CHAPITRE 6
Hermione
Hermione se préparait, essuyant une larme de sa joue alors qu'elle arrêtait le minuteur de sa baguette. Son chagrin était au programme du matin aujourd'hui : du temps nécessaire pour palper les points douloureux derrière son sternum qui faisaient mal pour Harry, pour Fred et Remus et Tonks et Hagrid et tout le monde. Compte tenu du temps qui lui était imparti, elle avait d'autres projets pour sa journée en dehors de sa randonnée habituelle dans la forêt pour se nourrir.
Elle entra dans la tente.
— « Tu avais raison. » Elle ne voulait pas paraître aussi hargneuse, mais offrir un rameau d'olivier à Drago Malefoy n'était pas facile à faire alors qu'il n'avait été qu'un enfant grincheux et récalcitrant ces huit derniers jours.
Il la regardait depuis son lit, bougeant à peine, à l'exception de ses sourcils relevés. La corde argentée frissonna.
Hermione continua. « Nous avons six jours avant de devoir retrouver Ron et… quiconque reste. »
— « Tu penses que je viens avec toi ? »
Il avait presque l'air de s'ennuyer. Ses doigts tambourinaient contre son genou : gaucher. Sa droite le dérangeait, toujours mal guérie. Il l'évitait.
Hermione laissa échapper un soupir, plus un souffle frustré qu'un soupir. Elle laissa le rabat de la tente se refermer derrière elle. Ce ne sera pas la simple conversation qu'elle espérait. « Eh bien, je ne pense pas que tu le veuilles. Je ne veux même pas que tu le fasses. Mais quels autres choix avons-nous ? »
— « Je pourrais partir. Ils ne m'enfermeront plus. »
— « Ils ne le feront pas. »
Il aboya un petit rire et s'éloigna d'elle, les yeux rivés sur la paroi de toile de la tente à côté de son lit de camp.
Hermione insistait : « Ils ne le feront pas. Tu as été ici avec moi et nous sommes… »
— « N'ose pas leur dire quoi que ce soit à ce sujet. » Il désigna la corde argentée qui glissait sur sa poitrine et sur la sienne.
À vrai dire, elle ne voulait vraiment rien dire à personne.
— « Pourquoi pas, Malefoy ? » Hermione résista à l'envie de l'étrangler. L'émotion mise à part, il y avait de la logique ici et il était un imbécile irritable à ce sujet. « Quoi que ce soit, cela explique très clairement ton changement de camp. »
— « Je n'ai pas changé de camp. J'ai fini ici. Je n'avais pas de choix. »
— « Et tu penses que j'ai fait ce choix ? »
— « Tu mènes toujours ta guerre, n'est-ce pas ? »
Hermione rit cette fois. « Ma guerre ? Tu y combattais aussi. »
— « J'essayais d'y survivre. Je ne veux rien avoir à faire avec ça. »
— « Eh bien, nous n'avons pas tous le luxe de nous retirer. »
— « Clairement. »
Hermione devait mettre la baguette de Bellatrix dans sa poche de peur qu'elle ne jette un sort à l'idiot de garçon devant elle. Il ne la regardait toujours pas, concentrant son attention blasée sur le mur de la tente et tapotant sa main sur son genou comme s'il s'en fichait du monde.
— « Tu n'imagines pas à quel point tu es hypocrite, n'est-ce pas ? Tu agis comme si tu étais une victime dans tout ça. Comme ça doit être dur. Pas le choix pour moi ? Ou une guerre ? Eh bien, laisse tomber Malefoy. Je n'ai pas eu le choix non plus. Et c'est pire quand la guerre veut ma mort. Spécifiquement. »
Il finit par tourner son regard vers elle lorsqu'elle s'affala sur son propre lit. « Oh bouh hoo pour toi, Granger. Alors tu penses que ta situation est pire ? »
Idéalement, si elle avait eu son autre tente, perdue dans les bois lorsque les raffleurs les avaient attrapés, elle aurait eu un autre endroit où s'installer en plus de son lit de camp, à quelques mètres de Malefoy. Mais en l'état, cette tente de réserve était petite ; la charmer pour qu'elle soit plus grande nécessitait plus d'énergie et d'efforts que ne le permettait la baguette de Bellatrix.
