CHAPITRE 8

Hermione

Hermione n'avait pas réalisé, jusqu'à cette nuit-là, à quel point elle dormait près de Drago Malefoy.

Sauf qu'elle n'arrivait pas à dormir. Pas maintenant. Pas avec son lit à seulement quelques mètres d'elle. Elle s'était maîtrisée, ignorant fermement la corde argentée qui s'enfonçait dans sa poitrine dans toute sa splendeur translucide. Autrement dit, jusqu'à ce qu'elle se réveille d'un état de stupeur avec lui planant au-dessus d'elle, ressemblant inexplicablement à la sécurité et au soulagement.

Et puis elle avait dû le toucher. Et elle s'était perdue en le touchant. Le simple fait d'effleurer les moindres recoins de ce souvenir lui enflammait le visage, la poitrine se serrait d'embarras. Elle avait pensé qu'elle allait s'enflammer simplement en soignant une blessure.

Elle n'avait pas fait preuve de mauvaise foi dans ses inquiétudes quant à l'état de leurs textiles. Il portait la même chose depuis qu'ils avaient fui le Manoir Malefoy en avril, et elle n'avait que quelques tenues dans son sac. Après s'être enfuie de la tente cet après-midi-là, elle avait enlevé sa culotte – trempée par une soudaine et écrasante vague de désir – avec un recurvite, priant silencieusement pour qu'elle survive au sort. Qu'elle ait dû s'inquiéter d'une telle chose était déplacé et inapproprié.

Ce n'était pas parce qu'elle était seule, qu'elle se sentait si seule et qu'elle n'avait que Malefoy pour compagnie, qu'elle devrait avoir des pensées, même étroitement liées au désir. Elle n'avait pas le temps, elle ne devrait pas avoir l'énergie pour des choses comme ça.

Son visage brûlait dans l'obscurité. Elle était surprise de ne pas avoir développé de la bioluminescence ; elle était presque certaine qu'il y avait suffisamment de chaleur sur son visage pour éclairer toute la tente. Et maintenant, allongée dans son lit et essayant de trouver le sommeil, elle ne pouvait ignorer les reflets argentés qui se tordaient dans l'air. C'est comme si elle nourrissait la corde au toucher et que maintenant, après y avoir goûté, elle en demandait davantage.

Il était difficile d'ignorer sa présence lorsqu'elle la tirait à travers son sternum.

Elle écoutait la respiration de Malefoy, ne sachant pas s'il était endormi ou simplement silencieux. Elle ne savait pas assez à quoi il ressemblait quand il dormait. Comment le pourrait-elle ? Elle connaissait les sons endormis d'Harry et Ron presque aussi bien qu'elle connaissait le ton de leurs voix. Elle réprima une vague de chagrin. Elle n'entendrait plus Harry.

Malefoy se déplaça et émit une sorte de grognement sourd et silencieux. Peut-être qu'il avait aussi du mal à dormir. Elle n'arrivait pas à décider si c'était une consolation ou une inquiétude. Il laissa échapper un soupir ; cela ressemblait étrangement à un soupir agacé.

Elle ne put pas s'en empêcher. Hermione soupira aussi.

Leur silence cessa de paraître si silencieux. Au contraire, ça vibrait. C'était de l'argent et du chant. Un métal précieux.

Le tissu bruissa.

Cela lui rappela encore une fois son physique. Il existait, là. Son corps était là. Et elle y était attirée d'une manière qu'elle ne pouvait ni expliquer ni comprendre.

Sa peau était chaude. Des muscles solides.

Elle déglutit malgré son embarras. De tous les gens : cruel et tranchant, Drago Malefoy était celui qui avait le moins de raisons de trouver quelque chose d'agréable dans son contact. Et pourtant, ce Drago Malefoy ne l'avait pas encore quittée. Il s'était montré irritable, difficile et arrogant, mais il n'avait pas gêné leur survie, il l'avait même aidée.

Elle soupira à nouveau, changeant de position pour s'allonger sur le dos. Elle était presque résignée lorsqu'elle serra ses cuisses l'une contre l'autre ; elle avait pensé à son excitation plus tôt et s'était à nouveau retrouvée dans la sienne.

