Disclaimer: Nada me pertenece; hago esto solo por diversión. La historia le pertenece a Karen Marie Moning y los personajes son de Mizuki e Igarashi, con excepción de algunos nombres que yo agregué por motivos de adaptación.

La historia está clasificada como M ya que puede haber algunas escenas no aptas para todo público.

Capítulo 3

Una mano fuerte la agarró por el tobillo y Kelly dejó escapar un pequeño grito.

Intentó dar un gran grito, pero un hipo incómodo lo convirtió en un chillido implosionado que la dejó sin aliento.

Sin piedad, la sacó de debajo de la cama.

Frenéticamente, agarró su falda con ambas manos, tratando de evitar que se le enrollara alrededor de la cintura mientras se deslizaba inexorablemente hacia atrás. Lo último que quería hacer era hacer aparecer el trasero desnudo primero. La línea de sus bragas se notaba debajo de esta falda en particular (lo cual era una de las razones por las que no la usaba con frecuencia, junto con el hecho de que había ganado un poco de peso y le quedaba ajustada), por lo que había usado medias sin bragas. No era algo que ella hiciera frecuentemente. Y tenía que haberlo hecho precisamente ese día.

Cuando ella estuvo fuera de la cama, él dejó caer su tobillo.

Estaba tumbada boca abajo en la alfombra, hipando y tratando desesperadamente de recuperar el juicio.

Él estaba detrás de ella, podía sentir que él la miraba fijamente. En silencio.

En un silencio terrible, espantoso y desconcertante.

Tragándose un hipo, incapaz de reunir el coraje para mirar hacia atrás, dijo alegremente, con su voz entrecortada y boba: —Je ne parle pas anglais. Parlez-vous francais?—. Luego, con un forzado acento francés (pretender ser tonta en latín le parecía un poco descabellado), —¡Servicio de mucama!— Hipo. —Yo limpio Zee dormitorio, ¿oui?—. Hipo.

Nada. Aún silencio detrás de ella.

Ella iba a tener que mirarlo.

Se puso con cautela sobre manos y rodillas, se alisó la falda, se impulsó hasta quedar sentada y luego logró ponerse de pie sobre sus piernas temblorosas. Todavía demasiado angustiada para enfrentar al hombre, se concentró en un vaso y un plato vacíos encima de una mesa al lado de la cama y, decidida a convencerlo de que era el servicio de limpieza, los señaló, gorjeando: —Platos sucios. Vous aimez, lavo, ¿oui?

Hipo.

Silencio espeso y pesado. Un crujido. ¿Qué estaba haciendo?

Respirando profundamente, se giró lentamente. Y toda la sangre desapareció de su rostro. Ella notó dos cosas a la vez, una absolutamente irrelevante, la otra terriblemente significativa: él era el hombre más increíblemente atractivo que había visto en su vida, y él sostenía su bolso en una mano, y estaba retirando la batería de su teléfono celular con la otra.

Dejó caer la batería al suelo y la aplastó bajo su bota.

—¿S-S-servicio de limpieza?—, chilló, luego volvió a hablar en francés, demasiado nerviosa para hacer más que balbucear, en medio de hipo, una conversación elemental sobre el clima que había aprendido en francés de primer año, pero él no lo sabría.

—En realidad, no está lloviendo, muchacha—, dijo secamente en inglés con un pronunciado acento escocés. —Aunque es cierto que es uno de los pocos momentos que no ha sido así en la última semana.

El corazón de Kelly se desplomó hasta los dedos de sus pies. Oh, maldita sea, ¡debería haber probado el griego!

—Kelly Whitlock—, dijo, arrojándole su licencia. Estaba demasiado aturdida para captarlo; rebotó en ella y cayó al suelo.

Maldición. Merde. Demonios.

