CHAPITRE 32
Hermione inspecta les environs de la planque de Worcester. Le rez-de-chaussée était rempli de banderoles jaunes. De petits blaireaux peints étaient censés ramper autour des murs sur lesquels ils étaient peints – et les murs étaient tous charmés de jaune.
— « On dirait que quelqu'un a vomi du pop-corn partout, » commenta Hermione à Terry. « C'est encore plus horrible que ce que toi et Cho avez fait à l'infirmerie. »
— « Tour Serdaigle, » corrigea-t-il avec un large sourire. « Et à quoi s'attendait Harry ? Demander à Hannah Abbot, entre autres, d'organiser une fête ? »
Hermione se tourna vers lui, les sourcils levés. « Pourquoi ça ? »
— « Première règle de planification de fête », dit-il en buvant une gorgée de whisky pur-feu. « Ne jamais demander à un Poufsouffle d'organiser une fête. »
Les blaireaux qui couraient étaient vertigineux.
— « Je n'arrive pas à décider si mon humeur s'est améliorée par la disposition ensoleillée de la pièce, ou si je vais souffrir d'une migraine pendant une semaine après être resté ici trop longtemps. »
— « Elle prendra ça comme un compliment. »
— « Ils », corrigea Hannah alors qu'elle s'approchait d'eux, s'appuyant sur l'épaule de Neville. Ses longs cheveux blonds étaient tressés et reposaient sur son épaule.
— « Oh, » dit Hermione, surprise. « Neville t'a aidé ? »
À cela, Hannah éclata de rire. « Bien, Hermione. »
Les yeux de Neville suivirent les blaireaux peints qui couraient le long des murs. « Non, c'était purement un effort des Poufsouffle. Justin, Gwendoline, Susan, Zacharias et les autres… c'est une secte. Un culte de l'organisation de fêtes. » Il donna un baiser à Hannah sur la joue. « Vous avez tous fait du bon travail, en remontant le moral de tout le monde. »
Après que des rumeurs se soient répandues sur les finances vidées de l'Ordre, un profond sentiment de désespoir s'était glissé parmi les membres. C'était la peur de l'inconnu qui déprimait tout le monde, et les dirigeants savaient qu'ils devaient prendre des décisions rapidement pour endiguer la baisse de moral. Peu de temps après, les dirigeants ont décidé qu'ils perdraient Haverhill et la planque de Worcester actuellement décorée, qu'ils retourneraient aux haricots, que Kingsley ne serait pas en mesure de soudoyer ses informateurs, que le projet de portoloin d'Hermione régresserait et s'appuierait uniquement sur des ingrédients de potions volés et/ou des portoloins volés. , et comme si ces efforts ne suffisaient pas, les prisonniers seraient transportés de Pinner à l'infirmerie de Dorchester pour réduire les coûts d'entretien des refuges.
Kingsley travaillait sur ses autres sources de financement. On espérait qu'il s'en sortirait avant que des changements drastiques ne soient apportés, comme avec les refuges. Certains membres de l'Ordre dont les familles se cachaient se demandaient s'ils devaient les rejoindre pour alléger les conditions de vie bientôt exiguës, mais en même temps, ils ne voulaient pas mettre en danger ceux qu'ils aimaient par leur présence.
Même si la diminution imminente de la qualité de vie avait mis de mauvaise humeur tout le monde, personne n'avait plus eu peur. Ils savaient ce qui allait arriver et ils s'adapteraient, tout comme les choses se sont passées l'été dernier. Ce fut un revers important, mais ils ne furent pas vaincus. Pas de loin, et c'est le but de cette fête. Les Poufsouffle ont décidé de faire faillite et d'utiliser le reste de l'alcool disponible lors d'une fête d'adieu à la planque de Worcester.
Hermione aurait souhaité pouvoir partager la destruction de l'Horcruxe avec tout le monde. Si seulement ils savaient à quel point l'Ordre n'a pas été vaincu et continue de charger malgré le revers.
Cela aidait que la majorité de l'Ordre soit composée de sorciers et sorcières d'une vingtaine d'années récemment devenus majeurs. Si l'inexpérience était un désavantage pour une armée aussi jeune, la capacité de s'adapter et de rebondir rapidement était un avantage de la jeunesse.
