CHAPITRE 9

Hermione

Hermione se dirigeait vers le ruisseau. Pour laver ses vêtements. Essayer de contrôler son cœur. Cela faisait écho à la panique qui l'avait sortie d'un sommeil matinal somnolent lorsqu'elle avait remarqué sa soudaine solitude.

Elle ne parla pas à Malefoy du reste de la journée.

Elle voulait demander à nouveau ce que tout cela signifiait. Mais maintenant, elle ne pouvait plus. Sa fierté ne le lui permettait pas. Pas maintenant qu'il semblait que tout ce qu'elle avait à faire était de mendier l'information. Elle valait mieux que ça.

La création de listes devint son exutoire. Chaque jour, une nouvelle liste :

Potions dont ils avaient besoin, et les ingrédients requis pour chacune.

Ils avaient besoin de baguettes, en particulier, d'un nombre supérieur à un.

Équipement de survie de base dont ils avaient besoin, y compris de vêtements de rechange pour Malefoy. Hermione avait de la chance d'avoir quelques tenues dans son sac, mais l'ensemble de Pâques de Malefoy était sa seule option depuis plus d'un mois.

Ils n'allaient nulle part, ne risquaient pas une autre sortie après que la dernière leur ait explosé de façon spectaculaire au visage. Ils rationnaient leur nourriture. Ils ne parlaient pas quand Hermione préparait des antibiotiques pour Malefoy chaque matin et chaque soir. Elle espérait avoir le bon dosage. Elle faisait surtout des suppositions, des hypothèses éclairées et essayait.

Faire du surplace était trop inutile. Elle a besoin d'un élan, de mouvement, pour avoir l'impression de progresser même si tout ce qu'elle fait en réalité, c'est attendre qu'une semaine s'écoule pour pouvoir rencontrer Ron et retrouver une sorte de système de soutien pour sa vie.

Sa dernière liste, un inventaire des objets dont ils disposaient, une rupture fantaisiste avec ses listes de ce dont ils avaient besoin, gonflait une panique comme de l'air vicié dans ses poumons alors qu'elle était assise contre un arbre juste à l'intérieur des protections. Peut-être qu'elle pourrait étouffer la panique avant qu'elle ne l'étouffe.

Elle s'était déjà laissée aller à dix minutes de larmes aujourd'hui, scotchée sur une image du petit Teddy Lupin grandissant sans ses parents. Tout comme Harry l'avait fait. Des parents prient à leur enfant dans une guerre où ils s'étaient battus et étaient morts pour de bon, mais pour ce qui semblait parfois n'être rien.

Leurs réserves alimentaires diminuaient. Les livres qu'Hermione pensait nécessaires lorsqu'elle les avait emballés pour cette aventure avec Ron et Harry il y a un an étaient pour la plupart restés dans son sac. Elle et Malefoy avaient une tente, quelques lits de camp, des bandages et des médicaments volés, et une seule baguette.

Comment étaient-ils censés mener une guerre avec ça et ne pas finir comme Harry et Tonks et Remus et Fred et Hagrid et…

Elle s'étouffa de chagrin.

Et il y avait encore un horcruxe à détruire. Le serpent était là quelque part. Et qui savait si Voldemort en avait fait davantage depuis.

Son cerveau se stabilisa.

Et s'il en avait davantage ? Ça faisait quoi ? Deux semaines ? Jusqu'à quel point une âme pouvait-elle supporter de se diviser pendant cette période ? Après en avoir fait autant auparavant ? Après avoir subi leur destruction ? Était-ce possible ? Elle ne le savait pas.

— « Qu'est-ce que… » Malefoy ouvrit le rabat de la tente pour la trouver assise là. Elle n'avait pas réalisé qu'elle avait commencé à hyperventiler.

— «Et s'il en faisait plus ?» s'étouffa-t-elle en le regardant.

