CHAPITRE 11 : « Fins comme des haricots verts, la plupart d'entre vous »

— « Oh mon Dieu, oh mon Dieu, oh mon Dieu. »

— « Oh, allez Hermione, je doute que ce soit si grave… »

— « J'ai bu plus du double de ce que j'aurais dû faire, j'ai donné à Ron un sermon sur le consentement, j'ai commencé à parler à Drago de ma vie sexuelle et je me suis évanoui dans la salle commune ! Et ça, ça te semble pas grave ?! »

— « N'oublie pas le vomi, » dit Ginny gentiment.

— « Le quoi !? »

— « Je plaisante, je plaisante, désolé, tu n'as pas vomi. Mais comment tu as réussi à ne pas vomir, je n'en ai aucune idée. C'est vraiment un miracle. »

— « Petit réconfort, Gin », dit Parvati. « Elle se sentirait probablement beaucoup mieux maintenant si elle avait vomi la nuit dernière. »

— « Je n'arrive pas à croire ça, » déplora Hermione, les ignorant toutes les deux. « Pourquoi personne ne m'a arrêté ? »

— « Parce que tu es Hermione Granger, » répondit Ginny.

C'était le tristement célèbre lendemain matin, et Hermione était couchée dans son lit avec Pattenrond sur ses genoux, se sentant incroyablement désolée pour elle-même, tandis que Parvati et Ginny se prélassaient sur sa couette, grignotant des bonbons à toutes les saveurs avec la suffisance de deux personnes qui avaient connaissance de leurs limites. Elles se sont réveillés sans gueule de bois.

Hermione n'avait pas eu cette chance.

Le Poudlard Express partait dans deux heures, et Hermione se sentait tout sauf prête à passer toute la journée dans un train. « Je suis tellement gênée », gémit-elle en se couvrant le visage avec ses mains.

— « C'est bon, » insista Ginny. « Ron t'aime, il te pardonnera. Et je doute que Malefoy en ai quelque chose à faire de ta vie sexuelle, donc je ne m'inquiéterais pas non plus de ce côté-là. Quant à se réveiller dans la Salle Commune, certes, c'est un peu gênant, mais au moins nous t'avons trouvé en premier. »

— « Ouais, après Dennis Creevey… » commença Parvati, avant que Ginny ne la fasse taire.

— « Écoute, » dit-elle. « Tu n'as pas grand-chose à emmener de toute façon. Tu peux simplement jeter tes affaires dans ton coffre et transporter Pattenronds à la main. Pourquoi ne dors-tu pas, je trouverai un sort de gueule de bois et nous te réveillerons dans une heure ? »

Hermione les regarda tous les deux avec avidité. « Vous êtes toutes les deux des anges sous forme vivante », a-t-elle déclaré.

— « Ouais, nous savons, nous savons », déclara Parvati avec tendresse. Elle sauta du lit et envoya les housses de couette voler jusqu'au menton d'Hermione d'un coup de baguette. « Dors bien, espèce de petit alcoolique. »

Hermione espérait être capable de marmonner un « bonsoir » avant de s'endormir, mais la fatigue l'envahit si rapidement et si complètement qu'elle ne pouvait pas en être entièrement sûre.

En fait, la sieste d'Hermione ne s'est pas déroulée comme prévu. Au lieu d'être réveillé calmement par Ginny une heure plus tard, un hibou plutôt grand entra par la fenêtre du dortoir avec un petit préambule et laissa tomber une lettre directement sur son visage. Hermione se réveilla en sursaut dans une panique aveugle et Pattenrond laissa échapper un hurlement, sautant sur le sol et courant se cacher sous le lit de Parvati.

Réalisant qu'il n'y avait aucune menace autre que le regard jaune intense de l'énorme hibou maintenant perché au pied de son lit, Hermione s'assit lentement, son pouls s'accélérant, et essaya de cligner des yeux pour reprendre conscience. Était-ce… la chouette de Drago ?

Il lui fallut plusieurs tentatives pour ouvrir l'enveloppe, mais elle parvint finalement à libérer le parchemin.

Une dernière réunion de club avant Noël ?

Hermione réfléchit. Il lui restait à peine une heure avant le départ du train. Elle n'avait toujours pas fait ses valises. Elle avait la gueule de bois, était toujours en pyjama et n'avait pas encore pris de petit-déjeuner.

Elle voulait y aller.

Elle rencontra Drago, comme toujours, dans l'aile sud. Hermione sentit son visage s'illuminer lorsqu'elle le vit, et elle jeta timidement ses mains dans ses poches.

— « Rétabli ? » demanda-t-il avec un sourire narquois.

