Bonjour tout le monde !
Wow, je n'arrive pas à croire combien de vous ont débarqué ici en si peu de temps – je suis super touchée !
Je tenais simplement à vous rappeler que l'histoire se déroule en 2038. J'ai tenté d'incorporer discrètement dans la narration des éléments de technologies "futuristiques". Ma femme pense que c'est un peu trop subtil 😅. N'hésitez pas à me dire si vous avez besoin que je rende ces références plus explicites.
À l'origine, j'avais prévu un slow burn, mais je me suis un peu emportée dans ce dernier chapitre ^^. Je vais probablement freiner un peu l'intensité de l'intéraction entre nos deux héroines pour permettre à la relation de se développer plus naturellement. D'ailleurs, j'ai reposté le chapitre 7 après avoir remarqué et corrigé plusieurs erreurs lors d'une relecture.
Comment trouvez-vous l'histoire jusqu'à présent ? Pensez-vous que je doive continuer ?
PS : Ce que j'ai publié jusqu'ici représente 25 % de l'histoire.
J'attends vos retours avec impatience, un immense merci pour votre intérêt !
Chapitre 7
Tout ce qu'Emma voulait après une journée épuisante de témoignages au tribunal, c'était une barre de chocolat. Sa pause déjeuner avait été sacrifiée pour un appel coûteux avec un informateur, qui lui avait arraché cinquante dollars en échange d'un indice ténu sur une affaire de contrebande liée à deux meurtres. Cette affaire la hantait depuis deux mois, un puzzle complexe qu'elle s'efforçait de résoudre.
Elle aspirait simplement à un moment de répit, une douce évasion sucrée avant de se plonger dans la préparation de sa réunion de dix-neuf heures avec Regina Mills.
Elle aurait pu choisir la facilité en s'arrêtant à l'un des nombreux mega stores sur son chemin, mais son cœur la guidait vers le petit magasin du coin de la rue West Seventy-eighth. Ce choix n'était pas anodin, car malgré son apparence banale, ce lieu cachait une histoire riche et complexe. Propriété de François, un réfugié au tempérament bouillant et aux yeux perçants, qui avait fui l'Europe dans un tourbillon politique, la boutique était un petit morceau d'histoire vivante. François, ayant échappé de justesse au Front de Libération Sociale qui avait brièvement pris le pouvoir en France, nourrissait une rancœur tenace envers l'Amérique, pays de son exil forcé.
Malgré le démantèlement du FLS quelques mois après leur coup, François avait choisi de rester, transformant son mépris pour son pays d'accueil en une passion pour son petit magasin, où il distribuait volontiers autant d'insultes croustillantes que des mets délicieux.
Emma s'amusait à l'appeler Frank, une petite provocation hebdomadaire qui ajoutait du piment à leurs échanges. Aujourd'hui, alors qu'elle franchissait le seuil de la boutique, son esprit occupé par l'anticipation d'une douceur chocolatée, une alarme silencieuse se déclencha en elle.
Discrètement, Emma referma la porte, son instinct lui criant de rester sur ses gardes. Devant elle se tenait un homme de stature imposante. Six pieds cinq, estima-t-elle, pesant facilement deux cent cinquante livres. Elle n'avait pas besoin de voir le visage mince et terrifié de François pour comprendre la gravité de la situation. L'atmosphère était aussi tendue et acide que le hachis de légumes proposé comme plat du jour.
Dans les brefs instants où la porte se fermait avec un cliquetis, elle avait envisagé et immédiatement écarté l'idée de sortir son arme.
"Par ici, salope. Maintenant."
L'intonation brutale de l'homme la fit sursauter, son attention se focalisant brusquement sur lui. Il se retourna vers elle, révélant un teint doré pâle, héritage d'une ascendance multiraciale, et les yeux d'un homme poussé à bout par le désespoir.
Elle observa le petit objet rond qu'il serrait dans sa main.
