Disclaimer: Nada me pertenece; hago esto solo por diversión. La historia le pertenece a Karen Marie Moning y los personajes son de Mizuki e Igarashi, con excepción de algunos nombres que yo agregué por motivos de adaptación.
La historia está clasificada como M ya que puede haber algunas escenas no aptas para todo público.
Capítulo 2
Unas semanas después
Al otro lado del océano, no en Escocia sino en Inglaterra, una tierra donde Anthony Andley una vez había afirmado erróneamente que los druidas apenas poseían conocimientos suficientes para tejer un simple hechizo para dormir, se estaba llevando a cabo una conversación urgente y en voz baja.
—¿Has establecido contacto?
—No me atrevo, Dougal. La transformación aún no está completa.
—¡Pero han pasado muchos meses desde que los Draghar se lo llevaron!
—Él es un Andley. Aunque no puede ganar, aun así se resiste. Es el poder el que lo corromperá, y se niega a usarlo.
Un silencio prolongado. Entonces Dougal dijo: —Hemos esperado miles de años por su regreso, como nos prometió la Profecía. Estoy cansado de esperar. Empújalo. Dale motivos para necesitar el poder, esta vez no perderemos la batalla.
Un rápido asentimiento. —Yo me encargaré de ello.
—Sé sutil, Hamish. No le avises aún de nuestra existencia. Cuando sea el momento adecuado, lo haré. Y si algo sale mal... bueno, ya sabes qué hacer.
Otro rápido movimiento de cabeza, una sonrisa anticipada, un movimiento de tela y su compañero desapareció, dejándolo solo en el círculo de piedras bajo un ardiente amanecer inglés.
El hombre que había dado la orden, Dougal MacGill-Beatty, maestro de la secta druida de los Draghar, se reclinó contra una piedra cubierta de musgo, acariciando distraídamente el tatuaje de la serpiente alada en su cuello, su mirada recorriendo los antiguos monolitos. Un hombre alto y delgado con cabello canoso, una cara estrecha como la de un zorro y ojos negros inquietos que no se perdían nada, se sentía honrado de que hubiera llegado un momento tan auspicioso en su hora de gobierno. Había estado esperando treinta y dos años por este momento, desde el nacimiento de su primer hijo, que coincidió con el día en que fue iniciado en el santuario interior de la secta. Había quienes, como los Andley, servían a los Tuatha Dé Danaan, y había quienes, como él, servían a los Draghar. La secta druida de los Draghar había mantenido la fe durante miles de años, transmitiendo la Profecía de generación en generación: la promesa del regreso de sus antiguos líderes, la promesa de quien los conduciría a la gloria. El que recuperaría todo el poder que los Tuatha Dé Danaan les habían robado hace tanto tiempo.
Él sonrió. Qué apropiado que uno de los queridos Andley de los Tuatha Dé ahora tuviera dentro de él el poder del antiguo Draghar, la liga de los trece druidas más poderosos que jamás haya existido. Qué poético que uno de los Tuatha Dé finalmente los destruyera.
Y reclamar el lugar que les corresponde a los druidas en el mundo.
No como los tan difamados tontos abrazadores de árboles y recolectores de muérdago que habían permitido que el mundo creyera que eran.
Sino como gobernantes de la humanidad.
- - - o - - -
—Tienes que estar bromeando—, exclamó Kelly Whitlock enojada, apartándose el largo cabello rizado de la cara con ambas manos. —¿Quieres que le entregue el tercer Libro de Manannan, y sí, sé que es solo una reproducción de una parte del original, pero sigue siendo invaluable, a un hombre cualquiera en el lado Este que probablemente va a comer palomitas mientras lo hojea? No es como si realmente lo fuera a leer. Las partes que no están en latín están en antiguo gaélico. Con los puños en la cintura, miró fijamente a su jefe, uno de los varios co-curadores de la colección medieval alojada en The Cloisters y The Met. —¿Para qué lo quiere? ¿Dijo algo al respecto?
—No pregunté—, contestó Drew, encogiéndose de hombros.
