Disclaimer:InuYasha pertenece a Rumiko Takahashi. Yo sólo estoy jugando con los personajes.

•Los insectos asoman por las esquinas de mis ojos•

Naraku odia la lluvia ahora. Ese es uno de los cambios.

Antes, la lluvia no le importaba demasiado; simplemente la aceptaba o la dejaba pasar. Disfrutaba del sonido de las gotas golpeando el techo del automóvil o cualquier lugar que le sirviese de refugio, ya fuera elegante o un agujero poco acogedor. Sí, enterrar la evidencia o caminar por el suelo del bosque era un auténtico quebradero de cabeza, pero estas tareas ya eran un fastidio por sí mismas. La lluvia sólo las agravaba.

Ahora, la molestia es constante. Naraku sospecha que se ha vuelto un tanto más vulnerable a estas cosas de lo que solía ser. Con suerte, esta situación se resolverá eventualmente, pero por el momento, está atrapado enfrentando una serie de complicaciones que la lluvia le ha arrojado.

No han tenido un solo día seco desde que llegaron aquí. Es un sitio notablemente húmedo. Naraku no puede evitar que los ecos de su yo de seis años resuenen en su mente, hablando sobre bosques tropicales templados o algo por el estilo. Es cierto que la humedad favorece el florecimiento de musgos y helechos en todas partes, pero no tanto para Naraku.

Bajo el espeluznante veteado de acuarela en su piel pálida, su carne se ha vuelto suave y esponjosa, influida por la hinchazón causada por la humedad. Incluso sus órganos se han inflamado dentro de él, las cavidades están completamente llenas, lo que le provoca una sensación constante de plenitud; como una salchicha con exceso de relleno, debe caminar con cuidado, consciente de que podría romperse si respira demasiado profundo.

Más tarde, cuando se ve en el espejo, emergiendo de la ducha tras limpiarse el barro, descubre una capa de moho que se desliza desde una oreja hasta su mandíbula. Parece formar una especie de barba, gris y rala, a pesar de que jamás en su vida ha tenido barba. En su pecho, se vislumbra una mayor cantidad de moho, líquenes o lo que sea, pero es más sutil, más denso, fácilmente oculto bajo su ropa. Un rastro de livor mortis adorna sus piernas, desde los pies hasta los muslos, como un hematoma en constante expansión, pero no puede culpar a la lluvia. Ha permanecido de pie durante demasiado tiempo, y su cuerpo revela las huellas de esa inmovilidad.

Están detrás de un objetivo. La expresión decepcionada en el rostro de Kagura es dolorosamente obvia; esperaba algo más exótico. Siguen el rastro del sujeto hasta dar con una obra en construcción, un lugar abandonado y a medio terminar. Considerándolo un idiota, no ven gran pérdida en arrojar su cuerpo por uno de los agujeros destinados a las columnas de hormigón antes de que se selle. Afortunadamente, esta situación facilita enormemente su tarea, mucho más de lo que hubiera sido en circunstancias normales.

Este trabajo es una carrera a contrarreloj, y Naraku se ve sorprendido de todos modos. A pesar de haberle arrebatado el arma, no percibe que sea el instante propicio para cantar victoria. Es lento. Más lento de lo que debería ser incluso estando herido. El rigor mortis pasó hace mucho tiempo, pero todavía no se mueve, no puede... como lo recuerda. Se siente distante, arriba en su cabeza. Desenganchado de la carne que solía ser suya.

El hombre lo lanza a través de un marco de madera y metal que debería haber sido una pared si el presupuesto no se hubiera agotado. En el proceso, algo afilado, quizás un clavo o una barra de refuerzo, desgarra las costillas de Naraku. No percibe el dolor; los nervios decadentes son tan efectivos como un hilo de pescar dentro de él. No se da cuenta de que está herido hasta que Kagura lo señala.

—Ugh... —a escasos pasos del automóvil, Naraku se alza la chaqueta y la camisa, frunciendo el ceño. La herida supura, liberando jugo de cadáver. La piel se abre hacia atrás desde el punto de impacto, y un considerable trozo de carne hinchada se desprende de una de sus costillas.

Impresionante. Naraku está seguro de que lo único que ha contenido su olor hasta ahora ha sido su propia piel. De lo contrario, Kagura habría reaccionado ante el evidente y desagradable hedor a putrefacción corporal... con un alboroto considerable, de hecho. Sin embargo, por alguna razón misteriosa, ha estado evitando cuidadosamente mencionar la condición de Naraku, a pesar de lo obvio y difícil de ignorar.

Presume que ocurrirá pronto. Ahora que el globo ha estallado, no podrá soportar estar cerca de él hasta que se seque un poco... tendrán que optar por alquilar otro auto para regresar a casa. O, en última instancia, embolsar a Naraku.

Naraku no puede contener la risa ante ese último pensamiento. Después de todo, es preferible reír que... asustarse o perder la cordura, en cualquier caso.

—¡Por todos los infiernos! —espeta su hermana. Como es habitual, el dial gira hasta las once con ella. Bajo la lluvia, más una niebla que otra cosa, se quita la chaqueta con gotas flotando en el aire. Presiona la prenda contra la herida de Naraku con una mano, mientras sujeta su hombro con la otra—. Eres un completo idiota, necesitarás puntos —como si los puntos no fueran a traspasar su piel cuando Kagura intentara apretarlos—. ¿Te das cuenta de lo malo que hubiera sido si la herida estuviera más abajo?

Naraku pone los ojos en blanco. Inflados, se quedan pegados en cuencas cartilaginosas. Habría pensado que Kagura ya estaría acostumbrada, con el tiempo que ha transcurrido.

—Cálmate —le dice—. Maldita reina del drama. No es gran cosa.

—Lo es —la voz de Kagura se contrae con cruda frustración—. Naraku, no sé qué ha desencadenado este arrebato de dureza, pero necesitas soltarlo.

—No es un arrebato. Así de duro soy en realidad.

Con su mandíbula tensa y la frente fruncida, es evidente que no está de humor para bromas mientras insta a Naraku a sentarse en el lado del pasajero del auto. Naraku hace una mueca, temiendo manchar el vinilo agrietado de los asientos. Ese auto es una auténtica reliquia.

—Estoy hablando en serio —Kagura desliza sus manos hacia la chaqueta, obligándolo a sostenerla. Aunque no logrará más que arruinar su propia ropa—. ¿Cuántas veces te han golpeado últimamente y has intentado ocultarlo? Dedos rotos, hombro dislocado, ni siquiera me atrevo a contar todos los cortes y moretones...

—Bueno, no estaba precisamente intentando esconder esto, Kagura —responde Naraku.

Es complicado señalar lo que no puedes sentir.

—Ignorar. Lo que sea —Kagura niega con la cabeza, empujando los pies de Naraku con los suyos hasta que los mete dentro del auto—. Incluso las pequeñas cosas suman. Lo sabes tan bien como yo.

Kagura se acomoda al volante. Por cortesía, Naraku opta por dejarla tomar el control. Tal vez se le desenrosquen un poco las bragas. Con ambas puertas cerradas, la lluvia se amortigua, provocando un suave murmullo parecido al susurro de la arena al caer. Naraku casi logra disfrutarlo de nuevo.

—Vamos, piénsalo. ¿Qué es lo peor que me puede pasar? —sonríe—. ¿Morir?

—Sí, Naraku —Kagura está irritada. Nunca ha tenido mucho sentido del humor—. Tú podrías.

Naraku resopla.

—Está bien.

