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Capítulo 7 - El verso para Bellaria

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El timbre del ascensor anunció mi llegada al décimo piso de la Biblioteca Central de Seattle, de once pisos. Con una respiración profunda, salí y recorrí con la mirada el concurrido piso, que estaba dedicado exclusivamente a la investigación. Era domingo, el día en que los estudiantes e instructores de todas las edades y etapas se preparaban para la próxima semana, y un suave zumbido impregnaba el aire. Era del tipo que sólo unos pocos podían reconocer y aún menos podían apreciar; una anticipación de las palabras escritas, los pensamientos y el conocimiento colectivo que pronto adquirirían.

Por lo general, me deleitaba con ese sentimiento de emoción y anticipación, ansiosa por aprender sobre tiempos, lugares y eventos que aún desconocía. Sin embargo, hoy ese sentimiento casi fue eclipsado por la aprensión hacia lo que podría descubrir con mi investigación. Mientras me dirigía al escritorio de referencia, la siniestra advertencia de Edward Masen resonó en mis oídos.

»—¿Estás segura de que quieres conocer la historia? Porque si lo haces, tendrás que profundizar mucho más que en Internet, y te lo advierto, es posible que aprendas cosas que no se pueden desaprender...

Me rodearon voces silenciosas y movimientos cuidadosos, y después de los acontecimientos del fin de semana, agradecí la multitud visible. Después de recibir ayuda de una bibliotecaria entusiasta y conocedora, encontré un rincón privado hacia la parte trasera del piso, un cubículo cerrado con un sillón cómodamente acolchado, y me instalé. Las ventanas daban a Elliott Bay; desafortunadamente, estaba oculto a la vista por la niebla matutina más espesa de lo normal.

Dos horas más tarde, había revisado meticulosamente tres de los tomos más gruesos sobre la Europa medieval que jamás había leído, sin absolutamente nada que aportar. Frustrada, levanté la vista del último libro que tenía ante mí y me froté los ojos con fuerza. El cansancio estaba haciendo que la letra pequeña se convirtiera en nada más que manchas de tinta deformes.

El problema era que había pasado las noches del viernes y sábado sumida en sueños continuos. Cada dos horas me despertaba enredada en sábanas empapadas por un sudor frío y con temblores recorriendo mi cuerpo. En esos momentos de vigilia entre sueños, la profesora que hay en mí los había categorizado en tres grupos.

La primera serie incluía sueños en los que revivía el imprudente paseo del viernes por la noche bajo la lluvia. En estos sueños, como aquella noche, caminaba sola por las calles con la sensación de que alguien me seguía. Sin embargo, a diferencia de los acontecimientos reales de esa noche cuando me daba la vuelta y no encontraba a nadie, en mis sueños, un par de ojos estaban claramente observando desde las sombras. Los ojos eran inquietantemente familiares, con vasitos rotos que dejaban el blanco de los ojos tan rojo como furiosas bolas de fuego. Desperté de estos sueños con mis manos temblando y con las puntas de mis dedos hormigueando tal como lo había hecho esa noche.

Sí, esos sueños eran aterradores. Pero al menos tenían la ventaja de ser los más sencillos de los tres tipos de sueños. Las otras dos series eran similares entre sí en el sentido de que me dejaron sin ningún recuerdo real de lo que había soñado, sudando frío, temblando y con el corazón palpitante. Pero en esas dos series, la mitad del tiempo, abrí los ojos a nada más que tonos de verde que me dejaban regocijada y abrumada por una alegría tan grande que durante unos minutos después de despertar, mi corazón se sentía a punto de estallar de felicidad.

La otra mitad del tiempo me despertaba petrificada, incluso más que cuando desperté del primer conjunto de sueños. Envuelta en sombras oscuras y horribles del carmesí más brillante y del negro más puro, ni siquiera la falta de recuerdos reales logró protegerme de los terrores nocturnos que engendraban esos sueños.

Este último conjunto de sueños fueron los culpables de mi agotamiento. Eran los que me mantenían mirando las paredes y luchando contra el sueño. Y todo estaba de alguna manera relacionado con Bellaria, de eso estaba segura. Desafortunadamente, un par de horas más tarde, mientras continuaba leyendo los libros, eso era todo lo que sabía de ella.

—¿Disculpe, señorita?

