CHAPITRE 17

Drago

Ils n'en parlèrent pas.

Drago ne savait pas comment en parler et Hermione semblait se contenter de garder l'un des livres les plus précieux de sa famille sans en dire un mot.

Le lendemain matin, ils enterraient Parvati quelque part dans les bois. Drago ne savait pas où ; il ne les avait pas rejoints. Il doutait que quiconque apprécierait sa présence, et certainement personne ne trouverait de réconfort à le voir avec lui. Il s'attardait près de la tente après l'avoir emballée, dangereusement proche d'une participation volontaire pendant que tout le monde était en deuil. Lorsqu'on lui donnait les deux options, il préférait rétrécir une tente et tout ranger dans la petite monstruosité d'Hermione, un sac impossible, plutôt que de participer à un deuil supplémentaire.

Il ne connaissait pas Parvati, pas assez bien pour justifier d'être ému par sa mort. Pas plus qu'il n'avait été ému par toutes les autres morts qui s'accrochaient à lui comme une puanteur qu'il n'arrivait pas à éliminer. Alors il laissa tomber.

Lorsqu'ils revenaient des bois, les yeux d'Hermione étaient injectés de sang, le nez rouge et coulant. Elle passait plus de temps à regarder le sol que les autres ; sa respiration était si étrangement régulière.

Il dit presque quelque chose – quoi, il n'en était pas sûr – mais elle le prit à part et lui dit qu'ils enverront un Patronus à ses parents et toutes les autres pensées dans son crâne s'évaporèrent, grésillant sous le soleil de la fin du printemps. Ça le prit complètement au dépourvu, titubant littéralement de surprise. Il ne savait pas quand ils avaient décidé, ce qui avait fait pencher la balance, mais le soulagement lui avait coupé les genoux, le faisant presque tomber.

Patiemment, Drago attendit près d'Hermione, regardant les autres transplaner, tachés de larmes et épuisés même si la journée ne faisait que commencer. La peur du risque, lui dit Hermione, les poussant à aller de l'avant. Moins il y avait de monde lorsqu'elle envoya le Patronus, mieux c'était.

C'est comme s'ils s'attendaient à ce que l'envoi d'un Patronus à ses parents invoque instantanément une horde de Mangemorts. C'était ridicule. Paranoïaque. Et même encore, il débattait, errant lui-même sur cette frontière entre l'improbable et l'impossible. Un tabou sur le nom du Seigneur des Ténèbres était une chose, mais la paranoïa concernant d'autres façons ridicules de l'invoquer en était une autre.

Padma partit la première avec un George instable agrippé à son bras. Il était clair qu'elle ne pouvait pas supporter de rester là un instant de plus, partant avant même qu'Hermione ait fini d'expliquer leur plan.

Londubat et Finch-Fletchley passèrent ensuite, des transplanages venant d'au-delà des barrières du stade.

Weasley resta debout sur le terrain avec Drago et Hermione.

— «Tu peux y aller maintenant, la belette.» visa Drago avec une condescendance impressionnante.

— «Je ne vais nulle part sans Hermione.»

Elle se tourna vers Drago, les yeux roulants alors qu'elle ignorait les faibles ondes de colère flottant entre eux.

— «Que veux-tu que je leur dise?» demanda-t-elle.

Drago cligne des yeux. «Je... je ne peux pas...»

— «Drago…»

Son sang chanta. Des mélodies entières flottant dans son sang qui étaient fausses, s'harmonisant soudainement.

Il ne savait pas que son nom pouvait faire ça.

Elle ne parlait plus et il se demandait un instant si son prénom lui avait fait le même effet. Dans une partie profonde, pas si recluse de sa conscience, il voulait que son nom signifie quelque chose pour elle. Qu'il lui fasse quelque chose quand elle le disait. C'était une pensée avide, pieuse et égoïste. Et il n'avait pas le droit de le penser.

Dans un autre monde, il pourrait qualifier cela de romantique.

Mais il pensait qu'ici, ça faisait de lui un sale type.

C'était irrationnel et étrangement primal et ça battait toujours à chaque pression de son cœur.

Elle reprit: « Si je lance le Patronus, j'envoie le message. Nous ne pouvons pas leur dire grand-chose, comme tu le sais. Mais y a-t-il quelque chose de précis que tu aimerais que je dise?»

