CHAPITRE 2

— « Granger, » grogna-t-il.

Les cheveux blonds tombèrent sur ses yeux gris, et un ricanement familier depuis sa première année transforma son visage pâle. Même attaché et attaché au sol, Drago Malefoy réussit à la regarder avec un dédain supérieur.

Hermione se redressa et s'accroupit, regardant son expression méfiante et pleine de ressentiment. C'était vraiment un Mangemort à part entière. Envoyé pour arrêter les Cattermoles et les jeter en prison afin que Mary puisse faire face à la simulation de procès que le comité d'enregistrement des nés-moldus d'Ombrage lui réservait.

Sa mâchoire se tendant, elle retourna à la tâche à accomplir. Dix minutes et Ron viendrait. Il n'y avait pas beaucoup de temps.

Grimaçant de dégoût, elle commença à fouiller maladroitement cette foutue jeunesse hitlérienne. Vérifier quelqu'un à la recherche d'armes et d'objets dangereux était infiniment plus facile lorsqu'il était inconscient.

— « La belette ne fait pas son travail ? » dit-il avec défi. « Tu es si dure que ça à baiser ? »

La raison principale ? Ils ne pouvaient pas parler.

Avec un regard flétri, elle rétorqua : « Je préférerais me battre contre un hippogriffe. »

Il renifla avec dérision mais ne dit rien d'autre pendant qu'elle passait ses mains sur ses robes. Faisant de son mieux pour maintenir une position clinique et détachée, et évitant ostensiblement son regard, elle tapota la zone de son entrejambe et de ses fesses, tout comme elle l'avait fait pour les deux autres prisonniers. La mortification de sentir son pénis quelque part dans tout ce tissu lui fit retirer sa main comme si elle était brûlée.

— « C'est quoi ce bordel ? » Malefoy s'étouffa et recula sous son contact. « Est-ce que ça te plaît ? »

Hermione l'ignora, le visage rouge d'embarras. Impatiente d'en finir, elle se dit qu'elle ne faisait que son travail. Dans quelques instants, il serait le problème de Tonks, et elle n'aurait plus jamais à avoir affaire à ce stupide idiot.

Tout en vérifiant sa poitrine et son abdomen, il gémit ; elle avait dû toucher une zone particulièrement douloureuse. Hermione ressentit un élan de pitié. Le fait que la mission de Dolohov ait échoué n'était certainement pas la faute de Malefoy. Et même si c'était le cas, il ne méritait pas d'être soumis au Doloris.

— « Est-ce que ça fait encore mal ? » Elle frémit intérieurement, se souvenant de ses cris d'agonie.

— « Est-ce que ça importe ? » cracha-t-il.

Malgré son ton, elle ne pouvait s'empêcher de se sentir désolée pour cet abruti. « J'ai vu le charme que Mary a fait. Je pourrais l'essayer si nécessaire. »

— « Non. » Il posa la tête sur le sol et ferma les yeux. « Il ne faut pas en abuser. »

Hermione se rassit à genoux, pensive. Il semblait terriblement familier avec l'utilisation des charmes relaxants musculaires après le Doloris et, de manière troublante, perplexe à l'idée d'avoir été torturé par un camarade soldat. L'armée de Voldemort ne devrait-elle pas veiller les uns sur les autres ?

— « Ça t'a déjà été fait ? »

— « Va te faire foutre », répondit-il sans ouvrir les yeux.

Apparemment oui.

Pourquoi Voldemort avait-il autant d'adeptes – alors qu'ils étaient si mal traités – la dépassait. Et qu'en est-il des Malefoy ? Ils faisaient partis les vingt-huit sacrés. Des générations après des générations d'héritiers de sang pur avec une richesse apparemment illimitée accumulée au fil des siècles. N'étaient-ils pas comme des rois ?

Elle agita sa baguette sur son corps, recherchant des objets magiques, et soupira de soulagement lorsque rien ne fut détecté. D'après la description d'Harry de cette tristement célèbre nuit à la Tour d'Astronomie, il semblait que Malefoy avait laissé les Mangemorts entrer à Poudlard parce qu'il avait peur pour lui et ses parents.

Et maintenant, il était là, se faisant infliger un Doloris sans raison apparente qu'Hermione pouvait déterminer, à part que Dolohov était énervé. Leur dynamique de groupe interne n'inspirait guère de loyauté.