Hannah serra Neville en retour et répondit : « Et j'ai fait promettre à Tonks que seule la menace de mort immédiate serait une raison pour l'interrompre. Fini les réunions impromptues qui gâchent notre plaisir. »
— « C'est ce qui fait une véritable organisatrice de fête. » Terry la montra du doigt, tenant son verre. « Tonks est une terreur. Comment as-tu fait pour lui faire promettre de ne pas intervenir ? »
Hannah se tourna vers lui avec un doux sourire. « Code Poufsouffle. »
Terry rit. « Non sérieusement. »
— « Code Poufsouffle. » Hannah cligna des yeux. « C'est une Poufsouffle. »
— « Oh, » Terry arrêta de rire. « Tu ne plaisantes pas. »
Hannah posa sa main sur sa hanche et fronça les sourcils. « Pourquoi tu penses qu'elle n'est pas une Poufsouffle ? »
— « Euh oh, » murmura Neville en s'écartant.
Amusée, Hermione regarda Terry essayer de se remettre, réalisant qu'il avait dit la mauvaise chose. « Sans raison. Elle n'a tout simplement pas l'air très… Poufsouffle. »
Hannah se pencha vers Terry, lui faisant face. « Qu'entends-tu exactement par « Poufsouffle » ?
Il se gratta l'arrière de la tête et demanda de l'aide à Hermione. Elle haussa les épaules, suivant l'exemple de Neville et resta à l'écart. Elle n'avait jamais vu Hannah agir de cette façon non plus et était morbidement curieuse. Elle était également heureuse de ne pas être la cible de… quoi que ce soit. Cela ressemblait étrangement à être dévoré par Tonks.
— « Tu sais… » Sa voix s'éteignit d'une manière très peu semblable à celle d'un Serdaigle.
Elle tendit le menton vers Terry. « Je ne sais pas. Tu vas devoir expliquer. »
— « Juste… un peu… sympa. Joyeux. » Il sourit, espérant avoir trouvé un moyen de l'apaiser. « Comme toi ! »
— « Tout le monde ici est gentil et joyeux, Terry, » lui siffla Hannah. « Et Tonks aussi. Alors qu'est-ce que tu voulais dire ? »
Il remua les pieds. « Eh bien, euh…. Les Poufsouffles semblent être plutôt accommodants, tu sais ? »
— « accommodant ? » répéta Hannah, sa voix s'élevant.
Neville s'éloigna vers Hermione.
— « Peut-être… tu sais… gentil et inoffensif. »
— « Gentil et inoffensif ? » Hannah grogna droit devant lui et Terry grimaça. « Tu penses que les Poufsouffle sont inoffensifs ? »
Terry leva les yeux et remarqua que Zacharias, Susan, Gwendoline et Justin s'étaient approchés alors qu'il était préoccupé par Hannah. Ils semblaient, à toutes fins utiles, prêts à le lyncher. Debout derrière les Poufsouffle, Seamus faisait violemment le mouvement de « couper » sa gorge pour que Terry arrête immédiatement de parler.
Personne d'autre n'avait remarqué la conversation.
Neville se pencha pour murmurer à l'oreille d'Hermione. « Je te l'ai dit. Un culte. »
Hermione se souvenait de la façon dont Tonks lui avait crié dessus. Peut-être que les Poufsouffles avaient tendance à avoir des problèmes de gestion de la colère.
Terry se tourna vers Hannah, les yeux écarquillés. « Pas inoffensif. Ils sont euh… durs à cuire. »
Seamus leva le pouce et a hocha la tête sagement.
Elle haussa un sourcil. « Dis-le encore, Terry. »
— « Les Poufsouffle sont des durs à cuire, » répéta-t-il, avec plus de confiance.
Elle lui fit un sourire éclatant et, avec un léger coup de poing sur le bras, répondit : « C'est l'esprit ! Puis-je vous apporter des brownies gracieuseté de Molly Weasley ? Il n'y en a presque plus ! »
— « Non merci », dit Terry, secoué par l'expérience surréaliste d'avoir été menacé par Hannah Abbot, entre autres. « Ça va. »
— « Je suis heureuse que tu apprécies la fête, » elle se tourna vers Neville. « Je veux juste m'assurer d'avoir vidé l'approvisionnement en bière au beurre. » Elle lui donna un bisou sur la joue et sauta dans la cuisine, Neville la suivant.
Terry se tourna vers Hermione. « Est-ce que je viens vraiment d'être menacé par Hannah Abbot ? »
— « Si je ne l'avais pas vu moi-même, je n'aurais jamais cru que ça s'était réellement produit. »
Terry frissonna et avala le reste de son verre de whisky pur feu.