—De The Cloisters. Me encontré con tu jefe hace un cuarto de hora. Dijo que me esperabas aquí. Nunca hubiera imaginado que se refería a mi cama—. Ojos peligrosos. Ojos fascinantes. Se fijaron con los suyos y ella no podía apartar la mirada.

—Debajo de la cama—, balbuceó, abandonando su exagerado acento francés. —Estaba debajo de la cama, no dentro.

Su boca sensual se curvó con un atisbo de sonrisa. La leve diversión no tocó sus ojos.

Oh, Dios, pensó, con los ojos muy abiertos. Probablemente su vida corría peligro y lo único que podía hacer era mirar fijamente. El hombre era hermoso. Increíblemente guapo. Terriblemente atractivo. Nunca antes había visto a un hombre como él. Él era cada una de sus fantasías más oscuras hechas realidad. La sangre escocesa estaba estampada en sus rasgos cincelados.

Vestido con pantalones negros, botas negras, un suéter de pescador color crema y un abrigo de cuero suave como la mantequilla, tenía un cabello rubio sedoso como oro hilado que estaba recogido hacia atrás en su nuca desde un rostro salvajemente masculino. Labios firmes y sensuales, el inferior mucho más lleno que el superior, nariz orgullosa y aristocrática, cejas perfectas e inclinadas, una estructura ósea por la que una modelo moriría. Una mandíbula esculpida y varonil completaba el cuadro.

Supuso que al menos un metro ochenta y cuatro. Poderosamente construido. La gracia de un animal.

Los exóticos ojos color aguamarina de un tigre.

De repente se sintió como si fuera carne fresca.

—Parece que tenemos un pequeño problema, muchacha—, dijo con sedosa amenaza, acercándose a ella.

Su hipo desapareció instantáneamente. El puro terror podría hacer eso. Mejor en cualquier momento que una cucharada de azúcar o una bolsa de papel.

—No tengo idea de qué estás hablando—, mintió entre dientes. —Sólo vine a entregar el texto, lamento mucho haberme distraído con todos tus encantadores tesoros, y me disculpo sinceramente por invadir tu casa, pero Drew me está esperando de regreso, en realidad Sam me está esperando abajo, y yo no veo ningún problema—. Ella lo miró con los ojos muy abiertos y se concentró en parecer suave, estúpida y femenina. —¿Qué problema?—. Un recatado batir de pestañas. —No hay ningún problema.

Él no dijo nada, simplemente dejó que su mirada se posara en los textos robados esparcidos alrededor de sus pies entre tangas y envoltorios de condones.

Ella miró hacia abajo también. —Bueno, sí, ciertamente tienes una vida amorosa activa—, murmuró vacuamente. —Pero no te lo reprocharé—. ¡Mujeriego!

La mirada que él le dio hizo que el fino cabello de su nuca se erizara. Su mirada volvió a desviarse significativamente hacia los tomos.

—¡Oh! Te refieres a los libros. Entonces te gustan los libros—, dijo a la ligera. —No es para tanto—. Ella se encogió de hombros.

Nuevamente él no dijo nada, simplemente la sostuvo con esa intensa mirada turquesa. ¡Dios, el hombre era deslumbrante! La hizo sentir como... como René Russo en El caso Thomas Crown, lista para unirse al ladrón. Huir a tierras exóticas. Pasear en topless en una terraza con vistas al mar. Vivir más allá de la ley. Ella acariciaría sus artefactos cuando no lo estuviera acariciando a él.

—Och, muchacha—, dijo, sacudiendo la cabeza, —No soy tonto, así que no me insultes con mentiras. Es evidente que sabes exactamente qué son. Y de dónde vinieron—, añadió gentilmente.

La gentileza de su parte era peligrosa. Lo supo instintivamente. La gentileza de este hombre significaba que estaba a punto de hacer algo que a ella realmente no le iba a gustar.

Y así lo hizo.