—¿Por qué lo tomas tan a la ligera? —exige—. Esto no es una maldita broma, estás jugando con tu propia vida.

En esta ocasión, Naraku estalla en risas estruendosas, aunque eso no contribuye en lo más mínimo a mejorar el mal humor de Kagura.

—¿Estás segura de que no estás bromeando? —pregunta.

Un gruñido escapa de los dientes apretados de la mujer.

—Espera, espera —Naraku levanta una mano—. ¿Estás hablando en serio?

—Sí, Naraku, lo estoy —replica ella con vehemencia—. Alguien tiene que hacerlo.

Naraku la mira fijamente por un momento. En su rostro, la sonrisa ha desaparecido. Luego, con calma, le confiesa:

—Kagura, ya... estoy muerto.

Espera el gemido, el golpe en la frente. La confesión avergonzada de "claro, cierto, lo olvidé". Aunque Naraku no comprende cómo Kagura pudo pasar por alto algo así, no importa cuánto ella intente engañarse a sí misma. Incluso estando sellado, está seguro de que apesta. Así es como funciona la podredumbre. Uno de los pocos aspectos positivos de su estado actual es que ya no puede oler, pero la memoria del aroma del agua de cadáver es difícil de olvidar. Y Naraku ha compartido habitación y coche con ella de manera intermitente durante meses. La cercanía no ha hecho más que intensificar la experiencia.

Sin embargo, los gemidos y las maldiciones no encuentran su camino. En cambio, Kagura sacude la cabeza, su abundante melena rizada se eriza ligeramente por la humedad.

—Eso no es gracioso, Naraku.

—¿Estás ciega o qué? —le pregunta él, algo incrédulo—. ¿Has perdido los sentidos o... ? ¿De verdad no lo sabes?

En ese instante, se da cuenta de que nunca antes habían abordado ese tema. De alguna manera, comprendió que era una de esas cuestiones que ni necesitaban ni deseaban discutir. Una de las cosas que sencillamente se desvaneció quedó camuflada bajo la alfombra, oculta por una nueva capa de barniz. No es algo inusual. Ya cuentan con tantos elefantes en la habitación que podrían comenzar su propio circo.

—Es bastante evidente, Kagura —Naraku se señala a sí mismo—. No estoy seguro de cómo pudiste pasarlo por alto.

Kagura lo observa con la mirada fija, como si se le hubiera zafado un tornillo. Su rostro está pálido y sus ojos bien abiertos. No insiste en preguntar si Naraku está bromeando. Una mano firme agarra el volante y lo aprieta. Si Naraku sostuviera algo con tanta fuerza, sus nudillos podrían atravesar la piel.

Una sensación peculiar y diminuta se retuerce en lo más profundo de su ser, entre el pecho y el estómago. Podría ser un gusano, quien sabe.

—Oye—Naraku inclina la cabeza, frunciendo el ceño mientras los tendones mojados crujen audiblemente—. Tú... ¿te encuentras molesta?

—¿Te has detenido a pensar cuánto tiempo llevas muerto?

Naraku prefiere estar en casa estos días, incluso más que antes. Todo está hecho para su conservación, es fresco y, lo más importante, seco. Por mucho que le guste matar, por muy bueno que sea ahora que está muerto, es un verdadero alivio estar fuera de la lluvia.

—Un tiempo considerable. Supongo que la muerte se acercó sigilosamente. Ya sabes, algo que ocurrió. Y la verdad es que... resulta útil en algunas circunstancias.

—Estás bien loco, Naraku.

Su piel, previamente afectada por la humedad, ha adoptado una textura seca y tirante, reminiscente de algo entre cuero y papel, y el moho ha desaparecido, al igual que la hinchazón. Puede notar una ligera dificultad al moverse, consciente de que sus huesos podrían perforarlo, pero la loción funciona casi tan bien en los cadáveres como en los vivos. Sus labios, antes carnosos, se han retraído sobre los dientes, mientras que sus ojos, una vez vibrantes, ahora aparecen enormes y nublados en las cuencas secas.

—¿Cuándo empezaste a... ?

Kagura hábilmente cosió la herida en su costado, cerrándola con destreza. Naraku aún no considera que fuese significativo, pero reconoce que es beneficioso evitar fugas o derrames de órganos. Limpiar ese tipo de desorden siempre resulta complicado. No, sus órganos todavía residen donde deben estar, sombras oscuras y marrones que se vislumbran dentro de su cuerpo translúcido, pero imagina que su aliento debe tener el aroma de un cementerio abriéndose.

—No lo sé. Siento como si hubiera muerto en incontables ocasiones. Quizás... mi muerte inició desde... ya sabes, o tal vez siempre ha sido así, ¿comprendes? Y sólo lo he notado en este momento.

Ahora, inmersos en la conversación, se sientan frente a frente en la mesa de la cocina. Kagura parece actuar como si Naraku no desprendiera ningún hedor putrefacto. Él ha llegado a la conclusión de que ella no sólo desconoce su condición de muerto, sino que aún no asume la veracidad de su estado. Naraku no le parece muerto. Entonces ambos están tanteando aquí un misterio, en una conversación con aire de interrogatorio.

Naraku cierra los ojos, sus párpados de papel adhiriéndose a las orbes pegajosas. Reflexiona sobre las ocasiones en las que pudo haber muerto y, de alguna manera, no lo hizo. Sueños tejidos con hebras de telaraña. Abre los ojos nuevamente cuando Kagura plantea su próxima pregunta:

—¿Por qué no lo mencionaste? —su rostro ha adquirido esa expresión aguda y pétrea de "no estoy exactamente enojada, pero no sé cómo sentirme al respecto" desde que regresaron, lo cual es curioso, porque no suele escatimar en enfadarse con él—. ¿No te provoca miedo?

—Bueno... —Naraku se recuesta en su silla, aclarándose la garganta—. Supuse que ya lo habíamos dejado claro. Pensé que lo sabías —su voz suena seca—. Y sí, al principio me afectó un poco. Pero, seamos realistas, no es que esto sea lo peor que me ha sucedido.

—Esto es lo peor que te ha sucedido, idiota —la lengua de Kagura se mueve dentro de su boca, pronunciando las palabras con un toque de amargura. Naraku la observa en silencio, pero, en realidad, no está en desacuerdo con lo que ella le dice. Sí, es lo peor que le ha sucedido, pero, ¿y qué? Está demasiado entumecido para empezar a preocuparse por cosas como esas. Se pregunta si la falta de sensibilidad es una bendición o una maldición en este estado—. ¿No encuentras extraño que nadie más, aparte de ti, parezca no darse cuenta de que estás muerto? Has estado rodeado de cadáveres, no es el tipo de cosa que simplemente... no notas. Especialmente uno que está caminando y hablando.

Naraku ha reflexionado extensamente sobre esto, quizás más de lo que realmente habría preferido.

—Quizás, Kagura, todos están tan absortos en sus propios dilemas que no notan a un muerto caminando entre ellos.

La frustración de Kagura se disipa, y para Naraku, algo encaja en su lugar, tan repentino y satisfactorio como cuando finalmente reubicó su hueso hioides hace un par de semanas después de que otro bastardo lo estrangulara y lo soltara. Kagura cree que se ha vuelto loco. Cien por ciento convencida de que podría merecer una camisa de fuerza y un lugar en los registros de los Looney Tunes de la Sección 8. Pero no puede demostrarlo, acorralada por su situación de prófugos de la ley, y eso también la está volviendo loca. Naraku obtiene cierta reivindicación retorcida de eso. Está muerto, no loco, pero si Kagura piensa que lo está, al menos va a arrastrarla hacia abajo con él.