Malefoy inspira, l'inquiétude sur son visage se transformant en agacement. Ils avaient survécu presque une semaine entière sans avoir à s'engager. Fini le milieu de la nuit, peu importe ce que cela avait été. Plus de panique à l'idée de sa disparition soudaine. Plus de combat.

— «Et si qui faisait plus de quoi?» On dirait qu'une conversation ne l'avait jamais autant gêné de sa vie.

— « Tu-Sais-Qui », murmura-t-elle.

Malefoy ricana. « Qu'était-il arrivé à toute cette bravoure téméraire dont tu avais l'habitude ? Tu ne peux même pas dire son nom maintenant ?»

Elle ne pouvait pas respirer, mais une peur soudaine qu'il puisse faire quelque chose de ridicule, comme prononcer le nom de Tu sais qui, lui arracha une réponse de la gorge. « Nous ne pouvons pas ! Ne le fais pas, il y a un tabou dessus. C'est comme ça que les raffleurs nous ont trouvés avant de nous amener à… » s'interrompit-elle, s'étouffant. Elle se ressaisit. «Et s'il faisait plus d'horcruxes ?»

Elle devait demander. Elle devait poser la question à quelqu'un, exprimer la question à voix haute, de peur d'exploser à cause du stress.

Malefoy se contenta de cligner des yeux, lui lançant un regard curieux avec une inclinaison de la tête indifférente. Ses cheveux blonds tombaient négligemment sur ses yeux. Au soleil, elle vit à peine la corde argentée qui les séparait, presque entièrement invisible.

— «Qu'est-ce qu'un horcruxe ?»

La manière dévastatrice et désinvolte avec laquelle il posa cette question la tua presque. Le cœur d'Hermione se serra. Il n'avait aucune raison de le savoir, bien sûr qu'il ne le saurait pas. Puis elle réalisa : y avait-t-il quelqu'un d'autre vivant dans ce monde qui le savait à part elle et Ron ? Et s'ils mouraient tous les deux ? Alors est-ce que quelqu'un le saurait ?

Elle devait le dire à Malefoy. Mais elle se sentait mesquine, méchante, toujours en colère contre lui. Une partie profondément enracinée et irritée d'elle-même avait envie de lui dire que s'il lui demandait encore quelques fois, peut-être que s'il la suppliait, elle le lui dirait. Mais elle ne pouvait pas le faire. L'aspect pratique exigeait que des informations aussi importantes ne soient pas cloisonnés. Elle choisit, alors, la raison.

Plus que cela, une sensation semblable à celle de la confiance régnait le long de la corde pratiquement invisible qui les séparait. Une confiance non méritée. Mais une confiance quand même.

Elle expliqua donc les horcruxes à Malefoy : ce qu'ils étaient, combien Voldemort en avait créé, comment ils avaient été détruits et celui qui restait.

Il était silencieux quand elle finit, plus pâle que d'habitude, toujours debout juste derrière les rabats de la tente. Le vent soufflait à travers les branches, bruissant les feuilles comme du papier doux tout autour d'elles. Ça se précipita, souffla, rappela à Hermione son propre pouls.

Malefoy demanda la baguette.

Elle hésita.

— «Pourquoi?»

— «Donne-moi la baguette, Granger.»

— «Pourquoi ?» répéta-t-elle. Un sursaut de peur surmontant la confiance implicite de la corde.

— «Donne-moi. La baguette.»

— «Vas-tu me faire du mal?»

Il se moqua comme si c'était la chose la plus ridicule au monde.

— «Quoi ? Es-tu... putain. Pourquoi on tourne encore en rond avec ça ? Tu n'y prête vraiment pas attention ? Donne-moi cette putain de baguette.»

Elle n'avait aucune véritable raison de lui dénier, hormis sa peur, ses appréhensions : elle ne voulaient pas que ces choses la définissent. Alors elle le lui tendit.

