CHAPITRE 15

Hermione

Hermione vacilla comme si les cris étaient une force physique qui la frappait. Elle était déjà gélatineuse, un peu instable, et on avait l'impression que quelque chose s'était mis en place derrière son sternum. Si elle se concentrait sur cette sensation, et non sur ce qui venait de se passer, sur ce qu'elle venait de faire, elle pourrait peut-être fonctionner suffisamment longtemps pour comprendre ce qui se passait.

Étirée dans trop de directions, Hermione craint de se déchiqueter bientôt, laissant derrière elle des morceaux en lambeaux. Elle en avait déjà perdu. Sa dignité. Sa fierté. Ses inhibitions. Sa culotte. Et malgré la nouvelle panique qui lui montait à la gorge, malgré tout le reste : elle se sentait au chaud, en sécurité et entière comme elle ne l'avait plus été depuis que Bellatrix Lestrange l'avait clouée au sol d'un salon.

Dans un moment qui soulignait avec une ironie douloureuse les dernières minutes de sa vie, elle fourra sa culotte déchirée dans sa poche et se mit à courir. Elle traversa le couloir et arriva sur le terrain de Quidditch.

Le chaos l'attendait.

Padma gémissait.

Justin avait du mal à la retenir.

George était assis, fixant l'endroit où devait se trouver son bras gauche.

Neville jouait au ping-pong entre les points de chaos, l'œil droit presque enflé et fermé.

Et Ron se tenait au milieu de tout ça, l'air perdu, les yeux fixés sur un tas dans l'herbe.

Lorsqu'il la regarda, Hermione sursauta. Il ne pouvait pas savoir ce qu'elle venait de faire, où elle se trouvait lorsqu'elle n'était pas là avec eux. Mais c'était comme si c'était le cas.

Elle ne pouvait se résoudre à décortiquer l'égoïsme qu'impliquait la recherche d'une distraction, la poursuite de quelque chose comme la jouissance, le plaisir, dans une période comme celle-ci. Parce que si elle le faisait, elle pourrait s'effondrer.

Parvati gisait morte près de l'endroit où Padma criait, mettant à profit chaque goutte de leurs charmes d'insonorisation.

Ça aspira l'air des poumons d'Hermione. Elle se figea.

Parvati était morte alors qu'Hermione cherchait du réconfort auprès de Drago Malefoy, aigre et revêche.

Par la suite, elle était couverte de croûtes et de taches et il y avait des taches collantes entre ses jambes dont elle réalisa avec un sursaut de répulsion que c'était les sienne parce que Malefoy n'avait pas – ni l'un ni l'autre – fini.

Un coup de vent soufflait sur le terrain : rafraîchissant, réorientant.

Hermione bougea, s'approchant de Parvati.

Elle n'était pas une guérisseuse. Son inspection ne voulait rien dire, surtout pas maintenant. Elle avait fait de son mieux auparavant, mais elle avait également vu le sort violet se fragmenter dans les veines de la gorge de Parvati. Il suffisait d'un seul coup d'œil pour voir comment il s'était propagé, l'inondant de l'intérieur. Elle était gonflée de sang. Peut-être même s'y était noyée.

Hermione ne pouvait pas regarder.

Padma n'avait pas arrêté de crier.

Neville touchait l'épaule d'Hermione. « Nous devons… faire quelque chose ?»

Hermione invoqua son sac de perles. Elle tendit la main et trouva la flanelle d'Harry. D'un rapide sort, elle la transfigure en couverture et recouvra le corps gonflé de Parvati.

Padma tomba à côté de la couverture. Justin essayait toujours d'offrir le maigre soutien qu'il pouvait. Hermione, cependant, découvrit qu'elle n'avait pas grand-chose d'autre à offrir.

Le chagrin, la mort et la guerre l'avait fatiguée. Ils avaient déjà perdu et ils mourraient encore.

Elle s'effondra au sol et ne put s'empêcher de se demander si la seule chose qui empêchait sa poitrine de s'effondrer sur elle-même était la sensation lumineuse derrière ses côtes qui bourdonnait comme une corde.

.

.

Drago

Au début, il ne bougea pas, toujours allongé sur un sol dur.

Il avait été autrefois une personne orgueilleuse.

La fierté qu'il avait autrefois s'était infiltrée dans la sueur humide qui collait à sa peau et s'était évaporée dans le bureau moite qui l'entourait.