—T-todavía comes —dice ella, como si acabara de pensar en ello.

—Por supuesto, aún tengo la apariencia de alguien que come —responde Naraku con una sonrisa ácida—. No mucho, por cierto.

—¿Cómo puedes saber que no necesitas comer mucho? —Kagura lo desafía—. Has perdido peso.

—No es exactamente un régimen de pérdida de peso por elección —Naraku hace un gesto para sí mismo. Sus articulaciones crujen y rechinan—. Más bien, es un programa de descomposición natural.

Kagura inhala lentamente, absorbiendo el aire con profundidad, como si tratara de contener la tormenta que bulle dentro de ella. En lugar de estallar en una llamarada de furia, su reacción es inusualmente contenida, como si estuviera guardando la explosión para otro momento. Nunca ha sido hábil en reprimir emociones, a diferencia de Naraku. Se pregunta si todo ese enojo, odio y dolor se filtrará a través de sus poros cuando sude, y si esa podría ser la razón detrás de su régimen de ejercicio. O tal vez todo se ha acumulado en su interior durante meses, listo para explotar en cualquier instante, como si estuviera al borde de un colapso mental.

—... Y lo peor es que ni siquiera puedo ingresarte en un maldito manicomio porque estamos a la fuga —murmura ella.

—Bueno, eso resolvería el problema de los problemas —comenta Naraku con una risa seca, su expresión casi divertida—. Además, ¿cuántos fugitivos muertos conoces que pueden hablar?

Kagura le lanza una mirada incrédula, como si intentara discernir si Naraku está bromeando o simplemente siendo despectivo.

—Ni siquiera sé por qué estoy discutiendo contigo sobre esto. Debería dejarte aquí y ver qué tan bien te va —responde, pero su tono revela que, a pesar de su molestia, la idea ni siquiera cruza su mente en serio.

—¿Te preocupa demasiado, Kagura? ¿O no quieres lidiar con el desorden de un cadáver en el asiento trasero?

Kagura aprieta los dientes. Luego, dice:

—No lo hagas más complicado, Naraku. ¿Cómo debería procesar esto? ¿Que de alguna manera estás muerto y aún estás aquí? ¿O que te has vuelto completamente loco y estás tratando de llevarme contigo por ese camino?

Naraku se encoge de hombros con indiferencia.

—Supongo que depende de ti decidir. O puedes simplemente seguir el camino que siempre hemos estado siguiendo: correr, escondernos y tratar de sobrevivir en este desquiciado mundo.

—Tú... —comienza ella, apretando los dientes—. Si esto es alguna especie de broma macabra, no es graciosa.

—Lo siento si no te divierte —dice Naraku—. Pero no es una broma. Al menos, no una que yo haya ideado.

—Voy a demostrar que estás vivo —replica Kagura—. Te lo voy a demostrar.

Naraku no puede evitarlo, incluso sabiendo que eso podría hacer que Kagura se enfade: se ríe. En realidad es más bien un susurro seco que sale de él. Después de todo, las cuerdas vocales necesitan humedad para funcionar correctamente. Casi se le ocurre preguntarle si llevará este acto a la morgue la próxima vez, pero se abstiene.

—De acuerdo, suena bien —asiente—. De todas maneras, quizás sea hora de que encuentres un nuevo pasatiempo.

Kagura parte de un lugar de larga experiencia de vida. Antes de realizar cualquier prueba física y lógica, se asegura de que Naraku no haya tomado ninguna sustancia alucinógena o que esté bajo la influencia de algo que pueda distorsionar su percepción. Revisa meticulosamente la despensa y el botiquín de primeros auxilios, buscando cualquier indicio de drogas que pudiera haber ingerido sin su conocimiento.

Naraku observa con interés, su rostro reflejando un atisbo de diversión mientras Kagura realiza su minuciosa inspección. Cuando ella finalmente se siente satisfecha de que no hayan entrado en contacto con ninguna sustancia alteradora de la mente, se embarca en una serie de pruebas más prácticas. Primero, opta por los métodos tradicionales: pellizcos, golpes suaves y hasta un intento de arrojarle agua fría. Naraku responde a cada estímulo de manera coherente, sin mostrar señales de desconcierto ni de ser afectado por las pruebas.

Kagura mira su garganta y sus ojos con una linterna.

—Sabes, si sigues jugando conmigo así, te vas a enfermar —le dice Naraku—. ¿Nunca nadie te enseñó a no jugar con cosas muertas?

Intenta romper el hielo con una broma, pero el silencio persiste. Kagura no ha esbozado ni una sonrisa desde que Naraku le confesó que estaba muerto.

—¿Es esa la razón por la que has dejado de cocinar? —indaga ella, apagando la linterna con un clic audible—. ¿Tienes miedo de que me enferme?

Naraku se encoge de hombros.

—No, Kagura, simplemente me cansé de cocinar. Cocinar requiere paciencia, y mi paciencia se agotó hace tiempo —responde, con una sombra de amargura en su tono—. Además, comer ya no me proporciona la misma satisfacción que solía. Es más bien un acto mecánico. Como porque de alguna manera tengo que mantener las apariencias.

Kagura frunce el ceño, examinando su expresión como si buscara algún indicio de engaño. Naraku suspira, su mirada fija en algún punto indeterminado.

—No cocino porque, bueno, simplemente no me apetece. La comida es sólo una de esas cosas que se volvieron irrelevantes para mí. ¿Para qué comer cuando no obtengo ningún beneficio de ello?

Kagura parece contemplar sus palabras, pero aún mantiene la guardia alta. Naraku observa el rastro de su aliento, apenas visible en el aire. El frío ha envuelto la casa en una quietud invernal.

—¿Beneficio? —pregunta ella finalmente, con una nota de incredulidad en su voz.

—Sí, beneficio. No estoy vivo, después de todo.

Kagura no responde. Pero tal vez no esperaba que lo hiciera. Luego, simplemente hurga entre el botiquín de primeros auxilios y saca un estetoscopio. Sin embargo, ella no usa guantes ni nada de eso, como si Naraku estuviera perfectamente normal y funcional.

El estetoscopio serpentea por su pecho, una fría caricia que apenas percibe. Kagura sigue el ritual con concentración, deslizando la copa con cuidado, auscultando. Se detiene, ajusta la posición, y vuelve a sumergirse en la sinfonía distante de lo que cree son latidos. Finalmente, cierra los ojos, como si las respuestas pudieran revelarse mejor en la oscuridad, y, con un gesto inesperado, le coloca los auriculares a Naraku.

—Ese es tu corazón —le dice, y, efectivamente, Naraku percibe un ritmo peculiar. No es el típico latido; es más bien un concierto de chasquidos y chirridos, como diminutas mandíbulas de insectos abriéndose paso con firmeza a través del tejido cardíaco putrefacto. Sabe que tiene gusanos, exhala moscas por las mañanas, pero esto hace más ruido. Probablemente un escarabajo carroñero.

Podría sentirse enfermo si todavía estuviera vivo. Tal como están las cosas, todo lo que siente es carne balanceándose libremente en su pecho cuando se mueve, queso suizo y a medio comer. Le devuelve el estetoscopio a Kagura.

—Yo no, eh... —se aclara la garganta—. Realmente no quiero decirte qué es eso.

Kagura deja el estetoscopio a un lado, mirándolo todo el tiempo y luego frunce el ceño.

—Esto será difícil.

