—Mírame…
Los ojos verdes se encontraron con los negros mientras Severus Snape respiraba temblorosamente por última vez. El último latido de su corazón sonó con fuerza en sus oídos. Deseó que sus últimos pensamientos fueran lo que esos ojos verdes evocaban, recuerdos que le traían dolor y consuelo a partes iguales.
Ojos que pertenecían a una mujer que alguna vez vio lo mejor en él.
Y a un niño que estaba destinado a morir.
Le fallé a ella...
Ese fue el último pensamiento que lo acompañó hacia la oscuridad. Esa oscuridad sofocante que lo abarcaba todo, donde no existía la luz, el sonido o el pensamiento. Sería despojado de su inteligencia, de su voluntad, junto con todo el dolor y el arrepentimiento.
Alivio.
O debería haberlo sido.
De repente, todo le vino de golpe; como si rompiera la superficie del agua, se despertó, solo y sano en la luz. Snape jadeó y se puso en pie, casi tropezando con los dobladillos de la túnica. Su cuerpo reaccionó de inmediato, ligero y ágil, sin los estragos de los años de abandono y desgaste físico. Se quedó de pie, parpadeando, mirando la vasta extensión de blanco.
Exhaló lentamente y no volvió a hacerlo, y entonces comprendió que estaba muerto. Esto era lo que había del otro lado.
Con un ceño fruncido, Snape miró hacia el silencioso dominio blanco. Si este fuera su infierno entonces no podría haber sido más apropiado. No podía pensar en una eternidad peor que estar en un lugar desprovisto de todo estímulo o distracción mental. Solo con sus pensamientos.
Se levantó la manga izquierda, revelando la mancha negra en su alma. La Marca Tenebrosa que tomó voluntariamente, un recordatorio permanente de las atrocidades por las que no podía ser perdonado.
¿No hizo lo suficiente? ¿No fue suficiente su remordimiento para salvarlo de sus propios errores? ¿No fue suficiente su sacrificio para redimirlo?
Rugió en el silencio, lleno de frustración e ira. ¿No hice lo suficiente?
Otra voz atravesó el silencio.
—Hola, Severus. Veo que la paz aún no te ha encontrado.
Si hubiera tenido latido, se le habría acelerado.
—¡Estas muerto! —Le siseó al hombre que caminaba hacia él, la figura que tomó la forma de Albus Dumbledore.
—Como supe por última vez. —El viejo director respondió con su irritante sonrisa serena.
Vestido con su traje azul medianoche, Dumbledore estaba frente a él, su mano ya no estaba ennegrecida ni arrugada por la maldición que lo acompañó hasta la muerte. Porque esto era la muerte y Snape se dio cuenta de que Albus Dumbledore podría convertirse en su única compañía en este infierno eterno.
Eso fue casi un alivio.
El ceño de Snape desapareció mientras le murmuraba a su compañero muerto.
—Pensé que finalmente podría descansar.
El director le ofreció una sonrisa reconfortante y le dijo:
—Puedes. —Luego sacudió la cabeza con tristeza. "Pero no lo harás". Sus penetrantes ojos azules miraron directamente a través del curtido espía cuyos escudos mentales se levantaron por instinto—. No puedes encontrar la paz dentro de ti mismo, no puedes soltar nada.
—¿No se suponía que la muerte me quitaría eso? —demandó Snape.
Dumbledore le dedicó una sonrisa triste.
—Si la muerte fuera todo lo que se necesitara para borrar los arrepentimientos, entonces los fantasmas no existirían.
El miedo lo atravesó. ¿Ese era su destino?
—No me convertiré en un fantasma. —Le gritó Snape a aquel hombre tan exasperantemente tranquilo que parecía tan despreocupado que bien podrían haber estado hablando del tiempo y no de la posibilidad de la condenación eterna.
—Mi querido amigo. Nada desearía más que así fuera. —Dijo Dumbledore en voz baja—. Pero tú mismo te has puesto esas cadenas. Envolviéndolos fuertemente a tu alrededor durante tu vida. ¿Cómo esperas librarte de ellos en la muerte si no las sueltas?