Elle se demandait ce que Malefoy pensait des retombées de cette nuit. À toutes fins utiles, la mort de Dumbledore avait déclenché la guerre.

— « La dernière fois que je t'ai vu, c'était lorsque tu as libéré un groupe de meurtriers et de violeurs dans notre école. »

Le visage de Malefoy se tordit dans un regard furieux. « Va. Te. Faire. Foutre. »

Hermione le regarda alors qu'il laissait sa tête retomber sur le sol, fermant à nouveau les yeux. Il ne semblait certainement pas fier de ce qu'il avait fait. En fait, il semblait irrité par la simple mention de cet évènement. Peut-être qu'Harry avait raison. Malefoy avait-il seulement peur pour lui et ses parents ?

Après quelques secondes de silence contemplatif, il soupira.

— « Tu ne m'emmènes pas pour que ton petit-ami puisse me torturer encore un peu plus ? »

— « Malefoy. »

Il lui lança un regard noir.

— « Si tu pouvais les quitter, est-ce que tu le ferais ? »

Ses yeux parcoururent son visage avec surprise. Pendant les instants où il hésitait à répondre, elle savait qu'il le ferait.

— « Et quoi ? » railla-t-il, un peu trop tard pour être convaincant. « Trahir le Seigneur des Ténèbres pour une bande de sales traîtres à leur sang et de Sang-de-Bourbe comme toi ? »

Physiquement épuisé par les séquelles de la torture et toujours dans une certaine douleur, Malefoy avait le son d'un tourne-disque cassé. Mais il n'y avait aucune méchanceté derrière ses paroles, alors pourquoi ne pas partir ? Il n'avait pas non plus répondu à l'offre de Dumbledore. Le corps mutilé de Karkaroff devait être l'avertissement de Voldemort aux déserteurs ; la peur les empêchait de s'enfuir.

Hermione étudia Malefoy. Est-ce qu'il espionnerait ? C'était une chose de jouer à contrecœur les Mangemorts, mais une autre de travailler activement contre eux. Elle n'avait aucune idée de la raison pour laquelle Dumbledore avait fait confiance à Rogue ; et elle ne faisait pas confiance à Malefoy.

Mais Hermione n'avait pas besoin de faire quoi que ce soit de radical pour le moment. Peut-être que demander à Malefoy d'espionner ne servirait à rien. C'était un pari, mais elle ne mettait pas en danger elle-même ou l'Ordre en le laissant partir.

Ne sachant pas comment aborder le sujet, surtout avec Malefoy si en colère, Hermione décida de lui laisser le temps de réfléchir à sa question. Qui savait s'il lui parlerait ?

Hermione sortit un gallions de l'AD qu'elle portait avec elle, habituellement pour des communications rapides. Elle le tapota avec sa baguette, ajustant le charme protéen. Malefoy regarda la pièce avec méfiance. Elle souleva sa robe et le glissa dans sa poche arrière.

— « T'aimes ça, hein ? »

Elle se moqua. « Tu as autant d'attrait qu'un Scroutt à Pétard. » Elle retourna sa robe sur son pantalon et lui lança le regard le plus méprisant possible. « Peut-être moins. » Hermione présenta les trois baguettes à Drago. « Laquelle est à toi ? »

Il avait l'air de préférer manger le Scroutt à Pétard susmentionné plutôt que de lui dire.

Elle haussa les sourcils. « Je peux te laisser sans baguette si tu préfères. »

Il roula sur le dos avec une grimace. « Aubépine. »

Elle jeta la baguette sur le côté et elle tomba sur le sol, roulant à trois mètres de là.

— « Pourquoi me laisses-tu partir ? »

— « Deux jours, Malefoy. Je te contacterai. »

Il fronça les sourcils, mais n'eut aucune réaction indiquant qu'il avait entendu ce qu'elle avait dit.

Reculant vers la porte, elle se tourna et courut jusqu'au bord de la salle anti-transplanage, se demandant pourquoi l'Ordre n'utilisait pas de portoloins. Atteignant une distance de sécurité, elle ôta les liens de Malefoy et disparut avec un craquement.

Hermione avait allumé une allumette. Dans deux jours, elle verrait si ça allait prendre feu.

.

.

.

— « Tu as fait quoi ? »

Ron était furieux. Hermione savait qu'il le serait. La veine qui palpitait le long de sa tempe indiquait qu'une explosion était imminente.

