Disclaimer: Nada me pertenece; hago esto solo por diversión. La historia le pertenece a Karen Marie Moning y los personajes son de Mizuki e Igarashi, con excepción de algunos nombres que yo agregué por motivos de adaptación.

La historia está clasificada como M ya que puede haber algunas escenas no aptas para todo público.

Capítulo 17

—Deja de mirarme de esa manera—, siseó Albert.

—¿Qué?—, Vincent se enfureció. —¿No tengo permitido mirar a mi propio hijo?

—Me estás mirando como si estuvieras esperando que me salieran alas, una cola bifurcada y pezuñas hendidas—. No importaba que se sintiera como si pudiera hacerlo. Desde el momento en que atravesó las piedras, desde el momento en que los trece encontraron sus voces, supo que la batalla entre ellos se había trasladado a una arena nueva y mucho más peligrosa. Los antiguos dentro de él habían sido alimentados con poder puro cuando abrió el puente a través del tiempo.

Con un inmenso esfuerzo de voluntad, se bloqueó, se cerró y se endureció, y proyectó la apariencia de que todo estaba bien. Usar magia para ocultar su oscuridad fue un error atroz y él lo sabía, alimentando precisamente aquello que se esforzaba por ocultar, pero tenía que hacerlo. No se atrevía a dejar que Vincent lo viera con claridad en ese momento. Necesitaba buscar en la biblioteca Andley y si Vincent lo sentía ahora, sólo Dios sabía lo que haría. Ciertamente no lo invitaría a entrar en el santuario interior de la tradición Andley.

Vincent pareció sorprendido. —¿Es el cambio de forma una de sus artes?—, preguntó, mostrando total fascinación.

Típico Vincent, pensó Albert sombríamente, la curiosidad superando a la precaución. Le había preocupado un par de veces que Vincent algún día pudiera verse tentado a incursionar él mismo en las artes negras, tan sólo por simple curiosidad. Su padre y Kelly compartían eso, una necesidad insaciable de saber.

—No. Y todavía lo estás haciendo—, dijo Albert con frialdad.

—Simplemente tengo curiosidad sobre el alcance de tu poder—. Vincent resopló, fingiendo una expresión sin pretensiones. Con un intelecto tan penetrante en su mirada, estaba lejos de ser convincente.

—Bueno, no seas curioso. Y no lo estés tocando—. Oh, sí, los antiguos que había dentro de él se estaban volviendo más agresivos. Sintiendo el poder de Vincent, intentaron apoderárselo. Apoderarse de él. Vincent era un platillo mucho más rico que Anthony; siempre había tenido un centro más fuerte que el de sus hijos.

Su padre también era un experto en el arte de escuchar profundamente que Albert nunca había logrado perfeccionar, una mirada meditativa que desprendía mentiras y exponía la esencia de la verdad. Era por eso que la desesperanza que había vislumbrado en la mirada de su padre la víspera de su huida lo había perturbado tanto. Tenía miedo de que Vincent hubiera visto algo que él mismo no podía ver y no querría ver.

Y era por eso que ahora estaba usando toda su voluntad para mantenerlos a ellos dentro y a su padre fuera.

—Lo sé, muchacho—, dijo Vincent, sonando repentinamente cansado. —Has cambiado desde la última vez que te vi.

Albert no dijo nada. Se las había arreglado para evitar mirar directamente a los ojos de su padre desde el momento en que Kelly se había desmayado, dando sólo miradas superficiales. Entre la mayor conciencia de los trece y la tormenta sexual que ardía en su interior, caliente e insaciable, no estaba dispuesto a mirarlo a los ojos.

Cuando llevó a Kelly arriba a su dormitorio, la arropó en la cama y le susurró un suave hechizo de sueño para que descansara tranquila toda la noche, Vincent lo siguió y Albert había sentido su mirada evaluadora golpeando la parte posterior de su cráneo.

Casi no había sido capaz de dejarla. Y aunque no miró a su padre, había estado agradecido por su presencia, porque había hecho desaparecer los oscuros pensamientos que había estado teniendo acerca de despertarla solo parcialmente y...

—Mírame, hijo—, dijo Vincent, con voz baja, implacable.

Albert se giró lentamente, evitando encontrarse con su mirada. Respiró varias veces de manera pausada, una tras otra.