—¿Dejarlo ir? —Dijo Snape con voz áspera. "Si fuera tan fácil". La angustia de su remordimiento, la rabia que sentía hacia aquellos que le hicieron daño en cada momento de su vida. La patética excusa de vida que llevó. Haber enfrentado todo eso solo—. No estabas allí. —Le siseó al director—. Mi último año. Lo que tenía que hacer. Lo que soporté por el bien de tu plan. ¿Todo para qué? ¿Esto es todo lo que tengo para ver por mis esfuerzos?
El silencio se instaló una vez más en el mundo blanco. Con una suave sonrisa, Dumbledore le habló en una voz tranquila y solemne.
—Acababa de reunirme con los Lupin. —Snape lo miró fijamente—. Tanto Remus como su esposa, Nymphadora.
Entonces todos los Merodeadores están muertos. Buen viaje. Estuvo a punto de expresar ese pensamiento, pero no pudo encontrar el ánimo para deleitarse con el triunfo.
—No sólo ellos. —Continuó el anciano, la tristeza sangrando a través de su calma—. Colin, Lavanda, Fred...
El corazón de Severus dio un vuelco con cada nombre. Estudiantes, pasados y presentes. A algunos no los recordaba y a otros tuvo la misión de protegerlos.
—Estoy esperando a Harry ahora. —Dumbledore terminó, y Severus no pudo evitar que la ira contorsionara sus rasgos.
—¡Lo sacrificaste, viejo tonto! ¡No puedes sentir remordimientos!
Los ojos de Dumbledore se suavizaron.
—¿Había alguna otra manera, Severus? Sabes que la habría aceptado. Ninguno de nosotros podría haberlo salvado al final.
—Hice todo lo que pude. —Murmuró Snape, derrotado. La rabia se le escapaba mientras el terror por el fracaso le oprimía el corazón inmóvil. Una triste oda a su vida.
Dumbledore asintió.
—Esta vez la culpa no es tuya.
El viejo director dio un paso alrededor, obligando a los ojos de Snape a seguirlo y, para su sorpresa, llegó a una palangana que había estado seguro que no estaba allí la última vez que miró. Era de un blanco puro y estaba colocada sobre un soporte de mármol. Una réplica blanca de un Pensadero.
La superficie se onduló y los recuerdos brotaron del líquido. Sus propios recuerdos. Oscurecidos por el abuso, el aislamiento, la soledad aplastante.
Pero entonces un rayo de luz, el rostro sonriente de una niña brilló hacia él, sus ojos verdes brillaron de deleite.
Lily…
Su corazón se apretó ante el recuerdo de la única persona que hizo que su vida tuviera sentido, junto con el arrepentimiento que lo definiría como ser humano.
Y entonces sus ojos se pusieron tristes y él ya no pudo mirar más.
—¿Qué es esto? —Gruño Snape—. No necesito que me recuerden mis fracasos.
—¿Fracasos, Severus? —Dumbledore negó con la cabeza—. Estos son tus arrepentimientos.
—No hay diferencia.
Los ojos de Dumbledore brillaron.
—No estoy de acuerdo, Severus.
El director dio un paso alrededor del cuenco, observando aquellos recuerdos privados con ojos aparentemente impasibles, y luego habló en voz baja.
—El amor es algo misterioso. Igual que la muerte. Cosas que el Departamento de Misterios se dedicó a resolver y, aún después de todo su esfuerzo, siguen desconcertados.
Los penetrantes ojos azules de Dumbledore se levantaron del Pensadero.
—El tiempo también es un misterio.
Snape frunció el ceño, su mente aguda apenas seguía las vagas palabras de Dumbledore, deseando que llegara a su maldito punto.
El Director sonrió con su brillante y enigmática sonrisa.
—Tus arrepentimientos te encadenan al Severus vivo. Y si bien eso puede ser lo último que deseas, te colocan en una posición interesante. Porque tus arrepentimientos más profundos y desesperados son de hace mucho tiempo.
—¿Voy a quedar atrapado en mi pasado? —Susurró Severus, la idea era demasiado horrible para decirla en voz alta.
—No atrapado. —Dumbledore ofreció gentilmente—. Nunca debes pensar que vivir es algo así como estar atrapado.
Severus frunció el ceño.
—¿Vivir?