Kagura pasa a evaluar la respiración de Naraku. Sorprendentemente, sostiene un espejo frente a su boca para observar las exhalaciones. Esto no resulta completamente novedoso para él; la respiración o la niebla que se forma en el cristal no son secretos desconocidos. Está más húmedo por dentro, Naraku reconoce que ha estado respirando todo este tiempo. Los alvéolos secos crujen y, en ocasiones, explotan dentro de él con cada inhalación, pero es más un hábito que otra cosa. No obtiene nada de ello, ningún beneficio real.

Le explica todo esto a Kagura, y como no tienen exactamente el equipo adecuado para demostrar que se está produciendo un intercambio de gases en sus pulmones, Kagura decide dar por concluida la discusión por el día. Ella se embarca en una corrida que se extiende por aproximadamente seis horas antes de regresar, tropezando y empapada de sudor. Al verla, Naraku siente una especie de celos que nunca hubiera anticipado. Es extraño anhelar la cálida y satisfactoria sensación de ardor en los músculos que solía experimentar durante el ejercicio. Antes, podía esforzarse hasta el límite, sabiendo que la red de seguridad de la curación y la renovación celular siempre estaba presente, algo que ahora lo ha abandonado.

Naraku reflexiona sobre la cantidad de cosas que daba por sentado, deseando en retrospectiva no haberlo hecho. El curso de la vida, o en su caso, la no vida, parece haber silenciado incluso lo que falta, como el veteado del color de la aurora que se revela sutilmente justo debajo de su piel, en el pecho y las muñecas.

Al día siguiente, Kagura persiste en sus intentos. La temperatura ambiente al menos es algo refrescante. Se da cuenta de la escasez de pruebas de vida más allá del pulso y la respiración. Y aunque ella intenta medir su presión arterial, Naraku, astuto como siempre, no está convencido. Logra explicarlo con demasiada sencillez, siempre encontrando una manera sorprendentemente convincente de hacerlo. Luego, Kagura desliza un cuchillo sobre su palma derecha y le provoca un corte considerable. La sangre fluye, pero en el silencio que sigue, la expresión de Naraku apenas se inmuta, como si la sorpresa estuviera sellada bajo su piel inerte.

—¿Ves? —exclama ella, sujetando su muñeca y elevándola para que examine el corte y su efervescente emanación. Naraku se siente como si estuviera en medio de una escena de The Thing—. Es roja. Estás vivo.

Naraku contempla el desastre que Kagura ha desatado, liberándose de su agarre y observando su palma rota. Menos mal que están en casa y no en un maldito lugar público, porque se ha puesto bastante agresiva al respecto; habría arrancado la carne del hueso si estuviera más suave. Un charco de cadaverina dorada se mezcla con algo negro y congelado, probablemente lo que solía ser su sangre.

—Puedo sangrar, pero eso no significa que esté "vivo" —sostiene—. Es sólo una simulación. Los cadáveres también pueden sangrar, pero no hay vida real en ello —Naraku la observa, y Kagura le lanza una mirada como si quisiera hacerle un agujero en el medio con los ojos.

Ella agita el cuchillo ensangrentado como si esperara obtener alguna respuesta de él.

—¿Quieres que me ponga histérico o algo así? —bromea Naraku, pero su intento de humor cae en oídos sordos.

Ella deja el cuchillo a un lado, con ese tipo de cuidado exagerado que indica que lo que realmente quiere hacer es clavarlo en el suelo. Cierra los ojos por un segundo y luego mira a Naraku nuevamente. Nota lo cansada que está, sus ojos de mapache y sus bolsas hinchadas lo suficientemente oscuras como para rivalizar con las que le salen cuando le rompen la nariz.

Esto la está matando, y Naraku traga con una lengua correosa y una garganta gélida, sin saber exactamente qué hacer. Resulta que no puede simplemente decir: "Oye, olvídalo, sólo estaba bromeando; en realidad, estoy vivo, aquí estoy para ti", porque sencillamente ya no sabe cómo fingir la vida, y aunque ella pueda ser incapaz de percibir el olor, la filtración y la constante decadencia de su cuerpo, Kagura observará cómo es lastimado una y otra vez, descubriendo la verdad detrás de cada mentira que intenta articular.

Antes, habría encontrado diversión en hacerle creer algo que no desea. A lo largo de casi tres décadas compartiendo sus vidas, habría sido una travesura común. Sin embargo, en este momento, descubre que no tiene el deseo de pulsar la combinación de botones que conduciría a esa situación, y tampoco está completamente seguro de que funcionaría.

—Tal vez deberías considerar hablar con alguien —murmura ella en tono bajo, sin mirar a Naraku—. Buscar ayuda.

El momento es sombrío, pero Naraku no puede evitar soltar una risa, un sonido forzado por la pura incredulidad que siente.

—¿Ayuda? —pregunta, inclinándose hacia adelante con las manos en las rodillas.—. ¿A quién crees que puedo buscar para obtener ayuda en esta situación? Ambos somos criminales, ¿recuerdas? No puedo buscar ayuda sin antes correr el riesgo de que nos maten.

Kagura lo mira con seriedad, y a pesar de la tensión que pesa en el aire, Naraku nota algo más en sus ojos. Algo que no esperaba encontrar en ella: preocupación genuina.

—Quizás no lo hayas intentado. No puedes simplemente rendirte y aceptar esta extraña condición tuya como una sentencia de por vida —Kagura cruza los brazos, firme como siempre.

—Ya he llegado a aceptar lo que soy, o más bien, lo que ya no soy —responde él, su tono volviéndose más serio—. Mi vida como la conocí ha terminado, y estoy bien con eso.

—Bien —repite Kagura con incredulidad—. Tu estás todo, menos bien.

—Y... un fallo más en ese plan —Naraku presiona un dedo contra su muslo, marchito y fibroso debajo de sus pantalones, con cada palabra—. No estoy loco.

—Estás loco, Naraku —ella toma un termómetro de vidrio—. El siguiente paso es la temperatura.

—Más vale que sea rápido.

No lo es. Kagura se impacienta mientras el termómetro se niega a mostrar cambios en los grados ambientales de la casa, sin importar cuánto tiempo lo deje bajo la lengua de Naraku. Con una mirada de frustración, retira el termómetro y decide probarlo en su propia boca, esterilizándolo de antemano debido a los gritos de pánico de Naraku; Naraku puede ver la mancha de líquido verdoso pútrido que ahora ocupa el lugar de su saliva, incluso si Kagura no puede. La línea roja en el termómetro permanece inmóvil, sin mostrar signos de aumentar. Resulta que el mercurio está cuajado, si es que el mercurio hace eso. Sea lo que sea, la cosa es inútil. Kagura lo arroja con brusquedad a la papelera cercana

—Bien. No lo necesitamos —lo agarra por los bíceps y lo levanta—. Sé que estás cálido. Puedo sentirlo, Naraku. Los cadáveres no emiten ese calor. ¿Acaso no lo percibes?

Naraku la mira, sorprendido y un tanto molesto, pero de repente se encuentra acurrucado contra el cálido pecho de Kagura, envuelto en sus brazos. Kagura se muestra extraña, una suavidad que rara vez emerge, especialmente hacia él. Naraku tiene miedo de fundirse en ella, su calor penetrando incluso a través de sus nervios desgastados.

—Estás caliente —repite Kagura, y hay un pequeño escalofrío en su voz que no son lágrimas, pero podrían serlo—. Puedo sentir que estás caliente.

