CHAPITRE 7

Drago

Si Granger était consciente, Drago aurait pu plaisanter sur le temps qu'il faisait au Ministère pour donner suite à une violation du Statut du Secret.

La réponse fut très, très rapide.

D'après la meilleure estimation de Drago, moins de deux minutes s'était écoulées depuis qu'il avait lancé le sort de Confundus. Et maintenant, il était à genoux, luttant pour garder ses bras autour d'une Hermione Granger molle après qu'elle ait reçu un stupéfix à la poitrine et soit tombée sur le trottoir. Il réfléchit à peine ; il tenait toujours la baguette.

Il la souleva, tordit son corps et les fit transplaner dans un flou de couleur juste au moment où un sort le frappa : ce n'était pas vraiment un stupéfix vu la façon dont ça avait atteint le haut de sa jambe.

Il trébucha.

Tâtonna après son transplanage.

Il s'attendait pleinement à finir quelque part, désartibulé.

Tout ce à quoi il pensait alors que ses poumons se comprimaient et que l'air autour de lui se serrait sur entre les dimensions, c'est qu'il put sentir les cheveux de Granger lui chatouiller la clavicule. Cela l'inonda de détresse. Tout cela était tellement injuste.

Ils atterrirent dans une forêt : une tendance récurrente et inquiétante pour lui ces jours-ci. Il espérait qu'il les avait déposés quelque part près de leur camp. Sa jambe semblait en feu et sa tête tournait après avoir atterri avec un bruit sourd dans la terre légèrement spongieuse. Il était terrifié à l'idée qu'il lui manque une ou plusieurs parties importantes de son corps. Les cheveux de Granger envahissaient toujours son espace personnel d'où elle avait atterri en partie sur sa jambe valide.

Un gémissement brisé sortit de ses poumons alors qu'il tentait de s'asseoir.

Il s'inspecta d'abord : ses membres et ses sens semblaient tous intacts, à l'exception de la coupure géante jaillissant d'un rouge grotesque de sa cuisse. Son estomac se retourna. Il essaya de lancer un rapide sort pour suturer de peau ; Rien ne se passa. Il le lança à nouveau et sa jambe palpita, saignant toujours. Paniqué, il laissa tomber la baguette quelque part dans la terre et pressa ses mains tremblantes sur sa jambe, essayant de retenir son sang à l'intérieur. Il jaillissait de lui comme un fleuve : irrigant des terres avides.

Granger était toujours allongée, à moitié sur lui ; il l'avait presque oublié.

Sa tête pendait à un angle étrange, un cordon doré enroulé autour d'elle, qui ressemblait trop à un nœud coulant. Il essaya d'être doux, essaya de ne pas lui faire de mal, mais elle l'écrasait et il ne pouvait pas faire grand-chose avec elle alors qu'elle était sur lui. Il retira une main instable de sa jambe et la porta à sa bouche. Elle respirait toujours ; le sang coulait de ses paumes jusqu'à ses poignets. Il grimaça lorsque sa tête atterrit avec un léger craquement dans les feuilles alors qu'il la manœuvrait. Au moins, elle avait suffisamment de cheveux pour qu'il imagine qu'ils constituent un coussin suffisant confortable pour son crâne.

Il reporta son attention sur sa jambe, toujours suintante, mais ralentissant. Au moins, il pensait que ça ralentissait. Il était trop distrait par la douleur, par l'incrédulité totale qu'un fonctionnaire du ministère lui ait lancé un sortilège tranchant. Étaient-ils même autorisés à faire ça ? Bien que, suppose Drago, il soit probablement considéré comme un criminel de guerre pour quiconque dirigeait le Ministère ces jours-ci. Puisqu'il soupçonnait qu'il pourrait s'agir du Seigneur des Ténèbres, le recours à la force ne devrait vraiment pas le surprendre.

Il s'empara à nouveau de la baguette et essaya plusieurs autres sorts de guérison : un pour arrêter le flux sanguin, un pour resserrer la peau, un pour accélérer la guérison. Ils fonctionnèrent tous à une fraction de l'efficacité attendue. Il n'était pas terrible avec les sorts de guérison ; il en avait assez appris tout seul, assis seul dans sa chambre le soir et s'attendant au pire chaque matin. Mais la baguette lui résistait. Granger n'avait pas exagéré.

