Sanctimonia Vincet Semper

Draco no podía dormir.

Estaba tumbado boca arriba en la cama, mirando a la nada. En algún momento de la noche, Blaise regresó en silencio a su dormitorio y pronto su respiración agitada le indicó que se había dormido. Eran más de las dos de la madrugada cuando Macmillan entró por fin. Como era el Premio Anual, le había tocado limpiar las secuelas del Baile de Halloween.

Rivers ya se había metido entre las cortinas cerradas de su propia cama cuando Draco regresó al dormitorio poco después de medianoche. Su disfraz de Halloween estaba hecho polvo junto al suelo de la cama, algo poco habitual en el Ravenclaw, que solía ser meticulosamente ordenado.

Draco se consideraba organizado, pero Rivers llevaba la pulcritud a un nuevo nivel. Sus frascos de tinta estaban ordenados en fila en la mesilla de noche, primero por color y luego por tamaño. Su baúl estaba inmaculado, con cada una de las camisas, pantalones, chalecos y corbatas de su uniforme cuidadosamente doblados y organizados en pilas. Se hacía la cama todas las mañanas y nunca había arrugas en las sábanas.

Eres adorable cuando estás celoso.

Con los doseles echados a su alrededor como si fuera un espectro de oscuridad, Draco sonrió para sí. Después de lo que había hecho con Granger detrás de aquel cuadro en el cuarto piso, seguramente ya no había ninguna buena razón para estar celoso de Rivers...

Con un escalofrío embriagador, recordó los momentos robados que habían compartido en aquel oscuro escondite, manoseándose el uno al otro como si el apocalipsis se cerniera sobre ellos. Sus manos se habían vuelto de repente torpes y pesadas al recorrer la curva de su esbelta cintura, sus ligeras caderas.

Apretada contra él, había sido consciente de que ella podía sentir su erección; era una reacción inevitable a su contacto. Esta vez, en lugar de retroceder, ella había recorrido su cuerpo con las manos, burlona, antes de agarrarlo por entre la ropa. Él había gemido ruidosamente mientras temía estropearse los pantalones como un maldito estudiante de cuarto curso. Sin embargo, le había agarrado el trasero con ambas manos y había tirado de ella hacia sí, y ella había gemido su nombre en un jadeo lascivo de un sonido que él nunca habría esperado que la extraordinaria sabelotodo de Gryffindor pudiera hacer.

Nunca lo olvidaría, ese pequeño grito ahogado. De hecho, ese delicioso ruido probablemente constituiría material para pajearse durante mucho tiempo.

Cuando Peeves pasó dos veces sin detectarlos en una posición tan comprometida, parecía demasiado bueno para ser verdad. En lugar de tentar a la suerte, se habían desenredado. Cuando regresaron a la sala común, ya no podían mirarse a los ojos.

De vuelta en su dormitorio, Draco tuvo que recurrir a tocarse, solo para aliviarse un poco. Eso había sido hacía horas.

Ahora, los ronquidos guturales de Macmillan acallaban cualquier otro sonido y el dormitorio estaba completamente a oscuras. Draco se llevó las palmas de las manos a la cara y se frotó los ojos cansados, pero por más que intentaba dejarse llevar, el sueño estaba fuera de su alcance. Con el cuerpo dolorido por sus articulaciones perpetuamente inflamadas, Draco tenía los hombros tensos pensando en lo que le depararía el mañana. Cerró los ojos, deseando que su cuerpo descansara, si no dormía.

.

.

—Por aquí. Rápido, —susurró Narcissa, llevando a Draco al despacho de Lucius. Cerró la puerta tras ellos y lanzó un encantamiento sobre la habitación para asegurarse de que no los oyeran.

—¿Qué pasa, madre?

La habitación parecía extraña sin la presencia de su padre, casi prohibida. Toda la mansión parecía conocer su ausencia. El estudio estaba frío, vagamente ahumado y olía a rancio.

—Hay algo que necesito darte. Extiende la mano.

Draco extendió la mano con la palma hacia arriba, pero Narcissa le dio la vuelta y deslizó un anillo en su dedo índice. Pesaba mucho y, antes incluso de verlo, Draco supo lo que era. Se le hizo un nudo en la garganta.