Elle grimaça. « Pas entièrement… Écoute, je suis tellement, tellement désolé d'être… quoi que j'étais la nuit dernière. J'ai juste… beaucoup trop bu. Je suis vraiment désolé. »

Il l'écarta avec un sourire timide. « Tu allais bien. »

— « Je ne l'étais pas », dit-elle, plus doucement. « Je ne voulais pas te mettre mal à l'aise avec les choses que j'ai dites, puis je me suis jeté sur toi, et je… je suis vraiment désolé. Euh, je ne me souviens pas t'avoir dit au revoir, mais je ne peux pas imaginer avoir pu te remercier à ce moment-là, alors… Merci. »

Il se mordit la lèvre, les joues rougies. « Il m'a fallu du temps pour monter dans la tour, mais j'ai réussi à te faire entrer dans la salle commune, et puis tu, euh, tu t'es endormi assez rapidement sur le canapé, et euh, eh bien, je ne voulais pas te réveiller alors, Ouais. »

Hermione rougit furieusement. « Merci. »

— « Des raisons égoïstes », dit-il, et elle rit, pas tout à fait sûre de ce qu'il voulait dire mais amusée tout de même.

Ils commencèrent à marcher ensemble, pas besoin de fusées éclairantes dans cette partie du couloir qu'ils avaient parcourue une centaine de fois auparavant. Chaque salle de classe qu'ils passaient déployait un autre pétale de fierté dans la poitrine d'Hermione, de fierté en elle-même, de fierté en eux. Ensemble, ils avaient réparé, scellé et remplacé, et voir tout cela ensemble à la lumière du jour était une expérience plus forte émotionnellement qu'elle ne l'avait imaginé.

Ensemble, ils avaient construit des murs.

Alors qu'ils marchaient, Hermione réalisa que ses inquiétudes de la nuit précédente lui semblaient désormais stupides et infondées. Elle était adulte maintenant, pour l'amour de Dieu. Elle pourrait sûrement se débrouiller pour trouver un autre homme attirant. Elle n'avait aucune raison d'en avoir peur. C'était la nature humaine, non ? Cela nécessiterait juste une réflexion approfondie. Et Dieu savait que s'il y avait quelque chose pour lequel Hermione était douée, c'était bien ça.

En plus, pensa-t-elle, les vacances approchaient. Elle ne verrait pas Drago avant plusieurs semaines, donc la distance lui ferait probablement du bien. Cela se calmerait, ils resteraient amis et les choses avec Ron finiraient… éventuellement… par progresser.

— « Tu prends le train ? » demanda-t-elle à Drago après un moment.

— « Non », répondit-il simplement. « Je reste ici. »

Elle hocha la tête, ne voulant pas insister. « Je t'écrirai. »

Il rougit. « Non pas que je n'apprécie pas cette idée, mais je suis sûr que tu seras bien trop occupé pour ça. Je ne peux pas imaginer qu'un Noël avec les Weasley soit ennuyeux. »

— « C'est probablement la chose la plus gentille que tu n'aies jamais dite à leur sujet », taquina-t-elle.

Il grogna et elle rit encore. Elle se sentait en apesanteur, intemporelle, comme si l'aile sud était leur propre petit monde parfait où l'univers s'arrêtait et respirait un instant. Elle se tourna pour lui faire face.

— « Ça va me manquer », dit-elle doucement.

C'était comme s'il essayait de réprimer un sourire, car une fossette apparut sur le côté de sa bouche. « Ne me lance pas sur les Poufsouffle, Granger, » murmura-t-il.

— « Très bien, grincheux, » taquina-t-elle. « Je sais que je vais te manquer aussi. »

Il s'est moqué. « Comme un trou dans la tête. »

— « Ça compte quand même », gazouilla-t-elle, sautillant de côté et entrant dans une salle de classe qu'ils n'avaient pas encore explorée. Elle y envoya une rafale de fusées éclairantes, observant les sorts cachés prendre vie devant eux. Drago vint se tenir à côté d'elle dans l'embrasure de la porte.

— « Nous avons encore beaucoup à faire la saison prochaine », a-t-il déclaré.

— « Mm. » Hermione se tourna vers lui, la baguette immobile pendant un moment, incapable de cacher son sourire. « Je ne peux pas attendre, et toi ? »

Drago est devenu rose.

Molly Weasley était dans son élément en accueillant Ron, Ginny et ses autres enfants adoptés dans le Terrier. Ils avaient transplané de King's Cross, bien qu'Arthur ait insisté pour qu'il vienne les escorter, ce qui signifiait que quelques minutes supplémentaires d'agitation maternelle étaient nécessaires alors qu'ils franchissaient la porte un par un.

— « Hermione, chérie ! Oh, je suis tellement contente que tu puisses venir rester avec nous, entre, entre ! Bon sang, les portions ont-elles été réduites de moitié depuis votre dernier séjour ? Vous êtes tous fins comme des haricots verts, la plupart d'entre vous ! »

Hermione lui sourit tandis que la sorcière plus âgée la serrait dans ses bras. « Merci de m'avoir invité pour Noël, Molly. »

— « Oh, mon Dieu, à tout moment, ma chérie », dit-elle avec un sourire affectueux et une tape sur la joue. « Allez, entrez. Le dîner est sur le feu une fois que vous aurez déballé vos bagages ! » dit-elle à l'attention de tous les nouveaux arrivants, qui étaient déjà à mi-chemin dans l'escalier. « Et Hermione, mon amour, » dit-elle d'une voix plus douce, en lui prenant la main, « Je sais que c'est ton premier Noël sans tes parents. Si tu as besoin de quoi que ce soit, fais-le nous savoir, d'accord ? »

Hermione hocha la tête, n'ayant pas vraiment confiance en elle pour parler. « Merci », réussit-elle à articuler, et avec une dernière pression réconfortante de sa main, Molly se précipita vers la cuisine, et Hermione se dirigea vers la chambre de Ginny avec sa malle en remorque.