—Bueno, ciertamente no puedes ser un fantasma en una época en la que estás muy vivo. —Dumbledore sonrió.
El ceño de Severus se hizo más profundo cuando lo que le dijo formó su horrible conclusión.
—¡¿Me estás enviando de regreso para revivir mis arrepentimientos ?!
No…
Encima del Pensadero estaban los ojos desdeñosos de Lily apartándose de él como si no existiera.
No.
Verla tomar de la mano a Potter, a la orilla del Gran Lago.
¡No!
Su grito, cuando el Señor Tenebroso la derribó y cayó al suelo sin vida.
—¡No! —Rugio Snape—. ¡No lo haré! No puedo —apretó los dientes—... vivir eso de nuevo.
Dumbledore lo miró con tristeza una vez más. Agitó su mano sobre el cuenco y la imagen final de Lily se desvaneció.
—¿Qué pasaría si te dijera que no es necesario que todo eso sea así?
La imagen regresó, del desprecio que invadió a Lily, mirándolo fijamente, inmóvil en la superficie.
—Si la pérdida de su amistad fuera el único arrepentimiento que necesitas revivir.
Snape miró fijamente esa dolorosa imagen, con los ojos muy abiertos.
—Todo lo demás dependería de ti.
Los ojos negros se entrecerraron mientras miraba al viejo y astuto Director.
—Si voy a borrar mis arrepentimientos a sólo uno, entonces no importa el resultado, no habrá elegido.
Dumbledore sonrió.
—Y en eso eres único, Severus. Tener la inteligencia y la astucia, la habilidad y la voluntad para poder utilizar el arma que te entrego.
Retirando una varita, el viejo mago presionó la punta contra su sien y sacó un hilo plateado de memoria. La hebra aterrizó brillando en el Pensadero, borrando el único recuerdo de Lily que aún se mostraba. Imágenes aparecieron en la superficie, una rápida sucesión de imágenes que ni siquiera los agudos ojos de Snape podían discernir.
—Información. —Dumbledore sonrió cuando los recuerdos se detuvieron en una imagen fija de un anillo con una pesada piedra negra, sostenido entre dos dedos viejos y desgastados. Listo para deslizarlo sobre su mano izquierda junto con la maldición sobre su cuerpo—. Un arma muy útil en manos de un Slytherin.
—Un arma también muy útil en manos de un hombre con poder. —Snape gruñó—. Necesito recordarte que en ese momento yo no era nadie.
Dumbledore no pareció inmutarse.
—Efectivamente, Severus, así que creo que sabes lo que debes hacer.
Llevar este conocimiento a Dumbledore. Al Dumbledore aún vivo de su tiempo. Para prometer su servicio una vez más.
Por la oportunidad de salvar a Lily.
—Haré lo que sea necesario. —Prácticamente susurró.
El director sonrió.
—Muy loable. Entonces te dejo con un último regalo. —Se llevó de nuevo la varita a la sien y dejó caer otra hebra. Los recuerdos volvieron a arremolinarse rápidamente, pero no se detuvieron ni se distinguieron—. Para que sepas que no estás solo.
Unos ojos grises y negros desiguales adornaron la superficie del Pensadero, quedándose el tiempo suficiente para que Snape registrara la imagen.
—Vete ahora, Severus. Y buena suerte.
Sin esperar instrucciones, Snape dio un paso adelante y hundió su rostro en el Pensadero. El mundo cambió y él estaba cayendo.
Cayendo…
—¡Tú la mataste! —Un joven gritó, su forma era borrosa.
—No fue mi culpa. —Un segundo hombre borroso insistió—. Si tan solo no hubieras...
—Gellert. Por favor. —Una tercera voz, hablando como si saliera de su propia boca.
Ese fue el extraño sueño con el que Snape se despertó. Uno que no entendía pero que conocía íntimamente como uno de profundo arrepentimiento y tristeza. Se quedó allí sudando, con el corazón acelerado por un arrepentimiento que no le pertenecía.
Pero el hecho de que su corazón se acelerara significaba que su corazón estaba latiendo.