Miré a la bibliotecaria de investigación que me había ayudado a localizar algunos de los libros que se encontraban actualmente en mi escritorio. Era una mujer de unos treinta y tantos años, con gafas de montura delicada y ojos inteligentes, y que acababa con todos los conceptos erróneos sobre la sencillez de los bibliotecarios. Se paró frente a mí con otro libro grueso en sus manos, excepto que este parecía como si no hubiera sido tocado en un siglo, basado en la generosa capa de polvo que adornaba su antigua cubierta.

—¿Sí? —Salté un poco hacia atrás cuando la bibliotecaria primero quitó una densa capa de partículas grises del libro y luego usó su mano para limpiar el resto.

—No es mi intención molestarla, pero cuando llegó, mencionó que estaba realizando una investigación sobre una noble anglo-normanda llamada Bellaria, quien cree que vivió en Inglaterra en algún momento durante la Alta Edad Media, es decir, en algún momento entre los siglos XI y XIII después de Cristo.

—repetí.

—Bueno, encontré algo que podría interesarle. —Dejó el libro sobre el escritorio, lanzando más partículas de polvo al estrecho espacio entre nosotras, y luego lo abrió mientras yo esperaba con impaciente esperanza—. Después de que dejó el escritorio de referencia, recordé haber leído una vez un cuento de un período de tiempo completamente diferente, un período mucho anterior al que está investigando; de hecho, más de unos pocos siglos antes. Y estaba ambientada en el Imperio romano, no en la Inglaterra medieval.

Apreté mis labios para evitar preguntarle de mala gana por qué me estaba molestando con esto si no tenía nada que ver con mi investigación.

»Estoy segura de que está aquí en alguna parte —murmuró, ajena a mi decepción. Con el ceño fruncido, se lamió el pulgar y continuó hojeando las delgadas y amarillentas páginas del libro—. Ah, sí. Aquí vamos. Ahora, como dije, el período de tiempo y el escenario de la historia no están relacionados con su investigación, pero la historia en sí fue escrita bastante cerca de ese período, y el título…

Ansiosa por terminar con esto para poder regresar a mi investigación, escaneé apresuradamente el título en la parte superior de la página en la que el pulgar lamido de la bibliotecaria se había detenido.

A Tale of Tweye Kynde Bloode and The Lyne of… —solté un grito ahogado—, Bellaria

Una esperanza renovada brillaba como un faro dentro de mí. —Es inglés medieval —susurré— que se traduce como A Tale of Two Kin Bloods y The Line of Bellaria.

—O más exactamente, Historia de dos líneas de sangre y el linaje de Bellaria. —Llevaba una sonrisa de quien lo sabe todo que los bibliotecarios de investigación a veces usaban frente alguien que hacía una demostración de conocimiento inferior—. Los expertos han confirmado que el cuento, escrito en forma de verso, fue escrito en algún momento entre 1290 d. C. y 1320 d. C.

—¿Escrito por quién? —Me pregunté en voz alta, usando mi dedo para marcar mi lugar mientras buscaba un autor en las siguientes páginas.

—Está firmado por EHDA. —Señaló la firma de caligrafía perfecta copiada del manuscrito original e insertada al final del extenso poema—. Pero no se sabe nada más del autor.

—EHDA. —Respiré, trazando cada letra cursiva con la punta de un dedo.

—Sí. Ahora, el cuento ha sido ampliamente clasificado principalmente como una obra de ficción, pero los historiadores han confirmado que la mayoría del pequeño elenco de personajes del cuento sí existió. Está contado en una estrofa que rima en inglés medieval.

—No, esa última parte no puede ser correcta —respondí, frunciendo el ceño mientras hojeaba las páginas nuevamente. A pesar de lo que la mayoría de los bibliotecarios de investigación creían sobre su superioridad intelectual, era posible que estuvieran equivocados—. No se puede escribir en la forma de estrofa que rima en inglés medieval porque el desarrollo de esa forma se atribuye a Geoffrey Chaucer, y Chaucer no nació hasta...

—Hasta el año 1343 d. C. —terminó por mí, sonriendo una vez más. —. Sí, lo sé. Esa es una de las razones por las que este poema se destacó en mi mente.