Le Terrier était exactement tel qu'elle s'en était toujours souvenu, le désordre, la magie, l'agitation et l'agitation de tous ses occupants. La musique, les bavardages et le brouhaha de la vie quotidienne suintaient par chaque porte comme du miel.

Après avoir défait et remballé sa malle afin de lui redonner un semblant d'organisation, Hermione redescendit les escaliers. Elle alla nonchalamment vérifier la tristement célèbre horloge de la famille Weasley et remarqua en sursaut qu'elle avait été retournée pour faire face au mur.

Oh.

Elle s'avança vers elle, la curiosité étincelant au bout de ses doigts, s'étirant pour la toucher, la retourner, pour découvrir pourquoi, mais quelque chose l'arrêta. Non.

Certains chagrins étaient privés. Et ce n'était pas à elle de fouiller.

En retournant dans la cuisine, quelque chose de chaleureux et de familier commença à se répandre dans sa poitrine comme le battement des pages qui s'ouvrent. Harry et Ron étaient assis à la table du déjeuner, déjà plongés dans une partie d'échecs sorciers, Ginny riait avec sa mère près du four, et les tons doux de Celestina Warbeck sortaient de la radio à l'ancienne sur le côté. Arthur et Percy étaient engagés dans une conversation sérieuse sur la politique moldue alors qu'ils faisaient léviter des ornements sur l'énorme sapin de Noël dans le coin ; si haut que sa partie supérieure était courbée à angle droit contre le plafond. Un faux ange spectaculairement laid pendait de manière précaire au sommet.

La cuisine sentait la cuisine glorieuse de Molly, les fenêtres étaient légèrement embuées à cause de la chaleur, et les bavardages et les rires remplissaient l'espace comme une chaleur. C'était comme à la maison.

A peine avait-elle mis les pieds dans la cuisine que Molly l'avait dirigée avec enthousiasme vers la table, où elle s'assit avec impatience, souriant aux scènes autour d'elle. Ron s'arrêta après avoir exhorté l'un de ses fous (qui était actuellement en train de battre à mort l'un des chevaliers d'Harry) et lui sourit.

— « Comment ça va ? » demanda-t-il affectueusement, et elle se mit à sourire

— « Merveilleux. »

Molly se précipita et posa devant elle un bol fumant rempli à ras bord de ragoût. « Mange », insista-t-elle en serrant l'épaule.

— « Oh, où est le mien ? » demanda Ron.

— « Tu vis ici depuis dix-huit ans, tu peux te servir ton propre bol », réprimanda Molly. Alors qu'elle se tournait pour partir, Hermione aperçut quelque chose dans la poche de son tablier.

Et si elle regardait attentivement, il semblait qu'il s'agissait peut-être simplement de l'aiguille d'une horloge.

Arrêté pour toujours de tourner.

La semaine précédant Noël s'est écoulée en un éclair. Ils s'amusaient avec des jeux de toutes formes et de toutes tailles, du Quidditch à deux au poker, jusqu'à ce qu'ils se couchent chaque soir exténués, pleins de la délicieuse cuisine de Molly et de la fatigue saturée de la bonne compagnie. Les nuits où Ginny et Harry ne s'enfuyaient pas seuls, elle et Hermione restaient éveillées à discuter, à rire et à faire des projets pour l'année suivante, dessinant des étincelles au plafond avec leurs baguettes.

Ginny et Harry étaient tellement amoureux que cela tira sur la poitrine d'Hermione de la meilleure et de la pire des manières. C'était comme si tout leur était venu si facilement. Peu importe le désaccord ou le problème qui survenait, leurs sentiments l'un pour l'autre signifiaient que rien n'était insurmontable ; ils pouvaient en parler avec la certitude qu'ils s'aimaient suffisamment pour y parvenir. On les retrouvait souvent silencieux dans leurs propres conversations privées, avec des mots destinés uniquement l'un à l'autre. Des mains se cherchaient sous la table du dîner, des regards volés lançaient des lasers dans toutes les pièces qui les séparaient. Les projets de Ginny pour l'avenir impliquaient Harry aussi sûrement que l'air qu'elle respirait – c'était comme s'il était une évidence, une constante de toute une vie qu'elle n'était que trop heureuse d'inclure.

Hermione aspirait à cette facilité. Sa relation avec Ron semblait à des millions de kilomètres de leur engagement sans effort, et les tensions transparaissaient comme des fissures dans le béton les nuits où elle et Ron passaient du temps seuls. Ils allaient bien tant que cela ressemblait à de l'amitié, tant qu'il n'y avait aucune tentative de progresser au-delà de la compagnie facile qu'ils connaissaient depuis sept ans. Mais dès que Ron posait une main chaude sur sa jambe, se rapprochait, le souffle se déplaçait vers son cou, ce mécontentement picotant et démangeant se déployait sur le corps d'Hermione comme la chair de poule. Et elle devrait reculer, trouver une excuse, mettre suffisamment de distance entre eux pour que sa respiration ralentisse et que son cœur cesse de battre hors de sa poitrine.