Pour compenser le fait de devoir être près de lui, elle lui lança un regard méchant à la place. « En fait, oui, » dit-elle, « et ce n'est même pas la question. Le fait est que nous sommes clairement… coincés. Peu importe à quel point tu es un gros con. Comme je le disais, je pense que tu avais raison. On devrait essayer d'aller en ville. Une ville moldue. Pour voir si nous pouvons récupérer des fournitures. »
Malefoy ne dit rien, la mâchoire tendue. Il cligna des yeux pour rencontrer les siens avant de se concentrer ailleurs. Finalement : « Bien sûr, j'avais raison. »
Cela demandait plus de contrôle de soi qu'Hermione n'aurait préféré pour ne pas sortir la baguette et jeter un sort à Malefoy pour qu'il se taise. Au lieu de cela, elle se concentra sur le sujet en question. Elle avait un but.
— « Nous aurons besoin de nourriture. Plus que ce que je peux prendre. Je ne sais pas combien de personnes nous retrouverons ni de quels matériels elles disposeront. Nous devrions probablement également envisager les fournitures médicales. Au cas où… au cas où quelqu'un serait blessé ? »
— « C'est beaucoup de nous, Granger. Et pourquoi ta voix fait-elle ça ? Est-ce que tu poses une question ? En as-tu besoin ou pas ? »
— « Parce que je ne sais pas. » Elle s'immobilisa, la mâchoire fermée. Elle n'avait pas eu l'intention de parler aussi fort. Bien qu'elle connaisse et fasse confiance à l'efficacité de ses propres charmes d'atténuation du bruit, avoir crié semblait si hors de portée, si dangereux. Elle respira, contrôla sa voix. « Je n'ai jamais géré la logistique d'une guerre auparavant. J'essaie de faire au mieux. »
Drago arrêta de tambouriner avec ses doigts. Puis soudain, il se leva, comme propulsé par la frustration. Hermione se pencha en arrière, loin de son énergie crépitante. Sa main droite jaillit, et pendant un instant, Hermione se demanda s'il avait l'intention de la frapper. Mais il s'arrêta, le secoua avec une grimace, regardant sa main en fronçant les sourcils. « Et qu'en est-il des baguettes ? Nous n'en avons qu'une pour deux. Et si les autres en manquaient ? Et les fournitures de potions ? Ne penses-tu pas que ce serait mieux que tout ce que possèdent les Moldus ? »
Hermione se leva à sa hauteur, refusant de le laisser lui parler comme ça. Elle essaya d'ignorer la façon dont la corde argentée s'était enroulée autour de ses chevilles, la façon dont elle commençait à glisser vers ses pieds dès qu'ils touchaient le sol.
— « Penses-tu vraiment que nous pourrons nous approcher d'un magasin de sorciers ? Je ne veux pas avoir un gros ego à ce sujet – ou pour gonfler le tien qui est déjà énorme – mais j'imagine que nous sommes probablement parmi les personnes les plus reconnaissables dans le monde sorcier en ce moment. »
— « N'as-tu pas de polynectar dans ton incommensurable petit sac ? Et la transfiguration ? »
Hermione laissa échapper un son frustré ; elle était venue vers lui parce qu'elle y avait déjà réfléchi. L'informer n'était qu'une formalité.
— « Je n'ai plus de polynectar. » Elle ne dit rien du fait qu'elle avait dû porter le visage de Bellatrix Lestrange avec le reste de ses provisions. « Et la baguette – la baguette de ta tante – est antagoniste. Je doute qu'une transfiguration significative puisse tenir. »
Elle la sortit de sa poche avec un ricanement qu'elle ne pouvait pas vraiment cacher. Pour prouver son point de vue, elle ensorcela ses cheveux raides. Ils tombèrent soudainement, soyeux et lisse et deux fois plus long qu'avant. Une aiguille de pin tomba sur le sol, visiblement libérée de ses boucles. Elle retint son souffle. Non pas qu'elle souhaitait que son sort échoue, mais elle devait avoir raison. Elle savait qu'elle ne pouvait pas supporter le visage suffisant de Malefoy si la métamorphose persistait.
Son visage se transforma, vide, en quelques secondes ses cheveux restèrent raides. Puis, heureusement, ils rétrécirent à nouveau.
L'ironie du fait qu'elle souhaitait activement que sa magie soit moins efficace juste pour avoir raison ne lui échappa pas. Malefoy faisait clairement ressortir toutes ses pires qualités.
