CHAPITRE 8 : « Beaucoup trop décontracté à propos du Quidditch »
Hermione resta à table bien après l'heure à laquelle la plupart des gens étaient partis se coucher, alternant entre des conversations inutiles avec les amis qui tentaient de le faire et la lecture du dernier livre qu'elle avait sorti de la bibliothèque, faisant semblant de penser à quelque chose d'autre que Ron. Elle ne savait pas si elle était prête à lui faire face ou à Harry dans la salle commune. Elle savait qu'elle tergiversait, mais... elle ne pouvait pas se résoudre à s'arrêter.
Même si ce n'était pas exactement comme si elle le cherchait, elle ne put s'empêcher de remarquer que Drago n'était pas apparu pour le dîner de la soirée.
Et alors, quand elle décida finalement de mettre un terme à cette soirée, elle se retrouva à remplir une assiette d'un pâté de Cornouailles et de quelques sandwichs qu'elle pouvait trouver et qui ne contenait pas de raisins secs, et de se diriger vers la Volière pour envoyer une lettre.
Réunion de club ce soir ?
Elle regarda le hibou s'envoler avec la moitié d'un sandwich volé dans son bec.
La réponse fut plus rapide que prévu.
J'attends déjà
Elle ria d'exaspération et donna à la chouette l'autre moitié du sandwich et partit pour le couloir sud.
C'était la première fois qu'ils se retrouvaient avant le couvre-feu, et Hermione se retrouva à esquiver tellement de passants qu'il était presque incroyable que personne ne s'arrêtât pour lui demander où elle allait avec une assiette de nourriture et un manuel sur les boiseries.
Elle jeta un sort de désillusion hâtif avant de contourner le coin et de traverser le couloir en ruine. Comme promis, Drago se tenait déjà sur le seuil d'une nouvelle salle de classe, tirant des fusées éclairantes dans le noir.
— « J'ai remarqué que tu n'étais pas au dîner », dit-elle en s'approchant, tendant l'assiette comme une offrande sacrificielle. « Je n'étais pas sûr de ce que tu aimais, alors j'ai pris un peu de tout. »
Il se figea au milieu du couloir, la regardant avec incrédulité. « Tu m'as apporté à dîner ? »
— « C'est ce que j'ai dit », sourit-elle en tendant à nouveau l'assiette. « Vas-y, mange. Ton travail de baguette sera de mauvaise qualité si tu es en hypoglycémie. »
Il haussa un sourcil mais n'insista pas plus, et Hermione sourit largement alors qu'il inspectait le sandwich (pour les raisins secs, imagina-t-elle), et, une fois satisfait, prit une bouchée avide.
Il mangea tout sans se rendre compte qu'Hermione était occupé à lancer les fusées éclairantes pour lui.
— « Merci, » dit-il avec raideur. « Apparemment, j'avais plus faim que je ne le pensais. »
— « Tu as, euh, des herbes ou quelque chose comme ça, dans tes dents, » dit Hermione, essayant de ne pas sourire.
Il s'éclaircit la gorge, rougit vivement et se détourna pour réparer le problème.
— « Pourquoi n'es-tu pas venu dîner aujourd'hui ? » demanda-t-elle finalement, détournant le regard de lui et envoyant une fusée éclairante en spirale vers le plafond.
— « Je savais que ton ami la belette passerait tout le repas à me fusiller du regard », répondit-il. « Je préfère ne pas avoir de rouquins qui me regardent pendant que je mange. C'est plutôt rebutant. »
Hermione rit avant de pouvoir se sentir mal de le faire. « Eh bien, tu n'aurais pas eu à supporter ça longtemps. Il est parti en trombe quand j'ai refusé de prendre son parti. » Elle rangea sa baguette – d'après ce qu'elle pouvait dire, la salle de classe était aussi sûre qu'elle pouvait le faire.
— « Oh, » dit Drago, et il la frôla rapidement. « Prendre son parti pour quoi ? »
— « Oh, tu sais... » dit-elle évasivement.
Il lui sourit alors, l'intérêt piqué. « Non, je ne le sais pas. Qu'est-ce qui s'est passé ? »
Hermione s'occupa de réparer un trou dans le mur pendant qu'elle réfléchissait à la manière de l'expliquer. « J'ai fait l'erreur de dire que tu n'étais pas si différent de nous. Et il, euh, a explosé. »
Drago renifla. « Abruti. »
— « Hé, ne dis pas ça, » dit-elle doucement, mais son cœur n'y était pas vraiment.
— « Allez, Granger, quoi d'autre ? » Il a demandé. « Je sais que c'est plus que ça. »
Elle baissa sa baguette pour croiser les bras. « T'es vraiment curieux, pas vrai ? »
— « Pardonne-moi de chercher à avoir une conversation », grommela-t-il, et elle rit.
— « Je sais je sais. Écoute, ce n'est vraiment rien. Il a fait une remarque, euh, cinglante sur ce qu'il a perdu pendant la guerre. À propos du fait que je ne comprendrais pas. »
Drago avait l'air véritablement abasourdi par cela. « Qu'est-ce que ça a à voir avec quoi que ce soit ? Pense-t-il vraiment qu'il est le seul à avoir traversé une période difficile ? »
— « Il a perdu son frère, » dit doucement Hermione.
— « Et tu as perdu tes parents ! »
Il la vit tressaillir, et une expression de culpabilité passa soudain sur son visage. Il inspira brusquement. « Je... Désolé, j'ai dépassé les limites. »
— « Non », dit-elle, plus fermement qu'elle ne l'avait prévu. Elle inspira. « Non. Tu as raison. Tu… ha, tu as en fait dit presque exactement ce que je pensais à ce moment-là. »
Il hocha la tête en silence et ils se tournèrent chacun vers la tâche à accomplir.
