CHAPITRE 52
— « Alors j'ai sauvé la vie du Balafré ? »
Hermione regarda Drago dans les yeux.
Gris. Ils étaient gris. Ils avaient été gris toute la soirée.
— « Tu l'as fait. »
— « Hmm. » Un sourire taquin joua sur ses lèvres. « Eh bien, personne n'est parfait. »
Il rigola après qu'elle lui ait frappé la poitrine avec le dos de sa main. Hermione approcha ses genoux du banc et enroula ses bras autour de ses tibias, regardant les enfants jouer dans le gymnase alors que le soleil se couchait au loin. Il resserra son bras autour d'elle et elle se blottit contre lui.
Draco avait été plutôt calme ce soir, perturbé par les événements d'hier et tout comme elle maintenant, réfléchissant aux ramifications de Voldemort perturbant leurs souvenirs et à ce que signifiaient les événements absurdes du stade de Wembley.
La nuit dernière, Hermione s'était principalement concentrée sur Harry, pleurant dans la salle d'attente avec les Weasley jusqu'à ce qu'il soit libéré, comme neuf, puis s'était effondrée dans son lit. Ce qu'elle et Alicia avaient pris pour une simple lacération avait continué à parcourir son corps, ouvrant une blessure beaucoup plus grande. Mary avait immédiatement identifié la malédiction et l'avait traitée avant qu'elle ne se propage davantage et ne le tue. Il avait eu de la chance que le sort ait touché son bras, et non là où se trouvaient des organes vitaux.
Malgré quelques blessures presque mortelles, l'Ordre avait résisté à l'attaque. Personne ne sait quel était le but de l'ensemble de l'opération.
— « Comment penses-tu que tes amis réagiraient à mon égard ? » Hermione se tourna vers lui avec curiosité, mais il regardait les enfants jouer, son expression était réservée. « Pour nous », précisa-t-il.
Draco n'avait jamais montré beaucoup d'intérêt pour la façon dont Harry, Ron ou n'importe qui d'autre dans l'Ordre gérerait leur relation auparavant. Peut-être que se retrouver face à face avec Harry au combat l'avait amené à réfléchir à la manière dont il serait perçu.
— « Une née-moldus avec le grand et méchant Mangemort ? »
Il souffla un rire, mais elle entendit un pincement d'appréhension dans sa question. « Quelque chose comme ça. »
Ils parlaient rarement de l'avenir. Ce n'était pas comme si l'avenir était un sujet tabou entre eux, mais Hermione voulait éviter le sujet de son pardon – ou de son absence – jusqu'à ce qu'elle ait des réponses et une voie à suivre solide. Elle détestait lui mentir, détestait qu'il pense pouvoir encore obtenir la clémence pour son père.
— « Tes actes pendant la guerre compensent le passé », le rassura-t-elle. « Nous aurions été très mal après ce premier raid sans toi. »
Elle regarda sa mâchoire bouger tandis qu'il réfléchissait à ses paroles. Draco avait été en conflit la dernière fois qu'Azkaban et sa culpabilité dans la guerre avaient été évoqués entre eux, ce qui l'avait déstabilisée.
Mais il ne dit rien, alors elle essaya de détendre l'ambiance.
— « Honnêtement, je pense que ton concours de pisse dans la cour d'école est la seule chose à laquelle nous devrons faire face. » Elle vit le coin de sa bouche se soulever. « Peut-être que si tu complimentes leurs prouesses au Quidditch, cela adoucira le… »
Il éclata de rire et son corps trembla, la bousculant en avant. « Oh, tu es précieuse, Hermione. Je ne suis pas si désespéré. »
Le rire de Draco s'éteignit et il enroula une boucle entre ses doigts tout en écoutant les enfants se crier dessus, pris dans une partie de chat.
— « Potter, » continua doucement Draco. Il tira sur la mèche de cheveux bruns, la regardant se dérouler sur son doigt. « Et la belette. Ils comptent beaucoup pour toi. »
La vue du visage grisâtre d'Harry à l'infirmerie avait suffi à faire arrêter momentanément son cœur.
— « Nous avons chacun des personnes qui comptent pour nous. »
— « Oui », acquiesça-t-il en enroulant à nouveau son doigt avec une boucle.