Son désir importun s'épanouit au plus profond de son bassin. C'était presque angoissant, à quel point elle avait envie de le toucher, d'être touchée par lui.

Elle avait une guerre à planifier, à mener et à gagner ; elle n'avait pas d'autres options. Sa liste de responsabilités et de soucis s'étendait sur un kilomètre et demi. Elle était débordée et en alerte presque à chaque seconde de chaque jour.

C'était la seule façon dont elle savait justifier le pur soulagement dans la simplicité du désir qu'elle éprouvait à chaque fois qu'elle touchait Malefoy et cédait, juste un peu, à la traction de cette corde entre eux.

Elle voulait plus de contact et elle savait qu'elle ne devrait pas. Elle voulait plus que des mains sur les poignets et des bandages sur les cuisses. Elle avait envie de toucher comme elle ne l'avais jamais fait auparavant. Le besoin s'accentuait, et ne faisait qu'empirer, dans sa culotte. Une partie d'elle se demandait si elle avait juste besoin de s'en occuper elle-même, de glisser sa main sous sa culotte et de se livrer au soulagement du stress lié à la reconnaissance de ses propres besoins. Elle y parvint presque, la main posée sur son ventre, lorsqu'elle l'entendit souffler un putain silencieux, presque inaudible, depuis son lit à côté d'elle.

Elle retint son souffle.

Compta jusqu'à dix.

Se libéra.

S'engagea alors dans un acte d'autodestruction.

— « Tu n'arrives pas à dormir ? » demande-t-elle d'une voix à peine au-dessus d'un murmure.

Il laissa échapper un rire creux, presque silencieux. Elle entendit du bruit, d'autres bruissements de tissu et tourna la tête. Faiblement éclairée par la lueur argentée de la corde qui les reliait, elle vit qu'il était assis sur son lit, de côté, les pieds au sol. Il était courbé, la tête baissée sur les genoux.

Avec un sursaut douloureux et désireux, Hermione réalisa qu'il était torse nu.

— « Tu ne portes pas de chemise », laissa-t-elle échapper avant que son cerveau n'enregistre complètement cette pensée.

Elle ne pouvait détacher ses yeux de sa peau lisse et pâle, presque un phare, dans la faible lueur de son compagnon argenté.

Son rire était plus fort cette fois. Il releva la tête, la regarda. La lueur de la corde sur sa poitrine illuminait son visage par le bas. Il faisait encore sombre, mais ça projetait des ombres sévères et nettes sur son visage déjà anguleux. Il avait l'air d'un autre monde, irréel, comme un cauchemar prenant vie. Du sur mesure rien que pour elle.

— « Difficile pour toi, n'est-ce pas ? » Une pause. « Tu ne portes pas de pantalon. Je peux voir ta cuisse dépasser de ta couverture. »

Hermione leva suffisamment la tête pour regarder son corps. Une de ses jambes était effectivement hors de ses couvertures.

— « Je porte un short de nuit », dit-elle.

— « C'est indécent. »

Elle lui renvoya ses paroles. « Difficile pour toi ? »

— « Incroyablement. »

Les plaisanteries s'éteignirent. Sa réponse était crue et honnête, et une sorte de croassement brisé. Hermione se demandait, sans la couverture de ces ténèbres scintillantes, peut-être qu'il ne l'aurait pas admis du tout.

Elle regardait distraitement sa forme sombre, parfois éclairée par une impulsion provenant de la corde.

Mais son souffle se coupa. Bruyamment.

Et il s'arrêta.

La lueur de la corde s'atténuait, juste au moment où elle en avait besoin pour s'éclairer. Mais cela mijotait vers quelque chose de plus calme, de plus doux. Elle s'estompait, ne laissant que l'obscurité dans l'espace qui les séparait.

Elle pensait qu'il la regardait directement. Rien que d'y penser la brulait.

Elle ne pouvait pas s'en empêcher, elle se tortillait, mal à l'aise sous l'inspection. Frustrée, elle pencha sa tête en arrière contre son oreiller : la tête relevée, le cou étrangement exposé, regardant la tente au-dessus d'elle. Elle lâcha un souffle qui sortit comme un gémissement frustré, dépouillé de grondement par une gorge serrée.