Plusieurs minutes plus tard, Hermione était tellement absorbée dans la réparation d'une section de plancher endommagée qu'elle ne remarqua pas que Drago soupirait et posait sa baguette.
— « Je n'arrive pas à croire que je vais dire ça, » dit-il, et Hermione releva brusquement la tête pour le regarder. « Mais tu mérites d'être écouté. Tu ne devrais pas avoir à ignorer ta douleur simplement parce qu'il souffre aussi. »
L'empathie n'était pas quelque chose qu'Hermione aurait jamais pensé pouvoir être enchanteur. Mais tandis qu'elle fixait les yeux gris de Drago, pleins d'une compréhension qu'elle ne s'était jamais attendue à y voir, elle ne pouvait nier que cela l'attirait aussi fortement qu'un aimant.
— « Merci », murmura-t-elle.
Il poussa un soupir. « Ne t'y habitue pas, Granger. N'oubliez pas que je suis là-dedans uniquement pour des raisons égoïstes. »
Elle sourit et montra le plancher devant lui, où il venait de graver « F.U.C. », et il ria de dérision.
— « Ugh, je retire ça. Garde tes sentiments pour toi à l'avenir. »
Elle en rit, et c'était comme si c'était tout ce qu'il fallait dire à ce sujet.
Quand Hermione s'excusa auprès de la Grosse Dame (comme cela devenait courant à ce stade, après tant d'excursions nocturnes) et se faufila dans la Salle Commune, elle réalisa en sursaut qu'elle n'était pas seule.
Ron était assis sur un canapé au milieu de la pièce, vêtu de son ample maillot de Quidditch. Il avait l'air échevelé et presque endormi, même si Hermione savait qu'il n'avait pas encore pu dormir.
— « Ron… » dit-elle, décontenancée.
— « Hermione. Je… »il baissa les yeux sur ses genoux. « Est-ce qu'on peut parler ? »
Même si elle se sentait pratiquement sur le point de s'assoupir et qu'à ce moment-là elle ne voulait rien d'autre que se mettre au lit, elle se surprit à hocher la tête et à s'installer sur le canapé à côté de lui. Il y eut un lourd silence, mais elle serait damnée si elle le rompait en premier.
— « Je, euh. Je suis désolé, pour tout à l'heure, » dit timidement Ron.
Elle hocha la tête en signe de reconnaissance, attendant qu'il continue.
— « Écoute, à propos de toi et Malefoy. Je… Merlin, je suis désolé, mais je déteste ça. J'essaie d'être cool avec ça, mais honnêtement, Hermione, je ne peux pas mentir. Je déteste ça. Cela me rend juste… absolument furieux. Mais je… Harry m'a rappelé que, tu sais, ce n'est pas juste de m'en prendre à toi. Alors je suis… je suis désolé. Je n'aurais pas dû te crier dessus comme ça. Je suis vraiment désolé. »
C'étaient des excuses qui auraient suffi à un autre moment. Mais les yeux marron sérieux de Ron lui rappelaient une paire grise qui l'avaient regardé dans les siens il y a peu de temps, et elle savait qu'il y avait encore plus à dire.
— « Merci, » dit-elle lentement. « Mais il y a, euh, autre chose dont je voulais te parler. Quelque chose que j'ai réalisé il y a quelque temps, mais, euh… » dit-elle en se mordant la lèvre pour essayer de garder ses émotions sous contrôle. « J'ai besoin que tu comprennes que j'ai aussi perdu des choses pendant la guerre. Tu n'es pas le seul à avoir dû faire des choix impossibles et à perdre des personnes que tu aimes. » Sa voix se brisa.
Ses yeux s'adoucirent, s'arrondirent, sa bouche s'ouvrit, mais elle continua.
— « J'ai perdu mes parents, Ron. Je sais que tu penses que je pourrai les ramener et que tout ira bien à nouveau, mais moi, je ne sais vraiment pas. Il va falloir beaucoup de travail pour défaire ce que je leur ai fait, et même si leurs souvenirs reviennent, rien ne garantit que notre relation sera un jour la même. Et je fais face à cela maintenant, je dois accepter le fait qu'à cause de quelque chose que j'ai fait, certes pour les bonnes raisons, je n'aurai peut-être plus jamais de parents. Alors ça… Ça me fait vraiment très mal quand tu dis que je ne comprends pas parce que je n'ai rien perdu pendant la guerre. »
Elle pleurait ouvertement maintenant, les larmes coulant silencieusement sur ses joues. Le silence fut trop long. « Est-ce que tu comprends ? »
Ses sourcils se rapprochèrent, ses yeux se fermèrent, comme s'il essayait de masquer quelque chose. « Oui, » répondit-il. « Je comprends. Je suppose que je viens de… Tu es toi. Tu es Hermione Granger. J'ai toujours pensé… bien sûr, que tu les récupérerais. »
— « Je ne suis pas infaillible, Ron, » murmura-t-elle.
Il hocha lentement la tête, silencieusement. « Je sais. Je suis désolé. »
Elle cligna lentement des yeux et essuya les larmes de ses yeux. « J'essaie de donner une seconde chance à Malefoy, » dit-elle finalement. « Il a été gentil avec moi. Je sais que ça n'efface pas le passé, mais… ça me suffit. Et je ne te demande pas d'aimer ça, mais je… je pense que nous sommes… en quelque sorte amis, maintenant. »
Ron hocha de nouveau la tête, les muscles de sa joue travaillant comme ils le faisaient souvent lorsqu'il essayait de savoir quoi dire. « Tu… tu es brillante, Hermione. Et tu es gentille. Tu es… tellement plus indulgente que moi. »
Elle croisa sa main dans la sienne et il s'affala contre elle, son visage venant se poser au creux de son épaule.
