CHAPITRE 5

Drago

Drago atterrit sur des brindilles et des feuilles, face directement contre terre. En toussant, il s'attendait à moitié à se retrouver, lui ou Granger, désartibulé. Il se sentait intact et soupçonnait qu'elle allait bien aussi. Le cordon doré à sa périphérie était agréable et bourdonnant, heureux de sa proximité et dépourvu de toute suggestion de blessure grave.

Roulant sur le dos, il regarda la canopée de la forêt. Ses battements de cœur résonnaient douloureusement contre sa cage thoracique ; il pourrait être malade ; il s'étouffa avec sa respiration suivante. Il pensait qu'ils se trouvaient quelque part juste à l'extérieur de la propriété de sa famille – la seule cachette isolée qui lui était venu à l'esprit alors qu'il regardait Hermione Granger incapable d'agir.

Elle agissait maintenant. Agissait comme une salope odieuse. Elle était déjà debout, planant au-dessus de lui. Sa main droite palpitait.

Avec beaucoup d'effort, il s'assit. Il leva la main pour trouver un énorme éclat, ce qui pourrait naturellement être qualifié d'important morceau de bois, logé dans sa paume droite.

Granger jura quand elle le vit, et le son fut aussi surprenant que si elle avait commencé à parler complètement une autre langue. Elle se mit à genoux devant lui et commença à exécuter des sorts de guérison avec une baguette qui semblait réticente à coopérer.

Elle jura encore. Des mots qui vibraient sur la corde d'une manière déconcertante et non désagréable. Elle arracha le morceau de sa paume, ignorant ses protestations sifflantes.

— « Cette baguette. Elle n'est… elle n'est pas adapté à la magie de guérison. » Sa voix montait et descend, montait et se tendait.

Drago grimaça alors que sa peau se resserrait à la hâte, douloureuse alors qu'elle devrait être engourdie. Elle fouilla au fond de son hideux petit sac. Encore des malédictions. « Je n'ai pas de désinfectant. »

— « Quoi ? »

Une vue. « Pas grave. Il faudra que ça fonctionne. » Elle fit un geste vers sa paume à peine cousue avant de se relever et de regarder autour d'elle.

Drago se força à se lever. « Nous sommes près du Manoir Malefoy. » Il lui attrapa le poignet et elle recula brusquement, essayant de s'échapper ; il la tenait fermement. Quelques secondes plus tard, la réalisation la retrouva. Il lui avait dit quand même, prenant autant de plaisir qu'il le pouvait à avoir plus de présence d'esprit – quelle que soit la qualité qu'il occupait en ce moment – que la grande Hermione Granger. « Choisis un endroit où ils ne nous trouveront pas. »

Elle ne reconnut pas l'ordre, se contente de le suivre. Ses poumons se décompressèrent, se faufilant entre les dimensions, avant de se reformer dans une autre forêt presque identique. Il lui laissa tomber le poignet.

— « Comment as-tu fait avant ? Comment as-tu… » Elle s'interrompit, d'une voix stridente avant de se taire. La forêt bruissait autour d'eux ; la lumière du soleil filtrait en éclairs lumineux à travers les feuilles.

— « Fais quoi, Granger ? » Il ne pouvait pas se résoudre à la divertir, pas quand le battement dans sa paume s'était transformé en une brûlure, une douleur cramoisie lui traversant la main.

— « Tu n'as pas de baguette ! » Elle grimaça à son propre volume, baisse à nouveau la voix et se penchant plus près. « Tu n'as pas de baguette. Comment nous as-tu fait transplaner ? »

Il ne voulait pas avoir cette conversation. Idéalement, il aimerait en rester le plus loin possible. Ils pourraient la glisser sous les feuilles, l'enterrer dans la terre et oublier que ça s'était produit. Mais un regard sur Granger, avec ses yeux et ses cheveux plus sauvages, lui dit qu'elle n'oublierait rien.