L'engin explosif artisanal était suffisamment préoccupant. Le fait qu'il tremblait, trahi par la nervosité évidente de son porteur, ne faisait qu'ajouter à l'urgence de la situation. Les explosifs improvisés étaient notoirement instables, et l'homme, avec son air paniqué, semblait à deux doigts de les faire sauter par inadvertance.
Emma lança un regard d'avertissement à François, un signal silencieux mais impératif. S'il tentait d'appeler à l'aide, ils risquaient de finir en morceaux avant même l'arrivée des secours. Gardant ses mains bien en vue, elle s'avança doucement vers le comptoir.
"Je ne cherche pas d'ennuis," articula-t-elle, laissant sa voix trembler aussi nerveusement que la main du voleur. "S'il vous plaît, pensez à mes enfants qui m'attendent à la maison."
"Ta gueule. Juste ta gueule. À terre. À terre, putain." L'homme, la voix rauque de menace, la força à s'agenouiller. Emma obéit, laissant une main glisser discrètement sous sa veste, là où son arme l'attendait.
"Tout," exigea-t-il en agitant le dispositif explosif. "Je veux tout. Vide ce tiroir dans mon sac, putain."
"C'était une journée calme," tenta François, sa voix ébranlée par la peur alors qu'il activait l'ouverture de la caisse. "Vous devez comprendre, les temps sont durs pour tout le monde, même ici."
"Tu veux manger ça ?" proposa l'homme, en pressant l'explosif contre le visage de François.
"Non, non," s'exclama François, paniqué, composant le code de sécurité de la caisse avec des doigts qui tremblaient. Tandis que la caisse s'ouvrait, Emma vit le regard du voleur osciller entre l'argent à l'intérieur et la caméra enregistrant toute la scène.
Elle vit clairement la prise de conscience sur son visage : il était capturé, irrévocablement, et toute la richesse de New York ne pourrait effacer ce moment. Dans un geste de panique teinté de nonchalance feinte, il jeta l'engin explosif derrière lui et se précipita vers la porte du magasin. Alors que l'objet traçait un arc dans les airs, Emma, propulsée par l'urgence, plongea en avant. Sa main, dans un geste désespéré, saisit l'engin juste avant qu'il ne touche le sol, évitant de justesse une catastrophe. Autour d'elle, le temps sembla se figer : cris étouffés, jurons murmurés, et prières silencieuses remplirent la boutique de l'angoisse palpable des témoins.
À peine avait-elle sécurisé l'engin, que le voleur, réalisant son échec, se retourna pour la frapper dans un mouvement paniqué. Cependant, au lieu de la toucher de plein fouet, c'est avec le dos de sa main qu'il l'atteignit. Emma, bien qu'ébranlée par le choc qui la fit reculer précipitamment jusqu'à heurter un présentoir de chips de soja, dispersant les sachets autour d'elle, se sentit chanceuse d'éviter un impact plus sévère.
Malgré la douleur s'insinuant dans son épaule et le vertige s'emparant d'elle, Emma maintint fermement sa prise sur l'engin explosif. Alors que le présentoir s'effondrait sur elle, tentant désespérément de libérer son arme de la mauvaise main – 'Mauvaise main, bordel, mauvaise main,' eut-elle le temps de penser – elle fut soudain écrasée sous les deux cent cinquante livres de fureur et de désespoir de l'homme.
"Appuie sur l'alarme, espèce d'idiot," cria-t-elle vers François, paralysé, ouvrant et fermant la bouche sans un son. "Appuie sur cette foutue alarme." Elle gémit sous l'impact d'un coup à ses côtes, cette fois-ci frappée par le poing de l'homme.
Il pleurait maintenant, griffant et escaladant son bras dans une tentative désespérée de récupérer l'explosif, criant, "J'ai besoin de cet argent. Il me le faut. Je vous tuerai. Je vous tuerai tous."