— « Je suis désolée aussi », murmura-t-elle, et elle regarda la cheminée alors qu'il respirait dans sa peau, ne sachant pas comment quelqu'un qui l'aimait de tout son cœur ne pouvait toujours pas la comprendre.
La première chose qu'Hermione remarqua lorsqu'elle descendit prendre son petit-déjeuner par une froide matinée de novembre fut que la coiffe de lion de Luna des années passées avait réapparu pour le premier match de Quidditch de l'année.
Souriante, Hermione se dirigea vers le centre du couloir et se glissa sur le banc à côté de la crinière dorée. « Bonjour, Luna. »
Le lion laissa échapper un rugissement en réponse, avant de se retourner alors que Luna se tournait pour lui faire face, souriant d'un air ensoleillé. « Bonjour Hermione. As-tu rencontré mon chapeau ? »
— « Bien sûr, » rigola Hermione. « As-tu ajouté quelque chose au chapeau ? »
— « Oh, oui, » répondit Luna. « Il a maintenant intégré un répulsif contre les nargoles, et j'ai fait du tressage ! Tu vois la tresse en queue de poisson ? »
— « Très artistique », déclara Hermione. Luna lui sourit et se tourna vers son porridge parsemé de graines de grenade.
— « Est-ce que quelqu'un a vu Ron ce matin ? » demanda Harry, depuis quelques sièges.
— « Oh, oui, » répondit Hermione en commençant à verser un bol de céréales. « Il s'est levé tôt ce matin pour se préparer. J'imagine qu'il est déjà dans les vestiaires. »
Il avait attendu dans la salle commune qu'Hermione apparaisse, puis l'avait serrée vivement dans ses bras, lui avait déposé un baiser sur la joue et lui avait dit qu'il se sentait bien avec le match d'aujourd'hui et qu'il avait hâte qu'elle le voie avant de disparaître en bas pour le petit-déjeuner, tôt ce matin-là.
Cela avait été inattendu, mais vraiment adorable, avait-elle pensé. Pourtant, l'idée de prendre une journée entière de congé pour regarder le match n'était pas une perspective particulièrement enchanteresse. Au fond de son esprit, elle était très habituée à penser aux trois devoirs qu'elle devait encore terminer, et puis il y avait la question du besoin de rafraîchir sa mémoire sur ses sorts de carrelage et de jointoiement pour le moment où elle et Drago passeraient à leur prochain projet – des toilettes.
Elle soupira. Au moins, il y avait toujours un lendemain.
— « Cela ne ressemble pas à Ron. A-t-il été en contact avec Olivier Dubois récemment, par hasard ? » plaisanta Ginny. « Ou est-ce juste une affaire de Gardien, à votre avis ? »
Harry rit. « Les discours de motivation d'Olivier ne me dérangeait pas. Cela fait longtemps que quelqu'un ne m'a pas dit d'attraper le Vif d'Or ou de mourir en essayant. »
— « Mm, » dit Hermione. « Les gens sont vraiment beaucoup trop décontractés à propos du Quidditch de nos jours. »
— « Eh bien, je ne te demanderai pas de mourir pour la Coupe de Quidditch, mais je te rappellerai, selon les mots d'Olivier, que perdre contre Poufsouffle est un destin pire que la mort, » dit Ginny à Harry. « C'est à vous de déterminer vos priorités. »
— « Harry, tu as vécu les expériences de perdre contre Poufsouffle et de mourir, laquelle a été la pire pour toi ? » demanda Neville.
— « Perdre contre Poufsouffle, c'est sûr, » dit Harry sans ciller. « J'étais à l'infirmerie tout le week-end et Olivier n'a pas voulu me parler pendant une semaine. »
Tout le monde éclata de rire, y compris le chapeau de Luna.
Après le petit-déjeuner, Hermione s'était faufilée jusqu'à la bibliothèque pour essayer de faire le plus de travail possible avant le match. Elle s'était lancée dans un essai de Métamorphose et avait été si occupée à tirer le meilleur parti de la bibliothèque vide que ce n'est que lorsqu'elle a refait surface afin de vérifier quelque chose dont elle pensait se souvenir du cours, qu'elle a réalisé l'heure qu'il était.
Ah, merde.
Fourrant à la hâte des papiers et des plumes dans son sac, elle courut hors de la bibliothèque et hors du château, tout en maudissant le terrain de Quidditch d'être si loin. Elle essaya en vain d'écarter ses boucles indisciplinées de son visage pendant qu'elle courait, mais le vent considérable rendait cela impossible, alors elle retira le serre-tête et laissa ses mèches s'envoler derrière elle pendant qu'elle partait.
Les bruits des acclamations atteignirent bientôt ses oreilles, et bientôt elle fut capable de distinguer les points des joueurs de Quidditch qui piquaient dans les airs entre les tribunes. Ron avait-il déjà remarqué son absence ?
Elle se demandait simplement comment diable elle allait pouvoir monter dans les gradins sans se faire remarquer lorsqu'elle entendit quelque chose qui la sortit de sa rêverie.
— « Granger. »
Elle baissa les yeux, vers la source du bruit, et aperçut une tête blonde qui dépassait d'un trou dans le tissu des tribunes des spectateurs.
— « Drago ? Est-ce que c'est toi ? »
— « Non, c'est le professeur Grubbly-Plank », rétorqua-t-il, impassible, puis sourit narquoisement. « Tu veux me rejoindre ? »
Un sourire malicieux qui, selon elle, devenait trop familier à chaque fois qu'elle passait du temps avec Drago s'afficha sur son visage, et elle se rapprocha.
