"Et tu ne pars pas de là avant demain matin."
Une pièce avec seulement un miroir et un lit. Un tabouret, une coiffeuse et une armoire. Des murs peints en rose, un tapis mauve. Cela n'avait pas changé depuis qu'elle était jeune. À côté du lit se trouvait un seau. Elle s'est allongée sur le sol.
"Tu m'entends, Sugar ?"
"Ouais."
"Pas de nourriture pendant une semaine non plus."
"Ouais, maman ! J'avais compris !"
Elle entendit des pas s'éloigner. Elle tenait son téléphone dans sa main gauche.
"malcolm"
Ses longs ongles tapotèrent sur l'écran. Presque immédiatement, elle reçut une réponse, avec une vibration dure se transmettant à travers la peau de ses mains. Ses yeux étaient à moitié fermés. Elle était fatiguée.
"Oui ?"
"Je dois te parler"
"Qu'est-ce qui ne va pas ?"
Elle s'arrêta. Il n'était plus son type, mais il était... effrayant. Et il était le seul à lui prêter attention. Bien sûr, à l'exception des vieux mesquins intéressés par les produits d'occasion. Elle priait pour ne pas porter un de leurs enfants.
"N'importe quoi, j'ai réparé ça"
"Bien".
Une affaire claire et nette. Ce n'était pas une relation qu'elle pouvait abandonner. Du moins, pas pour longtemps.
Elle mit le téléphone sous sa couverture et se pencha au-dessus du seau. À un moment donné, elle allait devoir avorter. Malgré tout le travail qu'elle y avait mis, sa silhouette se remplissait de façon hideuse. Les cicatrices qui montaient haut sur ses cuisses étaient recouvertes par une ombre semblable à une éclipse née de la sphère de son utérus. L'intérieur de son portefeuille recouvert de paillettes n'était que de la charpie et de vieux boutons.
Chaque semaine, elle disait la même chose.
Cette fois, je vais vraiment le faire.
À ce stade, ses tentatives de suicide n'étaient plus que des blagues. Chaque semaine, elle retirait les draps de son lit. Chaque semaine, elle les enroulait dans une corde de fortune et les attachait à un crochet qu'elle clouait au plafond. Elle glissait un tabouret en dessous et le repoussait d'un coup de pied, ses pieds touchant à peine le sol. Elle s'étouffait jusqu'à ne plus pouvoir le supporter. Soit ça, soit le crochet se détachait et elle tombait par terre directement sur le crâne de son fils à naître.
Pourquoi était-elle si malchanceuse ? Pourquoi essayait-elle de faire quoi que ce soit si ça ne se passait jamais comme prévu ?
Ses doigts s'enfonçaient dans sa gorge, vidant son corps dans le seau à proximité. La graisse restante sur son corps était presque en train de disparaître. Ce qui était bien. Elle était trop vieille pour être potelée et adorable. Gagner de l'argent pour la famille serait une vraie galère si elle ressemblait à un cochon.
"Shugs." La voix de sa mère résonna à travers la porte. "Chérie, je suis désolée." Ses mots étaient pâteux.
"Ça va."
Ce n'est pas bien.
"Ouvre la porte et fais un câlin à ta vieille mère."
"Je ne peux pas."
Je m'inquiète de ce qui va se passer.
"Tu ne vas pas encore accrocher des trucs au plafond, hein ?"
"Non, maman, je suis juste fatiguée."
Cela impliquerait que j'ai réussi à accrocher quoi que ce soit, maman.
Elle a passé en revue ses papiers, en sortant divers courriers. Des conneries, des conneries, des conneries, et une publicité. Sa lecture était de mauvaise qualité malgré ses 16 ans. Elle plissa les yeux, entendant sa mère s'éloigner en titubant.
To...tal...
...Oh, c'était cette stupide émission, ouverte aux auditions une fois de plus.
Au début, elle voulait la jeter par la fenêtre. Mais quelque chose l'en a empêchée. Imagine ce qu'elle pourrait faire avec ce million. Son visage s'est illuminé en y pensant. Elle serait prête pour la vie. Elle pourrait déménager et être sa propre femme.
Elle pourrait rembourser ses dettes. Elle pourrait aller à l'école. Elle pourrait vivre comme une personne normale.
Les possibilités étaient infinies. Son mascara commença à couler avec des larmes de pure joie. Quelque chose allait dans son sens.
Ses mains se dirigèrent vers son téléphone portable.
"Malcolm, je vais être absente pendant un moment"
"Je vais faire un drame total"