C'était un sentiment d'impuissance, se tenant au milieu d'un paysage inconnu avec une douleur palpitant sous sa peau, et la seule baguette, sa seule véritable chance de survie, saisie dans la main de quelqu'un qui le regardait comme si elle avait vu un fantôme. Ou comme si c'était un fantôme. Comme s'ils étaient tous les deux déjà des fantômes et ne s'en étaient même pas encore rendu compte.

— « Tu tenais celle de Bella, » dit-il finalement, trop tordu par l'adrénaline pour mentir.

Elle regarda la baguette dans sa main. Son expression indiquait qu'elle ne savait pas quoi en penser et qu'une telle sensation était étrangère et importune. Elle retroussa la bouche, se redressa et commença à lancer des sorts de protection : répulsifs moldus, atténuateurs de bruit, réfracteurs de lumière. C'était efficace. Elle avait déjà fait ça auparavant et régulièrement.

— « Mais comment as-tu fait ? » demanda-t-elle à nouveau, sans le regarder. Sa curiosité ressemblait beaucoup à de l'épuisement.

Drago fronça les sourcils. Ils avaient eu une excellente occasion de laisser tomber le sujet. Et la voilà, toujours en train de piquer, malgré le fait qu'i peine cinq minutes il était raisonnablement certain qu'ils étaient sur le point de mourir. Son cœur n'avait pas arrêté de battre. Sa main palpitait. Et maintenant qu'il était coincé avec elle, autant souffrir aussi.

Il lui cracha la réponse. « Je te tenais. »

Elle fit une pause dans ses sorts, inspira, puis continua sans même le regarder. C'était, parmi toutes les réactions, celle qui rendait les choses pires.

— « Tu ne peux pas... » commence-t-elle, s'interrompant, puis reprenant. « Ce n'est pas comme ça que la magie fonctionne. »

Son rire était cruel, furieux. Cela faisait à peine un mois, et presque aucun temps passé en sa présence, mais il en avait déjà tellement marre de ça qu'il pourrait crier. Cette stupide circonstance lui avait tout pris.

— « C'est comme ça que fonctionne la magie de l'âme sœur des Malefoy, alors habitue-toi à ça. »

Il ne réalisa pas qu'il avait crié jusqu'à ce que l'écho cesse de s'enrouler à travers les branches des arbres, laissant dans son sillage une sorte de silence mort et vicié.

Il l'avait dit. Il n'avait pas prévu de le dire. Il n'avait jamais voulu le reconnaître dans sa propre tête, encore moins à voix haute ou devant elle.

Il fit marche arrière, pathétiquement. « Ce n'est pas ce dont il s'agit », dit-il. Il avait l'air d'un idiot. Le mal était fait.

Là où son rire avait été cruel, le sien se moquait de lui. « Oh non ? Bien. J'étais inquiète, avec tout ça. » Elle interrompit à nouveau dans ses sorts, se penchant pour faire tourner sa main à travers le cordon doré. Il se déforma et se reforma au fur et à mesure qu'elle glissait au travers. « Pourquoi la magie des Malefoy voudrait-elle quelque chose à voir avec moi ? Quand est-ce que ça disparaît ? » Ses paroles étaient vives, tranchantes et aussi méchantes qu'il ne l'avait jamais entendue.

— « Disparaître ? » Une manie maladive le saisit. Il sentit un sourire fendre son visage, tirant ses lèvres sèches et craquelées sur ses dents. Il n'y avait aucune joie dans son sourire ; il le savait. « Ça ne disparaît pas. La putain de sorcière la plus brillante, mon cul. »

— « Alors je vais juste… » elle serra et desserra le poing à ses côtés. « Je vais juste voir… ça ? Pour quoi ? Le reste de ma vie ? »

Elle ne faisait même pas un geste vers le cordon, mais il savait ce qu'elle voulait dire, même si elle n'arrivait pas à le dire. Il n'avait aucune envie non plus de le regarder. Et aucune intention d'en discuter. Il supportait à peine d'y penser.