Elle s'éclaircit la gorge, passant distraitement une main dans ses boucles. « Alors, maintenant que c'est réglé. J'ai déjà décidé où nous allons transplaner. »
Malefoy cligna des yeux. « Maintenant ? »
— « Oui. Maintenant. Ton agenda est-il trop chargé en ce moment ? »
— « Va te faire foutre, Granger. Au moins, fais quelque chose pour tes cheveux. Mets-les dans un chignon ou attaches-les... n'importe quoi pour les rendre moins visible. »
Hermione détestait qu'elle soit d'accord. D'un air maussade, elle rassembla ses cheveux en une tresse déséquilibrée qui tombait son épaule droite.
— « Mieux ? » demanda-t-elle avec un geste agressif.
— « Ce n'est pas le mot que j'utiliserais, non. Mais moins distinctif, si c'est ce que tu veux demander. »
Chaque mot qu'il prononçait semblait parfaitement destiné à piquer. Elle souffla de frustration. « Si tu as fini d'être un imbécile », dit-elle sèchement. « Allons-y. »
— « Et pourquoi devrais-je te rejoindre encore une fois ? »
Hermione n'avait pas le temps pour ça. « Pour ne pas nous retrouver séparés en cas de problème. Pour que je ne sois pas seul comme quand je cherchais chaque jour la nourriture que tu manges. Peu importe à quel point je déteste ça, tu es la seule aide dont je dispose. J'en aurai peut-être besoin. »
— « Je n'ai pas de baguette. »
— « Tu as un cerveau, n'est-ce pas ? En plus. Tu ne pourrais pas, pas vraiment. »
— « Pourrais pas quoi ? »
— « Partir. Si tu le voulais. Ce qui, je pense, s'étend probablement au fait de ne pas vouloir que je sois en danger. Voudrais-tu vraiment que j'y aille seule ? »
C'était une question délicate de type psychologie inversée, en double aveugle, truquée. Jusqu'à présent, elle avait refusé de réfléchir beaucoup à son éclat lors de leur arrivée ici, à ce qu'il appelait cette magie. Si elle le faisait, des lobes entiers de son cerveau semblaient se détacher, morts cérébralement à cause de l'incrédulité et du scepticisme quant au fait de prendre tout ce que Drago Malefoy disait au pied de la lettre. Surtout quand il disait des choses incroyables. Même si elle refusait de le reconnaître, elle soupçonnait également qu'il y avait des compulsions en jeu – ou du moins, elle soupçonnait qu'il croyait qu'il y avait des compulsions en jeu – qui le poussaient vers la proximité. Vers quelque chose d'étonnamment similaire à la loyauté.
Il l'avait tirée d'un échange de tirs au cottage. Il aurait pu laisser un sort mortel la frapper et en finir avec tout ça. Mais il ne l'avait pas fait.
La mâchoire de Malefoy se tendit. Il détourna à nouveau son regard d'elle. Hermione ne pouvait pas s'en empêcher maintenant ; elle décida de pousser un peu plus. Ceci, dans toute sa folie absolue, était la chose la plus proche d'une conversation normale qu'elle ait eue depuis la bataille. Quelque chose qui concernait la magie, la théorie, pas la guerre ou la question d'où viendrait son prochain repas.
— « Mais tu en sais plus sur… cette magie, n'est-ce pas ? Tu as dit que c'était de ta famille ? »
Ses dents restèrent serrées, ses lèvres s'entrouvrirent juste assez pour forcer quelques mots. « Je l'ai dit. Et c'est le cas. »
Honnêtement, elle ne s'attendait pas à ce qu'il réponde, et certainement pas avec franchise.
— « Alors… le pourrais-tu ? Partir, c'est ça ? Vraiment et véritablement ? Tu le dois sûrement. On ne peut pas s'attendre à ce que nous soyons ensemble tout le temps. »
— « Nous ne sommes pas correctement liés. Ça va continuer jusqu'à ce que ce soit le cas. »
Plutôt que de trouver de la satisfaction à avoir une nouvelle réponse, l'irritation tourbillonnait de peur dans son estomac. Hermione voulait en savoir plus, tout savoir, et détestait de devoir lui demander. Elle ne voulait pas non plus savoir, vraiment, ce que signifiait réellement un lien – avec lui. Alors elle pivota. Elle essaierait de le déstabiliser.