Il savait qu'il devrait enquêter sur la raison pour laquelle il y avait eu un cri, mais toute cette journée, tout le stress, le soulagement et la terrible, terrible sensation de se sentir mieux qu'il ne le méritait certainement, le clouait toujours au sol, concentré sur sa respiration comme si sa vie en dépendait.

Il ne bougea que lorsque les cris finissèrent par s'atténuer.

La paix qui s'installa dans sa poitrine s'était estompée, passant de quelque chose de provoquant la panique à un simple énervement. Il s'était tellement habitué à la douleur, au vide. Le sentiment qu'il y avait maintenant une corde en lui, reliant toutes ses parties fragmentées ensemble, enroulées et comblant ses lacunes, le rendant encore plus conscient de tout le temps qu'il avait passé à souffrir.

Et maintenant, avec le cordon soudainement dans sa poitrine, il n'était plus… là. C'était désorientant. Pour l'instant, le lien était satisfait. Au moins, assez satisfait.

La panique lui parcourut le dos en un instant, injustifiée. Sans plus voir le cordon, c'était presque comme si sa preuve lui avait été retirée. Mais c'était plus réel que jamais. Pour eux deux. Hermione devait le savoir.

Il aperçut le livre abandonné pour lequel il avait risqué sa vie – un retournement d'estomac – et qu'il avait tué pour l'obtenir. Il l'attrapa avant de quitter la pièce et le mit dans sa poche. C'est tout ce qu'il lui restait, en réalité.

Dans le couloir, il se rendit compte que sans le cordon, il ne pouvait pas le suivre pour la retrouver. La commodité avait disparu, mais la distance douloureuse créée aussi. D'une manière totalement indésirable, il manquait l'assurance que ça lui avait apporté.

Il ne savait plus comment la retrouver.

Il suivit un calme inquiet comme s'il s'agissait d'une chose tangible qu'il pouvait ressentir. Ça, et il supposait qu'ils étaient tous sur le terrain de Quidditch.

C'était comme trouver des statues, un Stonehenge humain au milieu d'une arène sportive.

C'était d'un pittoresque obscène.

George Weasley étair allongé sur un lit de camp avec Ron assis dans l'herbe à côté de lui, la tête penchée et reposant sur le bord du lit de camp. A proximité, Londubat et Finch-Fletchley se tenaient ensemble : immobiles. Justin regardait Ron et George tandis que Neville, avec un énorme bleu qui lui fermait un œil, regardait dans l'autre direction…

Un corps. Ce qui devait être un corps recouvert d'une couverture. L'une des jumelles, Drago ne savait pas qui, pleurait.

Plus loin, Hermione était assise dans l'herbe, les genoux repliés contre sa poitrine, les bras enroulés autour d'eux. Elle se penchait en avant, le menton appuyé contre les rotules alors qu'elle regardait devant elle.

Personne ne semblait avoir remarqué l'arrivée de Drago.

Il repensa à ce qu'il avait entendu au manoir. Ils avaient été attrapés, facilement à cause du bruit. Et même s'ils s'étaient échappés, cela ne semblait certainement pas s'être déroulé sans pertes.

Il ne savait pas où aller, quoi faire. Il n'allait pas approcher les Weasley, pour des raisons évidentes. Neville et Justin n'étaient… pas ses amis. Ou toute personne avec qui il voulait être en ce moment.

Ensuite, il y avait Patil… celle qui avait survécu. Il n'avait aucun réconfort à donner. Son chagrin était si fort, si horrible. C'était difficile à voir. Il était égoïste de ne pas vouloir y participer. Même s'il voulait l'aider, il doutait que quiconque ici veuille quelque chose de lui. De toute façon, ils s'attendaient tous au pire, pourquoi remettre en question des attentes aussi faibles ?

Ensuite, il y avait Hermione, assise seule. Il y avait quelques minutes, ils… eh bien, ils… il… elle… non.

Dans un monde de maux, d'innombrables, d'innombrables maux, elle était le moindre d'entre eux. En fait, elle n'était peut-être pas si horrible s'il se permettait de le penser.

Il traversa le terrain.

Si quelqu'un fut surpris de le voir, ou effrayé par son retour soudain, il laissa le chagrin ravaler son inquiétude et ne dit rien.

Il s'arrêta devant Hermione, attendant qu'elle lève les yeux. Elle ne le fit pas. Ses yeux restaient fixés sur l'extrémité opposée du terrain.