S'il avait la baguette, il partirait. À ce moment-là. Disparaître. La distance effacerait ce putain de rappel scintillant d'une fille dorée figurative que le destin lui avait confié. Peu importe qu'il n'était pas allé très loin il n'y a pas si longtemps.

Elle empocha la baguette en question, visiblement finie avec ses sorts de protection. Apparemment, son absence de réponse ne signifiait rien pour elle.

Elle sortit une tente réduite de son sac sans fond. Drago se moqua.

— « Alors, c'est le plan ? On va juste camper ? C'est ta solution ? »

Elle ré-agrandit la tente avec une mâchoire serrée et plusieurs respirations profondes. « Nous allons faire profil bas un moment. Donnez à tous, une chance de s'installer. Se regrouper. »

C'était un optimisme ridicule, même dans son relatif pragmatisme, pour quelqu'un qui venait de perdre une guerre.

Il ne participerait évidemment pas au montage de la tente. Elle avait la magie ; il n'en avait pas. Au lieu de cela, il s'assit sur une bûche abattue, espérant qu'un meilleur plan se concrétise. Il la regarda lutter même avec les sorts les plus élémentaires, la baguette refusant de coopérer. De toute évidence, la baguette de Bella ne contestait pas seulement la magie de guérison. Granger grognait, soufflait et émettait des sons occasionnels semblables à des sanglots alors que ses mains tremblaient et que la baguette lui permettait à peine d'assembler une tente. Il rit presque lorsqu'elle essaya d'apporter des modifications, de l'agrandir et vraisemblablement de leur donner plus d'espace.

Presque un rire. Mais il ne le fit pas. Parce qu'il était trop occupé à repousser l'insistance d'une petite peste de corde qui voulait qu'il l'aide, qu'il la réconforte.

Au moment où elle annonça qu'elle avait finie, il entra immédiatement dans la tente et réclama un lit de camps.

Cette nuit-là, il découvrit qu'il ne pouvait pas dormir. D'une manière ou d'une autre, il était plus piégé que jamais.

Granger n'était même pas encore entrée dans la tente. Le lit à côté du sien restait vide.

Seul avec ses pensées, il fantasmait qu'elle s'endorme et baisse sa garde juste assez pour pouvoir voler la baguette et s'enfuir. Il refusa de reconnaître l'inquiétude qui étayait toutes ses autres pensées en appelant à bannir les idées d'abandon. Consciemment, il voulait s'enfuir, il voulait la quitter. Il ne voulait pas participer à tout ça. Inconsciemment, et suffisamment proche de la surface pour en être frustrant, il savait que courir n'était pas vraiment une option. Pas sans elle. Pas maintenant. Cela ne l'empêcherait pas pour autant de le souhaiter.

Il ne se rendit compte qu'elle pleurait que lorsqu'un hoquet étranglé se faufila à travers les rabats fermés de la tente. Le hoquet se transforma en un sanglot, une respiration difficile, une hystérie à quelques pas de lui. La corde vibrait pratiquement alors qu'elle dansait sur le sol, faible mais présente, et le suppliant d'agir.

Il serra les dents si fort qu'il avait l'impression que les muscles de sa mâchoire fondaient, succombant à son irritation alors qu'il se levait et se dirigeait vers les rabats.

Il l'entendit plus clairement : des larmes frénétiques, étranglées, en désordre.

Le Patronus le surprit lorsqu'il regarda dehors, ne s'attendant pas à la lueur argentée d'un animal flottant planant à côté d'elle. Granger le regarda tristement, comme si cela lui apportait la pire nouvelle qu'elle puisse imaginer. Il ne comptait plus le nombre de fois où il avait vu Hermione Granger pleurer.

Lorsqu'elle inspira, le cordon doré entre eux se souleva également, se tendant, les rapprochant. Elle trébucha en arrière alors qu'il s'avançait, faisant un pas hors de la tente. Elle se tordait, le vit et s'effondra.

Le Patronus disparut.