Su padre estaba de pie delante de la chimenea, con las manos enterradas en los pliegues de su túnica cobalto. A la suave luz de docenas de velas y globos de aceite, su cabello blanco formaba un halo alrededor de su arrugado rostro. Albert conocía el origen de cada línea. Los surcos en sus mejillas habían aparecido poco después de la muerte de su madre, cuando él y Anthony eran muchachos de quince años. Las anchas arrugas de su frente se habían desgastado en su piel debido al constante levantamiento de sus cejas mientras reflexionaba sobre los misterios del mundo y las estrellas más allá de él. Las arrugas alrededor de su boca eran resultado de sonreír o fruncir el ceño, nunca de llorar. Bastardo estoico, pensó Albert de repente. En el Castillo Andley nadie lloraba. Nadie sabía cómo. Excepto tal vez la segunda esposa de Vincent y la amable madrastra de Albert, Eleanor.

Las líneas que dibujaban los profundos ojos castaños de Vincent, que se elevaban hacia arriba en los bordes exteriores, se debían a que entrecerraba los ojos en condiciones de poca luz mientras trabajaba en sus manuscritos. Vincent era un hábil escriba, poseía una mano envidiablemente firme y se había dedicado a volver a copiar, con páginas tapiz exquisitamente adornadas, los tomos más antiguos cuya tinta se había desvanecido con el tiempo.

Cuando era niño, Albert pensaba que su padre tenía los ojos más sabios que jamás había visto, llenos de conocimientos especiales y secretos. Se dio cuenta de que seguía pensando eso. Su padre nunca había sido derribado de su pedestal.

Se le hizo un nudo en el estómago. Tal vez Vincent nunca se había caído, pero ciertamente él lo había hecho. —Adelante, papá—, dijo con firmeza. —Rúgeme. Dime cómo te fallé. Dime cómo no he sido más que una decepción. Recuérdame mis juramentos. Échame si así lo deseas, porque no tengo tiempo que perder. .

La cabeza de Vincent se sacudió en una brusca negación.

—Dime, papá. Dime cómo Anthony nunca habría hecho algo así. Dime cómo...

—¿De verdad deseas que te diga que tu hermano es menos hombre que tú?—, lo interrumpió Vincent, con voz baja y cuidadosamente medida. —¿Necesitas escucharme decir eso?

Albert dejó de hablar, con la boca entreabierta. —¿Qué?—, murmuró. —Mi hermano no es menos...

—Diste tu vida por tu hermano, Albert. ¿Y le pides a tu padre que te condene por eso?—, la voz de Vincent se quebró al pronunciar esas palabras.

Para horror de Albert, su papá se desplomó. Sus hombros se arquearon y su delgado cuerpo se sacudió. De repente sus ojos brillaron con lágrimas.

Ay, Cristo. Albert maldijo en silencio, presionando con fuerza contra sí mismo. Él no se atrevía a llorar. Sin grietas. Las grietas podrían convertirse en hendiduras y las hendiduras en cañones. Cañones en los que un hombre se podría perder.

—Pensé que no te volvería a ver nunca más—. Las palabras de Vincent resonaron con fuerza en el salón de piedra.

—Papá—, dijo con brusquedad. —Repróchame. Repréndeme. Por el amor de Cristo, grítame.

—No puedo—. Las mejillas arrugadas de Vincent estaban mojadas por las lágrimas. Rodeó la mesa y lo agarró, abrazándolo con fuerza y golpeándolo en la espalda.

Y llorando.

Si Albert viviera hasta los cien años, no querría volver a ver llorar a su padre nunca más.

Algún tiempo después, después de que Eleanor apareciera y se repitiera todo el terrible asunto de las lágrimas, después de que ella se hubo ocupado en servirles una comida ligera, después de que se retiró nuevamente para ver a sus hermanos pequeños, la conversación giró hacia el sombrío propósito de por qué había regresado.

Hablando en tono enérgico e indiferente, Albert actualizó a Vincent sobre todo lo que había sucedido desde la última vez que lo vio. Le contó cómo había ido a Estados Unidos y buscó en los textos, sólo para finalmente admitir que iba a tener que pedirle ayuda a Anthony. Le habló del extraño ataque a Kelly y de los Draghar. Le dijo que habían descubierto que los textos acerca de los Tuatha Dé Danaan habían desaparecido y que parecía intencionado.

Vincent frunció el ceño ante aquello. —Dime, muchacho, ¿Anthony comprobó debajo de la losa?

—¿Debajo de la losa de la torre? ¿En aquella sobre la que dormía?