Emma, puisant dans ses dernières réserves de force, leva son genou, frappant l'homme à l'entrejambe. Cette vieille technique de défense lui offrit quelques secondes précieuses, mais elle manquait de force pour le neutraliser définitivement.
La douleur explosa dans sa tête quand elle heurta violemment le bord d'un comptoir, des dizaines de barres de chocolat qu'elle convoitait tant lui tombant dessus.
"Espèce de salaud. Espèce de salaud," s'entendit-elle murmurer, tout en assénant trois coups rapides et durs au visage de l'agresseur. Avec le sang jaillissant de son nez, il saisit son bras, et elle sentit qu'il allait le briser. Anticipant la douleur aiguë et le craquement sec de l'os se fracturant, elle inspira profondément, se préparant à crier, sa vision se brouillant de douleur.
Mais juste au moment où elle pensait ne plus pouvoir résister, son poids fut retiré d'elle.
L'engin explosif toujours en main, elle se retourna sur ses hanches, luttant pour respirer et réprimant l'envie de vomir. De cette position, elle aperçut les chaussures noires brillantes, signe infaillible de la présence d'un policier.
"Arrêtez-le." Elle toussa douloureusement. "Tentative de vol à main armée, port d'explosifs, agression." Elle aurait aimé ajouter agression sur un officier et résistance à l'arrestation, mais n'ayant pas révélé son identité, elle frôlait la ligne.
"Vous allez bien, madame ? Vous voulez que j'appelle les secours ?"
Elle ne désirait pas l'intervention des secours. Ce qu'elle voulait, c'était une foutue barre de chocolat. "Lieutenant," corrigea-t-elle, se forçant à se relever et tendant sa pièce d'identité. Elle remarqua que le criminel était menotté et que l'un des policiers avait eu l'ingéniosité d'utiliser son Taser pour calmer ses ardeurs.
"On a besoin d'une boîte anti bombe vite." Elle observa les deux policiers blêmir en découvrant ce qu'elle tenait. "Ce petit engin a fait un sacré voyage. Neutralisons-le."
"Oui, lieutenant." Le premier policier sortit en courant du magasin. Pendant les quatre-vingt-dix secondes nécessaires à son retour avec la boîte noire destinée au transport et à la neutralisation des explosifs, le silence fut total.
Ils retenaient leur souffle.
"Emmenez-le au poste," répéta Emma. Dès que l'explosif fut sécurisé, ses muscles abdominaux se mirent à trembler. "Je rédigerai mon rapport. Vous êtes de la Cent-vingtième ?"
"Oui, lieutenant."
"Bon travail." Elle se pencha avec précaution, ménageant son bras blessé, et choisit une barre Mars intacte parmi celles éparpillées.
"Je rentre chez moi."
"Vous n'avez pas payé pour ça," lui lança François à sa suite.
"Va te faire voir, Frank," lui répondit-elle sans se retourner, et continua son chemin.
—
L'incident avait retardé Emma. Lorsqu'elle arriva à la demeure de Regina Mills, il était déjà 19h10. Elle avait eu recours à des analgésiques en vente libre pour atténuer la douleur irradiant dans son bras et son épaule. Elle se promit que si l'amélioration n'était pas notable dans quelques jours, elle consulterait un médecin, bien qu'elle nourrisse une aversion profonde pour les visites médicales.
Elle stationna sa voiture, prenant un moment pour contempler le manoir de Regina Mills. Plus qu'une maison, c'était une forteresse, pensa-t-elle. Dominant les arbres givrés de Central Park, l'édifice se dressait sur quatre étages, une relique de près de deux cents ans construite en pierre authentique, si ses yeux ne la trompaient pas.
La demeure baignait dans une lumière dorée s'échappant des fenêtres, traversées par de nombreux vitrages. Un portail de sécurité gardait l'entrée du domaine, derrière lequel s'étendaient des arrangements artistiques d'arbustes et d'arbres majestueux.