Apretándola con su poderoso cuerpo, la empujó hacia la cama y le dio un ligero empujón que la envió hacia atrás sobre ella. Con la gracia de un tigre, la siguió hacia abajo, inmovilizándola contra el colchón debajo de él.

—Lo juro—, balbuceó apresuradamente, —no se lo diré a nadie. No me importa. Por mí está bien si los tienes. No tengo ningún deseo de ir a la policía ni nada por el estilo. Ni siquiera me gusta la policía. La policía y yo nunca nos hemos llevado bien. Una vez me pusieron una multa por ir a cuarenta y ocho en una zona de cuarenta y cinco; ¿Cómo es posible que me gusten después de eso? Para ser sincera, no me importaría un comino si robaras la mitad de la colección medieval del Met. Tienen la asombrosa cifra de seis mil piezas, así que ¿quién se daría cuenta de que faltan algunas? Soy excelente guardando secretos—, prácticamente gritó. —Prometo absolutamente, sin lugar a dudas, no decir una sola palabra. Shhh. Silenciosa como una tumba. Y puedes confiar en mí en eso...

Los labios de Albert tomaron el resto de sus palabras junto con su respiración.

Oh, sí. René Russo aquí.

Esos sensuales labios se cerraron sobre los de ella, rozándolos ligeramente, probando. Pero no tomando.

Y por un momento absolutamente loco, ella quiso que él los tomara. Quería que le aplastara la boca en un beso duro, hambriento y doloroso y que la ayudara a encontrar ese botón candente de amor que nunca había estado tibio. El hombre llenó la cabeza de una mujer con fantasías que ella hubiera jurado no tener. Sus labios traidores se abrieron debajo de los de él. El miedo, se dijo a sí misma, era sólo que el miedo podía traducirse rápidamente en excitación. Había oído hablar de personas que se enfrentaban a una muerte segura y que de repente tenían una carga sexual que simplemente no cedía.

Tan extraña e intensamente excitada, que ni siquiera se dio cuenta de que él estaba anudando un pañuelo alrededor de su muñeca, hasta que se lo apretó, ya era demasiado tarde y estaba atada a su cama. Su cama pecaminosa y decadente. Moviéndose con gracia y rapidez inhumanas, hábilmente anudó su otra muñeca al segundo poste.

Ella abrió la boca para gritar, pero él se la cubrió con una mano poderosa. Tumbado encima de ella, mirándola fijamente a los ojos, dijo en voz baja, con cuidado, pronunciando cada palabra: —Si gritas, me veré obligado a amordazarte. Prefiero no hacerlo, muchacha. Vale la pena considerar que nadie puede escucharte aquí de todas formas. Es tu decisión. ¿Qué será?—. Levantó la mano infinitesimalmente, lo suficiente para poder oír su respuesta.

—N-no me hagas daño—, susurró.

—No tengo intención de hacerte daño, muchacha.

Pero lo haces, estuvo a punto de decir, pero luego se sonrojó y se dio cuenta de que esa cosa dura que se le clavaba en la cadera no era una pistola, sino una magnum de otro tipo completamente.

Debió haber visto algo en sus ojos, porque se levantó un poco.

Lo que significaba, concluyó con un enorme alivio, que él no iba a violarla. Un violador se habría desplazado unos centímetros hacia la derecha y no habría levantado las caderas.

—Me temo que voy a tener que retenerte por un tiempo, muchacha. Pero no sufrirás ningún daño en mis manos. Eso sí, ten en cuenta que un grito, un ruido fuerte, y estarás amordazada.

No había misericordia en su mirada. Ella sabía que él hablaba en serio. Podría estar atada o atada y amordazada.

Ella sacudió la cabeza y luego asintió, desconcertada sobre si se suponía que debía decir sí o no. —No gritaré—, prometió con rigidez. De todos modos, aquí arriba nadie puede oírte. Dios, probablemente eso era cierto. En el nivel del penthouse, las paredes eran gruesas, no había nadie arriba y se daba amplio margen a la élite a menos que pidieran algo. Probablemente podría gritar hasta el cansancio y nadie vendría.