—Tu padre se lo dejó cuando se presentó a su misión en el Ministerio, —explicó Narcissa. Draco notó que había preocupación en sus ojos—. Sus instrucciones eran que, si lo capturaban o lo mataban, te lo legara a ti.

Draco se quedó mirando el voluminoso anillo de oro con la pesada piedra verde engarzada. Que le entregaran el anillo con el sello de la familia Malfoy no era poca cosa, aunque ciertamente había bastante menos pompa de la que él siempre había supuesto que acompañaba a una ceremonia así. La reliquia llevaba casi una década en la mano de su padre, y antes había estado en la de su abuelo. Abraxas había fallecido a causa de viruela de dragón, cuando Draco tenía ocho años.

—¿Estás segura? Tengo solo dieciséis años. —Odiaba el temblor de su voz cuando balbuceó.

A pesar de las suposiciones de que era meramente decorativa, Narcissa Malfoy no era una mujer estúpida. Sabía exactamente lo que estaba en juego y lo que le pedía a su hijo.

—Eres el heredero de los Malfoy, el único heredero, Draco, y con tu padre encarcelado, eres el heredero legítimo.

—Aún no soy mayor de edad. No sé cómo llevar una herencia.

—No importa, —insistió ella negando con la cabeza. Su pelo rubio, por lo general tan inmaculado, estaba hoy algo lacio, como si no se hubiera cuidado—. La mayoría de los asuntos de tu padre se arreglarán solos hasta que podamos liberarlo de ese espantoso lugar.

Ese lugar espantoso... Azkaban.

Bajó la voz y, por primera vez, Draco notó miedo en su tono entrecortado.

—Escúchame, Draco... el Señor Tenebroso está enfadado con nuestra familia, muy enfadado. Busca venganza por el error de tu padre.

El error de padre. No un error de la familia Malfoy.

Fue por culpa del error de su padre que él, Draco, tenía ahora la responsabilidad de un hombre con apenas dieciséis años. Quería preocuparse por cosas normales, como el Quidditch y si Salmeh Shafiq podría o no darle una oportunidad a pesar de ser dos años mayor que él. Ahora debía ponerse en la piel de su padre y, desde luego, no había tiempo para frivolidades mientras luchaba por aceptar un legado que había venerado ignorantemente durante la mayor parte de su infancia: tenía que ser su padre.

—¿Cómo pudo fallar padre? Sabía lo que estaba en juego. —Su rostro se endureció.

Los ojos de Narcissa estaban velados por una ira repentina.

—No hables así de tu padre, no sabes de lo que hablas. El Señor Tenebroso querrá que ocupes su lugar.

—Estoy listo, —respondió con firmeza, poniéndose derecho y dejando caer la mano a su costado, ahora cargada con el peso y la responsabilidad del sello. Su ira aumentó cuando se dio cuenta de que su madre no le creía. En lugar de estar orgullosa de su convicción, se compadecía de él. Los Malfoys no estaban hechos para ser compadecidos... seguro que ella lo sabía.

—Se te pedirá que aceptes la Marca. Que sepas esto: aunque se disfrace de petición, no lo es. Si fracasas en cualquier tarea que te proponga, te matará, —continuó antes de que pudiera decir nada.

Atónito, Draco no sabía qué decir. Seguro que el Señor Tenebroso no asesinaría al único heredero de un legado de sangre pura independiente, influyente y rico. ¿No estaba destinado a promover la causa de los vástagos como él?

—¿Y tú, madre?, —preguntó, con este nuevo e inquietante pensamiento.

Narcissa se mordió el labio de una manera nerviosa que Draco nunca la había visto mostrar antes.

—Me veré obligada a mirar. —Le cogió las manos—. Draco, eres lo más preciado para mí. Cualquier tortura a mi cuerpo es algo que puedo soportar con elegancia. Verte asesinado... mi hijo, mi precioso hijo... eso me rompería total y completamente. No puedes fallar.

.

.

No puedes fallar...