Ce qui frappait davantage qu'une architecture imposante ou un aménagement paysager méticuleux, c'était le silence. Ici, le tumulte de la ville semblait appartenir à un autre monde. Pas de klaxons, pas de foules pressées. Même le ciel semblait différent, permettant d'admirer les étoiles plutôt que le vacillement constant des lumières urbaines.
Une belle vie, si l'on peut se l'offrir, songea Emma, avant de remettre sa voiture en marche et de s'approcher du portail, prête à s'identifier. Un scanner aux lueurs rouges clignota puis se stabilisa, et les portes s'ouvrirent silencieusement.
Ainsi, elle était attendue, pensa-t-elle, partagée entre amusement et une pointe de malaise. Elle franchit le portail, remonta l'allée et laissa sa voiture au pied d'un escalier de granite.
Un majordome l'accueillit à la porte. Emma, qui n'avait jamais vu de majordome en dehors de films d'époque, ne fut pas déçue : cheveux argentés, yeux imperturbables, vêtu d'un costume sombre, l'image même de la sophistication.
"Lieutenant Swan," l'accueillit-il avec un accent mêlant subtilement des tonalités britanniques et slaves.
"J'ai rendez-vous avec Madame Mills."
"Elle vous attend."
Guidée à travers un couloir qui ressemblait plus à l'entrée d'un musée qu'à celle d'une maison, Emma fut saisie par la magnificence de l'espace. Un lustre en forme d'étoile projetait une lumière douce sur le parquet luisant, complété par un tapis aux motifs audacieux. À gauche, un escalier s'élevait vers l'étage, sa rampe ornée d'un griffon sculpté avec soin.
Les murs étaient parés de tableaux dignes des plus grands musées, allant des impressionnistes français aux œuvres abstraites du début du vingt-et-unième siècle, sans pour autant inclure d'art moderne tel que les hologrammes.
"Puis-je prendre votre manteau ?" proposa le majordome, un brin de condescendance perçant peut-être dans son regard neutre.
Emma lui confia sa veste, notant la manière dont il maniait le cuir avec une délicatesse presque comique.
Elle fut ensuite invitée à patienter dans un salon où le luxe se lisait dans chaque détail : un feu crépitait dans la cheminée, entouré de meubles d'une opulence discrète et d'œuvres d'art choisies avec soin.
"Souhaitez-vous une boisson, Lieutenant ?" demanda le majordome, son ton toujours impeccable.
"Du café serait parfait, monsieur ?," répondit Emma, amusée par son empressement.
"Seulement Albert, lieutenant"
Regina Mills fit son entrée, déclarant avec autorité : "Elle préfèrerait le Macallan 1926, mais un café fera l'affaire ce soir."
Les yeux d'Albert trahirent une ombre d'horreur à la mention du Macallan 1926. "Très bien, Madame," acquiesça-t-il avant de s'éclipser, veste toujours en main.
—
"Désolée de vous avoir fait attendre," commença Regina Mills, mais ses yeux se rétrécirent et s'assombrirent presque instantanément.
"Pas de problème," répondit Emma, alors qu'elle s'approchait. "Je viens juste de... Hé !"
Emma tenta de se dégager lorsque la main de Regina prit son menton, mais les doigts de la brune tenaient fermement, orientant sa joue gauche vers la lumière. "Vous avez un bleu sur le visage." La déclaration de Regina était froide, presque glaciale, tandis que son regard balayait la blessure sans trahir aucune émotion.
Pourtant, ses doigts étaient chauds, leur tension éveillant un frisson inattendu chez Emma. "C'est le résultat d'une altercation pour une barre de chocolat," dit Emma, tentant de dédramatiser la situation avec un haussement d'épaules.
Leurs regards se croisèrent, s'attardant un peu plus longtemps que nécessaire. "Et qui a gagné ?" demanda Regina, une pointe de curiosité perçant son ton habituellement détaché.