Snape se sentó con un grito ahogado, el movimiento causó una punzada de dolor que no pudo identificar. Levantó las manos frente a su cara, flexionando los dedos. Tenía las uñas cortas, con esquinas afiladas y bordes ásperos que denotaban el mal cuidado, pero no estaban agrietadas, aún no estaban descascaradas y en su mayoría no estaban manchadas. Sus dedos, aunque delgados y callosos, aún no estaban ásperos por sus años de dedicación a la elaboración de pociones, aún no estaban marcados por los numerosos roces con su cuchillo de plata y aún no estaban marcados por la edad.
Se levantó la manga y el corazón se le subió a la boca. Su brazo, flaco y pálido, pero no adornado por su mayor locura. Ninguna grotesca cara cadavérica le devolvió la sonrisa, ningún recordatorio de la gravedad de sus pecados. Sin embargo, incluso cuando ese pensamiento apareció en su mente, parecía sentirla todavía, como un miembro fantasma. Estaba grabado a fuego en su alma, como tantas de las malas decisiones que había tomado.
Snape apartó las cortinas de color verde intenso de su cama con dosel, dándose cuenta con poca o ninguna incertidumbre de que estaba en los dormitorios de Slytherin. Eso significaba que todavía estaba en edad escolar, pero ¿en qué año?
Bajando sigilosamente de la cama, mientras sentía el frío del suelo de piedra bajo sus pies descalzos, Snape se arrastró hasta su mochila. No podía encontrar su varita debajo de la almohada, el lugar donde la guardaba cuando intentaba dormir. Eso significaba que aún tenía una edad en la que no había desarrollado su paranoia.
Sus manos se cerraron alrededor del suave y familiar mango de ébano, sintiendo el alivio y la tranquilidad de la familiaridad. Con un movimiento rápido y silencioso, sacó la varita de su mochila y lanzó ante él un hechizo para ver la hora.
Cinco de la mañana. Pensó mientras los números se materializaban ante sus ojos. ¿Y la fecha es? Volvió a agitar la varita.
Snape se recostó mientras los números se formaban ante él, sintiéndose entumecido por dentro. Era el sexto día de septiembre de 1976. Casi una semana después de su sexto año en Hogwarts. Todo un verano después de la última vez que Lily habló con él, y nunca volvería a hablar con él...
El sudor brotó de la frente de Snape; de repente sintió como si se estuviera asfixiando.
Un chorro de agua fría corrió alrededor de sus oídos. Snape sostuvo su cabeza bajo el grifo abierto, su pulso palpitaba en sus oídos, disminuyendo a medida que el agua fría le quitaba la ansiedad.
Ella está viva.
Giró la manija lentamente para cortar el agua. Se retiró chorreando mientras se enderezaba hasta el nivel del espejo, mirándose a los ojos.
Ella está viva. Y no lo olvides.
Un joven rostro familiar le devolvió la mirada. Sus ojos aún no estaban delineados pero estaban naturalmente hundidos, dándole a sus ojos ya oscuros una mirada siniestra. Quizás era lo único que parecía un rasgo redentor en su, por lo demás, lamentable rostro.
Mostró los dientes, torcidos, como continuaron siéndolo más tarde en su vida, pero al menos aún no estaban manchados por los años que pronto vendrían de consumir Pociones de sueño sin sueños que pronto vendrían. El pelo le colgaba empapado alrededor de las orejas, apelmazado por la humedad y, sin duda, por la grasa de la que no pudo escapar en su juventud ni, la mayoría de las veces, en su vida adulta.
La piel de su rostro delgado y cetrino le tiraba alrededor de los pómulos, haciendo que su ya prominente nariz pareciera ridículamente mal ajustada. Podía ver su camisa de dormir hecha jirones colgando de su delgado y huesudo cuerpo, la clavícula sobresaliendo del deshilachado cuello, podía imaginar las costillas que debían asomar por debajo. Todo su físico denotaba mala alimentación, un resultado muy creíble de haber estado dos meses fuera de Hogwarts. Nunca se alimentó adecuadamente en casa, y menos aún durante sus años de rebeldía.
¿Por qué pensé en algún momento que tenía algo que ofrecerle?
Era tan horrible como podía serlo y tenía la desgracia de saber que la edad no lo mejoraría. Se encorvó y apretó los dedos contra el lavabo, con los nudillos blancos al estirarse la piel contra el hueso. El movimiento le subió el mal ajustado camisón por la espalda, provocándole un sordo escozor.