Draco podía oír las palabras de su madre susurrándole frenéticamente al oído como si estuviera sentada a su lado en la cama. En silencio, metió la mano en el cajón de la mesita de noche y sacó el anillo. Nunca se lo había devuelto a su padre, a pesar de las numerosas oportunidades que había tenido. Lo cierto era que, a pesar de haber vivido con sus padres durante la mayor parte de la guerra, apenas había hablado con Lucius en más de dos años. Ya ni siquiera estaba seguro de quién era aquel hombre.

No había sido una hazaña pequeña reparar el armario evanescente de la Sala de los Objetos Ocultos, pero Draco lo había conseguido. Al final, sin embargo, no había matado a Dumbledore. No tenía estómago para matar y no era un bruto. Su intelecto había servido a su familia al serle útil a Lord Voldemort. El Sombrero Seleccionador lo había tenido en cuenta a principios de octavo curso, susurrando que su inteligencia había salvado a toda su estirpe de la extinción.

El anillo se había convertido tanto en una preciada posesión como en una carga. Prefería no llevarlo. Pesado, como la responsabilidad que representaba, la piedra verde que ocupaba el centro era más pequeña que un knut, pero no mucho. En la piedra estaban grabados el escudo y el blasón de los Malfoy, junto con el lema: Sanctimonia Vincet Semper.

La pureza siempre vencerá.

De repente no se sentía tan engreído por su anterior cita con Granger.

¿Qué diría su madre? Pensarlo le ponía enfermo. Volvió a meter el anillo en el cajón de la mesilla de noche.

Al sentarse y mirar el reloj, Draco determinó que apenas eran las cuatro de la mañana. El mundo fuera de la torre estaba envuelto en la oscuridad, pero él no tenía esperanzas de dormir. Decidió darse una ducha.

Se levantó de la cama, recogió sus cosas en silencio y entró en el cuarto de baño del dormitorio. Colocó un hechizo silenciador en la habitación para no molestar a sus compañeros, aunque los ronquidos de Macmillan corrían mucho más peligro de hacerlo que una ducha en la habitación contigua.

Ahora que su cuerpo estaba cubierto de tantas marcas y cicatrices nuevas, desnudarse era una experiencia fascinante como nunca lo había sido. ¿Quién diría que Granger tenía tantas cicatrices de batalla?

La cicatriz de "Sangre sucia" tallada en su antebrazo derecho le producía náuseas, sobre todo porque la había visto recibirla y no había hecho nada. Estaba convencido de que la cicatriz blanca que tenía en la garganta era de la misma noche de tortura en la mansión; le parecía recordar a su tía Bellatrix apretando el cuchillo maldito contra el cuello de Granger y unas gotas de sangre recién oxigenada goteando de un rojo brillante por su garganta...

La mancha moteada de color púrpura y azul que se extendía por su caja torácica era algo que, al parecer, le había hecho Antonin Dolohov al final de quinto curso. Draco recordó a Dolohov: siempre había sentido ambivalencia hacia el hombre, pero ahora sentía un placer absoluto de que estuviera muerto.

Después de comprobar que el agua estaba lo bastante caliente, se metió en la ducha y dejó que el chorro de agua lo golpeara con una descarga tranquilizadora. Suspiró cuando el alivio inundó sus doloridos huesos y continuó con su inventario de cicatrices recién heredadas. Había muchos cortes pequeños en las manos y los dedos que parecían restos de la clase de Pociones, pero aun así los inspeccionó.

Lo más desconcertante de todo eran las pequeñas marcas de quemaduras que ahora cubrían su cuerpo. Era como si Granger hubiera sido enterrada lentamente en muchos objetos al rojo vivo en algún momento.

—Loca, —murmuró, inseguro de si lo decía con rudeza o como un cumplido—. Está jodidamente loca.

Pasando los dedos por una de las quemaduras más grandes de su pecho, Draco pensó en cómo se vería una marca así en el pecho de Granger. A partir de ahí, su cerebro no tardó en evocar una imagen general de las tetas de Granger. Ya las había acariciado dos veces y, a pesar de que las dos veces había sido por encima de la ropa, tenía un mapa topográfico bastante bueno de cómo debían ser...

Mentalmente, se dio una buena bofetada. El hecho de que Draco decidiera no llevar más el anillo de la familia Malfoy no significaba que hubiera olvidado que las palabras grabadas en él dictarían su futuro, incluida su elección de pareja. Sanctimonia Vincet Semper. Brutalmente, pensó, Todo por la familia.