Les larmes mouillaient son visage. Des choses calmes, mais tout comme elle, persistantes. De la morve s'échappait de son nez. C'était dégoûtant.

Visiblement, il ne ressentait aucun dégoût.

Alors il soupira, assis dans l'herbe en face d'elle. Il installa un minuteur sur sa baguette et le plaça entre eux.

Elle leva les yeux lorsqu'il lança le sort, premier véritable signe de conscience depuis son arrivée.

— «Dix minutes,» dit-il, «puis nous devrons parler.»

.

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Lorsque les dix minutes se sont écoulées, Drago s'attendait à moitié à ce qu'Hermione reste dans son état semi-catatonique. Mais ce ne fut pas le cas. Et c'était un peu miraculeux, la façon dont tout changeait dans sa posture.

Elle redressa les épaules, serra les dents, essuya ses larmes et se leva, époussetant l'herbe de son jean.

Drago resta assis, avait à peine bougé.

Elle inspira profondément et regarda autour d'elle. Puis elle le regarda, le regardant avec un visage incroyablement sérieux.

— « Nous pouvons parler de ce qui doit se passer ensuite… de ce que nous devons faire » – sa bouche se contracta, elle devait avaler, se ressaisir – « Parvati. Comment nous devons nous préparer à partir. Où nous irons.» Elle fit une pause, sa poitrine se soulevant et s'abaissant au rythme de sa prochaine respiration. «Nous ne parlerons pas...»

Le fait qu'ils aient eu des relations sexuelles.

Ils avaient eu des relations sexuelles.

Du sexe.

En quelques sortes.

Pas du bon sexe. Étant donné qu'aucun d'eux n'en avait tiré quoi que ce soit. Du moins, il ne l'avait pas fait. Il savait que les filles étaient plus délicates. Il doute qu'elle ait fini s'il ne l'avait pas fait. Il savait à quoi elle ressemble quand elle le faisait ; il n'avait entendu aucun de ces petits bruits haletants qui le hantaient. En plus, il s'était autre chose, avec la corde, le lien et...

C'était du sexe, mais seulement dans les termes les plus simples.

Mais tout de même. Il avait couché avec Hermione Granger. Avec… putain. Cela avait été horrible. Merveilleux et horrible. Cela avait d'une manière ou d'une autre réparé un trou dans la poitrine de Drago, mais cela n'avait résolu aucun de leurs problèmes. Cela n'avait rien résolu. Cela n'avait été qu'une distraction et rien de plus.

Hermione remontait ses manches, les poussait littéralement jusqu'à ses coudes comme si elle était une vision de détermination. Hormis le moment de contact visuel totalement déconcertant au cours duquel elle avait proclamé qu'ils ne parleraient pas de sexe, elle ne le regardait pas.

Il avait besoin qu'elle le regarde. Pour l'aider à comprendre ce qui se passait, putain. Il n'en était pas vraiment sûr. Il était à moitié dur et c'était totalement inapproprié, il le savait, mais il était presque à la hauteur de ses fesses d'où il était assis et tout ce à quoi il pouvait penser, c'était à quel point elle avait eu chaud, comment il l'avait remplie.

Merlin. Il devait se ressaisir.

Il attrapa sa baguette, se leva et fit un pas devant elle.

Il tourna. «Tu viens?»

Elle ne l'avait pas encore fait.

Il le voulait. Il voulait lui faire ça.

Il devait vraiment se ressaisir.

Ses yeux se fermèrent ; sa respiration tremblait lorsqu'elle inspira. Leur regard se croisèrent dans le lorsqu'elle rouvrit les yeux. Elle hocha la tête, un petit mouvement, puis elle se releva avec certitude. «Ouais. Je viens.»

.

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Hermione

Se disputer Justin et Neville était la partie la plus facile. Ils semblaient presque aussi fragiles qu'Hermione. Ils l'avaient laissée prendre le contrôle ; elle les conduit dans une tente où Justin avait des instructions strictes pour surveiller Neville pour tout signe d'aggravation de son œil ou de sa commotion cérébrale.

Ron, c'était une autre histoire ; son inquiétude à propos de George s'était transformée en quelque chose d'obsessionnel et d'improductif. Et George, de son côté, était plus conscient qu'avant et ce n'était pas forcément une bonne chose.

