Kapitel 4
Normaler Wahnsinn

Jim.

Kein Muskel im Körper kann gleichzeitig angespannt und entspannt sein, Molly. Fang mit den Armen an. Dominanter Arm zuerst, dann der andere. Stirn, Kiefer. Nacken. Hals ...

Atme ins Zwerchfell, nicht in die Brust. Tief atmen. Äußere Interkostalmuskeln, dann die inneren. Nochmal. Tiefer. Nochmal.

Situation, Molly. Die Situation benennen.

Mycroft hat seinen Namen gesagt, als ich dachte, er würde etwas anderes sagen. Es war eine Überraschung. Ich dachte, ich wäre drüber weg.

Gedanken. Panik, ein kleines bisschen Panik. Nein, das stimmt nicht – Panik ist das Gefühl. Der Gedanke ist Jims Lächeln, Jims Lüge, Sherlocks Gesicht nach dem Sturz, Jims Hinterkopf –

Panik. Schuldgefühl, mehr als ein wenig Schuldgefühl. Ich hätte es wissen müssen, hätte es bemerken müssen, hätte ihn aufhalten müssen, hätte–

Hinweise. Du hattest keine Hinweise. Er war nett. Er hat gelächelt. Er war gut in seinem Job, so wie du in deinem. Er konnte gut lügen.

Hinweise. Du hast dabei geholfen, ihn aufzuhalten. Du hast dabei geholfen, ihn aufzuhalten. Ich habe dabei geholfen, ihn aufzuhalten.

„Wenn man alles ausgeschlossen hat, was unmöglich ist, dann muss, was auch immer übrig bleibt, so unwahrscheinlich es auch sein mag, die Wahrheit sein."

Molly öffnete die Augen. Mycroft lehnte sich in seinem Stuhl zurück, die Finger unter dem Kinn gefaltet, die Augen eindringlich auf sie gerichtet.

„Sie waren bei einem Spezialisten für kognitive Verhaltenstherapie." Es war keine Frage.

Sie verzog das Gesicht. Natürlich erkannte er in dreißig Sekunden, woran sie sechs Jahre gearbeitet hatte, bis sie es verinnerlicht hatte. „Man geht nicht mit einem Serienmörder aus und landet nicht in Therapie, Mycroft." Sie versuchte, die Bitterkeit zu unterdrücken, gab es aber auf. „Es war weniger als eine Woche. Zwei Kaffees, ein Mittagessen, drei verdammte Episoden Glee in meiner Wohnung. Kaum eine Verabredung. Ja, ich weiß, jeder weiß, dass John zur Therapie geht –"

Hier stieß Mycroft ein leises Geräusch aus. Ihr entging, wie sein Gesicht zerknitterte, bevor er seine Miene wieder glättete.

„– aber John ist nicht der Einzige. Ich arbeite in der verdammten Leichenhalle. Dann bittet mich Ihr Bruder, ihm beim Sterben zu helfen, aber Gott sei Dank ist derjenige, der getötet wird, Jim aus der verdammten IT-Abteilung. Ein weiteres Jahr Therapie, um über die kleine Krise hinwegzukommen, und es ist ja nicht so, als könnte ich Lisa irgendwelche Einzelheiten erzählen; sie ist ein absoluter Engel, wie sie meine Vagheit die ganze Zeit erträgt. Also, ja, kognitive Verhaltenstherapie. Wirkt verdammte Wunder."

In Sachen Sarkasmus konnte sie es jederzeit mit Mycroft aufnehmen.

Ihre Wangen fühlten sich warm an, aber die Spannung war aus ihrem Rücken gewichen, und ihre Hände lagen ruhig auf dem Tisch. Mycroft wirkte ... beschämt? Bekümmert? Er sah auch leicht rosa aus.

Er hustete in ein Taschentuch. „Ich entschuldige mich, Molly. Das hätte mir klar sein sollen. Anthea wollte mir ein Skript schreiben, aber ich dachte ..."

Molly wedelte mit einer Hand gegen die drückende Schwere in der Luft an. „Alle glauben, ich würde zerbrechen, und manchmal tue ich das auch. Aber nicht jedes Mal. Nicht heute. Und jetzt bin ich darauf eingestellt, dass Sie über Jim sprechen werden, und ich werde zuhören.

Also bitte, bitte sagen Sie mir, warum zum Teufel Sie Ihrer eigenen Schwester Jim überlassen sollten."

