FOR WORK ONMY

by luuvjonah

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97. Close to home an dfinallly in thete

El cuarto lunes de noviembre, los padres de Tim le informan que volverán a casa para el Día de Acción de Gracias.

Bueno, técnicamente el correo electrónico dice que regresarán a casa porque sus negociaciones comerciales en Düsseldorf terminarán el miércoles por la tarde, y han reservado un vuelo de regreso que debería llevarlos a Gotham el jueves por la tarde, pero Tim toma lo que pueda conseguir. Será la primera vez que sus padres estén en la ciudad para este feriado en particular desde que él estaba en cuarto grado y, a menos que cambien sus horarios (lo cual, por supuesto, siempre es una posibilidad), parece que se quedarán hasta el final. a través de Hanukkah.

Ahora, Tim no es ingenuo. Sabe que, independientemente de lo que diga el calendario, sus padres estarán demasiado cansados y con jet-lag como para tener algún tipo de celebración en mente, pero eso no significa que no apreciarían una buena cena si así fuera. ya estaban preparados para ellos. Así que ese es el plan de Tim: darle a la señora Mac una lista de compras, ver algunos tutoriales de recetas y preparar un modesto festín navideño justo a tiempo para la llegada de sus padres.

O, al menos, ese es el plan de Tim, hasta que se lo menciona a Jason durante el almuerzo del miércoles (si es que se le puede llamar 'almuerzo' cuando ocurre a las 9:16 de la mañana debido a su extraño horario de medio día previo a las vacaciones). ).

"Eh. Bueno, eso suena... ambicioso", comenta Jason, reflexionando sobre esta información mientras desenvuelve una barra de granola. "No lo tomes a mal, pero… ¿alguna vez has cocinado antes?"

Tim mira fijamente a su amigo, incrédulo. ¿Que clase de pregunta es esa? Tim ha estado preparando sus propias comidas y refrigerios desde antes de que pudiera ver por encima de las encimeras.

"No me refiero a prepararte un sándwich o pasta o lo que sea, sé que lo haces todo el tiempo", aclara rápidamente Jason. "Quiero decir, ¿alguna vez has cocinado una cena navideña completa? ¿Con pavo, guarniciones, postre y todo eso?

Tim se cruza de brazos, un poco a la defensiva. Si bien es cierto que normalmente subsiste con cereales, las sobras recalentadas de la señora Mac y una variedad de bocadillos, no es que no sepa cocinar. Es más bien ¿por qué molestarse cuando podría simplemente poner un poco de mantequilla de maní en unas cuantas galletas Graham o comerse un puñado de salami directamente de la bolsa de delicatessen y dar por terminado el día?

"Sé seguir una receta", argumenta, porque lo sabe. Un poco. Algo así como. Si los laboratorios de química cuentan. "Estoy seguro de que puedo resolverlo".

"Mmhmm..." Jason asiente lentamente. Las comisuras de sus labios se mueven hacia arriba como si estuviera tratando de no decir algo.

Retándolo a continuar, Tim intenta imitar uno de los Looks característicos de Alfred. No debe ser muy efectivo porque Jason simplemente se ríe.

"Está bien, Marta Stewart". Le da un mordisco a su barra de granola, ignorando la mirada de Tim. "Bueno, si decides que no quieres volar solo, siempre podemos cocinar juntos en Manor después de la escuela". Encogiéndose de hombros con indiferencia, añade: "Quién sabe... incluso podría ser divertido".

Bueno, eso ciertamente suena tentador, tanto para la compañía como para el par de manos extra, pero a Tim no le gustaría estorbar, especialmente el día antes de un feriado importante. "¿No le importaría a Alfred si usamos la cocina?" él pide.

Jason se burla. "¿Alfie? No, ni siquiera está en casa. Está en Nueva York durante el fin de semana". Ante la expresión de desconcierto de Tim, explica: "Siempre se toma un día libre al año para visitar a su viejo compañero del ejército. Curiosamente, también es mayordomo y trabaja en una finca en Loudonville. Ambos son súper británicos, así que Dios sabe por qué eligieron el Día de Acción de Gracias este año, pero Dick y yo creemos que es para que puedan emborracharse y comer patatas fritas y no preocuparse por cocinar por una vez". Él se encoge de hombros. "B iba a pedir comida china".

Tim mete una pajita en su cartón de leche y asiente lentamente mientras asimila esta información. Es un poco difícil imaginar a un par de mayordomos británicos remilgados y elegantes bebiendo vasos de whisky, intercambiando historias de guerra y evitando las vacaciones estadounidenses.

(Luego recuerda los pocos destellos que ha tenido del lado más relajado de Alfred en las noches de D y todo tiene un poco más de sentido).

"De todos modos, se fue esta mañana, pero Dick estará en la ciudad durante el fin de semana", continúa Jason. "Probablemente podríamos obligarlo a ayudar también".

Tim levanta una ceja escéptica. "¿Así que ahora queremos que Dick cocine?" ¿Eso significa que toda la parte de las 'tartas pop quemadas' del cumpleaños de Tim se inventó sobre la marcha?

(Porque si es así, los Wayne realmente deberían considerar carreras en improvisación si la vida de justiciero no funciona).

Jason no pierde el ritmo. "Bueno, quiero decir, él no es Alfred", cubre suavemente, "pero tampoco es Bruce, gracias a Dios". Con una burla, dice: "A B se le ha prohibido la entrada a la cocina desde el incidente del pollo Parm-o-nella de 2018".

Tim se atraganta con la leche que acababa de sorber.

Jason mira a lo lejos, con una mirada angustiada en sus ojos. "¿Sabes cuántos baños tiene Wayne Manor en total?"

"Uhh-"

"Catorce", susurra huecamente. "Créeme, Timmy. Los encontramos a todos".

Para alivio de Tim, Jason resulta ser un chef bastante competente. Sus habilidades se han perfeccionado a través de muchas tardes acogedoras que pasó cocinando con Alfred, y no es más que eficiente. A las dos horas de terminar la escuela, asaltó Drake y Wayne Manor en busca de alimentos, se apoderó de la cocina de Alfred, elaboró un menú detallado y un plan de ataque en una enorme pizarra de borrado en seco y puso a Dick y Tim a trabajar.

Lo único que no ha dominado del todo es la conducta tranquila de Alfred.

"¡No, la sartén grande!" Jason gime desde el otro lado de la cocina. Está de pie junto al fregadero, untando mantequilla a puñados en la piel del pavo crudo. "Este pájaro pesa como dieciocho libras. ¿Cómo diablos va a encajar en eso?

"¡Simplemente le meteremos las piernas!" Dick responde por encima del sonido ensordecedor de las cacerolas de metal mientras rebusca entre los estantes de almacenamiento. "¡Necesitamos guardar el grande para la cazuela de judías verdes!"

Jason pone los ojos en blanco. "Está bien, por última vez"—mete una cebolla entera en la grieta del pavo, haciendo que Tim se estremezca—"no les serviremos a los Drake esa cazuela blanda. Esa cosa es una abominación y no sé por qué Alfred todavía te deja hacerlo".

"¿Disculpe?" Dick se resiste, con una mano apretada dramáticamente contra su corazón. "Esto es una flagrante falta de respeto hacia un clásico navideño consagrado".

"Las cebollas fritas literalmente salen de una lata".

"¡Lo cual es parte de la estética!"

Tim no puede evitar hacer una mueca de dolor mientras se abre camino entre el pequeño montón de zanahorias y apio que Jason le ha asignado cortar. Por mucho que normalmente le guste escuchar a los dos chicos pelear, su nivel de volumen lo tiene un poco nervioso hoy.

Según Dick, quien había informado a Tim y Jason en el camino a casa desde la escuela, Bruce ha estado escondido en su estudio desde última hora de la mañana en una videoconferencia de emergencia con la junta directiva de Wayne Enterprises. Algunas prácticas comerciales turbias de uno de sus socios más destacados salieron a la luz anoche, y la Junta se encuentra en un apuro de tiempo tratando de tomar una decisión sobre si cortar o no sus tratos con la empresa antes del fin de semana festivo. Si bien Bruce estuvo de acuerdo en que Tim viniera esa tarde a cocinar, también pidió cortésmente que los niños trataran de no molestarlo hasta que terminara la llamada.

Jason y Dick parecen bastante tranquilos con la situación y más o menos siguen con su día como de costumbre, lo que a Tim le resulta sinceramente desconcertante. Si hay algo que ha aprendido a lo largo de los años acerca de los adultos que se encuentran en situaciones comerciales importantes, estresantes y en las que el tiempo es urgente, es que es mejor hacer el menor ruido posible y mantenerse muy, muy lejos de su camino; idealmente, ni siquiera estar cerca. en la casa, lo que Tim ha sugerido varias veces desde que Dick los informó por primera vez.

Jason, sin embargo, insistió en que cocinaran aquí en lugar de en casa de Tim, porque, cito: "Tus padres no parecen del tipo que tiene una jeringa para pavo y a nadie le gusta un pájaro seco, Timmy".

Así que aquí están.

"Salvaste las menudencias, ¿verdad?" Dick grita. Está rebuscando en la despensa pan duro para usarlo en el relleno, tirando a un lado bolsas de patatas fritas y pretzels mientras lo hace. "Porque con ellos se obtiene la mejor salsa".

Jason se burla. "Está bien, literalmente, ¿por qué tienes el gusto de un jubilado de 87 años?" Él exige. "¿Es esto una especie de vagabundo de circo, o…?"

"¡Oye, tengo sabor a calidad!" Dick responde, lo suficientemente alto como para que Tim se estremezca. En cualquier momento espera que Bruce salga furioso de su oficina para desterrarlos a todos de la Mansión, lo que hace que sea tremendamente difícil concentrarse en las verduras que se supone que debe estar preparando.

Luego, justo cuando piensa que las cosas no pueden empeorar, Jason saca un Cuisinart honesto del gabinete y Tim observa su vida pasar ante sus ojos.

"Uh, ¿tal vez deberíamos esperar?" sugiere nerviosamente mientras Jason arroja una bolsa de arándanos congelados en la máquina. Caen en cascada, resonando contra el plástico duro del recipiente del procesador de alimentos como canicas sobre piedra. "Ya sabes, ¿solo hasta que Bruce deje de hablar por teléfono?"

Jason hace un gesto con la mano con desdén. "No, está bien", dice, girando la tapa en su lugar. "Su oficina está prácticamente insonorizada".

¿Bastante? ¿Bastante? ¿Jason está realmente a punto de apostar que Tim goza del favor de Bruce Wayne en "prácticamente"?

Evidentemente sí. Presiona el botón "encendido".

(Tim está convencido de que un ataque aéreo sería más silencioso).

"¡Jasón!" Dick ladra sobre la cacofonía de las bayas pulverizadas y Tim se da vuelta justo a tiempo para ver una montaña de espuma blanca que se eleva sobre el borde de la olla burbujeante sobre la estufa. Dick rápidamente baja el fuego. "¡Tus patatas se están desbordando!"

"¡Así que comprueba si ya están listos, idiota!" Jason responde, arrojando unos puñados de gajos de naranja en el procesador de alimentos junto con los arándanos. "¡Estoy ocupado!"

Murmurando algo en voz baja, Dick saca un tenedor y lo clava en la olla. Luego frunce el ceño y lo apuñala de nuevo. Y otra vez. "¡No puedo decirlo!"

"¿Qué quieres decir con que no puedes decirlo? ¡O el tenedor pasa o no!

"Chicos…" Tim se queja en voz baja, su velocidad de corte aumenta junto con su ritmo cardíaco. Lanza una mirada preocupada por encima del hombro hacia la entrada de la habitación. Tal vez si puede ver a Bruce primero, podrá hacer que los demás se calmen antes de que él entre furioso y se desate el infierno.

Dick apuñala otro trozo de patata. "Quiero decir, puedo lograr que se lleve a cabo, pero…"

"Dickie, te lo juro por Dios..."

Tim todavía está estirando el cuello para ver por encima del hombro cuando baja el cuchillo.

Duro.

El dolor tarda un segundo en registrarse, pero puede sentir el cambio en la resistencia instantáneamente cuando la hoja corta un nuevo objetivo.

Definitivamente eso no fue una zanahoria.

El dolor llega una fracción de segundo después. Tim deja caer el cuchillo sobre la tabla de cortar con estrépito y se lleva la mano instintivamente al pecho. La sangre ya brota del corte profundo que acaba de hacer en la base de su pulgar.

Al otro lado de la habitación, los ojos de Dick se abren como platos. "Jay", ordena, agudo y serio, sin absolutamente nada del tono juguetón que había tenido hace unos segundos.

Es su voz de Nightwing.

El efecto sobre Jason es instantáneo. Apaga la máquina y se da vuelta. "¿Qué pasa… Oh?" Parpadea ante la sangre que fluye por el brazo de Tim en riachuelos. "Mierda."

"N-no es tan malo", tartamudea Tim, incluso mientras su pulgar grita lo contrario. Jason ya está metiendo la mano en un cajón y agarrando una de las gruesas servilletas de lino de la pila de Alfred. Se lo arroja al otro lado de la habitación hacia su hermano, quien lo atrapa sin siquiera mirarlo. "Sólo-sólo un corte."

En tres largas zancadas, Dick acorta la distancia entre él y Tim. "¿Puedo verlo?" pregunta con calma.

Vacilante, Tim extiende su mano. La sangre gotea por todas partes: la tabla de cortar, la encimera, el suelo. Mareado, piensa en cómo alguien tendrá que limpiar eso. Pero entonces Dick toma su mano y presiona firmemente la tela doblada contra la herida y Tim jadea, todos sus pensamientos repentinamente reemplazados por un dolor cegador.

"Lo siento, sé que duele", murmura Dick, sin ceder en absoluto mientras Tim aprieta los dientes y cierra los ojos con fuerza contra el dolor. "Sólo necesito presionarlo para detener el sangrado. Luego voy a soltarme de nuevo por un segundo para que podamos ver a qué nos enfrentamos, ¿de acuerdo?

Tim asiente con fuerza. "Está bien", jadea.

Tal como dijo, Dick espera unos momentos, luego libera la presión y retira la tela. La sangre fresca sale a la superficie (a un ritmo alarmante, piensa Tim con un pequeño escalofrío), pero justo antes de que pueda oscurecer la herida por completo, vislumbra algo profundo de color blanco plateado en el centro del corte y casi tiene arcadas. en el instante.

