3 décembre - Près du feu
Collé au dos de Potter, les mains crochetées autour de sa taille, Drago ferma les yeux.
Des pensées incohérentes s'emparaient de lui, complètement incongrues face à l'urgence de la situation. C'était la première fois qu'ils se touchaient, tous les deux, de façon consentie. Drago sentait le ventre de Potter sous ses mains, désespérément enfoncées dans sa chair. Il sentait l'odeur de son dos, mêlée à celle de la fumée qui brûlait ses narines, à la chaleur qui léchait sa peau. Drago ne savait pas quoi faire de ces sensations qui saturaient son cerveau déjà complètement cuit par les épreuves qui l'avaient conduit ici.
Il pouvait presque s'imaginer par une longue nuit d'hiver, Potter confortablement installé entre ses jambes sur un canapé moelleux, le dos calé contre sa poitrine. Un feu aurait été allumé dans la cheminée, inondant la pièce d'une intense odeur de bois brûlé. La chaleur se serait diffusée dans leurs corps, déposant des paillettes de braises sur leurs peaux collées. Drago aurait pu promener ses mains sur le torse de Potter, abandonner sa tête dans le creux de son cou, et enfin, se laisser consumer.
Drago puisa de la force dans cette image pour trouver le courage de rouvrir les yeux. Il était sur le balai de Potter, ils filaient à toute vitesse vers l'entrée de la Salle sur Demande. Ils étaient poursuivis par le Feudeymon qui avait déjà tué Crabbe, avalé d'innombrables étagères, et qui menaçait de les dévorer à leur tour. Plus que jamais, Drago espérait échapper aux conséquences de ses choix : ne pas mourir, pour commencer, et puis ensuite, un jour, peut-être…
Drago eut un sourire. Potter l'avait sauvé. Oui, un jour, peut-être…