CHAPITRE 13
Drago
On dirait qu'elle allait le tuer.
C'était un soulagement.
C'était pire que ce qu'il avait imaginé, la douleur d'être absent. Plus qu'une douleur, une griffe dans sa poitrine. Elle le poussa dans un petit bureau administratif, celui qu'il avait réduit au silence, et ferma la porte derrière elle avec une douceur inquiétante. Peut-être qu'elle ne voulait pas que les autres sachent où ils se trouvaient, ou qu'elle semblait sur le point de l'assassiner.
Elle sortit sa baguette et la possibilité qu'elle envisage de lui jeter un sort montait en flèche. Drago tira la sienne aussi, surtout par réflexe, pensa-t-il. Ce n'était pas important ; elle le désarma instantanément. Ses muscles lents et épuisés ne pouvaient pas réagir assez vite. Elle devait aussi être fatigué car elle ne l'attrapa pas et sa baguette claqua contre le mur, roulant quelque part sous le bureau.
Il ne vit pas grand-chose car la seule lumière dans ce petit espace exigu venait du cordon doré. Il ne pensait pas à ce qu'il ferait ensuite, se contentant de se précipiter et d'arracher sa baguette de sa main. Elle essaya quelque chose qui ressemblait à une représailles, mais il leva sa baguette au-dessus de sa tête d'une main tout en la repoussant de l'autre. Dans cette même main, il tenait maladroitement un livre contre sa poitrine.
— « Non, Granger. Arrête ça, veux-tu ?» Il jeta sa baguette quelque part sur le sol à côté d'eux quand elle commença à sauter dessus : un mélange de rage incroyable et de ridicule absolu.
Le livre dans sa main était toujours pressé contre son sternum quand elle le regarda.
— «Qu'est-ce que c'est ?» demanda-t-elle. «Et où étais-tu ?»
Dans la faible lueur dorée, sa colère prenait une teinte étrange, plus proche de l'inquiétude, plus proche du soulagement. Il pressa le livre plus fort contre elle, insistant pour qu'elle le prenne. «C'est une preuve.»
Elle baissa les yeux. Le fait qu'elle ne comprenne pas lui donnait envie de crier. Il n'avait pas la patience face à son obstination. Pas après la journée qu'il venait de vivre.
Elle dut enfin voir le titre sur le dos car sa bouche s'ouvrit, puis elle laissa échapper un souffle d'air déçu.
— « J'ai déjà Les Contes de Beedle le Barde ; Je te l'ai dit.»
— « Et je te l'ai dit, tu n'as pas celui-là. Pas si vieux. Pas avec une histoire à ce sujet.» Il désigna le cordon d'or qui les reliait.
Sa tête pivota. «Vieux, à quel point?»
— «Assez vieux pour l'avoir pris dans une boîte très spécial et que tu devrais probablement être plus prudente avec.»
Ça la fit haleter : un petit son terrible, exceptionnel, fantastique qui semait des graines comme du plaisir dans ses pores.
Avec ce qui ressemblait beaucoup à de la révérence, elle leva les mains vers le livre, haletant à nouveau lorsque ses doigts effleurèrent les siens. Drago réprima son propre son satisfait. C'était humiliant de voir à quel point il réalisait qu'il voulait qu'elle le croie.
Il y avait quelque chose d'horriblement tragique à être seul dans ce cauchemar.
Il lâcha le livre, la laissa l'examiner. Avec la proximité, le cordon en était content. Elle ne recula pas, et lui non plus. C'était difficile de respirer. La lueur dorée devint presque tangible dans l'air.
Granger se retourna, juste assez pour poser le livre sur le meuble à côté d'eux.
— «A quoi étais tu en train de penser ?» La question jaillit d'elle. «Je suis tellement furieuse contre toi.» Drago ne pensait pas imaginer la tension de son ton.
— «Bien, je suis en colère contre toi aussi.»
Elle sursauta. «En colère contre moi ? Tu ne peux pas être en colère contre moi. C'est toi qui es parti.»