Naraku siente el frío arraigándose en cada rincón de su ser, su temperatura central danzando al compás del aire helado que lo envuelve, aunque quizás, ligeramente elevada por la metamorfosis que experimentan sus entrañas o, a lo mejor, un tanto disminuida por la persistente humedad interna. No obstante, ella irradia calor, una calidez que cubre su figura y desafía las gélidas corrientes, como si fuese un oasis en medio del invierno que habita en él. Aún así, Naraku percibe todo esto de manera lejana y silente, como si estuviera sumido en un velo, distante como la luz del sol filtrándose a través de una colcha. Y eso es agradable cuando se siente tan pequeño.

En gran medida, es como si ocupara otro espacio, observando a través de una ventana y dirigiendo su carne muerta desde una distancia cósmica, como si estuviera a millones de kilómetros de sí mismo.

Entonces se hunde en sus brazos, inclinándose hacia ella, a pesar de la sensación de que debería apartarse. Las infecciones que se pueden obtener de los cadáveres...

Kagura no vuelve a hablar durante mucho tiempo. Pero cuando lo hace, está desesperada, ansiosa:

—Lo sientes, ¿verdad? De alguna manera sabes que hay vida en algún rincón de ti.

Naraku se aparta lentamente, su mirada encontrándose con la de ella. El silencio que sigue es pesado, cargado de todo lo que podría haber sido si aún estuviera vivo. Pero él ya no está vivo, y esa rabia se ha desvanecido junto con su aliento. Así que no hay enojo. En cambio, permanece quieto, como las aguas de un lago después de la tormenta.

Incluso sin que se lo diga, Kagura lo entiende. Su boca se mueve un poco, suelta a Naraku y se va.

No vuelven a hablar hasta la mañana siguiente.

Kagura está tomando café en la mesa. Naraku no. Ya no tiene ningún efecto, la misma razón por la que no bebe alcohol excepto por pura costumbre. Está comiendo cereal. Es fácil de masticar. Muchos otros tipos de comida se le quedan atrapados en la boca, donde no puede sentirlos y atraen más insectos. Por eso, se encuentra lavándose los dientes repetidamente, a pesar de las afirmaciones de Kagura de que están limpios.

—Entonces... —murmura ella, su mirada perdida en la distancia, la frente arrugada con la intensidad de sus pensamientos. Parece estar masticando mentalmente una idea dolorosa, como si cada reflexión fuera un golpe de hoja de afeitar en su cerebro—. Si estás muerto y eres el único que lo sabe, nadie más podrá saberlo —susurra mientras sus ojos se clavan en Naraku, el café olvidado en su mano—. ¿Y cómo puedo estar segura de que yo no estoy muerta?

Naraku ha navegado por este proceso con una calma sorprendente. Su estado general siempre ha sido más bien relajado. La mayoría de las personas no se da cuenta de cuánto de sus emociones está entrelazado con lo físico hasta que esos procesos biológicos se apagan y se silencian por completo. Pero esto provoca en él una reacción tan intensa que la puede sentir reverberar en lo más profundo de sus entrañas.

—No lo estás.

—¿Cómo lo sabes? —replica ella—. ¿Cómo puedes estar tan seguro?

Kagura está luchando por arrancar a Naraku de la muerte, o quizás a sí misma, tratando desesperadamente de liberarlos de la miseria. La idea parece tan absurda que Naraku casi podría reírse, si fuera gracioso. En su lugar, se aclara la garganta.

—No estás muerta, Kagura.

—Bien, una vez más: ¿cómo lo sabes?

—Porque si estuvieras muerta... —Naraku fija sus ojos en los de Kagura, que están rojos y llenos de vitalidad. Los suyos, en cambio, son canicas frías, ahumadas, hundidas y opacas, sin iris ni pupila visibles más allá de la córnea seca y turbia. Solían ser como los de ella, un poco más oscuros, como vino o sangre, pero ya no—: Tú lo sabrías, maldición.

—¿Podría?

—Sí, lo harías. Si estuvieras muerta, no sentirías dudas, miedos o preguntas. Estarías tan segura de tu muerte como lo estoy de la mía. No hay confusión en la muerte, sólo silencio y oscuridad.

Naraku sabe que no debería hacerlo, pero la tentación lo arrastra hacia la mesa donde ella yace. Con manos que parecen pergaminos, sus dedos tocan suavemente su rostro y se sorprende al ver que no lo contaminan. Estos dedos, palos con rebabas raspantes de huellas dactilares distorsionadas, son probablemente la parte más limpia de él, al aire libre y lejos de sus órganos. Naraku ya no puede sentir nada con ellos, pero el contacto y el susurro de la piel de Kagura, la calidez de su mandíbula afilada, su vida pura y deliciosa, son un eco fantasma que llega hasta su hombro.

Kagura permite que Naraku la toque, inclinándose hacia él. Sin embargo, no cierra los ojos. Ella lo observa, y su mirada ahora está impregnada de más humedad que dureza, como si estuviera a punto de desbordarse con emociones que no puede expresar plenamente.

—Si estuvieras muerta —dice Naraku en voz baja—, lo sabría.

...

3. Crónico

—Si estás tan desesperada por demostrar que estoy vivo —dice él una noche, arrastrando las palabras durante una cena que no preparó y no comió—, si estás tan desesperada por que esté vivo, ¿por qué no intentas que haga algo que sólo los vivos pueden hacer?

Kagura lo mira, intrigada por su sugerencia.

—¿A qué te refieres? —pregunta, con la mirada fija en los ojos apagados de Naraku.

—Intenta hacerme llorar.

Por la forma en que Kagura no pierde el ritmo, encorvada sobre su plato, Naraku puede decir que ya ha pensado en eso.

—... El llanto es una respuesta emocional única de los vivos. Es una manifestación de dolor, felicidad, tristeza o cualquier otra emoción intensa. Los cadáveres no lloran —dice finalmente—. Si puedo hacerte llorar, será la prueba de que aún quedan vestigios de vida en ti. Pero, Naraku, ¿qué es lo que te haría llorar? No recuerdo haberte visto llorar en años, y mucho menos después de... bien, ya sabes.

Naraku se encoge de hombros, lo que a su clavícula realmente no le gusta, pero agarrarla con firmeza evita que se estire y se libere de su carne atadora.

—Eso es cosa tuya. Puede que ni siquiera sea posible, pero si estás tan empeñada en demostrar algo, ese es tu desafío.

Se esfuerza por colaborar con Kagura en esto. Realmente lo intenta. No obstante, la mirada que ella le dirige es tan exhausta que duda si se está percatando de sus esfuerzos o simplemente sigue atrapada en su propia fatiga.

—Incluso cuando te abriste las costillas, ni ese dolor atroz logró arrancarte lágrimas. Va a ser complicado encontrar algo capaz de hacerte llorar —no vuelven a hablar del tema después.

Es lo óptimo, un alivio. Porque independientemente de por qué o cómo Naraku está muerto y continúa deambulando y hablando, realmente no desea regresar a la vida. Vivir sería demasiado complicado después de la suave simplicidad de la decadencia.

Sin embargo, aunque Kagura está al tanto de ello, no le importa, pues continúa perseverando. Conoce la manera de rendirse, lo ha presenciado anteriormente, pero... sólo cuando se trata de sí misma. Nunca cuando se trata de Naraku. Como si su mera presencia desviara ese camino en su ADN que ella normalmente tomaría para retirarse, para retroceder. Debe persistir, con la cabeza hundida en el granito y la grava deslizándose por su espalda, como si estuviera excavando túneles bajo una montaña destinada a aplastarla, incluso cuando parece haber alcanzado lo más bajo del pozo en términos de opciones. La situación actual no ofrece más que este último recurso.