—Oh, eso es simplemente genial. No preguntaste—. Kelly sacudió la cabeza con incredulidad. Aunque la copia sobre la que sus dedos descansaban delicadamente no estaba iluminada y tenía apenas cinco siglos de antigüedad, casi mil años más joven que los textos originales que residían en el Museo Nacional de Irlanda, era una parte sagrada de la historia que exigía la mayor reverencia y respeto.
No para ser arrastrado por la ciudad, confiado en manos de un extraño.
—¿Cuánto donó?—, preguntó con irritación. Sabía que algún tipo de soborno debía haber cambiado de manos. Uno no «sacaba cosas» de The Cloisters, del mismo modo que no se podía ir al Trinity College y pedir prestado el Libro de Kells.
—Un skean dhu enjoyado del siglo XV y una espada de Damasco de valor incalculable—, dijo Drew, con una sonrisa beatífica. —La espada de Damasco se remonta a las Cruzadas. Ambas han sido autenticadas.
Una delicada ceja se alzó. El asombro hizo que la indignación durara poco. —¿Wow en serio?— ¡Un skean dhu! Sus dedos se curvaron con anticipación. —¿Ya las tienes? Antigüedades; ella las amaba todas y cada una, desde el único rosario con la escena completa de La Pasión tallada en él, hasta los Tapices de Unicornios y la espléndida colección de espadas medievales.
Pero le encantaban especialmente todas las cosas escocesas, porque le recordaban al abuelo que la había criado. Cuando sus padres murieron en un accidente automovilístico, Lewis MacDonnell intervino y llevó a la niña de cuatro años destrozada a un nuevo hogar en Kansas. Orgulloso de su herencia, dotado de un apasionado temperamento escocés, le infundió su amor por todo lo celta. Para ella era un sueño viajar algún día a Glengarry, ver la ciudad en la que él había nacido, visitar la iglesia en la que se había casado con su abuela, pasear por los brezales páramos bajo una luna plateada. Tenía listo su pasaporte, esperando ese hermoso sello; ella sólo tenía que ahorrar suficiente dinero.
Quizás le llevaría uno o dos años más, especialmente ahora con el costo de vida en Nueva York, pero lo lograría. Y ella no podía esperar. Cuando era niña, la suave voz de su abuelo la había adormecido durante innumerables noches, mientras él tejía cuentos fantásticos de su tierra natal. Cuando él murió hace cinco años, ella quedó devastada. A veces, sola por la noche en The Cloisters, se encontraba hablando en voz alta con él, sabiendo que, aunque él habría odiado la vida en la ciudad incluso más que ella, le habría encantado su elección de carrera. Preservando los artefactos y las costumbres antiguas.
Sus ojos se entrecerraron cuando la risa de Drew destrozó su ensoñación. Él se estaba riendo entre dientes por su rápida transición de la indignación al asombro. Se contuvo y frunció el ceño nuevamente. No fue complicado. Un extraño iba a estar tocando un texto invaluable. Sin supervisión. ¿Quién sabía qué podría pasar con él?
—Sí, ya los tengo, Kelly. Y no te pedí tu opinión sobre mis métodos. Tu trabajo es gestionar los registros...
—Drew, tengo una maestría en civilizaciones antiguas y hablo tantos idiomas como tú. Siempre has dicho que mi opinión cuenta. ¿Es así o no?
—Por supuesto que cuenta, Kelly—, dijo Drew, poniéndose serio rápidamente. Se quitó las gafas y empezó a pulirlas con una corbata que lucía su habitual acumulación de manchas de café y migas de rosquillas de gelatina. —Pero si no hubiera estado de acuerdo, él iba a donar las espadas al Museo Real de Escocia. Ya sabes lo dura que es la competencia por los artefactos de calidad. Entiendes la política. El hombre es rico, es generoso y tiene toda una colección. Quizás podamos convencerlo de que redacte algún tipo de legado tras su muerte. Si quiere unos días con un texto de hace quinientos años, uno de los menos valorados, va a conseguirlo.
—Si llega a manchar tan solo una página con palomitas de maíz, lo voy a matar.
—Precisamente por eso te convencí de venir a trabajar para mí, Kelly; tú amas estas cosas antiguas tanto como yo. Y conseguí dos tesoros más hoy, así que sé un amor y entrega el texto.
