Disclaimer: Nada de esto me pertenece, la saga crepúsculo es propiedad de Stephenie Meyer y la trama es del libro "Hidden Truths" de la Saga "Perfectly Imperfect" de Neva Altaj, yo solo busco entretener y que más personas conozcan esta historia.

Capítulo 7

Felix

Aparco mi moto al final de una larga fila de Harley Davidson, me quito el casco y me apoyo en los manillares, inspeccionando los alrededores. Por el sonido de las risas y el griterío que proviene del bar que tengo delante, los miembros del Black Wings MC se lo están pasando en grande. Le dije a Jasper que hacer negocios con los MC es complicado, pero como mi hermano es un extraordinario señor cabeza cuadrada, insistió en que me reuniera con ellos.

Se oye el sonido de un motor que se acerca, con un ronroneo más suave que el de una moto, y unos segundos después, un elegante sedán negro aparca a mi derecha. Parece que mi niñera ha llegado. Después de la cagada con Shevchenko, Jasper ordenó a uno de los chicos que me acompañara a las reuniones para asegurarse que me comportara. Hoy le toca a Emmett.

La puerta del conductor se abre y él sale. Lo miro fijamente durante unos segundos y luego me echo a reír.

—¿Me estás tomando el pelo?

—¿Qué pasa? —pregunta Emmett y mira a su alrededor con disgusto.

—¿Qué pasa? —Hago un gesto con la mano en su dirección general—. No se viene a un club de moteros con un puto traje de tres piezas. Pensarán que somos las putas autoridades.

—Oh, ¿y qué debería haber llevado a esta reunión?

—Jeans, Em. Sabes lo que son, ¿no? —Creo que nunca he visto a Emmett con otra cosa que no sea un traje.

—No tengo jeans. —Mira su Rolex de oro y asiente hacia la barra—. Acabemos con esto.

No tiene jeans. Sacudo la cabeza y me bajo de la moto. Emmett y yo tenemos la misma edad, pero parece que él tiene cincuenta.

—Deberías haber sido banquero —resoplo.

En el momento en que entramos, todas las cabezas se vuelven en nuestra dirección. Hay un par de segundos de silencio absoluto, y luego una carcajada llena la sala.

—¡Se equivoca de lugar, amigo! —grita alguien—. El club de bridge está al final de la calle.

Otra ronda de risas nos sigue mientras caminamos hacia la mesa donde está sentado el presidente del MC. Una mujer está arrodillada entre sus piernas, con la boca envuelta en su polla.

—Drake. —Asiento mientras tomo asiento frente a él—. Jasper dijo que querías discutir algún tipo de colaboración.

Se aleja de la chica, se guarda la polla y observa a Emmett, quien se sienta a mi lado. Hay siete miembros del club sentados alrededor de la barra y un grupo de mujeres con poca ropa que miran en nuestra dirección y se ríen. Emmett las ignora, se echa hacia atrás en su silla y cruza los brazos delante de él.

—No voy a discutir una mierda con la señorita Priss aquí. — Drake asiente a Emmett—. Pensé que eras un tipo serio, Belov.

—Oh, no dejes que el traje te engañe, Drake. Apuesto a que la señorita Priss aquí presente —me río—, es capaz de dar una paliza a cualquiera de tus chicos.

—Felix... —Emmett dice con voz grave.

—¿Qué? Es la verdad.

—Hemos venido a hablar. No a jugar —refunfuña.

—Oh, el dulce culo no quiere jugar —Drake ruge de risa, y luego se vuelve hacia la sala—. Este buen caballero acaba de anunciar que puede enfrentarse a cualquiera de vosotros —grita, señalando con el pulgar a Emmett, y la sala estalla en carcajadas.

Emmett sacude la cabeza, levanta la mano y se aprieta las sienes.

—Te comportas como un niño de nueve años, Felix.

—¿Vas a volver a chivarte de mí a papi Jasper?

—Mataste a nuestro comprador en mi club dos horas antes de abrir. Se habría enterado de todos modos.

—Bueno, parece que esta vez seré yo quien llame al Pakhan. — Sonrío y señalo con la cabeza hacia el centro de la sala, donde uno de los motoristas está de pie con las manos en la cadera.

—¡Oye, guapito! —grita el motorista.

Emmett lo ignora y se dirige al presidente.

—¿Podemos hablar de lo que hemos venido a discutir? Tengo trabajo que hacer.

—¿Dejas entrar a coños en la Bratva, Belov? —lanza Drake, y luego se inclina sobre la mesa en la cara de Emmett—. No hacemos negocios con putos cobardes. Cuando dices una mierda por aquí, lo demuestras.

