En temps normal, l'atmosphère de Bethléem était imprégnée d'une certaine gravité. La sensation qui vous enveloppait quand vous vous glissiez dans une église très ancienne – la certitude que des évènements importants s'étaient produits ici.
À présent, l'atmosphère de Bethléem était indiscutablement chargé d'une tension plus électrique que tous les pylônes de centrales nucléaires jamais bâties dans le monde – la conviction qu'un évènement plus qu'important s'apprêtait à éclater ici même.
L'armée de dieux et d'anges – oh la belle assemblée hétéroclite, magie païenne concrète et grâce céleste évanescente qui s'effleuraient timidement, n'osant pas exactement se mélanger malgré la proximité physique de leurs utilisateurs – contribuait vraisemblablement pour beaucoup à la chose, alors qu'elle frémissait d'impatience, de nervosité et d'exaspération, ainsi que de plusieurs autres émotions différentes qui saturaient leur environnement immédiat.
L'autre contributeur à l'atmosphère se trouvait être l'armée d'en face, et si l'assemblée disparate des anges et des dieux pouvait laisser un observateur quelque peu perplexe pour ce qui était de leur affiliation morale, leur adversaire recevait sans tergiverser l'étiquette de malfaisant et de diabolique, simplement car les formes et les couleurs des démons et des anges déchus en attente de la curée ne trompaient guère sur leur provenance cauchemardesque.
Les deux camps se dévisageaient, attendant le signe qui indiquerait le début du massacre. S'agirait-il d'un souffle ou d'un geste ? De quelque chose d'autre encore ?
Quand le signe vint enfin, personne ne put l'identifier, mais chacun le ressentit et l'instinct prit le dessus. Les armées s'élancèrent et plongèrent.
Les premiers cris, douleur et furie, tranchèrent l'atmosphère de Bethléem, là où avait eu lieu une naissance et qui désormais connaîtrait la mort.