"Moi. On ne se met pas entre moi et la nourriture," répliqua Emma, un brin de fierté dans la voix.
"Je note cela." Regina la relâcha finalement, plongeant la main qui avait touché Emma dans sa poche, comme pour résister à l'envie de la toucher à nouveau. Cette envie l'inquiétait, l'attrait de vouloir effacer la marque sur la joue d'Emma étant trop fort. "Le dîner ce soir devrait vous plaire, alors."
"Dîner ? Je ne suis pas ici pour manger, Mme Mills. Je suis là pour examiner votre collection."
"Vous ferez les deux." Regina se leva, offrant sa main en un geste d'invitation.
Emma se contenta de froncer les sourcils, reculant instinctivement. Amusée, Regina fit un signe vers la porte, les conduisant de nouveau dans le hall avant de monter les escaliers en spirale.
"Cette maison est bien trop grande pour une seule personne."
"Vous trouvez ? Je pense plutôt que votre appartement est trop petit pour une femme de votre stature." Regina s'arrêta net en haut des escaliers, un sourire en coin.
"Emma, vous savez bien que je possède l'immeuble. Vous auriez dû vous en douter après mon petit cadeau."
"Alors, peut-être devriez-vous faire vérifier la plomberie," lança Emma. "L'eau chaude ne dure pas plus de dix minutes dans ma douche."
"Je m'en occuperai. Prochaine étape, en haut."
"L'absence d'ascenseur est surprenante," fit remarquer Emma en reprenant leur ascension.
"Ils existent. Mais je préfère personnellement les escaliers. Cela ne signifie pas que le personnel ne devrait pas avoir le choix."
"Le personnel ?" Emma observa autour d'elle. "Je n'ai croisé aucun domestique jusqu'à présent."
"Ils sont discrets. Je privilégie la présence humaine aux machines, pour la plupart des tâches." Regina s'arrêta devant de grandes portes doubles.
Après un scan de paume et la saisie d'un code, Regina ouvrit les portes sur une pièce qui dépassait toutes les attentes d'Emma.
C'était un véritable arsenal : armes à feu, couteaux, épées, arbalètes, toutes époques confondues, des armures médiévales aux gilets pare-balles modernes. La pièce brillait de métal, de chrome et de joyaux incrustés, une ode à la violence à travers les âges.
"Pourquoi tout cela ?" fut tout ce qu'Emma put articuler.
"Je suis fascinée par ce que les humains ont utilisé pour se nuire au fil des siècles," expliqua Regina, caressant du doigt une morgenstern médiévale. "Des armes de chevaliers à nos jours, l'histoire de la violence est longue. Mais vous êtes ici pour quelque chose de spécifique. Un Colt Single Action Army (SAA), je présume ?"
Emma l'écoutait, impressionnée et intriguée. Seules quelques personnes savaient pour l'arme du crime, et Regina, avec cette révélation, se plaçait soit comme innocente, soit comme extrêmement arrogante et rusée. Elle se demandait si Regina pouvait être les deux.
La pièce, à la fois terrible et magnétique, révélait un aspect de Regina que Emma trouvait à la fois dérangeant et intriguant.
"Cela a dû vous prendre des années pour assembler une telle collection."
" Quinze ans, " confirma Regina, ses pas résonnant sur le sol nu en se dirigeant vers une vitrine spécifique. "Mon premier a été acquis à dix-neuf ans, d'un homme qui a cru pouvoir me menacer avec. Heureusement pour moi, il a été suffisamment distrait par mon pied dans son entrejambe. C'était un Beretta semi-automatique de neuf millimètres, qu'il avait fait entrer clandestinement depuis l'Allemagne. Il avait prévu de l'utiliser pour m'intimider et s'approprier la cargaison que je transportais, espérant ainsi économiser les frais de transport. Finalement, j'ai gardé les frais, la cargaison, et le Beretta. C'est ainsi qu'est née Mills Inc., sur l'erreur de jugement de cet homme."