Tras una ducha de una hora, Draco se secó con una toalla y se tomó su tiempo para prepararse para el día. No tenía que estar en el despacho de McGonagall hasta el mediodía, pero aun así se fue a desayunar en cuanto estuvo listo. Era el único estudiante en el Gran Comedor a una hora tan temprana, y se marchó en cuanto empezaron a llegar los demás.

Más valía empezar a investigar este feo aprieto, razonó. Así, Draco pasó unas horas solo en los Estantes buscando información sobre los enlaces alquímicos antes de que Blaise viniera a recogerlo hacia las diez.

—Por el amor de Morgana, Draco, ¿pasas cada maldito momento en estos infernales Estantes?

Draco solo se encogió de hombros, caminando hombro con hombro con Zabini desde la sala común y bajando las escaleras de la Torre de Ravenclaw.

—¿Qué tal la fiesta de anoche?

—Fue todo un espectáculo.

—Cuéntame.

Pero Blaise solo negó enigmáticamente con la cabeza. Según su acuerdo habitual, se reunieron con Theo en el balcón oculto del quinto piso. El Gryffindor ya había fumado más de la mitad de su primer cigarrillo de la mañana.

En lugar de saludar a sus amigos, Theo lanzó una gran bocanada de humo blanco al aire soleado de la mañana e hizo una mueca de dolor al oír a Blaise golpear un paquete de cigarrillos contra su mano.

—¿Podrías no hacer eso?

—¿No dormiste bien anoche? —preguntó Blaise con salero, sacando del bolsillo un encendedor de plata grabado con sus iniciales y seleccionando un cigarrillo.

—Apenas.

—Mmm, ¿y a dónde desapareciste con Astoria Greengrass?

—Vete a la mierda, Zabini.

Blaise solo sonrió satisfecho y se iluminó.

Draco enarcó una ceja mirando a su amigo.

—¿No se te ha ocurrido que a Daphne podría no gustarle la idea de que estés tonteando con su hermana pequeña?

Theo hizo un gesto con la mano, interrumpiendo una nube de humo al hacerlo y haciendo una mueca de dolor tardía por el movimiento.

—Daph está demasiado ocupada con su amante pelirrojo como para darse cuenta de lo que hace Astoria.

—Bien, ¿entonces alguna vez te has preguntado cuántas repercusiones podría tener dejar embarazada accidentalmente a una bruja sangre pura menor de edad?

—Oye, Draco, no hace falta que seas un aguafiestas, —protestó Theo con una media sonrisa, con el cigarrillo colgando de los labios—. En cualquier caso, no puede quedarse embarazada si la he estado... —Se detuvo y miró su cigarrillo, que se había apagado—. Joder.

—Eso parece, —resopló Blaise con ironía.

Claro que a Blaise le parece divertido, pensó Draco. Chismoso.

Exteriormente, Draco hizo una mueca y expulsó profundamente una nube de humo.

—Hay una imagen no deseada que tendré para siempre grabada a fuego en la parte posterior de mis párpados. Espero que te hayas lavado después, pero por Merlín, no sientas la necesidad de confirmarlo o negarlo.

Theo estalló en carcajadas antes de ahogarlas mientras hacía una mueca de dolor y se agarraba la cabeza.

—Déjame adivinar, —dijo Blaise sedosamente—. ¿Tú y Astoria se dieron el gusto de beber un poco más de lo prudente durante su cita?

—¡Seguro que no me estás acusando de sensato! —protestó Theo, arrebatándole el mechero a Blaise para encender un segundo cigarrillo—. Esa es tu pericia, Ravenclaw. Yo solo intento disfrutar de la libertad que da hacerse Gryffindor y ser un idiota imprudente. Es liberador.

Draco resopló.

—Además, Malfoy, solo una advertencia: Potter ha estado vigilando tus movimientos, —advirtió Theo, observando atentamente a su amigo.

Se preguntó si se trataba de una observación tan simple como parecía, o si era algo que Theo había Visto.

—¿Te acuerdas de sexto curso? Potter siempre estuvo vigilando a Draco. —Blaise puso los ojos en blanco.

Theo sonrió pícaramente, ya sin seriedad.