Au fur et à mesure que la semaine avançait, Ron essayait de moins en moins, et la chaleur dans ses yeux se refroidissait petit à petit. Et Hermione commençait à craindre que si elle ne faisait pas quelque chose bientôt, elle pourrait le perdre.

Heureusement, les journées étaient suffisamment chargées pour lui changer les idées. Le Terrier était une ruche d'activité constante, avec des gens qui venaient le visiter chaque jour.

Andromeda Tonks était une visiteuse particulièrement fréquente, invariablement avec Teddy Lupin, maintenant âgé de huit mois et généralement aux cheveux roses, dans ses bras. Harry était complètement amoureux de son filleul, de la même manière que son propre parrain l'avait été, et Hermione l'a repéré avec Ginny en train de roucouler devant le petit Teddy une nuit, un regard doux dans leurs yeux qui disait à Hermione tout ce qu'elle avait besoin de savoir sur leurs projets futurs à deux. Teddy grandissait déjà et, grâce à sa nouvelle capacité à ramper, il maintenait tout le clan Weasley sur ses gardes avec son habitude de disparaître de la pièce et d'être retrouvé vingt minutes plus tard en train de sucer le bout de la queue de Pattenrond, ce qui, étonnamment, le laissait faire. Cela ne semble pas du tout le déranger.

Un soir, à table, Charlie est sorti de nulle part et a fièrement dévoilé ce qui semblait être un œuf de dragon. Il l'a présenté de manière flamboyante à George, lui disant que cela lui rapporterait une fortune grâce aux ventes en coulisses du magasin, qui a accepté avec enthousiasme et s'est renseigné sur un programme d'élevage. Molly a heurté le toit, le chaos régnait, et il lui a fallu une demi-heure pour crier aux deux frères pour obtenir suffisamment de mots pour révéler que c'était une farce. Comme par hasard, « l'œuf de dragon » a explosé dans une bouffée de fumée bleue et l'effet secondaire malheureux d'une odeur de lait aigre qui a envahi toute la cuisine pendant les trente-six heures suivantes.

Bill et Fleur sont passés la veille de Noël pour faire une annonce elle arborait fièrement le début d'un ventre rond sous sa robe. L'anticipation de l'arrivée de son premier petit-enfant était trop lourde à supporter pour Molly. Le dîner fut une affaire plutôt intéressante ce soir-là, car elle n'arrêtait pas de fondre en larmes toutes les cinq minutes, faisant voler tous les mouchoirs de la maison à son secours.

Le jour de Noël lui-même s'est déroulé dans un tourbillon vertigineux de nourriture, de boisson et de réjouissance. Hermione se lança dans les festivités, déterminée à ne pas penser aux Noëls passés. Pourtant, il était difficile de ne pas se souvenir de ses parents, à des millions de kilomètres de là, chaque fois qu'Arthur embrassait Molly sur la joue et qu'elle rougissait, chaque fois que George glissait un caramel sur les genoux de quelqu'un, chaque fois qu'un biscuit de Noël a été tiré, inondant la pièce d'une explosion de confettis.

Les Weasley avaient, comme toujours, été plus que généreux avec leurs cadeaux. Un pull avec « H » tricoté merveilleusement chaud et un plateau de fudge à la mélasse étaient prévisibles, mais n'en étaient pas moins appréciés pour cela. Hermione a également reçu un livre d'énigmes logiques et une belle nouvelle plume d'Harry ; une boîte de Fizwizbiz de Ginny, dans laquelle la jeune fille en a rapidement volé quelques-uns ; et une bouteille de parfum de Ron qu'Hermione n'était pas sûre de pouvoir utiliser un jour, étant donné qu'elle sentait légèrement l'urine de chat, mais elle l'en remercia néanmoins. Tout cela était familier, tout était attendu, mais néanmoins plutôt charmant.

Cependant, quelque chose de tout à fait plus inattendu se produit après le dîner : l'arrivée d'un grand hibou (et maintenant plutôt familier) à la fenêtre. Le bel oiseau de Malefoy était venu avec des cadeaux, et il s'est envolé avec un hululement affectueux après qu'Hermione ait récupéré une note manuscrite « Joyeux Noël Granger » et un petit paquet, qui s'est révélé contenir une magnifique paire de gants. Ils étaient fabriqués avec une sorte de fil qu'elle ne reconnaissait pas, mais ils devaient être plutôt chers, car ils étaient merveilleusement doux et chauds, et d'une couleur vert émeraude profonde et riche. Les joues d'Hermione étaient très chaudes alors qu'elle essayait d'ouvrir le cadeau et de le mettre de côté aussi discrètement que possible, essayant de ne pas sourire, mais quand elle releva la tête, Ron la regardait avec des yeux incertains.

Lorsque le tout dernier plat fut débarrassé, tout le monde se dirigea vers le salon avec le ventre si plein que personne ne semblait capable de faire grand-chose d'autre que de continuer à boire, à discuter et à s'endormir sur les coussins du canapé.