— « Pour obtenir ce livre parce que tu ne me crois pas. Tu ne regardes pas ce qui est juste devant toi.» Il passa la main dans le cordon. « Ça y est, Granger. C'est nous, notre magie et c'est… putain, c'est tellement exaspérant. Presque autant que toi.»
— « Je ne peux pas… je ne… » Bégaya-t-elle, troublée. «Pourquoi trembles-tu ?» demanda-t-elle.
Il ne s'en était pas rendu compte.
— «Ça a été une journée stressante.»
— «Où étais-tu?»
— «Au manoir.»
Elle inspira, essaya de s'éloigner, mais finit par se plaquer contre le bureau derrière elle. «Quoi ? Où ?»
— «Wiltshire.»
— «Malefoy.»
— «Oui c'est ça. Manoir Malefoy. C'est là que nous avions le livre, Granger.» Il réduit la distance qu'elle avait parcourue en reculant. Quelque chose dans l'horreur, l'inquiétude sur son visage l'attirait. Au loin, il se demandait si elle pourrait être un peu impressionnée. « J'ai transplané près du terrain. Je me suis faufilé.»
— «Tu t'es faufilé dans le Manoir Malefoy?»
— « C'est ma maison. Je connais les pièces et je sais comment y entrer.»
Elle respira fort. Un pli se formant entre ses sourcils, profond et vertical.
— «Mais», commença-t-elle. Elle ne continua pas.
Quelque chose dans la façon dont sa respiration tremblait, la façon dont le cordon brillait, avait une sensation dans sa poitrine qui s'enroulait, qui était chaude, soulagée et satisfaite.
— « Je ne suis pas vraiment parti », dit-il, et ça semblait ridicule à quel point cette déclaration était importante pour lui.
— «Tu l'as déjà fait.»
— «Non. Je suis revenu à chaque fois.»
Elle n'avait rien à dire à ça, et il espérait que ça signifiait qu'elle le croyait. Il était tellement fatigué et tellement bêtement soulagé de se retrouver sur cet horrible terrain de Quidditch peuplé de tous ces gens qu'il n'aimait pas particulièrement. Il n'avait pas l'énergie de nier ses instincts.
— «Je n'étais pas sûre.» Sa voix s'était réduit à un murmure. La lueur diminuait également : elle s'atténuait.
— «Combien de fois avant que tu me crois ? Je t'ai même apporté un livre juste pour que tu le fasses.»
— « Ce n'est pas que je ne… » Elle s'interrompit lorsqu'elle regarda ses mains ; elle se cramponna à ses côtés.
Le silence les surprit.
Il parlait de la porte fermée,
la salle silencieuse,
l'obscurité,
la proximité.
Le cordon était à peine présent en raison de leur proximité.
Ça l'accablait. Il arrêtait de se renier.
Il arrêta de réfléchir.
Ses mains allèrent s'enfouir dans ses cheveux. Si doux. La tête de Granger atterrit contre sa poitrine et lui vola sa capacité à respirer.
— «Je pensais que tu étais parti. Je pensais que tu étais parti. Je pensais que tu étais parti.» Elle se répéta contre sa chemise. Il se sentait sale. Il devait sentir mauvais, mais elle continuait d'enfouir son visage dans sa poitrine. Il la serrait si fort qu'il se demandait s'il pourrait faire des dégâts.
Comment pouvait-il ne pas causer de dégâts, étant qui il est ?
Elle le tenait aussi, les bras serrés autour de sa taille, le tirant contre elle et contre le bureau.
La chaleur diminua, basse, succulente et lubrique alors qu'il réalisait que ses hanches étaient pressées contre elle. Leur étreinte étranglée avait du mouvement, un balancement subtil, un flux et reflux qui ondulait entre les corps.
Ses doigts touchaient sa peau nue et il se rendit compte qu'elle était passée de s'accrochant à lui à griffant les boutons de sa chemise.