Mis ojos escanearon las pocas páginas llenas de las palabras de este EHDA, con el corazón acelerado porque la bibliotecaria tenía razón, estaba en forma de estrofa que rimaba. —¿Cuáles son las otras razones? —murmuré.

—Bueno, además de haber sido escrito en una estrofa que rima en inglés medieval, el cuento también está clasificado como tragedia histórica.

—La tragedia histórica es el ámbito de especialización de Shakespeare.

—Sí, excepto que Shakespeare no nació hasta mediados del siglo XVI, más de doscientos años después de que se escribiera esta tragedia.

—No entiendo —confesé, mirándola nuevamente para obtener su aclaración experta—. ¿Entonces este EHDA es el verdadero innovador de estas formas de escritura? ¿Por qué entonces él o ella no recibe el crédito por ellos?

La bibliotecaria se encogió de hombros, lo que parecía un gesto fuera de lugar por su parte. —Tal vez él o ella simplemente no quería el crédito. Me topé con la historia por primera vez mientras estaba en la universidad, hace unos quince años. Después de leerlo, recuerdo haberme preguntado por qué el cuento y su autor no eran tan famosos ni tan venerados como Chaucer y Shakespeare. Luego está el verso final.

—¿Qué pasa con el verso final?

—El último verso es... bueno, la dejaré verlo por sí misma.

La miré con evidente confusión, pero ella solo sonrió. Sus ojos cálidos e inteligentes brillaron.

—Muchas gracias por esto. —Acaricié suavemente el libro y le devolví la sonrisa, más que un poco avergonzada y disculpándome por mi anterior muestra de impaciencia.

—No hay problema. —Me dio unas palmaditas en la mano en señal de reconocimiento—. No estoy del todo segura si es lo que necesita, pero… pensé en mostrárselo y dejar que decidiera. Ahora, si puedo ayudar en algo más, estaré en el mostrador.

Cuando se alejó, respiré profundamente y volví mi atención al libro. Como señaló la bibliotecaria, cada sección de la historia se contó en versos que riman en inglés medieval. Tendría que traducir cuidadosamente cada verso al inglés actual, lo que eliminaría la rima, pero, con suerte, mantendría intacta la idea principal.

Entonces, sentándome cómodamente en la silla con respaldo acolchado, comencé a leer, concentrándome en los puntos principales de cada verso poético:

En el siglo I d. C., en la ciudad de Pompeya, durante el reinado del emperador romano Vespasiano y después del nacimiento del cristianismo, vivía una joven noble, hermosa y enérgica llamada Rena. Rena era pariente de Vespasiano en su línea fraternal (su padre, Carolus, era primo del emperador) y en su línea materna, era portadora de sangre antigua que, según se rumoreaba, alguna vez poseyó magia poderosa.

Pero esa magia no se había manifestado en muchas generaciones, y ahora se creía que ya no existía. Además, en la era poscristiana, todas las formas de magia y hechicería estaban prohibidas y se consideraban malvadas. Lo que alguna vez fue una práctica aceptada se había convertido en un arte tan oculto que pronto, muchos con habilidades místicas ni siquiera sabían que las poseían.

El padre de Rena era el jefe del gobierno pompeyano y, como muchas mujeres jóvenes de la época, vivió una vida protegida y fría gobernada completamente por su padre. Cuando tenía dieciséis años, Carolus casó a Rena con un noble llamado Iakobus, que también poseía un linaje antiguo. Con su nuevo marido, Rena albergaba esperanzas de un futuro feliz, deseando una vida con menos restricciones y con más afecto que la que había conocido como hija de su padre.

Sin embargo, en su noche de bodas, Rena descubrió que sus deseos no se iban a cumplir. Iakobus confesó descaradamente que se casó con ella no por amor o incluso por atracción, sino porque la magia que su padre le prometió todavía fluía por sus venas. Era esta misma magia que Iakobus pretendía poseer, moldear y controlar una vez que Rena le diera un hijo. Cuando Rena le informó que su padre había mentido y que ella no poseía magia, Iakobus no le creyó. Se enfureció y fue entonces cuando Rena descubrió que su marido no era como la mayoría de los hombres mortales, ya que en su furia se transformó en garwalf.

