« Je te déteste, Drago Malefoy. Tu comprends pourquoi ? »
Le Sorcier le fixait du regard avec une expression ahurie.
« Drago Malfoy, j'ai été gentil avec toi. Patient, aimable, compréhensif. Je t'ai laissé toucher mon ventre, Drago Malefoy, tu te souviens ? »
Pattenrond, lui, se souvenait très bien. Il se mordait les coussinets d'avoir accordé tant d'honneur à ce crétin.
« Drago Malefoy. Croyais-tu que je ne remarquerai pas Son cheveu que tu as ramené de ton manoir ? Croyais-tu que je ne reconnaîtrais pas Son odeur ?! »
Drago Malefoy avala nerveusement sa salive, mais au moins avait-il la décence de ne pas détourner les yeux.
« Drago Malefoy ! Ça suffit, maintenant ! Je pense t'avoir montré toute l'étendue de mon mécontentement ! Le vomi sur ton oreiller ! L'urine dans tes pantoufles ! C'est Moi qui ai exécuté ta plume préférée ! »
Drago Malefoy tendit doucement la main, mais Pattenrond dressa les poils et feula. La main recula aussitôt.
« Dis-moi où Elle est, Drago Malefoy ! »
— Par Merlin, qu'est-ce que t'as fait à ce chat, Malefoy ? On dirait qu'il veut te tuer.
— Mais j'en sais rien, Bon Sang ! Il est comme ça depuis la rentrée !