Kelly resopló. El Dr. Drew Robson la conocía demasiado bien. Había sido su profesor de historia medieval en la Universidad de Kansas antes de asumir el puesto de co-curador. Un año atrás, la había localizado donde había estado trabajando en un deprimente museo en Kansas y le había ofrecido un trabajo. Aunque había sido difícil dejar el hogar en el que había crecido, lleno de tantos recuerdos, no podía perder la oportunidad de trabajar en The Cloisters, sin importar el choque cultural extremo que había sufrido. Nueva York era elegante, hambrienta y mundana, y en medio de la sofisticación, la chica de la zona rural de Kansas se sentía irremediablemente torpe.
—¿Qué, se supone que debo salir con esta cosa debajo del brazo? ¿Con el fantasma galo corriendo por ahí?—. Últimamente se había producido una serie de robos de manuscritos celtas de colecciones privadas. Los medios de comunicación habían apodado al ladrón el Fantasma Galo porque sólo robaba objetos celtas y no dejaba pistas, apareciendo y desapareciendo como un espectro.
—Dile a Millie que lo envuelva para tí. Mi auto está esperando afuera. Sam tiene el nombre y la dirección del hombre. Él te llevará hasta allí y rodeará la cuadra mientras lo subes. Y no acoses al hombre cuando lo entregues—, agregó.
Kelly puso los ojos en blanco y suspiró, pero recogió el texto con delicadeza. Mientras salía, Drew dijo: —Cuando regreses, te mostraré las espadas, Kelly.
Su tono era tranquilizador pero divertido, y a menudo la molestaba. Sabía que ella se apresuraría a regresar para verlas. Sabía que pasaría por alto sus falsos métodos de adquisición una vez más.
—Soborno. Soborno abyecto—, murmuró. —Y eso no me hará aprobar lo que haces—. Pero ya estaba deseando tocarlos. Pasar un dedo por el frío metal, soñar con tiempos y lugares antiguos.
Criada en los valores del Medio Oeste, idealista hasta la médula, Kelly Whitlock tenía una debilidad y Drew lo sabía. Tan sólo con poner algo antiguo en sus manos y quedaba seducida.
¿Y si fuera antiguo y escocés? Cielos, ella estaba perdida.
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Algunos días, Albert se sentía tan antiguo como el mal que había en su interior.
Mientras paraba un taxi que lo llevaría a The Cloisters para recoger una copia de uno de los últimos tomos de Nueva York que necesitaba revisar, no notó las miradas fascinadas que las mujeres que caminaban por la acera le dirigían. No se dio cuenta de que, incluso en una metrópolis repleta de diversidad, destacaba. No fue nada de lo que dijo o hizo; según todas las apariencias, no era más que otro hombre rico y pecaminosamente hermoso. Era simplemente la esencia del hombre. La forma en que se movía. Cada uno de sus gestos exudaba poder, algo oscuro y... prohibido. Era sexual de una manera que hacía que las mujeres pensaran en fantasías profundamente reprimidas que tanto los terapeutas como las feministas se estremecerían al escucharlas.
Pero él no se dio cuenta de nada de eso. Sus pensamientos estaban muy lejos, aún dándole vueltas a las tonterías escritas en el Libro de Leinster.
Oh, lo que daría él por la biblioteca de su padre.
En lugar de ello, había estado obteniendo sistemáticamente los manuscritos que aún existían, agotando sus posibilidades actuales antes de dedicarse a otras más arriesgadas. Arriesgado, como volver a poner un pie en las islas de sus antepasados, algo que rápidamente parecía inevitable.
Al considerar el riesgo, tomó nota mental de devolver algunos de los volúmenes que había «tomado prestados» de colecciones privadas cuando los sobornos habían fallado. No sería conveniente tenerlos por ahí mucho tiempo.
Miró el reloj que había sobre el banco. Las doce cuarenta y cinco. El co-curador de The Cloisters le había asegurado que le entregarían el texto a primera hora de la mañana, pero no había llegado y Albert estaba cansado de esperar.
Necesitaba información, información precisa sobre los antiguos benefactores de los Andley, los Tuatha Dé Danaan, esos «dioses y no dioses», como los llamaba el Libro de Dun Cow. Ellos fueron quienes originalmente encarcelaron a los druidas oscuros en el entre-mundo, por lo tanto, se deducía que había una forma de volver a encarcelarlos.