— « J'ai donné à Malefoy gallion de l'AD et je l'ai laissé partir. Quel mal cela pourrait-il faire ? »

Harry entra d'un pas tranquille dans le salon du refuge de Paddington après avoir simplement escorté ses cibles nées-moldues pour les déplacer. Enfonçant ses mains dans les poches de son jean, il s'assit sur le canapé, regardant leur dispute se dérouler avec une résignation fatiguée.

— « N'as-tu rien appris de Rogue ? » Ron faisait les cent pas, cochant des points sur ses doigts. « Il pourrait te donner de fausses informations. Il pourrait t'entraîner dans un piège. Il pourrait entraîner quelqu'un d'autre dans un piège. Il pourrait nous faire perdre notre temps et nos ressources dans une foutue chasse à l'oie. » S'arrêtant net, Ron la montra du doigt. « Tu penses que l'Ordre manque d'insupportables idiots, pas vrai ? »

Harry renifla.

— « Parce que Fred a vraiment été… »

— « Oui, oui, tu as raison, Malefoy pourrait faire toutes ces choses, » approuva-t-elle. Malgré son irritation, Hermione pouvait apprécier le raisonnement cohérent et bien pensé de Ron. Il avait grandi cet été. Ils l'avaient tous fait. « De toute évidence, nous devrons tenir compte de ces possibilités lorsque nous communiquerons avec lui. »

— « Mais c'est trop tard ! Tu l'as laissé partir ! »

— « Trop tard pour quoi ? » rétorqua-t-elle. « Quel mal a été fait ? Malefoy ne sait rien qu'il ne savait auparavant. »

Ron croisa les bras. « Nous pourrions l'interroger comme Dolohov et cet autre con. Harry, dis-lui. »

Les yeux d'Harry avaient suivi la volée de paroles venant de l'autre côté du salon. Il se gratta la nuque, hésitant dans sa réponse. « Malefoy est jeune. Je doute qu'il soit assez proche de Voldemort… »

— « Harry ! » l'interrompit Ron d'indignation

— « Vol-de-mort, » répéta Harry, malgré la colère de Ron, « ou son entourage pour en savoir beaucoup. Tout ce dont il est au courant proviendrait du fait d'espionner son père. Et cela suppose que Lucius Malefoy sache beaucoup de choses. Dolohov est la vraie victoire d'aujourd'hui. » Ses yeux s'éclairèrent alors qu'il tournait son regard vers elle. « Mais si Malefoy se révèle être un espion, cela pourrait changer la donne. »

— « Ne vaudrait-il pas mieux le retenir ici ? Regardez tout ce que nous savons ! » insista Ron, faisant signe entre eux trois. « Et Hermione est pratiquement l'un des leaders en ce moment. »

— « Une des leaders », corrigea-t-elle, incapable de réprimer la fierté de son sourire.

Ron se tourna vers elle, bouche bée. Il n'avait toujours pas compris qu'elle était une habituée des réunions de l'Ordre depuis plus d'un mois maintenant.

Harry secoua la tête. « Ce n'est pas la même chose. Ceux qui auraient été des membres vétérans de l'Ordre sont morts. Il y a plus de possibilités pour une personne plus jeune d'assumer des responsabilités. Quand Volde… »

— « Putain, Harry ! »

Harry roula des yeux. « Lorsque Vous-Savez-Qui a fait sortir ces Mangemorts d'Azkaban, il a ramené des sorciers et des sorcières plus expérimentés. Et n'oubliez pas ceux qui ont échappé à toute condamnation il y a vingt ans. Honnêtement, je me sentirais beaucoup mieux si nous avions des membres plus expérimentés ici. Parfois, j'ai l'impression que nous sommes tous une bande d'enfants qui jouent à la guerre. » Il se tourna vers elle en s'excusant. « Ne te sens pas offensé, Hermione. »

— « Non, ne t'inquiètes pas. Honnêtement, je ressens la même chose. Aussi excitant que soit le fait d'être au sommet, le poids des responsabilités est terrifiant certains jours. »

— « Quoi qu'il en soit, » conclut Harry, « c'était une décision vraiment intelligente aujourd'hui avec Malefoy. » Il sourit effrontément. « J'espère qu'il pourra... trouver des informations pour nous. »

Hermione ricana.

Avant que Ron ne puisse répliquer, Tonks franchit la porte d'entrée et attaqua Ron et Hermione avec un câlin d'ours. Hermione s'avança tandis que le bras de Tonks tirait sur son cou.