Jason, que mira por encima del hombro de Tim, parece haberlo visto también. "Joder", susurra. "Es eso…?"

Dick no responde, simplemente vuelve a aplicar presión rápidamente, lo que hace que Tim sise. "Está bien, estás bien", lo calma, apretando con fuerza el pulgar de Tim mientras lo guía hacia el rincón del desayuno. Tim se siente extrañamente distante, como si estuviera flotando más que caminando la corta distancia hasta la mesa. "Aquí, simplemente nos sentaremos y descansaremos el codo para que podamos mantener la mano por encima del corazón, ¿de acuerdo? Bien, así de simple", elogia Dick, con mucha más calma de la que tanta sangre debería justificar. Él mira a su hermano. "Jay, ¿puedes…?"

"Sí, traeré a Bruce", coincide Jason, ya girando sobre sus talones.

Eso es suficiente para sacar a Tim de ahí. "¡No, espera, no lo hagas!" jadea, lo suficientemente fuerte como para que Jason se congele a medio paso. Había literalmente una regla para esta tarde, y Tim no está dispuesto a romperla por algún estúpido accidente. "No necesitamos atraparlo, ¡no es tan malo!"

Los ojos de Dick se dirigen hacia Jason y los dos chicos intercambian una expresión de desconcierto.

Dick vuelve a mirar a Tim y se aclara la garganta. "Está bien, ¿eh, Tim?" comienza con cuidado: "No quiero alarmarte ni nada por el estilo, pero este corte es bastante profundo".

Jason se burla: "Sí, definitivamente necesitarás puntos para eso".

Bueno , no me jodas, pero ¿por qué tienen que molestar a Bruce por eso? Una vez, Tim vio a Nightwing darle a Batman una transfusión de sangre de emergencia en el estacionamiento de un ShopRite mientras esperaban que llegara el Agente A; ¡literalmente enganchó al hombre directamente a su propia vena! ¿Puntadas? Los puntos no son nada.

"¿No puedes simplemente hacerlos?" él suplica.

La habitación se queda en silencio.

"... ¿No puedo hacer qué?" Dick pregunta con cuidado, mientras Jason se limita a mirar.

Oh, mierda. Así es. Nightwing hizo eso. Dick Grayson, por otro lado, es un estudiante universitario de veintiún años que trabaja a tiempo parcial impartiendo clases de gimnasia y artes aéreas para niños en la ciudad vecina. Literalmente no hay ninguna razón por la que deba tener un conocimiento profundo de los procedimientos médicos de emergencia.

"D-quiero decir, sé que no puedes dar puntos", Tim rápidamente retrocede, ambos niños todavía mirándolo con recelo. "¡Pero podemos envolverlo con gasa y esas cosas! O… ¡O podríamos usar superpegamento! Los médicos a veces usan superpegamento y funciona igual que los puntos, lo he visto. Tienes que tener superpegamento en alguna parte, ¿verdad?

Dick suspira. "Tim..."

"¡O simplemente podrías llevarme a una clínica sin cita previa o lo que sea! Hay algunos en el centro donde ni siquiera tienes que tener seguro ni nada y aun así te aceptan, así que está bien, podemos hacerlo nosotros mismos", balbucea Tim. Él respira con dificultad. "Solo porfavor. Podemos manejarlo, de verdad. No necesitamos molestar a Bruce, ¿de acuerdo?

"¿Molestarlo?" Jason mira a Tim como si le hubieran crecido dos cabezas. "Te das cuenta de que te cortaste hasta los huesos, ¿verdad?"

"Jay", advierte Dick en voz baja.

"¿Qué? ¡Solo estoy tratando de brindarle todos los hechos aquí!

"Sí, bueno, estoy tratando de evitar que entre en shock", murmura Dick. Aprieta el pulgar de Tim un poco más fuerte, y Tim no puede contener el gemido esta vez. "Solo ve a buscar B, ¿de acuerdo?"

¡No, no, no, esto no puede estar pasando! Con los ojos desorbitados, Tim agarra el brazo de Jason con fuerza. "Por favor, no lo hagas", ruega, intentando y sin éxito mantener el gemido fuera de su voz. "Dijo que no lo molestemos. ¡Está en una llamada realmente importante!

Jason suelta un suspiro exasperado. "Sí, bueno, quiso decir que no irrumpas y trates de iniciar una guerra Nerf con él, ¿de acuerdo? No es que se supone que debas desangrarte silenciosamente en su cocina.

"Pero él dijo…"

"Mira, me encantaría hablar más de esto, pero tal vez cuando no te estés muriendo , ¿de acuerdo, Tim?"

Y con eso, Jason se sacude de encima y sale corriendo de la habitación mientras los ojos de Tim se llenan de lágrimas.

Desafortunadamente, Tim no se desangra.

Resulta que Jason solo estaba siendo dramático y ni siquiera es posible sangrar por una lesión en el dedo (a menos que estuviera tomando anticoagulantes o tuviera un trastorno hemorrágico o algo así), porque simplemente no hay arterias o venas lo suficientemente importantes ubicadas allí. . Dick pasa el siguiente minuto tranquilizándolo tranquilamente sobre este hecho, sin duda malinterpretando la histeria de Tim por miedo, hasta que Bruce, con aspecto muy preocupado, entra corriendo a la cocina, con un botiquín de primeros auxilios de grado militar debajo del brazo.

Seis minutos, nueve gasas y casi un rollo completo de cinta quirúrgica después, Tim es conducido al auto de Bruce para su segundo viaje a Gotham General este año.

(Al menos esta vez no vomita en el camino. Pequeñas misericordias.)

Dick y Jason se quedan en casa. Es en parte porque hay un pavo a medio cocer en el horno con el que no están seguros de qué más hacer, y en parte porque Tim les pide directamente que lo hagan. No está seguro de por qué Bruce no lo ha criticado todavía por interrumpir su llamada, pero sabe que se avecina. Al menos así podría mantener a los demás fuera de la línea de fuego.

Excepto que Bruce no se enoja con él.

Ni en el camino al hospital, ni mientras se registran en la recepción, ni durante la selección, ni en ningún momento durante toda la primera hora que pasan sentados en la sala de espera (que esta vez está mucho más llena, probablemente). debido a las vacaciones). De hecho, aparte de algunas preguntas preocupadas sobre el nivel de dolor de Tim y si los vendajes aguantan o no, Bruce parece contento con quedarse sentado en silencio, dándole a Tim una ocasional sonrisa con los labios apretados o un apretón tranquilizador en el hombro mientras esperan.

Tim lo encuentra sinceramente desconcertante. ¿Por qué no acaba con esto de una vez? Sus padres nunca le hacen esperar tanto para recibir un sermón.

Aproximadamente en el minuto noventa, una enfermera llama a una joven madre y a su niño que llora a una sala de examen, y Bruce se inclina para susurrarle al oído a Tim.

"Creo que podríamos haber hecho un trabajo demasiado bueno para detener la hemorragia", dice con un dejo de diversión. "Parece haberte rebajado en la lista de prioridades. Parece que estaremos aquí por un tiempo".

El nudo de culpa que se retuerce en el estómago de Tim se aprieta. Ya son más de las cuatro; A este paso, no hay forma de que regresen a casa antes del final del día hábil.

Suspirando, Tim baja la mirada a su regazo. "Puedo escribir cartas a la Junta si quieres", ofrece en voz baja.

Bruce arquea una ceja. "¿Letras?"

"Cartas de disculpa", aclara Tim. "Por interrumpir su reunión".

"¿Por interrumpir mi…?" De repente, una comprensión aparece en los rasgos de Bruce y luego parece casi físicamente dolorido. "Oh amigo, no. ¿Es por eso que estás tan callado? ¿Crees que estoy enojado contigo?

Bueno, claro.

Tim no dice nada.

Bruce suspira profundamente. "Tim, no estoy enojado contigo por haberte lastimado", dice. "De nada. Los accidentes ocurren, ¿vale? Estoy muy contento de haber estado trabajando desde casa hoy y estar disponible para ayudar".

(¿ Disponible? ¿Desde cuándo "trabajar desde casa" significa alguna vez que alguien estaba disponible?)

"Pero... estabas en una llamada", señala Tim, completamente confundido. ¿Cómo es que Tim es el único que sigue recordando ese hecho? "Era realmente importante y la gente contaba contigo para tomar decisiones porque eres su jefe y esas cosas. Pero hice toda una escena y lo arruiné todo y ahora... —Se calla, su garganta se vuelve más apretada con cada palabra.

"¿Y ahora qué, amigo?" Bruce lo indica suavemente.

Tim termina en un susurro: "Ahora estás atrapado aquí conmigo".

"No." La expresión de dolor en el rostro de Bruce se intensifica, la preocupación y la amabilidad están grabadas en cada ceño de su frente. "No estoy atrapado en ningún lado. Estoy exactamente donde necesito estar: asegurándome de que estés bien". Le da un apretón a la rodilla de Tim. "Eso es lo más importante que podría estar haciendo ahora mismo".

Las palabras son dichas con tanta sinceridad que a Tim le duele el pecho y le empiezan a picar los ojos. Aún así, él sabe que no debe creerles.

"Pero no es profesional", murmura, mirando con tristeza las gruesas vendas que le rodean el pulgar. "Dejar que un niño estúpido se interponga en el camino de toda una empresa".

Un destello de algo afilado cruza el rostro de Bruce y Tim hace una mueca, arrepintiéndose instantáneamente de sus palabras. Buen trabajo, Tim. Básicamente, acaba de acusar al director ejecutivo de una de las empresas más ricas de Gotham de ser un líder empresarial incompetente.

Pero en lugar de gritarle, Bruce simplemente cierra los ojos y respira profundamente, como si estuviera contando hasta diez o algo así, y su rostro se relaja y vuelve a quedar neutral. "¿Eso es algo que te dijeron tus padres?" pregunta en voz baja.

Tim simplemente se encoge de hombros.

"Hm", dice Bruce. Se queda en silencio durante un largo momento y luego dice: "Bueno, eso es una tontería, Tim".

Tim mira hacia arriba, sorprendido.

"La capacidad de priorizar lo que es realmente importante en cualquier situación dada es una de las cualidades más profesionales que existen", afirma Bruce con firmeza. "Y las emergencias familiares siempre serán lo primero".

Tim no lo sabe si es el estrés o el dolor, pero su filtro interno sigue fallándole hoy. "Sí, bueno…" Se encuentra soltando una risita amarga. "Esa no ha sido realmente mi experiencia".

Tim no debería haberlo dicho, pero, por supuesto, ahora que lo ha hecho, Bruce no puede dejarlo pasar. Él levanta una ceja, engañosamente casual. "¿Cuál ha sido tu experiencia, Tim?"

("No me importa lo que hagas, Timothy, solo hazlo en silencio", la voz molesta de su madre resuena en algún lugar del fondo de su mente).

Tim tira distraídamente de uno de los hilos perdidos de la gasa. "Quiero decir, se supone que no debo molestarlos, ¿sabes?"

Bruce tararea pensativamente. Una enfermera con una tableta sale y llama a otro paciente: un hombre mayor que ha estado sentado encorvado y apretando un recipiente para emesis contra su pecho desde mucho antes de que llegaran. Su esposa lo ayuda a levantarse y ambos caminan de espaldas.

Una vez que todo vuelve a estar en silencio, Bruce pregunta con calma: "¿Se enojan cuando los molestas?".

Tim frunce el ceño; ahora se están acercando a territorio peligroso y lo último que necesita es que Bruce tenga una idea equivocada. "No diría enojado, exactamente. Más bien irritado, supongo.

Irritado. Esa es una buena palabra para describirlo. No es como si sus padres alguna vez lo hubieran golpeado o algo así—diablos, apenas le gritan. La mayoría de las veces simplemente se molestan y se enojan y lo envían afuera o a su habitación por un tiempo. Lo peor que recibe son uno o dos comentarios cortantes ocasionales, pero ¿qué padre no pierde los estribos en ocasiones? Ciertamente no son abusivos; eso es absurdo.

Y de todos modos, casi prefiere que le griten. Al menos significa que todavía están hablando con él.

"¿Qué tipo de cosas hacen cuando están irritados?" Bruce pregunta, y está bien, a Tim se le está acabando la paciencia.

"No lo sé, cosas normales", resopla. Harto de jugar veinte preguntas, decide ir al grano. "Mira, no me hacen daño ni nada si eso es a lo que te refieres, ¿vale?"

Nunca antes le habían pegado, al menos no por sus padres. Había una niñera que Tim recuerda vagamente de cuando era pequeño y que solía darle un golpe en el trasero por portarse mal, pero cuando sus padres se enteraron, la despidieron en el acto.

"¿Qué te hace pensar que tienes derecho a ponerle la mano encima a mi hijo en mi propia casa?" Jack le había gruñido. Ella abrió la boca para explicarle, pero él estaba demasiado enojado para dejarla hablar. Él acababa de señalar la puerta. " Considérate despedido. ¡Te enviaremos tu último cheque por correo!"

Hasta el día de hoy, es probablemente la persona más enojada que Tim haya visto a su padre, y aunque recuerda estar asustado y molesto en ese momento, ahora, cuando Tim recuerda ese recuerdo en particular, todo lo que siente es calidez.

Dos días después, contrataron a la Sra. Sophie. Es la última vez que recuerda a sus padres realmente luchando por él.

"Sabes", dice Bruce suavemente, "hay muchísimas maneras de lastimar a alguien".

Tim se obliga a encogerse de hombros. "Sí, lo sé", dice. "Pero no es así".

Tendrían que estar presentes para eso.

Bruce frunce los labios. Parece que está eligiendo sus siguientes palabras con mucho cuidado. "A veces... se trata menos de lo que hace una persona y más de lo que no hace".

Un nudo se asienta en la garganta de Tim y no, no, no, señor Bob, no va a pasar, no va a estar pensando en esto ahora mismo. No estar sentado en una sala de espera abarrotada con ocho capas de gasa alrededor del pulgar en la víspera de Acción de Gracias junto al puto Bruce Wayne.

No cuando sus padres finalmente regresarán a casa por una vez.