—¡Sí!—, dijo Vincent. —Aunque hasta la fecha solo he puesto dos textos allí, he estado planeando investigar cualquier cosa que pueda ser útil y sellar los tomos debajo. En previsión de eso, dejé instrucciones claras para que Anthony busque allí.

Albert cerró los ojos y sacudió la cabeza. ¿Este viaje había sido innecesario? ¿Podría haberlo evitado todo? Probablemente. En unos años más, era bastante probable que Vincent hubiera reunido todos los tomos que había estado buscando y los hubiera escondido debajo de la losa. Habían estado allí en el siglo veintiuno todo el tiempo.

—¿Dónde estaban las instrucciones? ¿En la carta que le dejaste?

—Sí.

—¿La misma carta en la que le contaste lo que yo había hecho?

Vincent asintió de nuevo.

—¿Lo explicaste con detalle o dijiste algo críptico, papá?—. Conociendo a su padre, había sido críptico.

Vincent frunció el ceño. —Le dije: «Te dejé algunas cosas debajo de la losa»—, respondió con mal humor. —¿Cuánto más claro debe ser un hombre?

—Mucho más, porque aparentemente Anthony nunca miró. Supongo que estaba tan perturbado por la noticia que contenía tu misiva, que arrugó la carta y la tiró. Por la forma en que lo expresaste, pensó que le habías dejado recuerdos o algunas bagatelas por el estilo.

Vincent parecía avergonzado. —No había pensado en eso.

—Dijiste que has estado buscando en los tomos. ¿Ya has descubierto algo?

Una expresión cautelosa cruzó por las facciones de su padre. —Sí, he estado buscando, pero es un trabajo lento. Los textos más antiguos son mucho más difíciles de leer. No había uniformidad en la ortografía y, a menudo, no comprendían bien el alfabeto.

—¿Qué pasa con...—

—Ya basta de textos por ahora—, lo interrumpió Vincent. —Mañana habrá tiempo suficiente. Háblame de tu muchacha, hijo. Debo confesar que me sorprendió ver que habías traído a una pequeña mujer contigo.

Los latidos del corazón de Albert se aceleraron y sus venas se llenaron de ese peculiar calor helado. Su muchacha. Suya.

—Aunque parecía estar teniendo dificultades para comprender el uso que hacías de las piedras como puente entre los siglos, sentí una voluntad fuerte y una mente ardiente. Sospecho que se recuperará sin demasiado problema—, reflexionó Vincent.

—Es mi creencia también.

—No le has contado a ella lo que te pasa, ¿verdad?

—No. Y no se lo digas. Se lo diré cuando sea el momento adecuado—. Como si alguna vez hubiera un momento «adecuado». El tiempo era su enemigo, ahora más que nunca.

Se hizo un silencio entonces. Un silencio incómodo y pesado lleno de preguntas pero muy pocas respuestas, plagado de preocupaciones no expresadas.

—Och, hijo—, dijo Vincent finalmente, —me estaba matando no saber qué había sido de ti. Me alegro de que hayas regresado. Encontraremos la manera. Lo prometo.

Más tarde, Vincent reflexionó sobre esa promesa con tristeza. Caminaba de un lado a otro, refunfuñaba y maldecía.

Sólo después de que Albert se hubiera retirado escaleras arriba y las altas horas de la madrugada habían llenado sus cansados huesos de desencanto, ¡por Amergin, tenía sesenta y cinco años, era demasiado viejo para tales cosas!, admitió que a estas alturas, debería tener algo para mostrar por su trabajo. No había sido completamente franco con Albert.

Había estado devorando los viejos textos desde la noche en que Albert confesó y huyó.

Curiosamente, aunque estuvo a punto de destruir el castillo, no pudo encontrar ningún documento anterior al primer siglo. Y sabía que alguna vez habían tenido muchos. Se hacía referencia a ellos en muchos de sus textos en la biblioteca de la torre.

Sin embargo, no pudo encontrar esas malditas cosas, y aunque admitía que el castillo era enorme, ¡uno pensaría que uno podría realizar un seguimiento de su propia biblioteca!

Según las leyendas, incluso tenían el Pacto original que había sido sellado entre la raza de los hombres y las hadas. En alguna parte. Sólo Dios sabía dónde.

¿Cómo podrían ellos no saber?

Porque, se respondió irónicamente, cuando pasa tanto tiempo que un cuento se aleja de su origen, pierde gran parte de su realidad.