Parce qu'il souffrait aussi. Beaucoup. Et il continuait de chercher un membre qui n'était pas là. Il était conscient, mais pas encore totalement avec eux. Elle lui donna leur dernière dose de potion antidouleur, celle que Neville avait refusée, et espérait que cela l'aiderait à dormir.

Elle doutait des dangers liés à l'étourdissement d'une personne blessée, même si cela signifiait lui donner un répit face à la douleur et au stress. La peur l'empêchait d'essayer. Elle ne pouvait pas risquer la sécurité de George.

Honteusement, Hermione ne pouvait pas faire grand-chose pour Padma. Elle offrit un verre d'eau et une couverture, mais laissa Padma à sa douleur. Hermione ne savait pas comment accélérer son deuil. Elle savait qu'elle ne devait pas.

Sa minuterie à la baguette était efficace, mais elle ne convenait pas à tout le monde.

Drago planait comme un spectre derrière elle, la suivant alors qu'elle tentait d'organiser un plan à partir du désarroi. Il en dit très peu. Rien, en fait. Mais sa présence était une petite sorte de bouclier contre la terrible et dure réalité qui leur était imposée.

Parvati était mort.

Padma avait perdu sa sœur jumelle.

George avait été mutilé.

Neville était blessé.

Et pour la première fois, Hermione voyait réellement ce que Drago disait d'une manière méchante ou d'une autre depuis un mois maintenant.

Ils avaient vraiment perdu. Ils ne combattaient plus dans une guerre. C'était au mieux des insurgés, en révolte contre un nouveau régime. Voldemort avait gagné ; tout était différent. Ils devraient également se comporter différemment.

En un clin d'œil et vous ratez ce genre de moment, une pensée terrible traversa sa conscience.

Il était peut-être temps d'abandonner et de fuir. Loin.

Si la guerre avait déjà été perdue, pourquoi continuaient-ils à se battre et à mourir ? Pourquoi Parvati était-elle morte ? Pourquoi ? De l'information ? Cela ne semblait pas en valoir la peine.

Cela ne semblait pas du tout en valoir la peine.

— «Nous devons partir,» dit Ron, s'éloignant finalement de George.

Son visage était rouge, ses yeux gonflés par ses propres larmes. Chacun d'entre eux était trop débordé pour faire quoi que ce soit de productif, pour réaliser quoi que ce soit dans cette guerre qu'ils avaient déjà perdue.

— « Je sais, Ron. Nous allons le faire.»

— «Bientôt. Maintenant.»

— «Arrête.»

— «Hermione. Nous devons partir.»

— « Écoute-toi, Ronald. George a besoin de repos. Neville aussi.» Sa voix baissa, basse mais vicieuse. Il la rendait folle. «Padma a besoin de temps.»

— «Nous n'avons pas le temps», siffla Ron.

Soudain, Hermione fut hyper consciente du fait qu'ils se tenaient à côté d'une tente, se criant dessus parce que personne n'avait besoin d'entendre cette dispute, et Drago se tenait juste derrière elle. Elle pouvait presque sentir son agitation croissante envers Ron, semblable à ce qu'elle ressentait elle-même.

— « Regarde-nous, Ronald. Nous ne sommes pas en mesure de faire nos valises et de partir. Même si nous avions un plan, nous ne sommes pas en très bonne forme.»

George coassa depuis son lit à proximité. «Parle pour toi, Mione, je vais bien.» Un silence stupéfait engloutit la pause suivante. «Tu comprends ? D'accord ? Parce que je n'ai plus rien.»

Il rit et c'était l'une des pires choses qu'elle ait jamais entendues, des filets de gaieté forcée se transformant en un son semblable à un sanglot.

Elle sentit la paume de Drago contre le centre de son dos, juste entre ses omoplates et cela l'aida à rester droite. Égoïstement, elle prit le soutien sans protester. Au moins, Ron ne se rendait probablement pas compte de l'endroit où il se trouvait en face d'eux.

Elle se renforça. « Il te manque un membre entier, George Weasley. Je ne te laisse pas transplaner tant que les régénérateurs de sang n'ont pas eu au moins douze heures pour parcourir complètement ton système.» Elle reporte son attention sur Ron. « Nous avons utilisé la dernière potion régénératrice et nos potions contre la douleur sur lui. Je ne les gaspille pas en transplanant trop tôt.»

La bouche de Ron s'aplatit, une rougeur éclairant ses taches de rousseur. Ses oreilles étaient presque aussi rouges que ses cheveux. «Je sais, mais nous ne sommes pas en sécurité ici.»