"Mira, ¿puedo…" Tim levanta su puño no herido y lo presiona contra la cuenca de su ojo. "¿Podemos simplemente hablar de otra cosa? ¿Por favor?"

La preocupación cruza el rostro de Bruce, pero luego simplemente sonríe con esa triste sonrisa suya. "Por supuesto, amigo", dice suavemente, moviéndose nuevamente en su asiento mientras le da otro apretón al brazo de Tim. "¿Por qué no me cuentas sobre algunas de las aplicaciones en las que has estado trabajando últimamente?"

Y durante las siguientes horas, hacen precisamente eso.

Son casi las ocho de la noche cuando le cosen el pulgar a Tim y él y Bruce regresan a la mansión, y para ese momento la cocina parece una zona de guerra.

La música punk-pop suena a todo volumen por los altavoces; casi todas las superficies horizontales están repletas de ollas, sartenes, tazones, tablas de cortar y utensilios de cocina sucios; todas las puertas del gabinete están abiertas; el piso está cubierto con una mezcla de harina, salsa derramada y pan rallado; y una especie de sustancia pegajosa de color naranja por la que Tim sólo puede rezar para que sea relleno de pastel gotea constantemente desde el techo hasta la estufa.

En medio de todo esto, Dick y Jason están parados junto a la isla de la cocina, sacando puré de patatas en un recipiente rectangular de pyrex.

"¡Oh no, no tenías que terminar de cocinar para mí!" Tim jadea horrorizado al contemplar la vista. Alrededor de una docena de contenedores similares están apilados sobre la encimera, cada uno lleno con los diversos frutos de su trabajo, y de repente se siente mareado. "¡Eso no es lo que quise decir cuando dije que deberías quedarte en casa!"

Dick se ríe. "Relájate, Timmy. Sabemos que eso no es lo que quisiste decir. Sólo queríamos ayudar y de todos modos ya todo había comenzado".

"Sí, además, ustedes estuvieron ausentes por unas cinco horas", responde Jason, tapando el recipiente de puré de papa y agregándolo a la torre de cultivo. "¿Qué más íbamos a hacer?"

"... Limpiar, tal vez", murmura Bruce en voz baja.

"¡Oye, limpiamos los riesgos biológicos!" Dick dice, demasiado alegremente. Moviendo la cabeza hacia un lado, señala las únicas dos áreas despejadas en la habitación: la mesa del desayunador y la antigua estación de corte de Tim. La tabla de cortar de plástico blanca ahora está ligeramente descolorida y hay un fuerte olor a lejía en el aire.

"Hn." Bruce asiente, sus labios se mueven hacia arriba como si estuviera tratando de no sonreír y solo lo logra en gran medida. Parece casi orgulloso. "Eso lo hiciste."

Una nueva culpa se retuerce en el estómago de Tim. Empieza a arremangarse. "Puedo limpiar el resto yo mismo", ofrece rápidamente. "Ustedes simplemente vayan a sentarse, lo tengo".

Jason resopla, deslizando la olla de patatas ahora vacía hacia la creciente montaña de platos sucios. "Tim, perdiste como medio litro de sangre esta tarde y básicamente estás usando un guante de cocina hecho de gasa. Si alguien debería estar sentado ahora mismo, eres tú".

"Sí, además la regla de Alfred es que quien no cocina tiene que ayudar con la limpieza", agrega Dick. Abandonando su puesto, se acerca para colocar una mano en el hombro de Tim para guiarlo hacia la sala familiar. "Entonces, como los tres cocinamos..."

Sonriendo, Jason arroja los contenedores de pyrex vacíos restantes en los brazos de Bruce, dándole dos rápidas palmaditas en la espalda mientras sale. "¡Diviértete, viejo!"

Tim termina pasando la noche en Manor.

Se siente terriblemente culpable por ello, especialmente considerando que es un hecho bien conocido que la tasa de criminalidad de Gotham generalmente aumenta en los días cercanos a cualquier feriado importante, pero los Wayne insisten en que no se quede solo en casa si está recién herido. Tim intenta argumentar que ni siquiera fue gran cosa y que ahora está perfectamente bien, pero Jason no lo acepta.

("Acabas de estar en urgencias, Timmy. ¿Qué crees que significa la E? ¿Elefantes? ¿Waffles Eggo? ¿Eduardo Manostijeras?" / "Jay, ya es suficiente" / "¿Qué? ¡No me equivoco!")

Tim se resigna a quedarse y trata de compensarlo rechazando la oferta de los Wayne de ver una película después de cenar, alegando que tiene un fuerte dolor de cabeza y yendo directamente a la cama. Su esperanza es que Batman & Co. aprovechen la oportunidad que se les brinda para escabullirse y patrullar una vez que crean que está dormido.

Desafortunadamente, el plan de Tim fracasa, ya que parece hacer que Bruce se preocupe por él. No sólo no sale esa noche, sino que frunce mucho el ceño y hace que Tim califique su dolor en una escala, beba muchos líquidos y se lleve una bolsa de hielo a la cama. Más tarde, mientras Tim finge estar dormido, incluso asoma la cabeza por la puerta para ver cómo está.

Dos veces.

(¿Qué es Tim, un bebé?)

Por supuesto... es agradable que alguien realmente parezca preocuparse por él. Especialmente porque el dolor de cabeza no es una mentira total: llorar siempre tiene ese efecto en Tim. Es una de las muchas razones por las que intenta hacerlo lo menos posible.

O al menos rara vez lloraba. Este último medio año ha sido... sin precedentes, por decir lo menos. Más o menos desde que conoció a los Wayne, en realidad...

Eh.

(Intenta no pensar demasiado en eso.)

A la mañana siguiente, Bruce revisa los puntos de Tim y le cambia el vendaje mientras los niños comen cereal y miran el desfile de Macy's en el pequeño televisor de la cocina de Alfred. Los Wayne pasan todo el tiempo debatiendo si el desfile es una tradición navideña divertida e inofensiva, o simplemente una extraña muestra estadounidense de codicia y consumismo corporativo. Bruce argumenta lo primero, Jason lo segundo, y Dick sigue moviéndose de un lado a otro como el maldito acróbata que es.

En realidad, es un poco extraño lo mucho que parecen disfrutar los Wayne discutiendo entre ellos sobre tonterías al azar. Aún más extraño es cómo parecen considerar genuinamente los puntos de cada uno y, en ocasiones, incluso cambiar de posición.

(No podrían ser los Drake, eso es seguro).

De todos modos, según la aplicación de la aerolínea que Tim sigue revisando, el vuelo de sus padres llega un poco antes de las tres de la tarde, lo que significa que Jack y Janet deberían llegar a casa entre las cuatro y media y las cinco. A petición de Tim, Bruce lo deja en casa alrededor del mediodía para que tenga suficiente tiempo para prepararse para ellos.

…Y también para garantizar que los Wayne tengan muchas oportunidades de asumir sus alter egos. Tim no cree que podría soportar la culpa si les impidiera salir durante dos patrullas consecutivas.

"Puedes llamarnos si necesitas algo, ¿de acuerdo?" Bruce dice mientras el auto se detiene al final del camino de entrada de los Drake. Cambia la marcha para estacionar. "Especialmente si tienes algún problema con esos puntos. Estaremos más que felices de poder ayudar".

"Sí, lo sé", asegura Tim, como si no hubiera decidido que preferiría ver caerse todo el pulgar antes que molestar a los Wayne una vez más este fin de semana. Abre la puerta del auto y salta, recogiendo las correas de la bolsa llena de sobras del Día de Acción de Gracias que Dick y Jason le guardaron en su mano buena.

"Anoche les envié un correo electrónico a tus padres sobre la cita de seguimiento para que te quitaran los puntos", continúa Bruce. "Hasta ahora no han respondido, pero…"

"Me aseguraré de que lo vean cuando lleguen a casa, muchas gracias".

Dios mío, vete ya, estoy bien .

"Está bien", dice Bruce con un suspiro. "Bueno, entonces te dejaré entrar". Tim comienza a cerrar la puerta, pero Bruce la detiene con la mano y lo mira directamente a los ojos. "Solo… envíanos un mensaje de texto cuando tus padres lleguen, ¿de acuerdo? ¿Entonces no nos preocupamos?

Bueno, ¿qué pasa con todos estos mimos? Tim realmente tendrá que descubrir cómo arreglar todo este asunto de la 'damisela en apuros' que ha tenido durante los últimos meses; realmente está dañando su imagen.

(Además, sabe con certeza que Bruce ya descargó la misma aplicación de vuelo que Tim ha estado revisando todo el día; la vio en su pantalla de inicio antes).

Lo que sea. La experiencia le ha enseñado a Tim que llegar a un acuerdo es la forma más rápida de sacar a los adultos de su caso.

"Claro", dice, con Gala Smile y todo. "Me aseguraré de hacértelo saber".

Cierra la puerta antes de poder ver el cambio de cara de Bruce.

A las cuatro y media, Tim enciende el horno para empezar a recalentar la comida.

Pronto Drake Manor se llena del aroma de pavo asado, relleno, puré de papas, batatas, salsa gravy y otros cinco acompañamientos, incluido algo blando y de color verde grisáceo que el proceso de eliminación dicta que debe ser la cazuela de Dick.

Tim suelta una carcajada. Quizás lo guarde en el refrigerador para más tarde.

Las cinco en punto van y vienen sin señales de los padres de Tim, pero eso no es demasiado inusual. El tráfico debe ser malo, eso es todo.

Baja el horno unos grados y les envía a ambos un mensaje de texto rápido diciendo que espera verlos pronto.

A las seis envía un mensaje de texto de seguimiento, simplemente registrándose. La aplicación de la aerolínea dice que aterrizaron a tiempo, pero tal vez se detuvieron en algún lugar de camino a casa. No es gran cosa, no pueden tardar mucho más.

Mientras espera una respuesta, pasa el tiempo haciendo sombreritos de papel de aluminio para que los platos se mantengan calientes.

Cuando a las siete todavía no hay respuesta, Tim intenta llamar al teléfono de su madre. Va directamente al correo de voz, por lo que repite el proceso con su papá y obtiene el mismo resultado.

Mmm. Tal vez debería recalentar la comida nuevamente...

A las siete y media, Tim se golpea la frente con la palma. ¡Por supuesto! Dios, es tan estúpido. Simplemente deben haberse olvidado de cambiar sus tarjetas SIM por las de EE. UU.

Sacudiendo la cabeza aliviado, Tim envía otro mensaje de texto, esta vez a sus números internacionales.

No logra cumplir.

(Le empieza a doler el estómago.)

A las nueve de la noche, Tim ha transformado la cocina en su sala de guerra.

Después de piratear el sistema de seguridad del aeropuerto para asegurarse de que sí, que sus padres realmente aterrizaran en Nueva Jersey y pasaran con éxito la aduana, comenzó a tomar el asunto en sus propias manos. Ya ha impreso varios mapas que trazan las rutas más probables de sus padres a casa desde el aeropuerto, actualmente está en el proceso de llamar a cada uno de los hospitales de la zona para confirmar si alguien que coincida con cualquiera de sus descripciones ha sido admitido o no, y está usando su escáner policial para escuchar ansiosamente cualquier noticia de incidentes vehiculares en las autopistas.

Está tan perdido en su trabajo que se sobresalta cuando su teléfono suena con un mensaje de Bruce:

¿Todo bien con tus padres? Aún no hemos recibido ningún mensaje tuyo.

A pesar del feriado, Tim sabe con certeza que los murciélagos estarán patrullando esta noche. Escuchó a un par de agentes en el escáner de la policía mencionar un 2-1-20 en la escena del crimen en el centro: el código del GCPD para asistencia relacionada con vigilantes.

Respira hondo. Está bien. Gotham necesita a Bruce más que él.

Al abrir la aplicación de vuelo, Tim toma una captura de pantalla rápida de la pantalla confirmando su hora de llegada a las 2:55 pm. Le envía la foto a Bruce junto con una serie de emojis de comida de Acción de Gracias, una carita sonriente y un pulgar hacia arriba.

Me alegra escucharlo, responde Bruce unos segundos después. Espero que estéis todos pasando una velada maravillosa.

¡¡Tú también!! Tim responde y desliza su teléfono nuevamente en su bolsillo.

Luego se tambalea hacia el fregadero de la cocina y vomita por el desagüe.

A las 22:39, Tim está sentado a la mesa del comedor, aturdido, mordisqueando sin entusiasmo un panecillo para calmar su estómago. Lleva horas escuchando el escáner y ya ha llamado a todos los hospitales en un radio de ochenta kilómetros, todo ello sin saber nada de sus padres.

Cuando su teléfono finalmente se ilumina con el nombre familiar, lo tira de la mesa en su loca carrera por aceptar la llamada.

"¿Papá? ¿Están bien chicos? Tim suelta en el momento en que tiene el teléfono en la oreja.

"Bueno, hola a ti también, hijo", se ríe Jack con esa voz irónica muy específica que normalmente está reservada para la compañía. A diferencia de Tim, no parece en absoluto angustiado. "Tu madre y yo estábamos hablando de tu educación. Recuérdame otra vez: ¿vas a tomar Economía AP este semestre o el próximo?"

"Uh..." Tim parpadea un par de veces, su cerebro sufre un cortocircuito ante la desconcertante pregunta. "Creo... ¿lo voy a tomar en el tercer año?"

"Sí, sí, tercer año, por supuesto". Prácticamente puede ver la mano desdeñosa de su padre a través del teléfono. "¿Pero es el semestre de otoño o la primavera? Mira, estamos intentando determinar si Charles Albrecht está en tu clase o no. Te acuerdas del pequeño Charlie, ¿no?

"Sí... lo recuerdo", dice Tim lentamente mientras intenta entender cómo influye exactamente en esto el hijo de dieciséis años del director ejecutivo de uno de los conglomerados tecnológicos más grandes de Nueva Jersey. "Pero este año sólo soy un estudiante de segundo año, así que... ninguno de los dos".

"¿Eres?" Jack parece sorprendido. Y tal vez un poco decepcionado. "Mmm. Bueno, ¿cómo van tus notas? Quizás podamos convencer a tu consejero para que te permita hacerlo un poco antes...

(Bien, literalmente, ¿qué está pasando ahora mismo?)