Aunque obedientemente les había contado a sus hijos las leyendas de los Andley, en privado había pensado que los cuentos de milenios pasados seguramente estaban un poco embellecidos, posiblemente una especie de mito de creación fabricado, para explicar las inusuales habilidades de los Andley. Aunque había obedecido sus juramentos, una parte de su mente nunca había creído del todo. Sus propósitos diarios habían sido objetivos suficientes: los rituales druidas que marcaban las estaciones, el cuidado de los aldeanos de Latheron, la educación de sus hijos y sus propios estudios. No había necesitado creer todo el resto.

La triste verdad era que ni siquiera él había creído realmente que hubiera algún mal antiguo en el entre-mundo.

Cuánto hemos olvidado y perdido, reflexionó. Apenas había pensado en la raza legendaria que supuestamente había puesto a los Andley en ese camino. No hasta que su hijo rompió su juramento, violando así un supuesto Pacto cuya existencia se había convertido en mucho más un mito que una realidad.

Bueno, caviló sombríamente, ahora al menos sabemos que las viejas leyendas son ciertas.

Poco consuelo, ese.

Es más, su búsqueda no había logrado desenterrar ni un ápice de información útil. De hecho, había comenzado a temer que los Andley hubieran sido imperdonablemente descuidados en su custodia de la antigua tradición, que el juramento roto de Albert fuera simplemente una falla más en una larga lista de fallas.

Sospechaba que habían dejado de creer hacía siglos, apartándose del manto de un poder que les exigía un precio demasiado alto. Durante generaciones, los hombres Andley se habían vuelto cada vez más taciturnos, cansados de proteger el secreto de las piedras, cansados de esconderse en las colinas y de ser mirados con miedo. Cansados de ser tan condenadamente diferentes.

A medida que las edades oscuras dieron paso a otras más luminosas, también los Andley parecieron desear deshacerse del peso de su pasado.

Su hijo pensó que había fracasado, pero Vincent sabía que no era así. Todos habían fracasado.

Al día siguiente se sentarían con los escritos antiguos y buscarían de nuevo.

Vincent no tuvo el valor de decirle a su hijo que casi había terminado de buscar, y si había alguna respuesta que encontrar en ellos, era demasiado tonto para discernirla.

Sus ojos se entrecerraron y sus pensamientos se dirigieron a la pequeña muchacha que su hijo había traído consigo. Cuando la tormenta lo despertó, una tormenta como la que sólo había escuchado unas cuantas veces antes, salió corriendo, rezando para que fuera Albert el que regresara.

La niebla tardó un tiempo en aclararse y, aunque había llamado, Albert no había respondido.

Cuando la niebla se disipó, Vincent entendió el motivo.

En opinión de Vincent, era la muchacha la que aún podría llegar a ser su mejor esperanza. Mientras su hijo la amara, y él lo hacía, aunque él mismo no lo supiera, bueno... el mal no amaba. El mal intentaría seducir, poseer y conquistar, pero no tenía sentimientos hacia el objeto de su deseo. Mientras el amor estuviera vivo en Albert, tenían un punto de apoyo, por muy pequeño que pareciera.

Oh, él y la muchacha iban a volverse cercanos, decidió Vincent. Ella iba a aprender sobre el joven Albert que una vez había paseado por estas colinas de brezos, cuidando la tierra y curando a las pequeñas bestias, el gentil Albert con el corazón salvaje. Él y Ellie se encargarían de ello. Los dones de Albert siempre se habían inclinado hacia las artes curativas y ahora Albert necesitaba curación él mismo.

Si la muchacha no amaba ya a su hijo, Vincent no había tenido suficientes oportunidades de sondearla, haría todo lo que estuviera en su poder por conquistarla para él.

No lo estés tocando, le había advertido Albert amargamente, refiriéndose al antiguo mal que había dentro de él.

Pero Vincent lo había tocado. Vincent siempre tocaba. Y a pesar de que las barreras que su hijo había levantado, habían suavizado el impacto, eso todavía encontró una manera de devolverle el contacto, y Vincent estaba, simplemente, horrorizado por lo que estaba creciendo dentro de Albert.

Marina777: Espero que este capitulo te haya gustado, a la reina de los Tuatha De le gusta jugar con los humanos, por suerte cuentan con Michael que realmente ama a los mortales.

Gracias a todos los que se toman el tiempo de leer esta historia, aqui les dejo un nuevo capitulo espero que lo hayan disfrutado y nos vemos la Próxima.