Surprise d'avoir partagé autant d'informations de manière si spontanée, Regina se tut et se tourna vers une vitrine qui s'ouvrait à son geste. "Celui qui vous intéresse," dit-elle, désignant l'arme à l'intérieur. "Je suppose que vous voudriez l'examiner pour vérifier s'il a été utilisé récemment, prendre des empreintes, et tout ce qui s'ensuit."
"J'apprécie votre coopération." Emma sortit un sac à preuves de son sac à bandoulière, saisissant l'arme que Regina avait indiquée, qui correspondait à la description de celle déjà en possession de la police. Un frisson de réalisation la traversa lorsqu'elle comprit que ce n'était pas exactement l'arme que Regina avait pointée du doigt.
Leurs regards se croisèrent, un silence chargé de compréhension mutuelle s'installant entre eux. Malgré l'hésitation d'Emma, une connexion non verbalisée semblait les unir. "Laquelle est-ce ?" demanda-t-elle, sa main toujours suspendue au-dessus de sa sélection initiale.
"Celle-ci," répondit doucement Regina, désignant une autre arme dans la vitrine. Une fois l'échange effectué et l'arme sécurisée dans le sac, Regina referma la vitrine. "Naturellement, elle n'est pas chargée, mais j'ai des munitions, si vous souhaitez en prendre pour analyse."
"Merci. Votre aide sera mentionnée dans mon rapport."
"Vraiment ?" Un sourire en coin se dessina sur les lèvres de Regina. Elle lui tendit une boîte contenant des munitions. "Qu'est-ce d'autre sera noté, Lieutenant ?"
"Tout ce qui est pertinent." Emma ajouta la boîte à son sac, puis nota son numéro d'identification, la date, et une description de chaque objet collecté sur son carnet. "Voici votre reçu." Elle tendit le papier à Regina après l'avoir détaché du carnet. "Ces objets vous seront rendus dès leur analyse terminée, sauf s'ils sont requis comme preuves. Vous serez informée de la suite."
Regina glissa le reçu dans sa poche, effleurant subtilement quelque chose d'autre à l'intérieur. "La salle de musique est juste à côté. Nous pourrions y prendre un café, peut-être même un cidre."
"Je doute que nous ayons les mêmes goûts musicaux, Mme Mills."
"Vous pourriez être surprise," murmura Regina, son regard s'adoucissant. Elle effleura la joue d'Emma, sa main se glissant derrière son cou dans un geste intime. "Surprise par ce que nous partageons. Par ce que nous pourrions partager."
Emma se tendit, prête à repousser cette avance non sollicitée, mais Regina maintint sa prise sur son poignet avec une douceur ferme. Emma savait qu'elle pouvait briser cette étreinte en un instant, mais elle resta immobile, son cœur battant à tout rompre.
Regina ne souriait plus, son regard intense capturant celui d'Emma.
"Tu n'es pas lâche, Emma," dit-elle d'une voix basse, ses lèvres frôlant presque celles d'Emma. L'air entre elles vibrait d'une tension inexprimée, jusqu'à ce que la main d'Emma, initialement résistante, se détende, acceptant l'inévitable proximité.
Sans penser aux conséquences, Emma céda à l'impulsion. Le baiser était doux, exploratoire, une invitation plutôt qu'une revendication. Regina guidait avec une assurance qui brouillait les frontières d'Emma, la chaleur montant rapidement entre elles.
La sensation était nouvelle, surprenante, un frisson d'anticipation courant le long de son échine. Ce baiser, cette étreinte, n'était pas ce qu'elle avait prévu, mais quelque chose qu'elle avait, dans un coin reculé de son esprit, désiré.