"De todos modos", continúa Jack, "hemos estado charlando con Theodore y Marleen, y mencionaron planes para organizar un grupo de estudio para Charles y un grupo selecto de sus compañeros de Economía el próximo semestre. Tu madre y yo creemos que podría ser una oportunidad fantástica para establecer contactos, por lo que sugerimos inmediatamente que...

"Espera, lo siento, retrocede un segundo", interrumpe Tim, demasiado desconcertado por toda esta llamada como para dejar que su padre divague más. "¿Estás… en casa de los Albrecht ahora mismo?"

"¡Bueno, por supuesto que lo somos!" Jack se ríe. "Pero eso lo sabías: todo estaba en el correo electrónico de tu madre. Por eso reservamos el vuelo temprano, para poder regresar a tiempo para asistir al banquete de Acción de Gracias".

Tim se alegra de estar sentado porque de repente se siente un poco mareado. Cambiando su teléfono al modo altavoz, abre el correo electrónico y lo hojea rápidamente sólo para asegurarse de no volverse analfabeto de repente.

"Simplemente dice que volarás de regreso a Gotham el jueves", lee Tim. "No dice nada sobre ir a un banquete".

"¿No? Podría haber jurado que lo pusimos…" Jack murmura, más para sí mismo que para Tim. Él se ríe de nuevo. "Ah, bueno, las cosas se están calmando ahora de todos modos. Estaremos en casa en una o dos horas. Tararea pensativamente, como si acabara de recordar algo. "Aunque Erik Langley ha estado dando vueltas a la idea de tomar una copa..."

Mirando el mar de platos ahora fríos envueltos en papel de aluminio frente a él, Tim decide que ya ha tenido suficiente de estas estúpidas vacaciones.

En retrospectiva, es impresionante que Tim haya sobrevivido tanto tiempo.

Ser asaltado a punta de cuchillo es prácticamente un rito de iniciación para los habitantes de Gotham, y teniendo en cuenta el hecho de que ha estado acechando a vigilantes literales en algunas de las zonas más plagadas de crimen de la ciudad varias veces a la semana desde que cumplió nueve años, en realidad era solo una cuestión. de tiempo antes de que un delincuente arrinconara a Tim en su camino de regreso a la parada de autobús, con una hoja de acero presionada contra su tráquea.

La ironía de la situación es que Tim estaba dispuesto a renunciar a todo sin problemas: efectivo, pase de autobús, tarjeta de débito, teléfono... incluso su cámara. Lo único que intentó conservar fue la tarjeta SD.

Pero claro, el asaltante notó que lo expulsaba discretamente. Sus labios se curvaron en una mueca de desprecio.

("¿Qué tienes ahí, chico? ¿Algo sucio?")

Bueno, Tim ciertamente no estaba dispuesto a entregar más de 500 tomas sinceras de Batman, Robin y Nightwing pateando traseros al mismo cabrón que acaba de tomar su teléfono (y los tres álbumes de fotos que había tomado con los Wayne contenidos dentro). ).

Entonces, Tim se preguntó un rápido WWJTD: ¿Qué haría Jason Todd?

Entonces Tim le dio un rodillazo a ese tonto justo en la ingle.

("¡Gaaahhh, maldita sea, pequeño pedazo de mierda!")

Y, para sorpresa de Tim, realmente funcionó. Pudo aprovechar la distracción momentánea del asaltante para retirar su cámara y su teléfono, romper el agarre del asaltante y regresar al callejón, sin disminuir la velocidad ni una sola vez hasta la parada de autobús.

Como beneficio adicional, ¡también ganó un cuchillo gratis!

… Que actualmente está firmemente encajado en su espalda, justo encima de su omóplato derecho.

(Está empezando a entender toda esa armadura que usan sus héroes ahora...)

Tim llega a casa.

Los detalles de cómo sucede exactamente esto son un poco confusos. En un momento está sentado en el banco de una parada de autobús, aturdido, con el mango de una navaja sobresaliendo de su espalda, y al siguiente está parado en los terrenos de Drake Manor, mirando el enrejado de la ventana de su dormitorio sin recordar en absoluto cómo llegó del punto A al punto B.

(Siempre ha oído que el shock puede ser una droga increíble, pero... vaya. No mienten).

A pesar de lo extrañamente poco que le duele el hombro en este momento (y por lo que Tim sabe sobre el shock, está bastante seguro de que no es una buena señal), cree que escalar dos pisos con un cuchillo en la espalda no es el mejor plan, así que en lugar de eso, se dirige a la puerta trasera. Con sus padres en la ciudad por una vez, normalmente no se arriesgaría a venir de esta manera, pero se habían ido alrededor de las nueve de la noche para tomar unas copas con algunos de sus... digamos, contactos comerciales de menor reputación en Somerset. y Tim sabe cómo van estas cosas. Se sorprendería si los viera antes de las tres de la madrugada.

Gasa, piensa distraídamente mientras avanza por el primer piso de la mansión hacia las escaleras. Necesitará mucha gasa.

En realidad, esa es una buena pregunta; ¿Los Drake poseen siquiera gasa? Si es así, Tim no está seguro de dónde. Tiene una caja de tiritas variadas con temas de Pokémon en el mueble del baño de arriba, pero algo le dice que eso no va a ser suficiente esta vez.

Un vago recuerdo emerge en el fondo de la mente de Tim: una pequeña bolsa roja con una cruz blanca en la parte superior que la Sra. Sophie solía sacar cada vez que se raspaba las rodillas jugando afuera. ¿Eran esos sus suministros, se pregunta mientras sube la gran escalera, o todavía los tienen en alguna parte? ¿En un armario, tal vez? ¿O el baño principal?

"... ¿Timoteo?"

Se congela a medio paso, justo un escalón debajo del rellano superior. Su madre está de pie en la puerta de su dormitorio en bata y con los brazos cruzados sobre el pecho.

(Joder, es cierto. Había perdido algo de tiempo antes, ¿no? Probablemente debería haberlo tenido en cuenta...)

"¿Estabas afuera hace un momento?" pregunta, sonando más perpleja que enojada.

"Uhh..." De repente, Tim se siente muy, muy contento de estar vestido todo de negro en este momento. El mango del cuchillo todavía sobresale de la parte trasera de su abrigo. Puede sentir la sangre empapando la camisa debajo.

"Pensábamos que te habías ido a la cama", dice. Ahora que Tim se está concentrando un poco más, puede escuchar los suaves ronquidos de Jack saliendo del dormitorio. "Tu padre y yo llegamos a casa no hace mucho..."

Algo en ella está mal. Su voz tiene una cualidad flotante, casi onírica, y hay una mirada lejana en sus ojos, como si estuviera mirando más allá de Tim en lugar de mirarlo a él.

Ambien, se da cuenta tardíamente. A su madre siempre le cuesta relajarse después de negociaciones como ésta, por lo que suele tomar Ambien para ayudarla a dormir. Es especialmente efectivo cuando ha habido algunas copas de vino de por medio.

Janet está drogada como una cometa en este momento.

Su ceño se frunce levemente mientras su mirada cae hacia la cámara atada al cuello de Tim. "¿Estabas tomando fotografías?"

"S-Sí", tartamudea Tim, subiendo al rellano. "No podía dormir así que estaba tomando algunas fotografías en el patio trasero. Del cielo y esas cosas". Él suelta una risita nerviosa. "Esa lente de visión nocturna que me compraste, ya sabes..."

Janet todavía lo mira con esa expresión ligeramente curiosa y el ritmo cardíaco de Tim comienza a acelerarse.

Por favor, por favor no pidas verlos, ruega en silencio al universo. Nunca antes te había importado. ¡No empieces ahora!

Parece que por una vez la suerte está de su lado. "Hm", dice, su rostro se relaja en una leve sonrisa. "Eso suena bien."

"Sí, lo fue", coincide Tim, con cuidado de darle la espalda a su madre mientras camina de lado por el pasillo. Irónicamente, el shock de chocar con ella parece haber anulado el otro shock que ha estado experimentando. Realmente está sintiendo ese cuchillo ahora. "De todos modos, funcionó. Estoy bastante cansada, así que creo que simplemente regresaré a la cama..."

Janet tararea ligeramente cuando Tim llega a la puerta de su dormitorio. Extiende su mano para girar la perilla, luego se congela cuando se da cuenta de que está completamente cubierta de sangre.

(Oh, bueno. De todos modos, ha tenido una buena racha).

Tim hace una mueca y contiene la respiración, esperando que caiga el otro zapato.

No es así.

"Buenas noches, querida…" murmura Janet soñadora. Y con eso, regresa a su habitación, la puerta detrás de ella se cierra con un suave "clic".

Bien, entonces Google no vale nada.

Eso es lo que decide Tim después de entrar al baño con su computadora portátil y pasar un par de minutos buscando frenéticamente en Internet en una pestaña de incógnito con las palabras clave: "hombro apuñalado qué hacer con el cuchillo todavía dentro".

Llame al 911, dicen los artículos.

Busca ayuda profesional, todos te aconsejan.

NO intentes retirar el objeto extraño bajo NINGUNA circunstancia, advierten agresivamente en mayúsculas.

Completamente. Absolutamente. Sin valor.

Su amigo de confianza YouTube tiene al menos un tutorial que parece decente, pero dura trece minutos y los oídos de Tim zumban demasiado fuerte como para escuchar mucho de lo que dice el chico. Avanza rápidamente desde el principio hasta que encuentra un anuncio que no se puede omitir de productos para el cuidado de la piel y luego cierra de golpe la tapa de la computadora portátil en un ataque de frustración.

Supongo que está haciendo esto a la antigua usanza.

Respirando profundamente, Tim levanta la mano y agarra el cuchillo firmemente por el mango, luego lo saca.

La visión de Tim se vuelve blanca.

Santo.

Maldito.

Bolas de mierda.

(Está empezando a extrañar el shock).

Una vez que finalmente logró dejar de jadear con fuertes bocanadas de aire y parpadear para contener las lágrimas de sus ojos, Tim continúa con la tarea que tiene entre manos. Quitarse el abrigo es bastante fácil, pero quitarse la camisa que hay debajo es todo un suplicio. La sangre ya ha comenzado a secarse alrededor de los bordes de la herida, adhiriéndose la tela a su piel. Tiene que quitárselo, apenas logrando sofocar sus gritos de dolor mientras la sangre corre por su espalda, acumulándose en la cintura de sus jeans y goteando por el interior de sus perneras.

Al menos es sólo un "flujo" y no un "chorro" o "chorro", piensa mareado. Probablemente eso signifique que no se está muriendo, ¿verdad?

¿Bien?

(Es cierto que Tim no es un gran experto. Después de todo, esta es la primera vez que lo apuñalan).

Para cuando se ha liberado de la ropa, su cabeza está dando vueltas y todo comienza a verse un poco oscuro en los bordes. Se agacha temblorosamente para sentarse en el suelo. Sabe que necesita encontrar algo para ejercer presión sobre la herida, pero no hay nada alrededor que...

No importa. Eso servirá.

Tim saca su toalla de baño aún húmeda del estante y la hace una bola. Después de colocarlo en el suelo, se acuesta con el hombro directamente encima. La presión envía una nueva sacudida de dolor a través de su espalda, y tiene que apretar los dientes con fuerza para mantenerse callado, pero rápidamente se desvanece nuevamente en esa especie de zumbido entumecido.

Desea que el suelo no esté tan frío contra su espalda desnuda porque le hace temblar. O tal vez se deba otra vez al shock: ¿qué sabe Tim? Pero está bien, no se quedará aquí mucho tiempo. Sólo hasta que deje de sentirse tan mareado y pueda descubrir qué hacer al respecto.

Las luces brillantes sobre el espejo hacen que a Tim le duelan los ojos, así que los deja cerrarse, sólo por un momento.

Eso es todo lo que necesita. Sólo un momento.

Entonces él se encargará de esto.

Lo siguiente que Tim sabe es que la luz del sol entra a través de la pequeña media ventana sobre el inodoro y el despertador a pilas en el mostrador del lavabo marca las 11:02 a.m.

Él parpadea. Luego parpadea de nuevo. Luego una vez más, sólo por si acaso.

¿Eso... en serio acaba de suceder? ¿Tim realmente se desmayó en el suelo del baño durante ocho horas seguidas, medio desnudo, temblando y cubierto de su propia sangre?

Todas las pruebas, en particular la antigua toalla amarilla que ahora está adherida a su hombro con sangre seca y pegajosa, apuntan a que "sí".

(Bueno, mierda. ¿Quién necesita pastillas para dormir cuando te pueden apuñalar ?)

La buena noticia es que, a las once de la mañana, la casa está realmente vacía. Tanto Jack como Janet asistirán hoy a una reunión en la oficina de Drake Industries en Gotham, por lo que Tim no tiene problemas para llegar al baño principal sin ser detectado. Le toma un poco de búsqueda en los gabinetes, pero finalmente localiza una botella de alcohol isopropílico y una caja sin abrir que contiene doce gasas envueltas individualmente. Son más pequeños de lo que esperaba, pero bueno, mejor que nada.

Regresando a su propio baño, deposita su recompensa en el mostrador, luego entra a la ducha para tratar de ver si puede perder toda esa vibra de 'actor en una película slasher producida por un estudiante' que tiene. Su hombro vuelve a sangrar abundantemente cuando termina, pero no tanto como anoche, así que no está demasiado preocupado.

(Aunque Dios duele).

Después de envolver su mitad inferior en una toalla, Tim toma un par de ibuprofeno para el dolor y destapa el alcohol isopropílico. Luego respira profundamente, levanta la botella detrás de su cabeza y se sirve.

En el espíritu de la temporada navideña, Tim se toma los siguientes momentos para contar sus bendiciones:

1) Está agradecido de que no haya nadie en casa para oírlo gritar.

2) Está agradecido de no volver a desmayarse y, sinceramente, está cerca. Su visión sigue apareciendo y desapareciendo y sus oídos rugen.

3) Está agradecido de no haber comido mucho anoche, porque el dolor cegador le provoca una oleada de náuseas y casi se familiariza con el pastel de carne de la señora Mac. Odiaría que eso le arruinara; es uno de sus mejores platos.

4) Está agradecido de que no quede mucho alcohol en la botella porque significa que podrá dejar de beber pronto sin sentirse como un cobarde.