— « Allons-y, Malefoy. Il est temps de voler des trucs. »
— « La vaillante Gryffondor s'est abaissée au vol, n'est-ce pas ? » Il hésita à prendre le bras qu'elle lui offrait pour l'accompagner. Sa bouche pincé un sourire sournois.
— « Nous n'avons pas le choix », grinça Hermione. Elle se concentra sur sa destination, fit un pas et les entraina dans un vide comprimé. Un instant plus tard, l'air revint dans ses poumons alors que Malefoy s'éloignait d'elle en titubant et directement dans une benne à ordures.
Elle les avait déposés dans une ruelle. Malefoy jurait, puis essayait de s'étouffer, puis jurait encore, massant le bras qui avait subi le plus gros de son impact.
Hermione n'avait pas terminé son explication très nécessaire.
— « C'est… c'est une guerre, Malefoy. Voler pour notre survie est un moyen nécessaire pour atteindre notre objectif. »
— « Il est facile de déformer l'éthique en temps de guerre, n'est-ce pas ? »
— « Pardon ? »
— « Ou peut-être que l'éthique elle-même est exactement la même. Et si cela est justifié en fin de compte, c'est seulement une question de savoir si l'on se bat pour les gagnants ou pour les perdants. » Malefoy était bien trop nonchalant pour une conversation comme celle-là.
— « Voler des fournitures nécessaires n'est pratiquement rien dans le grand schéma des choses. Ce n'est pas comme si nous tuions des gens. »
— « Alors tu ne ferais pas ça alors ? Tu ne l'as pas fait ? » C'était en partie une accusation, en partie une question.
— « Je… » Elle ne pouvait pas réellement répondre. Elle ne le savait pas. Tant de choses s'étaient passées à Poudlard, lors de la bataille qui avait eu lieu. Elle avait renversé les murs, envoyé des Mangemorts voler avec plus de sortilèges qu'elle ne pouvait en compter, stupéfixé les gens. L'un d'entre eux était-il mort ? « Je n'ai jamais lancé de sortilège mortel. »
S'ensuit un moment de silence au cours duquel il semblait presque qu'il ne la croyait pas. Mais ensuite il dit : « Moi non plus. Pas sur une personne. »
Elle n'avait ni besoin ni envie d'explication. Ils avaient autre chose à faire.
Il lui avait dit de ne pas le toucher, mais le sortir de la ruelle était un fantastique exutoire à sa frustration. De plus, un excellent moyen d'éviter de répondre. Et enfin, de manière irritante, l'éclair de contact à partir duquel son doigt glissa sur son bras et sur la peau de son poignet l'imprégnèrent d'un calme magique et artificiel qui l'aidèrent à ralentir son rythme cardiaque chargé d'adrénaline.
— « Où sommes-nous ? » demanda-t-il en clignant rapidement des yeux face au soleil. Il y avait un peu moins de mordant dans son ton, un peu plus de prudence.
Les bruits de la vie, des bruits autres que ceux d'une forêt, désorientent Hermione un instant. Elle se reprit après un souffle, répondant à sa question. « Près de la côte. Ma famille avait l'habitude de passer ses vacances ici en été. Je pensais… eh bien, il y a une petite supérette pour les touristes. Il y a une pharmacie, des collations et des articles de soins et... j'espère juste qu'il n'y aura pas trop de monde. Il est encore assez tôt. Je pense qu'ils viennent juste d'ouvrir. »
Elle était nerveuse. Mais sa détermination l'avait propulsée à travers des situations bien plus terrifiantes que celle-ci. Ce n'était ni Gringotts, ni Poudlard. Il s'agissait d'un pharmacien dans une petite ville moldue qui n'avait aucune raison de soupçonner l'un ou l'autre de quoi que ce soit de peu recommandable.
Malefoy arracha son bras de sa poigne alors qu'ils entraient dans le magasin. Le tintement de la cloche au-dessus de leurs têtes alerta la caissière de leur présence. Penchée au-dessus du comptoir et lisant un livre de poche cabossé, la jeune fille les regarda à peine lorsqu'ils entrèrent.
Malefoy titube brièvement, juste assez longtemps pour que ses pas ne soient plus synchronisés avec les siens. Avec un regard dur, elle rassembla son attention et la dirigea vers une petite allée remplie de produits non périssables préemballés. Ce n'était pas la meilleure nutrition, mais les collations riches en calories valaient mieux que rien.