Era crucial que encontrara esa forma.
Mientras subía al taxi, una tarea tortuosa para un hombre de su altura y complexión, su atención fue captada por una muchacha que se bajaba de un auto en la acera frente a ellos.
Ella era diferente, y fue esa diferencia lo que llamó su atención. No tenía nada del refinamiento de la ciudad y por eso era mucho más hermosa. Refrescantemente despeinada, deliciosamente libre del artificio con el que las mujeres modernas realzaban sus rostros, era una visión.
—Espera—, le gritó al taxista, mirándola con avidez.
Todos sus sentidos se intensificaron dolorosamente. Sus manos se cerraron en puños mientras el deseo, nunca saciado, lo inundaba.
En algún lugar de su ascendencia la muchacha tenía sangre escocesa. Estaba allí, en las ondas rizadas de cabello rubio cobrizo que caían sobre un rostro delicado con una mandíbula sorprendentemente fuerte. Estaba allí, en la tez color melocotón y crema y en los enormes ojos grises... ojos que todavía miraban al mundo con asombro, lo notó con una sonrisa levemente burlona. Estaba allí, en un fuego que hervía a fuego lento justo debajo de la superficie de su piel perfecta. Pequeña, deliciosamente regordeta donde contaba, con una cintura esbelta y piernas torneadas abrazadas por una falda ajustada, la muchacha era el sueño de un Highlander exiliado.
Se mojó los labios y miró fijamente, haciendo un sonido profundo en su garganta que era más animal que humano.
Cuando se inclinó hacia atrás por la ventanilla abierta del coche para decirle algo al conductor, la parte trasera de su falda se subió unos centímetros. Él inhaló profundamente, imaginándose detrás de ella. Todo su cuerpo se puso rígido por la lujuria.
Cristo, ella era preciosa. Curvas exuberantes que podrían hacer que un muerto se moviera.
Se inclinó un poquito hacia delante, mostrando más de esa dulce curva de la parte posterior de su muslo.
Su boca quedó terriblemente seca.
No es para mí, se advirtió a sí mismo, apretando la mandíbula y cambiando de posición para aliviar la tensión en su miembro ahora incómodamente rígido. Solo llevaba a su cama a mujeres experimentadas. Mujeres mucho mayores tanto en mente como en cuerpo. A diferencia de ella, que irradiaba un aura de inocencia y albergaba sueños brillantes y un futuro prometedor.
Elegantes y mundanas, con paladares hastiados y corazones cínicos, esas mujeres eran las que un hombre podía derribar y marcharse con una chuchería por la mañana, sin ninguna consecuencia.
Ella era del tipo que un hombre conserva.
—Vamos—, le murmuró al conductor, obligándose a desviar la mirada.
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Kelly golpeó su pie con impaciencia, apoyándose contra la pared al lado del mostrador de recepción. El maldito hombre no estaba allí. Había estado esperando quince minutos, con la esperanza de que él apareciera. Unos momentos antes finalmente le había dicho a Sam que se fuera sin ella, que tomaría un taxi de regreso a The Cloisters y enviaría la factura al departamento.
Tamborileó con los dedos sobre el mostrador con impaciencia. Ella sólo quería entregar su paquete e irse. Cuanto antes se deshiciera de él, antes podría olvidar su parte en todo aquel sórdido asunto.
Se le ocurrió que a menos que pudiera encontrar una alternativa, probablemente terminaría desperdiciando el resto de su día. Un hombre que vivía en los 70 Este en tal opulencia era un hombre acostumbrado a que otros esperaran su conveniencia.
Mirando a su alrededor, vio una posible alternativa. Respiró hondo y se alisó el traje, se puso el paquete bajo el brazo y atravesó rápidamente el elegante gran vestíbulo hasta el mostrador de seguridad. Dos hombres fornidos con impecables uniformes blancos y negros se cuadraron cuando ella se acercó.