No pudo encontrar nada parecido a cinta médica en los gabinetes de sus padres, pero Tim es bastante bueno improvisando. Coloca dos gasas sobre la herida sangrante, reforzándolas con un grueso fajo de toallas de papel dobladas, luego pega todo con cinta adhesiva firmemente en su lugar como el pequeño MacGyver que es.

Allá. Lo solucioné.

Durante los siguientes dos días, Tim viste su ropa más oscura (habiendo aprendido un par de cosas de los errores de Dick) y hace todo lo posible para mantenerse fuera del camino de sus padres. Incluso con Tim actualmente fuera de la escuela por las vacaciones de invierno, no es una tarea muy difícil. Sus padres tienen agendas bastante apretadas y no es que alguna vez lo busquen voluntariamente. Aún así, hay algunos momentos difíciles.

Por ejemplo, cuando Tim pasa por la lavandería el jueves por la tarde y encuentra a su madre sosteniendo su toalla manchada de sangre (que definitivamente había querido tirar a la basura y no a su cesto, ¡vaya!).

"¿Que pasó aquí?" Está pellizcando la esquina de la toalla con las yemas de los dedos, con la nariz arrugada tanto por curiosidad como por disgusto.

"Oh, yo sólo uh..." Tim cambia su peso, inconscientemente alejando su espalda de ella como si ella fuera capaz de ver a través de su gruesa sudadera la herida de debajo. "Hemorragia nasal."

Es una mentira bastante débil. En primer lugar, hay demasiada sangre para eso y, en segundo lugar, Tim nunca ha tenido una hemorragia nasal en su vida.

Afortunadamente, parece que su madre no ha prestado demasiada atención al historial médico de Tim a lo largo de los años porque solo suspira. "Bueno, la próxima vez, por favor use algo desechable para limpiarlo en lugar de algodón turco premium de 600 hilos".

Tim hace todo lo posible por parecer avergonzado. "Lo siento", murmura a sus pies.

"Toma, toma esto", dice Janet, arrojándole la toalla sucia. Una punzada de dolor recorre el hombro de Tim cuando instintivamente mueve su mano derecha para agarrarlo, y hace una mueca al sentir que la herida se abre de nuevo.

(Ahí va ese vendaje.)

"Tíralo en el bote de basura de afuera", dice enérgicamente su madre. "No quiero que apeste en la casa, ¿de acuerdo?"

"Entendido", asiente Tim, luego se apresura a cumplir sus órdenes antes de que los vendajes vuelvan a empaparse.

Hay otra situación cercana al día siguiente. Tim está arrodillado una vez más en el suelo del baño de sus padres, buscando debajo del lavabo cualquier cosa que se parezca remotamente a material para vendajes. Al ritmo que sigue reabriendo esta herida, ya ha quemado diez de sus doce gasas y realmente está estirando esas dos últimas.

Probablemente por eso los justicieros aprenden a dar puntos, piensa con amargura, dejando a un lado la colección de bombas de baño de su madre y algunas latas de crema de afeitar mientras busca. Por supuesto, incluso si supiera cómo coserse, la posición de esta herida en particular le impediría hacerlo de todos modos.

…Por eso también tienen socios, le refunfuña su cerebro.

Encuentra algunos rollos de vendaje en una bolsa de plástico, pero no está seguro de cómo hacer que funcionen para una herida como esta. Podría cambiar a toallas de papel puras, pero se desintegran muy rápido cuando se empapan, y realmente no quiere sacar pequeñas fibras de toalla de una herida abierta. ¿Tal vez podría simplemente pegar una toallita ahí atrás o algo así? Se está quedando sin opciones aquí...

Mientras rebusca en los cajones del tocador, la mano de Tim se cierra alrededor del mango del rizador de su madre mientras va a apartarlo, y la etiqueta de precaución en el cable le llama la atención. Evidentemente, en su configuración más alta, este modelo en particular puede alcanzar temperaturas de hasta 400 grados Fahrenheit.

Ahora hay una idea...

"¿Qué estás buscando, campeón?"

Al oír la voz de su padre, Tim vuelve a guardar el rizador en el cajón. "Uh... ¡champú!" dice rápidamente, agarrando la botella de plástico más cercana de debajo del fregadero. "Me quedé sin champú y quería ducharme".

Jack mira juzgadoramente la elegante botella negra que tiene en la mano. "Bueno, ¿podrías tomar prestado el de tu madre? Sabes que me recetan esas cosas para mi caspa.

"Oh, sí, claro", coincide Tim con una risa nerviosa. "Ningún problema."

De la ducha, Jack saca una botella de algo cubierto de flores y etiquetado en francés. Él sonríe y se lo tiende a Tim. "No es el aroma más varonil, pero debería ayudarte hasta que la señora Mac traiga la compra mañana".

Tim le da una sonrisa agradecida. "Gracias." Guardando el último de los artículos en el tocador, se acerca al mostrador para levantarse. El movimiento envía más ardientes sacudidas de dolor a través de su hombro y no puede evitar respirar profundamente mientras se pone de pie.

Su papá levanta una ceja. "¿Está bien?"

"Sí", dice Tim con fuerza, sintiendo que sus ojos comienzan a llorar. Parpadea para aclararlos de nuevo. "Estaba haciendo ejercicio antes. El día del brazo, ya sabes... Forza una risita húmeda.

(Tim no se unirá al grupo de improvisación de la familia Wayne en el corto plazo, eso es seguro).

Pero Jack se ríe de todos modos. "Conseguir esas ganancias, ¿eh? ¿Qué estás haciendo en la banca estos días?

Tim no tiene ni puta idea de lo que se supone que debe hacer press de banca un chico de trece años. Fuera de su clase de educación física, normalmente se limita a ver vídeos de artes marciales.

"¿Como… cien…?" trata. Ante el ceño fruncido de Jack, Tim añade rápidamente: "¡Y cincuenta! Ciento cincuenta.

(Por favor, no solicite una demostración ahora mismo. Tim literalmente morirá).

Jack parece vagamente decepcionado. "Mmm. Yo estaba haciendo al menos doscientos a tu edad", comenta, luego hace una pausa, pareciendo meditar sobre esto. "Pero supongo que yo también era un poco más alto…" Él asiente después de un momento, aparentemente apaciguado. "Muy bien, ¡sigue así y tendrás a esas damas en poco tiempo!"

Al salir, le da a su hijo una palmada en la espalda para animarlo.

(Es todo lo que Tim puede hacer para evitar desmayarse).

Es el viernes por la noche cuando Tim empieza a sospechar que algo anda mal.

A pesar del ibuprofeno que ha estado tomando como si fueran bolos, el dolor en su hombro sólo se ha intensificado, y está caliente e hinchado hasta el punto que no puede soportar tocar ningún lugar alrededor de la herida.

¿Pero la peor parte?

Es solo. Mantiene. Reapertura.

Ahora, Tim no es estúpido. Él es muy consciente de que estos son signos probables de infección, razón por la cual está lidiando con ello. Encontró un tubo vencido de Neosporin en el fondo de un cajón en algún lugar que comenzó a aplicar generosamente con cada cambio de vendaje. Lo cual, es cierto, puede que no lo haga con tanta frecuencia como dicen los artículos, pero es una molestia, ¿de acuerdo?

En primer lugar está la falta de vendajes. Realmente estaba probando los límites de ese duodécimo cuadrado de gasa antes de que un anuncio de YouTube de productos Kotex combinado con un repentino golpe de genialidad lo enviara a rebuscar en los cajones del baño de sus padres una vez más.

(Gracias a Dios, Janet no es una persona que usa tampones).

Quedan dieciséis toallas sanitarias en el alijo de Janet. Se arriesga a atrapar a cinco de ellos, luego se apresura a regresar a su propio baño, con el bolsillo de la sudadera abultado y un pensamiento oscuramente irónico sobre la mayoría de edad en algún lugar del fondo de su mente.

Para alivio de Tim, las gasas funcionan bastante bien como sustituto de las gasas. Definitivamente todavía tendrá que racionar si no quiere preguntas incómodas, pero son lo suficientemente espesas como para poder pasar unos días más hasta que pueda cerrar la maldita cosa.

En segundo lugar, está la cuestión de la ubicación de la herida. Está directamente en la parte posterior de su hombro, lo que significa que la única forma en que puede verlo es mirándose en el espejo. Lo cual no sería gran cosa ni nada, excepto por el hecho de que...

Bueno, él realmente no quiere verlo.

Es estúpido. Tim sabe que es estúpido. Sabe que se supone que debe mirarlo, revisarlo en busca de lágrimas, pus amarillo, rayas rojas y todas las otras cosas desagradables sobre las que Internet le advierte. Pero aún así, una vocecita tonta en el fondo de la cabeza de Tim sigue diciéndole que mientras no mire, todavía existe la posibilidad de que esto no esté sucediendo realmente.

(La infección de Schrödinger, por así decirlo).

Porque –y esto es lo tercero ahora– no puede estar sucediendo. Simplemente no puede. Porque si es así, significa que Tim necesita un médico, y no puede ir a un médico porque le preguntarán qué pasó y se comunicarán con sus padres y tal vez incluso con la policía y será todo un asunto y nadie Joder necesita eso, y menos Jack y Janet.

Porque por fin están en casa por una vez. Están en casa y están siendo decentes con él, cenan con él, son vacaciones de invierno y, a pesar de sus calendarios repletos, incluso se acordaron de encender la menorá con él cinco de cada ocho noches. Están aquí, maldita sea, y Tim no va a hacerles desear no estarlo.

Entonces él simplemente se ocupa de eso. Enjuaga la herida con agua tibia y la cubre con ungüento y coloca con cinta adhesiva toallas sanitarias en la parte superior y reza para que se solucione sola. Porque tiene que ser así.

Tiene que.

Excepto que no es así.

El sábado, Tim se siente como basura caliente. Está exhausto, tiene frío, le duele, tiene el estómago revuelto y su hombro está en llamas.

También se supone que asistirá al baile anual de invierno del GCPD esa noche.

(Porque, a la mierda la vida de Tim, honestamente.)

"¿No puedo quedarme en casa, sólo por esta vez?" Tim ruega mientras su madre le entrega la bolsa de la tintorería que contiene su esmoquin recién planchado. "Iré al siguiente, lo prometo".

Janet suspira, fuerte y exasperada. "Timothy, es el evento más importante de la temporada. Las acciones de Drake Industries acaban de recuperarse de todo el fiasco de la frontera de Bialy durante el verano. Es imperativo que nuestra familia muestre un frente unido esta noche para reafirmar nuestro compromiso con la aplicación de la ley local y los valores familiares saludables".

(Simplemente va a suspender la ironía de eso por un minuto).

"Lo sé, pero no me siento muy bien", dice con sinceridad. Se había despertado esa mañana sudando y con náuseas, su hombro gritándole con cada movimiento. "Creo que podría estar sufriendo algo..."

La mirada de Janet se estrecha. "Crees que te estás enfermando", repite con escepticismo. "Y, sin embargo, no te he oído ni una sola tos, estornudo o resoplido en todo el día".

"Bueno, no es exactamente un resfriado", argumenta Tim, dejando que su brazo bueno le rodee la cintura. "Es más como, ya sabes..."

(Una puñalada abierta e infectada en su espalda que se niega a cerrar sin importar lo que haga).

"...una cosa del estómago", termina sin convicción.

"Una cosa del estómago". Janet lo está fijando con esa mirada suya tan particular que lo hace sentir como un insecto bajo un microscopio. "¿Has vomitado?"

"Bueno, no", admite. "Pero-"

"¿Tienes diarrea?"

Hace una mueca. "No pero-"

Ella lo interrumpe con un suspiro. "Timothy, tu padre y yo negociamos nuestra mayor fusión empresarial hasta la fecha mientras yo estaba en medio de la fiebre del dengue después de ese viaje fallido a Tailandia en 2007. Hice una presentación de tres horas ante dos juntas directivas distintas con una fiebre de 103,8 grados. Estuve alucinando a mi difunta madre sentada en un rincón de la sala de juntas durante toda la segunda mitad de la reunión, ¿y sabes qué? Ella hace una pausa. "Ni una sola persona lo sospechaba".

Cruzándose de brazos, lo mira directamente a los ojos. "Ahora, por el bien de la empresa que pone comida en nuestra mesa, ¿me estás diciendo honestamente que no puedes seguir adelante por una noche porque te duele la barriga?"

A Tim se le hace un nudo en la garganta. Sus ojos empiezan a arder. Es cierto lo que le dijo a Bruce ese día de noviembre; sus padres nunca lo han golpeado.

No es necesario.

Tim traga saliva y respira para tranquilizarse. Concéntrate, se recuerda. Recuerda a tu audiencia. Habla su idioma.

"Lo único que me preocupa es no poder dar lo mejor de mí esta noche", comienza con cuidado. Está buscando indicios en el rostro de su madre, midiendo su reacción a cada palabra. "Con tantos nombres notables en la lista de invitados, lo último que quiero hacer es decepcionar a nadie".

Es sutil, pero está ahí: el cambio en los rasgos de su madre, el pequeño destello de algo parecido a la incertidumbre mientras ella sopesa sus palabras. Tim juega su carta de triunfo:

"Odiaría correr el riesgo de convertirme en un pasivo en lugar de un activo".

…Y así es como Tim se encuentra sentado en el borde de la bañera de sus padres cinco minutos después, con el termómetro marcando 100 grados en punto.

Janet no parece impresionada.

"Bueno, eso ni siquiera es clínicamente significativo, ¿verdad?", descarta, deslizando el termómetro nuevamente en su estuche. "Probablemente tenga más que ver con todas esas capas que llevas que con cualquier otra cosa..."

Ella lanza una mirada crítica a la gruesa sudadera negra con la que Tim ha estado viviendo durante los últimos días. Un poco más informal que su estilo habitual, pero es muy bueno para ocultar manchas de sangre.

"Tomé un poco de ibuprofeno antes", admite Tim, desesperado rápidamente por evitar esta noche y está dispuesto a arriesgarse un poco más al escrutinio de su madre. "Probablemente por eso no es más alto".

(Debe ser eso; seguro que se siente peor de lo que se podría explicar con unos miserables 100 grados).

Janet, sin embargo, simplemente asiente con aprobación. "Bien. Trae un poco más contigo en caso de que desaparezcan". Vuelve a colocar el termómetro y cierra el botiquín. "Ahora ve a cambiarte; saldremos en treinta minutos".