Avec un souffle tremblant, Hermione ne s'accorda pas un instant pour reconsidérer sa décision avant de sortir son sac de perles de la poche de sa veste, de desserrer le haut et d'y glisser un paquet de chips.
Le son crépitant traversa son système nerveux avec une secousse qui la fit se retourner vers la caissière, en grande partie masquée par la hauteur de l'allée. Mais il y avait un miroir au bout de l'allée.
C'était ridicule, la façon dont le souvenir d'avoir sept ou huit ans dans ce même magasin surgissait de nulle part. Elle adorait cet étrange miroir arrondi. Elle trouvait ça ridicule, ça la faisait ressembler à un clown. Elle y faisait des grimaces pendant que sa mère récupérait les ordonnances de son père, qu'il arrivait toujours à oublier d'emporter. Pour le cholestérol, pensa-t-elle.
Le miroir n'était plus si ridicule maintenant, il coupait le coin de telle sorte que la caissière – si elle levait les yeux de son livre – puisse voir exactement ce que faisait Hermione. Plus précisément, le vol.
— « Malefoy, » siffla-t-elle. Et elle se rendit compte qu'il avait à peine bougé, scrutant l'intérieur de la boutique avec un énorme pli entre les sourcils et les narines largement dilatées. Il cligna des yeux et la regarda.
— « Quoi ? »
— « Tiens-toi là pour qu'elle ne puisse pas me voir. » Hermione désigna l'espace devant elle qui obstruerait le champ de vision de la caissière. À son honneur, il ne discuta pas. Mais il fronça les sourcils alors qu'il se replaçait, les yeux déjà flous.
— « Qu'est-ce que tu regardes ? »
— « C'est… je ne sais pas. Comme celui de Zonko. Ou chez les Weasley. »
— « Quoi ? »
— « Les lumières. Et les… » il désigna une rangée de boîtes de produits aux couleurs vives annonçant leurs différentes capacités d'absorption « …les couleurs ».
Cela prit plus de temps qu'Hermione ne voudrait l'admettre alors qu'elle attrapait l'une des boîtes colorées et le mettaient dans son sac. Elle n'avait pas pour habitude de voir le monde avec les yeux d'un aristocrate de sang pur, mais quand il comprenait, elle ne savait pas si elle avait envie de rire ou de pleurer.
— « As-tu déjà été quelque part dans le monde moldu ? »
Ses lèvres déjà minces se pressèrent encore plus, la bouche serrée par son ricanement.
— « Pas de mon propre gré. »
Hermione s'autorisa un seul tour de la boutique pour essayer de comprendre ce que Malefoy devait voir. Il s'attendait probablement à quelque chose qui ressemblait à un apothicaire : des fioles, des potions et des étagères remplies d'ingrédients. Chaudrons, balances et bougies. Peut-être un hibou perché, du désordre et des pratiques d'hygiène douteuses dans une entreprise de fabrication de produits destinés à la consommation, justifiés uniquement par la commodité de la magie.
Au lieu de cela, cette petite boutique était soignée, ordonnée et aseptisée : remplie à ras bord d'emballages lumineux destinés à attirer le regard et à encourager l'achat. Les ampoules projetaient de la lumière. Cette surcharge sensorielle était atténuée par la musique douce et inoffensive provenant des haut-parleurs. C'était à peu près aussi peu magique qu'un décor moldu pourrait l'être, mais rempli de merveilles qui, pour un œil inconnu, pourraient sembler tout à fait incroyables.
— « Bloque simplement le miroir pendant que je prends plus de nourriture. »
Il souffla d'exaspération, mais resta en place pendant qu'Hermione se frayait un chemin vers l'allée. Sa prudence s'évapora progressivement à mesure qu'elle devenait plus audacieuse, balayant des boîtes de barres énergétiques, de viandes séchées, de haricots en conserve, de craquelins et de biscuits dans son sac extensible.
Au bout de l'allée, elle scruta le coin.
— « Combien de temps penses-tu avant qu'une violation du statut du secret soit détectée ? » demanda-t-elle.
Malefoy ne répondit pas immédiatement. Peut-être qu'il ne se rendait même pas compte qu'elle lui parlait. Lorsqu'elle se retourna, elle le regarda froncer les sourcils devant l'étiquette au dos d'un Aero Bar, puis empocher quand même les bonbons. Comme si son propre vol n'était pas assez grave.