— « Nous ne sommes en sécurité nulle part. »

Hermione pensait ce qu'elle disait, elle avait prévu de le dire. Mais cela vint de derrière elle, la voix de Drago flottant à son oreille et exprimant exactement le même sentiment qu'elle avait prévu.

Elle s'éclaircit la gorge, ignorant l'étrange symbiose qui en résultait. Coïncidence, plus probablement. « George était blanc comme un fantôme quand il est arrivé ici. De plus, Neville a presque certainement une commotion cérébrale et nous devrions éviter toute compression interdimensionnelle inutile, si possible.»

Ron avait l'air de mâcher plusieurs fois ses morts. Mais il les gardait à l'intérieur. En fin de compte, il n'y avait pas ici de réponses justes, bonnes ou idéales. Ils le savaient tous les deux.

— «Demain,» dit Hermione, baissant la voix pour sortir du chuchotement aigu qu'elle utilisait, «nous allons – nous allons – enterrer Parvati. Et puis nous partirons.»

— «Je veux envoyer un Patronus à mes parents,» résonna la voix de Drago derrière elle.

Hermione se tendit ; ce n'était pas le moment.

Ron ouvrit la bouche, probablement pour dire quelque chose de méchant, mais Drago l'interrompit.

— «Tu ne te soucies pas de savoir où je suis allé aujourd'hui? Votre petite soirée de collecte d'informations a échoué de façon assez spectaculaire, mais j'ai beaucoup appris.»

— «Conneries.» Le visage de Ron se transformait en un air renfrogné.

Il y avait un petit tremblement, assez pour savoir que Drago était investi, peut-être désespéré, pour obtenir ce qu'il voulait. La patience était probablement une plus grande nuisance pour Ron que l'agitation pure et simple. Peut-être que Drago l'avait compris.

— « J'ai besoin de bonne volonté ici, n'est-ce pas ? Je suis tombé sur des informations précieuses aujourd'hui. Et je les partagerai. Surtout que je suis coincé ici. Mais je veux qu'un Patronus soit envoyé à mes parents en retour.»

Ron ouvrit à nouveau la bouche mais Hermione secoua brusquement la tête ; ce n'était toujours pas le moment.

— « Nous en discuterons plus tard », dit-elle, optant pour quelque chose comme la médiation. «Maintenant, n'est-ce pas...»

Apparemment, c'était maintenant le cas.

Un lynx argenté bondit sur le terrain de Quidditch avec eux.

Pendant un instant, Hermione oublia de respirer. Elle ne pouvait pas bouger. Elle ne cligna pas des yeux.

Tout dans son corps et sa présence se détachait complètement, totalement irréel, comme s'il regardait sous un nouvel angle, un angle absurde sous lequel elle pouvait à peine comprendre le Patronus de Kinglsey Shacklebolt debout devant elle.

— «Hermione», dit la voix de Kingsley, et ce fut la chose la plus rassurante qu'elle ait jamais entendue.

Un son étrange sortit de sa gorge : en partie un halètement soulagé, en partie une expiration étouffée, en partie un sanglot.

Le Patronus poursuivit : « J'espère que ce message te trouvera aussi bien qu'on peut l'espérer en ces temps sombres. Nous avons commencé à nous regrouper. Il y en a d'autres avec moi. C'est… nous avons perdu. Nous n'avons pas les ressources nécessaires pour continuer, mais nous avons une issue. Passage en France… »

Hermione recula en titubant. Un autre lynx fit irruption sur le terrain, cette fois, s'arrêtant devant Ron.

— «Ron, j'espère que ce message te trouvera aussi bien qu'on peut l'espérer en ces temps sombres…»

Hermione put à peine respirer, ses poumons retenus captifs par un cœur en fuite, battant si fort qu'il n'y avait plus de place dans sa poitrine pour autre chose, même le souvenir d'une corde d'argent.

Elle avait oublié à quoi ressemble le véritable espoir.

— « …nous coordonnerons les détails via Patronus une fois que nous en saurons plus sur qui il nous reste… »

Un autre Patronus sauta à travers le terrain de Quidditch, détournant l'attention d'Hermione de celui devant elle et de celui qui faisait écho à Ron à proximité.

Celui-ci sauta directement dans la tente où se trouvait George. La voix de Kingsley retentit.

Cela ressemblait à une organisation, à un plan et à quelqu'un qui en était responsable.

Puis un autre Patronus arriva.