Il se retira, lui faisant signe d'entrer, et elle réalisa qu'il s'était installé dans un endroit aussi confortable que possible à l'intérieur des stands en bois eux-mêmes. Alors qu'elle poussait la bâche sur le côté et rampait dans l'espace, elle remarqua la couverture sur l'herbe, la façon dont le tissu avait été rabattu pour permettre une vue sur le terrain, et la bouteille de bièraubeurre dans sa main.
— « Quoi ? » demanda-t-il, soudain gêné. « J'aime être à l'aise. »
Hermione rit et vint s'asseoir les jambes croisées à côté de lui. « Belle installation. »
— « …Merci. Bièraubeurre ? »
Hermione lui lança un regard scandalisé. « Il est une heure de l'après-midi ! »
— « Vrai. Mais c'est un samedi », sourit-il et lui offrit une bouteille qu'elle prit sans autre plainte, une rougeur lui tachant les joues. « Alors, Granger, pourquoi n'es-tu pas dans les gradins avec tes amis pour encourager ton petit-ami ? »
Elle ouvrit le bouchon de sa bouteille pour éviter l'embarras de répondre pendant quelques instants. « Je me suis laissée emporter par la bibliothèque », admit-elle
— « Oh, » dit-il. « C'est juste ça. Sur quoi tu travaillais ? »
Elle cligna lentement des yeux. Harry ou Ron l'auraient taquinée sans relâche à cet aveu. « Euh, cet essai de Métamorphose sur la conversion humain-animal… ? » dit-elle avec méfiance.
Drago fronça le nez. « Je n'ai pas aimé celui-là. Cela m'a rappelé une expérience plutôt désagréable. »
— « Qu'est-ce que tu… oh ! » Hermione rit en se souvenant. « Je me suis toujours demandé ce que ça ferait d'être un furet. »
Il la regarda, ce qui la fit rire davantage. Elle but une gorgée de Bièraubeurre et considéra qu'elle aimait beaucoup l'idée de pouvoir avoir une conversation tout en regardant le match, loin des cris et des acclamations.
— « Alors, qui gagne ? » demanda-t-elle. Au-dessus, les joueurs filaient dans les airs, le Souaffle se déplaçant à une vitesse fulgurante entre eux. Elle pouvait à peine distinguer Ron à l'autre bout du terrain, zigzaguant lentement entre les cerceaux.
— « Gryffondor, » répondit Drago. « Ils ont marqué deux fois. Cependant, je ne pense pas qu'il y ait encore eu de signe du Vif d'Or. »
— « Pourquoi n'as-tu pas passé des essais pour l'équipe de Serpentard ? » demanda Hermione, avant de pouvoir s'en empêcher.
— « Je l'ai fait », a-t-il répondu, et il a regardé le terrain d'un air décisif.
— « Qu'est ce qui s'est passé ? »
Il souffla doucement, prenant une gorgée de Bièraubeurre. « Je n'ai pas été pris »
Il était clair qu'il n'était pas disposé à en dire davantage sur le sujet, mais Hermione n'avait jamais été très douée pour savoir quand arrêter.
— « Est-ce que c'était basé sur le mérite, ou était-ce quelque chose à voir avec la façon dont certains des autres étudiants te traitent ?" »
Son refus de regarder dans sa direction lui disait tout ce qu'elle avait besoin de savoir. « Drago... »
— « Tout va bien », dit-il en portant à nouveau la bouteille à ses lèvres.
Après un long moment, Hermione détourna son regard de lui et se tourna pour regarder à nouveau le match. Elle dû tendre un peu le cou, mais le calme relatif dont ils pouvaient profiter plus loin des tribunes en valait la peine.
Alors que les joueurs parcouraient le terrain bien au-dessus, les scores montaient paresseusement, mais le Vif d'Or n'était toujours pas en vue après une heure. À l'abri du vent et entourée d'un tissu épais, Hermione se sentit bientôt un peu chaude pour plus de confort, alors elle remonta ses manches jusqu'aux coudes et fouilla dans son sac pour attraper sa baguette et lancer un sort de refroidissement.
Ce faisant, Drago jeta un coup d'œil et pâlit visiblement.
Elle suivit son champ de vision jusqu'à son avant-bras gauche exposé, et les mots laids gravés dans la peau.
Sang de bourbe.
C'était comme s'il ne pouvait pas détourner le regard, même s'il devait être conscient qu'il regardait bien trop fixement. Il y avait une répulsion choquée sur son visage, mais aussi une crudité qu'Hermione ne savait pas vraiment comment interpréter.
Elle baissa sa manche, attrapa sa baguette et retourna à sa position assise, la mortification grandissant dans sa poitrine.
— « Hermione... »
Elle l'ignora, n'osant pas encore dire quoi que ce soit. Au-dessus de sa tête, le souaffle résonna dans un cerceau et la foule éclata de joie.
Sous l'action, le cœur d'Hermione avait l'impression d'être maintenu dans le vide, la pression négative tirant sur son diaphragme.
Et puis Drago s'éclaircit la gorge et releva sa manche.
Il y eut une pause avant qu'il ne détourne son regard d'elle avec détermination et ne remonte son regard vers le terrain, la mâchoire levée. C'était comme s'il l'encourageait, la mettant au défi de regarder.
Hermione débattit avec elle-même pendant quelques secondes avant de céder. Et la marque sombre était là, étendue sur la peau pâle de son avant-bras. Son cœur commença à battre dans sa gorge lorsqu'elle la vit.