C'était son souffle qui se retenait maintenant.

Elle tourna la tête contre l'oreiller. Cette fois, elle savait, sans même le voir, que ses yeux étaient rivés sur son visage. Et les siens sur le sien. Jusqu'à ce qu'elle les laisse tomber contre son meilleur jugement.

Sa silhouette bougeait, ses épaules et ses bras bougeaient. C'était difficile à voir, difficile à dire, mais une graine rebelle et horriblement brûlante au creux de son estomac s'épanouissait dans un champ de fleurs sauvages, un feu de forêt. Il était probablement juste en train d'ajuster quelque chose. Peut-être qu'il était mal à l'aise.

Elle était mal à l'aise.

Mais pas comme elle devrait l'être. Elle était mal à l'aise parce qu'elle était curieuse de savoir à quoi devait ressembler la main de Drago Malefoy sur la sienne...

Mon dieu. Et s'il le sortait de son boxer ? Est-ce qu'elle le voulait ? La chaleur la traversait à nouveau, non plus aussi centralisée dans son ventre, mais une vague de la poitrine aux joues jusqu'aux orteils. Des flux et des reflux, déferlant comme une marée chaude. Cela lui coupa le souffle. La raison aussi, semblait-il.

Hermione devait à nouveau changer de position. Elle jeta ses couvertures parce qu'elle brûlait. Elle crut l'entendre émettre un son, mais elle bougea à nouveau, essayant de se calmer, trouvant une position qui ne lui rappelait pas les charbons ardents et les métaux fondus.

— « Est-ce que tu fais ça exprès ? » dit-il, dans un son étranglé.

Pour une raison quelconque, cela lui procura un frisson.

— « Faire quoi ? J'ai chaud, Malefoy. »

Il gémit avant même qu'elle ait fini de prononcer son nom. Elle regardait le plafond de la tente, soudain très inquiète qu'il puisse se toucher. Plus inquiète qu'elle pense qu'elle pourrait le vouloir. Elle voudrait peut-être regarder.

Elle ne pouvait pas réfléchir. Son corps tout entier était électrisé, un fil sous tension nécessitant une mise à la terre de peur qu'elle ne cherche l'objet le plus proche pour une prise de secours.

— « Ne fais pas de bruit comme ça », essaya-t-elle de crier. Mais ce fut que de manière haletante et essoufflée.

— « Pourquoi pas ? C'est de ta faute. » Sa voix était plus nette que la sienne, mais tout aussi haletante.

Et avant même qu'elle puisse envisager qu'elle devrait peut-être garder fermée sa bouche traîtresse et adoucie par la chaleur, elle ne put s'empêcher de dire : « Parce que ça me donne envie de... »

— « Alors fais-le. » gémit-il quand elle haletait. « Putain. »

Lentement, elle tourna à nouveau la tête, observant sa silhouette pour avoir la confirmation qu'il venait de dire ce qu'elle pensait qu'il avait dit.

— « Quoi ? » Sa voix entrait dans une nouvelle stratosphère, à la fois incroyablement aiguë et étouffé. « Faire » – une hésitation – « quoi ? »

Il semblait furieux de devoir le dire. « Tu sais quoi… putain, juste… »

Sa voix se coupa et elle ne réfléchit pas. Sa main descendit, glissant sous la ceinture de son short de nuit et de sa culotte dans un mouvement solide et désorientant. Elle gémit malgré son meilleur jugement.

Elle se demandait s'il pouvait voir, s'il savait. Si c'était vraiment ce qu'il voulait dire, c'était sûrement ce qu'il voulait dire. Elle cligna des yeux et réalisa qu'elle s'était déjà trompée. Il ne l'avait pas sorti de son pantalon, du moins pas encore. Mais maintenant, il devait certainement être en train de le faire. Sa silhouette le laissa à peine deviner, mais son bras gauche bougeait très lentement : de haut en bas.

Un autre petit bruit lui échappa et son mouvement saccade, se tordit.

Elle voulait détourner le regard.

Elle ne pouvait pas.