Reprimiendo un suspiro, Snape se levanto la camisa y se puso de espaldas al espejo, sabiendo ya lo que se iba a encontrar. Al parecer, lo habían mandado al colegio con una buena paliza.
Por su espalda se extendían furiosos verdugones rojos, con un dolor sordo que recordaba vívidamente de los malos tratos. La sangre se filtraba lentamente por las costras que se formaban donde los golpes chocaban contra las protuberancias óseas de la columna vertebral, convirtiéndose en profundos surcos que le bajaban por la espalda. Debían de haberle pegado con un cinturón, y bastante fuerte. No podía comprender cómo había permitido que su padre le hiciera eso. ¿Acaso no se había dado cuenta de cómo funcionaba el rastro? ¿Ni siquiera intentó defenderse?
Tenía manchas iguales en el camisón por tirar de él y despegarlo de sus heridas abiertas. No podía haber pasado ni una semana desde la paliza, pero aún no se había curado lo suficiente como para que las costras dejaran de supurar.
En realidad, no recordaba cómo se había producido esta paliza. Había sido hacía mucho tiempo y su mente había estado preocupada por asuntos de mayor importancia desde entonces. Sin embargo, sí recordaba haber robado tónicos de la enfermería; en su juventud no había tenido paciencia para recuperarse por sí mismo. Su cuerpo había estado enfermizo durante ese tiempo y cada recuperación que intentaba hacer sin ayuda de la magia, ya fuera una herida o una enfermedad, le llevaba un tiempo irritantemente largo. Y éste era el tipo de lesión por la que no se veía acudiendo nunca a Poppy.
No. Madam Pomfrey. No tenía derecho a tutearse con los adultos en este momento. Tal vez nunca.
Snape se volvió a bajar la camisa, ocultando el patético recordatorio de lo miserable que había sido su vida.
No. Ahora lo es.
Esta era su vida ahora. Su frágil y feo yo de dieciséis años.
Con un estremecimiento de autodesprecio salió del baño, sin molestarse siquiera en secarse, dejando que su pelo goteara y empapara su fina camisa.
Cuando Snape llegó a la cama, encontró su túnica escolar doblada sobre el baúl. Los elfos la lavaban todas las noches, ya que sólo tenía un juego. Ya estaba deshilachada y raída de tanto usarla, repararla y alargarla con hechizos.
Se desnudó rápidamente, ahogando un siseo por las costras que se le habían vuelto a desgarrar y se envolvió lo más rápido posible en la túnica escolar. No quería que nadie se despertara y viera su torso desnudo. Sabía con certeza que a esa edad reaccionaría con la misma timidez; en ese aspecto no había cambiado mucho, ni cambiaría nunca. Detestaba llamar la atención y nunca sufriría la compasión de los demás.
Mientras se abrochaba la túnica, le llamó la atención una hoja blanca de pergamino doblada. Estaba sobre el baúl, oculta bajo la túnica. Sin duda, su yo de dieciséis años se lo había dejado en el bolsillo de la túnica cuando los elfos vinieron a recogerlo y, como resultado, se lo devolvieron cuidadosamente junto con la túnica.
Snape lo desdobló, sintiendo el peso del pergamino de calidad, sabiendo que no podía pertenecerle. Sus ojos se encontraron con una elegante letra inclinada e, incluso sin firma, supo exactamente de quién era.
Mi querido Severus. Lo leyó en el odioso tono de Lucius.
Aunque no dudo de tu compromiso con la causa, hay ciertos requisitos que necesito de ti. Conozco de primera mano tu talento único, pero no soy el único al que tienes que convencer. Tendrás que enviarme algo para demostrar tu valía.
La carta terminaba bruscamente, sin conclusión, y parecía más un memorándum que una carta. Sin embargo, la había conservado en su juventud.
Snape lo recordaba, era su primer paso hacia la iniciación. Recibió la carta el primer día de su sexto año. Si recordaba exactamente eso, aún no había respondido. Por muy ansioso que estuviera, no era así como respondían los Slytherin.