Finalement, Hermione décida que ses yeux étaient trop lourds pour rester ouverts plus longtemps, et elle se dirigea vers la chambre de Ginny, pour se rendre compte que la porte était très fermement fermée et que deux voix douces et basses émanaient de l'intérieur. Étant donné que Ginny et Harry avaient disparu environ une demi-heure auparavant, Hermione n'avait pas besoin de deviner qui était à l'intérieur.

Avec un soupir, elle descendit un peu le palier et trouva un morceau de tapis assez épais sur lequel s'installer, s'appuyant contre le mur. Elle ne savait pas combien de temps elle était là, mais elle sursauta lorsque la porte de la chambre de Ron s'ouvrit et que son visage apparut autour du chambranle de la porte.

Il lui sourit, ses taches de rousseur presque dorées dans la lumière jaune. « Psst, » murmura-t-il.

Souriant pour cacher la secousse incertaine familière dans sa poitrine, Hermione rassembla ses affaires, se leva et le laissa lui faire signe d'entrer, fermant la porte derrière eux avec un bruit sourd.

— « Joyeux Noël, » dit-il doucement, se penchant pour l'embrasser. Elle acquiesça, les poils sur ses joues picotant, mais heureusement, aucune autre réaction ne se fit connaître. Ensemble, ils s'installèrent au bout de son lit, et Hermione regarda autour d'elle, remarquant qu'il avait suffisamment épuré son attirail des Canons de Chudley pour révéler quelques espaces de mur blanc uni entre les affiches orange. Son cœur commença à battre à tout rompre.

— « Joyeux Noël », répondit-elle. « Tu en as eu un bon ? »

Il acquiesça. « Un très bon. Surtout que tu sois ici. »

Elle rougit et baissa la tête minutieusement, étrangement embarrassée. Quelque chose dans ses yeux vacilla et il se pencha pour l'embrasser à nouveau, plus profondément cette fois.

Ses mains bougeaient ; l'un à sa taille, l'autre à boucler dans ses cheveux. Il s'avança, alignant son corps avec le sien, et elle se raidit minutieusement. Comme s'il sentait le changement, il céda.

— « Qu'est-ce qui ne va pas ? » demanda-t-il avec hésitation.

— « J'ai juste… » balbutia-t-elle. « Je suis désolé, je ne pense tout simplement pas que c'est le bon endroit, et… »

Et finalement, quelque chose apparut dans l'expression de Ron, une faille dans l'armure de patience et de compréhension qu'il avait portée toute l'année. « Penses-tu que tu seras un jour au bon endroit ? » murmura-t-il.

L'adrénaline monta dans les veines d'Hermione. « Je ne sais pas, je ne sais pas… »

— « Parce que si tu ne le veux pas ça, je mérite de le savoir. » Sa voix était cassante – dure en surface, mais facilement cassante.

— « Non, Ron, je fais… » commença-t-elle.

— « Non, tu ne le fais pas ! » Cria Ron, les émotions s'écrasant finalement comme si les vannes avaient été ouvertes d'un seul coup, sa voix se brisant, ses sourcils se plissant de douleur. « Tu ne veux pas de ça ! » Il lui attrapa la main, la tirant vers lui, et elle la retira avec une force qui fit craquer les articulations de ses doigts. « Tu vois ?! » il a ordonné.

Il y avait des tremblements dans sa voix, une bulle de peur et de honte dans sa gorge. « A…arrête ça, je ne… »

— « Tu ne peux même pas me toucher, n'est-ce pas ? Chaque fois que je te touche, ou que je t'embrasse, ou que Merlin m'interdit de te dire que je t'aime, tu recules ! Pourquoi ne peux-tu pas me dire ce qui se passe ? »

— « Je ne sais tout simplement pas ! » pleura-t-elle. « Peut-être que c'est juste normal, et j'ai juste besoin de plus de temps, je peux… »

— « Non, Hermione, ce n'est pas normal ! » rugit-il. « Ce n'est pas normal qu'une personne qui dit qu'elle m'aime grince des dents à chaque fois que je lui tiens la main ! Écoute, je ne peux même pas… »

Il l'attrapa, les mains posées sur sa taille, et la tira vers lui avec des doigts meurtris.

Hermione explosa. Elle saisit sa main dans une poigne semblable à celle d'un étau, le repoussa loin d'elle jusqu'à ce qu'il tombe violemment sur le lit, et plaqua son poing contre sa poitrine, haletant fortement.

— « Si jamais tu… » siffla-t-elle, sortant sa baguette et la poussant contre sa mâchoire, « fais encore ça, Ronald Weasley, tu comprendras le mot Douleur. »

Son sang battait si fort dans ses oreilles qu'elle pouvait à peine entendre Ron alors qu'il ouvrait la bouche pour parler, la honte et la culpabilité dans les yeux. « Hermione, je suis vraiment désolé… »

— « Laisse tomber », dit-elle sèchement, sortant du lit et s'éloignant le plus possible. Sa poitrine se soulevait et son estomac se déchaînait.

Ron s'assit lentement, timidement. « Je…je suis vraiment désolé, je n'aurais pas dû, » murmura-t-il. Ils se regardèrent en silence, Ron frottant le creux de sa baguette dans son cou, Hermione croisant fermement ses bras contre sa poitrine comme un gilet de sauvetage.

