusqu'au sol du donjon, trois étages plus bas.
Voilà pour la sécurité.
— « Mieux vaut noter de ne pas utiliser cette cage d'escalier jusqu'à ce que cela soit réparé », commenta-t-elle, alors qu'ils contournaient tous les trois le trou d'un mètre de large pour continuer à descendre les escaliers. « Imaginez à quel point cela pourrait être dangereux s'il y avait des gens allant dans les deux sens en même temps. »
— « Nous devrons désormais utiliser l'escalier de la tour de l'horloge », suggéra Harry. Ils atteignirent le bas des escaliers, les décombres de ce qui était autrefois une statue les attendaient. Harry grimaça alors qu'il contournait un buste en marbre isolé. « Je me demande combien de temps il faudra avant que le château ne redevienne complètement normal. »
Hermione savait que tous les professeurs faisaient des heures supplémentaires pour tenter de réparer les dégâts de la bataille, mais la tâche était tout simplement énorme. De vastes zones du château étaient désormais totalement interdites, y compris toute l'aile sud. Les fenêtres étaient cassées, les murs effondrés et les sols étaient devenus si fragiles que le moindre pas les faisait s'effondrer. Même évaluer l'ampleur des dégâts était un travail d'enfer, et les réparer exigeait encore plus d'énergie mentale, physique et émotionnelle. Beaucoup de leurs camarades de classe, amis et membres de leur famille s'étaient battus ici, et beaucoup trop d'entre eux y étaient morts. Parfois, quand Hermione passait devant un tas de décombres ou une vitre brisée, elle se rendait compte que les décombres étaient jonchés de souvenirs.
— « Peut-être d'ici Noël ? » Ron devina, mais avec l'énorme quantité de travail à faire et la pression de faire fonctionner Poudlard avec un personnel réduit uniquement, Hermione pensa en privé que les professeurs seraient extrêmement chanceux de gérer cela.
Une fois à l'intérieur de la bibliothèque, Ron intimida quelques premières années maigres loin de la jolie table près des fenêtres, et le trio s'installa pour une séance d'étude. Hermione avait un gros essai de Métamorphose sur lequel commencer et quelques tableaux à mémoriser pour son prochain cours d'Arithmancie, alors elle invoqua un manuel, feuilleta la page correspondante et commença à s'y plonger.
Elle était à mi-chemin d'un chapitre particulièrement dense sur la théorie de la prestidigitation lorsqu'elle remarqua quelqu'un de familier entrant dans la bibliothèque. Le visage de Malefoy était mince et inquiet, un froncement de sourcils défensif traversait ses traits. Tandis qu'elle la regardait, il se dirigea vers l'une des tables dans le coin, sortit de son sac un exemplaire de La vie familiale et les habitudes sociales des Moldus britanniques, s'affala prudemment sur une chaise et commença à lire avec avidité. Sa plume vacillait avec incertitude au-dessus d'un rouleau de parchemin vide, et Hermione se demanda s'il pourrait avoir des problèmes avec l'essai qu'ils avaient prévu de rédiger la semaine prochaine – une analyse des transports moldus : publics et personnels.
Hermione réalisa tout d'un coup qu'elle fixait Malefoy depuis quelques minutes. Et Ron la regardait avec un regard incrédule. Surement parce qu'elle fixait Malefoy. Embarrassée, elle baissa la tête vers son manuel, mais réalisa peu après qu'elle avait encore du mal à se concentrer. Elle avait bien sûr rédigé l'essai sur les transports en moins d'une demi-heure, débordant de commentaires et de suggestions sur les divers avantages des vélos, des voitures et des avions. Cependant, elle imaginait que la tâche serait bien différente pour quelqu'un qui n'avait jamais vu de véhicule à essence auparavant. Le froncement de sourcils de Malefoy s'approfondit alors qu'il grattait une ligne d'encre.
Hermione se souvint soudain qu'elle avait sept ASPIC pour lesquels étudier, dont aucun ne lui accorderait de crédit supplémentaire pour être capable de commenter la vie et les habitudes sociales d'un certain Draco Lucius Malefoy. Décidée à se le sortir de la tête, elle attaqua son essai de Métamorphose avec une vigueur renouvelée.
Le temps passa de manière fluide jusqu'à ce qu'elle commence le paragraphe de conclusion, moment auquel elle se rendit compte qu'ils devaient être dans la bibliothèque depuis un bon moment, car le ciel au-delà des fenêtres était devenu rose, et Ron et Harry n'étudiaient en fait plus, mais était en train de dessiner des images idiotes dans le coin du manuel de défense de Harry contre les forces du mal.