Emmett gira la cabeza hacia mí para lanzarme una mirada exasperada, luego se levanta y se dirige al motorista calvo que está de pie en medio de la sala. El tipo tiene unos veinticinco años, mide un poco más que Emmett y pesa unos veinte kilos más. Sonrío, cojo el bol de cacahuetes de la mesa y me reclino en la silla. Esto será divertido.

Otra ronda de risas histéricas estalla en la sala cuando Emmett se quita el reloj y empieza a desabrocharse metódicamente la chaqueta. Ahora bien, cuando la coloca en el respaldo de su silla y cepilla los pliegues de sus hombros, el público se vuelve loco. Incluso empiezan a vitorear.

Emmett camina hacia el motero y se detiene a dos pasos de él. Son todo un espectáculo, el motorista, en jeans, con tatuajes, cabeza calva y un corte de motero sobre su pecho entintado. Y Emmett, con su cabello peinado hacia atrás, su camisa blanca perfectamente planchada y un chaleco negro.

Drake se ríe.

—Espero que a tu Pakhan no le importe que acabe muerto.

—No, en absoluto. —Me meto un cacahuete en la boca—. Pero dice que esa clase de mierda es mala para el negocio. —Cojo otro puñado de cacahuetes de y grito—. ¡Em! Intenta no matarlo. Papi se enfadará.

El motero escoge ese momento para blandir su puño. Su rostro es todo confianza. Está claro que cree que va a acabar con Emmett de un solo golpe. Emmett se agacha. La mirada confusa del motero no tiene precio. Emmett le da un puñetazo en el estómago, y el hombretón se tambalea hacia atrás. Me río a carcajadas. El motero aún está tratando de orientarse cuando Emmett ejecuta una perfecta patada trasera en espiral. El tacón del zapato de cien dólares de Emmett golpea el costado de la cabeza del matón. El tipo cae al suelo, inconsciente.

Las risas se apagan y son reemplazadas por algunos murmullos.

—Hombre, me encanta ese movimiento —murmuro con la boca llena y me vuelvo hacia Drake—. ¿Podemos hablar ahora del negocio de drogas?

El presidente me mira fijamente con los labios apretados en una fina línea.

—Pedazo de mierda.

—¿Qué? —Enciendo un cigarrillo y le doy una gran calada—. Emmett estuvo involucrado en el mundo de las peleas clandestinas cuando era joven. Te dije que podía enfrentarse a cualquiera de tus hombres.

El bajo rumor de las voces cesa, y queda un silencio absoluto.

—¿Has venido a mi casa para ponerme en ridículo, Belov? —él muerde—. ¿Ese era tu plan?

—No, Drake. Mi plan era ver lo serio que eres para hacer negocios. Y, a tenor de lo que acaba de ocurrir, pareces más interesado en pelearte que en colaborar. —Apago el cigarrillo y envuelvo con la mano un vaso de whisky medio lleno que hay sobre la mesa—. Me cabrea mucho que la gente me haga perder el tiempo.

Arrojo el licor sobre su pecho, enciendo el Zippo que aún sostengo y se lo lanzo.

Drake ruge, se levanta de la silla y se agita mientras las llamas le devoran la ropa y la piel. Me tiro al suelo, ruedo hacia el extremo de la barra de mi derecha y me agacho. El sonido de gritos y chillidos de las mujeres llenan la sala. Dos de los moteros corren hacia el presidente, llevando chaquetas, dispuestos a apagar las llamas. El resto ya está cogiendo sus armas. Saco la pistola de la funda que llevo en el tobillo, me enderezo y disparo a tres de los moteros, y luego me agacho de nuevo. Cuando vuelvo a levantarme, me deshago de dos más.

El grupo de mujeres se esconde debajo de la mesa en la esquina, gritando. No hay rastro de Emmett. Su reloj y su chaqueta ya no están en la mesa. Abandono mi cobertura, disparo a los dos últimos hombres que intentan apagar las llamas y luego atravieso la habitación, disparando a cada uno de los moteros caídos en el centro de la frente. Nunca des por muerto hasta que tenga un agujero en la cabeza, dentro. Ese es mi lema. Incluso rima.

Cuando salgo del bar, encuentro a Emmett apoyado en el capó de su sedán negro, con las manos en los bolsillos.

—Eso fue una grosería —digo y agarro mi casco.

—Lo que fue es tu cagada. Así que deberías haber sido tú quien se encargara de ello.

—No. Estaba pensando en el futuro. Se habrían vuelto contra nosotros en algún momento. Drake ya estaba buscando su arma cuando lo asé.

—Estoy seguro que Jasper valorará tu previsión —dice Emmett mientras sube a su coche.

—Por supuesto, lo hará.

A juzgar por la cantidad de amenazas de muerte que Jasper me envía cuando le llamo una hora después, no es así. Mi hermano es increíblemente desagradecido.