La bouche de Drago se dessécha, comme s'il était obligé d'avaler une éponge.

Pendant tout le temps qu'il avait passé à le vouloir, il n'avait pas déployé beaucoup d'efforts pour réfléchir à ce qu'il pourrait réellement réaliser s'il y était autorisé. Comment pourrait-il faire savoir à ses parents, à travers la voix d'Hermione Granger, qu'il était en quelque sorte vivant mais qu'il n'allait pas tout à fait bien ? Qu'il était coincé au milieu de sa cause et qu'il était à moitié résigné à l'idée qu'ils allaient tous mourir. Ainsi, même s'il était en vie maintenant, il doute qu'il le soit encore longtemps.

Il ouvrit la bouche ; rien ne sortit. Il essaya à nouveau.

— «Dis-leur simplement, dis-leur que je suis en vie et que j'espère qu'ils vont bien.» Une pause. « Et… dis-leur que le Manoir n'est pas sûr. Ils le savent probablement, mais juste au cas où. Il est là.»

La petite inspiration d'Hermione lui dit qu'elle n'était pas prête à recevoir cette information. Il devrait éventuellement leur dire ce qu'il avait vu, mais d'abord, ils devaient respecter leur part du marché.

— «Rien d'autre ? » demanda Hermione.

— Pas à moins que vous soyez prêt à leur dire où nous allons, ou à organiser un lieu de rencontre.»

Le manque d'amusement d'Hermione s'équilibra sur le fil de l'irritation et de la pitié. Elle ne daigna même pas répondre.

Elle inspira profondément et lança un Patronus, une petite loutre chatoyante flottant hors de sa baguette. Quelques secondes plus tard, elle lui transmit mot pour mot son message : pas de libertés, pas d'ajustements, et puis la créature argentée s'en alla, laissant le terrain étrangement vide.

Drago en avait assez des Patronus. Aussi pratiques qu'ils soient, il en avait assez des nouvelles qu'ils véhiculaient et des espoirs compliqués qu'ils portaient.

Weasley ne perdit presque pas de temps à être odieux. «Maintenant quoi?»

— «Eh bien,» commença Hermione, «nous attendons de voir s'il revient. Le temps le plus long que j'ai jamais vu lorsqu'un message n'est pas distribuable (son visage se plisse, la voix tendue) n'est que de quelques minutes.»

Drago déglutit. « Nous ne voulons pas que ça revienne, n'est-ce pas ?»

— «Oui. Si ce n'est pas le cas, nous saurons qu'ils l'ont eu. Où qu'ils soient.» Elle se tourna vers lui. « Mais si ça revient, ils pourraient être quelque part avec des protections qui n'autorisent pas les Patronus. Ou trop loin – il y a des limites – j'en ai envoyé un à Ron tous les jours la première semaine et ils sont tous revenus… »

Drago réalisa qu'elle essayait de le réconforter, ce qui était une sensation étrange et troublante en soi, mais le regard qui passait entre elle et Weasley était encore plus réconfortant.

Weasley avait l'air embarrassé, tendant la main pour masser sa nuque.

— « Je ne voulais pas mal configurer les protections, il se passait beaucoup de choses… »

— «Je sais. C'est bon. Je ne reparlerai plus de ça.» Elle lui coupe la parole et ce fut brutal.

Drago adorait ça.

Il s'accrochait à cette petite étincelle d'amusement alors qu'une minute passait. Et une autre.

La minute suivante, sa peau le démangea.

Celle d'après, son pied tapait dans un étrange contre-tempo à son cœur battant.

Celle d'après, il regardait l'herbe d'un air renfrogné devant les pieds d'Hermione.

Rien comme confirmation n'était une confirmation de rien.

Une imagination tortueuse se déchaînait ; des cauchemars éveillés au sujet de ses parents recevant le Patronus à mi-doloris, ou alors qu'ils étaient en fuite et exposant ainsi leur position, ou quelques secondes seulement avant que le Seigneur des Ténèbres, les ayant finalement trouvés, décide de les exécuter plutôt que d'épargner leur vie.

Il détestait détester être presque d'accord avec Hermione.

C'était peut-être une très mauvaise idée. Peut-être une fin de vie. Peut-être qu'il venait de tuer ses parents avec sa curiosité et son égoïsme. Cette peur éclata, une ampoule frottée à vif derrière ses côtes, s'accrochant aux muscles, aux os et au regret.