Con un movimiento de varita, su ejemplar de "Pociones Avanzadas" salió volando de la mochila, tan gastado y raído como lo recordaba. Una pieza familiar, el santuario de su mente. La única fuente de consuelo en estos tiempos difíciles. Con una suave caricia, abrió el antiguo libro de texto. "Propiedad del príncipe mestizo", leyó en la primera página y, de repente, aquel único recuerdo de consuelo se hizo cenizas en su mente.
Porque fue esta forma tóxica de pensar la que le llevó por mal camino, esta idea de "¡Al menos sigo siendo medio Prince!".
Con el ceño fruncido, pasó la página, sin sentir ya el consuelo que le había ofrecido aquel libro. Se volvió hacia donde sabía que el hechizo estaría garabateado en una esquina.
Esa esquina del libro estaba benditamente vacía.
Aquel era el hechizo que había presentado, el hechizo que Lucius había determinado que significaba que merecía la pena el esfuerzo de acicalarlo para que estuviera presentable. Le dedicó cada momento que estuvo despierto, refinándolo, perfeccionándolo en su neblina de ira y odio.
Porque eso era todo lo que era su vida en ese momento. Encerrado por todas partes, incapaz de encontrar refugio en casa o en la escuela. Obligado a enfrentarse solo a los demonios de su vida.
Porque apartó a la única persona que le importaba.
No era de extrañar que se aferrara a esta carta como a un salvavidas. La esperanza de un futuro mejor. Un lugar donde él importaba.
Una decisión que lamentaría amargamente.
Incendio.
La carta se incendió y se convirtió en jirones ennegrecidos que cayeron al suelo. Un leve olor a humo se instaló en el dormitorio mientras Snape la alejaba con una silenciosa ráfaga de viento, reduciéndola a cenizas.
Desde entonces se había enfrentado a cosas mucho peores en soledad. Ya no era aquel chico patético.
Era demasiado pronto para que empezara el desayuno cuando Snape entró en el Gran Comedor. Ya tenía el estómago convertido en un gran pozo. Volver a tener apetito era una sensación extraña.
Vaciló en la puerta, con los ojos fijos en la Mesa Alta, en el asiento que había sido suyo durante los últimos diecisiete años de su vida. Un asiento que había tenido durante más tiempo que los años que ya había visto en este cuerpo. Era un pensamiento extraño.
Con un esfuerzo deliberado, Snape se arrastró hasta la mesa de Slytherin y se sentó en el asiento de la esquina más cercana a la Mesa Alta. Necesitaba llamar la atención de Dumbledore y, a menos que confiara en un afortunado encuentro fortuito en el pasillo, el Gran Comedor era el lugar más eficaz para establecer el primer contacto.
Tras varios minutos sentados en un silencio sepulcral, empezaron a llegar los primeros alumnos. Los Ravenclaw fueron los primeros en encontrar sus asientos, tan ansiosos y aplicados como eran. Ya con las narices metidas en sus libros de texto. debatiendo en voz alta y animadamente a través de la mesa vacía sobre cualquier pensamiento insensato que tuvieran acerca de las teorías mágicas ya establecidas. Entonces entró un pequeño grupo de Hufflepuffs, de primer año por su tamaño, que parecían nerviosos y perdidos. Flotando junto a ellos estaba el Fraile Gordo, sin duda encontrando a esos pequeños ansiosos de primer año perdidos en los pasillos y guiando a sus tejones a donde necesitaban estar.
La comida empezó a materializarse entonces, pequeños platos alrededor de donde se sentaban los pocos estudiantes dispersos. Un gran plato de tocino apareció ante Snape, cuyo estómago rugió ferozmente en respuesta, pero instintivamente lo evitó y alcanzó la tostada.
En su vejez se había dado cuenta de que cada vez toleraba menos los alimentos pesados en las comidas matutinas, aunque en su juventud no había sido un problema. En cambio, a esta edad tenía que lidiar con las manchas y los brotes de grasa, cuando realmente tenía una ingesta adecuada de nutrientes. En retrospectiva y con el autocontrol propio de la edad, al menos podía ahorrarse esas molestias. Unas tostadas y unas gachas de avena eran más que suficientes para una comida matutina. Tal vez un poco de huevo también, estaba desesperadamente necesitado de proteínas.