A veces, Naraku tiene la impresión de que en este momento se trata menos de salvarlo, de ayudarlo, y más de demostrarle que está equivocado. La necesidad de Kagura de encontrar algo vivo en él, aunque sea una simple lágrima, probablemente sea más un diagnóstico que cualquier cosa que ella crea que haya sacudido sus canicas. Es un pensamiento amargo, oscuro. No es el desprendimiento del tejido cerebral de Naraku, que se ha vuelto almibarado dentro de su cráneo, lo que lo provoca, pero seguramente es por eso que le importa tan poco como normalmente haría.

—Entonces, ¿puedes sentir dolor? —pregunta ella en una de sus sesiones de interrogatorio, mientras Naraku intenta enfocar su atención en una pared manchada para evitar su mirada inquisitiva.

—No del mismo modo que antes. No como lo haría un ser vivo. Es... diferente —responde con frialdad, sintiendo el peso de las palabras que escapan de su boca.

Las pruebas de signos vitales concluyeron hace un tiempo, y sin embargo, Kagura persiste aferrándose a Naraku repetidamente. Sus manos lo sostienen, lo exploran, una danza entre la firmeza y la delicadeza. No es brusca, pero tampoco suave, como si a través de cada toque pudiera reafirmar la calidez de Naraku, como si el contacto constante pudiera demostrar una verdad más allá de los límites de la vida y la muerte; como si pudiera, con cada intento, retorcer sus nervios para que regresen a la vida.

O a lo mejor Kagura está luchando no sólo para convencerlo a él, sino también para reafirmar sus propias dudas que comienzan a surgir.

Naraku podría instarla a que lo dejara, advirtiéndole que pronto comenzará a arrancarle pedazos. Es casi un milagro que aún no haya sucedido, o quizás es un testimonio de la resistencia inherente que Naraku parece conservar incluso después de haber muerto. Le gusta la sensación, la atención de ella, el contacto. Le gusta cuando lo sostiene lo suficientemente cerca como para que Naraku pueda sentir su corazón, casi recordando cómo era tener sangre en movimiento. Nunca esperas sentir cuando se detiene, cuando se cuaja en las venas, pero lo sientes.

Es una paradoja dolorosa que disfruta de la cercanía que le recuerda lo que perdió.

Su sentido del gusto está apagado, igual que todo lo demás. Naraku sospecha que esto no habría sido así mientras estaba vivo, cuando los matices de los sabores bailaban en su lengua con una vibrante sinfonía de sensaciones. Ahora, la comida es sólo una textura desdibujada en su boca. Naraku también reflexiona sobre la necesidad que sentía en aquel entonces, el anhelo de este contacto y conexión que siempre estuvo presente pero nunca supo cómo expresar. En esta ocasión, es ella quien toma la iniciativa, porque, paradójicamente, la muerte no le ha proporcionado un manejo más hábil de sus palabras.

A pesar de todo, Naraku opta por no mencionar nada de eso. La vida después de la muerte ya es lo suficientemente entumecida, y la antigua satisfacción de complicar las cosas ha perdido su atractivo.

La frustración de Kagura, su desesperación, su palpitar de espaldas contra la pared, de animal acorralado, cantan cada vez que lo toca. Se instala en sus huesos. Él es un depósito y ella es un manantial interminable que fluye, sin un final a la vista. Naraku desea tanto la capacidad de ofrecerle un fragmento de su propia quietud interna, esa aceptación que casi duele, pero no lo consigue. Es consciente de que este tipo de cosas no pueden poseerse ni tolerarse mientras aún estás respirando. Es extraño, porque cuando estaba vivo, habría disfrutado de su desesperación.

Ahora simplemente quiere que se calme.

La sorpresa inunda a Naraku cuando Kagura lo besa por primera vez. No sólo él carecía de anticipación, sino que también duda de que ella misma estuviera preparada para ese momento. En la cocina, Kagura se desahoga, como viene haciéndolo cada vez más a menudo estos días. Sus manos descansan en los hombros de Naraku, sus ojos lo miran con intensidad y su voz, aunque fuerte, lleva consigo una urgencia desesperada que impide que sus palabras sean un simple grito.

—¿Cómo se supone que voy a superar esto? —exige, con la voz entrecortada—. ¿Qué se necesita para demostrártelo? Naraku, no... sé que estás enfermo, entiendo que algo anda mal, pero no entiendo cómo puedes siquiera pensar que estás muerto.

Naraku permanece en silencio. Ha comprendido que no hay mucho que pueda hacer más que dejar que Kagura se fatigue. Él es un faro, mientras Kagura, por terquedad, embiste contra las rocas, a pesar de que la llama resplandece con fuerza a través de la niebla.

Cuando ella se pone así, siente una versión en acuarela de la misma molestia que su pura testarudez solía hacerle sentir antes.

—Estás vivo —repite Kagura, una y otra vez, como si la insistencia pudiera transformar la realidad—. Créeme, por favor, todavía estás vivo, y yo...

Entonces, se estrella contra él, su boca buscando la de Naraku con una fuerza contundente y lágrimas furiosas a punto de desbordarse.

Es lo más intenso que Naraku ha sentido en meses. La casa está llena de tanta leña seca, con los sistemas de filtración de aire, que una parte de él comienza a preocuparse por el riesgo de un incendio alrededor de Kagura, que está lo suficientemente cálida como para quemar cualquier cosa a su paso. Y puede saborearla. Ahora es incapaz de degustar otros sabores, pero de Kagura es distintivo. Café, sangre, ese matiz metálico del tejido de las mejillas y la lengua, las células y la saliva. Sabe como cuando tomas un bocado de nieve y hielo y sientes el sabor de tu propia boca. Sabe a vida.

Kagura se aparta. La incredulidad se refleja en sus ojos, como si el momento fuera tan frágil como la columna de Naraku, temblando entre la sorpresa y la realidad que está comenzando a desdibujarse. Cualquiera de sus palabras podría alterar el curso, desviándolos hacia un camino totalmente distinto al que siguen ahora. Un simple desliz podría cambiar el rumbo de todo.

Naraku se alegra, nuevamente, de estar muerto. Situaciones como esta lo habrían estresado muchísimo si aún estuviera vivo.

Kagura habla primero, llevando una mano a su boca y pasando el dorso por sus labios. Su voz suena ronca cuando expresa:

—No sabes como si estuvieras muerto.

Naraku suspira, ese mismo recuerdo de la respiración que parece no poder abandonar. Siente la sequedad en sus dientes, la lengua que se asemeja a cuero maltrecho, su boca cargada de polvo y la decadencia que la inunda. No es que realmente pueda saborear nada de eso, y parece que Kagura tampoco, dado que el poder de su ilusión todavía resopla como un tren de carga. Sin embargo, en medio de la extraña conexión que comparten, Naraku se encuentra reflexionando sobre el hecho de que ella acababa de presionar su boca contra la suya.

A él le gusta la higiene, un eco persistente de una preocupación que alguna vez estuvo fundamentada cuando su corazón aún latía. Ahora, en un cuerpo que sólo conserva las formas de las antiguas rutinas, siente que todo es inútil. Está atrapado en un cadáver, sin muchas opciones. Enloquecería completamente si intentara combatir los insectos, el moho o la suciedad bacteriana que ve filtrarse en sus sábanas cada mañana al despertar. La batalla es fútil cuando la decadencia se ha convertido en su única compañera constante.