Hermione pousse un grand soupir. « Très bien, eh bien. Je pense que nous pouvons supposer qu'ils l'ont eu, où qu'ils soient.»

Malgré le tumulte que ses propres pensées venaient de lui faire subir, les seuls mots que Drago semblait capable de trouver étaient des mots méchants, amers, des mots enrobés de quelque chose d'inconfortablement proche de la souffrance, si proche de la peur qu'il devait se pencher sur l'un d'entre eux pour éviter de les dire.

— « Et à quel point était-ce difficile ? Tu aurais pu le faire il y a deux semaines.»

Il n'avait pas réalisé que le visage d'Hermione était grand ouvert et l'observait. Pas jusqu'à ce qu'il se ferme et que la déception, l'indignation et la frustration se dessinent sur son visage.

Elle se détourna, jetant un regard aigu à Weasley, qui fronça les sourcils et tendit un bout de papier à Drago.

Drago eut à peine le temps de regarder l'adresse qu'il avait en main avant qu'Hermione n'annule les protections sur le terrain de Quidditch, ne tende la main et, sans avertissement, le fasse transplaner.

.

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Hermione

Elle était déjà venue ici une fois. Il y a presque un an. Près d'ici, au moins. C'était alors différent.

Pendant un instant, alors que l'air retournait dans ses poumons et que toute sa tête était tordue par des rouleaux, elle vacilla.

Quelqu'un tendit la main et la tira à travers un mur de protections, glissant sur sa peau avec un miroitement et un crépitement de magie sûre. Elle regarda, Ron l'avait tirée à l'intérieur des protections, avait sa main enroulée autour de son poignet.

Cela ne piquait pas nécessairement, mais cela ne semblait pas bien, une sorte de souvenir vide qui se souvient de ce que ressentait son toucher, en le comparant à autre chose, à quelque chose de plus. Ce sentiment envahit son bras et se heurta dans sa poitrine à…

Oh.

Elle tenait toujours Drago avec son autre main. Pas seulement en le tenant, mais leurs doigts s'étaient entrelacés avec les siens. Il semblait totalement inconscient de l'intimité non méritée que procurait le fait de se tenir la main. Et de la bataille qui se déroulait dans la poitrine d'Hermione entre ce qui ressemblait trop à son passé et à son avenir.

Et elle, dans le présent, obligée de supporter les fardeaux des deux.

Elle laissa tomber ses mains – les deux – sur les côtés. Quelque chose se déroulai dans sa poitrine ; elle imagine que c'était la corde, remplissant tous les espaces vides que le malaise provoqué par le contact de Ron avait creusés en elle. À sa périphérie, elle vit Ron reculer, la tête tremblante.

— « Où… où sommes-nous ? Qu'est-ce qu'une promenade Wisteria?» demanda Drago, toujours face à la rue au-delà des protections, les yeux rivés sur un panneau de signalisation courbé et tordu à angle droit. «Que s'est-il passé ici?»

— «Je suppose que Tu-Sais-Qui et les Mangemorts… ils ont rasé l'endroit.» Hermione s'éclaircit la gorge. « C'est l'une de nos dernières planques. Mais comme tu peux le constater, ce n'était pas vraiment l'endroit le plus sûr. Nous l'avons évité mais nous devons nous regrouper. Il appartenait à quelqu'un d'ami de l'Ordre.»

— «Appartenait?»

— « Je crois comprendre qu'elle s'était cachée à la campagne l'été dernier. Avant que tout commence. Cet endroit a été surveillé et transformé en refuge.»

— «Pourquoi ne sommes-nous pas venus ici avant?» Il y avait seulement un peu de mordant dans son ton, et elle pensait que c'était principalement dû au choc.

— «Ron est le gardien du secret.»

Elle regarda Drago regarder le bout de parchemin dans ses mains. Elle l'arracha de sa prise et alluma immédiatement le feu. Il décolla, se tordit dans les airs alors qu'il se réduisait en cendres.

Elle s'approcha de lui au bord des barrières. Ils picotaient contre sa peau, l'avertissant que c'était la limite. « De toute façon, c'était un dernier recours. Nous n'étions pas sûrs que ce serait le cas – même si ce serait encore là. Ce n'est pas… idéalement situé.»