—Qué linda muchacha—, dijo, levantándole la cabeza con la palma y deslizando una almohada mullida debajo.

Luego, con un movimiento rápido y elegante, se apartó de la cama y salió del dormitorio, cerrando la puerta detrás de él, dejándola sola, atada con pañuelos de seda a la pecaminosa cama del Fantasma Galo.

Ella era del tipo que un hombre conserva.

Albert murmuró maldiciones en voz baja en cinco idiomas diferentes, recordando su idea anterior, frotándose bruscamente a través de sus pantalones. Lamentablemente, esto no alivió la situación. De hecho, sólo empeoró las cosas. Contento por cualquier atención.

Frunciendo el ceño, se paró frente a la pared de ventanas, contemplando sin ver la ciudad.

Él había manejado eso mal. Él la había asustado. Pero él no había sido capaz de ofrecerle palabras tranquilizadoras, porque había tenido que alejarse de ella rápidamente, para no darle a su sangre lo que había estado pidiendo a gritos. Aunque se dijo a sí mismo que había presionado sus labios contra los de ella sólo para distraerla mientras la ataba, la había besado porque lo necesitaba, porque simplemente no había sido capaz de no hacerlo. Había sido una prueba breve y dulce sin lengua, porque si hubiera cruzado esa barrera, se habría perdido. Acostarse encima de ella había sido una auténtica agonía, sentir la oscuridad crujir y flexionarse dentro de él, saber que tomarla haría retroceder a los oscuros. Sintiendo frío y hambre, intentando desesperadamente ser humano y amable.

Había ido a The Cloisters, complacido por la firmeza con la que había alejado de su mente todos los pensamientos sobre la muchacha escocesa. Allí descubrió que el paquete estaba en camino hacia él, mientras él se dirigía hacia allí. El co-curador, con muchas adulaciones y efusividades, le había asegurado que Kelly Whitlock lo estaría esperando, ya que alguien llamado Sam ya había regresado, habiéndola dejado en su dirección.

Pero la muchacha no había estado abajo y los guardias de seguridad, con muchos guiños y sonrisas, le habían dicho que su «entrega» lo esperaba arriba.

Al no encontrar a la mujer del museo en la antesala, miró alrededor de la sala de estar y luego escuchó ruidos en el piso de arriba.

Subió rápidamente las escaleras y entró en su dormitorio, sólo para descubrir el par de piernas más hermosas que jamás había visto, asomando debajo de su cama. Muslos suculentos que quería pellizcar con los dientes, tobillos esbeltos, pequeños y bonitos pies con delicados tacones altos.

Hermosas piernas femeninas. Cama.

Esas dos cosas muy cerca tenían una tendencia a desviar toda la sangre de su cerebro.

Las piernas le habían resultado alarmantemente familiares y se aseguró a sí mismo que estaba imaginando cosas.

Luego la sacó por un tobillo y confirmó la identidad de la muchacha unida a esas piernas celestiales, y su sangre hirvió a fuego lento.

Mirando su bien formado trasero mientras yacía inmóvil sobre su barriga, una legión de fantasías cabalgando sobre él con fuerza, le había tomado varios momentos darse cuenta de junto a qué estaba ella acostada.

Los libros «prestados».

Lo último que necesitaba era que las autoridades del siglo XXI lo persiguieran. Tenía mucho que hacer y demasiado poco tiempo para hacerlo. No podía darse el lujo de tener complicaciones.

Todavía no estaba listo para abandonar Manhattan. Había dos textos finales que necesitaba revisar.

¡Por Amergin, ya casi había terminado! Unos cuantos días como máximo. ¡Él no necesitaba esto! ¿Por qué ahora?

Inhaló profundamente y exhaló lentamente. Lo repitió varias veces.