Cuando llegó por primera vez a Nueva York el año pasado, supo al instante que nunca estaría en la misma liga que las mujeres de la ciudad. Pulidos y elegantes, eran Mercedes, BMW y Jaguars, y Kelly Whitlock era un... Jeep, o tal vez un Toyota Highlander en un buen día. Su bolso nunca hacía juego con sus zapatos, tenía suerte si uno de sus zapatos hacía juego con su otro zapato. Aún así, ella creía en trabajar con lo que uno tenía, así que hizo todo lo posible para poner un poco de encanto femenino en su forma de caminar, rezando para no romperse un tobillo.
—Tengo una entrega para el Sr. Andley—, anunció, curvando sus labios en lo que esperaba fuera una sonrisa coqueta, tratando de suavizarlos lo suficiente como para que la dejaran ir a dejar la maldita cosa a donde estaría un poco más segura. De ninguna manera se lo iba a dar al adolescente lleno de granos detrás del mostrador de recepción. Ni tampoco a estos brutos fornidos.
Dos miradas lascivas la recorrieron de la cabeza a los pies. —Estoy seguro de que sí, cariño—, dijo el hombre rubio arrastrando las palabras. Él le dio otra mirada minuciosa. —Sin embargo, no eres su tipo habitual.
—El señor Andley recibe muchas entregas—, sonrió su compañero de cabello oscuro.
Oh, genial. Simplemente genial. El tipo es un mujeriego. Palomitas de maíz y sólo Dios sabe qué más en las páginas. Grr.
Pero supuso que debería estar agradecida, se dijo a sí misma unos minutos más tarde, mientras subía en el ascensor hasta el piso cuarenta y tres. La habían dejado subir al penthouse sin escolta, lo cual era sorprendente en una propiedad de lujo del East Side.
Déjalo en su antesala; es lo suficientemente segura, había dicho el rubio, aunque su mirada zalamera había dicho claramente que creía que el verdadero paquete era ella, y que no esperaba volver a verla durante al menos días.
Si Kelly hubiera sabido lo cierto que era eso, que de hecho no la volvería a ver en días, nunca habría subido a ese ascensor.
Más tarde, también reflexionaría que si la puerta no hubiera estado abierta, ella estaría bien. Pero cuando llegó a la antesala del señor Andley, que estaba repleta de exóticas flores frescas y amueblada con elegantes sillas y magníficas alfombras, lo único que pudo pensar fue que Seguridad podría dejar subir a alguna tonta, tal como la habían hecho con ella, y dicha tonta podría arrancar una página del invaluable texto para hacer bolitas con su chicle, o algo igualmente sacrílego.
Entonces, suspirando, se alisó el cabello y probó una de las puertas dobles.
Se abrió silenciosamente, ¡cielos!, ¿eran esas bisagras chapadas en oro? Vio su reflejo boquiabierto en una. Algunas personas tenían más dinero que sentido común.
Con una sola de esas estúpidas bisagras se podría pagar el alquiler de su pequeño apartamento durante varios meses.
Sacudiendo la cabeza, entró y se aclaró la garganta. —¿Hola?—, llamó, mientras se le ocurría que el penthouse podría estar abierto porque él había dejado allí a una de sus aparentemente innumerables mujeres.
—¡Hola, hola!—, volvió a llamar.
Silencio.
Lujo. Como ella nunca lo había visto.
Miró a su alrededor y todavía podría haber estado bien si no hubiera visto la gloriosa Claymore escocesa que colgaba sobre la chimenea de la sala de estar. Eso la atrajo como una polilla hacia la llama.
—Oh, tú, hermosa, encantadora y espléndida cosita—, dijo efusivamente, apresurándose hacia la espada, prometiéndose a sí misma que simplemente dejaría el texto en la mesa de café de mármol, echaría un vistazo rápido y se iría.
Veinte minutos más tarde, ella estaba en medio de una exploración minuciosa de su casa, con el corazón latiéndole por el nerviosismo, pero demasiado cautivada para detenerse.
—¿Cómo se atreve a dejar la puerta abierta?—, refunfuñó, frunciendo el ceño ante un magnífico sable medieval. Casualmente apoyado contra la pared en un rincón. Listo para ser recogido. Aunque Kelly se enorgullecía de tener una moral sólida, sintió una urgente necesidad de ponérselo bajo el brazo y salir corriendo.
