Voilà ma contribution bancale au Flash Fiction Fest 2024. Et comme je suis incapable de suivre les règles et de ne choisir qu'un prompt pour écrire un unique chapitre de 1500 mots, il y aura en théorie 4 chapitres de 1500 mots environs, chacun sur la base d'un prompt diffèrent.
L'intégralité des règles et des prompt est à retrouver sur le groupe Facebook "Potions & Parchments".
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Chapitre 1
« - We're being watched
- You always think that.
- And I'm always right »
Hermione soupira en posant son carnet de notes sur la grande table de chêne sombre et fit machinalement rouler sous la pulpe de son pouce la bague qui enserrait son annulaire. D'un hochement de tête, elle salua le professeur Flitwick, qui venait de rejoindre la salle des professeurs de Poudlard pour prendre part à la réunion annuelle de rentrée. Une goutte de sueur se fraya un chemin dans son décolleté, et elle jeta un regard blasé vers les collines alentours, de rouille et d'ocre sombre : il faisait encore beaucoup trop chaud, pour une fin août écossaise. La lourdeur de l'atmosphère laissait pourtant présager une averse, et c'était tant mieux, car même la toison qui recouvrait le parc du château avait fini par se teinter d'une couleur paille. Décidément, tout foutait le camp. Ses ruminations furent interrompues par l'apparition dans son champ de vision d'une forme sombre.
- Miss Granger, la salua Snape, avant de tirer la chaise qui se trouvait à sa droite.
- Professeur, répondit-elle avec un vague sourire.
Cela faisait bientôt quatre ans qu'ils échangeaient sur ces bases. Elle restait Miss Granger et lui, le professeur Snape. Ils avaient construit cette relation de bric et de broc sur la base des ruines de leur rapports d'enseignant à élève, agrémentées des points communs dont ils avaient peu à peu pris conscience, le tout saupoudré d'une misanthropie partagée qui avait fini par contaminer Hermione, les années passant. C'était bien après le sortir de la guerre, bien après qu'Hermione se soit vue proposer le poste de Directrice du Département de la Justice Magique, bien après qu'elle l'ait refusé, et bien après qu'elle ait épousé Ronald Weasley. Snape, lui, avait réintégré Poudlard dès que l'hôpital Sainte-Magouste l'avait autorisé à quitter son lit, l'année qui avait suivi la Grande Bataille de Poudlard. Ce n'était que neuf ans plus tard qu'elle avait rejoint le collège, au poste de professeur de Runes Anciennes. Et depuis, ils cohabitaient. Ils cohabitaient même très bien, bien mieux que ce à quoi aurait pu s'attendre Minerva McGonagall, à présent Directrice, considérant à quel point il s'était senti trahi que Potter partage ses souvenirs avec ses proches, et considérant aussi qu'Hermione avait fait partie de ceux qui lui avaient évité la mort. Hermione elle-même pensait qu'il aurait été plus logique qu'il la déteste, au regard de sa dette de vie et tout horripilé devant son incapacité à se retenir de babiller, de poser des questions, d'en savoir toujours plus sur tout.
Snape déplia à son tour un parchemin devant lui, et posa sa plume à sa gauche, précisément alignée au vélin qu'il lissa du plat de sa main droite.
- Bonnes vacances ?
- Cela fait quatre ans que vous me posez la même question, Miss Granger. Et quatre ans que je refuse d'y répondre. Votre ténacité est... désolante.
Un regard en biais, et il lança à Hermione ce qu'elle sut décrypter comme un sourire en coin. Ils ne s'entendaient vraiment pas si mal. Comme à son habitude, il fit passe sa jambe droite par-dessus la gauche et son mollet vint reposer contre le tibia d'Hermione. C'était ainsi : depuis ces quelques années qu'ils se tenaient côte à côte en réunion, il prenait toujours cette même position, comme si c'était la seule manière pour de lui d'ordonner ses longs membres. Ramenant ses cheveux en arrière, il se redressa contre le dossier de sa chaise et croisa les bras. Les professeurs Chourave et Slughorn rejoignirent l'assemblée, en grande conversation sur les propriétés des hybridations magiques de la jusquiame noire.