— « Alors… et maintenant ?» demanda-t-il d'une voix brisée.

Hermione voulait que son visage ne s'effondre pas, les larmes la menaçant, à nouveau, à chaque battement de cœur. « Je… je ne sais pas », murmura-t-elle. « Je pense… je pense que je vais retourner à l'école. »

— « Hermione… »

— « S'il te plaît, n'essaye pas de m'arrêter, » dit-elle doucement, fixant son regard sur un fil détaché sur sa couette. « Je pense que nous avons tous les deux besoin d'espace et de temps. Et nous en parlerons à ton retour. »

— « Mais je ne veux pas… »

— « Je m'en fiche », siffla-t-elle, une larme finalement surmonta ses défenses et coula sur sa joue. « Nous devons le faire si nous voulons sauver ça. Nous devons réfléchir. Et nous ne pouvons pas faire ça si je suis ici avec toi et ta famille à chaque minute de chaque jour. J'ai besoin... d'une pause. »

Il y eut une longue pause, le visage de Ron complètement frappé. Les minutes passèrent, jusqu'à ce qu'il acquiesce finalement, lentement, d'une manière brisée. « D'accord. D'accord, tu as raison. Une pause », souffla-t-il. « Si c'est ce que tu veux. Putain, Hermione, je veux que ça marche. Vraiment. Je suis vraiment désolé. Je n'aurais pas dû… »

Elle hocha simplement la tête, n'ayant pas confiance en elle pour parler.

Un temps passa entre eux, et aucun d'eux ne voulait briser le silence, Hermione finit par se pencher pour ramasser le petit tas de cadeaux de Noël qu'elle avait laissé près de la porte. « Je suis désolée », murmura-t-elle. « À bientôt… »

Et puis ses yeux se tournèrent vers la paire de gants verts qu'elle tenait dans les mains. Il y eut un battement de silence.

— « Est-ce que ça a quelque chose à voir avec Malefoy ? » Il murmura.

Le sang d'Hermione se glaça dans ses veines, et les quelques secondes de silence qui suivirent lui parurent durer une heure. La vue du vide dans ses yeux, comme si c'était une fatalité, la fit tomber sans voix.

— « Comment oses-tu ? Bien sûr que non. Il s'agit de toi et moi. Comment oses-tu suggérer que mon amitié avec Drago pourrait avoir un quelconque effet sur notre… »

— « Je ne suggérais pas une amitié », dit-il, sa voix aussi crue et aussi vitriolique que l'acide.

Et la fureur s'enflamma dans la poitrine d'Hermione, de manière vive et putain de délicieuse. « C'est ça, Ronald ! » cria-t-elle, ne se souciant plus de savoir qui pouvait l'entendre. « J'en ai assez de ta jalousie ! Cela a tout à voir avec nous, et rien à voir avec ce foutu Drago Malefoy ! Et si tu n'es pas assez mature pour voir ça, alors nous sommes dans une situation bien pire que je ne le pensais ! »

Claquer la porte derrière elle n'était pas aussi satisfaisant qu'elle l'avait espéré, mais c'était presque le cas. Elle courut dans le couloir et, sans s'en soucier, ouvrit la porte de la chambre de Ginny et entra en trombe, ignorant le cri étouffé de Ginny et la vue d'Harry presque tomber du lit en panique. Elle attrapa sa malle et y fourra tout ce qu'elle pouvait trouver.

— « Hermione, qu'est-ce qu'il y a ? »

— « Je retourne à Poudlard ! » cria-t-elle, les larmes perçant dans sa voix.

Ginny tira sur les draps, se précipitant vers elle tout en essayant de protéger autant que possible sa pudeur. « Attends, Hermione, qu'est-ce qui ne va pas, tu ne peux pas… »

— « Non, je ne peux pas ! » Cria Hermione, la poitrine haletante. « Je dois y aller ! »

Elle sortit ses dernières affaires du coin et, décidant que cela suffisait, elle se dirigea vers la porte. Ils la regardaient tous les deux, choqués, comme si elle avait perdu la tête. « Je… je suis désolée, » croassa-t-elle.

Et appelant Pattenrond, qui sauta dans ses bras, elle tourna les talons et disparut.

Quelques instants de désorientation précipitée, puis elle se retrouva devant les portes de Poudlard, frissonnant dans l'air de la nuit. Sa colère s'était apaisée, la culpabilité commençait à s'infiltrer dans tous les pores, s'insinuant comme une infection.

Elle avait été tellement occupée à nier l'existence de sa relation inexistante avec Drago qu'elle avait fermé les yeux sur sa propre culpabilité. C'était son incapacité à communiquer avec Ron qui avait conduit les choses à aller si mal en premier lieu. C'était comme si elle avait rejeté cent pour cent de la responsabilité sur ses épaules, sans même penser aux défauts et à l'inaction de sa part qui avaient conduit à ce point. Et cette connaissance la rongeait comme une maladie.