Et Pansy était l'une des siennes. Draco avait demandé à l'Ordre de kidnappé son violeur avant tout le monde, et cela lui rappela à quel point il avait fait attention à son corps inconscient avant de transplaner. Draco avait eu peur qu'en parlant de quoi que ce soit en lien avec qu'ils étaient censés trouver au stade de Wembley, il les avait compromis tous les deux.
Mais rien ne s'était passé.
— « Est-ce que Pansy va bien ? »
— « Ouais, » dit-il en déposant un doux baiser sur le dessus de sa tête. « En ce qui la concerne, je l'ai sauvée des terribles traîtres à leur sang. »
Pansy verrait Hermione comme l'ennemie. Un ennemi inférieur. Et Draco s'inquiétait de la façon dont ses amis le traiteraient ?
— « Alors, comment penses-tu que tes amis réagiraient à notre égard ? »
Ses doigts restèrent dans ses cheveux alors qu'il réfléchissait. De même, elle n'avait jamais demandé comment ses amis et sa famille réagiraient à leur relation. Elle pensait simplement qu'elle serait rejetée. Détesté.
— « Certains d'entre eux seront à Azkaban. Cela n'aura pas d'importance. »
Il ne donna de détails, alors elle le poussa à le faire davantage.
— « Et ceux qui ne le sont pas ? »
Il s'assit, pensif, avant de parler.
— « Je pense qu'ils seront trop choqués pour s'en soucier. Ceux qui ne sont pas des Mangemorts maintenant, ils le seront bientôt. C'est inévitable. Parmi ceux qui survivent, je pense qu'ils seront simplement heureux que ce soit fini et que leurs familles soient en sécurité. »
Hermione s'enfonça à côté de Draco, appuyant sa tête contre sa poitrine pour que sa voix résonne dans son oreille. Elle passa son pouce le long de la couture de la poche de son pantalon.
— « Ils ne se soucieront plus de la suprématie du sang pur ? »
Il renifla.
— « Cela ne fait aucune différence entre celui qui gagne la guerre et celui qui est mort. »
— « Vrai. » Elle releva la tête de sa poitrine. La formulation de ses mots lui semblait familière. « Qui était… »
— « Yossarian l'a dit. » Il la regarda avec un sourire suffisant.
— « Yossar… » répéta Hermione, confuse. « Oh ! De Catch-22 ! »
Draco fredonnait, heureux qu'elle ait compris. « Les Moldus comprennent la guerre bien mieux que les sorciers. »
— « Ils en ont vécu davantage », a-t-elle expliqué. « Joseph Heller a servi plusieurs années dans l'armée. »
Il s'affala contre le banc et écarta ses jambes vêtues de jean. Hermione s'avança et il la rattrapa, la tirant vers le haut pour qu'elle puisse s'appuyer contre son épaule à la place.
— « À un moment donné, tu cesses de te soucier de la raison pour laquelle tu te bats parce que tu veux juste que ça s'arrête. Surtout si ta famille est également menacée. Tu veux juste vivre pour voir un autre jour. » Drago était fatigué et effrayé. Elle pouvait l'entendre dans sa voix et leva les yeux vers lui. Ses yeux reflétaient les couleurs pastel du coucher de soleil.
— « Les fictions de guerre sorcières ne te parlent pas ? Je n'en ai jamais lu auparavant. »
— « Quand j'étais plus jeune, oui. Mais maintenant ? » Il secoua la tête. « Tout est romancé et traite principalement de gobelins et d'autres êtres magiques. Ce n'est pas pertinent, ce n'est pas réel. »
Science, art et maintenant littérature. Hermione était fascinée par la façon dont les mondes sorcier et moldu avaient divergé et par la façon dont Draco avait traité cette divergence. Les Moldus rataient le fantastique, le magique et l'apparemment impossible à cacher à leur vue. Un monde dans leur monde.
Mais figé dans le temps, petit et fermé, c'était le monde sorcier qui manquait des choses, et Draco le savait. Hermione se demandait si ses amis et sa famille pourraient surmonter leur sectarisme afin de réaliser à quel point ils ignoraient tout.