— « Malefoy, est-ce que tu fais vraiment attention ? » Elle entra dans son espace personnel, luttant contre l'envie de s'éclaircir la gorge très fort pour attirer son attention et lui transmettre la gravité de leur situation. « Nous sommes » – elle baissa la voix – « en train de voler cet endroit. Pourrais-tu s'il te plaît te concentrer. »
Malefoy plissa les yeux, son regard parcourant ses traits dans une succession trop rapide pour qu'elle puisse dire où ses yeux se posaient et quand. Il tendit la main vers d'elle et sortit quelque chose d'un présentoir : une bouteille de vernis à ongles rouge vif. Il la regarda, puis regarda ses mains incrustées de terre qui tenaient le sac. Il la laisse tomber, avec un sourire narquois, mais ne dit rien. Quand il releva la tête, elle penserait presque qu'il s'amuse, c'était le premier signe de joie qu'elle voyait chez lui depuis… enfin, des années probablement.
— « Je suis conscient de tes activités morales opportunément flexibles », dit-il. « Maintenant, quelle est ta question ? »
Il fallait beaucoup de volonté pour résister aux grognements de frustration. « Le statut du secret. Combien de temps penses-tu avant qu'une violation soit détectée… jusqu'à ce qu'elle soit suivie ? »
— « Je ne sais pas. Je penserais assez rapidement, avec la possibilité d'une urgence potentielle où les Moldus seraient exposés à la magie et tout. »
Hermione pencha la tête pour désigner le comptoir derrière eux.
— « Qu'est-ce que c'est ? » demanda Malefoy.
— « Des médicaments. Il faut avoir l'autorisation d'un guérisseur pour les obtenir. »
— « Pourquoi ? »
— « Ils… eh bien, certains sont de puissants analgésiques, je présume. Certains sont des antibiotiques qui combattent les infections. » Elle jeta un regard pointu à sa main et à la peau à peine remise qui ne semblait pas guérir.
— « Je vais bien. »
— « Tu ne vas pas bien. Ça s'enflamme. Je suis inquiet… »
— « Ne t'inquiète pas pour ma main, Granger. »
— « Trop tard, je le suis. Et il y a des antibiotiques là-bas. Je ne connais pas beaucoup de noms ; mes parents me les prescrivaient parfois. Et j'avais beaucoup d'angine streptococcique quand j'étais enfant – j'ai pris toutes sortes de choses dans la famille des pénicillines. »
Malefoy regarda sa main. Quelques doigts se contractèrent comme s'il essayait de combattre l'envie de fléchir ou de former un poing. Il ne pouvait pas, Hermione le savait. Elle l'avait vu lutter pour fermer sa main toute la semaine.
Elle contourna le bout de l'allée, se rapprochant encore davantage. Le cœur d'Hermione battait à tout rompre dans sa poitrine, le souffle coupé par des bruits sourds irréguliers et anticipés. « Il y aura d'autres choses que nous devrions également nous procurer, mais celles-ci seront devant la pharmacie. Pommades, paracétamol et bandages. Je ne sais pas de quel genre de baguettes ou de compétences de guérison nous disposerons. Cela ne pourrait pas faire de mal d'être préparé. »
— « Et tu veux en savoir plus sur le Statut du secret parce que ? »
— « Nous devons utiliser le charme du Confondus sur le pharmacien. »
— « Ce n'est pas que de la magie en présence d'un moldu, Granger. C'est de la magie exercée sur un moldu. »
— « Je suis au courant », dit-elle sèchement. « C'est probablement la seule magie que cette baguette fera pour nous. Je doute qu'elle s'oppose à une légalité douteuse. »
Malefoy regarda autour d'elle, observant la pharmacie. Elle était doté d'une porte simple et facile à pousser qui séparait l'intérieur principal du magasin des rangées de médicaments. Le tout, à l'abri des regards de la caissière à l'autre bout du magasin.
— « Très bien », dit-il. « Jette le confondus Je vais récupérer les… trucs. » Il n'avait même pas le bon vocabulaire.
— « Oh non non. Tu ne saurais pas quoi chercher. » Elle sortit la baguette de Bellatrix de sa poche et, caché par son corps, la lui tendit. Il referma sa main gauche autour de la baguette mais elle ne la lâcha pas immédiatement. Un éclair de peur la transperçait. « Tu... tu ne me feras pas de mal, n'est-ce pas ? »
Il tira. « Donne-moi cette putain de baguette et commence à voler… »
— « Parle moins fort. Ils pourraient t'entendre ! » Hermione criait à voix basse alors que la baguette quittait sa prise. Ils la regardèrent tous les deux pendant un moment, entièrement sous son contrôle. En un clin d'œil, Malefoy établit un contact visuel avec elle, Hermione avait l'impression que plusieurs futurs potentiels divergents se fracturèrent d'un coup, des éclats éparpillés sur le sol et tout ce qu'ils avaient à faire était d'en choisir un.