Tout ce qu'il voulait, c'est qu'elle le croie : à propos de la magie de sa famille, qu'ils ne pouvaient pas y échapper. Il ne s'agissait pas seulement de ne pas pouvoir. Il pensait que la distinction entre ne pas pouvoir et ne pas vouloir était importante. C'était flou, mais à mesure que ça s'installait, il se pencha vers le contraire. Est-ce qu'il partirait s'il le pouvait ? Il ne le pensait pas, pas maintenant. Pas après l'avoir vue survivre à tout ce qu'elle avait déjà traversé. Pas quand elle avait besoin de soutien et que personne ne semblait remarquer qu'elle en avait besoin. Et pas tant qu'elle continuait de le toucher, ces doigts effleurant sa peau. Avant qu'il ne s'en rende compte, elle avait déboutonné la moitié de sa chemise.
Sa main tomba de ses cheveux au moment où elle abandonna sa croisade contre sa chemise au profit de sa boucle de ceinture. L'anticipation le réchauffait, l'enivrait. Cela détourna sa pensée et le réduit à un être dans le besoin, une âme à la recherche d'un partenaire. En toute hâte, il la cala sur le bureau, son doigt traînant contre son jean, trouvant le bouton. Il voulait la toucher, il voulait désespérément poser ses mains sur sa peau depuis qu'il avait appris à quoi elle ressemblait lorsqu'elle se touchait.
Autour d'eux, ça puait la sueur, humide et aigre dans le bureau exigu. C'était la dernière pensée plutôt cohérente qu'il ait réellement ; il voulait juste désespérément prouver qu'elle n'était pas seule, qu'il ne partirait pas.
Et elle aussi semblait désespérée. Pour quoi, il ne savait pas. Il n'était pas sûr de s'en soucier. Pas quand elle débouclait son pantalon et le laissait ouvrir le bouton de son jean avec son pouce. Il ne respira pas alors qu'il baissa sa fermeture éclair, alors qu'elle s'inclinait et le laissait le passer sur ses fesses, le long de ses cuisses, autour de ses tibias.
Elle gémit quand il passa le bout de ses doigts sur la peau douce du haut de ses cuisses. Il passerait volontiers le reste de sa vie à dresser une carte de sa peau si elle le permettait. Il atteint sa culotte. Désespéré, audacieux et ivre du bourdonnement derrière ses tympans, il passa un seul doigt le long du tissu et le trouva humide.
Le son qu'elle émit, un miaulement aigu, traversa son sang comme un éclair. Il attrapa sa culotte par la ceinture et la tira vers le bas. Trop rude sur une chose trop délicate, les coutures sautèrent, les fils cassèrent. Le morceau de coton atterrit sur le sol à leurs pieds.
Elle s'immobilisa, la respiration tremblante, avant de murmurer : «Maintenant, il ne me reste plus qu'une paire.»
Cela le frappa avec une fierté inappropriée, un étrange sentiment d'accomplissement. Pour des raisons qu'il ne pouvait pas expliquer complètement, tout ce qu'il pensait était bon, avant que le tourbillon ne les rattrape à nouveau. L'instant d'après, ils n'étaient plus qu'un enchevêtrement de membres alors qu'ils luttaient pour baisser son pantalon pendant qu'elle plongeait sa main dans son pantalon.
C'était une sorte de brûlure à blanc, la façon dont le désir lui traversait le cerveau à l'idée qu'Hermione Granger ait la main sur sa queue, perchée devant lui sur un bureau avec sa culotte perdue quelque part.
Tout ce qu'il pouvait penser, c'est qu'il n'était pas seul. Elle n'était pas seule. Ils n'étaient pas seuls.
Avec son pantalon autour des chevilles, il se rapprocha. C'était maladroit. Cela n'avait pas d'importance, pas quand Granger faisait timidement glisser sa main de haut en bas sur toute sa longueur. Sa poigne était trop serrée, mais il était à peine sur le point de commencer à lui donner des instructions.