Elle revint sur la manière dont la guerre était représentée dans la littérature. « Les gobelins ont probablement leur propre version de ces histoires de guerre. »
— « J'en suis sûr », reconnu-t-il. « Et les fictions sur les sorciers ne parlent pas du fait que certaines personnes de votre côté vous détestent plus que l'ennemi qu'elles sont censées combattre. Joseph Heller le fait. Il n'a jamais été un Mangemort, mais il comprend à quel point ils sont mesquins et vindicatifs. »
Hermione poussa un rire sec. « Il n'y a pas que les Mangemorts. »
Il se tourna vers elle avec surprise. « Ils sont comme ça dans l'Ordre ? »
— « Non, » elle secoua la tête. « Mais je pense que c'est parce que nous savons que si nous ne gagnons pas, nous mourrons. Il n'y a pas de place pour ça. C'est dans la nature humaine d'être mesquin et vindicatif. Regarde comment fonctionne le ministère. »
— « Ouais. » Il roula des yeux. « Putain d'inutiles, la plupart d'entre eux. »
Hermione pensa à Amelia Bones, qui avait été assassinée avant le début de la guerre. Et Arthur Weasley. Et… même Kingsley. Il devait y en avoir d'autres qui se consacraient de la même manière à leur travail, mais elle ne connaissait pas beaucoup d'employés du ministère.
— « Pas tous », a-t-elle insisté.
— « Non », acquiesça-t-il à contrecœur. Draco baissa les yeux sur ses genoux, l'air plus bouleversé. « Pas tous. »
Elle tendit la main pour lui serrer la main, posée sur sa cuisse, et entrelaça ses doigts dans les siens. Elle savait qu'il détestait ce qu'il faisait au ministère, mais elle n'était pas au courant des détails. Son rôle dans l'armée de Voldemort lui pesait beaucoup. Même si ses fonctions au sein de l'Ordre étaient difficiles, elle croyait en ce qu'elle faisait et ne changerait rien. Draco devait agir comme quelqu'un qu'il détestait.
— « Tu apprécies la littérature moldue, » commenta-t-elle.
Hermione réfléchit à la raison pour laquelle les livres moldus avaient tellement plus à offrir, du moins sur ce sujet. Les guerres avaient complètement déchiré le monde moldu tout entier au cours du vingtième siècle. Même s'il y avait eu une certaine implication magique ici et là, les sorciers ne savaient pas ce que c'était que de servir dans une armée. Il n'y avait ni armée, ni marine, ni force aérienne dans le monde sorcier. Les sorciers qui combattaient n'ont pas quitté leur famille pendant des années. Ils n'ont pas passé des mois dans des tranchées avec une nourriture et une hygiène médiocres.
La Première Guerre des Sorciers a été menée par une poignée de personnes restées cachées dans leurs propres maisons avec leurs familles, dont beaucoup n'étaient plus en vie.
— « D'un côté, » continua Draco, « c'est quelque peu réconfortant de savoir que tant de gens le comprennent et l'expliquent de manière vivante. Je n'ai personne à qui parler du fait d'être un Mangemort. Ironiquement, ce sont les Moldus qui m'empêchent de penser que je deviens fou, ou que je suis… une sorte de monstre. Ils comprennent. »
Elle lui serra la main pour le réconforter et il l'embrassa à nouveau sur le front, laissant ses lèvres s'attarder contre sa peau.
— « Et d'un autre côté ? » poussa-t-elle doucement.
Sa mâchoire se serra et elle sentit ses doigts tirer lentement sur ses boucles. « Ça va empirer. Certains de mes amis le voient déjà, mais certains… » Sa voix s'éteignit. « Certains essaient encore de comprendre la politique des sangs purs. Ils sont stupides. Je m'en fiche de savoir qui se marie ou qui hérite de quoi. Tant que je n'ai plus à vivre dans la terreur. »
Elle étudia le contour de son nez sur le fond rose et bleu du coucher de soleil. Il regardait toujours les enfants jouer.
— « Tu ne te soucies pas de ton héritage ? »
Hermione ne voulait pas aborder directement le sujet de ses parents, mais elle s'inquiétait de la façon dont ils allaient gérer sa relation avec Draco. Lucius serait à Azkaban, mais Narcissa ne le serait pas, et elle était une suprémaciste du sang. Hermione se souvenait à quel point elle avait été méchante la dernière fois qu'ils s'étaient rencontrés chez Madame Malkin. Narcissa avait été très cavalière à propos de la mort imminente de Dumbledore et avait subtilement menacé Harry.