Comme des tout-petits surpris en train de voler des biscuits dans la boîte de conserve, ils ont finalement remarqué son regard désapprobateur et lui ont souri d'un air penaud. « Est-ce que vous détruisez la propriété de la bibliothèque ou la vôtre cette fois-ci ? » demanda-t-elle avec un sourire narquois, connaissant déjà la réponse.
— « ... Celle de la bibliothèque, » admit Harry.
Elle lança un rapide sort de désencrage sur la page, surprenant Ron, qui était à mi-chemin en train de dessiner une sirène aux seins plutôt irréalistes.
— « Oh, » dit Ron déçu. « C'était mon meilleur dessin à ce jour… »
— « Penses-tu que Madame Pince serait heureuse de te voir défigurer ses précieux livres ? » gronda-t-elle.
— « Nous espérions que le dessin flatteur d'elle par Ron pourrait compenser cela, » répondit Harry, désignant un autre dessin obscène sur la page suivante.
— « Pfff » Hermione grogna de dégoût, effaçant celui-là également et lançant un sort de pincement sur le bras d'Harry pour faire bonne mesure. « Tu pourrais essayer de te concentrer de temps en temps, tu sais. Ne devrais-tu pas pratiquer tes défenses contre les forces du mal ? »
Harry remua les sourcils. « J'ai tué Voldemort, Hermione. »
Ron renifla de rire et ils se mirent tous à rire, mais pas avant qu'Hermione ne réussisse à donner un gros coup à l'épaule d'Harry avec son manuel de Métamorphose.
— « Professeur, avez-vous besoin d'aide ? »
Hermione était sur le chemin du retour vers la salle commune lorsqu'elle croisa le professeur Flitwick essayant de faire léviter un énorme morceau de décombres hors du centre du couloir et de le ramener dans une brèche dans le mur à sa place. Elle ne pouvait pas commencer à imaginer combien cela pesait, et le petit sorcier tremblait sous l'effort du sort.
Il leva les yeux avec surprise à sa voix, et son charme faiblit suffisamment pour que les décombres tombent avec un bruit sourd qui secoua le sol jusqu'au grand escalier.
— « Oh, Mademoiselle Granger, si vous pouviez… » Ses joues étaient roses, ses cheveux blancs s'échappant de sous son chapeau, et il avait l'air bien plus fragile qu'Hermione ne se souviendrait jamais de lui.
Elle leva sa baguette alors qu'il le faisait, et la monstrueuse étendue de pierre fissurée et de mortier commença à revenir vers sa juste place. Flitwick murmura un sort de cimentation modifié et elle le regarda, fascinée, alors que le mur se reformait, s'étendant pour accueillir à nouveau la maçonnerie remplacée en son sein. Quelques secondes plus tard, le seul signe suggérant que le mur n'était pas intact était un léger bourdonnement de magie dans l'air.
— « Merci ! Un peu moins de courants d'air maintenant, hein ? » Flitwick gazouilla, mais sa voix se brisa minutieusement alors qu'il parlait. Surprise, Hermione lui jeta un coup d'œil et le trouva fixant leur travail comme s'il ne pouvait pas se résoudre à détourner les yeux. Quelque chose dans son expression lui semblait très familier, et elle se demanda s'il pouvait se souvenir de quelque chose de la bataille. Dieu savait que les centaines d'explosions qui avaient détruit le château se répétaient assez souvent dans son esprit.
— « Il s'agit… Il ne s'agit pas seulement de reconstruire le château, n'est-ce pas monsieur ? » demanda-t-elle doucement. « C'est plus dur que ça. »
Il y eut une douce pause. « Aussi astucieuse que jamais, Mademoiselle Granger. » Il sourit tristement, ses pensées étant clairement lointaines. « Les gens n'ont pas besoin de devenir des fantômes pour laisser leurs empreintes derrière eux. »
Mercredi matin, dix minutes avant son prochain cours d'études sur les Moldus, Hermione était en train de ranger ses affaires après un autre passage à la bibliothèque. Alors qu'elle levait les yeux après avoir essayé de décider si elle devait conserver la deuxième ou la troisième édition de Les Potions les plus efficaces, elle remarqua Malefoy à la table voisine, gribouillant furieusement sur un rouleau de parchemin écorné hachuré de corrections. Jetant furtivement un coup d'œil en passant devant lui, elle réalisa qu'il s'agissait du même essai sur le transport moldu qu'elle l'avait vu écrire auparavant – à rendre aujourd'hui. Il a dû avoir du mal avec cela – sinon, pourquoi l'écrirait-il encore si près de la date limite ?