Il se retourna immédiatement et tira le rabat de la tente sur le côté, disparaissant. Il cria : « Reste là, Granger. »

La confusion d'Hermione ne dura que le temps qu'il lui fallut pour reconnaître un soudain silence étouffant. Il avait fait taire la tente. Elle était déjà debout et s'approcha malgré son ordre.

Un éclair traversant l'interstice du rabat la rendit immobile, puis elle bougea à nouveau, de manière plus urgente maintenant.

Elle déchira le rabat et le son l'envahit.

Malefoy criait. Son lit était en feu. Il avait bombardé un trou à l'autre bout de la tente et tout son corps se soulevait. D'énormes respirations, des grognements et des cris qui ressemblaient terriblement à des sanglots.

— «On est mort. On est mort.» Les mots débordaient entre les grognements et les gémissements.

Il se retourna pour la trouver. Ses mains étaient maintenant dans ses cheveux, les arrachant pratiquement de sa tête. Elle ne l'avait jamais vu comme ça ; il n'avait plus aucune couleur sur son visage. Même ses lèvres étaient devenues pâles. Ses yeux étaient immenses, sa poitrine se dilatait et se contractait aussi vite que les ailes d'un oiseau. Il avait l'air ennuyé de la trouver là avec lui, mais pas entièrement surpris.

— « Granger, nous sommes morts. Nous sommes morts, putain. Pourquoi… pourquoi as-tu pris la peine de te battre aussi longtemps ? Il a gagné.»

— «Ils peuvent être détruits. Je te l'ai dit…»

— « S'il peut en faire plus, Granger, qu'est-ce qui l'empêche de recommencer ?»

— « Je ne sais pas s'il peut en faire plus. Son âme est peut-être trop fragile. Tout dépend s'il… récupère les morceaux ? Quand un horcruxe est détruit… »

— «Ne pas savoir n'est pas rassurant.»

— « Eh bien, comment puis-je faire ? Je n'en ai pas fabriqué moi-même. Aucun de nous ne le sait avec certitude.»

— « Vous aviez une chance. Vous saviez ce qu'ils étaient tous, où ils se trouvaient. Et puis Potter a dû aller se faire tuer.»

Elle le gifla. Dur sur son visage pâle et pointu. Il recula, et avant même que le bruit de sa gifle ne disparaisse complètement de la tente, il pointa la baguette de Bella sur sa gorge.

— «N'ose pas,» dit-elle, signifiant la façon dont il parlait d'Harry. L'inquiétude pour elle-même grandit avec un certain retard, la baguette pressée contre la chair de sa gorge.

La corde se tendit, un désir désespéré de réconciliation.

Pendant un moment d'horreur, il sembla qu'il pourrait le faire : l'ouvrir en tranches, la saigner à blanc. Versez son sang boueux sur ses mocassins de Pâques. Mais ensuite, les dents serrées, il baissa la baguette.

— « Nous n'avons plus treize ans, Granger. Tu ne peux pas me frapper quand tu n'aimes pas quelque chose que je dit … »

— «Tu ne peux pas dire du mal d'Harry quand il est… quand il…»

— « Il est mort, Granger. Tu dois l'accepter. Il nous a tous laissé mourir.»

— «Il s'est sacrifié pour que nous puissions tous vivre.»

— «Peut-être. Nous n'allons peut-être pas vivre. C'est mon point. Nous sommes tellement foutus.»

— «Nous ne le sommes pas. Nous ne le sommes pas. Nous ne pouvons pas l'être.»

Si loin dans ses émotions, envahie par l'adrénaline, l'agonie et l'horrible vérité, Hermione ne remarqua qu'après coup qu'ils se touchaient presque de la tête aux pieds. Ses doigts s'enroulaient autour de son avant-bras : celui avec la baguette. Son autre bras passait autour de sa taille, sans vraiment la toucher, mais elle le vit en périphérie.

Il la regardait avec un regard qu'elle ne savait pas comment interpréter. Elle manqua de s'enflammer : étant elle-même trop proche d'une flamme.

