Tout était blanc autour de lui.
Ce n'était pas le blanc d'un brouillard qui dissimulerait les alentours. C'était davantage comme si les alentours ne s'étaient pas encore formés au sein de ce blanc lumineux. Regulus aurait dû piquer une crise d'angoisse devant pareil environnement s'il n'avait pas été aussi las.
Alors c'est à ça que ressemble l'au-delà ?
Très franchement, il ignorait à quoi il s'attendait. Nombre de sang-de-bourbe se targuaient d'être chrétiens, et avaient évoqué l'Enfer et le Paradis. Certaines vieilles familles se réclamaient davantage des croyances grecques ou celtiques, invoquant les Champs d'asphodèles ou le Sidh. Les Serdaigle avaient organisé une séance d'analyse et de comparaison des différents au-delàs, il s'en souvenait…
Il ne s'était pas intéressé au sujet, à l'époque. Peut-être qu'il aurait dû, ça l'aurait éclairé sur sa situation présente. Peut-être qu'il ne se demanderait pas pourquoi il est actuellement en costume de nouveau-né au beau milieu du brouillard.
Celui-ci s'éclaircissait, d'ailleurs. Un haut plafond voûté, un sol en mosaïque, des murs à colonnes. Ça ressemblait un peu à Gringotts.
Un bruit résonna entre les murs de pierre et Regulus se sentit aussitôt atrocement vulnérable. Atrocement exposé, aux regards et à l'air. Tout seul, sa nudité ne posait pas de problème, mais en public, ça devenait autre chose…
A peine avait-il pensé ça qu'il se retrouva avec une robe de sorcier sur le dos. Il ne savait pas d'où venait l'habit, mais il remerciait tous les dieux qui avaient laissé traîner une oreille dans le coin. Bon, ben, il était temps de monter en selle.
Il se leva et se retourna dans la direction d'où provenait le bruit, et ses yeux s'écarquillèrent.
Qu'est-ce qu'Andromeda fiche ici ?
Au second coup d'œil, la fille n'était pas Andromeda Black, désormais Tonks. Son opulente chevelure noire était un soupçon trop rebelle – sans atteindre le degré indomptable des boucles de Bellatrix – son visage plus triangulaire qu'ovale, ses yeux mercure légèrement tombants par rapport au canon Black habituel, mais elle restait indubitablement une Black. Elle ne pouvait être personne d'autre, son teint de porcelaine coûteuse, ses pommettes aristocratiques et sa taille remarquable pour une représentante du beau sexe – au moins un mètre soixante-quinze – proclamaient sa filiation on ne peut plus clairement.
Elle le considérait avec ahurissement.
« Terry ? Qu'est-ce que tu fais ici ? »
Il plissa le front, décontenancé. L'apparence Black était des plus distinctives, mais à sa connaissance, aucun Black n'avait jamais porté un nom si bassement plébéien que Terry. Ni parmi ses ancêtres ni dans le présent.
« Mon nom est Regulus Arcturus Black » dévoila-t-il de son ton le plus poli, scrutant attentivement le visage de son interlocutrice.
Si elle avait été ahurie auparavant, elle était désormais sidérée.
« Regulus Arc – mais tu es trop jeune ! »
« Regardez qui parle » lui renvoya-t-il non sans humeur – la fille ne devait pas avoir atteint sa majorité sorcière. Au moins était-ce son cas depuis deux ans !
Elle se recroquevilla aussitôt, visiblement honteuse de son éclat de voix. Quelqu'un avait appris les manières de la bonne société, au moins.
« Toutes mes excuses. C'est juste… je t'ai connu plus vieux. »
Là, c'était lui qui était dérouté.
« C'est impossible » protesta-il. « Je suis mort. »
« Qu'est-ce que tu racontes ? Bien sûr que tu n'es pas mort » rétorqua la fille, fronçant ses sourcils parfaitement épilés, et il connaissait cette mimique, même s'il ne l'associait pas à ce visage en particulier.
« Je suis mort » insista Regulus, un chouïa désespéré. « J'ai arrangé la destruction du médaillon. C'est fini pour moi. »
Elle fit un pas en arrière, comme s'il venait de lui porter un coup, l'expression effarée.
« Mais ce n'est pas possible. Tu n'es pas mort à ce moment-là. Tu ne peux pas. Tu dois encore… »
Elle s'arrêta, visiblement hésitante, et bien malgré lui Regulus sentit sa curiosité se réveiller.