Il se tourna vers elle, offensé. « L'argent ne me servira à rien si je suis mort. Les priorités changent. »
— « Bien sûr, je suis désolée », dit-elle en frottant ses jointures avec son pouce. « Je ne voulais pas dire que tu te souciais plus de l'argent que de ta vie. Ou la vie de tes parents.
— « Je donnerais tout pour avoir une chance de vivre en paix », ajouta-t-il. « Chaque instant. Je n'en veux pas. Je préfère vivre comme un Moldu. »
Hermione haussa les sourcils de surprise. « Tu abandonnerais la magie ? »
— « On se sent en sécurité ici, n'est-ce pas ? » Draco haussa les épaules, regardant le parc. « Le ministère essaie de convaincre tout le monde que la guerre est gagnée et que la vie est normale, mais tout le monde se promène sur le Chemin de Traverse comme si quelqu'un les suivait. Les gens savent que c'est un mensonge, même s'ils ignorent les détails. »
Les enfants, les promeneurs de chiens, les couples se tenant la main. Le soir approchait et les parents commençaient à récupérer leurs enfants pour rentrer à la maison. Le contraste entre les événements terrifiants d'hier, du stade de Wembley et de ses conséquences, et la routine ennuyeuse de la banlieue moldue était saisissant.
Hermione se tourna vers lui, respirant son odeur. Il sentait le frais comme les arbres dehors et chaud à cause du soleil.
— « Le monde moldu est une évasion pour toi, pas vrai ? »
Il acquiesça silencieusement. « Pas seulement une évasion. Je pourrais vivre ici. »
— « Les Moldus ont aussi des guerres », lui rappela-t-elle. « Beaucoup. Tout le temps. »
— « Je sais ça. » Il se tourna vers elle. « Mais le monde moldu est suffisamment grand pour se cacher de tout. »
Peut-être qu'il craignait qu'Azkaban soit tout ce qu'il avait dans son avenir. Draco pourrait peut-être échapper à l'emprisonnement en vivant en exil. Voudrait-il qu'elle l'accompagne ? Serait-elle même prête à faire ça ? Ces questions étaient désormais inutiles. Comme Drago l'avait souligné, ils ne savaient même pas s'ils survivraient à la semaine.
— « Je… » La voix de Draco se brisa, la tirant de ses pensées, et elle le regarda brusquement. « Je ne t'ai jamais présenté mes excuses. »
Elle fronça les sourcils avec perplexité. « Je t'ai dit que je t'avais pardonné. »
— « Tu l'as fait. » Reconnaissant, il la regarda du coin de l'œil. « Mais ce n'est pas pareil. J'étais vraiment une merde à l'école. Avec toi, les autres, et je suis désolé. Je veux que tu saches que je suis désolé. »
Elle ne dit rien. C'était vrai, et elle hocha la tête en signe d'acceptation. « Je sais que tu l'es. Merci, Drago. »
— « Mais dans quelle mesure les excuses changent-elles les choses ? » Il releva sa manche, lui exposant sa Marque des Ténèbres. « Peu importe à quel point je suis désolé ou ce que je fais pendant cette guerre, je ne peux pas m'en débarrasser. » Il serra le poing, fléchissant les muscles de son avant-bras intérieur. « C'est le symbole de chaque mauvaise décision que j'ai prise, de combien je suis horrible. »
— « Ce n'est pas le cas », elle secoua la tête et posa doucement sa main sur la marque. « Plus maintenant. En fait, c'est le contraire. »
— « Que veux-tu dire ? » Sa voix s'éleva sous le signe de la surprise.
— « Tu as changé. Tu as rejeté cette partie de toi-même », a-t-elle insisté. « Ce n'est pas du tout un symbole du mal, c'est un symbole du chemin parcouru. Tu en as changé le sens.