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Hermione

Malefoy ne lui offrait aucun réconfort, et Hermione en était heureuse. Elle ne voulait ni son aide ni sa compréhension, mais elle ne pouvait nier le soulagement qu'elle avait ressenti en le voyant debout là, un petit répit dans son chagrin. Elle avait prévu plus de temps pour faire son deuil demain. Elle était si fragile, si prête à craquer, que chaque iota de mauvaise nouvelle la faisait plier un peu plus.

Elle le regardait, essayant de ravaler ses larmes, essayant de calmer sa respiration et de se battre pour retrouver sa dignité. Elle n'en avait plus, plus, plus avec lui. Et elle détestait ça.

Son visage était indéchiffrable. Serré et tendu et différent de tout ce qu'elle a vu de lui. Entre eux, la corde argentée s'était de nouveau relâchée, presque détendue alors qu'elle glissait, faible contre le sol et la seule lumière entre eux sans le Patronus.

— « Eh bien », dit-il à l'espace sombre et calme qui les séparait. « De qui était-ce ? » Elle ne pouvait pas dire si elle avait entendu de l'espoir ou de la peur dans son ton. Peut-être un peu des deux.

— « C'était le mien. »

Elle ne précisa pas.

Il ne lui demanda pas de le faire.

Mais ils restèrent comme ça, lui debout juste à l'extérieur de la tente, elle les genoux dans la terre, les larmes séchant sur ses joues.

— « J'ai essayé de l'envoyer à… tant de personnes. Il n'a pas pu les trouver » – elle lutta pour reprendre son souffle – « il n'a pas trouvé… ils devaient… » elle s'interrompit. Chaque clignement des yeux apportait un nouveau visage dans sa vision, un instantané de ses amis, des personnes avec qui elle avait travaillé, combattu, morte. Mort.

Elle était suffisamment consciente pour ressentir la spirale lorsqu'elle commença. Elle reconnaissait une crise de panique lorsqu'elle en subissait une. Mais elle n'en avait jamais eu devant une autre personne, surtout pas lorsqu'elle était à genoux devant Drago Malefoy comme si elle lui appartenait. Elle essaya de mettre de la distance entre eux. Dans sa panique grandissante, la distance était synonyme de dignité. Elle n'était pas sûre que ça ait du sens, mais c'est tout ce qu'elle avait alors qu'elle s'éloignait, de la terre rocheuse dans ses paumes. Elle avala de l'air, de grandes respirations, beaucoup trop vite. Elle devrait ralentir.

Elle ne le pouvait pas.

Elle ne pleurait même plus. Elle cherchait juste de l'air si fort, si vite, que sa tête était chaude et lourde, comme si elle était entouré d'une épaisse couverture.

Elle ne pouvait pas respirer, mais c'est tout ce qu'elle faisait.

Un autre clignement des yeux et Malefoy était agenouillé devant elle, toujours illisible.

Il ne lui offrait toujours aucun réconfort.

Elle en était toujours contente.

— « Ils avaient probablement des protections levées, Granger. Tout comme toi. »

Elle secoua la tête et son monde bascula avec. Elle voudrait détourner le regard de lui, mais elle n'y parvenait pas. Baigné d'une faible lueur argentée, entre la corde et le clair de lune, il n'avait jamais eu l'air aussi doux, aussi surnaturel. Si elle ne le savait pas, elle le prendrait pour une sorte d'ange qui lui offrait de l'aide, pas pour lui rappeler tout ce qu'elle avait déjà perdu.

— « La façon dont nous avons installé les protections : nous autorisons les Patronus. Ils devraient... les miens devraient pouvoir passer. » Et peut-être parce qu'elle a besoin de lui pour comprendre l'étendue de son désespoir, du vide laissé dans sa poitrine par l'absence d'espoir, elle fouilla dans sa poche et en récupéra un seul galion. « Et nous avons ça. Pour les messages. » Ses mots échouèrent temporairement alors qu'une inspiration l'étouffait. « J'ai essayé. Toute la nuit. Et personne, personne ne répond. »

Elle laissa tomber le Galion dans la terre. Malefoy s'appuya contre ses talons, la regardant calmement.