El lugar estaba lleno de artefactos, ¡todos celtas por cierto! Armas escocesas que databan del siglo XV, si no se equivocaba, cosa que rara vez ocurría, adornaban una pared de su biblioteca. Regalías escocesas de valor incalculable: sporran, insignias y broches en perfecto estado se encontraban junto a una pila de monedas antiguas sobre un escritorio.
Tocó, examinó, sacudió la cabeza con incredulidad.
Mientras que antes no había sentido más que disgusto por el hombre, cada vez le tenía más cariño, descaradamente seducida por su excelente gusto.
Y cada vez sentía más curiosidad por él con cada nuevo descubrimiento.
No había fotos, se dio cuenta mientras echaba un vistazo a las habitaciones. Ni una sola. Le encantaría saber qué aspecto tenía el hombre.
Albert Andley. ¡Qué nombre!
Whitlock es un nombre perfectamente respetable, solía decir el abuelo, no hay duda al respecto. Pero déjame decirte, pero es tan fácil enamorarse de un escocés como de un inglés, muchacha. Hubo un momento de silencio, seguido de un gruñido de desaprobación. ¿Y sabes qué? es inevitable como el amanecer, querida mía, más fácil que ver salir el sol cada día.
Ella sonrió, recordando cómo él la había animado interminablemente a conseguir un apellido «adecuado».
Su sonrisa se congeló mientras entraba al dormitorio.
Su deseo de saber cómo era él, escaló hasta convertirse en territorio de obsesión.
Su dormitorio, su dormitorio pecaminoso y decadente, con la enorme cama tallada a mano, con cortinas cubiertas de sedas y terciopelos, con la chimenea exquisitamente embaldosada, el jacuzzi de mármol negro en el que uno podía sentarse a beber champán y contemplar Manhattan a través de una pared de ventanas. Docenas de velas rodeaban la tina. Por descuido, dos vasos habían caído sobre la alfombra bereber.
Su aroma permaneció en la habitación, aroma a hombre, especias y virilidad.
Su corazón latió con fuerza al darse cuenta de la enormidad de lo que estaba haciendo. Estaba husmeando en el penthouse de un hombre muy rico y actualmente se encontraba en el dormitorio de ese hombre, ¡por el amor de Dios! En su propia guarida donde sedujo a sus mujeres.
Y por lo que parece, la seducción se había convertido en un arte.
Alfombra de lana virgen, terciopelo negro cubriendo la monstruosa cama, sábanas de seda debajo de una suntuosa colcha de terciopelo con cuentas, espejos ornamentados dignos de un museo enmarcados en plata y obsidiana.
A pesar de las campanas de advertencia que sonaban en su cabeza, parecía que no podía obligarse a irse. Hipnotizada, abrió un armario y pasó los dedos por finas prendas hechas a mano, inhalando el aroma sutil e innegablemente sexual del hombre. Exquisitos zapatos y botas italianos se alineaban en el suelo.
Ella comenzó a evocar una imagen fantástica de él.
Sería alto (¡ella no traería bebés bajitos al mundo!) y poseería una apariencia atractiva, un cuerpo agradable, aunque no excesivamente notable, y una voz profunda y resonante. Sería inteligente, hablaría con fluidez varios idiomas (lo que le permitiría susurrarle palabras de amor en gaélico al oído), pero no demasiado pulido y conservaría una ligera rudeza.
Podría olvidar afeitarse de vez en cuando, y cosas así. Sería un poco introvertido y dulce. Le gustarían las mujeres bajas y con curvas, cuyas narices estuvieran tan metidas en los libros, que se olvidaran de depilarse las cejas, peinarse y maquillarse. Mujeres cuyos zapatos no siempre hacían juego.
Como si... la voz de la razón hizo estallar bruscamente su burbuja de fantasía. El hombre de abajo dijo que no eras su tipo habitual. Ahora lárgate de aquí, Whitlock.
Y aún podría no haber sido demasiado tarde, aún podría haber escapado si no se hubiera acercado a esa cama pecaminosa, mirando con curiosidad y con no poca fascinación los pañuelos de seda anudados alrededor de los postes de la cama del tamaño de pequeños troncos de árbol.