— « Mais le Seigneur des Ténèbres l'utilise toujours. Ça signifie toujours… »
— « Non, » éleva-t-elle la voix, le coupant, et ses joues rougirent devant sa ferveur. « Peut-être pour le reste d'entre nous parce que nous n'avons pas grandi avec ces croyances. Mais il est bien plus difficile de passer par le processus de rejet de ce qu'on t'a enseigné et de se repentir de son passé. Et tu l'as fait. » Ses doigts s'enfoncèrent dans sa peau alors qu'elle s'énervait. « Quand je la regarde, je vois jusqu'où tu es allé. Combien tu as changé. À quel point tu luttes encore et à quel point tu te bats durement. Tu as changé la signification de la Marque des Ténèbres ! Pour toi, ça symbolise l'expiation ! »
Hermione était quelque peu essoufflée par son éclat, et elle jeta un coup d'œil sur le côté pour voir quelques spectateurs les regarder avec curiosité. Elle n'avait pas réalisé qu'elle avait élevé la voix. Timidement, elle ramena son regard sur Draco pour voir ses lèvres se retrousser d'amusement.
Elle baissa la voix et soutint son regard. « C'est une des choses que j'aime chez toi, Draco. Même ça. » Ses doigts se resserrèrent de manière protectrice sur la courbe de son bras. « Surtout ça. »
Il la regarda pendant quelques instants, ne sachant pas quoi répondre, et déglutit. « Mais ça me piège. Il me fait toujours… » Ses épaules se soulevèrent alors qu'il inspirait profondément. « Je fais encore des choses que je ne veux pas faire. Des choses terribles, Hermione. »
— « Mais tu te bats pour ton droit à vivre en liberté », protesta-t-elle, plus doucement maintenant.
Son sourire était si triste et ça lui brisa le cœur. « C'est pour ça que tu te bats. Si j'avais la liberté, je partirais. J'ai l'impression que… » Son sourire disparut et il passa sa main dans ses cheveux, bouleversé. « C'est comme si des morceaux de moi étaient enlevés et remplacés par autre chose. »
Elle repensa à la façon dont Draco était catégorique pour qu'il ne soit pas oblivié afin de recevoir le serment inviolable. Il ne voulait pas qu'on lui brise la tête. Minerva avait expliqué qu'un Obliviate déclenché était possible en théorie, mais jamais mis en pratique. Elle ne recommandait pas d'essayer de récupérer les souvenirs de Draco en raison du potentiel de dommages cognitifs, et la probabilité qu'ils récupèrent les souvenirs était mince.
Voldemort l'avait expérimenté sur sa propre armée. La Marque des Ténèbres, l'implant Veritaserum, et maintenant ça : l'obliviate. Draco avait digéré la nouvelle du déclenchement de l'Obliviation avec une horreur résignée. Il s'y attendait, mais il était néanmoins terrifié.
Elle se pencha vers lui et pressa ses lèvres contre les siennes. « Tu es toujours toi. Il ne peut pas t'enlever des morceaux.
— « Hermione, » déglutit-il à nouveau. « Il l'a déjà fait et j'ai peur. Il… il nous fait des choses. J'ai peur de ce qu'il me fait et je veux partir. » Il la regarda sérieusement dans les yeux et sa mâchoire se durcit. « Je viendrai me battre pour ce foutu Ordre. Je m'en fiche maintenant ; Je ferai ce qu'ils veulent, putain. Est-ce que ça fonctionnera pour la confiance ? Aide-moi juste à faire sortir mes parents. Peux-tu dire ça au loup-garou ? S'il te plaît ? »
Hermione se sentait absolument horrible. La seule raison pour laquelle il était resté comme Mangemort était parce qu'elle le suivait. Peut-être qu'il aurait déjà convaincu ses parents de partir par un autre moyen s'il n'avait pas commencé à espionner et s'il n'avait pas eu ce pardon suspendu devant lui comme une carotte.
Et être une expérience humaine pour Voldemort était le prix qu'il payait.
Elle se demandait si Kingsley lui avait dit de l'enchaîner pour s'assurer qu'il continuerait à espionner tout au long de la guerre. Il avait joué un rôle inestimable dans le succès de l'Ordre. Si Draco obtenait la grâce et partait avec ses parents comme il le voulait, ils se retrouveraient coincés sans espion et sans renseignements.
Tout comme avec le stade de Wembley.
L'Ordre ne savait toujours pas ce qui s'était passé ni pourquoi. Oui, Harry et Lavande avaient failli mourir, mais ça demandait énormément d'efforts pour plusieurs blessures traitables.
Avec un sentiment de malaise croissant, Hermione réalisa qu'elle avait involontairement piégé Draco dans l'espionnage pendant toute la guerre. Elle l'avait piégé pour qu'il continue à devenir un Mangemort. C'était le plan de Kingsley. Draco n'obtiendrait jamais ce serment parce qu'une fois qu'il l'aurait, il partirait.