La forme était toujours là, serpentine, sinueuse et vile, mais la couleur était désaturée et drainée, comme si l'encre sous sa peau s'était désintégrée en cendres avec l'homme qui l'avait mise là. Ce n'était plus qu'une cicatrice, la peau grisonnante et presque enfoncée.
Cela rendait Hermione plutôt malade à regarder. Et pourtant, elle ne pouvait détourner les yeux. Peut-être que c'était ce que Drago avait ressenti en regardant sa cicatrice.
Elle se rendit compte, quelques instants plus tard, que Drago la regardait à nouveau. Elle tendit son bras sans un mot, et ensemble ils contemplèrent leurs deux cicatrices de bataille côte à côte.
— « Avant, cela semblait si important, n'est-ce pas, » dit doucement Hermione. « Tu sais. Sang de bourbe. Mangemort. Et maintenant… » Elle ne savait pas comment finir.
Il ferma le poing, baissant toujours les yeux. Son visage s'était resserré, tendu, comme un masque impassible. Elle se demanda momentanément s'il était en train d'utiliser l'occlumencie. « Ce ne sont que des cicatrices. »
Elle fut soudain submergée par l'envie de tomber sur lui, de presser son visage contre sa poitrine, d'être tenue par lui. Renforcer suffisamment leur fil de connexion pour supporter le poids des émotions qu'ils partageaient.
Mais elle ne le fit pas
Elle leva simplement les yeux vers le ciel, vers les petits joueurs qui jouaient à un jeu qui soudainement ne lui semblait plus très important du tout, et se demanda si Drago l'avait ressenti aussi.
La conclusion du match ce jour-là apporta une victoire à la Maison Gryffondor et une joie exubérante chez Ron qui ne s'atténua pas pendant tout le reste du week-end. Il s'est avéré qu'il n'avait pas du tout remarqué l'absence d'Hermione dans les tribunes de Gryffondor, trop occupée à « entrer dans la zone », comme il disait. Seuls Luna et Neville l'avaient remarqué, et ils acceptèrent facilement son explication selon laquelle elle était arrivée en retard et avait du s'asseoir ailleurs.
Entre deux monologues, il faisait un récapitulatif du match, action par action, ce soir-là dans la salle commune pendant qu'Hermione tentait de terminer son devoir de métamorphose. Ron lui avait demandé si elle aimerait aller à Pré-au-lard avec lui le lendemain. Malgré ses doutes quant au moment où elle pourrait terminer ses dissertations, elle a accepté.
Il lui était venu à l'esprit qu'elle commençait à avoir l'impression que Drago la connaissait mieux que Ron, et elle était déterminée à ne pas laisser cela se développer.
Et ainsi dimanche après-midi, ils marchèrent ensemble vers Pré-au-Lard, main dans la main, l'écharpe d'Hermione flottant derrière elle dans le vent hivernal. Les Trois Balais étaient aussi lumineux et conviviaux que toujours, et la Bièraubeurre coulait facilement, ce qui signifiait qu'Hermione, assise à une table d'angle en face d'un Ron rayonnant, sentait la conversation se dérouler avec la même vivacité.
Ils discutèrent de tout ce dont ils avaient envie de parler. Hermione a mentionné qu'elle envisageait un avenir en tant que guérisseuse, mais elle se demandait si cela ne la frustrerait pas de laisser derrière elle les idées de changement qu'elle pourrait mettre en œuvre au Ministère si elle poursuivait une carrière là-bas. Ron, quant à lui, envisageait toujours de devenir Auror avec Harry. Tous deux s'étaient vu offrir une place automatique dans le programme de formation après avoir terminé au moins trois ASPIC, elle n'avait donc aucun doute sur le fait qu'il réussirait.
Heureusement, le sujet de leur avenir, comme Ron l'avait mentionné lors de sa fête, ne lui était pas venu à l'esprit, ou peut-être qu'il n'avait décidé de ne pas en discuter. Et pour ça, Hermione était contente. Elle ne savait pas si elle était encore prête à discuter des subtilités d'une relation post-Poudlard, surtout quand elle commençait lentement à accepter le fait qu'elle ne savait pas comment faire progresser leur relation, même à ce stade. Les choses seraient beaucoup plus faciles, pensait-elle, si seulement elle pouvait surmonter son inconfort face aux interactions de nature sexuelle. Peut-être qu'à ce moment-là, les choses deviendraient claires.
Hermione trouva étrange que la Bièraubeurre dans sa chope ne semble pas avoir un goût aussi sucré que celle en bouteille qu'elle avait bu la veille.
— « Comment va ta mère ? » demanda-t-elle, espérant faire partir cette pensée déroutante.
Un regard triste entra dans les yeux de Ron. « Elle va bien, je pense. Elle est juste… Maman. Je suis définitivement encore en train de l'accepter, avec Fred, je veux dire, mais tout ira bien pour elle. J'imagine que ce sera pire quand nous rentrerons tous à la maison pour Noël. »
Hermione fronça les sourcils en signe de sympathie et prit la main de Ron dans la sienne. « Vous y arriverez ensemble, je sais. »
Il lui sourit. « Ouais. Hé, en parlant de Noël, tu aimerais passer les vacances au Terrier avec nous. »
— « Certainement », rayonna-t-elle, reconnaissante au-delà des mots. Elle ne savait pas si elle serait capable d'affronter Noël sans ses parents, seule. « Merci. »
— « À tout moment. Comme je l'ai déjà dit, nous serons toujours ta famille. »
Hermione n'était pas sûre si son esprit interprétait un deuxième sens à cette déclaration.
Sur le chemin du retour au château, ils décidèrent de passer au magasin des frères Weasley pour voir George, qui réparait une exposition d'origami auto-pliable à leur arrivée.