- Bonnes vacances ? questionna-t-il à son tour.
Hermione se retint de pouffer.
- Fantastique. Pas le temps de m'ennuyer, entre un divorce et un déménagement.
Il haussa les sourcils, comme pour indiquer un « vous m'en direz tant ».
La voix de la Directrice résonna dans le couloir, mêlée à celle, puis grave, d'un homme qu'Hermione ne reconnut pas. Elle fronça les sourcils.
- La dernière recrue de Minerva va vous ravir, se vanta-t-il.
- Qui est-ce ?
- Vous verrez vous-même.
- Dois-je me préparer psychologiquement à quelque chose d'horrible ? questionna-t-elle en se penchant vers lui.
- Vous feriez bien.
- Vous êtes au courant ?
- Bien sûr, à quoi bon être directeur adjoint si je ne l'étais pas ?
- Arrêtez d'ergoter, et dites-moi qui c'est, pesta-t-elle en le dévisageant, lui qui n'avait pas levé les yeux de ses notes où il venait de tracer d'une écriture bien trop appliquée la date du jour.
- On nous regarde.
- C'est toujours ce que vous croyez.
- Et j'ai toujours raison, compléta-t-il alors qu'elle levait le visage vers sur une Minerva McGonagall à la mine réprobatrice.
Ce n'était pas la première fois qu'elle leur reprochait de bavarder pendant les rencontres officielles. Mais ils avaient leurs raisons : généralement, on s'y ennuyait ferme. Et puis, il y avait des sujets bien plus intéressants à décrypter que les emplois du temps des quelques écervelés pré-adolescents qui leurs servaient d'élèves : l'évolution des recherches en potions noires, les interactions entre runes, magie du sang et arithmancie…
Les yeux d'Hermione trébuchèrent finalement sur l'homme qui se tenait aux côtés de la directrice. Ses yeux clairs, ses cheveux auburn à la mèche fournie ramassés en arrière, sa carrure plutôt large et ce sourire Colgate… Merlin, elle le connaissait, mais sans le reconnaître. Ses méninges tournaient à pleine puissance.
- Fermez la bouche, Granger, se moqua Snape. Vous avez l'air ahuri d'un Strangulot sorti des eaux.
Elle se retint de se défendre d'un coup de coude sous ses cotes. Bon sang. Cormac McLaggen.
- Qu'est-ce qu'il fout ici ?
- Langage, trancha-t-il.
- Professeur !
McGonagall s'éclaircit la gorge, alors que Slughorn semblait enfler comme la grenouille qui voulait se faire aussi grosse que le bœuf. McLaggen.
- Bonjour à tous ! claironna la Directrice, en faisant un signe à Cormac, qui prit place près d'elle.
Elle rassembla nerveusement un tas de parchemins qui n'en contenait en fait que deux, et balaya l'assemblée silencieuse du regard.
- Une nouvelle année commence, Rolanda nous ayant quittés l'an dernier… Mr McLaggen ici présent a accepté de nous rejoindre au poste de professeur de vol.
Hermione eut un soupir lourd de sens. Parlant de lourdeur, McLaggen avait été d'une grossièreté sans limites pendant leur sixième année, et elle continuait de se fustiger d'avoir choisi de l'utiliser dans le but de rendre Ron jaloux. Si elle avait su… entre Pus de Bubobulb et Dragoncelle… Elle souffla. Presque rageusement, elle se saisit de sa plume et la plongea dans l'encrier face à elle, éclaboussant la table sur cinquante centimètres à la ronde. Elle se préparait à noter l'ordre du jour quand les doigts de Snape vinrent lentement mais fermement se glisser entre les siens pour déloger la plume de sa prise. Elle ne s'en offusqua pas. Elle ne parvenait pas à se souvenir du moment où ils avaient accepté de se toucher. Ni l'un, ni l'autre, n'était d'un naturel très tactile. Ah peut-être… peut-être cela avait il été scellé lorsqu'elle avait rebroussé chemin vers la Cabane Hurlante, au petit matin du 2 mai 1998, et s'était barbouillée de son sang jusqu'aux coudes pour lui confectionner une sorte de pansement compressif de fortune à l'aide de sa chemise souillée, déchirée pour être nouée entre le côté gauche de sa nuque et son aisselle droite.