Mi cabeza se levantó de golpe. —¿Garwalf? Eso en anglonormando significa... hombre lobo. —Cerré los ojos con fuerza y sacudí la cabeza de un lado a otro—. No. No, debo estar traduciéndolo mal —susurré—. Probablemente era la forma en que EHDA decía que Iakobus tenía un temperamento cruel. —Al volver a abrir los ojos, volví a la historia obviamente ficticia.

Más tarde, Rena descubrió que Iakobus también podía cambiar su imagen a la de cualquier hombre que tocara, y en las noches en que la luna estaba llena en el cielo, poseía la fuerza de cien hombres combinados.

Nuevamente negué con la cabeza. Sí, definitivamente era ficción.

Horrorizada, Rena hizo todo lo que pudo para evitar quedarse embarazada, porque no maldeciría el fruto de su vientre con un regalo tan oscuro. Durante dos años soportó en silencio su horrible matrimonio.

A los dieciocho años, Rena asistió a una pelea de gladiadores celebrada en el coliseo pompeyano. Entre los guerreros se encontraba un nómada convertido en gladiador llamado «El gitano», conocido en todo el Imperio romano como el mejor guerrero de su tiempo. Hombres y mujeres de todas las clases, fuertes y astutos, se maravillaban ante el poder del gitano. Rena no fue la excepción. Tras su victoria, ella arrojó su solitaria rosa roja a sus pies.

Se produjo una historia de amor secreta entre los dos, en contra de su buen juicio, ya que ella poseía sangre romana antigua que nunca tuvo la intención de mezclarse con lo que se creía sangre inferior. Finalmente dio a luz a una niña, una niña a la que adoraba y a la que su marido acogió únicamente por el tan esperado producto de sus linajes combinados. Día tras día, mientras la niña pasaba de la infancia a la niñez, Iakobus esperaba alguna señal de los dones combinados de su hija, señales que no llegaban.

Pero Rena ya no podía soportar una vida con su cruel marido ni con su, igualmente cruel, padre. Temía lo que ocurriría cuando ambos hombres se cansaran de esperar a que se manifestaran los dones de la niña. Por lo tanto, poco antes del tercer año completo de vida de su hija, mientras su esposo estaba en Roma, ella se acostó en la cama con su amante y juntos hicieron planes para fugarse con la niña y mantenerla a salvo. Luego hicieron el amor y se durmieron uno en brazos del otro. Cuando Rena despertó, la cama estaba empapada de sangre y su amante gitano ya no estaba. Rodeando la cama estaban su marido y su padre, con decenas de soldados romanos detrás de ellos.

Por muy angustiada que estuviera Rena, no era nada comparado con el miedo que corría por sus venas, vibrando desde sus manos hasta las puntas de sus dedos mientras corría entre todos ellos y entraba en la salacuna en busca de su hija, quien, para su desesperación, no estaba ahí. Al exigir el regreso de su hija, Rena fue informada de que en ese momento la niña estaba siendo escoltada a Roma por cien de los hombres más fuertes de su padre, donde la familia de Iakobus la cuidaría a su llegada. Rena, como adúltera confirmada y hechicera acusada, sería sometida a un juicio simulado y luego sería ahorcada.

En ese momento, Rena informó a su marido que él no era el padre de la niña. Ambos hombres enfurecieron. Su padre, Carolus, la acusó de diluir su línea de sangre con la de un gitano inútil, con lo que profanó y destruyó la hechicería que aún podría haber transmitido en su sangre, incluso si ella misma no la poseyera. Iakobus la acusó de no poder tener un hijo que hubiera tenido tanto sus poderes oscuros como los inmortales de sus antepasados. Ahora juró que mataría a su hija bastarda cuando llegara a Roma.

Era el 24 de agosto del año 79 d.C. y Rena, despojada y privada de absolutamente todo lo que alguna vez le importó, levantó los brazos hacia el cielo, estiró los dedos y el sol desapareció detrás de una nube de gas volcánico, piedras y cenizas. Mientras todo llovía sobre la ciudad y atrapaba a todos los que estaban dentro, ella informó a su esposo y a su padre que sí, que efectivamente llevaba magia dentro de ella.

La magia fluyó a través de sus manos y hasta las yemas de sus dedos. Era la misma magia que había fluido a través de las manos de su antepasado materno mil años antes, y era esta magia la que dentro de mil años se manifestaría en las manos y los dedos de la próxima descendiente femenina elegida de su sangre. Ella sería incluso más poderosa que Rena y todos sus ancestros juntos, porque la sangre gitana no había diluido su linaje, sino que más bien lo había fortalecido. Sí, su sangre algún día crearía la inmortalidad, pero no se mezclaría con la sangre de Iakobus.