Drago rit. «Ouais, je peux voir ça.» Son rire se sanctifiait, puis se remplit d'autre chose, d'aigre. «Pourquoi?»

Elle supposait qu'il voulait dire pourquoi avaient-ils détruit ce qui ressemblait à plusieurs rues. Le ruban d'avertissement moldu flottait mollement au vent. Le milieu de journée approchait et le silence régnait.

— « C'est un quartier moldu. Cette maison… elle appartenait à un cracmol. Et de ce côté-là (elle montrait du doigt les quartiers) c'est une rue qui s'appelle Privet Drive.»

Drago détourna finalement son attention de l'asphalte carbonisé et des bâtiments bombardés. Il ne posa pas de question, mais elle vit la question dans son regard lorsqu'il la regarda. Pourquoi cette rue ? Pourquoi cet endroit ?

Cela semblait tellement évident. Mais bien sûr, elle le savait déjà, elle était déjà venue ici.

— « C'est… » Les mots lui restèrent dans la gorge. C'était si définitif d'admettre ce que c'était, pourquoi c'était important. « Harry vivait ici. En grandissant. Avec sa tante et son oncle moldus.»

Les yeux de Drago dérivèrent à nouveau. Ses sourcils se resserrèrent, la bouche pincée, l'expression tendue.

— «Penses-tu qu'ils ont fait ça avant ou après l'avoir tué ?»

C'était la première fois qu'il faisait référence à la mort d'Harry sur un ton qui n'était pas carrément méchant.

— « Je ne sais pas », murmura-t-elle. Avec un regard sur la scène devant elle.

— «Maintenant quoi?»

— « Nous attendons Kingsley. On dirait qu'il coordonne une évasion. Je suppose que nous le retrouverons dès qu'il aura trouvé son passage vers la France.»

— « J'ai une villa en France, enfin, ma famille en a une. »

Hermione cligna des yeux. C'était presque comme s'il avait prononcé la phrase dans une autre langue. «Est-ce une invitation?»

Il ne la regarda pas et sa bouche se serra davantage avant de reprendre la parole. «Pour toi. Et personne d'autre. Si nous survivons.»

Il se retourna et entra dans la petite maison appartenant autrefois à Arabella Figg avant qu'Hermione ne puisse pleinement comprendre ce qu'il avait dit, ou poser l'une des questions qui éclataient dans sa tête.

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Apparemment, trouver un passage vers la France prenait du temps. Ron échangeait un Patronus avec Kingsley tous les deux jours, de courtes missives sur la contrebande et l'installation de portoloins illégaux. Des lendemains laconiques et accrochez-vous. Hermione participait, mais était heureuse de ne pas être entièrement aux commandes. L'épuisement devenait de plus en plus difficile à combattre, la lassitude s'installait dans ses os, la transformait en pierre.

Les messages de Kingsley, toute leur coordination tendue qui donnait à sa voix un son guindé et agité à travers ses Patronus, commençaient à sembler obsolètes après la première semaine.

Après la deuxième semaine, Hermione était agitée. Elle n'avait rien à faire, pas même des bois dans lesquels elle pouvait se nourrir. On leur avait dit de ne pas partir, de se faire petit jusqu'à ce que tout ce que Kingsley coordonne puisse être – coordonné, supposait-elle.

C'était une existence ennuyeuse et fastidieuse. Mais elle préférait rationner les repas provenant de boîtes de conserve périmées au fond d'un garde-manger partiellement rempli plutôt que de se demander si elle pourrait trouver suffisamment de baies pour compléter la dernière barre énergétique de son sac.

Hermione passait la plupart de son temps assise sur la pelouse, à regarder la rue à travers les barrières, à accepter la lumière du soleil. L'endroit entier était étrangement abandonné. Pas de moldus. Pas de sorcières. Pas de sorciers. Pas d'oiseaux. Aucune faune. Rien.

Le livre de Drago était toujours dans son sac avec toutes ses affaires, tout ce qu'il lui restait dans ce monde. Elle ne pouvait se résoudre à le relire.

Elle n'était pas sûre de ce qu'elle en pensait. Ce qu'elle croyait.

C'était différent de sa propre copie, elle le savait parce qu'elle avait mémorisé son héritage du professeur Dumbledore par cœur. Mais cela ne voulait pas dire qu'elle le croyait.