Ron l'accueillit avec un « Hey » affectueux et George descendit avec enthousiasme de son escabeau pour lui dire bonjour.
Son sourire radieux était en place, et la boutique était impeccablement entretenue et aussi pleine de couleurs que jamais, mais Hermione le connaissait suffisamment bien maintenant pour voir la tristesse permanente dans ses yeux, les rides sur son visage qui n'étaient apparues qu'avec la perte de son jumeau.
Elle le serra chaleureusement dans ses bras. « Comment ça se passe, ici ? »
— « Oh, tu sais, » répondit George en désignant vaguement le magasin. « Les affaires sont en plein essor. J'arrive à peine à garder les encriers qui flottent sur les étagères. »
Hermione lui sourit.
— « Et toi, comment ça va ? » demanda Ron à son frère, si chaleureusement et sincèrement que le cœur d'Hermione lui fit mal. Et une petite partie égoïste d'elle-même se demandait à quand remonte la dernière fois qu'il lui avait demandé quelque chose comme ça.
Le masque soigneusement construit de George s'abaissa minutieusement. « Je vais bien, » dit-il doucement. « Et dans les moments où je ne le suis pas, je sais que je le serai. » Puis le masque revint. « Tu sais à quel point Fred me harcèlerait pour avoir dit ça ? »
— « Trop bien, » sourit Ron.
— « Arrêtez de casser l'ambiance », dit George, croisant les bras et plantant un sourire sur son visage. « Achetez quelque chose ou allez-vous faire voir. »
Ils rirent tous et Ron lui tapa dans le dos dans une démonstration d'affection fraternelle discrète.
Hermione se demandait combien de personnes vivaient leur vie quotidienne avec des masques depuis la guerre. Ils étaient trois, seuls, dans cette pièce.
En quête de calme, Hermione et Ron étaient rentrés tôt au château et avaient profité du dortoir des garçons abandonné pour se mettre derrière les rideaux du lit à baldaquin de Ron.
Hermione était allongée sur le ventre, remplissant distraitement des mots croisés, tandis que Ron feuilletait les pages du dernier magazine des Canons de Chudley à côté d'elle, s'exclamant parfois d'excitation ou grimaçant de désapprobation face aux articles qu'il contenait.
Ils avaient discuté sans rien faire, et Hermione s'était sentie ravie de voir à quel point elle se sentait détendue de passer du temps avec Ron comme ça, quand il glissa son magazine sous son oreiller, roula sur le côté, passa un bras autour de sa taille et glissa son corps à côté du sien.
— « Herm, » marmonna-t-il dans ses cheveux.
Elle a souri. « Ouais ? »
— « Tu es belle. »
Elle rit et repoussa les mots croisés. « Merci. »
Il commença à déposer de petits baisers chauds sur son épaule, remontant sur son cou et sous sa mâchoire. Son cœur commença immédiatement à s'emballer, mais elle se força à rester calme. C'était juste Ron. Elle aimait l'embrasser, pas vrai ?
Elle roula sur le côté pour lui faire face et se pencha en avant pour déposer un baiser sur ses lèvres, ses mains s'enroulant avec incertitude dans sa chemise. C'était doux et tendre, mais Ron était fougueux dans tout ce qu'il faisait, et l'embrasser ne faisait pas exception. La chaleur commença à monter, et bientôt ses mains se retrouvèrent contre le bas de son dos, peau contre peau, le pouls tonnant dans sa poitrine.
— « Comment te sens-tu ? » lui demanda-t-il gentiment, remarquant son hésitation.
— « Euh, d'accord. Moi… j'aime ça, » balbutia-t-elle. « Je t'aime bien. » Il l'embrassa sur la joue et elle soupira. « Je suis tellement nerveuse, Ron. Ce genre de chose… ça me fait peur. »
Hochant la tête, il leva la main pour ramener une boucle de ses cheveux derrière son oreille. « C'est bon. N'oublie pas, nous allons à votre rythme. Nous ne faisons rien que tu ne veux pas faire. »
Elle soupira à nouveau, détestant la façon dont ces moments lui donnaient toujours l'impression d'être à l'opposé de la femme forte et indépendante qu'elle se connaissait. « Mais c'est ça le problème, je veux… faire des choses. Plus de choses. J'ai juste peur. »
Il y eut un doux silence. « Je me demande parfois si je devrais simplement franchir le pas », a-t-elle poursuivi. « Peut-être que j'ai seulement peur parce que je n'ai jamais fait quelque chose de similaire auparavant. C'est normal d'être nerveuse, la première fois, n'est-ce pas ? » lui demanda-t-elle.
— « Eh bien, je suis nerveux aussi, donc euh, probablement, » rit Ron, une rougeur rose apparaissant sur ses joues. « Mais je ne pense pas que nous avons besoin de faire un grand pas, aujourd'hui, tu sais. Il faut du temps pour y réfléchir. »
Hermione était constamment époustouflée par la compréhension et la patience de Ron dans ces situations, surtout si l'on considère à quel point il était entêté et imprudent dans tous les autres aspects de sa vie. Dans la chambre, il respectait ses limites, refusait de repousser ses limites, prenait son temps avec elle… Alors pourquoi tout le reste ne suivait pas ? Ne devrait-elle pas être follement, désespérément amoureuse de lui ? Ne devrait-elle pas vouloir faire preuve de prudence et se plonger dans cette chose ensemble ?
Cela n'avait tout simplement aucun sens. Elle l'aimait. Et elle voulait de l'intimité, voulait expérimenter ce genre de choses. Mais d'une manière ou d'une autre, son amour pour lui et son désir d'intimité… ne semblaient pas correspondre d'une manière ou d'une autre.
