One-shot écrit dans le cadre des nuits d'écriture du FoF (Forum Francophone), sur le thème "Chronométrer". Entre 21h et minuit, les premiers vendredi et samedi de chaque mois, un thème par heure et autant de temps pour écrire un texte dessus. Pour plus de précisions, vous pouvez m'envoyer un MP !

Natasha ne voyait pas le fond de la citerne de produits dans laquelle était pressée sa tête, ses boucles rousses maintenues dans une poigne de fer.

Ce n'était pas que la grande cuve industrielle était particulièrement profonde à cause des substances qu'on y avait mélangées jadis. Non, c'était juste qu'elle maintenait ses paupières fermées pour ne pas se laisser déstabiliser par les couleurs chimiques qui dansaient étrangement au fond, oublier la douleur, oublier l'irritation de sa peau, oublier ses bras bloqués en arrière, oublier les secondes qui passaient sans qu'elle puisse reprendre son souffle. Et, de très loin, qui lui parvenait encore, le petit tic-tac incongru d'un chronomètre au-dessus de la surface du liquide.

Le bras qui la tenait se rétracta une nouvelle fois et la Veuve Noire retrouva l'air et la puanteur du métal rouillé, de la peinture chimique, du sang… Elle les retrouva d'autant plus que son inspiration fut puissante et vorace, car elle savait bien qu'elle n'avait qu'une seconde pour remplir ses poumons de ces épouvantables odeurs. Elles étaient horribles, mais elles contenaient de l'oxygène au moins, et on ne pouvait pas en dire autant de ces produits chimiques dans lesquels on lui enfonçait le visage de force.

Natasha ne prit même pas la peine de rouvrir les yeux. Une seule goutte sur la rétine et c'était fini, elle deviendrait irrémédiablement aveugle ou presque. Certes, elle ne se sortirait peut-être même pas du tout de cette prise en otage, mais chacune des choses qui pouvaient la maintenir en vie était utile.

Et puis, elle n'avait pas envie de voir l'expression de Clint. Le pauvre, il devait être désespéré. Elle le serait aussi à sa place. L'un comme l'autre savait que, même dans cette situation, ils ne devaient pas céder. La vie des millions de personnes qui seraient en danger s'ils arrivaient à accéder aux dossiers du S.H.I.E.L.D était plus importante que son secours à elle.

C'était plus important qu'une meilleure amie, après tout, mais les insultes dont Hawkeye abreuvait leur ennemi lui faisaient assez craindre qu'il ne cède au chantage malgré tout.

« Voyons combien de temps Mlle Romanoff peut rester dans les produits chimiques avant que son visage ne parte en lambeaux ? s'était moqué leur tortionnaire. J'ai ici de quoi chronométrer. Lançons-nous dans cette expérience, voulez-vous ? »

Bien sûr, sa technique de torture ne consistait pas du tout à noyer Natasha. Il savait qu'en ses qualités d'espionne, elle pouvait passer un nombre ahurissant de minutes sans respirer. Mais les produits dans lesquels il lui plongeait la tête étaient toxiques. Elle le sentait, sa peau et la racine de ses cheveux qui trempaient dans le mélange commençaient déjà à fondre et à se détacher. La douleur était atroce.

« Savez-vous qu'un traitement similaire était réservé aux sorcières, à une époque, M. Barton ? s'enquit le terroriste. On les jetait dans l'eau et, si elles ne flottaient pas, on considérait que ce n'était que des braves filles accusées sans raisons. Une partie d'entre elles étaient déjà noyées, malheureusement. Beaucoup de ces jeunes femmes étaient rousses, comme votre amie. La couleur du feu, la couleur du Diable. »

Il maintenait Natasha hors de la cuve depuis plusieurs secondes, déjà. Sa peau devait être rouge et irritée, du sang perlait même par endroit des parties qui avaient fini par fondre dans les produits.

« Tu ne peux pas faire ça, lança-t-elle avec une pauvre, une fatale dérision à Clint qui bouillonnait de colère.

-Je ne peux pas faire ça, répéta l'Avenger en secouant la tête. Natasha…

-Tu ne peux pas faire ça.

-Je ne peux pas faire ça.

-Les dossiers du S.H.I.E.L.D, M. Barton, répéta leur ennemi en secouant Natasha par les cheveux. »

Quelques mèches de cheveux, rongées par les produits chimiques, se détachèrent et tombèrent sur le sol. Clint serra le poing mais, tout à coup, une explosion orange et brûlante gronda à l'étage de l'usine et s'engouffra dans le box où ils se trouvaient. La citerne trembla sur son support et se renversa, noyant Natasha et le terroriste sous ses liquides toxiques.

La jeune femme se jeta sur le côté, trop tard bien sûr, mais cela lui évita une chute mortelle du haut de l'étage, directement dans les ateliers abandonnés qui s'effondraient en contrebas. Sa combinaison avait arrêté la plupart des giclées acides, heureusement, mais elle avait tellement mal qu'elle ne parvenait plus à se relever. Clint se précipita, la souleva dans ses bras et bondit sur les morceaux de métal qui commençaient à pencher, en gémissant, vers l'étage inférieur.

Il se mit ensuite à courir vers la sortie des entrepôts qui brillaient maintenant d'une lumière orange. Il devait trouver de l'aide pour son amie !