Parce que c'était ridicule. Et incroyable. Et trop. Et elle savait, même si elle le pensait, que ces excuses ne tiendront pas longtemps. Parce que c'était aussi intéressant. Et convaincant. Et tangible d'une manière qu'elle ne pouvait pas pleinement rationaliser.

Elle passait donc son temps au soleil, assise sur le seul coin d'herbe verte qui restait dans plusieurs rues. Elle avait perdu l'énergie nécessaire pour faire autre chose. Chaque conversation était une corvée ; son cœur était trop lourd pour soulever quoi que ce soit d'autre, conversation et coordination incluses.

Ron lui apportait parfois ses espoirs qu'ils trouveront une nouvelle façon de se battre une fois en France, une fois regroupés.

George se rétablissait lentement, plus lucide que jamais, mais peinait à conserver une attitude positive.

Padma cherchait du réconfort auprès de lui, la seule autre personne qui puisse connaître l'agonie de perdre un jumeau.

Neville proposait la domesticité comme une drogue, essayant d'imposer un sentiment de calme et de sécurité à un groupe de personnes qui parvenait à peine à flotter.

Justin découvrit la petite mais bien garnie armoire à alcool de Madame Figg et se servait de plusieurs bouteilles.

Drago restait seul, passant ses journées et ses nuits dans la petite véranda près du jardin arrière. Il y prenait également ses repas. D'après ce qu'elle pouvait en dire, il parcourait lentement la modeste collection de livres de Madame Figg, allant des classiques littéraires aux romances qui faisaient rougir. Il ne semblait avoir aucune préférence, parcourant la collection en commençant par le haut de la bibliothèque. Hermione commençait par le bas. Elle imaginait que si on leur donnait suffisamment de temps, ils se rencontreraient au milieu.

Un bruit sourd résonnait dans sa poitrine chaque fois qu'elle pensait à Drago seul dans la véranda, peut-être se cachant, peut-être l'évitant.

Quand elle avait trop de soleil, elle s'asseyait parfois avec lui. Ils lisaient leurs livres respectifs mais parlaient rarement. Il ne posait pas de questions sur son livre, le livre dont ils évitaient clairement toute conversation. Certains jours, elle avait presque envie de dire quelque chose, elle était presque prête. La peur lui bloquait la gorge, lui volait son courage.

La nuit, Hermione faisait semblant de ne pas remarquer que même si elle ne dormait pas, Padma non plus. Elle se demandait à quelle fréquence leurs cauchemars convergeaient, à quel point ils partageaient une peur étrange du noir.

Elle faisait également semblant de ne pas remarquer quand Padma se levait enfin et quittait la pièce. Hermione ne savait pas exactement où elle disparaissait, mais elle avait des soupçons.

Cela ne la dérangeait pas, c'était l'occasion parfaite et solitaire d'ouvrir enfin la copie familiale de Drago des Contes de Beedle le Barde et de se torturer à nouveau avec Le Conte des Trois Amants.

Il était similaire au Conte des Trois Frères à bien des égards : longueur, construction, et même partage de quelques phrases exactes.

Mais le contenu était très différent. La morale aussi, s'il y en avait une.

Lorsqu'elle ne supportait plus de relire ces morts, elle réglait un minuteur sur sa baguette. Elle avait pris l'habitude de planifier son chagrin la nuit quand elle était seule et que Padma allait voir George.

Quand elle avait fini de pleurer, de faire son deuil, du moins pour le moment, elle doutait de pouvoir un jour vraiment achever le processus ; cela ne ressemblait pas à quelque chose qui avait une fin – elle se rendormait rarement.

Ce soir, elle tomba sur une bouteille de vernis à ongles rouge parmi les déchets au fond de son sac.

Elle le tint dans la pénombre de la lampe.

Elle savait que Drago voulait probablement dire cela comme un commentaire désobligeant et méchant sur son état d'hygiène ou sa féminité ou… quelque chose d'autre. Ou bien il se livrait simplement au frisson de la rébellion lorsqu'il l'avait pris d'une étagère de la pharmacie et l'avait laissé tomber dans son sac. Quoi qu'il en soit, elle savait que ce n'était pas vraiment un cadeau, pas quelque chose qu'elle était censée utiliser.

Regardant ses mains en lambeaux, littéralement usées par la guerre, elle décida que même si ce n'était pas prévu comme une coquetterie, elle pouvait en faire une.