Et même si elle l'aimait et ne voulait pas qu'on lui fasse du mal, elle ne voulait pas non plus qu'il arrête d'espionner. L'Ordre pourrait perdre et ils mourraient tous. Et tout comme la pragmatique qu'elle était, si le fait que Draco espionne tout au long de la guerre était vraiment la motivation de Kingsley pour l'entraîner, elle était d'accord avec lui.
Ils ne pouvaient pas se permettre de le perdre.
Hermione était horrifiée par elle-même et avait mal au ventre.
— « Je leur dirai que tu es prêt à rejoindre l'Ordre », mentit-elle en s'occultant pour retenir ses larmes.
Il posa son front contre le sien et expira de soulagement. « Merci, » murmura-t-il contre ses lèvres. « Le plus tôt sera le mieux. Je suis… je change. Je peux le sentir. »
Elle lui serra la main pour le rassurer.
— « Moi aussi. Nous le sommes tous. La guerre change les gens. »
Il secoua la tête. « Ce n'est pas la même chose. »
Hermione repensa à ses yeux sombres et à quel point il était bouleversé après l'avoir baisée dans la salle de bain. Drago avait raison. Il changeait. Elle ne savait pas ce que signifiait ce changement de teinte ni ce qui l'avait tant dérangé. Mais elle ne voulait pas évoquer maintenant ses inquiétudes concernant ses yeux sombres. Il y avait suffisamment de choses à gérer maintenant. Peut-être qu'elle pourrait le découvrir par elle-même. Mais elle ne savait pas par où commencer et elle était déjà occupée à faire des recherches sur la légalité des grâces pendant son temps libre.
— « Très bien, » répondit-elle. La tension sur son visage se détendit et elle lui fit un sourire avec un air enjoué qu'elle ne ressentait pas. « Quand cette guerre sera terminée, tu auras les personnes qui comptent pour toi, j'aurai les miennes et nous irons voir une projection de Star Wars à minuit. »
Drago éclata de rire et son cœur se gonfla de voir qu'elle était capable de le sortir de sa mélancolie. Elle pourrait arranger ça. Elle arrangerait ça. Il ne méritait pas ce qui lui arrivait.
— « Nous pourrions fabriquer de vrais sabres laser. Pour le montrer aux Moldus. »
— « Je viendrai déguisée. »
Il haussa un sourcil. « La princesse Leia en bikini ? »
Elle rit.
— « S'il te plaît ? »
— « Il n'y a pas beaucoup de choix pour les femmes, n'est-ce pas ? Nous devrions tous nous habiller comme elle. Tu iras probablement en tant que Han Solo. »
Il esquissa un sourire. « Anti-héros espiègle ? Amené à la Rébellion par l'amour d'une femme ? »
Hermione rougit, légèrement embarrassée. « Je voulais juste dire qu'il est sarcastique et qu'il joue selon ses propres règles. »
— « Trop prévisible », dit-il en tirant ses boucles de manière ludique. « Garde le snark pour Théo. »
Le soleil s'était couché et les étoiles brillaient au-dessus d'eux. Le parc était calme, vide, à l'exception de quelques promeneurs nocturnes.
— « Draco ? »
— « Mmm ? »
— « Peut-être que tu pourras faire d'autres plans des personnes qui, selon toi, savait ce qu'était le stade de Wembley. Ils seraient plus disposés à te faire confiance et à être d'accord. »
— « Je peux le faire », semblait-il encouragé.
Hermione commençait à se détester pour la façon dont l'Ordre l'utilisait. La façon dont elle l'utilisait. Son ventre se serra et elle combattit l'envie de vomir.
— « J'ai quelques suspects, » proposa Draco, l'éloignant de ses pensées.
— « Nous ne savons toujours pas si Tu-Sais-Qui a obtenu ce qu'il voulait. »
Les dirigeants de l'Ordre étaient déconcertés par tout ce qui s'était passé hier, et Draco n'avait pas indiqué qu'ils avaient ramené quoi que ce soit ou qui que ce soit. La journée entière était un mystère.
— « Non, » répliqua Drago. « Je pense que c'est une réussite. »
— « Comment le sais-tu ? »
— « Personne n'a été torturé. »