La gala es, en una palabra, un infierno.

Ahora Tim sabía que, por supuesto, sería un infierno. Había anticipado completamente cómo la ropa tapada se abrazaría fuertemente a su espalda, presionando justo contra su piel inflamada; cómo su fiebre lo dejaría sudoroso y miserable, pasando del frío al calor y al frío nuevamente; cómo los olores de los elegantes entremeses le revolverían el estómago; cómo los flashes de las cámaras y las risas escandalosas de los invitados taladraban su dolorida cabeza; cómo se vería involucrado en una conversación tras otra, pegando sonrisas y asintiendo cortésmente ante cualquier chisme sin sentido de la alta sociedad que esté de moda esta noche.

Había estado preparado para todo eso.

Pero de alguna manera, Tim se había olvidado de los apretones de manos. Las docenas y docenas de veces que se ve obligado a extender su brazo derecho que grita, tomar la mano de alguien firmemente entre la suya y bombearla hacia arriba y hacia abajo, con su Gala Smile pegada con tanta fuerza que hace que su rostro se contraiga.

(Mejor que llorar, al menos).

Tim no está completamente seguro de qué es lo que lo alcanza al final: el dolor, la fiebre o simplemente el hecho de que ha tomado demasiadas pastillas con el estómago demasiado vacío , pero apenas llega a las dos horas de la gala. antes de que la única tostada que ha comido hoy comience a amenazar con reaparecer. Hace todo lo posible para controlarlo, respirando cuidadosamente a través de su boca ligeramente abierta y bebiendo ginger ale de una copa de champán mientras sigue a sus padres de una conversación adormecedora a otra. Pero cuando la parte posterior de su mandíbula comienza a hormiguear, Tim sabe que se acabó el juego. Interrumpe el relato de la señora Bennet sobre el reciente viaje de su familia a una villa italiana con una disculpa en voz baja antes de caminar rápidamente hacia el baño de hombres más cercano.

Una vez dentro, apenas logra cerrar la puerta del cubículo detrás de él antes de caer de rodillas y vomitar en el baño. Tim no está seguro de qué le arde más: el estómago, la garganta o el hombro.

(Es broma. Definitivamente es el hombro).

No hay mucho en él que sacar a relucir, pero eso ciertamente no impide que su cuerpo lo intente. Tim todavía tiene arcadas miserables cuando oye crujir la puerta exterior del baño al abrirse.

Genial, piensa con amargura, porque una audiencia es exactamente lo que Tim necesita en este momento. Si tiene suerte, simplemente se darán la vuelta y encontrarán otro baño. Entre la élite social, fingir no darse cuenta de la humillación pública de otra persona es, con diferencia, el curso de acción más misericordioso.

Pero, por supuesto, Tim nunca ha tenido mucha suerte.

Hay un momento de vacilación antes de que escuche un golpe silencioso contra la puerta del cubículo. "¿Eh, señor?" pregunta el estúpido buen samaritano. "¿Estás bien ahí dentro? ¿Puedo traerte un poco de agua o algo así?

Espera. Tim conoce esa voz.

"... ¿J-Jason?" él croa.

"¿Espera, Tim?" El otro chico parece al menos tan sorprendido como Tim. "Mierda, ¿eres tú? Ni siquiera sabía que estarías aquí esta noche. ¿Estás enfermo?"

Tim abre la boca para responder, pero lo único que sale es otra arcada.

"Bien, está bien, pregunta estúpida. Joder…" Jason suspira. Tim prácticamente puede verlo pasándose la mano por el cabello mientras piensa. "Solo espera aquí, ¿de acuerdo? Ya vuelvo".

(Bueno, no es que Tim pueda ir a ningún otro lado...)

Apenas está recuperando el aliento de su segunda ronda de arcadas cuando la puerta del baño se abre de nuevo.

"Oye, he vuelto", anuncia Jason, acortando rápidamente la distancia entre él y el puesto. "¿Puedes abrir la puerta? Te traje un poco de agua y un adulto legal certificado".

"¿Eh?" Tim levanta la mano y busca a tientas el pestillo. La puerta del cubículo se abre para revelar no solo a Jason, sino también a Bruce Wayne, vestido de punta en blanco.

(Alguien, por favor, mate a Tim ahora).

"Hola Tim", saluda Bruce suavemente. Tiene esa misma media sonrisa comprensiva en su rostro que Dick usa a veces. Tim se pregunta distraídamente quién se lo enseñó a quién. "Jason dice que no sientes demasiado calor".

"Técnicamente dije que estaba soplando pedazos", bromea Jason, recibiendo una mirada poco divertida de su padre. Se acerca a Tim y le tiende un vaso acanalado lleno de agua.

Tim lo toma con cuidado, rezando para que no se le caiga. Eso sería justo lo que necesita agregar a la creciente lista de pecados sociales de esta noche: daños a la propiedad.

"Entonces, ¿cuál es el trato?" Jason pregunta mientras Tim toma un sorbo cauteloso. "¿Estás enfermo, enfermo, o es más bien una cosa del tipo 'no pruebes los caracoles'?"

El estómago de Tim se revuelve. Empuja el vaso nuevamente en la mano de Jason antes de presionar su puño contra sus labios, apenas reprimiendo una arcada.

Bruce suspira, ese particular y exasperado suspiro que sólo sus hijos son capaces de sacar de él. "Gracias, Jay, yo me encargo desde aquí", dice rotundamente. "¿Por qué no vas a ver si puedes localizar a los Drake?"

La nariz de Jason se arruga con evidente disgusto. "¿Tengo que?"

"Sí." Bruce le da una mirada significativa. "Dígales que Tim no se siente muy bien y que necesita irse a casa. Espéranos en el vestíbulo".

"Bien", resopla Jason, girándose para irse.

"Y quiero que uses esas palabras exactas", le grita Bruce. "Nada menos y nada más".

"Bien bien…"

Una vez que la puerta se cierra detrás de él nuevamente, Bruce se sube ligeramente la parte delantera de los pantalones, permitiéndole suficiente espacio para agacharse al nivel de Tim. "¿Qué está pasando, amigo?" pregunta suavemente.

Tim traga con dificultad. "Lo siento, Jason no tenía que buscarte, ahora estoy bien", murmura, completamente avergonzado. "Creo que fue simplemente algo que comí".

(Sí, como una docena de pastillas de ibuprofeno).

"¿Está seguro?" El ceño de Bruce se frunce con preocupación. Presiona una mano fría en la frente de Tim, haciéndolo temblar ante el contacto. "Te sientes un poco cálido..." Y sudoroso, Tim lo sabe, aunque Bruce tiene la amabilidad de no mencionarlo. "¿Te duele algo?"

Tim duda. Todo duele. Se siente tan miserable en este punto que hay una parte de él que está tentada a confesarle a Bruce lo que pasó y simplemente dejar que los adultos se encarguen de esto por una vez. Pero habrá tantas preguntas y Tim no podrá responderlas. No esta noche. No en un baño público en el evento más importante de la temporada.

No cuando lo último que sus padres necesitan de él en el mundo es una escena.

Sacude la cabeza, forzando una sonrisa tímida. "Estoy bien. Creo que sólo necesitaba sacar algo de mi sistema. Me siento mucho mejor ahora."

Bruce no parece muy convencido, pero asiente de todos modos y toma el brazo bueno de Tim para ayudarlo a ponerse de pie. El movimiento, aunque suave, empuja la espalda de Tim y tiene que morderse el interior de la mejilla para mantener su expresión neutral.

No debe hacer un buen trabajo porque Bruce se queda quieto instantáneamente. "Qué duele, Tim".

Es menos una pregunta y más una orden. Claramente no se cree "nada", por lo que Tim opta por una versión técnicamente precisa, aunque incompleta, de la verdad.

Él suspira. "Simplemente, como todo". Ante la frente arrugada de Bruce, suelta una pequeña risa sombría. "Me duele un poco todo el cuerpo, ¿sabes?"

(Pero particularmente, la herida de arma blanca cubierta con cinta adhesiva).

La expresión preocupada de Bruce se suaviza hasta convertirse en una mueca más comprensiva. "Eso no suena mucho a una intoxicación alimentaria", dice suavemente, y dado todo el asunto de 'Parm-o-nella' que Jason le contó gráficamente hace un par de semanas, Tim supone que un Wayne debería saberlo. "Creo que podrías tener gripe".

Tim se muerde el labio inferior. "Sí, tal vez", dice después de un momento.

La mentira arde en su pecho.

Al salir del cubículo, Tim se acerca a los lavabos y limpia lo mejor que puede. Se ve tan mal como se siente, pero al menos logró evitar mancharse la ropa. Se lava la cara y se arregla la corbata antes de seguir a Bruce de regreso al vestíbulo.

Jason está esperando allí con los padres de Tim. Ninguno de ellos parece particularmente satisfecho con su empresa actual. En el momento en que Jack y Janet lo ven, inmediatamente convergen hacia su hijo.

"¿Qué pasó?" exige su madre.

Jack parece nervioso, sin duda por haber sido apartado de cualquier negocio que había estado orquestando. "Sí, ¿qué es eso de que necesitas irte de repente?"

"Yo, um..." Tim no puede encontrar la mirada de sus padres. "Estoy enfermado. Vomité", admite. "Lo siento mucho."

La nariz de Janet se contrae, como si estuviera intentando con todas sus fuerzas no hacer una mueca. "¿Dónde?" pregunta bruscamente.

El ceño de Jason se frunce, pero la franqueza de la pregunta no desconcierta a Tim en lo más mínimo. "En el baño", se apresura a tranquilizarla. "No hice un desastre ni nada, lo juro. Y estoy bastante seguro de que los Wayne fueron los únicos que se fijaron en mí.

Jack levanta una ceja. "¿Crees que habrá un bis?"

Las mejillas de Tim arden. Él niega con la cabeza y sus padres asienten.

"Bueno, no es lo ideal, pero ciertamente podría ser peor…" le murmura Janet a su marido. Luego, volviéndose hacia Bruce, lo arregla con una Gala Smile adecuada. "Muchas gracias por alertarnos de la situación, señor Wayne", dice suavemente. "Nos encargaremos de que Timothy sea atendido".

"Por supuesto, Janet", dice Bruce, haciendo juego con su tono sedoso. "Mi hijo y yo estaremos encantados de recuperar tus pertenencias del guardarropa mientras ayudas a Tim a salir. Estoy seguro de que el aire fresco le hará bien".

"Oh, eso es muy amable de tu parte, pero estamos bastante bien", se niega, sus palabras están llenas de dulzura artificial. "Vamos, querido", se dirige a Tim, tomándolo del codo y empujándolo hacia el salón de banquetes. "Le pediremos a uno de los camareros que le traiga unas galletas…"

"¿Esperar lo?" Jason suelta. Bruce le lanza a su hijo una mirada de advertencia, que él ignora por completo. "¿No lo llevarás a casa?"

"¡Bueno, ciertamente lo haremos cuando termine la noche!" Jack dice con una sonrisa, como si dejar a su hijo en una gala fuera una idea absurda y no algo de lo que literalmente hubiera sido culpable ocho meses antes. "Pero sólo son las siete y media. Ni siquiera hemos llegado todavía a la subasta benéfica".

El corazón de Tim se hunde. Por supuesto que sus padres querrían quedarse para asistir a la subasta. No sólo los dos planeaban ofertar por varios artículos, sino que también habían donado personalmente algunas piezas de su propia colección y estarían ansiosos por ver cuánto obtuvieron.

(Por caridad, por supuesto. Ciertamente no por las generosas entrevistas que la prensa siempre realizaba después con los benefactores).

El rostro de Jason se tuerce en una mueca, pero Bruce interviene rápidamente y coloca una mano firme sobre el hombro del niño. "Ahora, Jack", se dirige al padre de Tim en su tono más diplomático, "aunque ciertamente admiro tu compromiso con la filantropía, la subasta ni siquiera comienza hasta dentro de una hora y media. Seguramente nadie aquí te culparía por priorizar la salud de un miembro de la familia por encima de un poco de caridad pública".

Los padres de Tim dudan un segundo de más. Los dedos de Janet se envuelven un poco más alrededor de su codo.

"Bueno, ahora parece perfectamente bien", responde Jack, claramente molesto por la dirección que está tomando esta conversación. "¿No es así, campeón?" Él mira a los ojos a Tim.

"Uh huh..." Tim realmente sólo quiere sentarse. Toda esta discusión está haciendo que le vuelva a doler el estómago.

"¿Ver?" Jack dice con una pequeña risa. "Nada de que preocuparse."

Aparentemente, esa es la última gota para Jason. "Dios mío, ¿qué les pasa a ustedes?" exclama. "¡Tu hijo literalmente estaba vomitando!"

"Shh". Los ojos de Janet recorren la habitación, obviamente comprobando si hay alguna persona que se haya vuelto loca. "Estamos en público, joven", dice con severidad, manteniendo la voz baja. "Por favor, cuide su idioma".

"¡Es una función corporal!"

"Jay…" Bruce se pellizca el puente de la nariz. "¿Podrías dejarme encargarme de esto?"

"¡No!" Jason espeta, volviéndose hacia Bruce ahora mientras el estómago de Tim se retuerce incómodo: "Porque te he dejado manejar esto desde el maldito abril, ¿y qué has hecho al respecto? Ni una maldita cosa".

Bruce parece dolido. "Este no es el lugar para discutir…"

"Bueno, ¿dónde está ese lugar entonces, B? ¡Porque entonces vayamos allí!

Ahora las cabezas están girando en todo el vestíbulo. Tim intenta alejarse, pero el agarre de Janet sobre su codo sólo se hace más fuerte. "...¿Mamá?" él susurra. "Realmente no siento…"

"Silencio, Timothy", dice en voz baja en el mismo momento en que su padre se vuelve contra Bruce.

"¿Discutir qué?" Jack exige vehementemente. "¿Qué es exactamente lo que tu chico está tratando de insinuar aquí?"

Bruce levanta una mano apaciguadora. "Ahora, Jack, respiremos todos profundamente y..."

"Estoy insinuando", escupe Jason, parándose frente a Jack, "¡que tratas a tu propio hijo como basura!"

"¿Disculpe?" Janet gira la cabeza mientras Jack simplemente balbucea con la boca abierta.