Après plusieurs minutes supplémentaires d'efforts, il parvint à arrêter le saignement de sa jambe et à refermer suffisamment la plaie pour qu'elle ne soit plus béante. Il s'allongea contre la terre. L'adrénaline qui l'avait propulsé lors de leurs escapades à la pharmacie s'échappa lentement de son corps.

Il avait besoin de revigorer Granger. Elle devrait être consciente lorsqu'ils voyageront à nouveau. Il ne savait pas à quel point il les avait rapprochés de leur camp. Il se remit en position assise et se tourna, planant au-dessus d'elle.

Il regarda.

Il savait qu'il regardait.

Il savait que c'était bizarre.

Il n'y pouvait rien.

Avait-t-il déjà eu l'occasion de vraiment la regarder auparavant ? Certainement pas de si près. Il sentait à nouveau l'attraction, prenait conscience des filaments dorés qui dansaient entre sa poitrine et la sienne.

Pourquoi fallait-il que ce soit elle ? La seule personne sur cette planète qui ferait instantanément de lui un traître ?

Il ne reconnaissait presque pas son visage. Est-ce que Granger avait l'air différente d'avant ? Il se souvenait s'être moqué d'elle. La traitant de laide, croyant qu'elle l'était. Il la survolait maintenant, l'étudiant comme si son degré de concentration pouvait révéler quelque chose d'extraordinaire. Il leva la main et écarta les cheveux de son visage. Cela laissa une trace de sang sur sa tempe.

Son estomac se retourna à nouveau. Il détestait cette sensation : éprouver du contentement, de la joie, une bouffée de plaisir lorsque ses doigts touchèrent sa peau. La toucher était censé être sale, ignoble. Il ne savait pas s'il y croyait encore, s'il l'avait vraiment cru un jour. Il n'avait jamais eu le luxe de se livrer à la dissidence.

Il toucha à peine son visage et pourtant ses doigts picotaient. La chaleur traversa le dessus de sa main. Il s'assit. Il pourrait la laisser ici. Il pourrait. Elle avait tort. Il pouvait faire à peu près n'importe quoi.

Une secousse lui traversa le bras gauche. Lorsqu'il baissa les yeux, il réalisa que sa main et la sienne n'était qu'à quelques millimètres l'une de l'autre. Son petit doigt effleurait à peine le sien et c'était merveilleux, puissant d'une manière qu'il ne pouvait se résoudre à admettre, comme s'il y avait des fils qui les cousaient – eux – ensemble.

D'un coup sec, il se souvint de lui-même, s'éloigna et lança un rennervate pour la réveiller. Au moins, ce sort semblait fonctionner.

Ses yeux s'ouvrirent.

Elle cligna des yeux.

Elle laissa échapper un son étouffé comme si elle essayait de tousser sans air dans ses poumons, puis poussa une énorme et horrible respiration. Le même genre qu'elle avait fait pendant qu'elle était torturée. Cela lui fit tourner la tête. Il devait mettre de la distance entre eux. La laissant s'adapter à sa conscience, il se força à se relever, pas tout à fait à la verticale alors que les muscles mal cicatrisés de sa cuisse hurlaient lorsqu'il les étira. Il sentit le sang recommencer à couler, à l'intérieur de la jambe de son pantalon, s'accumulant dans ses chaussettes.

Lorsque sa respiration se calma, il risqua un regard pour la trouver assise, berçant sa tête dans ses mains, les doigts repliés dans ses cheveux, contre son cuir chevelu.

— « Un stupéfix », dit-il simplement.

Elle hocha la tête, le visage toujours dans ses mains. Lorsqu'elle leva enfin les yeux, ses yeux s'écarquillèrent.