Il semblait également se rendre compte de leur proximité, l'observant toujours de si près.

Tout doucement, il dit: «Nous allons mourir, Granger.»

— «Nous n'allons pas mourir» répondit-elle encore plus doucement.

Son visage changea. Il devint presque prédateur. Il la voulait. Manifestement lubrique d'une manière qu'Hermione n'avait jamais vue dirigée envers elle auparavant. Pas de n'importe qui. Pas comme ça.

Sa main cessa de flotter, paume contre taille. Il les rapprocha et son corps s'aplatit contre le sien. Ses angles concaves et convexes étaient tous lisses contre les siens, les pièces du puzzle s'emboîtaient.

Il expira au nouveau contact. Elle le fit aussi.

Il fronça les sourcils, une profonde ligne verticale se creusant entre ses sourcils. Ses narines se dilataient à chaque inspiration.

Il avait l'air à la fois agacé et désespéré. Sa tête pencha, près de son cou, un souffle chaud contre son oreille.

Le souffle d'Hermione crépitait dans sa poitrine, tremblant alors qu'elle essayait de se retenir, tentait de résister au désir inexplicable de se coller à lui, de chercher plus de contact.

Ses prochains mots sortirent lentement. «S'il n'y a vraiment aucun espoir...»

Elle put le voir à la façon dont son visage se tordit. Il avait une marque rose qui se formait sur sa joue. Il pleurait le monde entier. Sa vie, ses parents, tout ce qu'elle imaginait qui lui étaient chers. Il pensait vraiment qu'ils étaient perdus. Et elle le voyait, à quel point elle était devenue son lot de consolation dans tout ça.

Ce n'était pas suffisant.

— «Il y a encore de l'espoir», insista-t-elle.

Cela demanda plus de force qu'elle ne l'aurait souhaité, mais sa main trouva sa poitrine. Elle exerça une pression et poussa.

Il ne bougea pas vraiment, il était trop fort pour qu'elle puisse le repousser. Au contraire, sa prise autour de sa taille se resserra en une fraction de seconde avant qu'il ne baisse les yeux. Elle vit la prise de conscience, les conséquences de ses actes, se réveiller en temps réel.

Il serra les dents, grogna pratiquement et s'éloigna.

— «À quelle heure partons-nous demain?» Il ne la regardait pas quand il lui posa la question. Il lui fit face entièrement. Au trou, du côté où il avait brûlé la tente.

— « Tu as entendu le Patronus comme moi. Il n'y avait pas beaucoup d'informations.» Elle ne voulait pas paraître si essoufflée. Mais sa poitrine était serrée et elle n'arrivait pas à faire descendre l'air jusqu'au fond de ses poumons. « Nous partirons à peu près au même moment où nous l'avons reçu. Aussi près d'une semaine exactement que possible.»

Il ne dit rien, mais elle le regarda hocher la tête en signe de reconnaissance. Au lieu de parler, il commença à tenter de réparer la tente.

.

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Drago

La tente étant rangée, Drago ne put s'empêcher d'être grincheux. Il avait réparé du mieux qu'il avait pu le trou dans la toile, mais une vague transparence persistait. Les marques de brûlé sur son lit n'étaient pas non plus si faciles à nettoyer.

Il était terriblement dépassé et il le savait. Ses cheveux étaient en désordre. Il se sentait sale. Il avait tout le temps faim, ayant déjà mangé les snacks qu'ils avaient volés dans le magasin moldu. Il ne voulait jamais voir une autre barre énergétique aussi longtemps qu'il vivrait. Putain de dégoûtant.