Colocando el desayuno en el plato, Snape dio un sorbo a las gachas, calmando lentamente el hambre, antes de doblar los huevos revueltos y cortarlos en trozos manejables. Los elfos domésticos siempre se las arreglaban para hacerlos esponjosos y firmes a partes iguales.
Pero entonces empezaron a llegar los Gryffindors y el desayuno fue olvidado. Snape se encorvó sobre su plato, congelado. Sus ojos parpadeaban desesperadamente entre los emblemas rojos. Buscando atormentado un destello.
Sólo un atisbo...
-¿Te encuentras bien, Snape? -preguntó una voz desde atrás justo antes de que un cuerpo se posara en el banco a su lado. Snape se giró con el ceño fruncido y se encontró con la cara de comadreja de Alexander Avery, su compañero de curso y futuro Mortífago.
-Nunca me sentí mejor. -Respondió el joven maestro de pociones con su suave voz grave y volvió a acomodar meticulosamente los huevos en el tenedor.
Desde el otro lado de la mesa, Owen Mulciber se dejó caer pesadamente sobre el banco e intervino.
-Normalmente no te atiborras tan delicadamente. Si no estás enfermo, ¿por qué comes como una princesa?
Al parecer, el uso de los cubiertos era sospechoso; ¿qué clase de cretino tosco había sido para que le llamaran la atención los modales en la mesa?
-Céntrate en tu desayuno y menos en el mío. -No pudo evitar mostrarse cortante, no era el tono adecuado con Mulciber. El chico más grande se irritó y se acercó amenazadoramente, y Snape tuvo la precaución de apartar la mirada en señal de sumisión.
Durante sus años escolares, Mulciber había sido el mandamás. Era más grande, más fuerte y pertenecía a una buena familia de sangre pura. No importaba que fuera tan tonto como una pila de ladrillos, al menos no para los niños, y no en el pozo de las serpientes, donde los débiles no encontraban más apoyo que someterse a los fuertes.
Y Severus Snape había sido débil.
Satisfecho, Mulciber se echó hacia atrás y se olvidó por completo de los cubiertos para coger un puñado de beicon. Sin siquiera tocar el plato, Mulciber se lo metió entre dos rebanadas de pan tostado y directamente a la cara.
Snape observó el espectáculo con un asco silencioso, pero no mostró sus pensamientos en su expresión facial para que ningún tonto los viera. Rápidamente se apartó antes de que se le revolviera el estómago y se alegró de ver que Avery, al menos, usaba algo parecido a modales para manejar su comida.
El chico ardilla le miró a los ojos y dijo:
-Antes de que se me olvide. Te dejé los deberes de Transfiguraciones en la mesilla de noche. Esta vez no la copié palabra por palabra.
Snape asintió, frunciendo el ceño por dentro. Al parecer, había participado en ese deplorable comportamiento de compartir los deberes en su juventud. No era un recuerdo que conservara en la edad adulta y la idea hacía que el profesor que llevaba dentro se estremeciera.
Apartándose, centró su atención en la Mesa Alta, observando a los profesores llegar y ocupar su lugar. Minerva, la profesora McGonagall, ahora con menos canas en el pelo pero no menos severa, ocupó su lugar en el centro de la mesa, junto al trono vacío que debía ocupar Dumbledore.
Había sido la profesora a la que Snape más respetaba. Y, sin embargo, sus palabras de despedida habían sido para acusarlo de cobardía.
Un testimonio del legado que había dejado.
El jefe de Slytherin, Horace Slughorn, llegó caminando y acomodó su corpulento cuerpo en el asiento que daba a la mesa de Slytherin. Un asiento que había sido de Snape antes de ocupar el trono del director.
Y casi como invocado por sus oscuros pensamientos, Albus Dumbledore entró por la puerta, vestido de lavanda resplandeciente. Los ojos del antiguo usurpador siguieron al director mientras pasaba junto a Sprout y Kettleburn, intercambiando saludos y cumplidos, antes de acomodarse en el trono que siempre estuvo destinado para él.
Ni una sola vez miró a Snape.
-Dios, mira qué túnicas tan ofensivas. -Un murmullo ahogado llegó desde el otro lado de la mesa-. Los días del Señor Tenebroso son sólo cuestión de tiempo.