— « Tu saignes. »

— « À peine. Un sort tranchant. Ils ont suivi rapidement. Ils nous ont reconnus, l'un d'entre nous au moins, après t'avoir assommé. Parce qu'ils sont passés à beaucoup plus de force. »

— « Tu nous as fait transplanés ? Encore ? »

— « Je ne suis pas terrible en cas d'urgence, apparemment. »

— « Où sommes-nous ? »

— « Pas certain. Mes décisions ont été un peu perturbées par… » – il montra sa jambe – « mais aucun de nous n'est ébranlé, alors n'hésite pas à me remercier. »

— « Merci. »

Il ne se souciait pas de savoir à quel point cela semblait authentique.

— « Nous devrions retourner à la tente », dit-il, ignorant complètement ses remerciements. « Peux-tu te lever ? »

— « Je peux. Je suis juste... un peu étourdie. »

— « Les stupéfix font ça en général. »

Son petit rire n'avait rien de méchant, on dirait presque qu'elle n'en avait pas l'intention. Puis elle dit : « Et tu le saurais ? »

— « Ouais. Je le sais. »

Sa bouche se ferma avec le bruit distinct des dents qui claquent ensemble. Elle regarda à nouveau sa jambe.

— « As-tu essayé de la guérir ? »

Le ricanement était un réflexe. « Bien sûr que je l'ai fait. C'est bien mieux qu'avant. » Il lui offrit un bras, se préparant à transplaner.

— « La baguette ? » Elle se tint debout. Avec hésitation, elle enroula ses doigts autour de son avant-bras ; le tissu de sa chemise était usé jusqu'à la corde sous son contact.

— « Elle n'aime pas les Patronus, la transfiguration ou la guérison, apparemment. »

— « Ou alors, elle ne nous aime tout simplement pas », dit-elle, juste au moment où ils transparaissaient.

Quand ils réapparaissaient : « Peut-être que ça aussi. »

Il parvint à peine à cacher le dégoût dans sa voix, ses yeux se posant à nouveau sur leur pathétique tente. Le sentiment croissant de sécurité était encore plus malvenu.

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Drago s'assit sur son lit, essayant de redresser sa jambe tandis que Granger faisait l'inventaire de leurs biens volés sur son lit en face de lui. Elle marmonnait tout en organisant : des sections pour la nourriture, pour les fournitures, pour les médicaments. Elle lisait les étiquettes avec ses lèvres frénétiques et murmurantes et des grognements occasionnels de frustration alors qu'il soupçonnait qu'elle essayait de déchiffrer les mots extraordinairement longs.

Elle poussa trois soupirs angoissés avant de finalement le regarder. Il refusa de céder à son stratagème évident et de lui demander ce qui l'énervait tant. Demander impliquerait qu'il s'en souciait. Ce qu'il ne faisait pas.

— « Nous n'en avons pas autant que je le pensais. J'avais l'impression d'en saisir tellement mais… je ne sais même pas ce que c'est. »

— « Tu as dit qu'il y aurait quelque chose contre la douleur ? » Sa question se faisait sentir à travers les dents serrées et la réticence à élaborer.

Ses yeux se tournèrent vers sa jambe malgré tout. Elle grimaça.

— « Je ne sais pas s'ils peuvent être pris avec des antibiotiques. Je… » elle s'interrompt, le visage se froissant alors qu'une sorte de secousse maniaque la fit cligner des yeux rapidement. « Je… je pensais en savoir plus sur… cela fait des années que je n'ai pas pris de médicament moldu en dehors du paracétamol. Et je ne pense pas avoir jamais pris d'analgésiques sur ordonnance – je… oh mon Dieu. Et s'ils se combinent et font une réaction ? Et si tu fais une allergie à un des médicaments ? ça semblait si simple quand je planifiais… » elle se coupa, la main volant pour couvrir sa bouche. Elle passa ses doigts sur ses lèvres, presque paniquée.