— « T'en veut un autre ? » demanda-t-elle avec un petit rire.
— « Ouais. »
Zacharias Smith lançait toujours un regard puant à Terry mais les autres Poufsouffle étaient revenus vers celui à qui ils parlaient.
Ses pensées revinrent à la consolidation des maisons sûres, et elle se demanda qui partagerait sa chambre à part Lavande. Chacun de leurs lits serait transformé en couchettes de trois.
Erk.
Elle soupira et se tourna vers Terry. « Je suppose que nous perdons Mary. »
Il eut l'air surpris. « Pourquoi dirais-tu ça ? »
— « Parce que nous ne pouvons plus la payer. »
Il fronça les sourcils, offensé pour son mentor. « Tu penses qu'elle fait ça pour l'argent ? »
Hermione le regarda pensif. Non. Même si Hermione méprisait Mary, elle n'était pas là pour l'argent. Elle fonctionnait selon des principes et se consacrait à l'enseignement de Cho et Terry. Mary n'était pas stupide. Peut-être savait-elle combien ses Portoloins avaient coûté à l'Ordre.
— « Fais-moi confiance, » renifla Terry. « L'Ordre ne lui paie pas une fraction de ce qu'elle vaut. Tu n'imagines pas à quel point tu as eu de la chance avec elle. »
— « Non, tu as raison, c'est une guérisseuse extrêmement compétente. »
— « 'Compétente' n'est pas le mot que j'utiliserais », déclara Terry après avoir siroté son verre. « Sais-tu qu'elle nous fait travailler douze heures par jour ? Presque tous les jours de la semaine. »
Hermione se tourna vers lui avec surprise. « Sérieusement ? »
Cho et Terry vivaient dans la planque de Cambridge. Elle ne les voyait pas beaucoup.
— « A quoi tu t'attendais ? La formation de guérisseur est… »
— « Quatre ans plus deux autres de rotation. Elle me l'a dit, » le coupa Hermione en roulant des yeux.
— « Elle nous fait travaille dur. » Il haussa les épaules. « Il n'y a pas d'autre moyen. Mais elle consacre encore plus d'heures à nous préparer à tout ce qu'elle va enseigner. Elle voit à peine Reginald. »
— « Oh. » Hermione a toujours pensé que Mary se considérait au-dessus de tout. Elle agissait comme si elle était au-dessus de tout. Il s'est avéré que Mary était à genoux dans la guerre, comme les autres.
— « Nous suivons les répartiteurs d'urgence moldus pour soigner les maladies et les blessures, et elle pense contacter une collègue de Sainte Mangouste afin que nous puissions traiter les maladies et les malédictions magiques en cachette. »
— « Sans blague. » Hermione était stupéfaite. « Je pensais que tu venais de passer ton temps à l'infirmerie. » Elle haussa les épaules. « Ce n'est pas comme si je lui parlais. Je ne peux pas la supporter. »
Il secoua la tête. « Tu n'es pas obligé de l'aimer. Elle fait pleurer Cho au moins une fois par semaine. »
— « Alors Cho ne l'aime pas ? »
Il sourit. « Cho l'aime. N'as-tu jamais eu un mentor qui avait été dur avec toi ? »
Tonks.
— « Oui, » acquiesça Hermione à contrecœur. « Est-ce qu'elle t'a fait pleurer ? »
Il prit une autre gorgée de son whisky. « Aucun commentaire. »
Terry croisa le regard de Cho et, après s'être excusé, suivit Cho à travers la foule et à l'arrière.
Hermione scruta la pièce. Tout le monde semblait accepter avec enthousiasme la perte imminente des deux refuges. Ils avaient déjà vécu dans des conditions exiguës auparavant, ils pourraient recommencer. Hermione se sentait mieux dans le sens où ils ne perdraient pas leur guérisseur, mais elle était inquiète de ses progrès avec les portoloins et n'avait aucune idée de la façon dont la perte d'informateurs rémunérés les affecterait à court ou à long terme.
Ses yeux se posèrent sur Eloise Midgen, assise seule, observant les gens. Éloïse était plutôt sympathique, mais ne semblait pas avoir d'amis proches. Elle n'avait cependant pas l'air bouleversée.
Hermione déplaça son regard vers Lavande, en train d'embrasser Olivier Dubois dans un coin discret de la planque de Worcester. Apparemment, elle en avait fini avec Justin maintenant et de retour avec Olivier.