Peut-être avait-elle besoin de relier les points ?
— « Peut-être que nous pourrions essayer… quelques trucs ? » suggéra-t-elle doucement, la chaleur lui montant aux joues. « Je te dirai si je veux arrêter. Mais c'est juste que… je pense que si je n'essaie jamais, j'aurai encore plus peur. Alors peut-être que nous pouvons commencer doucement, tu sais ? »
Les yeux de Ron étaient remplis d'une excitation impressionnée, à peine capable d'y croire. « T'es sûre ? » demanda-t-il à bout de souffle, avec hésitation.
Elle hocha lentement la tête et tendit la main vers lui, l'attirant pour un nouveau baiser. « Oui. » Ses battements cœur étaient si forts dans sa poitrine qu'elle avait l'impression qu'il devait être capable de l'entendre de manière audible, mais il se détendit en elle, pressa une main douce sur sa hanche, la réconfortant, et laissa leurs baisers se développer un peu plus que d'habitude.
Ils s'étaient déshabillés ensemble, mais cette fois, quand il enleva sa chemise, c'était comme si une nouvelle ligne énorme avait été franchie. Il y avait une entente entre eux, une clause comme voyons où les choses vont d'un contrat tacite.
Il roula sur elle pendant qu'ils se déshabillaient, déposant des baisers ardents sur sa mâchoire, et ses mains parcoururent la peau de son dos, la cartographiant par les côtes et les vertèbres.
Et lorsque la main de Ron se fraya un chemin nerveusement entre ses jambes pour la toute première fois, Hermione était peut-être plus terrifiée qu'elle ne l'avait jamais ressenti dans sa vie, mais désespérée de briser le cycle de la peur. Elle pourrait faire ça.
Elle s'était déjà touchée auparavant, bien sûr. Elle savait comment tout fonctionnait, avait lu les livres, avait eu ses propres petits fantasmes et rêveries dans son propre lit à baldaquin. Mais demander à quelqu'un d'autre d'explorer la partie la plus intime d'elle-même était quelque chose de si entièrement nouveau qu'elle ne savait pas quoi en penser. Elle savait qu'elle devrait le guider, lui faire savoir ce qu'elle aimait, mais l'idée même de lui suggérer comment il pourrait la toucher était un défi insurmontable, et elle déposa donc doucement des baisers dans le cou de Ron, souhaitant qu'il puisse lire dans ses pensées, se détachant légèrement de la sensation de ses doigts contre elle.
Elle pouvait sentir la fermeté de son érection contre sa hanche, la preuve qu'il la voulait depuis si longtemps, et elle se tortilla légèrement à cette pensée, ne sachant pas si c'était une bonne ou une mauvaise chose.
Apparemment, Ron pensait que c'était bien, et pressa ses doigts plus fort contre elle.
Aie.
Ron reconsidéra rapidement son hypothèse. « Ça va ? »
Elle se tortilla légèrement, l'embarras lui réchauffant les joues. « Désolé, c'est juste… ça fait un peu mal. »
— « Oh, » dit-il, son visage tombant et sa main reculant. « Je suis vraiment désolé. »
Elle le serra fort dans ses bras, se sentant étrangement soulagée. « C'est bon ! Ne t'inquiète pas. C'est, euh, nouveau pour nous deux. »
Ils restèrent silencieux pendant un moment, ne sachant pas trop où aller à partir de là, puis ce fut à son tour de se tortiller d'inconfort, faisant une grimace.
— « Qu'est-ce qui ne va pas ? » demanda-t-elle, inquiète, et il rougit assez vivement.
— « Je, euh… » dit-il, les oreilles roses, et elle se laissa baisser les yeux. Elle ne l'avait jamais vu ainsi découvert auparavant, et elle rougit bientôt aussi devant sa forme, toujours aussi visiblement excitée. Hermione avait le sentiment instinctif qu'il le serait encore pendant un moment.
— « Est-ce que tu... » Elle se mordit la lèvre. « Voudrais-tu, peut-être,… te toucher ? Ici ? »
Il cligna des yeux et Hermione se demanda bizarrement comment il était possible d'avoir autant de sang sur ses joues dans les joues….
— « J'ai juste l'impression que cela pourrait être une bonne première étape. Logiquement, tu sais… »
Il lui sourit de manière amusée, laissant échapper un rire embarrassé. « Ouais, logiquement. Euh. T'es sûre ? Je veux dire, j'aimerais bien, Merlin, je pense que j'en ai besoin, mais, euh, est-ce que ça te va vraiment ? »
Oui. Ça irait. Pas vrai ? C'était le moyen le plus simple auquel elle pouvait penser pour s'habituer à emmener leur relation dans ce nouveau domaine très intime, sans avoir à accomplir la tâche impossible de le toucher pour la première fois, et tout en évitant l'embarras de ne pas pouvoir le laisser la toucher elle, comme elle en avait besoin.
— « Oui », répéta-t-elle, cette fois à voix haute. « J'aimerais bien. Beaucoup. »
— « Tu peux, euh, faire la même chose aussi, si tu veux, » dit-il timidement, mais en vérité, Hermione ne savait pas si elle avait déjà eu moins envie de se toucher, alors elle secoua gentiment la tête et déposa un baiser sur sa joue.
Il l'embrassa en retour, l'enveloppant de douceur et de sérieux avant de s'installer à côté d'elle, un bras sous sa tête alors qu'elle se blottissait contre lui, et l'autre main… là.
C'était étrange et nouveau, mais ce n'était pas bouleversant, cela ne la paniquait pas. Hermione observa son visage nerveux, écouta sa respiration, les petits bruits au fond de sa gorge. Elle se demandait si peut-être un jour ces bruits pourraient l'alimenter, la remplir comme de l'hélium dans un ballon.