El único rincón de pulcritud que atesora como un acto de clemencia es preservarse a sí mismo, junto con todas las secreciones que son una parte ineludible de la putrefacción, lo más alejado posible de Kagura. Naraku ha establecido una serie de reglas para coexistir con ella sin poner en riesgo su salud, pero Kagura simplemente rompió la mayoría.

—Necesitas enjuagar tu boca —le advierte con seriedad—. Inmediatamente. Alcohol isopropílico.

—¡No hay nada que limpiar, Naraku! ¡Todo está en tu cabeza! —exclama Kagura, sus ojos desafiantes. Ignora la advertencia sobre el alcohol isopropílico y se acerca, con determinación, una vez más—. No puedes convencerme de que estás muerto cuando literalmente estás vivo frente a mí. Eso es de locos.

—... Asegúrate de usar un desinfectante potente.

Kagura simplemente niega con la cabeza, soltando esa risa burlona que lleva consigo un toque de humor, y se acerca aún más.

—¡Lo digo en serio! ¿No te preocupa lo que puedas obtener de mí?

Él sabe que ella tiene conocimientos sobre los protocolos adecuados para el manejo de cadáveres, gracias a su línea de trabajo. Sin embargo, parece que a Kagura no le importa en absoluto, porque sigue besando a Naraku. Y Naraku sigue dejándola. Y Kagura no se enferma.

—¿Ves? No estás muerto, Naraku. Los muertos no besan —lo desafía, jadeando, después de retroceder.

La intensidad del momento la ha llevado a apoyar a Naraku contra una pared, sus manos aferradas a su camisa, mientras lo besa con una ferocidad que dura minutos, rompiéndose el labio con uno de sus dientes en el proceso. Hay sangre en su lengua. Naraku puede sentir el calor, la humedad.

—Si realmente estuvieras muerto, ¿crees que me arriesgaría de esta manera? No besaría a un cadáver. Me habría enfermado de ti. Mucho.

—No lo sé —responde Naraku, jadeando al igual que Kagura. Sus pulmones, aunque ya no experimentan los mismos patrones de respiración, aún conservan la memoria de esos momentos, influenciados por el ejemplo de Kagura—. La forma en que viajamos, la diversidad de cosas con las que entramos en contacto, probablemente haya vuelto loco a tu sistema inmunológico.

Kagura emite un sonido que se asemeja a un híbrido entre un sollozo y un gruñido, luego lo besa de nuevo, con el cabello desordenado y el corazón latiéndole rápido, mientras Naraku la atrae hacia sí.

No es que no esté contento de que Kagura no se esté enfermando. De hecho, esta revelación le otorga una alegría inesperada, permitiéndole saborear esos besos casi completamente libre de culpa. La relación de sangre entre Kagura y él, y el hecho de que ambos son asesinos buscados, simplemente... no importa mucho. Es lindo, cómo ciertos lazos pierden su fuerza cuando cruzas el umbral entre la existencia y la no existencia. Son detalles que se desvanecen en la penumbra de lo que fue y ya no es. La muerte trae consigo una extraña perspectiva, permitiendo que las preocupaciones pasadas se deslicen hacia la oscuridad.

Naraku sólo lamenta algunas cosas que desearía que fueran diferentes. Hay un leve eco de pena por no haber hecho esto antes. Aunque reconoce que la travesía habría sido más ardua en el pasado, siente que ambos podrían haber cosechado mayores beneficios si hubieran optado por esta senda en una etapa anterior. Luego está la forma en que Kagura lo besa, como si tratara de insuflarle el sabor de su propia vida a través de sus labios. Pero ambos son conscientes de que no pueden romper una maldición que ninguno de los dos cree firmemente que exista, y Naraku no puede probar algo que seguramente no ha existido durante años.

La última pieza de este rompecabezas es la pura anticipación. Un palpitar de expectativa por el siguiente paso lógico en la gran cruzada romántica que ambos han emprendido. Las criaturas que moran en la amalgama de las entrañas de Naraku se retuercen con fuerza cuando él contempla el tema del deseo, agitadas por su pobre imitación de ansiedad. Las dudas flotan en su mente, inciertas sobre cómo se desarrollará esto, preguntándose si alguno de los dos encontrará placer en esta experiencia.

Naraku cree que sí, pero ni siquiera está seguro de eso. La certeza escapa entre sus dedos, y se da cuenta de que no sería así, si las circunstancias fueran distintas. Si él estuviera vivo.

En las semanas que ha pasado chocando contra esta muralla de ladrillos, Kagura ha adoptado el hábito de compartir la cama con Naraku o llevarlo a la suya. Ella se arropa alrededor de él, como si su toque, su calor pudieran resucitarlo. Es repugnante, y Naraku se sumerge en la tarea de revisar las sábanas como si el destino del mundo dependiera de ello. Cada mañana, se embarca en una rutina de lavado, tanto de las sábanas como de Kagura, agradecido de haber invertido en protectores de colchones hace tiempo. Ella insiste en que todo está en su cabeza, pero él no puede ignorar las advertencias de salud que resuenan en su mente. Hay algo inquietante en la forma en que su cuerpo se descompone y, sin embargo, guarda silencio. No es que sea lo más desquiciado que hayan hecho jamás.

Cada noche, Kagura se vuelve más atrevida con sus caricias, besos y abrazos, explorando los recovecos de lo que solía ser su cuerpo. Naraku, atrapado en su estado de no-vida, nunca le pide que se detenga; después de todo, está muerto, es más un objeto que una persona. Ahora, en algún nivel, pertenece más a Kagura que a sí mismo, y ella tiene carta blanca para hacer lo que desee con cualquier parte de él.

Además, a Naraku le gusta. Intenta reciprocar, ser ese amante atento del que siempre se ha enorgullecido, pero la tarea resulta ardua. Es un poco difícil dar algo que ya no posees por completo.

Los toques de Kagura, aunque increíblemente ligeros como una pluma, parecen cargar consigo una mezcla peculiar de timidez y enojo. Se arrastran sobre la piel de Naraku, explorando terrenos donde los nervios han dejado de enviar señales, su presencia apenas perceptible para sus sentidos apagados.

—No puedo sentirlo —dice con voz ronca, en la oscuridad—. Debes intensificarlo. Deja marcas. Haz que duela de verdad.

Kagura se queda en silencio por un momento, absorbida por la penumbra de la habitación. Naraku puede sentir su indecisión, como si estuviera bailando al filo de una navaja. Luego, en un susurro, responde:

—No quiero lastimarte más de lo que ya estás. ¿Te has visto al espejo? Eres un desastre.

Naraku emite una risa seca, una especie de jadeo que refleja la ironía de la situación.

—¿Desastre? No creo que algo vaya a empeorar el desastre que ya soy. Hazlo, Kagura. No puedo sentir dolor, pero tal vez tú sí puedas.

Kagura suspira, luego lo besa con una pasión contenida. Se desliza hacia abajo, dejando marcas en su cuello y pecho. Naraku observa el proceso con una indiferencia que sabe que la lastima. A veces, se pregunta si debería hacer más para asegurarse de que ella se sienta satisfecha en este retorcido vínculo.

Cuando Kagura se detiene, sus dedos trazan líneas imaginarias sobre la piel fría de Naraku.

—Te odio —murmura ella, con un toque de tristeza.

—No puedes odiar a lo que ya está muerto —responde él, con la amargura que sólo puede expresar en sus palabras.

Una noche, Kagura se aprieta contra Naraku con un propósito, sus labios y dientes explorando su cuello, marcándolo con un fervor que hace que Naraku se contorsione, emitiendo un gemido que se desliza entre el placer y la incomodidad. El peso de ella está sobre él, y Naraku siente el impacto en su estómago de manera contundente. Kagura busca a tientas su pecho, la zona donde solía latir su corazón, y la furia y el dolor parecen derramarse con cada movimiento de sus caderas.