Ce n'était peut-être pas très discret, mais il y avait tellement de gens ensemble que personne ne les remarquait. La main d'Olivier glissa jusqu'à l'arrière de Lavande et le serra. Hermione pencha la tête sur le côté. D'après la façon dont Lavande se frottait contre lui, ils allaient probablement bientôt disparaître dans la chambre de quelqu'un.
Hermione se réprimanda et détourna les yeux. Elle ne devrait pas regarder. Elle était tellement frustrée ces derniers temps.
A cause d'un certain Serpentard blond.
Connard.
Sa colère bouillonnait à nouveau en elle. Mais pouvait-elle vraiment lui en vouloir ? Il avait peur pour lui et ses parents. Elle ne savait pas ce qu'elle ferait à la place de Malefoy. Elle était furieuse contre lui, mais elle ne parvenait pas à trouver entièrement à redire à ce qu'il avait fait. Cela semblait être une situation sans issue.
Et sur cette même note, elle devait faire face à Ron. Hermione avait reporté ça assez longtemps et elle ne pouvait pas le laisser continuer à penser qu'ils auraient quelque chose ensemble. Ce n'était pas juste pour lui.
Hermione jeta un coup d'œil vers l'endroit où il sirotait un whisky pur-feu avec Dean et Harry. Elle baissa les yeux sur son propre verre à moitié fini et le renversa, grimaçant. Ce n'était pas aussi bon que la bouteille qu'elle avait partagée avec les hauts dirigeants après que Kingsley eut obtenu un financement des États, mais ça faisait l'affaire.
Après quelques minutes, l'anxiété qu'elle ressentait à l'idée de faire face à Ron se dissipa quelque peu et elle redressa les épaules. Plus tôt cela serait fait, plus vite il passerait à autre chose et trouverait le bonheur avec quelqu'un d'autre. Et plus tôt elle le pourrait… eh bien… elle ne savait pas ce qu'elle pouvait faire.
Après sa conversation avec Tonks, cette réponse n'était rien. Elle ne pouvait rien faire.
Elle se dirigea vers les trois hommes et entrelaça ses doigts dans ceux de Ron. Il se tourna vers elle avec un sourire chaleureux, les joues légèrement rougies par l'alcool.
— « Pouvons-nous parler un instant ? »
Harry et Dean échangèrent un regard complice qu'elle fit de son mieux pour ignorer. Tout le monde faisait équipe. Elle savait comment cela apparaissait et se sentait encore pire. Ron la laissa le tirer, le guidant à travers la foule jusqu'au porche arrière.
— « Nous ne montons pas à l'étage ? » demanda Ron, confus.
Maintenant, il voulait s'embrasser ? Peut-être que l'alcool l'avait détendu. Ou le succès de la destruction de l'Horcruxe. Ou les deux.
Hermione secoua la tête. « Dehors. »
— « Oh, » dit-il, quelque peu déçu. « 'Parler' n'était pas un code pour autre chose ? »
Hermione regarda ses yeux bleus confus puis se tourna vers la porte, l'ouvrant. Ron la suivit, à contrecœur maintenant, et ils sortirent dans l'air frais de la nuit. Cho et Terry se mélangeait les langues sur un banc, inconscients d'eux deux. Elle le conduisit plus loin sur la pelouse et sur le côté de la maison, loin du couple de guérisseurs qui s'embrassaient afin qu'ils ne soient pas entendus.
Lorsqu'elle eut mis suffisamment d'espace entre eux et tout le monde, elle se retourna et le regarda nerveusement. Elle ne savait pas comment dire cela sans le blesser. Ron serait blessé, il n'y avait aucun moyen de l'éviter.
Elle prit une profonde inspiration.
— « Ron, » commença-t-elle. « J'ai été perdue. À propos de toi, de nous, de ce que je ressens. »
— « Tu as semblé distante ces derniers temps, » dit-il avec méfiance. « À propos de ça en tout cas. Je pensais que tu voulais que ça arrive entre nous. »
— « Oui, je l'ai pensé », reconnut-elle. « Mais je ne pense pas que ce soit le bon moment pour nouer un attachement romantique. »
— « Pourquoi pas ? » demanda-t-il, légèrement irrité. « Tout le monde le fait. » Il retourna vers la maison.
