Palamedes, mon cher garçon
Je ne peux que te remercier pour tes plans. Cela a marché, sais-tu ? Quelques problèmes de textures et de matériaux à régler, mais rien pour quoi nous ayons besoin de toi. Et car je sais que tu te poseras la question, oui, je t'envoie les schémas des modifications.
Je ne crois toujours pas que tout puisse toujours être arrangé, mais dans le coeur d'une presque-ancienne cynique comme moi, l'idée que certaines choses puissent l'être, même rares, est déjà une révolution. L'air qui vient dans mes poumons n'a pas d'odeur du tout. Cela peut te sembler décevant, à toi qui aimes certainement les odeurs du monde (les fleurs ? les vieux papiers ? J'ignore les odeurs la Sixième Maison). Mais avant, je ne pouvais sentir que mon propre sang mal drainé, à moitié décomposé déjà.
Ma gorge aussi est bien moins douloureuse, et je peux maintenant consacrer toute sa résistance à échanger des remarques sarcastiques avec ma famille. Tout le monde apprécie ce changement (c'est un mensonge).
Si tu souhaites égoïstement que nous nous rencontrions, mes propres souhaits, tout aussi égoïstes, sont que cela n'arrive jamais. Suis-je perverse, pour aimer être la femme des rêves de quelqu'un ? Les rêves ne déçoivent pas. Sans jamais t'approcher, tu as analysé mon corps jusque dans ses cellules, alors pourquoi le voir ? La mort est certainement plus intéressante vue au microscope ? La vie est certainement plus intéressante dans ces lettres sur lesquelles je prends soin de ne laisser aucune tache de morve ou de sang ?
Et pour toi, je sais que tu es un enfant, mais voudrais-tu que je le voie pas de mes yeux ? Si le seul contact que j'ai de toi, est, oui, ce tube et je pourrais imaginer que chaque absence de douleur est un baiser ? C'est mieux ainsi.
Dulcinea Septimus,
Duchesse de Rhodes
Pour encore un peu de temps (autant que possible)
(je ne veux pas mourir)