- Détruisez vos affaires si vous le souhaitez, mais laissez les miennes en paix.
Hermione leva vers lui des yeux interrogateurs.
- Mais la plume était à ma droite et vous... vous êtes droitier, je me trompe ?
- Oui.
- Je me trompe ?
- Exact.
- Je ne comprends pas.
- Cela advient, parfois…
- Snape !
- Je suis ambidextre, finit-il par répondre, la voix traînante, agacée.
Elle leva un sourcil.
- Je ne savais pas.
C'est donc pour cette raison qui écrit aussi mal, songea-t-elle.
- On nous regarde.
- Pardon ?
Sous la noirceur du regard lancé par le professeur McGonagall, Hermione baissa les yeux. La réunion se poursuivit donc et se termina sans accroc, malgré les vagues provoquées dans l'estomac d'Hermione par le retour de McLaggen et la migraine qui la menaçait. Et comme toujours, un petit attroupement se forma à la sortie de la salle des professeurs. Certains se donnaient rendez-vous aux Trois-Balais, d'autres échangeaient des livres ou des paroles vides, au choix.
- Cormac, mon garçon ! éructa Slughorn, sa voix de stentor légèrement plus aiguë, d'excitation, sans aucun doute.
Sa moustache de morse sembla frémir, et Hermione sentit la nausée escalader sa poitrine alors qu'elle passait la porte.
- Et Miss Granger… Je crois me souvenir que vous aviez passé tous les deux un très joli moment lors de ma fête de Noël de 1996, oui, oui, poursuivit-il avec un clin d'œil suggestif.
Alors que McLaggen se contentait d'un sourire suffisant, Hermione lança à Snape, qui sortait à son tour de la salle, un regard paniqué, comme pour l'appeler à l'aide. Il roula des yeux, fermant ses paupières un peu plus longtemps que nécessaire.
- Je donnerai mon petit gala de rentrée ce vendredi 16 septembre, qui sait ce que les nouvelles recrues nous réservent, cette année ! Je dois finir de négocier avec le professeur McGonagall. Merlin, qu'elle est dure en affaires ! Mais tout est presque ficelé pour que nous privatisions la salle commune des Serpentards, oui ! termina-t-il, la voix exagérément basse, se cachant derrière le dos de sa main levée.
- Alors, nous irons ensemble, en souvenir du bon vieux temps, qu'est-ce que tu en dis Granger ? s'exclama McLaggen.
Hermione n'eut pas le temps d'hyperventiler. Déjà, Snape s'était avancé à ses côtés.
- Lassée des cavaliers lourdauds, Miss Granger aura finalement préféré miser sur une valeur sûre en me demandant de l'accompagner, Mr McLaggen.
La frénésie de Slughorn sembla se dégonfler comme une mauvaise quenelle sortant du four. McLaggen fronça les sourcils, l'air soudain encore plus abruti qu'à l'ordinaire.
- Vous, Severus ! Oh, c'est… c'est, oh ! C'est inespéré, conclut-il maladroitement.
Hermione, en grand écart entre le soulagement de l'intervention du professeur de Défenses contre les Forces du Mal et la stupéfaction de sa flagornerie, se contenta de hocher la tête. Oui, oui évidemment. Cela avait été convenu. Elle afficha un sourire un peu bête.