Et les antibiotiques. Ils lui irritaient l'estomac s'il ne mangeait pas assez, ce qui n'était pas le cas depuis deux jours. Alors il se sentait un peu malade. Sa jambe lui faisait encore mal. Chaque pas lui donnait l'impression que quelque chose déchirait sa cuisse. Chaque instant était un combat contre les grimaces. Ce qui ressemblait à une blessure moyennement cicatrisée la semaine précédente était clairement plus grave que lui ou Granger ne l'avaient imaginé. Quelque chose dans sa jambe n'allait pas.

Mais il ne se plaignait pas, il se ressaisit. Il ne donnerait pas à Granger la satisfaction de savoir qu'il se battait. Il imaginait déjà le commentaire sur le pauvre aristocrate se débattant dans les bois. Il n'avait pas non plus intérêt à ce qu'elle soigne à nouveau ses blessures.

Aucun de ces malheurs n'était même près d'éclipser la brume mentale et émotionnelle dans laquelle il s'était retrouvé, noyé dans la proximité de Granger. Il voulait la toucher tout le temps. Il n'avait ni raison ni droit. Mais putain même s'il ne le voulait pas.

Il boitait à peine alors qu'ils finissaient de ranger la tente.

— «Est-ce que ta jambe te dérange?»

— «C'est bon.»

— «Es-tu sûr…»

— «C'est bon. Faisons ça.» Sa bouche se ferma brusquement. « Est-ce que tu nous transplanes ou dois-je le faire ?»

— «Je préférerais, si cela ne te dérange pas.»

Il leva les yeux au ciel. « Des problèmes de contrôle ?»

Elle fronça les sourcils. «Je connais l'endroit exact dont Ron parle.»

— «Je suis aussi allé à cette Coupe du Monde.»

— «Je doute que tu ais passé beaucoup de temps avec le Moldu auquel Ron fait référence.»

Il n'avait rien à répondre à ça. « Ils ne m'enfermeront plus. Si je n'ai pas la baguette… »

— « Tu n'es pas une menace. Ils ne t'enfermeront pas.»

Il rit. « Je ne suis pas une menace ?»

— «Veux-tu que je me porte garante de toi ou non ? »

— «Je veux que tu me donnes la baguette pour que je ne sois pas désarmé.»

— « Je sais où nous allons, Malefoy. Essaies peut-être de me faire confiance.»

Il serra la mâchoire et ne dit rien. Il n'était pas disposé à expérimenter à nouveau le partage de la magie, avec l'étrange poussée de pouvoir qu'il avait fait utiliser pour les faire transplaner hors de la maison au coquillages alors qu'elle tenait toujours la baguette. Ils pourraient faire l'inverse ici, lui laisser la baguette pendant qu'elle contrôlait la magie. Mais cela nécessitait plus de contact et de confiance qu'il n'était capable d'en gérer.

Il tendit simplement le bras. Elle hésita avant de le prendre. Il la suppliait silencieusement de ne pas commenter la bouffée de chaleur qu'il savait qu'elle devait ressentir, car ça le chassa de sa mauvaise humeur et la remplaça par autre chose. Elle se raidit avant de se secouer.

Ensuite, elle tourna ses talons, les fermant dans un pincement et une compression inconfortables.

Ils atterrirent dans un champ envahi par la végétation et en désordre, juste à côté d'un bosquet d'arbres.

Drago dégringola, atterrissant maladroitement sur sa jambe malade. Il sentit la déchirure de la peau se fendre.

— «Putain ! » cria-t-il, la douleur lui traversant la jambe. Granger le poussa jusqu'à la limite des arbres et tout ce qu'il pouvait faire c'était de vaciller, grimacer et siffler.

— « Du calme, du calme. Est-ce que tu vas bien ?» Elle regardait sa jambe. Le sang avait déjà mouillé son pantalon. « Oh non non non, est-ce que je t'ai désartibulé ? Oh non…»

— «Pas désartibulé», grinça-t-il. « Depuis la semaine dernière. Ma jambe. C'est… je pense que c'est ouvert.»