Avant de pouvoir trouver suffisamment de raisons pour s'arrêter, elle s'arrêta près de son bureau. « Tu sais Malefoy, si jamais tu as besoin d'un coup de main… »
Malefoy sauta d'environ 30 cm de sa chaise et se retourna pour lui faire face. Il serrait si fort son parchemin contre sa poitrine que ses jointures étaient blanches, alors même que ses joues brillaient d'un rose vif. « Je n'ai pas besoin de ton aide », cracha-t-il, et il commença à fourrer des objets dans son sac, s'enfuyant aussi vite que ses jambes le pouvaient. Hermione remarqua involontairement que l'encre humide de son essai avait laissé une empreinte sur son col.
Hermione pouvait sentir ses joues brûler. Comment avait-elle pu être assez stupide pour supposer que quelques cours d'études sur les Moldus pourraient l'inciter à la traiter comme un être humain ? Il ne la considérerait pour toujours que par son sang de naissance moldue.
Maudit Malefoy, pensa-t-elle d'un ton venimeux, et elle prit le long chemin pour se rendre en classe pour s'assurer qu'elle ne le croiserait pas.
Elle était encore en colère lorsque McGonagall récupéra les devoirs de la classe d'un simple coup de baguette (y compris celui de Malefoy, qui était toujours penché sur son bureau en train d'écrire à ce moment-là). Elle leur présenta ensuite le sujet suivant : le système éducatif moldu.
L'esprit d'Hermione se tourna immédiatement vers ses années d'école. Elle avait toujours eu des projets pour ses études, même à l'âge de dix ans. Elle allait aller à l'université, obtenir un diplôme (ou trois) et faire une différence dans le monde. Elle n'avait aucune idée que huit ans plus tard, elle espérait faire une différence dans un monde différent.
Et pourtant, alors que McGonagall entreprenait d'expliquer ce que font les Moldus de 11 ans au lieu d'aller à Poudlard, Hermione se retrouva frappée par un soudain sentiment de chagrin face à l'avenir moldu qu'elle n'aura jamais. Bien sûr, sans Poudlard, il était vrai qu'elle n'aurait jamais rencontré Harry et Ron, ni formé la S.A.L.E., ni combattu dans une guerre… mais qui sait ce qu'elle avait manqué à la place ?
Elle serait actuellement en dernière année. En route pour l'université l'année prochaine.
Elle sortit de ses pensées suffisamment à temps pour réaliser que McGonagall parlait maintenant des carrières moldues et de l'existence d'emplois dont le monde sorcier n'avait tout simplement aucune utilité. Pompiers, scientifiques, dentistes… À cela, elle ressentit un pincement au ventre.
C'était tout simplement déroutant d'imaginer recevoir cette conférence sans l'expérience de vie ou le contexte familial qu'elle avait eu. Cela doit être ridicule pour les autres étudiants que les Moldus aient besoin d'individus spécialement formés pour effectuer des tâches que même le sorcier le plus instruit pourrait accomplir avec un sort ou deux. Hermione se demandait ce que ses parents pourraient ressentir en sachant qu'ils pourraient être remplacés par n'importe quel vieux sorcier possédant une baguette et une compréhension de base de l'anatomie dentaire.
Alors que l'heure touchait à sa fin, McGonagall s'éclaircit la gorge.
— « Votre prochain essai est une sorte de travail créatif. Je voudrais 60 centimètres de parchemin de chacun de vous, réimaginant votre vie telle qu'elle serait si vous étiez né Moldu. »
Une vague de ragots suivit immédiatement ses paroles, et McGonagall dut élever la voix pour être entendue au-dessus du vacarme. « J'aimerais que vous réfléchissiez tous très attentivement à cette tâche. Vous avez une semaine. »
Hermione n'avait jamais entendu parler d'un essai comme celui-ci, et un malaise s'installa immédiatement dans son estomac. Elle n'était pas sûre à quel point il serait facile de penser à quel point sa vie serait différente si elle n'avait jamais mis les pieds dans ce château. La cicatrice maudite sur son avant-bras commença à la démanger.
Alors que la classe commençait à se retirer, la seule personne qui, selon Hermione, semblait encore plus déconcertée qu'elle par le titre de l'essai était Malefoy. Elle sourit doucement pour elle-même.