La repelería.

Ella le dijo que era él, Iakobus, quien encontraría el linaje de su familia diluido y debilitado con cada generación que pasara, hasta que, con la magia en sus manos y la sangre gitana en sus venas, la elegida saciaría la sed de venganza de Rena, incluso si le tomaba más de una vida.

Allí, la Historia de dos líneas de sangre y el linaje de Bellaria indicaba con un «The Ende» que había llegado a su fin; aunque, debajo de esas dos palabras, quedaba un verso más y un par de líneas.

Antes de continuar, cerré el libro y solté un largo y tembloroso suspiro, intentando proteger mi mente de las visiones de los horrores escritos ante mí, pero seguían siendo tan potentes como si los hubiera presenciado todos de primera mano.

—Es sólo una historia, sólo una historia —me aseguré mientras destellos de escenas de mi propia vida pasaban por mi cabeza: mi propio padre autoritario… mis manos y dedos extendidos y hormigueantes.

—Es únicamente una historia. —Tragando, volví a abrir el libro y reubiqué la última página del cuento poéticamente trágico. Luego, me aventuré nuevamente en el texto y leí el verso final escrito por el autor desconocido EHDA, este tiene un título separado del resto del poema:

El verso para Bellaria:

Bellaria, tu nombre es una hermosa canción,

y cantaré sin cesar tu adoración en mi lengua.

Mientras los coros se desatan,

mientras las melodías resuenan a través del espacio y el tiempo,

así perdura este amor mío.

Bellaria, mi corazón, mi alma. Si alguna vez te preguntas cuánto tiempo durará esta adoración.

Ahora sé que seguirá siendo tuya como siempre... para siempre.

Todo el cuento terminó luego de dos líneas más:

Ahora sé por qué me quedo. Espero tu regreso, amada mía.

Amor Vincit Omnia.

EHDA

Pasé mis dedos por el encantador verso, trazando las últimas cuatro palabras una y otra vez, saboreándolas en mis labios mientras se mezclaban con mis lágrimas. —Como siempre… para siempre.

El dolor en mi pecho, la furia que corría por mis venas en nombre de la mujer romana de la antigua Pompeya, a quien le habían quitado todo lo que amaba tan cruelmente, era tan severa que tuve que colocar una palma sobre mi corazón en un intento de calmar el dolor. Mientras tanto, mi otra mano se curvaba y se extendía.

—Entonces, ¿qué te parece?

Secándome rápidamente las mejillas, miré a la bibliotecaria. Detrás de ella, las ventanas del piso al techo se abrieron a un sol nublado y ahora poniente.

—Fue... hermoso —admití, incapaz de evitar que mi voz temblara—, pero fue extremadamente trágico.

—Como suelen ser las tragedias —asintió.

—Y ese último verso… —Mis ojos se desviaron hacia el verso, a las últimas cuatro palabras.

—Magnífico, sí, por su capacidad de transmitir tal anhelo, una adoración tan absorbente e interminable.

—Sí —suspiré—. Amor Vincit Omnia. El amor lo conquista todo.

—Sí, así es —asintió en voz baja.

Me sentí mareada, abrumada por tanta información. Sin embargo, más que nada, estaba aturdida por la adoración transmitida en ese verso final escrito por EHDA, quien ahora creía que debía haber sido el marido de Bellaria... el caballero del que habló Edward durante nuestra primera clase.

—Alguien me dijo... me dijo que Bellaria fue absolutamente adorada por su marido.

—Ese último verso ciertamente fue escrito por alguien que la adoraba.

—Pero… —fruncí el ceño y sacudí la cabeza—, pero no tiene sentido. También me hicieron creer que Bellaria y su marido vivieron mucho antes de que ocurrieran muchos de los romances trágicos legendarios de la literatura medieval; de hecho, fueron la base de muchas de esas leyendas. Eso significa que habrían vivido en algún momento de la primera parte de la Alta Edad Media. Pero si EHDA escribió este poema en el año 1300... eso fue cientos de años después. La línea de tiempo tiene que estar equivocada en alguna parte.