— «Quoi ? Tu as dit qu'elle était presque entièrement guéri… »

— «J'ai menti. Évidemment. J'ai mal atterri sur ma jambe et… » Il s'interrompit, sifflant sous une vahue de douleur.

Granger commença à fouiller dans son sac et sortit un rouleau de bandages presque épuisé.

— « Garde-le, Granger. Je suis déjà bandé.»

— «Mais tu as saigné.»

Il posa sa tête contre un arbre, appuyant tout son poids sur sa jambe valide. Coincé dans une autre forêt avec elle ; il ne semblait pas pouvoir leur échapper.

— « Oui, c'est vrai. Cela ne veut pas dire que nous devrions perdre notre temps à le refaire quand… »

Un craquement le coupa. A travers les arbres, Drago aperçut des cheveux roux.

— «Hermione?»

Elle haleta au son de la voix de Ronald Weasley et cela enflamma une jalousie totalement indésirable dans la poitrine de Drago, la cage thoracique en feu. Il grogna, se remit debout et trébucha hors de la limite des arbres après Granger, juste à temps pour la voir se jeter dans une étreinte avec Weasley. Il lui posa une question ridicule sur la quatrième année, au milieu de leur joie immense. Granger répondit et posa sa propre question ridicule.

Drago réalisa quelques instants plus tard qu'ils se testaient mutuellement. Que ce soit quelque chose qu'ils avaient même pensé à faire dans un moment aussi chargé d'émotion l'étonnait.

L'étreinte persistait, et une rage absolument folle et possessive envahit les sens de Drago.

— «Lâche-la,» cracha-t-il. La fureur dans son ton semblait étrangère à ses propres oreilles.

Weasley la serra plus fort, ce qui rendit les choses pires, et à la place, il alla, avec Granger toujours dans ses bras, se plaçant entre eux. Ses yeux s'écarquillèrent, comme s'il venait de remarquer que Drago était là. Il avait un certain sens de l'observation. Inutile.

La surprise ne dura que le temps que Weasley pointe sa baguette sur la poitrine de Drago.

Granger, pour sa part, s'arracha à l'emprise de Weasley et commença à cracher sa propre indignation. « Malefoy, pour qui penses-tu que tu es – et Ron, arrête, il a été… »

Mais Drago n'y prêta pas attention ; sa colère avait trouvé un nouvel exutoire.

Weasley pointait la propre baguette de Drago sur lui.

— «Donne-moi ma putain de baguette, Weasley.»

Il n'attendit pas de réponse, ne réfléchit même pas. Il ne prit rien en compte en dehors du souffle de son propre pouls derrière ses tympans. Il n'avait pas de baguette. Sa jambe lui hurlait dessus. Mais Drago fit quand même deux pas en avant et, avec sa mauvaise main, terrassa Weasley.

Plusieurs choses se produisirent en même temps:

Granger couina et saute en arrière alors que Weasley mangeait plein de feuilles mortes, le visage contre terre : très satisfaisant.

Les deux vieilles blessures sur la paume et la jambe de Drago étaient clairement grandes ouvertes. Il avait potentiellement cassé au moins un os de sa main à cause du bruit de craquement lorsque son poing était entré en contact avec le visage de Weasley et de l'agonie qui traversait ses terminaisons nerveuses : moins satisfaisant.

Comment la belette osait-elle. Quelque part au plus profond de la partie logique du cerveau de Drago, il savait que sa baguette avait roulé et qu'il devait simplement la saisir et en finir avec ça. Mais Weasley la touchait, avait ses mains sur Granger dans quelque chose de plus que de l'amitié, Drago pouvait le sentir. Il sentit l'avertissement bourdonner à travers le lien, son lien avec elle.

Il se balança. Une douleur lancinante le brûla lorsque la peau de ses jointures éclata. Des étoiles apparurent derrière ses paupières à chaque clignement. Il était peut-être aussi en mauvais état que Weasley – Weasley, qui frappait le torse de Drago, lui coupant le souffle avec un coup de poing bien ciblé sur son plexus solaire.