— « Je n'arrive pas à y croire ! » Elle haleta. « Trois de ces Mangemorts ! Je suis content d'avoir volé les magasins de Veritaserum du bureau des Aurors avant mon départ. »

— « Deux, » grommela Ron, essayant de s'extirper de l'emprise de Tonks.

— « Pourquoi ? » Tonks relâcha sa prise et recula d'un pas. « Cho et Dean ont dit que vous aviez été attaqué par trois. »

— « Le troisième était Malefoy, » expliqua Hermione. « Je l'ai laissé partir avec un gallions de l'AD pour communiquer avec nous. »

Tonks fronça les sourcils de confusion. « Lucius ? »

— « Drago. »

Tonks la regarda pendant une minute puis un sourire narquois apparut lentement. « Tu penses qu'il pourrait espionner ? » Hermione rayonnait, se sentant plus en confiance grâce au soutien de Tonks. « C'est un sacré coup de génie ! »

Ron marmonna avec colère et s'assit sur le canapé, croisant les bras en signe de défaite à contrecœur. « Tu aurais dû au moins prendre sa baguette. C'est toujours bien d'en avoir de rechange. »

Harry lui lança un sourire malicieux. « Regarde le bon côté des choses, Ron. Tu pourras être son attache. »

Ron retroussa ses lèvres. « C'est peu probable. Ça m'arrangerait de ne plus voir son visage pointu. »

Harry rit et les deux commencèrent à discuter de l'avenir du Quidditch sous le nouveau gouvernement du Ministère.

Hermione tira Tonks à l'écart et baissa la voix.

— « En parlant de ça, » dit Hermione avec une anxiété croissante. « Qui sera son attache ? Moi ? Je n'ai aucune idée de ce que je fais. Ron a fait valoir d'excellents points sur le fait que Malefoy pourrait me donner des fausses informations ou nous trahir. »

— « Il a raison, » acquiesça Tonks. « Mais ça devrait certainement être toi. Il te fera plus confiance qu'à quelqu'un d'autre parce que tu la laissé partir avec sa baguette. Et tu es une femme. Cela fonctionne généralement à l'avantage de l'attache. »

Quoi ?

— « Non non ! Ce n'est pas ce que je voulais dire ! » Tonks rit de son expression horrifiée. « Les femmes sont presque toujours sous-estimées et considérées comme moins menaçantes. Nous sommes plus… agréables. » Tonks lui fit un clin d'œil exagéré et Hermione roula des yeux. « Il se sentira moins surveillé et offrira plus d'informations. Les femmes sont également considérées comme plus sympathiques et plus faciles pour se confier. Ne t'inquiètes pas, Hermione. Personne ne s'attend à ce que tu sois la prochaine Mata Hari. »

Hermione fronça le visage de dégoût. « Révoltant. »

— « J'en suis sûr, » dit Tonks avec un rire réprimé. « Ne t'inquiète pas, je vais t'aider. Notre première priorité est d'assurer ta sécurité. Quand comptes-tu lui parler la prochaine fois ? »

Hermione toucha le gallion dans sa poche en jean. Elle devrait désormais le garder sur elle en permanence. « Deux jours, s'il répond. »

— « Nous avons donc un peu de temps pour discuter de stratégie. » Tonks pointa son doigt et Hermione se pencha plus près. « Hermione, » murmura-t-elle, « tu vas devoir obliviate ces deux-là. »

Son estomac se serra. « Mais… »

— « Si Malefoy devient un espion, tu ne veux pas que les gens le sachent. Pas même eux. Vous nous laissez dans l'ignorance à propos de la mission que vous accomplissez pour Albus, pas vrai ? »

Hermione hocha la tête.

— « Bien. Plus il y a de personnes qui le savent, plus grand est le risque que ta mission soit compromise. Pareil avec un espion. Il vaut mieux le faire maintenant avant d'en parler avec les autres, sinon le sort devient plus compliqué. »

Elle jeta un regard inquiet à Harry et Ron sur le canapé, agitant leurs mains, plongés dans une dispute à propos de quelque chose lié au Quidditch. Elle ne leur a jamais rien caché avant de rejoindre la direction de l'Ordre. Les trois avaient tout partagé depuis la première année, et Hermione se sentait de plus en plus éloignée de ses deux meilleures amies à chaque information qu'elle cachait. D'une manière ou d'une autre, garder Malefoy secret était pire.