No había tenido elección, se aseguró a sí mismo. Había sido sabio al restringirla de inmediato. Durante los próximos días, hasta que terminara, simplemente iba a tener que mantenerla cautiva.

Aunque podía usar magia, un hechizo de memoria para hacerla olvidar lo que había visto, no estaba dispuesto a correr el riesgo. Los hechizos de memoria no sólo eran complicados y a menudo dañaban las cosas, tomando más memoria de la prevista, sino que usaba magia sólo si no había una forma humana de manejar la situación. Sabía lo que le costaba cada vez. Pequeños hechizos para obtener los textos que necesitaba eran una cosa.

No. Nada de magia. La muchacha tendría que soportar un breve período de cómodo cautiverio mientras él terminaba de traducir los tomos finales, luego se iría y la liberaría en algún punto del camino.

¿En el camino hacia dónde?, le demandaba su conciencia. ¿Finalmente aceptas que vas a tener que regresar?

Él suspiró. Los últimos meses habían confirmado lo que sospechaba; sólo había dos lugares donde podía encontrar la información que necesitaba: en los museos de Irlanda y Escocia, o en la biblioteca Andley.

Y la biblioteca Andley era, con mucho, la mejor apuesta.

Lo había estado evitando a toda costa, porque estaba plagado de innumerables y variados peligros. La tierra de sus antepasados no sólo hizo que la oscuridad dentro de él fuera más fuerte, sino que también temía enfrentarse a su hermano gemelo. Admitir que había mentido. Admitiendo lo que era.

Había tenido una amarga discusión con su padre, Vincent. Ver la ira y la decepción en sus ojos había sido bastante malo, Albert no estaba seguro de si alguna vez estaría listo para enfrentar a su hermano gemelo, Anthony, el hermano que nunca había roto un voto en su vida.

Desde la noche en que rompió su juramento y se volvió oscuro, Albert no había vuelto a usar los colores de su clan, aunque un trozo de tartán Andley muy gastado estaba escondido debajo de su almohada. Algunas noches, después de acompañar a alguna mujer con la que había tenido un encuentro a un taxi (aunque había tenido sexo con muchas, no compartía su cama con nadie), sujetaba el trozo de tela con fuerza, cerraba los ojos y fingía que estaba de nuevo en las Highlands. Un hombre sencillo, nada más...

Lo único que quería era encontrar una manera de solucionar el problema, de deshacerse él mismo de los oscuros. Entonces recuperaría su honor. Entonces podría enfrentarse con orgullo a su hermano y reclamar su herencia.

Si esperas mucho más, le advirtió esa voz molesta, es posible que ya no te interese reclamarla. Es posible que ya ni siquiera entiendas lo que significa.

Obligó a sus pensamientos a alejarse de tan desagradable inclinación, y éstos derivaron con alarmante intensidad directamente hacia la muchacha atada a su cama. Atada vulnerable e indefensamente a su cama.

Pensamiento peligroso, ese. Parecía que todo lo que tenía ya eran pensamientos peligrosos.

Pasándose una mano por el pelo, se obligó a prestar atención al texto que ella había dejado en la mesa de café, negándose a pensar en el hecho desconcertante de que una parte de él había echado un vistazo a la muchacha tan cerca de su cama y había dicho simplemente: mía.

Como si desde el momento en que la vio, el hecho de que él la reclamara hubiera sido tan seguro como el amanecer del día siguiente.

Varias horas más tarde, las emociones volátiles de Kelly habían abarcado toda la gama. Había agotado el miedo, se sumió durante un tiempo en una efusiva alegría, en la indignación contra su captor, y ahora estaba completamente disgustada consigo misma por su impetuosa curiosidad.

Eres tan curiosa como un gatito, pero un gato tiene nueve vidas, Kelly, solía decir el abuelo. Tú tienes solo una. Ten cuidado a dónde te lleva.