— « Je sais », a-t-elle persisté. « Ca pourrait être dû aux responsabilités supplémentaires liées au travail avec la direction. » Une responsabilité en particulier. « Mais je ne suis pas sûre de ce que je veux. Ce n'est pas juste pour toi. Je ne veux pas que tu restes lié à moi. »
— « Mais je veux être lié à toi, Hermione, » insista-t-il. « Tu ne ressens pas la même chose ? »
— « Je l'ai fait, » elle fit une pause. « Mais je ne sais pas si je ressens toujours ça maintenant. » Elle secoua la tête. Elle ne pouvait pas être ambiguë ; il s'y accrocherait. Elle devait être ferme et y mettre fin. « Je ne ressens plus ça maintenant. »
— « Qu'est-ce qui a changé alors ? » Ron la regarda pendant un moment puis sa voix devint basse et en colère. « Il y a quelqu'un d'autre. N'est-ce pas ? »
Elle ne savait pas pourquoi, peut-être parce que d'une certaine manière il avait raison et que, pour une raison irrationnelle, elle était terrifiée à l'idée de découvrir précisément qui était cette autre personne, elle commença à Occlure.
— « Non, bien sûr que non, » répondit calmement Hermione, détachée.
— « Qui est-ce ? » il éleva la voix et sans cligner des yeux, elle lança un assurdiato avant que quelqu'un puisse entendre leur dispute.
— « Personne », répondit-elle d'un ton mécontent. « Il n'y a personne d'autre. Je ne veux tout simplement pas t'entraîner la dedans. »
Ron secoua la tête en arrière. « Qu'est-ce que c'est que ça ? »
— « Qu'est-ce que c'est quoi ? » demanda-t-elle doucement en penchant la tête.
— « Tu es… Tu n'agis pas comme toi. Tu es… » Ses yeux s'écarquillèrent et sa voix s'éleva encore plus fort. « Est-ce que tu utilises cette putain d'Occlumencie sur moi ? » Comme Harry, il savait qu'elle prenait des cours.
Hermione ne voulait pas lui mentir et s'arrêta immédiatement. Elle secoua la tête et se frotta les yeux.
— « Je suis désolée », dit-elle en baissant les mains et en le regardant. Elle pouvait maintenant entendre l'émotion revenir dans sa voix.
— « Depuis quand utilises-tu cette putain d'Occlumencie sur moi ? » cria-t-il en jetant son verre de whisky inachevé par terre. « Sur tes amis ? Après tout ce qu'on a vécu ? Tu ne me fais pas confiance ? »
— « Bien sûr que je te fais confiance ! Parfois, cela peut être réflexif », a-t-elle expliqué. Ses mots sortirent précipitamment, frénétiquement pour apaiser sa fureur montante. « Je ne voulais pas, je suis désolé, Ron. »
— « Réflexif quand ? » lui gronda-t-il. « Quand tu mens ? »
— « Je ne te mens pas ! » Elle éleva la voix, se mettant en colère maintenant.
— « Qui est-ce ? » cracha-t-il.
— « Je ne suis avec personne », répéta-t-elle en serrant les poings à ses côtés. « Je le jure. Je suis perdue et je ne veux pas te blesser plus que tu ne l'es déjà ! » C'était la vérité. C'était dur, c'était blessant, mais c'était la vérité.
Ron la regarda. « Bien. »
Il se retourna et rentra dans la maison.
.
.
.
Drago plongea pour éviter le sort réfléchi par le mannequin et roula sur le terrain, ripostant. L'herbe était encore mouillée par le gel du matin, malgré le charme réchauffant. Un mouvement attira son attention et il vit la silhouette volumineuse de Jugson s'approcher. Drago gémit intérieurement. Juste ce dont il avait besoin. Quelqu'un d'autre du cercle restreint devait s'occuper de son cas.
— « Malefoy ! » cria la voix bourrue de Jugson.
— « Ouais ? »
Il se releva du sol et regarda le Mangemort plus âgé avec méfiance alors qu'il s'approchait, s'essuyant les mains avec son pantalon. Drago ne l'avait pas revu depuis le raid de Lovegood lorsque Jugson l'avait inexplicablement défendu devant le Seigneur des Ténèbres.