La résistance d'Emma s'effondra sous l'intensité de l'instant, chaque contact devenant une promesse de découvertes futures. Pourtant, au moment où la passion menaçait de les emporter, Emma se recula, reprenant son souffle et son sens des limites.
Ce moment, aussi brûlant soit-il, marquait une transgression des règles, un pas audacieux dans un territoire inconnu. Regina, avec une retenue soudaine, respecta ce recul, laissant le silence et l'anticipation parler de ce qui pourrait, un jour, être exploré plus avant.
"Ça n'arrivera pas," annonça Emma, la voix presque coupée par l'émotion.
"Oh que si, ça arrivera," répliqua Regina, son regard pénétrant illuminé d'un éclat dangereux.
Autour d'elle, l'atmosphère se chargeait d'une tension palpable, aussi tranchante et menaçante que les armes qui décoraient la pièce. Il y avait des gens qui négociaient pour obtenir ce qu'ils désiraient. D'autres, simplement, prenaient.
"Certaines d'entre nous n'ont pas le luxe de céder à leurs désirs."
"Au diable les règles, Emma."
Regina fit un pas en avant. Si Emma avait reculé, elle savait que Regina l'aurait poursuivie, tel un prédateur traquant sa proie. Mais elle resta immobile, la défiant du regard, secouant la tête.
"Je ne peux pas compromettre une enquête pour meurtre juste parce que je suis attirée par un suspect."
"Je ne l'ai pas tuée, bon sang !"
La rupture dans la maîtrise de soi de Regina était choquante. La fureur et la frustration vibraient dans sa voix, peignant son visage d'émotions crues. C'était terrifiant pour Emma de réaliser qu'elle croyait Regina, sans être tout à fait sûre si cette croyance venait d'un besoin plutôt que d'une conviction.
"Ce n'est pas aussi simple que de croire sur parole. J'ai un devoir envers la victime, envers la justice. Je dois rester objective, et je—"
Ne peux pas, comprit-elle soudain. Ne peux pas.
Leur regard se croisa, brisant un instant leur impasse lorsque le smartphone d'Emma se mit à sonner dans son sac.
Ses mains tremblaient légèrement en sortant l'appareil et le dépliant, reconnaissant le code du commissariat sur l'écran. Après une inspiration profonde, elle s'identifia "Lieutenant Swan." puis lança une commande vocale à l'appareil : "Pas d'audio. Affichage seulement."
Regina observait attentivement le visage d'Emma tandis qu'elle lisait le message, remarquant le durcissement de son regard qui passait de l'ombre à une froide distance.
Une fois le smartphone rangé, l'attitude d'Emma changea radicalement. La femme vibrante qu'elle avait été entre les bras de Regina laissait place à une professionnelle insondable.
« Je dois y aller. Nous resterons en contact pour la suite de vos affaires. »
« Vous endossez si naturellement votre rôle de policière, » murmura Regina, impressionnée par la manière dont Emma se glissait dans sa fonction. « Et cela vous sied à merveille. »
« Ce n'est pas un rôle, c'est qui je suis. Ne vous donnez pas la peine de m'escorter. Je connais le chemin. »
« Emma. »
Elle s'immobilisa à la porte, se retournant pour affronter Regina, une silhouette sombre baignée dans les nuances d'une violence latente. Derrière le masque de la policière, le cœur de la femme battait toujours avec force.
« Nous nous reverrons. »
Un acquiescement silencieux. « Comptez là-dessus. »
Regina laissa Emma partir, sachant qu'Albert émergerait des ombres pour lui offrir sa veste en cuir et lui souhaiter une bonne nuit.
Seule, Regina sortit le bouton en tissu gris de sa poche, celui qu'elle avait trouvé sur le sol de sa limousine, tombé du costume terne d'Emma lors de leur première rencontre.
Le contemplant, Regina savait qu'elle ne prévoyait pas de le rendre, se sentant à la fois idiote et irrémédiablement captivée par ce qu'il symbolisait.