Cela lui donnait envie de crier.

— « Granger. »

Elle ferma les yeux. Elle ne voulait pas de pitié ; elle était assez gênée d'être trouvée comme ça. S'effondrer comme ça. Encore et encore et encore.

— « Granger, » dit-il encore. Plus dur. Elle n'ouvrit pas les yeux. « Tu t'en ai sorti. Tu es… impressionnante. Mais tu n'es pas si singulière dans tes capacités que je ne crois pas un seul instant que tu es la seule personne à avoir réussi à t'échapper. »

Elle secoua la tête, agrippant des bâtons, des feuilles séchées et de la terre dans ses doigts comme si une emprise dans la terre même pouvait la raccrocher à quelque chose de réel.

— « J'étais juste au bon endroit. » L'aveu s'expulsa comme un croassement. « Je suis arrivé dans la Forêt Interdite avant les autres, une fois que nous avons commencé à courir. Et il y en avait tellement. Tant de stupefix, de malédictions, d'avadas et… » Elle haleta, le bout des doigts s'enfonçant dans le sol.

La voix de Malefoy semblait lointaine, même si elle soupçonnait qu'il était toujours là. « Granger. Granger, concentre-toi. »

C'était une demande si sérieuse qu'elle ne pouvait s'empêcher de s'y conformer.

— « As-tu vu mes parents ? Étaient-ils là ? Sont-ils vivants ? »

Les Malefoy ne se souciaient que les uns des autres. Ses questions ne devraient pas la surprendre. Mais ça la surprit quand même. Parce qu'il y en avait tellement d'autres. Tant de bonnes personnes dont elle pouvait lui dire avec une certitude absolue qu'ils n'avaient pas survécu. Ne pas savoir si ses terribles parents avait survécu ne devrait pas lui déchirer le cœur. Elle n'avait pas l'énergie d'être cruelle, même si la tentation lui gonflait la gorge.

— « Je ne sais pas », dit-elle en ouvrant enfin les yeux.

— « Peux-tu leur en envoyer un ? » demanda-t-il, puis fit un vague geste vers la baguette de Bellatrix. « Ils ne m'aideront pas. Je ne… je m'en fiche. Je veux juste savoir s'ils ont survécu. »

Dans une autre vie, les parents d'Hermione l'auraient tuée pour la façon dont elle grinçait des dents.

— « Et s'ils étaient avec lui quand il apparaîtra ? C'est une idée idiote et tu le sais. » Sa panique s'apaisa tandis que la colère prenait sa place. « En plus, j'ai passé toute la nuit à essayer de forcer un Patronus à sortir d'une baguette qui déteste l'idée de joie, et il ne me reste presque plus d'énergie pour essayer. Je n'en ai plus la capacité. Je ne peux pas continuer à penser à des souvenirs heureux alors que tout ça... » elle s'interrompit, exigeant une autre respiration haletante, vulnérable et mortifiée.

Ses réflexes rapides d'attrapeur la prirent au dépourvu.

En un instant, elle agita la baguette de Bella entre eux, incapable d'avoir suffisamment d'air dans ses poumons, et l'instant suivant, il la saisit, déjà levé et la regardant avec la baguette dans ses mains.

Une secousse de peur la transperça, résonnant à travers la corde argentée. Il pourrait lui faire du mal. Il pourrait la tuer. La baguette préférerait de loin ça aux Patronus qu'elle avait à peine réussi à conjurer alors qu'elle était assise dans le froid et s'accrochait à la dernière goutte de bonheur qui lui restait.

Il ne pointa la baguette vers elle que pendant un instant assez long, s'étirant entre eux comme la corde.

— « Je ne vais pas… je ne vais pas te faire de mal », dit-il catégoriquement.

— « Je n'ai pas peur de toi. »

Un muscle de sa mâchoire fléchit et sa main de baguette tomba. Tu devrais l'être. Elle pouvait l'entendre y penser, le voir retourner les mots dans sa tête. Ou peut-être que ça avait parcouru toute la longueur du lien qui les unissait et qu'elle n'avait pas du tout besoin qu'il le dise à voix haute.