Puedes decir eso otra vez, pensó, escuchando atentamente para ver si podía oír al ladrón moviéndose por ahí. Su penthouse tenía uno de esos sistemas de música que llegaban a todas las habitaciones y, después de una explosión inicial dolorosamente fuerte de una canción con un bajo pesado que sonaba sospechosamente como esa canción de Nine Inch Nails que había sido prohibida en el aire hace unos años, había puesto música clásica. Durante las últimas horas la había obsequiado con una mezcla de conciertos para violín. Si pretendía tranquilizarla, estaba fallando.

No ayudó que le picara la nariz y la única forma en que podía rascarse era enterrar la cara en las almohadas y mover la cabeza.

Se preguntó cuánto tiempo tendría que pasar antes de que Sam y Drew comenzaran a preguntarse dónde se había metido ella. Seguramente vendrían a buscarla, ¿no?

No.

Aunque ambos dirían «pero Kelly nunca se desvía de la rutina», ninguno de los dos cuestionaría ni acusaría a Albert Andley. Después de todo, ¿quién en su sano juicio creería que este hombre es algo más que un rico coleccionista de arte? Si le preguntaban, su captor simplemente diría: —No, lo dejó y se fue, y no tengo idea de a dónde.

Y Drew le creería, y nadie presionaría para obtener más información, porque hombres como Albert Andley no eran el tipo de persona a la que se le cuestiona o presiona. Nadie jamás lo imaginaría como un secuestrador y un ladrón. Ella era la única que sabía lo contrario, y sólo porque se había encaprichado tontamente con sus artefactos y había ido husmeando en su dormitorio.

No, aunque Drew podría enviar a Sam esta tarde, o más probablemente mañana, preguntando cuándo se había ido Kelly, todo terminaría ahí. En uno o dos días, imaginaba que Drew realmente comenzaría a preocuparse, la llamaría a casa, pasaría por allí e incluso denunciaría su desaparición a la policía, pero en Nueva York había montones de desapariciones inexplicables todo el tiempo.

Un lío grave, por cierto.

Con un suspiro, se quitó un mechón de pelo que le hacía cosquillas en la cara y se frotó la nariz con la almohada de nuevo. Olía bien ese sinvergüenza sucio y podrido. Mujeriego, intimidador, amoral, ladrón, el más vil de los viles, libertino de textos inocentes.

—Ladrón—, murmuró con el ceño ligeramente fruncido.

Ella inhaló y luego se contuvo. Ella no iba a apreciar su olor. Ella no iba a apreciar absolutamente nada de él.

Suspirando, subió por la cama hasta que estuvo apoyada, en una posición casi erguida, contra la cabecera.

Estaba atada a la cama de un hombre desconocido. Un criminal para empezar.

—Kelly Whitlock, estás en serios problemas—, murmuró, probando los lazos de seda por centésima vez. Un poco de juego, sin embargo, no cederían. El hombre sabía cómo hacer nudos.

¿Por qué no le había hecho daño?, se preguntó. Y como no lo había hecho, ¿qué planeaba hacer con ella? Los hechos eran bastante simples y bastante horrorosos; había logrado tropezar con la guarida de un ladrón experto, astuto y de primera categoría. No un ladrón de poca monta ni un ladrón de bancos, sino un ladrón maestro que irrumpió en lugares imposibles y robó tesoros fabulosos.

Esto no era algo de poca monta.

No eran miles los que dependían de su silencio, sino millones.

Ella se estremeció. Ese pensamiento deprimente podría ponerla histérica o, al menos, un ataque de hipo potencialmente terminal.

Desesperada por encontrar una distracción, se arrastró hasta el borde de la cama tanto como las ataduras le permitieron y miró los textos robados.