Ella sostuvo mi mirada en silencio, por una vez aparentemente carente de opinión.

»¿Señorita…?

—Esme. Puedes llamarme Esme —ofreció con una tierna sonrisa.

—Esme, ¿sabrías de antemano —maticé innecesariamente—, en qué año el Monte Vesubio hizo erupción sobre Pompeya?

—Estalló en un día claro y soleado de agosto del 79 d.C., enterrando a casi dos mil almas bajo una montaña de cenizas y lava que se endurecía rápidamente. La ciudad y sus tesoros estuvieron ocultos al mundo durante casi dos mil años hasta que fueron excavados a mediados del siglo XIX.

—Si esa parte de la historia no era ficción —murmuré en voz baja—, entonces, al maldecir a su padre y a su marido, Rena también maldijo a una ciudad entera... a una población entera.

—Maldijo a más de una población —aclaró Esme—, maldijo a generaciones de descendientes. Pero un alma angustiada a veces no piensa y comete atrocidades en nombre de la venganza.

—¿Sabes por casualidad cuánto de esta historia ha sido corroborada por historiadores?

Ella sostuvo mi mirada, sus rasgos cálidos y abiertos de repente vacilaron. —Como dije, se ha confirmado la existencia de algunos de los personajes: Carolus, quien fue senador durante los últimos días de Pompeya, su hija Rena y su esposo Iakobus. Los tres murieron cuando el Monte Vesubio entró en erupción. Eso es todo lo que se ha demostrado.

—¿Qué hay de la existencia de la hija de Rena y su amante, el padre de su hija, el gitano?

Sacudió la cabeza. —Hasta donde sé, no hay ningún registro, nada más allá de lo que se encuentra entre esas páginas, que hable de su existencia.

—Sin embargo, si la historia al menos realmente marca el comienzo del linaje mixto de Bellaria, entonces eso debe significar que la hija de Rena sobrevivió. Los secretos de su ascendencia nunca fueron descubiertos.

—Lo más probable es que no —estuvo de acuerdo Esme—. En cuyo caso, ella y sus descendientes habrían vivido en Roma como nobles.

—Hasta la caída del Imperio romano en occidente y su surgimiento en oriente como Imperio bizantino. Pero entonces… ¿cómo terminaron sus descendientes en la Inglaterra medieval? —La respuesta me llegó inmediatamente después de la pregunta—. Sus descendientes debieron haberse mezclado con los normandos durante las guerras bizantinas y normandas a principios del siglo XI. ¡Así es como Bellaria acabó siendo una noble normanda!

—Eso suena bastante probable —dijo Esme, su tono era de felicitación por haberlo resuelto por mi cuenta. Durante un largo rato ambas permanecimos en silencio, incluso más de lo que se requiere en una biblioteca.

—De todos modos, mírame dejándome llevar. Por el amor de Dios, admito que estaba magníficamente bien escrito y merecía el mismo nivel que los versos en inglés medieval de Chaucer, y que era tan inquietante como el Macbeth de Shakespeare. Pero al igual que ese trabajo, las maldiciones internas deben ser ficticias, especialmente aquellas relacionadas con líneas de sangre mágicas, hombres lobo que cambian de forma y criaturas inmortales —resoplé.

—Lo más probable —sonrió—. Aunque... muchos en los círculos de la literatura antigua siempre han considerado que Macbeth de Shakespeare en realidad está maldito.

—¿Estás diciendo que aquellos que conocen esta historia también la consideran maldita?

—Quizás… en la propia Edad Media ese era el pensamiento. Ayudaría a explicar por qué es tan poco conocida.

—Mmm… —tarareé en voz baja, mirando el cielo que se oscurecía y frotándome las sienes—. Independientemente de las creencias supersticiosas —suspiré con impaciencia—, si la historia fuera ficticia y realmente no exista el linaje de Bellaria, entonces Bellaria tampoco existió, lo que explicaría por qué no puedo encontrar nada sobre ella en la literatura medieval.

—O tal vez... simplemente no estás buscando en los lugares correctos todavía. —Ella sostuvo mi mirada intensamente.

—¡Ay, Dios! —Me agarré el pelo con ambas manos y puse los codos en el escritorio—. Siento que he vuelto al punto de partida.