— « Qu'est-ce que ça veut dire, Granger ? »

— « C'est comme avec les potions. Il y en a que tu ne dois pas mélanger car ils pourraient cailler ou… exploser. Les médicaments moldus sont à peu près pareil. Je pense. Je sais qu'il ne faut pas mélanger certains types. Je n'ai aucune idée des combinaisons qui conviennent et de celles qui te tueront. »

— « C'est atroce. »

— « C'est littéralement comme les potions. Il n'y a aucune différence. »

— « Toujours barbare. »

— « Est-ce que tu penses vraiment ça ou est-ce que tu essaies juste de m'énerver ? »

Il essayait surtout d'ignorer la palpitation qui lui traversait la cuisse. Comme il ne répondait pas, Granger prit une décision.

— « Celui-ci est un antibiotique. J'en suis sûre. Je pense que nous devrions d'abord traiter ta main puisque c'est la blessure la plus ancienne. Et une infection peut-être mortelle. La douleur, eh bien, elle peut être endurée. »

Compte tenu de la façon dont sa jambe brûlait, il aurait préféré ne pas entendre ça. Mais il pouvait difficilement se résoudre à être en désaccord avec une femme qui avait résisté à la torture. Elle fit apparaître une tasse dans leur petite pile de vaisselle et la remplit d'un aguamenti. Elle lui tendit l'eau et un seul comprimé oblong.

— « Avale. Ne le mâche pas, avale-le simplement avec de l'eau. »

Drago regarda le morceau de médicament moldu dans sa main. Cela ne ressemblait à rien ; un petit comprimé blanc cassé destiné à apporter la santé ? Cela ne ressemble en rien à une potion de guérison typique. Il le porta à son nez. Il n'avait pas d'odeur. C'était vraiment censé faire quelque chose ? Cela semble trop petit pour apporter un réel bénéfice.

— « Avale-le. »

Le commandement fit chanter le cordon, des reflets dorés s'étendant de sa poitrine à la sienne. Cela ressemblait de manière troublante à la confiance, ou pire, à la foi. Il obéit.

Et puis elle fut à genoux devant lui et il sauta presque sous le choc.

— « Je vais regarder ta jambe », dit-elle, déjà bien trop près de lui pour être confortable.

— « Tu n'es pas une guérisseuse. »

— « Je suis désolé, en as-tu un sous la main ? Non ? Eh bien, je ne pourrai pas la guérir de toute façon puisque la baguette est inutile pour ça. J'ai des bandages. La blessure a l'air suffisamment fermé pour que je ne pense pas que tu ais besoin de points de suture. »

Il ne prit pas la peine de demander ce que cela signifiait. Il était trop abasourdi par le fait que Granger déforme ses traits et attrape son genou.

— « Ne me touche pas. »

— « Malefoy, je dois le faire. »

— « Vraiment pas. »

— « Si. Tu combats déjà une infection dans votre paume. Tu en veux une dans ta jambe aussi ? Il s'agit d'une blessure bien plus grande. Je veux juste m'assurer qu'elle est propre et bandée correctement. »

— « Et tu sais comment faire ça ? »

Il inspira profondément lorsque sa main atterrit enfin sur son genou. Il ne pouvait pas faire ça. Son cœur fit un bond dans sa gorge, s'étouffant.

— « Oui. Écoute, je sais que c'est inconfortable… »

— « Tu n'en as aucune putain d'idée », grinça-t-il en l'interrompant. Seule une seule couche de tissu les séparait. Il ne pouvait détourner son regard de sa main posée sur son genou.

Elle soupira, l'enleva et se mit soudain à jouer avec le revers de son pantalon. Drago avait l'impression de s'être transformé en pierre. Il ne pouvait pas bouger. Il n'était même pas sûr de respirer. Ses doigts effleurèrent son mollet et cela lui confirma qu'il pouvait, en fait, toujours bouger. Sa jambe tressaillit. La douleur le déchira.

— « Je suis... euh, je ne vais pas pouvoir rouler le pantalon assez haut. »

— « J'aurais pu te le dire. »

— « Je pourrais les couper au-dessus de la blessure mais… je suis déjà inquiète de pouvoir réparer la coupure du sortilège tranchant et comme tu n'as pas de vêtements de rechange, je ne veux pas… eh bien, que n'es qu'un pantalon à une seule jambe. »

Drago préférerait peut-être qu'elle lui coupe toute la jambe à la place.