C'est bien fait pour toi, pensa-t-elle. Amuse-toi à faire comme si tu n'étais pas encore un connard sectaire avec celui-ci.
Hermione passa la majeure partie de la soirée dans son dortoir à rire. Comme elle et Parvati étaient les seules filles de Gryffondor à revenir en huitième année en septembre, McGonagall avait décidé de les emménager dans le même dortoir que les septièmes années. Même si au début elle avait été réticente à partager son dortoir avec des inconnus, elle s'est vite rendu compte que l'une de ces « étrangères » était Ginny, alors peut-être que ce ne serait pas si mal. Depuis, elle avait réalisé que c'était en fait merveilleusement rafraîchissant d'avoir un groupe de filles avec qui sortir quand elle en avait assez des garçons.
La plupart des rires de cette soirée étaient dus à une bouteille de vernis à ongles magique que l'une des septièmes années avait rapportée de chez elle. Il était censé changer de couleur selon l'humeur de celui qui le portait, mais le guide des couleurs avait été perdu quelque part entre King's Cross et l'Écosse, alors les filles l'appliquaient à tour de rôle sur les ongles de l'autre et devinaient ce que la couleur résultante pourrait signifier. Hermione était presque sûre que c'était un tas de conneries, mais son scepticisme était largement contrebalancé par son plaisir à deviner ce que les ongles vert vif à pois blancs de Ginny pourraient dire sur son état émotionnel.
— « Ooh, les miens sont devenus lilas ! Que penses-tu que cela signifie ? » Parvati couina soudainement, plaçant sa main devant le visage de Ginny.
— « J'ai entendu quelque part que lilas signifiait 'premier amour' », a suggéré Flora, une septième année, aux cheveux blonds agités et aux ongles jaunes.
Parvati renifla. « La seule chose dont je suis tombé amoureuse à Poudlard, c'est la tarte au citron meringuée. »
Il y eut des bruits enthousiastes d'assentiment dans la pièce. « Et toi, Ginny ? » demanda Hermione en souriant. « Est-ce que ton amour s'étend uniquement aux pâtisseries, ou penses-tu que peut-être Harry a une chance ? »
Ginny se gratta nerveusement le nez, une légère teinte rouge s'installant sur ses joues. « Il a bien une chance », murmura-t-elle timidement, tandis que les autres filles roucoulaient de joie.
— « Vous êtes très mignons ensemble », a décidé une autre fille. « Vous avez tout mon soutien tant qu'il ne passe jamais la nuit dans cette pièce. »
Ginny rougit de rose depuis son cou jusqu'à la racine de ses cheveux.
— « Un sortilège de silence est le meilleur ami d'une fille », murmura Parvati, et Hermione était presque sûre que le rire rauque qui avait suivi devait être audible jusqu'en bas dans la salle commune.
— « Nous n'avons rien fait de tel ! » Ginny protesta, mais ses ongles commencèrent presque immédiatement à prendre une couleur rouge rosé qui correspondait à son rougissement, ce qui rendit les filles encore une fois hystériques.
— « Et toi, Hermione ? Je parie que toi et Ron avez fait toutes sortes de choses l'année dernière, » dit soudainement Parvati, renversant la conversation avec un mouvement de sourcils qui fit rire Hermione malgré sa mortification face au nouveau sujet. « J'ai entendu des choses intéressantes à propos d'une tente… »
— « C'est dégueulasse les gars, c'est mon frère ! » Ginny gémit.
Hermione lui sourit, reconnaissante d'avoir l'excuse pour ne pas parler de sa vie sexuelle. Eh bien, si on pouvait appeler ça comme ça. Elle ne savait pas exactement quelles rumeurs Parvati avait entendues sur les escapades sous tente de l'année précédente, mais elle et Ron ne s'étaient même pas embrassés à ce moment-là, et encore moins essayé quoi que ce soit de cette nature. Et en vérité, ce statut n'a pratiquement pas changé au cours des mois qui ont suivi.
Ils s'étaient embrassés, bien sûr. Mais pour ce qui est de plus que ça… Eh bien… Chaque fois qu'ils s'étaient rapprochés, elle se figeait et demandait à Ron d'arrêter. Il s'arrêtait toujours, l'écoutait toujours, ne poussait jamais pour obtenir plus que ce qu'elle était prête à donner.
Mais Hermione se demandait combien de temps il serait réellement prêt à attendre.