— « Je suis une Occlumens plus ou moins bonnes, » continua Tonks en retirant le regard d'Hermione, « mais tu devras peut-être m'obliviate aussi. Personne ne sait s'ils résisteront à la torture, et alors tu compromettrais votre espion. Je peux te conseiller sans savoir qui il est. »

Perturbée, Hermione déglutit devant l'implication des mots de Tonks. S'ils étaient capturés, n'importe lequel d'entre eux pourrait être torturé.

La terreur de la guerre s'abattit sur elle lorsque des Mangemorts sont apparus chez les Cattermole et qu'elle n'avait pas pu transplaner. La victoire qui en résulta lui fit momentanément oublier sa panique mais les paroles de Tonks la ramenèrent à leur nouvelle réalité.

— « Rassure-toi, Hermione. » Hermione ne put s'empêcher de sourire alors que le nez et la bouche de Tonks se fondaient et dépassaient de son visage, se transformant en bec de canard. « Aujourd'hui est plein de bonnes nouvelles. Nous devrons tenir quelqu'un au courant de ton espion. J'en discuterai avec Remus dans un instant. Nous allons bientôt commencer les interrogatoires à Pinner. »

Le visage d'Hermione s'éclaira. « J'espère que vous tirerez des informations utiles de ces connards. »

— « Oh, ne t'inquiète pas. » Tonks sourit sournoisement. « J'y arriverai »

Drago gisait sur le sol de la salle de bal du Manoir.

Putain de Dolohov.

Il agrippa son corps, essayant de calmer les tremblements qui le traversaient pour la deuxième fois aujourd'hui. Ses oreilles résonnaient au son de ses cris et de ceux de sept autres personnes lorsqu'il se retourna sur le sol en gémissant. Il n'était pas le seul à ne pas avoir réussi à rassembler les Sang-de-Bourbe, mais son équipe avait perdu des membres à cause de leur capture par l'Ordre, et Drago le payait cher.

Il leva les yeux vers son père, qui détourna le regard. Son père avait du mal à rester impassible et – merci Merlin – sa mère n'était pas là. Drago ne savait pas ce qui était pire : être torturé, ou voir l'expression de sa mère après que cela ait été fait. L'été des raids ratés, comme l'appelaient de nombreux membres de l'armée du Seigneur des Ténèbres, avait été insupportable.

Il détourna les yeux vers sa tante. On aurait dit qu'elle voulait baiser sa propre baguette. Tante Bella s'en sortait toujours quand les gens se faisaient infliger des Doloris. Alecto Carrow se tenait à côté d'elle, le regardant. Son regard lubrique lui donnait toujours la chair de poule, et il ferma les yeux pour le bloquer, écoutant la voix colérique du Seigneur des Ténèbres résonner dans les couloirs.

Au moins, ses parents n'étaient pas torturés pour quelque chose qu'il avait fait. Cette fois-ci.

Avec une grimace, Drago se releva, posa son bras sur son genou plié et baissa la tête en signe de supplication, silencieusement reconnaissant d'être l'un des rares encore capables de se relever du sol. Les membres toujours tremblants de douleur, il implora pardon au Seigneur des Ténèbres quand ce fut son tour et baissa la tête.

La tirade était terminée. Drago réprima un gémissement, lutta pour se relever et s'éloigna en boitant. Avec difficulté, il traîna son corps meurtri dans la cage d'escalier et dans le couloir jusqu'à sa chambre, pour finalement s'effondrer face la première sur son lit. Sa mère l'attendait déjà là, essayant de cacher ses pleurs.

Ses doigts lui caressèrent les cheveux. Il gémit dans son oreiller de soulagement tandis que la chaleur de son charme relaxant musculaire se propageait du bas de son dos à tout son corps. Deux fois en une journée, c'était trop, mais il ne pouvait pas vraiment lui dire que quelqu'un de l'Ordre l'avait guéri. Demain, ses membres seraient comme de la gelée et sa tête serait en bouillie.

Sa mère est partie, promettant de revenir avec une potion de sommeil sans rêve. Drago grogna en guise de remerciement et repensa à la question de Granger : Si tu pouvais les quitter, est-ce que tu le ferais ?

Avec quelques efforts, il tendit la main et sortit son galion de sa poche arrière. Il le retourna plusieurs fois devant son visage. Il ne semblait des autres. Il passa son pouce le long de la crête et le métal brilla en réponse. En la retournant à nouveau, il scruta davantage la pièce lorsqu'il entendit des pas s'approcher. Rapidement, il poussa le Galion sous son oreiller alors qu'elle rentrait dans sa chambre, posant un plateau avec deux tasses sur sa table de nuit.