"No, ¿sabes qué? ¡ Peor que la suciedad! ¡Porque al menos probablemente notarías la suciedad, y la suciedad te importaría tanto que contratarías a alguien para que se ocupara de ella!

Casi toda la sala los está mirando ahora. Jack parece tan enojado como el día que despidió a la niñera de Tim. "¿Cómo te atreves a hablarnos así…"

El estómago de Tim da un vuelco. Gira su brazo, tratando desesperadamente de escapar del agarre de su madre. "Mamá-"

"Silencio, Timothy", espeta.

Y ahí es cuando Tim pierde los estribos.

Todo.

Encima.

La de Janet.

Vestido.

(El lado positivo es que sus padres lo llevan directamente a casa después de eso).

Si la gala fue un infierno, entonces el viaje en auto a casa es el purgatorio.

Durante veinticinco minutos, Tim está atrapado en un vehículo en movimiento, enfermo, humillado, herido y miserable, esperando a que sus padres se enfaden con él.

Excepto que nunca lo logran. Están demasiado obsesionados con Jason Todd.

"…ese inculto, beligerante, fondo fiduciario que roba al pequeño punk de…"

"–para dar a entender que estamos brindando algo menos que la más alta calidad de–"

"–Pues, sólo en educación , hemos gastado más de–"

"–y con todo lo que hemos devuelto a esta comunidad a lo largo de los años–"

"-La cantidad de publicidad negativa que esto generará es, francamente..."

"-¡mentiras! Ni una pizca de verdad en lo que él...

Tim simplemente se sienta ahí, mientras lágrimas silenciosas corren por sus mejillas. Ni siquiera sabe con quién está más molesto: Jason por buscar pelea en público, Bruce por no detenerlo, sus padres por intensificar las cosas o él mismo por meterse en todo este maldito lío en primer lugar.

Cuando el auto se detiene en el garaje de los Drake, sus padres están tan atrapados en su perorata que ni siquiera parecen notar que Tim sale. Llega hasta su habitación sin siquiera una palabra de ninguno de los dos.

Lo cual está bien por supuesto. No es que quiera que le griten o le den un sermón sobre el decoro adecuado en público; eso sería horrible. Tampoco quiere mirar las manchas de vómito en el vestido de su madre ni un segundo más de lo estrictamente necesario. Honestamente, a pesar de lo humillante que fue todo, Tim debería estar agradecido con Jason porque su arrebato lo convierte en el chivo expiatorio esta noche porque significa que Tim está libre de culpa por una vez.

Es solo que-

No. Es estúpido. Él sabe que es una estupidez. Tiene trece años, no tres. Sus padres confían en él, eso es todo. Saben que es capaz de arreglarse solo.

Es solo que-

Ni siquiera le preguntaron a Tim si estaba bien.

No sabe por qué le importa. De todos modos, la pregunta sería superflua; cualquiera que tuviera ojos podía ver que no lo era. Obviamente necesitaba irse y sus padres lo habían sacado. Problema resuelto, caso cerrado.

Pero-

Pero los Wayne habían preguntado de todos modos . Todos decían, 'Mierda, ¿estás bien?' y 'solo respira por un segundo, amigo' y 'Lo siento mucho, amigo' y 'déjame buscar tus abrigos' y otras doce cosas que se habían sentido realmente abrumadoras. en el momento, pero en retrospectiva fueron realmente algo dulces. Incluso el personal que se había apresurado a limpiar preguntó brevemente sobre el bienestar de Tim. La entrometida señora McBurry había pasado por allí para ver cómo estaban. Demonios, un par de reporteros del Daily Planet hicieron una mueca de simpatía y le entregaron a Tim una botella de agua y un montón de servilletas mientras salía por la puerta.

Mientras tanto, Janet se había concentrado en su vestido y Jack estaba ocupado tratando de evitar a los paparazzi. Habían acompañado a Tim hasta el auto lo más rápido posible y como resultado simplemente...

Nunca pregunté.

Una vez más, Tim no está seguro de por qué le importa. No es que les hubiera dicho la verdad si lo hubieran hecho... ¿cómo podría haberlo hecho? En todo caso, esto simplemente facilita su trabajo. Sus padres pueden asumir que Tim ha cogido algún tipo de virus, que Tim puede encargarse de las cosas por sí mismo y que nadie tiene que enterarse del enorme agujero que tiene en la espalda.

Es perfecto. Realmente, Tim tuvo suerte.

… Entonces, ¿por qué todavía le duele el pecho?

Cuando Tim se despierta, inmediatamente sabe que está enfermo ... enfermo.

Está acostado en su cama en un charco de sudor, el dolor se irradia desde el hombro hasta el brazo y la espalda. Había tenido la intención de cambiar la toalla sanitaria anoche, pero su madre había entrado a tomar una ducha antes de que él tuviera la oportunidad de robar más suministros de su baño y debió haberse quedado dormido esperando.

Realmente debería levantarse ahora, darse una ducha y ponerse más Neosporin. Ojalá hoy haya dejado de sangrar, y si no, lo que sea. Simplemente arruinará una camisa.

El reloj de su mesa de noche marca las 8:12 a.m.

Parpadea una vez y dice 10:09.

Frunciendo el ceño, Tim comienza a desenredarse de las sábanas húmedas. Parece que sólo le lleva unos segundos, pero cuando está libre, el reloj marca las 10:45.

Sacude la cabeza lentamente para aclararla. Realmente necesita levantarse y ducharse. Después de todo, el reloj de pie de abajo ya da las doce.

Espera, ¿al mediodía?

Alguien llama a la puerta de su dormitorio. "Timothy, son las dos", grita su madre exasperada. "Sé que estás enfermo, pero tienes que levantarte en algún momento".

Tim se frota la frente con cansancio. Nada tiene sentido. "Estoy despierto", responde con voz ronca.

Sus pasos apenas han terminado de retroceder cuando se oye otro golpe, esta vez más fuerte. "¡Son más de las tres, campeón!" Jack grita desde fuera de la puerta. "¡Estás desperdiciando todo el día!"

"Estoy despierto", insiste Tim, y se pone de pie mareado.

A las 3:29, cojea hasta el baño, abre la ducha y se sienta en el inodoro a esperar a que el agua se caliente.

A las 5:04 pm, abandona la ducha y vuelve a cerrar el agua que aún está fría.

Usa el baño brevemente y luego sale a las 6:10 pm. Hay una taza de té demasiado empapada y un paquete de galletas saladas en su mesita de noche junto a una nota adhesiva amarilla escrita a mano por Janet:

Dirigiéndose al aeropuerto ahora. El vuelo sale a las 9:00. Siéntete mejor, querida.

Tim sonríe débilmente mientras regresa a la cama. Qué lindo. No recuerda la última vez que su madre le preparó té.

Tim abre los ojos y está en llamas.

Está ardiendo de adentro hacia afuera, la piel le pica, las sábanas lo lamen como llamas, el hombro le palpita al ritmo de los latidos de su corazón. Pero esa no es la peor parte.

Lo peor es que alguien está llorando.

Es un sonido desgarrador: principalmente gemidos, intercalados con sollozos ahogados. No está seguro de dónde viene (no puede soportar levantar la cabeza y mirar), pero sea quien sea, parece cercano. Alguien debería ayudarlos.

¿Por qué nadie los ayuda?

"¿H-Hola?" Tim sale corriendo, sorprendido al escuchar su propia respiración entrecortada. Su almohada está mojada. ¿Por qué su almohada está mojada cuando todo lo demás se siente tan seco? "¿Quién está… e-ahí?"

Pero los gemidos sólo continúan.

Suenan tan patéticos, tan absolutamente miserables. Tim debería ayudarlos. Debería levantarse, traerles agua o algo así. Dios, el agua suena increíble en este momento; tiene tanta sed. Pero sus músculos gritan y arde y la persona sigue llorando.

¿Por qué no dejan de llorar?

"... ¿M-mamá?" él grita, luego escucha sus pasos. Lo intenta de nuevo, más fuerte: "Mamá".

Ella no viene.

"¿P-P-papá?" El llanto se hace cada vez más fuerte. La persona realmente está empezando a molestarlo ahora. Quiere gritarles, decirles que se callen para poder hacer que sus padres lo escuchen, pero eso parece cruel.

"Mamá… papá…" Tim solloza.

Su cara está mojada como su almohada y todo lo demás está muy, muy seco. Se lame los labios agrietados y saborea la sangre.

El llanto es lo que lo adormece.

"...El mirlo cantando en la muerte de la noche…"

Dedos suaves recorren el cabello de Tim mientras la dulce voz de soprano de la Sra. Sophie llena la habitación.

"...Toma estas alas rotas y aprende a volar…"

Bruce Wayne es un idiota.

Ahora, no malinterpretes a Jason: él ama al chico, realmente lo ama. Es amable, afectuoso, fuerte, comprometido y ferozmente protector con sus seres queridos. Está fácilmente muy por encima de Willis o cualquiera de las otras patéticas figuras paternas que Jason ha tenido en su vida hasta ahora.

Es que, a veces, también es un jodido imbécil.

"¡Mira este! ¡Solo mira esto! Jason golpea su teléfono sobre el escritorio de Bruce, usando su pulgar para desplazarse por su hilo de texto con Tim, cuyos últimos siete mensajes quedaron sin respuesta. "¡Dos días! ¡La gala fue hace dos días y no me ha respondido ni una vez desde entonces!

"Está enfermo, Jay", dice Bruce por cuarta vez. "Tiene gripe".

Jason pone los ojos en blanco. "Si está tan enfermo que no puede tomarse tres segundos para responder al meme jodidamente hilarante e históricamente preciso que le envié, entonces deberíamos estar controlándolo de todos modos".

Bruce se inclina hacia adelante y mira la pantalla del teléfono con los ojos entrecerrados. "¿Por qué nuestro decimosexto presidente persigue a Robert Pattinson por el bosque con un hacha?"

Jason levanta las manos con exasperación. "¡Porque es un cazador de vampiros, B! ¡Deja de quedarte dormido durante la noche de cine por una vez y lo sabrás!

Ante la mirada inquisitiva de su padre, Jason resopla exasperado: "Mira, el punto es que Tim se reiría, ¿de acuerdo? Me enviaba un 'lol' o un 'lmao' o un par de esos estúpidos emojis de calavera y tibias cruzadas. Lo que no haría es dejarme colgado durante cuarenta y ocho horas seguidas, especialmente después de que le dije: "¿Estás bien, hermano?". ¡Todo el mundo sabe que no se puede dejar a alguien colgado de un "¿eres bueno, hermano?". "

"Jason", suspira Bruce. "Te escucho. Realmente lo hago. Y si ahora mismo estuviera solo en casa, estaría totalmente de acuerdo con un control de asistencia social. Pero el quid de la cuestión es que sus padres están con él esta vez".

Jason frunce el ceño. "¡Sus padres son unos idiotas a quienes les importa una mierda!"

Bruce cierra los ojos y deja escapar un suspiro cuidadosamente medido.

"Entiendo que eso es lo que sientes por ellos", comienza. Jason se burla, a punto de lanzarse de nuevo, pero Bruce no lo deja. "Y, después de ese truco que hiciste la otra noche, también lo hacen un par de cientos de los ciudadanos más ricos y poderosos de Gotham..."

"Bien", Jason se enfurece. Esos imbéciles que se hacen pasar por padres merecen toda la publicidad negativa que puedan recibir.

"...Lo que probablemente también sea la razón por la que Tim no responde tus mensajes en este momento", concluye Bruce.

Jason parpadea hacia él. "¿Esperar lo?"

Bruce suspira de nuevo; parece haber envejecido al menos cinco años en esos dos días transcurridos desde aquella gala.

"Jay, muchacho", comienza suavemente, "sé que hiciste lo que hiciste con las mejores intenciones. Tenías motivos para creer que alguien que te importaba estaba siendo maltratado y no ibas a quedarte sentado y permitir que eso sucediera. Y eso lo admiro de ti, hijo, de verdad que lo admiro.

(Jason sabe que se avecina un 'pero').

"Pero al hacerlo, también les gritaste a los padres de Tim frente a toda una gala llena de gente. Y sé que piensas que se lo merecían", añade rápidamente antes de que Jason pueda intervenir para decir exactamente eso, "y tal vez lo hicieron. ¿ Pero sabes quién definitivamente no merecía eso?

La comprensión golpea a Jason como un camión Mack.

"Oh, joder", exhala, con los ojos muy abiertos por el horror. "Tim."

Bruce lo mira con los ojos llenos de dolor. "No iba a dejar que sus padres lo tuvieran allí toda la noche, Jay. Espero que me conozcas mejor que eso. De una forma u otra, íbamos a llevar a Tim a casa. Pero el objetivo era hacerlo sin atraer la atención de unos cientos de personas justo antes del que probablemente fue el momento más vergonzoso de su vida". Se pasa una mano por la cara con cansancio. " Por eso quería que me dejaras manejarlo".

Tan rápido como la ira se apoderó de él, Jason puede sentir que todo vuelve a desaparecer. Se deja caer en una de las sillas acolchadas de la oficina, completamente consternado.

"Ni siquiera pensé en eso", admite en un susurro.

Realmente debería haberlo hecho. Después de todo, están hablando de Tim . Tim, cuyo objetivo en la vida parece resumirse en "no molestar a nadie" y "no montar un escándalo". Jason había estado tan concentrado en el hecho de que nadie tomaba en cuenta los sentimientos o el bienestar de Tim que él…

...accidentalmente hice exactamente lo mismo.

(Tal vez Bruce no sea el único idiota en la sala).

Bruce se levanta de su asiento, rodea el escritorio y coloca una mano en el hombro de su hijo. "Lo sé, Jay. Y estoy seguro de que se recuperará. Probablemente sólo necesite algo de espacio ahora mismo".

"Sí", suspira Jason. "Probablemente tengas razón…"

Seis horas más tarde, Jason está trepando por el enrejado frente a la ventana del dormitorio de Tim.

Es una idea estúpida. Se da cuenta de eso incluso antes de llegar a la mitad del camino. Si Tim no quiere hablar con él, entonces no quiere hablar con él. Jason debería ser como "respetar los límites" o como lo llame Dinah: no saltarse la patrulla, caminar una milla por el terreno y subir dos pisos para aparecer en la ventana del dormitorio de su vecino enfermo y obligarlo a disculparse.