Elle finirait par se sentir prête. Elle en était sûre. Il s'agissait simplement d'attendre le bon moment.
Pas vrai ?
Elle baissa les yeux sur ses ongles et décida de ne pas penser à ce que cela signifiait qu'ils soient devenus blancs.
Il devait être bien plus de minuit quand Hermione se réveilla en sursaut. Au début, il semblait n'y avoir rien d'autre que le bruit du vent à l'extérieur de la fenêtre, Pattenrond ronflait depuis son endroit au pied du lit et quelques hululements venant de la volière, mais après un moment, elle réalisa qu'elle pouvait entendre du bruit venant du lit voisin.
Elle écouta pendant un moment, incertaine de ce qu'elle pouvait entendre, jusqu'à ce qu'elle comprenne soudain que c'était le son de quelqu'un qui pleurait.
C'était très doux, comme si elles essayaient de ne déranger personne, mais les respirations tremblantes étaient si déchirantes qu'Hermione ne pouvait pas les ignorer. Elle repoussa lentement les couvertures et se glissa hors du lit.
Parvati.
Les sanglots continuèrent alors qu'elle traversait la pièce sur la pointe des pieds en direction de son lit, pieds nus chassant les grincements du plancher. « Parvati ? » demanda-t-elle doucement. Les sanglots cessèrent brusquement.
Une main tremblante repoussa les rideaux, puis le visage de Parvati apparut, taché de larmes. Sa lèvre tremblait de honte.
— « Est-ce que ça va ? » demanda Hermione, ne sachant pas trop quoi dire. Cela semblait être une mauvaise chose, car le visage de Parvati s'est effondré, mais quand Hermione grimpa sur son lit, elle se précipita pour enfouir son visage contre sa poitrine et fondit en larmes. Ne sachant pas quoi faire, Hermione se contenta de lui caresser les cheveux et le dos tandis que la jeune fille sanglotait son chagrin dans sa chemise de nuit.
Elles n'avaient jamais été les amies les plus proches, mais il y avait un type particulier de parenté qui s'était développée entre elles depuis leur retour en tant que seules filles de huitième année à Gryffondor. Et ainsi, même si Hermione ne savait pas quand était l'anniversaire de Parvati, ni quelle était sa couleur préférée, ni pourquoi elle pleurerait seule au petit matin, elle savait qu'elle la tiendrait dans ses bras aussi longtemps qu'elle en aurait besoin.
Le temps passa discrètement alors que les sanglots de Parvati s'estompaient lentement. Hermione ne voulait pas insister, mais après un moment, Parvati se pencha en arrière, les yeux brouillés par les larmes, et la regarda.
— « Elle me manque tellement », s'étrangla-t-elle. « Lavande. »
Le cœur d'Hermione se serra.
Parvati et Lavande étaient inséparables. Elles étaient allées à tous les cours ensemble, avaient pris tous leurs repas ensemble et avaient passé toutes leurs nuits à bavarder ensemble, longtemps après qu'Hermione se soit endormie. Hermione repensa à la dernière fois qu'elle avait vu Lavande, et l'image de son corps mutilé dans les mains de Fenrir Greyback lui piquait les paupières comme si elle revoyait tout cela.
— « Je suis vraiment désolée, » murmura Hermione de manière inadéquate, puis elles pleurèrent toutes les deux, s'accrochant l'une à l'autre comme si c'était la seule chose qui pouvait aider. Elle ne pouvait s'empêcher de se souvenir du sort qu'elle avait lancé pour chasser le loup-garou, de se rappeler que Lavande avait à peine bouger, de se rappeler qu'il était trop tard.
— « Reste avec moi ? » demanda Parvati, un temps indéterminable plus tard, et Hermione hocha la tête sans même avoir à réfléchir alors qu'elle tirait la couette sur elle. C'était calme, à l'exception du bruit de leurs autres colocataires qui ronflaient doucement.
Hermione s'installa dans les draps de Parvati, trouvant sa main serrant la sienne. Et elle se préparait à se rendormir, dans le lit d'une fille qu'elle connaissait à peine, dans une école qui était récemment devenue une zone de guerre, dans un monde encore souffrant de la perte de ses familles et de ses amis.
Elle prit une longue et profonde inspiration et ferma les yeux.
Juste au moment où elle était sur le point de s'endormir, elle entendit la voix de Parvati. « Je ne pense pas que le vernis à ongles était lilas », murmura-t-il. Il y eut une pause vulnérable. « Je pense que c'était de la lavande. »