Granger s'éclaircit la gorge, détourna les yeux et inspira. « Ou tu pourrais simplement les enlever. »

Il savait que la suggestion allait arriver. C'était la seule chose qui avait du sens. Mais il détestait quand même qu'elle lui suggère cela. Il n'avait pas de meilleure idée ; il en était furieux. Lorsqu'il la regarda à nouveau, ses joues étaient devenues rouges mais sa mâchoire était serrée.

— « Je sais que c'est, eh bien, c'est plutôt embarrassant pour nous deux... »

— « Ça doit être si difficile pour toi, Granger… »

— « Mais cela nous donnera l'occasion d'essayer de raccommoder ton pantalon et peut-être même de l'emmener au ruisseau pour le laver. »

— « Je ne l'enlèverai pas. »

— « Ne sois pas ridicule, Malefoy. Je ne peux pas nettoyer et panser ta blessure à travers un trou et je ne veux plus risquer d'endommager tes vêtements. »

— « Je ne veux pas. » Il savait qu'il était ridicule.

— « Malefoy, nous pouvons faire preuve de maturité à ce sujet. Ou est-ce que Drago Malefoy, têtu, refuse de faire quelque chose parce que c'est moi qui le demande ? Est-ce que tu dois être difficile tout le temps ? »

— « Mon dieu, tu es tellement odieuse. Je ne vais pas m'asseoir ici avec rien d'autre que mon boxer pendant que tu me touches. »

Elle ne se lança pas dans une autre tirade. Elle cligna des yeux, réfléchit, puis il regarda quand cela la frappa, la bouche grande ouverte.

— « Oh. »

Son visage devint de plus en plus rose à chaque seconde, du rose éclaboussant ses joues. Drago fit tout ce qui était en son pouvoir pour ne pas rougir aussi, que ce soit à cause de son propre embarras ou pour autre chose.

Il n'avait pas d'autre choix.

Elle était toujours agenouillée quand il se leva. Il refusait de penser à sa position par rapport à lui ne serait-ce qu'une seconde alors qu'il déboutonnait son pantalon, grimaçait lorsqu'il l'enleva, puis se rassied avec rien d'autre que son boxer.

Il souhaitait se concentrer sur quelque chose de plus intéressant en plus de l'intérieur d'une putain de tente en toile. Son regard errait, cherchant un point pour le distraire. Mais au moment où ses doigts le touchèrent, près du bord de sa blessure, ses yeux se baissèrent.

La douleur palpitait là où elle touchait, mais le confort fleurissait aussi.

C'était affreux.

C'était instantané, la façon dont son corps palpitait de satisfaction.

— « Ça a l'air bien. »

— « J'ai exécuté plusieurs sorts de guérison. »

— « Quand ? »

— « Avant de te réveiller. »

Elle s'appuya contre ses talons, le regardant avec confusion, rapprochant ses traits. Comme si elle venait de se rendre compte qu'elle était restée inconsciente en sa présence pendant une période prolongée. Il fronça les sourcils. L'idée qu'elle pourrait peut-être se demander s'il était capable de quelque chose de grossier lui fit mal.

Elle ne dit rien, se contentant d'avaler et de chercher son sac. Elle sortit une bouteille.

— « Ça pourrait piquer », dit-elle.

Bien, c'est tout ce qu'il pouvait penser. Une piqûre ressemblait à une distraction.

Elle humidifia un chiffon et appuya soigneusement sur les bords de sa blessure. Elle ne le touchait plus directement, mais même la piqûre du liquide monstrueux avec lequel elle le torturait ne pouvait pas désintégrer le désir involontaire de son contact.

Cela ne pourrait pas être pire.

Elle finit d'essuyer les bords rouges et séchés de sa blessure.

— « Putain de merde », cria-t-il lorsqu'elle posa le tissu directement sur la partie ouverte de sa blessure.