Pero Jason nunca ha sido particularmente bueno con los límites.

Además, cuanto más considera las palabras de Bruce, más empieza a dudar de ellas. No la parte sobre cómo no debería haber insultado a los Drake en público, poniendo así el foco de atención en un niño enfermo dos segundos antes de que gritara por todas partes. Jason tiene que admitir que la cagó allí.

¿Pero la parte de que Tim guarda rencor por eso y hace toda esa mierda del 'trato silencioso'? Esa es la parte que realmente no se rastrea.

Por supuesto, Jason ciertamente haría esa mierda si estuviera enojado con alguien; de hecho, lo ha hecho muchas veces. Dick también. Demonios, incluso Bruce expresará pasivamente-agresivamente su disgusto volviendo a una serie de gruñidos no verbales en lugar de palabras.

¿ Pero Tim?

Ese chico está tan hambriento de atención que regularmente cotillea con una señora de setenta y dos años sobre cuál de sus vecinos tiene los rosales más raídos. La idea de que él elija voluntariamente cortar la comunicación con alguien sólo para dejar claro lo molesto que está...

Bueno, Jason no está diciendo que sea imposible ni nada por el estilo, pero ciertamente parece... sospechoso.

Ergo, sube por el enrejado.

Jason se levanta los últimos metros y llega a la altura de los ojos con la ventana. No hay mucha luz en la habitación, pero puede distinguir un bulto en la cama entre una maraña de sábanas que supone debe ser Tim. La mitad inferior sigue moviéndose: movimientos pequeños e inquietos, como si estuviera tratando de quitarse las mantas pero no tuviera la energía para terminar el trabajo.

Fiebre, Jason cataloga mentalmente. Definitivamente febril.

Hay un bote de basura al lado de la cama y una taza de algo en la mesa de noche: té, a juzgar por la cuerda enrollada alrededor del mango que apenas puede distinguir a la luz de la luna. Punto para los Drake, supone.

Jason suspira. Quizás Bruce tuviera razón después de todo. El niño está claramente enfermo. Debería simplemente darle espacio a Tim y compensarlo una vez que se sienta mejor.

Pero entonces la mirada de Jason se posa en una nota adhesiva amarilla en la mesita de noche justo debajo de la ventana, y los números brillantes en el despertador de Tim proporcionan la luz suficiente para que Jason pueda distinguir las palabras:

Dirigiéndose al aeropuerto ahora. El vuelo sale a las 9:00. Siéntete mejor, querida.

"Oh, joder, lo son..." Jason gruñe.

(Parece que esta misión de acosador acaba de convertirse en un B ).

"…Tim. Tim..."

Alguien está parado en el dormitorio de Tim. Su visión es demasiado confusa para distinguir sus rasgos, pero puede ver su forma general frente a él. Tim no cree que sean la misma persona que ha estado llorando durante horas; su tono es completamente diferente. Agudo y urgente en lugar de patético y asustado.

"... ¡Tim!"

También dicen otras cosas. Algunas suenan como preguntas, otras como garantías, otras casi como órdenes, pero es demasiado difícil concentrarse en las palabras reales mientras Tim está en llamas.

Puede sentir las crujientes sábanas desenredándose de sus piernas, seguidas de una mano fría contra su mejilla, y de repente a Tim ni siquiera le importa quién es esta persona: es su nuevo favorito.

"...trae… agua. ¿Dónde están… los padres?

La mano bendita y fría se retira de su rostro y alguien deja escapar un gemido.

"Shh... está bien... ya vuelvo..."

Se oyen pasos alejándose y luego el sonido distante del grifo del baño abriéndose. Tan rápido como la persona se fue, regresan, pero esta vez la mano alcanza el hombro de Tim como para sentarlo.

Alguien grita.

"¡Joder, lo siento! ¿Qué es eso en tu...?

Los dedos rozan el vendaje y otro gemido espeluznante resuena por toda la habitación, ahogado en un sollozo.

"Lo siento… realmente lo siento, pero necesito…"

Tim oye ahora a alguien sollozar.

"Casi lo tengo, sólo necesito ver…"

Se cortan bruscamente y el pútrido olor a podredumbre llega a la nariz de Tim.

"Santo cielo".

Y así, la voz de la persona cambia. No del todo, pero lo suficiente como para que Tim lo reconozca cuando cae en algo más profundo, más claro y más nítido:

"…Ambulancia… 1006 Mountain Drive, Bristol… Varón de trece años… Herida infectada… Hombro derecho… Respiración rápida… Pulso filiforme…"

Ese es el momento en que Tim se da cuenta de quién está parado en su habitación.

"Robin", solloza con alivio. "Tú eres... eres Robin".

Hay un pequeño resoplido de aire cuando los dedos se estiran para acariciar su cabello. "Joder, sí lo soy, amigo".

(Eso es lo último de lo que Tim es consciente durante bastante tiempo).

Durante tres días completos, nadie puede localizar a Jack y Janet Drake, y no por falta de intentos. Los registros de vuelo y los permisos gubernamentales indican que están excavando en un área remota de Markovia, aislados de todo servicio celular, señal de Internet y la mayoría de las otras formas de comunicación.

Tampoco han hecho absolutamente ningún arreglo para su hijo de trece años, que está conscientemente enfermo.

Tim se despierta en una cama de la UCI en Gotham General como un pupilo del estado de Nueva Jersey.

Un ligero golpe saca a Tim de sus pensamientos. Gira la cabeza para ver a Bruce parado en la puerta de la habitación privada a la que fue transferido esa mañana (antes de que los servicios sociales pasaran una buena hora hablando con él) luciendo casi tan agotado como se siente Tim.

"Oye, amigo", dice en voz baja. "¿Te importa si entro?"

Tim no tiene fuerzas para hablar, así que simplemente asiente. Eso hace que su cabeza febril palpite aún más fuerte. Algo de eso debe mostrarse en su expresión porque Bruce frunce el ceño mientras lleva una silla al lado de la cama.

"Estás sufriendo".

"Estoy bien", gruñe Tim. Se aclara la garganta y añade: "Lo estaba manejando".

"Lo estabas", dice Bruce en voz baja, sin siquiera pretender malinterpretarlo. "Pero no deberías haber tenido que hacerlo".

(Tim no dice nada al respecto).

Bruce suspira. Entre todas las vías intravenosas, cánulas y catéteres, Tim tiene al menos media docena de tubos entrando y saliendo de él, por lo que Bruce tarda un segundo en encontrar una parte libre de su brazo para apretar.

"Mis abogados apenas están terminando el último papeleo. Los médicos dicen que estás respondiendo bien a los antibióticos. Probablemente pasarán un par de días más antes de que podamos darte el alta, pero los chicos y yo tenemos muchas ganas de traerte a casa. Alfred también".

Tim arranca un trozo de pelusa de su manta. "Todavía no lo entiendo", murmura, porque no lo entiende. No importa cuántas personas se lo hayan explicado, él todavía no lo entiende. "El asistente social dijo que finalmente lograron comunicarse con mis padres. Están tomando el próximo vuelo de regreso. Entonces, ¿por qué sigues...?

Se calla y le pican los ojos.

"... ¿Solicitando tu custodia de emergencia?" Bruce termina por él.

Tim asiente.

"Porque tus padres están bajo investigación por niveles criminales de negligencia infantil, específicamente, abandono infantil". El tono de Bruce es objetivo, pero nada cruel. "El estado lo sacará de su custodia hasta que se pueda llevar a cabo una investigación completa".

Tim ya lo sabe. Ha estado escuchando esas palabras de médicos, enfermeras y trabajadores de servicios sociales desde que se despertó, pero todavía no puede entenderlas.

"Pero no me abandonaron", argumenta débilmente. "Simplemente se fueron de viaje, como siempre. Me dejaron una nota. Volverán".

Siempre regresan.

"Tim, cariño..." Bruce suspira profundamente. "Te dejaron solo en casa con una herida de arma blanca infectada durante más de cuatro días sin siquiera una llamada telefónica para registrarte. Estabas en shock séptico cuando Jason te encontró. Estuviste a punto de morir.

"Pero eso es culpa mía", dice Tim, con los ojos llenos de lágrimas. "Ni siquiera sabían que estaba herido. Nunca les dije. Así que es culpa mía, no de ellos".

Bruce niega con la cabeza con firmeza. "Nada de esto es culpa tuya".

"¡Pero es!" Tim protesta, un poco frenéticamente. "Soy el idiota que salió y se lastimó, y soy el que no se lo contó a nadie. Entonces, ¿por qué son ellos los que se están metiendo en problemas ahora? ¡No me hicieron daño, no me hicieron nada!

"Ese es el problema, amigo". Bruce parece físicamente dolido. "No hicieron nada".

"¡Por supuesto que no!" Tim suelta frustración. "¿Por qué lo harían? Nunca han...

Tim ahora está ahogando sollozos, las lágrimas corren por sus mejillas. Bruce toma algunos pañuelos de papel de la caja que está en la mesa auxiliar y se levanta de su silla para sentarse en el borde de la cama de Tim.

"Nunca hacen nada", llora Tim. "Ellos nunca… ellos nunca…"

"Lo sé", asegura Bruce suavemente, su mano flotando sobre la de Tim como si no estuviera muy seguro de si le dolería tomarla. A Tim no le importa: se aferra a él como si fuera un salvavidas.

"Estaban en casa", se queja Tim, incapaz de detener las palabras ahora que han comenzado a llegar. "Estaban en casa y todavía… Todavía no…"

"Lo sé", repite Bruce, igual de suave. "Y lo siento mucho, Tim. Deberían haberlo notado. A ellos debería haberles importado".

"Lo intenté", solloza. "Lo intenté tanto . Yo no... no los molesté ni los avergoncé y seguí todas las reglas y ellos todavía... ellos todavía...

"Lo sé", dice Bruce por tercera vez, apenas un susurro. Está apretando la mano de Tim casi con tanta fuerza como Tim aprieta la suya. "Eres un buen chico, Tim. Te mereces mucho más."

Se sientan así por un largo rato, los sollozos de Tim eventualmente se desvanecen en hipos silenciosos mientras Bruce lo agarra con fuerza, la yema de su pulgar acariciando la muñeca de Tim. Para cuando Tim grita, sus ojos no son los únicos que tienen niebla en la habitación.

Finalmente, Bruce se aclara la garganta. "Voy a ir a buscar más analgésicos ahora", susurra.

Tim siente la pérdida de contacto cuando suelta su mano y necesita cada gramo de autocontrol para no quejarse como un bebé. Cierra los ojos y se recuesta sobre las almohadas.

Al sentir la desgana de Tim, Bruce duda un momento más. "Todo va a estar bien, cariño. Te ayudaremos a superar esto. Ya no tienes que hacerlo todo tú solo".

Las palabras duelen en el pecho de Tim.

"…¿Promesa?" él susurra.

"Lo prometo", dice Bruce, con tanta firmeza que Tim casi comienza a creerle.

Tim acaba pasando cuatro días más en el hospital.

No es tan aburrido como esperaba. Tan pronto como se completan los trámites para la colocación de emergencia en hogares de acogida y Tim queda oficialmente bajo la custodia de los Wayne, su habitación del hospital se convierte en una puerta giratoria de visitantes. Alfred entra y sale, apareciendo entre el hospital y la mansión para prepararle las cosas, mientras los chicos traen montones de libros, videojuegos y películas.

Incluso la señora Mac pasa por aquí:

"–Y esa fue la última vez que dejé que mi Matthew corriera por el barro", concluye su francamente aterradora historia de la experiencia personal de su familia con la septicemia allá por el año 1996. "O al menos no hasta que ese muñón de su dedo haya sanado. ¡Qué pesadilla! Y durante todo el tiempo que ese niño estuvo en cama, ¿quién crees que estuvo cuidando a esos malditos hámsteres? Porque no fue mi Mattie, eso te lo diré…"

(Bruce termina cortésmente interrumpiéndola después de aproximadamente una hora, alegando que Tim necesita descansar. Honestamente, Tim podría haberlo besado).

Finalmente, los médicos deciden que Tim está listo para recibir el alta.

"Sigo pensando que deberíamos haberlo llevado a casa hace dos días", se queja Jason mientras todos suben las escaleras de la mansión.

"En ese entonces todavía estaba tomando medicamentos intravenosos", señala Dick.

Jason resopla cuando Alfred abre la puerta principal para saludarlos. "Dices esto como si nuestro sótano no estuviera lleno de ellos..."

"Chicos", gruñe Bruce, ayudando a Tim a cruzar el umbral. "Sabes las reglas. Espera hasta que estemos adentro para discutir nuestras… actividades extracurriculares".

Jason pone los ojos en blanco. "Oh, sí, porque hay hordas de personas en nuestra propiedad privada escuchando", resopla mientras sigue a Tim.

"Sí, además, Jason ya nos descubrió", bromea Dick. Se vuelve hacia Tim, sonriendo. "Era su excusa para el partido de fútbol, ¿no? Le dije que era una estupidez".

Jason frunce el ceño. "No, fueron los puntos que le quitaste en su cumpleaños".

"Creo que quieres decir que explotaste ".

Tim puede sentir sus mejillas sonrojarse, y no por la fiebre persistente. "Um… tampoco. De hecho, lo descubrí cuando tenía nueve años".

"Espera, ¿nueve?" Dick se resiste a él.

Tim hace una mueca cuando Alfred lo ayuda a quitarse el abrigo. "Vi a Robin hacer un cuádruple salto mortal en las noticias. Lo conectó con los Flying Grayson.

"¡Ja!" Jason se da vuelta, con cara triunfante. "¡Así que fuiste tú! Paga, Dickface", exige, con la mano extendida.

Dick se recupera de su sorpresa, suspira y saca su billetera. Golpea un billete de cincuenta dólares en la palma abierta de Jason. "Sigo pensando que tu excusa para el partido de fútbol era muy endeble...", se queja.

Bruce mira a sus hijos con una mirada muy poco divertida. "¿Ustedes dos apostaron seriamente sobre quién arruinó nuestra tapadera?"

Alfred se aclara la garganta. "Debo admitir que tenía cien por ser usted, señor".

Mientras el resto de los Wayne se disuelven en discusiones, Tim no puede evitar sonreír un poco.

Es bueno estar finalmente en casa