—¿Quién crees que sería el dominante en la cama?

—Que te den, —dijo Draco con pereza. Nott llevaba años intentando sacarle de quicio con ese tipo de comentarios. Alguna vez lo habían afectado. Ahora eran casi parte de una rutina.

Blaise solo parecía amablemente divertido.

—Potter ha sido reclamado por la chica Weasley, dejando obsoletas tus cuestionables tendencias, Theo.

—Puede que vomite, —dijo Draco, siguiéndole el juego.

—De todos modos, supongo que tú también tienes algo que decir, —concedió Theo.

Draco podría haberle estrangulado en ese momento, pero Theodore siempre había tenido la lengua suelta. No podía evitarlo. Él y Blaise juntos eran la peor combinación de cotillas. Theo soltaba todo lo que sabía y Blaise se limitaba a absorberlo todo como una esponja para un posible uso posterior.

—¿Oh?, —preguntó Blaise, alzando las cejas tras una nube de humo blanco.

—Eres un idiota. —Draco lanzó una mirada venenosa a Theo.

—¿Lo es? —preguntó Blaise tembloroso. Un latido—. Granger y Rivers rompieron anoche.

—Ah, ¿sí? —Theo no parecía en absoluto sorprendido por la noticia.

—Oí a Rivers mencionar su separación, —interrumpió Blaise en voz baja—. Salieron a los jardines y solo volvió él. Bailó con Turpin y Bones y algunas otras, pero Granger nunca volvió. —Sus ojos oscuros se desviaron hacia Draco—. Es interesante, ¿verdad?

—Todo lo que puedas estar suponiendo, Zabini, sácatelo de la cabeza, —recalcó Draco, volviéndose hacia Blaise.

—Por supuesto, —sonrió Blaise satisfecho.

.

.

Aún faltaban un par de minutos para que Draco llegara al despacho de McGonagall aquella tarde. Hermione aún no había llegado. Cuando cerró la puerta tras de sí, la directora levantó la cabeza y lo miró durante un largo momento antes de reconocerlo.

—Señor Malfoy.

—Directora, —respondió cortésmente inclinando la cabeza.

—¿Viene la Srta. Granger detrás de ti?

—No que yo haya visto.

Ella fijó los ojos en su rostro y Draco sintió que estaba siendo analizado microscópicamente. Permaneció pasivo; hacía años que no dejaba caer sus barreras de Oclumancia.

—Señor Malfoy, no puedo evitar sentir que usted orquestó este... lío, en cierto modo, —le dijo sin rodeos.

Draco quiso reprenderla por pensar así, pero no se atrevió. Su familia había preferido históricamente el papel de poder detrás del trono, más que el trono en sí. Por esta razón, los Malfoys nunca se encontraban en la escena de ningún crimen, por muy metidas que estuvieran sus manos en el tarro.

Hasta padre, añadió Draco mentalmente, porque era la amarga verdad.

El pomo de la puerta giró y Hermione entró. Parecía mirar fijamente hacia delante y pasar por delante de él mientras entraba en la habitación. Draco creyó detectar una pizca de rubor mientras preguntaba ansiosa a la directora.

—¿Llego tarde?

—Justo a tiempo, —dijo McGonagall, sus ojos se iluminaron al verla. Terminó lo que estaba haciendo y se levantó para recoger su túnica de viaje—. He reservado una habitación privada en Las Tres Escobas para nuestra conferencia. Hay un carruaje esperándonos en la entrada.

Granger llevaba hoy un gorro blanco de punto, para mantener la cabeza caliente contra los primeros fríos de noviembre. Sus rizos castaños brotaban del dobladillo del gorro como una cascada que se derramaba por sus hombros y parte de su espalda. Su capa era gruesa y pesada. De hecho, podría haber sido una monja de no ser por los recuerdos de Draco de la noche anterior... y ella evitaba visiblemente sus ojos.

Ocultó su sonrisa.

Los pocos estudiantes con los que se cruzaron en su camino por el castillo estaban ocupados con otras tareas y ni siquiera levantaron la vista al verlos. La excepción fue una chica muy pequeña, justo a la salida del Gran Comedor. Debía de estar en segundo curso, y miró a Draco con odio desenfrenado cuando este pasó a su lado.