Ses oreilles captaient le doux son que faisait son avant-bras lorsqu'il entrait en contact avec son boxer en coton lors de la descente. Il se touchait absolument, sans l'ombre d'un doute. Juste là, à quelques pas d'elle. Inexplicablement, elle en avait l'eau à la bouche.

Elle n'avait pas le droit d'être étonnée. Parce qu'elle se touchait aussi. Elle devrait se sentir mortifiée, consternée par sa propre audace. Mais elle ne pouvait pas consacrer de temps à de telles choses alors que la nouveauté palpitante de tout cela grésillait dans ses pensées.

Elle n'avait jamais… fait ça avec quelqu'un d'autre auparavant. La guerre avait rendu les moments amoureux difficiles à vivre. Mais la voilà : toujours en guerre, dans une tente sombre avec Malefoy et ces légers filaments argentés, sa main bougeant de haut en bas et de haut en bas et – oh mon Dieu. Il le faisait vraiment.

Elle avait traîné ses doigts dans son excitation avec peu de but ou de concentration, motivée par un désir indistinct. Son rythme lui donnait une direction, un rythme régulier qu'elle pouvait suivre pendant qu'il se caressait. Cela lui coupa le souffle en pensant à quelque chose comme ça, mais elle pressa ses doigts contre son clitoris, choquée par une nouvelle secousse de plaisir intense. Elle commença à tourner avec deux doigts, en s'adaptant à son rythme et en essayant d'étouffer le halètement aigu qui finit par céder les forces de ses poumons. Son corps était inondé de chaleur, lourd et flou, comme un doux bruit de télévision avec le volume baissé au maximum.

— « Oui », lui dit-elle. Un sifflement sourd, presque inaudible, dans l'obscurité. Puis, de manière plus audible : « Comme ça ».

Elle faillit imploser.

Elle se tordait, se tortillait, balançait ses hanches contre sa propre main et poussait plus loin. Elle glissa un doigt en elle, cherchant la profondeur. Elle avait envie de plus. Mais cela devrait suffire. Son dos se cambra. Elle savait qu'elle respirait plus fort ; elle essayait de le retenir. Elle roula ses lèvres sur ses dents, étouffant un gémissement. Ses yeux papillonnaient.

La respiration lourde de Malefoy court-circuitait presque son cerveau.

Il dit encore « putain », et cela semble presque douloureux : mi-plaisir, mi-dégoût.

Elle était presque offensée, mais elle se perdait, ramenant ses doigts vers son clitoris, tournant frénétiquement, trouvant maintenant son propre rythme alors qu'elle poursuivait une tension qui contractait ses muscles. De minuscules sons de plaisir étaient avalés, essayant de contenir tant de choses dans son corps de chair et d'os.

Un bruit s'échappa lorsqu'elle se rendit compte qu'elle était proche, un petit son aigu qui coupa sa respiration haletante. Ses orteils se recourbèrent. Elle avait juste besoin de franchir une vague, un seul pic de plaisir hors de portée.

Et puis Malefoy la boosta.

— « Toi d'abord, Granger. »

Son gémissement bégayé, pris dans une respiration surprise alors que son cou se tendait avec tout le reste, la bouche ouverte alors que des spasmes le long de sa colonne vertébrale augmentaient son plaisir.

Il grogna un instant plus tard et elle savait qu'il avait fini aussi.

Des feux d'artifice explosaient encore sous sa peau. Elle bourdonnait. Électrique et flottante, cerveau et corps grésillant au lendemain de la libération, soulagement.

C'était tellement silencieux.

Absolument aucun bruit ne trouvait leur tragique petite tente de tentation en dehors de leur respiration saccadée.

Elle dériva dans le calme, son rythme cardiaque ralentissait jusqu'à ce que finalement, ses pensées se rendent compte de l'absurdité de ce qui venait de se passer. Elle rougit à nouveau, mortifiée cette fois. Est-ce qu'elle – ils ? – devraient dire quelque chose ? Est-ce quelque chose dont on parle après ? Elle découvrit qu'elle préférait faire comme si rien ne s'était passé. Idéalement pour le reste de sa vie.

Il lança un recurvite et son cerveau bégaya à l'idée qu'il devait se nettoyer. Plus lointainement, elle se demandait pourquoi elle n'avait pas réalisé qu'il avait la baguette. Elle était surprise quand il lança un autre sort et que l'humidité de sa culotte disparut également.