— « Je t'ai apporté une potion de sommeil sans rêve et de l'eau. » Elle essayait de retenir le tremblement de sa voix, faisant comme s'il souffrait simplement de fièvre. « Laisse-moi t'aider à te coucher correctement. »

— « Pas besoin, Mère. » Ses paroles étaient étouffées alors qu'il parlait dans son oreiller. Mais déjà elle délacait ses bottes. Drago ne bougea pas alors que ses doigts le poussaient doucement, lui retirant son costume de Mangemort. Après l'avoir aidé à s'asseoir, elle tira sur l'ourlet de son pull.

— « Bras en l'air. »

Il esquissa un sourire, malgré les douleurs musculaires et articulaires.

— « Je n'ai plus trois ans. »

Mais il a obéi. Elle lui rendit un sourire triste, les yeux brillants de larmes, et tira le pull par-dessus sa tête.

Il étudia ses yeux bleu clair et les rides sur son visage avant qu'elle ne retire son maillot de corps. Caressant son front, elle le regarda et son visage s'adoucit. « Avant, je pouvais te tenir avec un bras. »

Sa mère semblait avoir vieilli d'au moins dix ans depuis l'échec de son père au Département des Mystères, mais elle serait toujours belle avec lui.

— « Tu peux toujours »

Elle enroula son bras autour de ses épaules et pressa sa joue contre son ventre, caressant tendrement ses cheveux avec son autre main.

Les mots de Granger résonnèrent à nouveau dans ses pensées : Si tu pouvais les quitter, est-ce que tu le ferais ?

Drago ne savait pas comment faire sans abandonner ses parents. Sa mère viendrait peut-être, mais son père ne viendrait probablement pas, et il avait peur d'en discuter. Ni l'un ni l'autre n'était Occlumens.

Se penchant, sa mère déposa un baiser chaleureux sur le dessus de sa tête et le relâcha doucement. Atteignant son torse, elle attrapa le flacon de Sommeil Sans Rêve, qu'il renversa rapidement, faisant la grimace devant son goût aigre. Un verre d'eau suivit et il en avala la moitié, le lui rendant.

Sa mère retourna sa couette et il retomba avec un grognement, son corps endoloris se pressant contre la housse fraîche de son matelas. Il sentit sa mère tirer sur les chevilles de son pantalon.

— « Drago, lève tes jambes. Tu dormiras mieux si tu es plus à l'aise. »

Il ne discuta. Drago savait que le traiter comme un enfant donnait à sa mère le sentiment de l'aider. Il dégrafa la boucle de sa ceinture, ouvrit la braguette et lui permit d'enlever son pantalon, se retournant une fois qu'elle l'avait retiré. Elle retourna la couette et le borda, ses doigts effleurant son cou. Il se sentait déjà léthargique et avait hâte de s'endormir.

— « Merci mère. » Ses mots étaient brouillés.

— « Je t'aime », murmura-t-elle avant de fermer sa porte et d'éteindre la lumière.

Il passa la main sous son oreiller, effleura avec son pouce le rebord de la pièce et remarqua une chaleur qui n'existait pas auparavant. Il haussa un sourcil devant les lettres lumineuses qui apparaissaient le long de la circonférence.

Hein. C'était un peu de magie.

Malefoy, tu vas bien ?

Putain non. Que pensait-elle que c'était ? Un match de Quidditch perdu ?

Drago frotta la crête et le message changea.

Pouce au centre et concentre-toi sur les mots du message.

Il frotta à nouveau la crête et les lettres disparurent. Cela ne faisait pas deux heures, encore moins deux jours.

Le Seigneur des Ténèbres terrorisait la famille de Drago, et ce connard de Dolohov s'en sortirait trop facilement avec une mort rapide et indolore.

En appuyant son pouce au centre, il se concentra.

S'il n'était pas si fatigué, il aurait probablement réfléchi plus attentivement à ses actions. Pour le moment, il voulait juste niquer Dolohov.

Il sourit tandis que les lettres lumineuses s'enfonçaient dans la pièce. Pas de Véritasérum.

Drago remit le Galion sous son oreiller, espérant qu'il ne regretterait pas son acte.

Dolohov le ferait.