Tout ce qu'elle savait, c'est qu'à ce moment-là, alors qu'il enfouissait son visage dans son cou et y suçait la peau délicate, elle se rendit lentement compte qu'au lieu de se sentir excitée, elle se sentait… presque engourdie.
Déterminée à ne pas laisser cela la paniquer, elle l'embrassa à nouveau lentement. Il se rapprochait maintenant, pensa-t-elle, et il se cambra vers elle comme pour confirmer cette pensée.
— « Merlin, Hermione, je t'aime, » dit-il, et il se libéra contre elle, la bouche ouverte avant de reprendre ses esprits et de commencer à paniquer. « Oh, putain, désolé ! J'en ai mis sur t… »
— « C'est bon ! » dit-elle rapidement, alors même que son rythme cardiaque s'accélérait. « C'est bon. »
Ron lui sourit, rouge et en sueur et ayant l'air si amoureux que la poitrine d'Hermione lui faisait mal. Il déposa un dernier baiser épuisé sur ses lèvres, puis se laissa tomber, désossé, sur le lit, les paupières déjà baissées. « Je pense que… je pense que je dois… dormir »
— « Oh… Euh, ça va, Ron, » murmura-t-elle d'une voix épaisse, se trouvant incapable de comprendre ce qu'elle ressentait. « Endors… endors-toi. »
Alors que sa respiration ralentissait et que son corps se détendait, l'humidité collante contre sa peau devenait froide, la morsure d'amour sur son cou lui faisait mal et son cœur s'accélérait, bien au-delà du point qu'elle pouvait attribuer à l'excitation.
Elle ne parvenait pas à détourner ses yeux écarquillés d'un morceau de tissu usé jusqu'à la corde au-dessus de sa tête.
Elle se sentait très loin. Comme si elle était déconnectée de son corps.
Une vague de répulsion monta dans sa gorge et attrapa sa baguette sous l'oreiller. Elle se nettoya proprement, une, deux, trois fois, mais elle ne parvenait pas à se débarrasser de la sensation de saleté qui s'accrochait à elle comme une cape mouillée. Elle s'éloigna de lui, s'enroula dans la couette et regarda à nouveau ce morceau de tissu usé jusqu'à la corde, les yeux picotant.
Elle pensait vraiment qu'elle faisait la bonne chose. Elle l'avait vraiment, vraiment fait. Mais alors qu'une larme coulait sur sa joue et que Ron commençait à ronfler doucement, elle réalisa qu'elle n'en était pas si sûre.
Les incertitudes tournaient sans cesse dans l'esprit d'Hermione pendant que Ron dormait. C'était comme si la terre entière sous ses pieds avait changé, et elle n'avait pas la moindre idée de comment se redresser.
Une chose dont elle était sûre, c'était que l'idée que Ron se réveille et lui demande ce qu'elle pensait de toute cette expérience la terrifiait.
Et ainsi, même si elle savait que c'était mal, pendant qu'il dormait, elle se retrouva à remettre ses vêtements et à se faufiler hors du dortoir. Déchirée un instant, elle décida finalement de lui écrire un petit bout de note expliquant qu'elle devait aller à la bibliothèque, dans l'espoir que cela lui ferait moins mal lorsqu'il se réveillerait sans elle.
Et puis ses pieds descendirent l'escalier en colimaçon, vers la grande salle, avant de prendre une série de virages très soudains et inattendus et de la déposer carrément à l'entrée du couloir sud.
Hermione regarda par-delà le gouffre.
Elle ne savait pas pourquoi elle était là, mais ça allait mieux.
Avant de pouvoir en débattre davantage, elle avait franchi la brèche et s'était lancée dans les profondeurs de l'aile sud.
Elle était tellement habituée maintenant à lancer des fusées éclairantes pendant qu'elle marchait que cela venait habituellement, les étincelles brillantes sortant de sa baguette à chaque pas. Elle savait que le couloir principal serait probablement sûr maintenant, avec le nombre de fois qu'elle et Drago l'avaient exploré, mais elle avait appris l'année dernière qu'il valait toujours mieux être trop prudent que complaisant. Elle s'autorisa à errer dans les couloirs déserts, s'émerveillant de la différence entre les espaces qu'elle et Drago avaient réparés, et ceux qui étaient restés intacts depuis la guerre.
Une salle de classe en particulier sembla l'appeler et elle y rentra, envoyant une fusée éclairante prudente par la porte, qui, heureusement, n'a rien déclenché. Alors qu'elle faisait un pas, elle crut entendre une lame de parquet grincer derrière elle, mais un rapide coup d'œil autour d'elle ne révéla personne d'autre que la poussière et l'humidité, alors elle continua malgré tout.
Cette pièce était entourée de vieilles armoires et de coffres, la plupart percés de trous sur les côtés. Les bureaux avaient été projetés vers l'arrière par une sorte d'explosion, et ils étaient empilés en zigzags au hasard contre un mur. Tenant fermement sa baguette, elle s'avança plus loin dans la pièce, et alors qu'elle commençait à réfléchir à ce qu'elle pourrait réparer en premier, elle trébucha sur un morceau de pierre sur le sol et leva une main pour se soutenir, entrant en collision avec une armoire à proximité.
Elle était consciente de plusieurs choses en tombant. Une lumière rouge aveuglante jaillit de l'endroit où sa main entra en contact avec le bois. Une série de pas sauvages et paniqués. Et une voix criant « NON ! »
Après cela, elle n'a même pas remarqué qu'elle avait touché le sol, car elle n'avait conscience que de la douleur.