Il se pencha en avant alors qu'elle le guidait plus près. La tête de sa queue la trouva mouillée ; c'était digne d'un gémissement. Elle le ressenti aussi. Il le savait à la façon dont son souffle devint rauque, à la façon dont elle balançait ses hanches, pratiquement en suppliant.
C'était la même sensation que cette fois-là, sous la tente, toutes ces nuits d'il y a, quand il… quand ils… baisaient. Il gémit encore malgré lui. Avec une main tenant sa cuisse, il enroula l'autre autour de la sienne sur sa queue, l'aidant à l'aligner. Il ne savait pas comment il était arrivé ici, mais il ne voulait jamais repartir.
C'était un plaisir aveuglant et ça ne faisait que s'améliorer. Avec une petite poussée en avant, il la brisa.
Elle inspira, tremblante. Il s'immobilisa, trouvant ses yeux. Il s'attendait à être serré. Non pas parce qu'il était particulièrement énorme ; il l'était comparé, comme tous les garçons, et il savait qu'il était parfaitement adéquat. Mais parce que c'était ce qu'il avait entendu, comment c'était censé se passer. Même si elle se tendait, ses yeux écarquillés pénétrant dans l'obscurité pour trouver les siens, elle était suffisamment mouillée pour que la résistance ressemble à un complément et non à un obstacle.
Il exista un moment, suspendu entre eux, où aucun d'eux ne bougea. Il l'entendit pratiquement avaler.
Elle hocha la tête, les yeux rivés sur lui, les doigts enroulés autour de sa chemise entrouverte. Avec une expiration, Drago avança à nouveau.
C'était lent.
C'était brûlant.
Elle siffla.
Au moment où il était complètement en elle, son cerveau s'embua dans le néant. Il ne pouvait pas bouger ou il viendrait.
Tout ce qu'il pouvait ressentir, tout ce qu'il pouvait penser, c'était à quel point elle était chaude, humide et merveilleuse. La chatte d'une fille. Une vraie chatte de fille. Mieux que tous ses fantasmes les plus sales. Bien sûr, tous ces fantasmes étaient sans visage, sans nom et vaguement de sang pur. C'était mieux en tout ce qu'il aurait pu imaginer.
Malgré tout ça, malgré le mieux, ce n'était toujours pas le meilleur. Quelque chose manquait.
Il s'accrochait à elle mais ce n'était pas assez proche. Elle devait s'en rendre compte aussi car il l'entendit inspirer avant de le répéter une fois de plus : « Je pensais que tu étais parti.»
Il avait besoin de sa peau.
D'autres membres s'emmêlèrent alors qu'il souleva sa chemise, essayant de la passer sur ses bras, ses épaules et sa masse de cheveux. Elle était sur lui aussi, terminant de déboutonner sa chemise qu'elle avait commencés plus tôt.
Il se recula alors qu'il parvint enfin à passer sa chemise par-dessus sa tête. Son monde s'arrêta, le bonheur brouillant les contours les plus subtils de son contrôle.
Lorsque sa chemise toucha le sol, il se pencha à nouveau. Son gémissement silencieux flotta sur des taches dorées autour d'eux.
Il ne s'agissait que de se battre, les mains mordant la peau, essayant de se rapprocher le plus possible. Il la serrait contre lui, tenant sa poitrine nue contre la sienne parce que quelque chose en lui insistait sur le fait que c'était exactement ce dont il avait besoin.
Ça brûlait, mais d'une manière qui ne faisait pas mal. C'était du feu sans la douleur.
Ses mains descendaient sur ses hanches, le bout des doigts se pressant dans la chair au-dessus de ses fesses.
Il était déjà aussi profondément en elle que possible, mais il comprenait ce qu'elle voulait dire, surtout quand sa voix cassée – avait-elle pleuré ? – gémit : « Bouge. S'il te plait bouge.»