— « Rends la », dit-elle.

— « Je me sens beaucoup mieux de l'avoir sur moi au lieu de te laisser diriger tout le temps. Tu t'es figé plus tôt, si tu t'en souviens. »

— « Je suppose que ça signifie que tu peux simplement envoyer toi-même un Patronus à tes parents. » C'était un coup bas, elle le savait. Elle parierait chaque livre, chaque galion, chaque goutte de richesse en diminution qu'elle avait laissée à son nom qu'il ne pouvait pas lancer de Patronus. Une toute petite partie haineuse de son cœur appréciait d'avoir ça sur lui.

La corde s'enflamma, un éclair argenté dans la nuit alors qu'elle courrait avec colère. Il desserra la mâchoire et émit une sorte de bruit surpris, pensif, dégoulinant de dédain.

— « Hein. Je n'aurais jamais su que tu étais une telle garce, Granger. »

Elle enfonça ses doigts plus profondément dans la terre.

— « Dommage que nous n'ayons pas deux baguettes, Malefoy. Ensuite, tu aurais pu simplement me jeter un Imperium pour en envoyer un. »

Elle ne s'attendait pas à ce qu'il ait l'air si choqué. Pour que ses yeux s'écarquillent et que sa prise sur la baguette se détende. Son offense ne dura qu'un instant, suffisamment longtemps pour qu'elle cligne des yeux et fasse comme si cela ne s'était jamais produit. Elle n'avait ni le temps ni l'énergie de s'inquiéter d'offenser Drago Malefoy. Elle n'avait pas demandé à être coincée avec lui, et il venait de voler la seule baguette qu'ils avaient à deux.

Mais ensuite il la laissa tomber, tombant devant ses baskets et la terrible couleur que la mort avait tachée.

Il rentra dans la tente sans ajouter un mot.

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Drago

Le temps passé avec Granger passait lentement, de manière exaspérante. Nuit après nuit, Drago prétendait que ça ne le dérangeait pas. Que cela ne l'irritait pas, n'agitait pas chacun de ses nerfs déjà à vif chaque fois qu'elle marmonnait son sortilège de minuterie. Chaque nuit, chaque putain de nuit, elle passait au moins une heure à lancer des Patronus avec plus ou moins de succès. Et quand elle avait fini, elle réglait son foutu minuteur.

Il ne surveillait pas le processus ni ses conséquences.

Il ne l'entendait pas non plus. Elle lançait un Assurdiato à chaque fois. Il le savait. Parce que le sortilège de minuterie et le changement soudain du bruit blanc piquait sa curiosité et déclenchait toutes sortes de sonnettes d'alarme dès la première fois que cela s'était produit. Alors il se glissa jusqu'au rabat de la tente et il regarda Granger s'accorder un certain temps pour pleurer.

Un sortilège d'insonorisation remplissait ses oreilles de bourdonnements errants ne pouvant pas effacer ce que voyaient ses yeux.

Hermione Granger arrachant pratiquement ses cheveux de ses racines.

Hermione Granger se penchant sur ses genoux, cherchant de l'air.

Hermione Granger pleurant comme si son monde était fini.

Et il supposait que c'était le cas.

Elle refusait toujours d'envoyer un Patronus à ses parents. En représailles, il lui avait dit à peine un mot pendant presque une semaine de mépris silencieux et glacial, car ils existaient simplement ensemble à peu près dans le même espace. Le point culminant de sa journée restait les nombreux tours qu'il faisait à la frontière de leurs périmètres, un semblant de vigilance, mais surtout un exercice d'endurance. La verticalité était difficile. Rester au lit pendant un mois avait trop liquéfié ses entrailles. Il était faible et la faim ne l'aidait pas.

Granger quittait la sécurité de leurs protections chaque matin pour chercher de la nourriture.