— « Je sais, je sais », dit-elle en se penchant avec une grimace dessinée sur le visage. « Je voulais m'assurer que c'était propre. Je suis désolé, je sais que ça a dû… »

— « Putain de salope. » »

— « J'espère certainement que tu ne parles pas de moi, Malefoy. Je te rends service. »

Il serrait les dents, sans rien dire tandis qu'elle laissait tomber le tissu et en sortait un autre morceau de médicament moldu qu'il imaginait qu'elle a l'intention d'utiliser comme torture.

— « C'est une pommade. Elle contient des antibiotiques. Je… je vais en appliquer un peu et ensuite envelopper ta jambe, d'accord ? »

Appliquer signifiait toucher. Drago savait lire entre les putains de lignes. Il respirait à peine, souhaitant que la chaleur de sa peau reste dans sa jambe et ne monte pas dans le peu d'espace requis pour quelque chose de plus.

L'effroi descendit dans sa poitrine au moment où elle le toucha, ses doigts délicats traçant doucement sa blessure. Elle essayait de ne pas lui faire de mal, mais il souhaitait presque qu'elle le fasse. Parce que sa concentration était dévastatrice. Elle lui appliquait de la pommade, prudente dans son application. Et sa poitrine touchait son genou. Elle ne semblait pas le remarquer, mais lui, oui.

Ce sera peut-être le moment le plus ironique de sa vie, qu'Hermione Granger, parmi tous les gens, venait d'enflammer toute sa personne avec quelques effleurements de sa peau contre la sienne. Il n'avait même pas la capacité de se plaindre intérieurement de l'injustice de tout ça. Tout ce sur quoi il pouvait se concentrer, c'étaient ses mains agrippant la tige métallique recouverte de toile qui composait le cadre de son lit, et de ne jamais la lâcher.

Elle appliquait la pommade et elle devrait bientôt avoir fini. Mais ses doigts allumeurs de feu s'attardèrent ; cela ne dura que quelques secondes angoissantes de plus. Ce qui avait commencé par un massage avec la pommade devint un doigt traînant le long de l'extérieur de sa cuisse, s'arrêtant au niveau de son genou.

Quelque chose avait des ratés dans son corps, une potion bouillonnante qui explosait, un boum et un souffle de désir brûlant et inévitable. Son sexe devint lourd, chaud contre sa jambe.

Puis elle remonta ses mains, comme si elle venait de réaliser qu'elle avait encore du travail à faire. Les semblants de ne pas toucher tombèrent et se dispersèrent en millions de petits morceaux alors que son énergie renouvelée la poussait à presser tout son torse contre son genou alors qu'elle se penchait sur lui.

Elle déroula un bandage vaporeux et tourna autour de sa blessure. Bien qu'il ait beaucoup d'autres choses en tête en ce moment, Drago se rendit brièvement compte que ça semblait beaucoup plus propre qu'avant, que peut-être qu'elle ne s'était pas engagée dans cette activité uniquement par désir pervers de le torturer.

— « Pourrais-tu … » commença-t-elle, la voix douce.

Cela l'obligea à lever les yeux vers elle, à arrêter de fixer le bandage.

On dirait qu'elle était restée assise au soleil tout l'après-midi : légèrement rose, essoufflée, la bouche ouverte et respirant par petites respirations superficielles. Mais au lieu de pupilles comme des piqûres d'épingle, réduites par tant de soleil, les siennes étaient agrandies : des portails sombres vers tout ce qui se passait dans sa tête.

— « Puis-je quoi ? » parvint-il à demander.

— « Relever légèrement ton boxer » Elle déglutit, détournant son regard vers le bandage. « Juste un peu. Juste pour que je puisse… » Elle fit un petit mouvement inintelligible avec le bandage qu'il supposait qu'elle voulait suggérer d'envelopper sa jambe.

Il allait devoir retirer ses mains de leur emprise mortelle sur le cadre de son lit. Il n'y avait aucun moyen de s'en sortir. Sa queue durcissait encore rapidement à mesure qu'elle restait à quelques centimètres de lui. Elle était posée sur ce côté de son boxer. Il aurait dû y penser lorsqu'il avait enlevé son pantalon, ajusté avant de se rasseoir, maintenant qu'il avait la preuve concrète que quelques effleurements de ses mains et la pression de son torse contre son genou pouvaient le rendre dur et douloureux en quelques minutes.