Hermione ne se souvenait pas de la dernière fois qu'elle s'était verni les ongles. Pour le mariage de Bill et Fleur, peut-être ?

Le souvenir palpita avec une bouffée de chagrin. Mais elle avait déjà fait pleurer aujourd'hui.

Avec quelques sorts qu'elle connaissait surtout en théorie et qu'elle n'avait utilisés que quelques fois sur elle-même, elle se mit à nettoyer ses ongles, à couper ses bords déchiquetés, à frotter la saleté sous ses ongles.

Ses mains tremblaient trop.

Elle devait les poser à plat contre sa table de chevet pour essayer de s'embellir un peu.

Il lui fallait tout faire pour ne pas pleurer.

Elle avait une main ferme, précise pour le travail des sorts. Elle ne savait pas exactement quand elle avait commencé à trembler autant, mais sa précision était pitoyable.

Une fois qu'elle avait terminé, plusieurs instants de nettoyage supplémentaires furent nécessaires pour éliminer le vernis de sa peau et corriger le travail.

En examinant ses mains, elle ne savait pas vraiment à quoi elle s'attendait. Une sorte de catharsis, probablement. Mais elle ne trouva qu'un travail de peinture médiocre sur des ongles abîmés.

Elle n'en pouvait plus. Il était presque quatre heures du matin. Elle se leva, renonçant au sommeil, au repos, ou à tout ce qu'elle était censée faire dans une pièce sombre avec rien d'autre que ses cauchemars pour lui tenir compagnie.

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Elle retrouva Drago dans la petite véranda qui était devenue sa maison au sein de cette maison. Si elle en avait eu l'énergie, elle aurait pu se dire qu'elle n'était pas partie à sa recherche.

Elle n'avait pas l'énergie.

Lui, comme elle, et elle soupçonnait que la plupart des autres personnes présentes dans cette maison, ne dormait pas.

— « J'aime pouvoir voir dehors », dit-il en se tournant vers elle alors qu'elle s'attardait dans la petite porte séparant la cuisine et la véranda. Depuis son siège sur la causeuse moelleuse pour deux personnes, il faisait face au jardin arrière. La plupart de ce que Madame Figg y avait cultivé autrefois était déjà mort, mais il s'agissait toujours d'une vue sur l'extérieur.

— «C'est sympa», dit Hermione, même si elle ne voyait que très peu de choses dans le noir. Elle aspira, dans un éclair inattendu, à une lueur argentée.

Elle descendit l'unique marche de la pièce mais ne s'approcha pas plus loin.

— « La fenêtre était bloquée – dans la maison sur la plage. Juste un léger flou, quelle que soit l'heure de la journée.»

— «C'était nécessaire,» commença Hermione, la voix calme. « Nous ne savions pas si tu… ce que tu… »

— «C'était cruel.»

— «Oui. C'était probablement le cas. Mais nous t'avons guéri. Nous t'avons gardé en vie.» Ses doigts trouvèrent le cadre de la porte, traînant contre le grain du bois. «Tu as connu une bien meilleure hospitalité avec nous que nous avec vous.»

Il ne rit pas vraiment, mais ses épaules tremblaient. «Tu as raison. Bien sûr. Cela ne veut pas dire que le soleil ne m'a pas manqué : il va bientôt se lever. Et puis j'ai passé tout ce temps coincé dehors avec toi et maintenant… me voilà, ça me manque presque.»

— «Nous avons traversé…»

— «Arrête. Je n'ai pas besoin que tu rationalises ce que j'ai vécu… ou ce que j'ai dû vivre avec toi.» Il ne s'était toujours pas retourné pour la voir. Mais sa forme sombre semblait agitée, correspondant à un ton dur.

Elle ne savait pas vraiment de quoi ils parlaient. Cela ne ressemblait à rien du tout.

En même temps, c'était comme si c'était tout, ou comme si cela pourrait être tout, et ils attendaient juste que le soleil se lève et force la lumière dans les choses sombres qu'ils évitaient.

Elle soupira, entra complètement dans la pièce avec lui et tint son exemplaire des Contes de Beedle le Barde par-dessus son épaule.

Son cœur battait à tout rompre dans sa poitrine, luttant contre quelque chose comme une corde. «Je pense que nous devrions en parler.»