Le cordon d'or le suppliait de l'accompagner. Méchamment, il l'ignorait jusqu'à ce qu'il disparaisse de sa vision, disparu lorsqu'elle marchait trop loin. Il restait dans la tente, la punissant de ne pas avoir envoyé de Patronus à ses parents. En tant que tel, il passait également beaucoup de temps à maudire la loi de métamorphose élémentaire de Gamp et le fait malheureux qu'il ne puisse pas transformer son lit de camp en gâteau.

Elle revenait la plupart des après-midi avec des baies qu'elle savait étonnamment bien identifier, des champignons, selon elle, qui ne les tueront pas, et une fois, un poisson qu'elle avait réussi à attraper. Elle était ingénieuse et intelligente et fixait une minuterie pour son chagrin.

Cela le rendait lentement fou.

Il perdit son sang-froid à cause d'un petit morceau de poisson rôti et du dernier de leur pain blanc croustillant et douloureusement dur sorti du fond de son petit sac.

— « Ne peux-tu pas simplement transplaner dans un village voisin et nous apporter de la vraie nourriture ? » Sa fourchette claqua sur son assiette de camping en fer-blanc. Il savait qu'il était un imbécile hautain, mais il avait faim et il en avait assez de manger, de dormir et de passer tout son temps dans un lit de camp terriblement inconfortable.

Granger, depuis son lit à quelques mètres de lui, finit de mâcher sa portion de poisson avec des poignards dans son regard noir. Le cordon doré était tendu.

— « Je suis plutôt reconnaissable, Malefoy. Tu l'es aussi. »

— « Même dans les villes moldues ? »

— « Eh bien, non, pas autant... »

— « Nous ne pouvons pas rester assis ici, Granger. Qu'allons nous faire ? Nous n'avons entendu parler d'aucun membre de ton Ordre, et nous ne savons même pas comment – si – il a vraiment gagné. Nous sommes juste… cachés ici. »

— « Je ne veux pas partir », dit-elle sèchement en poignardant son poisson.

— « Quoi ? »

— « Je ne suis pas encore prête. Pour y faire face. D'accord ? »

— « Non, ce n'est pas bon. Nous ne pouvons pas rester ici indéfiniment. Si je suis coincé avec toi, j'espère au moins qu'il y a un plan ou… quelque chose qui se passe à part rester assis toute la journée dans cette putain de tente à ne pas savoir si tu vas te faire attraper en cherchant des champignons. »

— « Laisse tomber, Malefoy. »

— « Non. Nous devons faire quelque chose… »

— « J'ai dit de laisser tomber… »

— « Putain, fais-moi… »

— « Je suis une lâche, d'accord ? C'est ce que tu veux entendre ? Je ne suis pas prête à partir parce que je ne veux pas savoir. » Elle se leva, laissant tomber son assiette sur son lit. Sa voix était montée en flèche, comme quelqu'un qui fait tout ce qui est en son pouvoir pour ne pas pleurer. « Je ne veux pas savoir ce qui reste, qui reste. Et je ne veux plus fuir. » Ses épaules tombèrent. « Je suis fatiguée. »

— « Ce n'est pas du tout ce que je veux entendre. »

Pendant un instant bref mais véritablement terrifiant, Drago pensa qu'elle pourrait prendre son assiette et la lui jeter au visage. Ses mains tremblaient. Sa bouche se tordait avec un profond froncement de sourcils et elle laissa échapper un souffle sifflant entre ses dents serrées et ses lèvres presque scellées.

Au lieu de l'attaquer, elle se dirigea vers la sortie de la tente. Il parla avant même de réaliser qu'il avait une question à poser.

— « Tu es en fuite depuis quoi ? août ? »

Elle s'arrêta. Se tourna. Ses épaules se soulevèrent et s'abaissèrent avant qu'elle ne lui réponde.

— « Plus ou moins. »

Il haussa les épaules de son lit. « Je suppose que ça a du sens alors. »

— « Quoi ? » Son ton vif traversa le cordon, le frappant avec son irritation.