Cette gentillesse était en quelque sorte pire. Elle était encore plus gênée maintenant. Ses yeux étaient fermés ; elle ne l'avait même pas remarqué. Lorsqu'elle les ouvrit, sa silhouette s'était aplatie, s'allongeant à nouveau sur son lit. Il faisait plus clair sous la tente. De l'argent scintillant éclatait et étincelait de la corde, à peine translucide, suffisamment pour éclairer les visages et les choix.

Elle ouvrit la bouche, ne sachant pas quoi dire mais ayant l'impression qu'elle devait dire quelque chose. Elle parvint à peine à prononcer une seule syllabe avant qu'il ne l'interrompe.

— « Tais-toi, Granger. Tais-toi. »

Elle se tut.

Finalement, elle trouva enfin le sommeil.

.

.

Drago

Drago ne dormait pas. Il ne pouvait pas, pas avec une cacophonie illuminant l'intérieur de son crâne. C'était un violent cliquetis qui répétait : c'est quoi ce bordel, c'est quoi ce bordel, c'est quoi ce bordel, c'est quoi ce bordel à l'infini. Littéralement. Jusqu'à la nausée. Et ce n'était pas parce qu'il se sentait dégoûté par la chose étonnante qui s'était produite dans leur tente sombre. Mais plutôt parce qu'il aimait ça. Il aimait tellement ça.

Cela ouvrit un barrage libidineux à l'intérieur de sa poitrine et maintenant ça inondait de partout, un désir indiscipliné engloutissant les rivages, les villes et tous les endroits où il avait poussé toutes les dernières pensées peu antagonistes qu'il avait jamais eues envers Granger.

Il connaissait désormais le genre de bruits qu'elle faisait quand elle jouissait. Il était à moitié dur toute la nuit rien qu'à se souvenir ; il n'avait jamais entendu une fille faire ça auparavant. Entre tout ce qui se passait dans sa tête, ses gémissements tendus palpitaient aussi, des sons qu'elle avait essayé de lui cacher.

Ils n'en parlèrent pas. Drago se leva tôt et quitta leurs protections avec la baguette à la main. Il ne lui dit pas où il allait. Il la laissa simplement dormir, silencieusement reconnaissant de ne pas avoir à lui faire face, pas encore. Il se dirigeait vers le ruisseau voisin et décida de suivre sa recommandation de laver ses vêtements au lieu d'un recurvite. Surtout après le nettoyage d'urgence de son pantalon la nuit dernière, il détestait l'admettre, mais il partageait ses inquiétudes quant à la longévité de leurs vêtements.

Il se rendit compte, nu et irrité, qu'il ne savait pas vraiment ce qu'il fallait pour nettoyer ses vêtements. Il n'avait jamais lavé un seul vêtement auparavant. Il était presque certain que le savon devait être impliqué, mais ils n'en avaient pas. Il se contenterai donc principalement de plonger ses vêtements dans l'eau et de les agiter un peu avant de se frotter également.

Ses mains s'attardèrent sur sa queue à moitié dure, obstinément agitée de désir toute la matinée. Même l'eau froide d'une rivière ne pouvait dissuader son désir persistant. Hermione putain de Granger et les sons qu'elle faisait avec ses doigts sur sa chatte. Ce qu'il aurait donné pour plus de lumière, pour que la corde lui montre son visage, sa main ; il avait voulu regarder.

Il se pompait, lentement, avant même de s'en rendre compte. C'était un soulagement, la façon dont la chaleur le rendait endurci et douloureux. S'il ne s'autorisait pas à réfléchir trop longtemps à la façon dont il était à moitié immergé dans une rivière, coincé dans probablement les pires circonstances imaginables, tout en pensant à Granger alors qu'il pompait sa queue, il pouvait presque ignorer à quel point il était pathétique. Et comme il souhaitait désespérément que tout soit différent.

Il gémit, un son doux dans la forêt, mais suffisamment fort pour le perturber. La seule personne autour de lui qui pouvait le trouver ou l'entendre était Granger, et il ne voulait certainement pas qu'elle le surprenne en se touchant.