« Je dois quoi ? Ça ne peut pas être si important que ça, tout de même. »
« Oh si » déclara la fille avec un rire vaguement hystérique. « Tu n'imagines même pas… Tout ce que tu va faire, ce que tu va devenir, c'est… Tu ne peux pas mourir. Ça ne serait pas pareil sans toi. »
Regulus ne comprenait rien. Il n'était tout de même pas si crucial, non ? Il n'était que le second fils. Le second choix. Le faute-de-mieux, le remplaçant. Alors pourquoi… pourquoi cette fille le regardait comme elle regarderait Merlin en personne, menaçant de ne pas fonder Camelot ?
Pourquoi je ne veux pas la décevoir ?
Son sang pulsait douloureusement sous son crâne, remplissant ses tympans d'un battement sourd. La brume refaisait surface, s'épaississait de nouveau.
« Tu dois vivre » poursuivait la fille, alors que ses traits s'effilochaient dans le brouillard. « On aura besoin de toi… Terry, Harry, moi… »
Il ne voyait plus que du blanc…
« Il faut que tu vives, papa. »
« Maître Regulus ! Maître Regulus est réveillé ! »
En guise de réveille-matin, difficile de trouver plus effusif qu'un elfe larmoyant comme seul un membre de l'espèce pouvait le faire. Subir un tel assaut alors que votre tête vous paraissait deux tailles trop petite pour votre cerveau et que votre bouche était d'une telle sécheresse que le désert de Gobi passerait pour inondé par comparaison, c'était presque de la torture digne d'un Doloris prolongé.
Regulus regrettait presque de ne pas être mort, et ça ne s'arrangea guère lorsque la figure impérieuse et terrifiante d'Arcturus Black, patriarche de la Noble et Très Ancienne Maison Black, vint se pencher au-dessus de lui.
« J'avoue, fils, je me serais plutôt attendu à ce que ton frère – le mot fut éructé avec autant de délicatesse que s'il s'était agi d'un cafard assez outrecuidant pour loger dans la bouche du vieil homme – se livre à ce genre de sottises. Qu'est-ce qui t'a donc pris de boire de la Décoction de Détraqueur ? »
Décoction de Détraqueur. Pour une potion qui vous forçait à revivre vos pires souvenirs et cauchemars, le nom était on ne peut plus approprié. Regulus frissonna de tout son être en dépit de l'épaisse couette qui le recouvrait jusqu'au cou.
« Kreattur a eu si peur ! » pleurnichait l'elfe. « Maître Regulus ne respirait plus, et Kreattur a cru qu'il avait mis trop de temps à revenir ! Qu'aurait dit Maîtresse Annie si Kreattur n'avait pas suivi ses ordres ? »
La confusion de Regulus dut apparaître sur ses traits car Arcturus daigna lui faire l'aumône d'une explication.
« Tu as de la chance que ta petite épouse ait les yeux en face des trous. Si elle n'avait pas ordonné à l'elfe de Walburga de t'amener en lieu sûr en cas de bêtise, qui sait dans quel état tu aurais fini ! On a beau critiquer les Poufsouffles, ils vous surprennent toujours. Je suis bien placé pour le savoir, regarde donc Melania… »
« Maître Regulus avait dit à Kreattur de partir, et Kreattur est parti » croassa l'elfe devant le regard plein de reproche du jeune homme. « Mais Maîtresse Annie voulait que Kreattur veille sur Maître Regulus, et elle a donné ses ordres la première. Kreattur est un bon elfe ! Il obéit à tous ses maîtres. »
Regulus savait que disputer Kreattur ne mènerait à rien, tout comme envoyer un Gryffondor en retenue ne le convaincrait pas de cesser de haïr les Serpentard pour la couleur de leur cravate. Et il devait reconnaître la finesse avec laquelle Bethany avait contrecarré ses plans pour mourir.
Il n'avait pas vraiment voulu mourir. Mais la perspective ne l'avait pas dérangé plus que ça. Il en avait trop fait et trop vu, après tout. Ça aurait été approprié.
Mais il semble que tu ne pourras pas fuir si facilement que ça, en lâche que tu es.
Sa famille voudrait des explications. Il les leur donnerait, quel autre choix avait-il ? Ce n'était pas comme s'il lui restait une porte de sortie. Après cela… advienne que pourra. Il espérait juste que Bethany ne lui en voudrait pas trop.
Oh, qui essayait-il de tromper ? Il était le mari le plus lamentable qui puisse exister ici-bas.