Frunció el ceño al verla. ¿Dónde la he visto antes...?

.

.

Las mazmorras estaban frías y oscuras, iluminadas solo por la pálida luz de unas antorchas que escupían y crepitaban a intervalos. Amycus Carrow se enjugó las lágrimas de la risa de sus ojos saltones.

—Vamos, Malfoy. Dale otra vez.

Una niña con coletas rubias y uniforme de Gryffindor levantó la vista del suelo, donde se había desplomado de dolor, jadeando por los efectos de la maldición Cruciatus. Aunque tenía la cara manchada de lágrimas, lo miró desafiante, retándolo a que lo hiciera.

Una punzada de arrepentimiento recorrió a Draco. No quería hacerlo, pero no tenía elección. La verdad es que no. Si no lo hacía, los Carrows se encargarían ellos mismos de la chica y el hechizo sería peor, más fuerte con sus convicciones enfermizas. Todos los otros Slytherins habían sido forzados a hacerlo a otros estudiantes, también: Greg, Vince, Blaise, Theo, Pansy, Daphne, Tracey, Millicent... todos lo habían hecho. Eran víctimas a su manera.

Levantó su varita, odiándose a sí mismo, lanzó:

—¡Crucio!

.

.

Ah, mierda.

Los mismos ojos desafiantes se clavaron en él. Apartó la mirada, odiándose de nuevo.

Los esperaba un carruaje tirado por thestrals que los llevaría del castillo al pueblo de Hogsmeade. Draco evitó a las grotescas criaturas parecidas a caballos a pesar de saber que no querían hacerle daño. Le ofreció la mano a McGonagall para ayudarla a subir al carruaje; ella lo miró sorprendida antes de aceptarla y subir. Ofreció el mismo gesto a Hermione, que le dedicó una tímida sonrisa, la primera vez que lo miraba, y se dejó ayudar también.

El trayecto hasta el pueblo transcurrió sin incidentes. Granger charlaba con McGonagall sobre algo que estaban estudiando en Transformaciones con el nuevo profesor Buchanan. Draco no se unió a ellas, prefiriendo en cambio observar el paisaje fugaz del Bosque Prohibido, el Lago Negro y las lejanas montañas escocesas que se volvían azules con la distancia.

No pudo evitar preguntarse por el descaro de McGonagall al convocar una reunión con su madre, cuya lealtad inicial durante la guerra no había sido ningún secreto, y los Granger, un par de muggles. ¿No habría sido más fácil (más cómodo) reunirse por separado?

Draco miró a sus dos acompañantes, que seguían charlando sobre algún tema de Transformación del que no había seguido el hilo.

McGonagall era completamente Gryffindor, aunque también parecía entender algunos de los matices de ser Slytherin. Draco se dio cuenta de que los Gryffindor siempre tendían a operar en blanco y negro, mientras que los Slytherin preferían vivir en el gris intermedio.

En cuanto a Granger, era tan buena Ravenclaw como Gryffindor. Draco estaba aprendiendo rápidamente que los Ravenclaw no creían que todo fuera simplemente un espectro de negro, blanco y gris. Más bien, buscaban la posibilidad del color real. Color resplandeciente, si era posible.

Con la simulación de que estaba mirando los terrenos de paso detrás de ella, Draco observó casualmente a Granger. Era encantadora cuando se animaba con un tema, se dio cuenta de que tendía a usar mucho las manos mientras hablaba, pero no pudo evitar fijarse en que la bruja tenía hinchazones morados bajo los ojos. Estaba claro que tampoco había dormido bien la noche anterior.

¿También había estado despierta toda la noche?

El carruaje se detuvo.

—Excelente, —anunció McGonagall, poniéndose de pie para bajar. Recordando sus modales, Draco bajó primero de un salto y la ayudó a bajar del carruaje, luego hizo lo mismo con Hermione—. Gracias, señor Malfoy. Ahora, creo... ah, sí. Justo a tiempo.

Su madre tenía bastantes más arrugas en la cara que la última vez que Draco la había visto, la guerra y sus repercusiones no habían sido buenas con ella, pero seguía siendo encantadoramente hermosa. Llevaba el pelo rubio rizado e impecablemente peinado, la túnica azul y gris inmaculada y perfectamente combinada con sus ojos azul oscuro. Estaba fuera de las Tres Escobas y parecía incómoda por estar tan expuesta en la calle del pueblo estando sola.