Esme extendió la mano y puso una mano sobre mi hombro, apretándolo reconfortantemente. —No lo hace. Ahora tienes un punto de partida y estoy segura de que, si lo investigas todo detenidamente, lo que buscas se revelará.

La miré y sonreí agradecida por la dedicación con la que me había ayudado durante todo el día. —Esme, te pido disculpas por quitarte tanto tiempo hoy.

—No te disculpes. Mi trabajo es ser tu guía tanto como pueda. Pero sí, ahora volveré a mi escritorio. Sabes dónde encontrarme si me necesitas.

—Sí. Gracias de nuevo, Esme. Por cierto, soy Bella—, dije, dándome cuenta de que nunca le había dado mi nombre.

—Ha sido... maravilloso conocerte, Bella—, dijo suavemente antes de regresar a su escritorio.

Con un corazón inexplicablemente apesadumbrado y un último trazo a ese verso final, a esas líneas finales ya memorizadas, cerré el libro de esta hermosa pero desgarradora historia. —Como siempre… para siempre —murmuré para mis adentros.

Luego, volví a buscar en la Inglaterra medieval a una mujer cuyo linaje posiblemente ahora conocía, pero que seguía siendo tan esquivo como siempre.

*Bellaria*

Un par de horas más tarde, y hacia el final de otro libro sin información, levanté la vista y una vez más me froté los exhaustos ojos. Afuera, la noche había caído sobre la bahía, haciendo que el agua brillara en su oscuridad, indescifrable desde la oscuridad de la ciudad más allá. Cuando aparté la vista de las ventanas, lo vi .

Era Edward Masen; alto, oscuro e innegablemente temible mientras caminaba hacia mí. Su mirada inquebrantable se centró en mí, sus ojos negros como el carbón nublados por una furia nebulosa que salía de él en oleadas. Y a medida que se acercaba, vi que había más que furia enterrada en ese oscuro abismo. Era ira. La ira de un milenio.

—¿Qué carajo? —murmuré sin aliento.

Mis ojos se abrieron por la sorpresa y, sí, por el miedo; un miedo que helaba la sangre de mis venas y que me dificultaba la respiración. Se acercó y todo lo que nos rodeaba pasó a un segundo plano. El zumbido de la biblioteca se apagó y luego desapareció por completo. Todo y todos, incluido él, desaparecieron repentinamente, y la biblioteca se transformó en un lienzo de acuarelas goteantes al aire libre con un cielo azul arriba y... y una caravana de guardias romanos a caballo escoltando a una niña asustada y llorando a través de las montañas mientras, a lo lejos, un fuego de lava estallaba en el cielo.

La imagen cambió rápidamente y todo se oscureció nuevamente, ahora en tonos de negro y burdeos. Edward estaba una vez más al frente, caminando hacia mí. Pero ahora estaba vestido con la armadura manchada de sangre de un caballero medieval, caminando lentamente, pero con determinación a través de pasillos oscuros llenos de antorchas encendidas, su capa flotando en el aire que dejó atrás. La opacidad de su entorno hacía juego con sus ojos y permitía que el objeto brillante que sostenía con fuerza en su mano destacara aún más. Atrapó las sombras en las paredes de piedra mientras lo manejaba con destreza y brillaba cuando lo blandía en alto, la empuñadura tallada agarrada con fuerza con ambas manos mientras la balanceaba en un arco.

Debo haber gritado, algo desafortunado cuando te quedas dormida en una biblioteca y lo único que amortigua el sonido son las páginas antiguas presionadas contra tu boca. Cuando levanté la cabeza, al menos una docena de pares de ojos estaban sobre mí, entrecerrados en partes iguales de curiosidad y molestia.

—¡Shh! ¡Silencio! —una anciana me regañó.

—Mierda, mierda, mierda —siseé, apretándome el pelo—. Estoy perdiendo el control otra vez.

Me tomó cinco minutos calmar mi corazón acelerado y detener mis temblores lo suficiente como para poder recoger los libros que aún necesitaba y salir corriendo de la biblioteca.

*Bellaria*

Nota de la autora: He jugado un poco con la historia en este capítulo. Todos los créditos para Chaucer y Shakespeare por las increíbles obras y formas literarias que crearon. El Vesubio hizo erupción sobre Pompeya en el año 79 d.C., pero el resto es producto de mi imaginación.