Ce qui semblait être des heures plus tard, une professeure McGonagall en colère, vêtu d'une robe de chambre e, tartan, apparut derrière les portes. « Quel genre de chose a déclenché une alarme… oh. » Elle jeta un coup d'œil au visage taché, tremblant et taché de larmes d'Hermione, et la colère fondit sur ses traits. Les portes s'ouvrirent immédiatement. « Pourquoi, qu'y-a-t-il, Mademoiselle Granger ? » demanda-t-elle avec une douceur inhabituelle dans la voix.

Et ce fut la goutte qui a fait déborder le vase. Hermione ne pouvait rien faire d'autre que tomber dans les bras surpris de sa directrice et sangloter.

Le lendemain de Noël s'est levé radieux et froid, et Hermione se sentit privée d'énergie, à la fois physique et émotionnelle.

Flora, la seule autre fille encore dans le dortoir à Noël, jeta un coup d'œil à son visage et descendit directement à la cuisine, revenant avec la plus grande tasse de thé qu'Hermione ait jamais vue. Elle aurait pu pleurer de gratitude.

La nuit précédente, après avoir réussi à éloigner Hermione en pleurs de sa personne, McGonagall n'avait pas perdu de temps pour l'emmener directement chez Madame Pomfresh, qui l'avait traitée de "fille idiote" avec tendresse et lui avait administré une potion réchauffante.

Hermione n'avait donné aucune explication sur son état, mais elle entendit un discret aveu entre les deux femmes plus âgées que « le premier Noël est dur ». Il ne fallut pas longtemps à Hermione pour comprendre qu'il s'agissait du premier Noël sans ses parents. Et même si ce n'était pas vraiment de cela qu'il s'agissait, elle ne pouvait s'empêcher de penser que les choses auraient pu se passer un peu différemment si ses parents étaient toujours là. De nouvelles larmes menaçaient à cette pensée.

Elle avait refusé de passer la nuit à l'infirmerie, mais lorsqu'elle arriva au dortoir vers deux heures du matin, réveillant Flora en sursaut, elle tomba dans le lit et pressa son visage contre les oreillers jusqu'à ce qu'ils soient complètement trempés.

Le lendemain matin, une rapide tentative de s'habiller se termina en une Hermione recroquevillée à la tête de son lit contre les oreillers, vêtue d'un pull en tricot ample, l'énorme tasse de thé chèrement serrée dans ses mains. Une douce paire de mitaines vertes semblait la regarder du haut de sa malle.

Flora, avec qui Hermione n'avait pas vraiment beaucoup interagi depuis le début de l'année autre que lors de jeux avec les autres filles, avait eu pitié d'elle, et avait réussi à l'empêcher de se noyer dans la mélancolie en sortant un vieux jeu de Bataille explosive et la força à participer. Elles s'assirent ensemble, criant et regardant les pièces enchantées exploser en mille morceaux à chaque impact, et à chaque mot doux de Flora, Hermione sentit sa douleur s'apaiser.

Ils jouèrent une partie, puis deux et trois, et au quatrième match, Hermione riait à nouveau. Lorsque Flora détruisit son tout dernier cuirassé avec un corbeau victorieux, Hermione se retrouva submergée de gratitude face au soutien des femmes qui l'entouraient. La jeune fille laissa Hermione la serrer dans ses bras pendant quelques instants, puis se recula, fronça agréablement le nez et l'invita dans la grande salle pour le déjeuner.

Hermione avait presque l'impression d'être dans un rêve alors qu'elles descendaient la tour. Elle n'avait pas pris la peine d'enfiler sa robe, elle était donc vêtue uniquement de son pull, de chaussettes moelleuses et d'un pantalon de jogging ample, berçant la chaleur résiduelle de la tasse vide dans ses mains qu'elle avait. Ses cheveux étaient en désordre, elle en était sûre, mais d'une manière ou d'une autre, elle s'en fichait. Les hauts plafonds et les murs ornés de peintures l'emplissaient d'un sentiment de nostalgie et de nostalgie, et il sembla qu'elle se rendit compte pour la première fois que ce serait sa dernière année ici.

La grande salle, comme c'était l'usage pour les vacances de Noël, ne comportait qu'une seule longue table singulière, autour de laquelle se répartissaient une vingtaine d'étudiants de toutes les maisons, se servant à manger et à boire et discutant joyeusement. Flora se glissa à côté d'un jeune garçon de Poufsouffle qu'Hermione ne reconnaissait pas, s'asseyant avec incertitude à côté d'elle.

C'était bizarre d'envisager de manger alors que tout ce qu'elle savait avait l'air d'avoir été bouleversé au cours des dernières vingt-quatre heures, mais son estomac rugissait, alors elle attrapa un sandwich avec gratitude et se perdit dans ses pensées pendant plusieurs minutes.

Elle ne savait pas où elle et Ron en étaient. Elle ne pensait pas qu'ils avaient rompu, pas tout à fait. Mais elle n'était pas entièrement sûre qu'ils soient toujours ensemble.

Peut-être que si elle parvenait à comprendre pourquoi elle était si mal à l'aise avec leur relation physique… cela pourrait sauver le reste de leur relation ? Mais si tout ce qu'ils faisaient était de prendre un certain temps pour réévaluer, alors pourquoi cela semblait-il si… définitif ?