Hermione leur murmurait d'arrêter sur un ton plutôt comique?

Weasley donna un coup de poing sous la mâchoire de Drago, le faisant chanceler. Ses dents se brisèrent, mordant une partie de sa langue. Du cuivre coulait dans sa bouche.

Drago le cracha directement au visage de Weasley et ce fut vraiment fantastique.

Deux autres apparitions se succédèrent rapidement. Drago avait à peine l'occasion de se demander qui d'autre pourrait arriver avant d'entendre Granger le stupefixer. Ensuite, le silence et l'inconscience.

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.

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Drago se réveille sur un autre lit. Mais pas le sien. Celui-ci avait une odeur différente. Comme une odeur corporelle, de la bile et peut-être un peu de pisse.

Il se leva avant même d'être complètement réveillé. Il était dans une petite pièce avec d'un côté un bureau et une chaise ordinaires et de l'autre le lit dans lequel il s'était réveillé ; c'était horriblement petit. Il avait la tête qui tourne, encore un peu perdu. Il n'avait aucune idée de la durée pendant laquelle il était resté inconscient. Les stupefix vous faisaient cligner des yeux de temps en temps sans vous rendre compte de ce qui se passait entre les deux.

Ce qui posait la question de savoir qui l'avait réveillé.

Parcourant enfin le reste de la pièce, il trouva Granger debout devant une porte ouverte, appuyée contre le cadre, les bras croisés et un air renfrogné sur le visage. Elle tenait une baguette qui n'était ni celle de Bella ni la sienne.

Il jeta à nouveau un coup d'œil à la pièce, cherchant la confirmation de ce qu'il soupçonnait de s'être produit.

— «C'est protégé», dit-elle avec un soupir.

— « Tu les as laissés m'enfermer ? Qu'est-ce que j'ai dit, Granger ? Tu les as laissés… »

Ses yeux se plissèrent et elle ne bougea pas du tout lorsqu'il s'approcha d'elle. Cela lui dit tout ce qu'il devait savoir sur le début et la fin des protections qui le retenaient.

— « Je les ai aidés à le faire », dit-elle. « Littéralement, la première chose que tu fais a été de déclencher un combat. Tu as cassé le nez de Ron.»

— « Il a ma baguette. Où est-il?»

— «Ron l'a toujours.»

— « Qu'est-ce que Weasley fait avec ma baguette ? Je veux la récupérer.» Son cri se répercuta contre les barrières et les murs.

— «Tu penses qu'en exigeant simplement de l'avoir, ou pire, en battant quelqu'un pour ça, tu obtiendras ce que tu veux?»

— « Rien d'autre n'a fonctionné jusqu'à présent. J'ai essayé la stratégie, Granger. J'ai essayé de faire ce qu'on me dit. J'ai essayé de faire profil bas. J'ai essayé de ne rien faire. Et rien de tout ça n'a fonctionné, alors quel est un autre échec sur cette putain de liste ? Au moins, détruire son stupide visage couvert de taches de rousseur faisait du bien.»

— « Eh bien, félicitations. Désormais, personne ne te fait confiance, et ne me croit même pas que tu es au pire, neutre. Alors oui, nous te gardons à l'intérieur.»

— «Je ne suis pas neutre.»

Granger cligna des yeux mais ne commenta pas.

— «Qui d'autre est ici?» demanda-t-il

Elle hésita. « Ils essayaient toujours d'envoyer des Patronus, de rassembler des gens. Mais si des gens sont–ont été tués ou bien s'ils sont détenus quelque part avec des protections qui ne le permettent pas – ou ailleurs, un Patronus pourrait ne pas … »

— «Combien, Granger? Qui?»

Elle s'éclaircit la gorge. « Georges Weasley. Justin Finch-Fletchley, Neville Londubat. Les jumelles Patil.» Un moment de silence s'écoula pendant lequel il attendait qu'elle continue. Elle continuerait sûrement.