Naraku consideraría sugerirle que se alejara, pero conoce su terquedad. Encima, no parece haber recogido ninguna infección hasta el momento, y Naraku está bastante seguro de que, en su estado prácticamente momificado, simplemente no está generando las toxinas que podrían arrastrar a Kagura a su desafortunado ía mucho más preocupado si todavía estuvieran bajo la lluvia.

—¿Tu quieres esto? —ella pregunta bruscamente.

—Sí —responde él, su voz ronca en la penumbra. Está tan seguro como puede estarlo, con la luz fantasmal y la forma de estrella muerta que su cerebro activa en estos días.

Kagura asiente. Naraku escucha el movimiento de su cabello. Luego lo besa.

—Déjame probarlo —susurra contra sus dientes, desafiando la muda conversación que ahora sostienen sus labios, porque Kagura ha aprendido a leer entre los susurros del silencio, y Naraku no tiene ganas de decir mucho.

Bueno, ha estado navegando por la corriente impredecible de ella durante todo este tiempo. Aunque este enfoque pueda ofrecer un atisbo de diversión para ambos, el recuerdo de la extracción de sangre y el control temporal se clava en la mente de Naraku. Aun así, su ingenio oscuro ya está maquinando bromas sobre los desafíos únicos que enfrentan los amantes que se acuestan con los muertos; después de todo, si no puede encontrar comedia en la tragedia, ¿qué sentido tiene lo demás?

Kagura despoja de sus prendas a ambos, sus pantalones deportivos y los boxers de Naraku. En la oscuridad, Naraku es consciente de la visión repugnante que debe ofrecer: la piel traslúcida tirante sobre sus huesos, una muda exhibición de sus entrañas podridas, sombras siniestras de órganos; putrefacción negra y podredumbre áspera, lo mismo que ha contemplado en una docena de cadáveres, tanto en películas como en la vida real.

Su lengua acaricia su pecho hundido, la saliva se desliza, fundiéndose y enfriándose instantáneamente en el aire seco. Kagura se sitúa por completo sobre él, una llama ardiente sobre un bloque de hielo, una combinación de calor y frío que provoca una extraña sensación en Naraku. Ella parece inmune a la repulsión, perdida en la búsqueda de algo que ninguno de los dos puede definir claramente.

Kagura continúa explorando con manos decididas y labios ansiosos. Naraku siente el contacto, pero no experimenta el deseo ni la respuesta física que solía acompañar a tales caricias.

Al menos, no con la misma intensidad.

—Tu corazón está latiendo —Kagura lo señala, en un tono natural con una corriente subyacente de entusiasmo maníaco que la recorre—. Y no me digas que son los malditos insectos porque no existen.

Naraku emite un sonido que se asemeja a un gruñido, pero sus pensamientos giran en una espiral descendente. Está atrapado en un cuerpo que carece de vida, una marioneta de la muerte manipulada por las manos de Kagura.

—Todavía estás aquí —continúa ella—. No importa lo que digas o creas, estás aquí. Y yo también.

Naraku no responde.

La lujuria de los ángeles. Esa frase revolotea en su mente, como un recuerdo enterrado en lo más profundo de su memoria. Quizás esté enlazada con las raíces retorcidas de mandrágoras o las siluetas sombrías de hombres ahorcados, algo tan grotesco que desafía incluso sus estándares habituales.

Está oscuro, pero Naraku puede ver lo suficiente mientras Kagura se pone en celo contra él. Tiene los dientes apretados, al descubierto, como una calavera que resplandece en la oscuridad. Naraku ve el brillo febril de sus ojos rojos, su cabello cayendo en un flequillo sudoroso sobre su rostro y la pura desesperación de su mirada. Ella se arquea, su espalda curvándose como un arco tenso, y sus manos encuentran su sitio en el pecho de Naraku, como si intentara arrancar algo de su interior.

Se siente bien. Naraku sólo espera que su piel no se descarne. Sujeta la cintura de Kagura con manos frías y torpes, y ella exhala un gemido, y él no puede evitar pensar en cómo la respiración, una vez tan natural y necesaria, ahora no es más que una imitación fantasmal.

Sus manos, con urgencia palpable, exploran cada rincón de su cuerpo, como si estuviera decidida a trazar un mapa detallado de Naraku a pura fuerza de voluntad. Ella ejerce más presión, lo sujeta con más ímpetu. Está muy viva y la frustración palpita en el aire, una tensión que Naraku acepta como su propia responsabilidad, pero él sabe que ninguno de los dos desea detenerse, y en ese momento, aquello le basta.

Atrapado como está, Naraku se ve obligado a permanecer inmóvil, cediendo ante el control que Kagura ejerce sobre él. Su papel se reduce a ser un espectador pasivo, permitiendo que ella lo moldee y lo utilice a su antojo con una destreza que lo deja sin más opción que entregarse a la voluntad de Kagura.

—Naraku —dice ella.

Naraku siente el clic y el arrastre de gusanos y escarabajos en sus pulmones, en su cerebro. La vida se reproduce en la carne muerta. Observa a Kagura, y no se atreve a abrir la boca por miedo a que muchos de ellos tengan alas y salgan volando de él. Tiene muchos otros agujeros de los que podrían salir, pero... por alguna razón, realmente prefieren su boca.

Él lo entiende. Solía tener una boca bastante bonita.

Simplemente no quiere arruinar esto. Kagura se inclina sobre él, como si estuviera tratando de proteger algo en su esencia. Su respiración es tan agitada, casi desagradablemente ruidosa. Algo húmedo golpea a Naraku y no sabe si es sudor, lágrimas o sangre.

—Estás vivo. Estás vivo, estás vivo...

Kagura se está acercando, y Naraku lo percibe. Su ritmo se quiebra, pero ella todavía lo acaricia como si aún pudiera alcanzar la cúspide, a pesar de que todo el placer que obtiene de esto (porque indudablemente hay a placer, no ha llegado tan lejos como para negarlo) no es más que un hilo largo, plano y constante; el agua se desliza con parsimonia hacia la costa, moviéndose con la pura inercia que marca su avance pausado.

—Estas vivo —Kagura lo repite una y otra vez, de manera irregular, cantando un largo mantra—. Estoy viva. Tú estás vivo. Tú estás vivo. Nosotros todavía estamos vivos.

Es como si le estuviera suplicando a alguien. A Naraku, a sí misma, a cualquiera que esté escuchando. No es la primera vez que Naraku escucha a Kagura suplicar. No es la primera vez que las suplicas de Kagura quedan completamente sin respuesta. Ni siquiera es la primera vez que la pura injusticia de eso, con lo mucho que han sufrido, lo mucho que han dado, ha sembrado un profundo dolor en ella.

Es sólo la primera vez desde que murió.

Han pasado meses desde que Naraku deseaba algo tan desesperadamente como darle a Kagura lo que necesita de él. Un pulso, un metabolismo, una regeneración celular. Simplemente la ama muchísimo. Arde en lo que queda de su corazón, en los desgatados tuneles de sus venas, y el calor es tan intenso que recuerda lo que se siente tener sangre real. Tener aliento. Poder llorar. Sus ojos están extrañamente nublados y húmedos, y su hermana está encima de él, están juntos de una manera que ambos siempre han necesitado, y es lo más cercano a estar vivo que Naraku cree haber estado en años.

Pero es lo más cerca que puede llegar.