Ella suspiró con nostalgia, ansiando tocarlos. Aunque no eran originales, todos los originales que valía la pena tener estaban guardados de forma segura en la Royal Irish Academy o en la biblioteca del Trinity College; eran magníficas copias de finales de la Edad Media. Uno de ellos se había abierto, dejando al descubierto una preciosa página de escritura mayúscula irlandesa, con las letras mayúsculas gloriosamente adornadas con el intrincado entrelazado de nudos por el que los celtas eran famosos.

Había una copia de Lebor Laignech (el Libro de Leinster), Leborna hUidre (el Libro de Dun Cow), Lebor Gabala Erenn (el Libro de las Invasiones) y varios textos menores del Ciclo Mitológico.

Interesante. Todos ellos acerca de los primeros días de fere, o Irlanda. Llenos de historias de los Partholonianos, los Nemedianos, los Fir Bolg, los Tuatha Dé Danaan y los Milesianos. Ricos en leyendas y magia, y constantemente disputados por los académicos.

¿Por qué los quería? ¿Los estaba vendiendo para financiar su fabuloso estilo de vida? Kelly sabía que había coleccionistas privados a quienes les importaba un comino de dónde procedía el objeto, siempre y cuando pudieran poseerlo. Siempre había existido un mercado para los artefactos robados.

Pero, se preguntó, él sólo tenía artefactos celtas. Y sabía a ciencia cierta que la mayoría de las colecciones que había saqueado en busca de esos textos contaban con objetos mucho más valiosos de muchas culturas diferentes. Artículos que no se había llevado.

Lo que significaba, por alguna razón, que era altamente selectivo y no motivado únicamente por el valor del objeto.

Ella sacudió la cabeza, confundida. No tenía ningún sentido. ¿Qué ladrón no estaba motivado por el valor de los artefactos? ¿Qué ladrón robó un texto de menor valor y dejó intactos docenas de artículos más valiosos después de tomarse la molestia de violar la seguridad? ¿Y cómo se las arregló para violar la seguridad? Las colecciones que había robado tenían algunos de los sistemas antirrobo más sofisticados del mundo y requerían pura genialidad para penetrar.

La puerta se abrió de repente y ella se alejó apresuradamente del borde de la cama, adoptando su expresión más inocente.

—¿Tienes hambre, muchacha?—, dijo en su profundo acento escocés, mirándola por la puerta entreabierta.

—¿Q-qué?—, Kelly parpadeó. ¿El malvado no sólo no la iba a matar, sino que iba a alimentarla?

—¿Tienes hambre? Estaba preparándome la comida y se me ocurrió que tal vez tenías hambre.

Kelly se quedó perpleja por un momento. ¿Estaba hambrienta? Estaba completamente asustada. Pronto iba a tener que ir al baño. Le picaba furiosamente la nariz y su falda se estaba arremangando otra vez.

Y en medio de todo eso, sí, tenía hambre.

—Ajá—, dijo ella con cautela.

Sólo después de que él se fue se le ocurrió que tal vez así era como iba a deshacerse de ella: ¡envenenándola!

Para los que no saben: El caso Thomas Crown (Título original: The Thomas Crown Affair) es una película de 1999, una adaptación de la película homónima de 1968. Fue protagonizada por Pierce Brosnan, personificando a Thomas Crown, un multimillonario aventurero hombre de negocios quien disfruta de los retos, que roba una pintura y es rastreado por la investigadora de seguros, Catherine Banning, interpretada por Rene Russo.

Marina777: Si como le decía su abuelo Kelly es más curiosa que un gato pero el gato tiene 9 vidas y ella solo una.

GeoMtzR: Por curiosa se mete en problemas, a ver a dónde la lleva todo esto.

Gracias judithtorres por añadir esta historia a tus favoritas y seguirla.

Mitsuki: Albert y Anthony son gemelos en esta serie. Anthony está casado con Candy y Albert es víctima de los oscuros. Si tienes alguna pregunta concreta me encantaría responderte.

Gracias a todos los que leen esta historia en cualquier lugar que se encuentren lo agradezco de todo corazón, nos leemos a la próxima.