Pour la Saint Igor (05/06 sur le calendrier). J'ai trouvé que ça serait un peu ironique...
De quelle team faites-vous partie concernant ce personnage ? "Igor me fait un peu pitié" ou "Mort au traître !" ?
« Un chemin pour qui fuit, Et cent, pour qui le poursuit. » (Proverbe russe)
La peur le tenaille au ventre. C'est tout ce qu'il arrive à se dire.
Il a beau avoir changé de vie, être retourné dans son pays natal - ces steppes froides et brillantes sur lesquelles il a l'habitude de défier les ours en combat et lâcher ses chiens - il sait que les siens sont plus doués pour la chasse que lui ne l'a jamais été.
Lorsqu'il fait surgir le Drakkar dans le Lac Noir, la réalisation le frappe. Il n'aurait pas dû revenir ici, se trouver de nouveau face à l'imposant château. Ses amis oligarques l'avaient pourtant mis en garde, mais ça n'est que maintenant qu'il le ressent, tout au fond de sa gorge. Encore une fois, il a fini par se tirer une balle dans le pied tout seul.
D'abord, ce sont les noms qui reviennent dans sa tête. Ceux qu'il a un jour prononcés en échange de sa liberté. Oh, près de Dumbledore, il bénéficie d'une certaine protection, mais ça ne les empêche pas de rôder dans son esprit comme des spectres affamés, chuchotant leurs paroles mauvaises au creux de son oreille, ricanant dans l'étau glacé de la nuit jusqu'à ce qu'il s'éveille, souffle court, la sueur et les frissons glissant tout le long de son corps.
Dolohov. Rosier. Travers. Mulciber. Rookwood. Rogue.
Ensuite, alors que son visage perd peu à peu sa couleur et que les cernes grignotent ses yeux, ce sont les événements qui se précipitent hors de sa portée, le narguent de leur ironie macabre. Parmi ses champions, Krum est sélectionné. Potter également, à la surprise générale. Il détourne les yeux en croisant le regard pesant de Rogue. Dumbledore n'a pas le temps de le recevoir.
La chose dans le creux de son bras s'éveille à son tour, et c'est lui qui perd le sommeil.
Lui qui aimait tant les grands dîners carnés, qui recevait toujours à Durmstrang les produits frais issus de la chasse et de la pêche pratiquée dans les villages autochtones avec délectation, il en est devenu le gibier. Quelle idée de revenir aussi près de ses anciens compagnons... à deux doigts de se faire attraper et mettre en pièces, mettrait-il un orteil en dehors de Poudlard.
Dans son assiette, le chevreuil en sauce, au fumet pourtant appétissant, n'a pas d'yeux mais semble le regarder, attendant l'instant de la consommation. Igor perd tout appétit. Se réfugie dans le Whisky Pur Feu, dont la couleur n'a rien à lui reprocher en dépit de celle, sanguine, du vin des Elfes.
Sibylle Trelawney converse avec Dumbledore. Il les toise d'un air sinistre. Il n'y a pas besoin d'être une voyante pour connaître son futur. Pour voir dans tout ce qu'il croise du regard les signes du destin qui l'attend, comme une nouvelle prophétie funeste qui n'attend que son prochain faux pas.
La table des professeurs est si détendue - les bavardages vont bon train. Il n'y a que lui, Rogue et Croupton Senior, dont le dos est raide contre leur siège. Pauvres fous. Il vous détruira comme il nous détruira tous. Comme...
La suite, il se refuse à l'énoncer, même dans sa tête. Et les noms se moquent de lui, silencieusement. Même ceux qui sont morts. Ils finiront par se venger, mort ou vivant.
Dolohov, Rosier, Travers, Mulciber, Rookwood, Rogue.
Ses grandes robes à fourrure ne peuvent rien contre les sueurs froides qui l'envahissent. Contre le dégoût, la douleur de la marque accrochée à son bras, l'angoisse insidieuse de la traque. Sa tête est mise à prix. Ils le cherchent. C'est aussi une des raisons qui l'ont poussé vers les contrées écossaises. Du moins, en dehors de la raison officielle.
A Poudlard, l'horizon a beau être plus large que jamais grâce à sa position de directeur, dans son regard qui l'étreint il n'y voit plus qu'un champ de possibilités dont les portes se ferment une à une devant lui. Un champ qui devient chaque jour un peu plus menaçant et l'empêche de respirer. Plus les tâches se succèdent jusqu'à la dernière, plus le final approche, plus la marque se renforce et plus l'étau se resserre autour de son cou. Il ne dort plus.
Comment Rogue fait pour demeurer ici, entre ces murs, alors qu'il joue faux jeu depuis toujours au même titre que lui, il ne comprend pas. C'est à devenir fou. Entre les parois épaisses de sa chambre d'invités, il se prend à presque regretter d'autres murs fortifiés, entourés par le ressac fou, les hurlements, habités par les ombres. Aurait-il mieux valu qu'il pourrisse ici plutôt que de se retrouver affranchi, mais jamais pardonné, une cible dans le dos ? Tout le confort dont il avait jadis désiré bénéficier l'étouffe. Mais il continue sur sa lancée. Il ne veut pas faire partie d'une rubrique nécrologique, retrouvé par les Aurors écorché vif de la main vengeresse de ses anciens camarades.
Dolohov,
Rosier,
Travers,
Mulciber,
Rookwood,
Rogue...
Heureusement pour lui, le dernier de la liste n'a pas d'intention hostile à son égard. Mais il ne l'aidera pas non plus.
...Et tous les autres.
Il lui faut un plan de sortie.
Rapidement.