En fait, peut-être que c'était le cas.

Il imaginait le cordon s'enflammer soudainement alors qu'elle s'approcherait, doré et chaud. Il tournerait sa paume sur la tête de son sexe sous l'eau ; il était certain qu'il fondrait.

Que ferait-elle ? Elle avait déjà complètement bouleversé ses attentes quant à la bonne petite Gryffondor qu'elle était la nuit précédente.

Entrerait-elle dans l'eau avec lui ? Enlèverai-t-elle ses vêtements et lui laisserait il voir ses seins ? La toucher ? Le toucher ? Il gémit à nouveau, le rythme augmentant.

Elle était censée être la sienne. Et même s'il n'avait jamais pensé à vouloir Granger auparavant, il ne pouvait pas facilement nier qu'il la voulait maintenant. Au moins, il voulait qu'elle se glisse dans le ruisseau avec lui, disparaisse sous la surface et enroule sa bouche chaude autour de sa queue.

Il se déversa dans la rivière avec un grognement étouffé qu'il essaya de retenir.

Il lui fallut trois grandes respirations pour le regretter, pour se rappeler à quel point c'était pathétique. Il sortit du ruisseau.

Au moins, la baguette de Bella lui permettrait de se sécher.

Il ne pouvait pas encore revenir en arrière, pas avec un fantasme aussi nouveau gravé dans ses paupières. Alors il s'entraîna avec la baguette.

C'était une garce capricieuse, qui ne fonctionnait que parfois lorsqu'il jouait avec les sorts les plus basiques comme Lumos et Nox. Il était trop nerveux pour essayer une bombarda au milieu des bois alors qu'ils étaient censés se cacher, mais il avait le sentiment que la baguette ferait très bien l'affaire. Serpensortia fonctionna. Ce ne fut pas le cas de Diffindo. Il parvint à faire léviter une bûche avec Wingardium leviosa au bout de deux essais.

Au moment où il retourna enfin à la tente, il devait être midi, proche du déjeuner, à en juger par la façon dont son estomac grognait.

Il détestait que Granger ait raison. Ses vêtements étaient bien mieux une fois lavés, par opposition au vernis de propreté qu'offrait un recurvite.

Lorsqu'il franchit le rabat de la tente, il trouva Granger paniquée, les cheveux énormes, fourrant leurs affaires dans son sac de perles. Elle marmonnait pour elle-même, rouge et frénétique. Sa première pensée aurait dû être quelque chose comme : qu'est-ce qui ne va pas ou que s'est-il passé ?

Au lieu de ça, il se demandait si c'était comme ça qu'elle avait rougi lorsqu'elle était venue la nuit précédente. À quelques pas de lui. Il ne pourrait jamais oublier ces sons pécheurs et étranglés qu'elle avait essayé de retenir. Il ne pouvait pas échapper à ces pensées.

Elle leva les yeux exorbités, grands et ronds. Sa mâchoire se détendit alors que ses sourcils se resserrèrent. Sa panique le fit paniquer maintenant. Des pensées lubriques était parti, maintenant il s'inquiétait de ce qui l'avait si épuisée.

— « Est-ce qu'il s'est passé quelque chose ? As-tu des nouvelles de Weasley, ou… »

Incroyablement, sa bouche s'ouvrit davantage.

— « Tu... » elle s'interrompt, se laissant tomber sur son lit tout en serrant sa poitrine. Ses yeux trouvèrent le cordon doré avec admiration, comme si elle avait réalisé qu'il n'était revenu à l'existence que lorsqu'il s'était approché suffisamment près de la tente.

Un énorme souffle jaillit de ses poumons.

La poitrine de Drago cogna. L'anticipation ressemblait à de la peur.

— « Où étais-tu ? » demanda-t-elle enfin.

— « Je suis allé laver mes vêtements. »

— « Tu as pris la baguette. »

— « J'ai quitté les protections. Bien sûr que j'ai pris la baguette. »

Elle se frotta les tempes, arrachant pratiquement ses fins cheveux de bébé de leurs racines.