Un autre.

L'esprit d'Hermione tournait autour du nombre de fois que Kingsley avait dû envoyer, combien de fois il avait dû répéter le même message.

Cette pensée s'installa, la faisait réfléchir.

Combien avait-il fait ? Alors qu'elle regardait tant de patronus trouver leur destination, l'un vers la tente de Neville, l'autre vers Padma, elle se demanda maintenant combien n'avaient pas trouvé leur destination, n'avaient plus de destinataire au monde à trouver.

Elle se demandait s'il y avait un lynx errant quelque part, essayant de retrouver Parvati. Kingsley était venu un jour trop tard pour la sauver.

À bien des égards, l'espoir ressemblait aussi à un chagrin.

.

.

Drago

Seul dans la tente cette nuit-là, Drago sortit le livre. Elle ne l'avait même pas lu, elle l'avait à peine reconnu. C'était censé être… une réponse. Quelque chose.

Il en était obsédé. Il sait qu'il l'était.

Il était aussi un peu obsédé par Hermione. C'était horrible et déconcertant et il se passait tellement de conneries qu'il avait à peine eu une seconde pour respirer, sans parler de comprendre ce qui se passait dans sa poitrine, dans sa tête, avec cette magie.

Elle avait besoin de lire le livre. Elle avait besoin de voir l'histoire de tout ça et alors peut-être qu'elle comprendrait, juste assez, qu'elle arrêterait de rendre tout si difficile tout le temps.

Mais elle ne vint pas dormir. Elle s'occupait ; il pouvait l'entendre. Des charmes de rétrécissement, pour emballer et organiser. Elle vérifiait Georges. Elle vérifiait Londubat. Elle vérifiait Padma. Elle vérifiait ce putain de Finch-Fletchley qui allait parfaitement bien.

Drago n'allait pas parfaitement bien et il était presque sûr qu'elle l'ignorait.

Lorsqu'elle entra enfin dans la tente, un rapide tempus fit le double devoir de lui dire qu'il était presque trois heures du matin et d'alerter Granger sur le fait qu'il était toujours éveillé. En attendant.

Il vit la question se former sur son visage. Sa bouche s'ouvrit, puis se ferma, ses yeux passant de lui au livre sur ses genoux jusqu'à son propre lit vide.

Il était clair qu'elle s'attendait à se faufiler et à dormir sans avoir à le voir du tout.

Il n'était pas sûr de pouvoir parler. Son visage était brûlant, sa mâchoire fermée avec quelque chose qui ressemblait à de l'agacement. Il avait désespérément besoin de comprendre pour arrêter d'être coincé au milieu de tout ça, mais il n'arrivait pas à faire fonctionner sa bouche. Ne pouvait pas former de mots. Arrivait à peine les penser.

Il lui tendit le livre. C'était important. Il le devait.

— « Il est largement admis – du moins au sein de ma famille, alors fais-en ce que tu veux – qu'il s'agit de la collection d'histoires sur laquelle Beedle le Barde s'est inspiré au XVe siècle. L'histoire et la littérature, la tradition orale et écrite, ce sont des choses auxquelles ma famille se soucie et s'intéresse depuis longtemps.»

Il fit une pause. Respira.

Hermione le regardait avec de grands yeux avides de connaissances. Lentement, elle attrapa le livre.

— « La couverture date du XVIe siècle, restaurée et renommée après que Bard ait publié sa compilation presque identique. Le contenu, cependant, remonte au XIe siècle, peu après que les Malefoy aient fui la France. Les quatre premières histoires sont les mêmes. La page quatre-vingt-sept est l'endroit où tu veux commencer. Le conte des trois amants.»

Elle cligna des yeux mais ne bougea pas. Il fallait une énorme maîtrise de soi pour ne pas la critiquer.

— « Juste… lis-le, Hermione. Lis-le simplement.»

Mécaniquement, comme s'il était fait d'engrenages à l'intérieur de ses articulations qui avaient besoin d'être huilés, il se coucha. Il se força à se déconnecter, de peur que cela ne devienne encore plus absurde qu'il ne l'attendait. Qu'il voulait désespérément la voir lire, la voir comprendre. Qu'il voulait la tendre la main et la toucher.

Il était allongé sur le dos, regardant le plafond sombre, les yeux fixés sur la surface de la toile, alors qu'il se concentrait et essayait désespérément d'ignorer les lumos persistants pendant les quinze minutes suivantes.