Snape miró bruscamente a Mulciber, que sin tragar el bocado ya se había metido otro trozo de beicon.
Una voz ligera y sin pretensiones habló.
-Yo que tú vigilaría tu lengua demasiado ansiosa.
El corpulento muchacho se giró bruscamente, su intimidante mirada no surtió el mismo efecto con sus abultadas mejillas. Evan Rosier tomó asiento frente a Snape, con los ojos entornados en una permanente expresión de aburrimiento. Con dinero, buena apariencia y su padre en la buena gracia del Señor Tenebroso era el único de ellos que no tenía que temer a Mulciber.
-Recuerda, los retratos tienen oídos.
-Los retratos pueden chismear -volvió Mulciber, rociando grasa y migas.
Snape bajó la mirada a su desayuno a medio comer, reacio a encontrarse con los ojos del director bajo el escrutinio del mucho más inteligente Rosier. Tendría que acercarse a Dumbledore de otra manera.
-¿Todo bien, Snape? -preguntó Rosier, más por cortesía que por curiosidad. Eso era algo que a Snape siempre le había gustado de él, era cordial con todo el mundo.
Incluso con los que estaba a punto de matar.
-Viviré -dijo Snape y sus ojos se encontraron con los del futuro Mortífago, que se abrieron de par en par.
Desde el otro lado del pasillo, un destello de rojo oscuro le llamó la atención. No pudo evitar la respiración agitada ni el repentino palpitar de su corazón.
Lily…
Viva.
El pelo le caía sobre los hombros como seda de color rojo oscuro. Sus ojos, de un verde tan vivo y brillante que él podía verlos brillar incluso desde el otro lado del Gran Comedor. Ella sonrió y pareció que la luz de la mañana brillaba más en respuesta.
-Oh, no, ya empezó otra vez. -La sarcástica voz de Avery le devolvió a la realidad. Snape frunció el ceño al ver que aquellos a los que una vez había llamado amigos le ponían los ojos en blanco y murmuraban groserías. Volvió a encorvarse sobre su plato ya frío, sorprendentemente todavía con apetito, y se metió a regañadientes el desayuno dentro del estómago que le protestaba.
Snape miro hacia atrás con indiferencia, sin engañar a nadie. Se le encogió el corazón al verla sentada junto al enemigo. La bilis del odio le subió al ver la cara sonriente y arrogante de James Maldito Potter, charlando con ella, riéndose como si ya le perteneciera.
No podía ser. Todavía no, sin duda. Empezaron a salir en séptimo curso, Snape lo recordaba con claridad. Era difícil olvidar los comentarios chillones de los Gryffindors cotillas y, aún más difícil, era olvidar la angustia que sintió.
Iba a ver cómo todo volvía a suceder.
De repente, Snape se levantó y se excusó de la mesa. Recibió algunas miradas sarcásticas, pero no le importó.
Salió del Gran Comedor y echó a correr por el pasillo, deteniéndose sólo cuando su cuerpo enfermizo se rindió y se apoyó jadeante contra una columna.
Esta era su realidad. Saber lo que iba a pasar y no poder hacer nada para evitarlo.
Ella no volvería a dirigirle la palabra.
Apretó un puño contra la fría columna de mármol, conteniendo los jadeos para que no se convirtieran en sollozos desgarradores.
Pero ella está viva.
El pensamiento pasó por su mente. Su respiración se calmó.
Ella tiene una oportunidad de ser feliz.
Se enderezó y dejó caer los brazos a los lados mientras exhalaba un suspiro inestable.
Ella tiene una oportunidad de vivir.
Snape levantó la vista hacia la ventana del pasillo y dirigió su mirada hacia los terrenos teñidos por el amanecer.
Lo soportaría todo para reducir todos sus remordimientos a uno solo.
A/N: Hola queridos lectores. He aquí una historia del tipo "Snape revive su pasado" con eventual SxL. Hay muchos iguales pero este es el mío.
Gracias a Thrawn por hacer una edición post publicación de este capítulo.
Descargo de responsabilidad: No soy el propietario del universo de Harry Potter y no pretendo lucrarme en modo alguno con este fanfiction.