— « Est-ce que tu as seulement pensé à quoi cela pourrait ressembler ? » Une pause pendant qu'elle laissait tomber sa main, un poing sur son genou. « Moi, qui me réveille pour te trouver toi et la baguette disparue ? »

Et bien non. Il n'y avait pas du tout pensé.

— « Tu pensais que j'étais parti ? »

Son rire était creux, vide. Elle enroula ses bras autour de sa taille.

— « Bien sûr que je l'ai cru. Surtout compte tenu des événements récents. Donc oui. Je pensais que tu t'étais enfui et que tu m'avais laissé ici sans baguette et… » elle fit un geste faible en direction de la pile d'objets qu'elle avait fourrés dans son sac « …Je ne savais pas si tu le ferais, je ne sais pas, dire à quelqu'un où j'étais. Je pensais que je devais fuir à nouveau. »

Sa posture s'affaissa. Il pouvait pratiquement sentir l'adrénaline s'échapper d'elle, enfin autorisée à céder.

Son doute ne devait pas le déranger. Il ne voulait pas que ça le dérange.

Il emmerdait toute cette putain de situation. Elle avait pensé qu'il l'avait quittée alors qu'il imaginait ce que cela pourrait faire de venir dans la gorge.

— « N'as-tu pas fait attention ? »

Elle le regarda, en colère. « Bien sûr que si. Je dois faire attention à tout. Les protections, la nourriture, les Patronus, ta main et ta jambe ensanglantées. Et j'y ai prêté attention aussi. » Elle fit un geste agité vers le cordon d'or qui s'enfonçait dans sa poitrine. « Mais tu ne m'as rien dit, alors... »

Il était en colère, soudainement et viscéralement. Et il savait que ce n'était pas sa faute, mais il était tellement en colère contre elle. D'exister. De l'avoir tenté. A cause du flot derrière ses côtes, il ne voulait pas exister.

Il s'avança, tellement agacé qu'elle ne le sache pas. Qu'il devait peut-être s'expliquer. « Pose tes questions alors. »

— « Je l'ai fait. Au cottage. Tu t'es moqué de moi »

— « Et depuis, tu n'as presque rien demandé. »

— « Quoi ? Voudrais-tu que je te supplie quotidiennement de me transmettre ton savoir, Malefoy ? Je ne ferai pas ça. J'ai demandé. Tu as refusé de me dire quoi que ce soit parce que tu es si fier et si désespéré de te sentir mieux que tout le monde que tu es prêt à accumuler des informations pertinentes juste pour être le seul à les connaître. »

— « Crois-moi, Granger, tu ne veux pas savoir ce que je sais. » Et non, il ne pensait pas que ça le dérangerait du tout qu'elle mendie.

Elle cligna des yeux. Il pourrait lui dire. C'était le moment idéal pour. Mais ensuite, un souvenir inattendu de son dos courbé sur son lit apparu dans son cerveau. C'était injuste. Tout ça.

Et c'était inévitable. C'était le pire. Mais cela ne voulait pas dire qu'il ne pouvait pas l'éviter encore un peu. Il ne l'encouragerait pas. Il avait déjà trop encouragé et cédé à beaucoup trop de choses la nuit dernière.

Il sortit la baguette et la laissa tomber sur le lit à côté d'elle.

— « J'étais sérieux quand j'ai dit que je ne partirais pas, quels que soient mes souhaits réels. Cela (il fait un geste vague en direction du cordon) n'a pas beaucoup changé dans ma vie, pour être honnête. »

Elle le regardait : surprise, confuse. Il prit un plaisir malsain à avoir l'impression de l'avoir trompée, juste pour un instant, en lui faisant croire qu'il nourrissait peut-être des sentiments interdits pour elle avant que tout cela ne commence.

C'était romantique, et ce n'était pas une romance.

— « Je n'ai toujours pas le choix quant à ma loyauté – elle t'appartient maintenant. Que cela nous plaise ou non. »

Il s'assit sur son lit puis s'allongea. Il était épuisé, il avait besoin de dormir. Il fallait qu'elle soit loin. À ce stade, il était tout aussi inconfortable d'être avec elle que d'être séparé.

— « Va laver tes vêtements aussi, Granger. Tu sens. »

Il n'était pas sûr qu'elle sente mauvais, mais elle prit la baguette et s'en alla.