— « Ton père a dit que tu t'entraînais. » Il croisa les bras devant sa poitrine et fit signe au mannequin avec son menton grisonnant. « Poursuit. »
Drago regarda Jugson avec méfiance, se demandant ce qu'il faisait ici, mais il fit ce qu'on lui disait, lançant une série de sorts tout en maintenant un bouclier. Il esquivait quand il le pouvait, absorbait les retours de flamme quand il ne le pouvait pas et relançait son bouclier lorsque son énergie magique était sur le point de s'épuiser. Après dix minutes de mouvement constant, Jugson lui dit d'arrêter. Il se pencha, haletant, les mains sur les genoux et essuya la sueur de son front.
— « Pas mal pour un gamin gâté, » dit Jugson, et il frappa Drago sur son épaule, le faisant tomber en avant. Bon sang. « Montre-moi ta prise. »
Drago lui jeta un regard surpris. Est-ce que Jugson lui donnait des conseils ? Les Mangemorts ne s'entraident jamais. Ils se battaient pour l'approbation du Seigneur des Ténèbres et pouvaient se montrer cruels et vindicatifs dans leur désespoir de l'obtenir. Toujours méfiant, il adopta une position de duel et tendit sa baguette vers le mannequin. Jugson attrapa brutalement sa main, le faisant grimacer, déplaça la prise de Drago sur sa baguette et lui fit étendre son index le long du bois.
— « C'est moins confortable, » commenta Drago après avoir pratiqué quelques mouvements de sorts.
— « Le réconfort est pour ceux qui se font tuer. » Jugson a répliqué. « Étend ton index améliore votre visée, la prise plus élevée facilite le passage entre les sorts de bouclier et les sorts offensifs. »
Drago fit un autre mouvement d'entraînement. « Je n'ai jamais vu quelqu'un tenir sa baguette comme ça. »
— « Parce que ce sont des lanceurs qui se font tuer. Ou capturé, » répondit Jugson avec agacement. « Comment penses-tu qu'une bande de putains d'enfants ont pu retenir certains des meilleurs du Seigneur des Ténèbres au Département des Mystères ? »
Drago gonfla ses narines d'irritation. Ce n'était pas du tout ce qui s'était passé. Personne ne le laisserait, lui ou son père, oublier l'échec de sa cinquième année. Mais s'il disait quelque chose, Jugson se casserait probablement les dents et partirait. Ce n'était pas souvent qu'on offrait des conseils gratuits dans l'armée du Seigneur des Ténèbres. La plupart conspiraient les uns contre les autres pour obtenir les faveurs du Seigneur des Ténèbres.
A part ça, Jugson avait raison, et Drago écoutait. La sixième année lui avait bien appris qu'il y avait des moments où il avait besoin de se taire.
— « Les sorts complexes ne te sauveront pas si une première année parvient à récupérer ta baguette. Tu es jeune. »
Jugson essaya de frapper l'arrière de la tête de Drago mais il était prêt cette fois et leva son bras de manière protectrice.
— « Qu'est-ce… »
Jugson s'est moqué de lui. « Tu as les réflexes et la vitesse de ton côté. Mais tu n'as pas le pouvoir qui vient avec l'âge et l'expérience. La visée, la prononciation et la technique de la baguette sont plus importantes pour que tu puisses lancer correctement et atteindre ta cible. C'est sur cela qu'il faut se concentrer à ton âge. » Il pointa sa baguette vers le mannequin et retira le charme réfléchissant. « Lance ce que tu veux. »
Drago s'assura que sa prise était comme Jugson le lui avait appris, visa soigneusement le mannequin et le frappa en plein dans la poitrine. Il se tourna vers Jugson, qui hocha la tête.
— « Encore. »
Drago tira à nouveau avec moins de temps pour viser et toucha la poitrine.
— « Encore. » Drago tira. « Encore. » Drago tira. Les commandes prirent de la vitesse et la visée de Drago commença à vaciller jusqu'à ce qu'il rate complètement le mannequin. Mais il devait admettre que son objectif était bien meilleur qu'avant.
Jugson se tourna vers lui, sans même regarder dans la direction du mannequin, pointant simplement sa baguette dans sa direction générale. Drago regarda cinq sorts non verbaux rapides atteindre leur cible, l'un après l'autre.
Jugson sourit face au choc de Drago, les dents brillantes.
— « Tu y arrivera avec le temps, mais rien ne remplace le travail acharné. Continue comme ça, Malefoy. Je reviendrai pour crier encore sur ton cul gâté. Le Seigneur des Ténèbres a besoin de personnes sérieuses qui travaillent pour lui. » Il cracha par terre et s'éloigna du terrain. « Trop de putains de fanatiques. »