Et pourquoi refusait-elle de se laisser fouiller dans la grande salle à la recherche du moindre signe de Drago ?

Cet après-midi-là, après avoir écrit une lettre à Madame Weasley pour la remercier de son hospitalité et de sa gentillesse, et avoir exprimé ses plus sincères excuses pour être partie si soudainement, Hermione enfila un ensemble de couches beaucoup plus chaudes, comprenant une écharpe et un bonnet en laine, et partit vers la Volière.

Elle s'autorisa un moment de culpabilité pour les turbulences qu'elle avait sans doute laissées derrière elle au Terrier. Il était difficile de croire que les cris de Ron et elle n'auraient pas réveillé une autre âme, et il y avait bien sûr aussi la possibilité qu'elle ait traumatisé les pauvres Harry et Ginny en faisant irruption chez eux si soudainement. Elle a pris note mentalement de s'excuser auprès d'eux en personne à leur retour à l'école.

Elle était si plongée dans ses pensées qu'elle ne remarqua pas la silhouette de quelqu'un d'autre à l'intérieur de la Volière et se dirigea percutant vers le corps de la seule personne qu'Hermione avait essayé d'éviter toute la journée. Ses mains se levèrent pour se protéger, et elles trébuchèrent en arrière, s'éloignant l'une de l'autre, affichant la même expression de choc. Le cœur d'Hermione commença à battre très vite. Trop vite.

— « D…Drago ! » balbutia-t-elle, tirant une boucle de cheveux derrière son oreille. « Qu'est-ce que tu fais, ici ? »

Il cligna des yeux, ses joues roses au-dessus de son écharpe verte. Ses pommettes avaient-elles toujours été aussi définies ? Presque sculpté, pensa-t-elle. « Je, euh, je poste une lettre », dit-il avec raideur. « Que fais-tu, ici »

— « Euh, pareil », marmonna-t-elle. Ses yeux étaient si gris.

— « Je pensais que tu allais chez les Weasley ?

Elle se mordit la lèvre. « Je l'ai fait. Ça n'a pas marché. »

Ses sourcils se haussèrent brièvement avant de revenir à la neutralité. « ... Oh, » dit-il.

— « Mm. »

Si seulement Hermione pouvait contrôler sa fréquence cardiaque aussi facilement que Drago pouvait contrôler son expression faciale. « Euh, merci pour le cadeau de Noël, » dit-elle rapidement en rougissant. « Ils étaient adorables. »

Il sourit timidement. « Ce n'est rien. Merci pour le tien.

Elle lui avait envoyé un petit jeu de pointes de plumes de calligraphie. Ce n'était pas grand-chose, rien qu'il n'aurait pas pu se permettre, mais il avait mentionné qu'il avait toujours voulu apprendre la calligraphie, et, eh bien, Hermione avait écouté.

— « De rien », répondit-elle, sentant le plus étrange sentiment de gêne lui parcourir le cou. « Euh, à qui écris-tu… ? » demanda-t-elle, quelque chose à dire.

— « Oh ! Personne », dit-il rapidement en cachant la lettre derrière son dos.

La curiosité l'a emporté sur la gêne.

— « Oh vraiment ? » Elle s'en empara. « Allez, tu peux me dire… »

— « C'était pour toi », dit-il rapidement en serrant les dents. « Mais, euh, tu es là maintenant, donc, ouais, tu n'en as pas besoin. » Il l'a froissé en boule et l'a fourré au fond de sa poche.

Elle cligna des yeux, un lent sourire s'étalant sur son visage. « Qu'est-ce que tu voulais me dire ? »

Il se débattit quelques instants et finit par sortir la lettre de sa poche. Il lui présenta la boule de parchemin froissée, refusant de croiser son regard. « Je te donne ça seulement parce que c'est moins embarrassant que de le dire », grommela-t-il.

Elle l'ouvrit.

Granger,

J'espère que tu as passé un joyeux Noël. Le professeur Flitwick a bu huit sherry et s'est endormi à table jusqu'à ce que Hagrid se mette à chanter une vieille chanson paillarde écossaise et le fasse tomber de sa chaise avec un mouvement particulièrement sauvage de sa chope. McGonagall essayait d'avoir l'air désapprobateur, mais elle n'osait pas l'interrompre.

Quoi qu'il en soit, je voulais dire que j'ai travaillé seul sur une autre classe. Je fais attention, promis, je sais que tu t'inquiéteras sinon.

Ta compagnie me manque.

Drago.

Elle leva de nouveau les yeux pour voir son visage, encore plus rouge qu'auparavant. Ses lèvres étaient pincées d'embarras, ses yeux baissés. Cela lui disait tout ce qu'elle aurait pu vouloir lire entre les lignes.

— « Tu m'as manqué aussi, » dit-elle doucement. Elle voulait…

Ses yeux se tournèrent vers les siens et se plissèrent aux coins, le plus hésitant des sourires. Et Hermione a perdu la bataille dans son cœur pour savoir si elle devait le serrer dans ses bras ou non.

Elle ne pensait pas que c'était son imagination qu'il l'ait rencontrée à mi-chemin cette fois.