Bobby Singer n'a jamais voulu d'enfants, il a été très clair là-dessus, pour la bonne et simple raison que ça a toutes les chances de mal tourner. Son propre père n'aurait jamais dû se reproduire, et comme dit le proverbe, les chiens ne font pas des chats.

Pourquoi se fait-il alors qu'il se retrouve d'emblée désigné comme nounou par des gens qui devraient avoir plus de cervelle que ça ? Si le Grand Parano perché sur son nuage essaie de faire de l'humour à ses dépens, Bobby a deux mots à lui dire, de préférence accompagné d'une décharge de son fidèle fusil.

En attendant, il a un bébé ange sur les bras. Bon, c'est temporaire, juste pendant que les deux jeunes paumés qui se prétendent des dieux païens achètent la boutique d'articles pour moins de douze mois d'âge, mais c'est le principe de la chose !

Remarque, elle est sage. Elle reste docilement blottie au creux de son bras, à se tripoter la lèvre, à le fixer de ses larges yeux très bleus – tous les bébés naissent avec les yeux bleus, mais là c'est imperceptiblement plus accentué. Peut-être un signe de sa nature surnaturelle ?

Ah. Une créature inhumaine dans les bras d'un chasseur, et celui-ci n'essaie pas de la tuer. Enfin, Bobby est loin d'être un sadique – un bébé n'est pas en mesure de blesser qui que ce soit, vraiment – ou un imbécile fini – s'il arrive malheur à cette boule de plumes, ça déchaînera les foudres de plusieurs divinités sur sa pomme, et Bobby sait qu'il se débrouille bien mais pas autant que ça.

Et c'est à ce moment qu'on frappe à la porte.

Comme Bobby est un vieux renard, il dépose la gamine sur le sofa – elle geint un peu mais pas tellement, si elle continue à se montrer si sage il finira par l'apprécier malgré lui – et s'empare d'un couteau en fer avant d'aller ouvrir.

L'emplumée blonde est revenue, et cette fois elle n'est pas seule : il y en a trois autres derrière elle, l'air mi-ahuri mi-méfiant mi-méprisant.

« Robert Singer » fait la blonde de son ton le plus poli. « Mes congénères aimeraient s'entretenir avec votre invitée. Juste parler, je vous en donne ma parole. »

Le chasseur fixe les trois emplumés qui lui rendent son regard.

C'est décidé, quand il crèvera pour de bon, il trouvera moyen d'emmener son fusil avec lui, et une fois dans l'au-delà il ira retrouver John Winchester pour le flinguer haut et court. Cet abruti ne mérite rien de moins pour l'avoir traîné dans tout ce foutoir.