Los Malfoys no esperaban a la gente.

—Madre, —saludó él, tendiéndole la mano, que ella cogió y apretó cariñosamente con las dos suyas.

—Draco, —murmuró ella, con una especie de zumbido elegante en la voz. Sonrió de una forma forzada.

Los padres de Hermione le sorprendieron, aunque no sabría decir qué esperaba.

El señor Granger tenía un rostro juvenil y podría haber pasado fácilmente por el hermano mayor de Hermione, más que por su padre. La bruja había heredado claramente sus rizos alborotados del hombre, aunque en él eran cortos y, por lo tanto, fáciles de peinar por su longitud más manejable. Era alto y guapo, con un físico clásico, dientes extremadamente blancos y ojos oscuros. De hecho, Draco sospechaba que si aquel hombre no hubiera sido un muggle, su madre habría admirado la buena figura que tenía.

Hermione parecía haber heredado el resto de los rasgos de su madre. Las dos mujeres tenían exactamente la misma estatura y complexión, la forma de la cara, la boca, la nariz y los ojos eran idénticos. De hecho, Hermione podría haber sido una copia de su madre si no fuera porque la señora Granger tenía el pelo fino y castaño, naturalmente liso y fácil de contener. Una pequeña cruz dorada era la única joya que llevaba, pero su ropa era inmaculada, del mismo modo que la de Narcissa estaba perfectamente planchada, con arrugas solo en los lugares correctos.

A Draco le pareció significativo que parecieran tan completamente muggles en comparación con el conjunto que llevaban los demás. Era casi como si fueran de dos mundos diferentes.

Lo somos, se recordó a sí mismo.

Los Granger parecían estar algo fuera de su elemento y miraban a su alrededor con un interés algo nervioso. En cuanto los tuvieron a la vista, Hermione chilló y corrió hacia su madre. La mujer la abrazó, acariciándole el pelo con cariño mientras el señor Granger apretaba el hombro de su hija y le daba palmadas en la espalda. Era una muestra tan descarada de afecto en público que Draco se vio obligado a apartar la mirada.

—Los doctores Granger, supongo. —McGonagall ofreció un firme apretón de manos a la pareja mientras Hermione se apartaba de su madre para dar también un breve abrazo a su padre. Se presentó—. Minerva McGonagall, directora del colegio Hogwarts.

—Nuestra hija habla muy bien de usted, —dijo el señor Granger, cogiendo la mano que le ofrecía y dándole un apretón cauteloso—. Por favor, llámenos, Todd y Natalie.

—Señora Malfoy, —saludó McGonagall, inclinando la cabeza hacia la matriarca de los Malfoy.

—Directora, —respondió Narcissa con calma.

Draco se dio cuenta de que su madre estaba apartada de los Granger y cerca de él, sus ojos de vez en cuando los miraban interrogantes. Seguramente se preguntaba por qué la habían convocado a una reunión con su hijo, el cerebro del Trío de Oro, la directora de Hogwarts y un par de muggles. Draco casi podía oír las ruedas de su mente dando vueltas a todas las posibilidades.

—¿Entramos? —sugirió McGonagall, probablemente percibiendo el malestar general del grupo—. He reservado una sala privada para que todos discutamos el aprieto en que se encuentran nuestros jóvenes.

.

.

Nota de la autora:

Gracias por vuestra paciencia mientras escribía este capítulo. Me costó un poco más de lo normal escribirlo, porque, como habéis visto, este capítulo era el primero desde el punto de vista de Draco en lugar del de Hermione. Espero que os haya gustado que lo haya cambiado un poco.

Los comentarios son el pan francés, la miel y el brie de mi experiencia como escritora de fanfiction. Gracias a todos los que dejaron sus comentarios o me animaron a continuar.

Muchas gracias a mi beta, iwasbotwp, que revisó este capítulo y evitó que me metiera en madrigueras de conejo. Tengo esa mala costumbre. Por suerte, ella tiene un largo cayado de pastor para sacarme de ahí.