Take my hand

Prends ma main.

Cette voix, si douloureusement familière.

Prends ma main.

Crowley ne veut plus l'entendre, ni même y penser.

Prends ma main.

Il pourrait hurler à s'en casser les cordes vocales, crier jusqu'à devenir sourd.

Prends ma main.

Dans son esprit, les souvenirs s'évadent, se mêlent, se réaniment.

Prends ma main.

Un rire nerveux lui échappe, empli de souffrance, de chagrin et de désespoir.

Prends ma main.

Il voit la lumière blanche, la silhouette qui s'y découpe, les blonds cheveux et le regard tendre.

Prends ma main.

Ses doigts saisissent ceux de l'ange, s'y accrochent, s'y entrelacent.

Aziraphale, enfin.