Nach ihrer Rechnung brauchte Mycroft drei Stunden und achtzehn Minuten, um die Familiengeschichte, Victor Trevor, Sherrinford, Musgrave, Jim Moriarty und Euros Holmes durchzuarbeiten. Anthea kam mit mehr Tee und einigen Sandwiches, die Molly eher um des Essens willen aß als aus sonst einem Grund. Anthea setzte sich gegenüber von Molly, Telefon in Reichweite, aber unangetastet, füllte Lücken und warf Mycroft nachdrückliche böse Blicke zu, damit er seinen Tee trank, wann immer seine Stimme heiser wurde.

Molly stellte hin und wieder eine Frage, zu der Explosion in der Baker Street, den Therapiegepflogenheiten im Gefängnis (die kognitive Verhaltenstherapie brachte da wohl nicht viel), letzter Nacht in Musgrave. Aber es blieben Lücken.

Trotz all seines Geredes über Sicherheitsstufen war Mycroft ... ausweichend. Die Details über Euros' Tests fehlten. Sie wusste, es war der Anruf, es musste der Anruf sein, aber sie würde nicht davon anfangen. Sie konnte nicht, nicht ohne eine heiße Dusche und eine weitere Nacht Schlaf, nicht in einem abgetragenen Pullover, den sie mitten in der Nacht aus dem Schrank gezogen hatte, nicht in Antheas Gegenwart, aber auch nicht mit Mycroft allein.

„Also sind Sie zurück nach London gekommen, und das Erste, was Sie getan haben, war ... hierherzukommen? Zu mir?" Das war eine weitere Frage, die sie tatsächlich stellte, denn es erschien ihr seltsam, selbst wenn sie auf irgendeine Weise mit Sherrinford zu tun hatte. Sie war mit Sicherheit nicht die britische Regierung, auch wenn die ihr Gehalt zahlte. Wozu Mycroft sie brauchte, keine zwölf Stunden nachdem er vor den verschlungenen Intrigen seiner psychotischen Schwester gerettet worden war, entzog sich ihrem Verständnis.

Mycroft warf Anthea einen Blick zu. „Kurz nachdem ich Sherrinford verlassen habe, habe ich mich mit Anthea in Verbindung gesetzt, und sie hat so schnell wie möglich dafür gesorgt, dass Sie sicher hier ankommen. Unserer Ansicht nach war Ihre Wohnung kompromittiert. Ich versichere Ihnen, Molly, dass Sie heute mindestens meine dritte Station waren."

Sein Tonfall war leicht neckisch geworden, und Molly lehnte sich in ihrem Stuhl zurück. Anthea tippte auf ihrem Telefon herum. Wie es aussah, erreichten sie so langsam das Ende dieser ... Lagebesprechung.

„Also, was jetzt? Sie haben heute sicher noch andere Aufgaben vor sich, aber soll ich hierbleiben? Auf unbestimmte Zeit? Sally sagte, ich solle für eine Woche packen, und ich habe ein Buch mitgebracht, aber ich muss bei der Arbeit anrufen, wenn ich mir die nächsten paar Abende freinehmen soll, und morgen sollte ich eigentlich für John auf Rosie aufpassen ...Oh Gott, Rosie. Ist sie in Sicherheit? Ist sie zu Hause? Kann ich stattdessen zu Johns Wohnung gehen? Hier kann ich nicht bleiben. Ich kann nicht." Sie hatte wieder Herzrasen, aber Rosie.

Mycroft hob eine Hand, und Molly atmete ein.

„Molly, wir haben natürlich Dr. Stamford für Sie informiert. Sie haben die nächsten paar Tage Urlaub, und Rosie wird hier später am Abend vorbeigebracht. Anthea arbeitet daran, oben ein Kinderzimmer für sie vorzubereiten." Anthea nickte und stand auf, um ins Foyer zu gehen. „Und wenn Sie irgendwas brauchen, können Sie das hier benutzen."

Er legte ein edles Smartphone neben ihrem Tee auf den Tisch.

„Darin sind alle Nummern gespeichert, die Sie brauchen. Bitte kontaktieren Sie niemanden, dessen Nummer nicht schon eingespeichert ist – falls wir jemanden vergessen haben, und ich glaube nicht, dass wir das haben, wenden Sie sich zuerst an Anthea."

Er stand auf, um zu gehen, also erhob sich Molly ebenfalls. Das Telefon in der einen Hand, die andere auf die Stuhllehne gestützt, rührte sie sich nicht, als er ins Foyer ging. Mycroft blieb im Türrahmen stehen und drehte sich nach ihr um.

„Sie werden hierbleiben müssen, Molly. Schalten Sie das Telefon nicht aus. Und bitte antworten Sie beim ersten Klingeln."

Der Mistkerl. Mycroft Holmes neckte sie. Er wusste es.

Aber bevor sie etwas erwidern oder eine Frage stellen oder irgendetwas sagen konnte, war er verschwunden.