Il allait mourir de mortification, la langue fracassée contre les dents, les lèvres tordues en un terrible ricanement.

— « Bien. Mais… j'ai besoin que tu recules une seconde. »

— « Quoi ? » Des yeux innocents et lourds le regardaient.

— « Je dois ajuster… » il s'éclaircit la gorge « … d'autres choses. »

Elle inspira, les sourcils remontant jusqu'à la racine de ses cheveux alors qu'elle se rasseyait immédiatement, rompant le contact tout en ayant l'air plutôt abasourdie, comme si elle venait tout juste de réaliser à quel point elle le touchait.

Puis elle fit exactement ce qu'il aurait aimé qu'elle ait eu la bonne grâce de ne pas faire. Mais c'était une foutue Gryffondor : la subtilité et le tact n'existaient pas dans son esprit.

Ses yeux se posèrent sur sa queue, tendue contre la jambe de son boxer. Elle émit un petit son grinçant.

C'était le genre de couinement qu'il pensait qu'elle pourrait faire avec une bite au fond d'elle, juste au plus profond d'une poussée, les hanches serrées l'une contre l'autre, la forçant à pousser l'air et le son hors de ses poumons.

Putain. Il n'arrivait pas à décider s'il détestait ou aimait le fait qu'il venait d'avoir cette pensée. D'autant plus qu'il ne savait pas quelle part appartenait à la magie et quelle part lui appartenait.

Elle continuait de regarder et il réalisa qu'elle n'allait pas s'arrêter. Pire encore, il n'était pas sûr de le vouloir. Une sorte d'insouciance les enferma dans cette terrible tente et les conséquences de la vie réelle n'existait plus.

Il libéra ses jointures de leur emprise mortelle sur le bord du lit. Ses mains n'étaient pas aussi stables qu'il le souhaiterait, tachées de rose par son propre sang, alors qu'il les portait à ses sous-vêtements.

La bouche de Granger se ferma ; elle avala.

Cela provoque un autre frisson soudain nageant comme un feu dans ses veines. Elle ressentait quelque chose aussi. Au moins, il n'était pas seul dans son agonie. Dans ce nuage d'orage lubrique. Il se sentit soudain moins exposé. Un petit frisson d'exhibitionnisme singulier. Seulement pour elle. Pour l'éternité, semblait-il.

Il glissa une main dans sa ceinture, s'étouffa avec un gémissement qu'il refusa de relâcher alors que sa main s'enroulait autour de sa queue. Il traîna sur le tissu tandis qu'il la remonta ; il chercha immédiatement les yeux de Granger et – oui – elle le regardait comme hypnotisée. Il imaginait qu'elle sera mortifiée lorsque le sort se briserait et que la réalité les rattraperait. Il le serait aussi, mais il était enivré par le pouvoir d'avoir son attention et ne semblait pas trouver en lui-même la force de s'en soucier.

Masqué par les pans de chemise, il repositionna sa queue à plat contre son ventre, fixée par la ceinture à son boxer, dressée de manière irritante. Il se souvint à peine de son objectif initial. Les seules pensées qui inondaient son cerveau étaient celles des mains sur sa queue, le poussant à se libérer. Ses propres mains ou les siennes, il s'en fichait à ce stade. Il avait hâte de venir.

Mais il bougea, la douleur lui traversant la jambe, et se souvint de lui-même. Il enroula ses doigts autour de son boxer et le remonta pour que Granger ait plus d'espace pour travailler.

Elle passa à l'action, pansant rapidement sa blessure. Son sens du soin et de la prudence extrême avait disparu, elle travaillait désormais comme si sa vie en dépendait. Une fois le bandage fixé, elle se jeta en arrière sur son propre lit.

Ils s'assirent, sans se regarder, car il devint évident qu'ils avaient tous deux du mal à respirer. Elle s'enfuit de la tente avant qu'il ne puisse mourir de mortification. Une petite grâce, dans le grand schéma des choses.