Kansas Kelly, acostumbrada a la vida sencilla, quedó impactada. La inexperta Kelly nunca antes había tenido intimidad con un hombre, estaba... de repente respirando muy superficialmente, por decir lo menos.
Temblando, desvió la mirada y retrocedió con las piernas tambaleantes, casi pasó por alto la esquina del libro que asomaba debajo de su cama.
Pero a Kelly nunca se le escapaba un libro. Uno antiguo por cierto.
Momentos después, con la falda enrollada alrededor de sus caderas, el bolso abandonado en una silla y la chaqueta del traje tirada en el suelo, había desenterrado su tesoro: siete volúmenes medievales.
Todo ello había sido denunciado recientemente como robado por varios coleccionistas.
¡Dios mío, ella estaba en la guarida del nefasto fantasma galo! Y no era de extrañar que tuviera tantos artefactos: robaba todo lo que quería.
Sobre sus manos y rodillas, hurgando debajo de su cama en busca de más evidencia de sus atroces crímenes, la opinión de Kelly Whitlock sobre el hombre había dado un giro brusco para peor. —Un asqueroso mujeriego y ladrón—, murmuró en voz baja. —Increíble.
Con cautela, con el pulgar y la punta del índice, arrojó un tanga de encaje negro de debajo de la cama. Vaya. Envoltorio de condón. Envoltorio de condón. Envoltorio de condón. ¡Dios mío! ¿Cuántas personas vivían aquí?
«Magnum», anunciaba con suma confianza el envoltorio, para el Hombre Extra-Large.
Kelly parpadeó.
—Aún no he intentado hacerlo debajo de la cama, muchacha—, ronroneó una voz con un profundo acento escocés detrás de ella, —pero si es tu preferencia... y el resto de ti es la mitad de encantador de lo que estoy viendo... podría ser persuadido a intentarlo.
Su corazón dejó de latir.
Se quedó paralizada, su cerebro tartamudeando sobre el dilema de luchar o huir. Con un metro sesenta y cinco, luchar no era la opción más prometedora. Desafortunadamente, su cerebro no pudo procesar el hecho de que todavía estaba debajo de la cama cuando le inyectó la descarga de adrenalina necesaria para huir, por lo que solo logró golpearse la parte posterior de su cabeza contra el sólido marco de madera.
Aturdida, al ver las estrellas, empezó a tener hipo, algo mortificante que siempre le ocurría cuando se ponía nerviosa, como si simplemente estar nerviosa no fuera suficientemente malo.
No necesitaba salir de debajo de la cama para saber que estaba metida en un problema muy, muy, muy serio.
Siempre pensé que un personaje que aparece muy poco en el anime de Candy Candy, la Doctora Kelly podría ser una excelente pareja para Albert, de ahí el nombre que escogí para la protagonista de esta historia.
Marina777: Pues la pasa mal y no, no porque si se está dando vuelo, pero sus relaciones hasta ahora no tienen significado y son vacías solo le sirven para controlar a los oscuros.
Mayely leon: Gracias por leer una historia más.
Mitsuki: No te preocupes si no puedes dejarme comentarios, cuando puedas hacerlo lo agradezco cuando no también está bien. Muchas de las historias que he adaptado son de Escocia, es un país que me gusta también, trato de que al adaptar las historias se localicen en sitios reales que si los buscas podrías encontrarlos en un mapa real.
Hay muchos autores que usan a los Highlanders entre ellos la propia serie de Outlander. Con respecto a la historia de Escocia, Outlander es una serie ambientada en el , en internet hay muchos artículos relacionados con la historia y las costumbres escocesas, uno de los que más me gusta es Visit Scotland.
GeoMtzR: Gracias por leer esta historia, se que es algo distinto de lo que normalmente escribimos, pero fue una historia que me atrajo adaptar desde que la leí. Y al haber iniciado con el Beso del Highlander, esta era una progresión natural.
Grazie Cla1969 per aver aggiunto questa storia ai tuoi preferiti.
Gracias a todos los que leen la historia aunque no puedan dejar un comentario igual les agradezco de corazón el tiempo que dedican a seguir estas historias. Nos vemos la próxima.