— « Je suis juste d'accord avec toi. Il est logique que tu sois fatigué. Merlin, Granger. Je suis compréhensif. Je ne le ferai plus. »

— « Ce n'est pas parce que je suis fatiguée que j'ai complètement abandonné. »

— « Je n'ai pas dit que tu l'avais fait. »

— « J'ai juste besoin de temps. »

— « Bien. »

Son visage se crispa, comme si elle n'arrivait pas à décider si elle était offensée, reconnaissante ou envisageait de tester un impardonnable sur lui avec la baguette de Bella. Avant qu'elle ne prenne sa décision, une lueur bleu argenté éclata à l'intérieur de la tente.

Pendant plusieurs instants, aucun d'eux ne bougea. Ne cligna pas des yeux tant que le Patronus bouleversait leur dispute avec sa présence.

La bouche de Drago s'ouvrit au même moment où Granger atterrit sur ses genoux, un mi-rire mi-sanglot étranglé lui arrachant la gorge.

— « À qui… à qui est-ce ? » demanda Drago, se rappelant d'avaler alors qu'il regardait un chien argenté bondir à l'intérieur de leur tente. Il n'avait pas réalisé jusqu'à ce moment précis qu'il ne s'attendait pas à ce que quelqu'un réponde.

Granger n'avait pas à répondre car le Patronus était assis juste en face d'elle dans un modèle d'obéissance. C'est alors que la voix de Ron Weasley retentit.

Une jalousie laide, terrible et totalement indésirable chauffa le cordon d'or. Drago était devenu très habile à l'ignorer, mais il ne pouvait pas ignorer cette sensation brûlante. Les yeux de Granger se tournèrent vers lui, regardant à travers le chien translucide. Il se demandait si elle l'avait ressenti aussi. Il serait mortifié si elle le faisait. Il avait envie de crier que ce n'était pas sa jalousie ; il ne voulait rien avoir à faire avec ça. C'était la faute de cette chose.

— « ... j'espère que tu es en sécurité, » dit la voix de Weasley à travers le Patronus. « J'en ai trouvé d'autres. Nous sommes en train de nous organiser. Ce n'est pas fini, Mione. Si tu le peux, nous allons essayer de nous rencontrer dans une semaine à partir d'aujourd'hui. À l'endroit où nous avons vu la chemise de nuit fleurie d'Archie. » Il y eut une pause. Drago regarda une ligne verticale se former entre les sourcils de Granger avant qu'elle ne se ramollisse. Elle souriait.

Le Patronus bougea avec impatience, une petite danse sur ses pattes en attendant, et parla à nouveau. « S'il te plaît, je sais que tu sais où. Tu ne croiras pas combien de temps il m'a fallu pour y penser. » Weasley riait, puis se tut. « Je t'aime, Hermione. J'espère tellement que tu vas bien. Où que tu sois. » Le Patronus se dissipa.

Hermione Granger qui riait est à la fois meilleure et pire qu'Hermione Granger qui pleurait. C'était peut-être dû au fait qu'un tel spectacle lui soit étranger. Drago n'avait jamais été au courant de sa joie auparavant. Il ne connaissait pas son sourire. La sensation de fusion dans le cordon se refroidit et se stabilisa.

Mais ensuite elle le regarda et parla avec une telle joie et un tel soulagement qu'une douleur lui serra le ventre. « Ron est vivant », dit-elle. Et cela ressemblait à une condamnation à mort. Ou du moins, un autre clou dans son cercueil.

D'abord le cordon.

Puis ses parents qui l'avaient découvert.

Puis Bella peu de temps après.

Puis enfermé dans une pièce de cette masure sur la plage.

Puis attaqué et en fuite.

Puis une semaine de marasme qui n'était pas sans rappeler un chant funèbre.

Maintenant, potentiellement obligé d'interagir à nouveau avec Ronald Weasley.

— « Exceptionnel », dit-il. Il aperçut le tic qui aplatit son sourire alors qu'il retournait à son lit. Au moins, maintenant, ils avaient un plan. Une semaine.