C'est ce qu'il fit : il traîna puis poussa. Même dans l'obscurité, il pouvait sentir que sa vision était floue. Il gardait sa poitrine pressée contre la sienne. La chaleur était trop forte, suffisante pour forger des métaux, du fer, de l'étain, de l'acier, de l'or et de l'argent.
Le cordon sortit d'eux.
Il ne s'agissait plus seulement d'or, mais aussi d'argent. Avec son visage pressé contre les cheveux de Granger, il les regardait s'étendre autour d'eux, un cercle d'argent et d'or. Son corps était toujours en feu, dans la recherche de sensations.
Il poussa à nouveau. Granger émit un son, plus proche du plaisir que ses autres sons ne l'avaient été. Il se demandait, dans un coin vague et brûlé par la chaleur de son cerveau, si cela signifiait que cela n'avait pas été bon pour elle. Il devait faire en sorte que ce soit le cas ; c'était son travail, n'est-ce pas ? Faire en sorte que la fille se sente bien pour qu'elle ne se sente pas mal de se sentir bien ?
Avant qu'il puisse donner suite à cette pensée modérément altruiste, la corde se contracta autour d'eux. Cela les traversa.
Puis : pouf.
Sa poitrine n'était plus creuse.
C'était une sensation tellement étrangère, de plénitude, qu'il recula en titubant. Ça lui coupa le souffle.
Il en aurait paniqué, de se sentir aussi plein.
Il était si proche de venir, et maintenant tout avait changé. Toujours autour de ses chevilles, son pantalon le renversa. Ce qui était bien, car rester debout était soudainement devenu plus que ce que Drago pouvait supporter.
À quatre pattes, il peinait à reprendre son souffle. Il utilisa une main pour se préparer, l'autre griffa sa poitrine, pour soulager ce qui était autrefois une douleur creuse, qui n'était plus vide.
— « Je n'ai jamais… je n'ai pas… » Il se rendit compte qu'il pleurait quand quelque chose d'humide atterrit sur sa main. Avec plus de lumière, il imaginait qu'il verrait des larmes mouiller le sol sous son visage.
La clarté le précipita en un clin d'œil, réalisant ce qu'ils avaient fait.
Le lien.
Ils l'avaient terminé. Ou du moins partiellement.
Hermione s'agenouilla à côté de lui. Elle avait une main sur son épaule et il repéra l'autre en périphérie, s'accrochant à sa culotte déchirée. Un éclair de blanc dans le noir. Il voulait mourir de honte ; il s'assied sur ses genoux juste assez pour remonter son pantalon et couvrir son érection qui se flétrissait rapidement.
— « Je sais », dit-elle. « Je le ressens aussi. C'était bien.»
— «Bien ? Bien ? C'était terrible.»
Sa tête pencha. « Pourquoi serait-ce terrible ? C'est le plus… c'est le plus proche que j'ai ressenti de la normale depuis au moins un an.»
— «Normal ? Veux-tu dire que j'aurais pu… qu'il est possible de ressentir ça tout le temps ? Comme s'il ne manquait rien ?»
Sa tête s'inclina encore davantage alors que sa main descendait de son épaule. La perte du contact peau à peau était moins choquante qu'auparavant. Il s'attendait à ce que sa poitrine se contracte, que le flair de magie qui mijotait à la surface de sa peau retombe, s'installant profondément. Mais cela demeura : sa poitrine comme s'il n'y avait pas de cratère à l'intérieur, et sa magie comme si c'était une partie vivante et respirante de lui.
Il baissa la tête vers le sol de pierre froide et essaya de contrôler sa respiration.
— «Va-t'en», dit-il doucement toujours le regard vers le sol. Puis plus fort : « S'il te plaît, part. Juste va-t'en.» Ce n'est pas vraiment un cri. Mais c'en était proche.
Il ne réalisa pas qu'Hermione avait écouté jusqu'à ce qu'il entende la porte s'ouvrir. Avec cette brèche dans le sortilège de silence, il entend aussi le cri.