Les éclats étaient tranchants ; ils pouvaient couper. Hermione craignait qu'ils ne conduisaient tous qu'à de la douleur.
Drago s'avança, son épaule se connectant à la sienne alors qu'il la dépassait. Il se dirigeait vers la pharmacie et jeta un confondus comme si ça ne signifiait absolument rien pour lui.
Le sourire du pharmacien se relâcha, le visage tombant, les yeux brillants. Malefoy jeta un coup d'œil par-dessus son épaule et fit un signe de tête à Hermione avec un coup de menton brusque pour lui dire de bouger. Elle le fit, presque aussi confuse que le pharmacien.
Elle se dirigea prudemment, silencieusement, vers la porte à pousser et se glissa à l'intérieur juste au moment où Malefoy fit signe vers la rangée de brochures alignées sur le comptoir et commençait à poser des questions.
— « J'aimerais en savoir plus sur le méso-mestheli… Merlin, c'est quoi ce bordel… le mésothéliome ? Monsieur, s'il vous plaît. »
La tête du pharmacien pencha, se tendant pour regarder la brochure en question. « Des produits chimiques », répondi-il. Mais Hermione ne pouvait plus prêter attention à la conversation absurde qui se déroulait derrière elle. Elle ouvrit son sac et commença à parcourir les étagères.
Elle avait de la chance si elle reconnaissait une étiquette sur dix qu'elle lisait. Elle n'était pas sûre de ce à quoi elle s'attendait – eh bien, elle supposait qu'elle s'attendait à des antibiotiques reconnaissables qu'elle prenait lorsqu'elle était enfant et à des noms d'analgésiques dangereux et faciles à repérer, dont elle savait que les gens pouvaient devenir dépendants s'ils n'étaient pas manipulés correctement. Elle n'avait aucune idée de ce que faisait le néomercazole, le clopidogrel ou le chlorhydrate de lépéramide. Elle n'était même pas sûre de pouvoir les prononcer de manière fiable si nécessaire.
— « Et celle-là », entendit-elle Malefoy derrière elle, accompagné d'un bruit de papier froissé qui lui indiquait qu'il avait ramassé une brochure. « Ai-je des raisons de m'inquiéter d'une vessie hyperactive ? » Sa malédiction murmurée apparut comme une sorte de grognement. Dans n'importe quelle autre situation, elle aurait pu éclater de rire. Mais actuellement, Hermione avait un peu envie de vomir.
Elle ne savait pas quoi faire. Rien ne lui semblait familier et ils n'avaient pas de temps à perdre, alors elle ouvrit simplement son sac et commença à y déposer des flacons de pilules. Le bruit dut attirer l'attention du pharmacien somnolent car la voix soudainement élevée de Malefoy la fit sursauter.
— « En fait, monsieur, je dois simplement être au courant de cette dysfonction érectile – oh, putain. Je demande pour un ami, pas moi. Vous voyez, ce n'est pas un problème pour moi. La vessie non plus, tant que j'y suis. »
Hermione se précipita hors de la porte battante, ramassa toute une rangée de bandages et d'analgésiques en vente libre à la vue du pharmacien confus et ferma rapidement son sac. Elle alla, à pas rapides directement vers Malefoy où il bavardait toujours à propos de sa vessie et de son pénis. Elle le tira dans l'allée la plus proche et vers la porte d'entrée.
Il n'arrêta pas de parler tout le long du trajet, ce qui l'aidait à ne pas regarder le pharmacien alors qu'ils reculaient sur le trottoir.
Elle le regardait, enregistrait son air étonné avant de dire : « Je n'arrive pas à croire que ça ait marché. »
C'est la dernière chose qu'Hermione entendit avant que tout ne devienne noir. Elle sentit des bras autour de sa taille, des mains agrippant sa taille, et elle éprouva un sentiment choquant de sécurité et de contentement. Une étrange absence de peur malgré sa perte de conscience rapide.
Puis elle toucha le sol.