— « Quoi… c'est ça ? Nous sommes moins de dix ?» Il rit, et il pouvait l'entendre avec son rire maniaque et insensé. S'il avait une baguette, il ferait un autre trou dans cette pièce. « Et tu penses que nous n'allons pas mourir ? Avec un tel nombre – où en sommes-nous – qui est censé être aux commandes ? Georges Weasley ? C'est le plus vieux ici ? Pas même un vrai adulte dans les parages… »

— « Nous sommes tous des adultes », interrompit-elle.

— «Non.» Il arrêta net sa réfutation. «Pas vraiment. Tu te fais des illusions ? Cette guerre est générationnelle, Granger. Nous ne sommes même pas proches des adultes. Il s'agit à peine de nous. Nous ne sommes que des participants malheureux.» Il demanda à nouveau. «Qui est censé être aux commandes?» Il entendit la panique s'échapper.

Granger s'éclaircit la gorge, ne le regardant pas.

— « C'était… Dumbledore, évidemment. Ensuite, Harry, Ron et moi cherchions des Horcruxes pendant que… eh bien, nous n'avons pas eu de nouvelles du professeur McGonnagall. Ou Molly et Arthur. Professeur Lupin, il... je l'ai vu. Son corps. Celui de Hagrid aussi. J'espère avoir des nouvelles de Kingsley mais… » Sa voix se brisa, un bégaiement entre les syllabes et un arrêt complet. Elle déglutit et Drago observa le travail en action. Il savait ce que ça fait d'avaler un sanglot. «Quand nous avons fui, quand nous avons compris qu'il fallait le faire... beaucoup d'entre eux, les adultes, ont essayé de nous laisser le temps de nous échapper...»

Lorsqu'elle s'interrompit, il remarqua les larmes silencieuses qui coulaient du coin de ses yeux. Elle les essuya, ne dit rien d'autre. Elle sursauta brusquement, comme si elle envisageait de partir.

Et tout ce que Drago put penser, en l'espace d'un instant, c'était un appel désespéré pour qu'elle ne l'enferme pas. Pas dans une autre pièce. Pas encore.

Elle fit une pause, la main sur l'encadrement de la porte, le regard fixé au sol.

Il se demandait si elle savait ce qu'il pensait, si elle le pensait aussi. Elle inspira profondément et Drago regarda ses yeux suivre le cordon doré sur le sol entre eux, le suivant le long de son corps jusqu'à l'endroit où il disparaissait dans sa poitrine. Elle le regarda pendant plusieurs secondes avant de passer de sa poitrine à son visage.

Son expression disait, ne me fais pas regretter ça. Il était content qu'elle ne lui fasse pas faire de promesse.

Elle lance un finite, s'écarta et fit une sorte de geste de tête qu'il interpréta comme un signe qu'il pouvait suivre.

— « Reste avec moi », dit-elle. « Je… personne ne te fera de mal mais… ils ne te feront pas confiance, alors ne donne plus de coups de poing, d'accord ? Tu as littéralement perdu toutes tes chances de faire preuve de bonne volonté ici.»

— «Je veux récupérer ma baguette.»

— «Je vais le demander à Ron.» Il la suivait dans une longue salle caverneuse qui constituait le rez-de-chaussée du stade de Quidditch. Des stands de vente de snacks et de bibelots abandonnés depuis longtemps le regardaient. « Il… Ron dit qu'il a pris ta baguette à Bill quand il… » Elle fit une pause, s'éclaircit la gorge. «Ron utilise des baguettes de rechange depuis le manoir… Et bien, il a la tienne et celle de Bill maintenant. Apparemment, la tienne lui convient mieux.»

Drago eut un peu envie de vomir.

— «C'est à moi. Il ne peut pas l'avoir. Je m'en fiche s'il l'aime plus que celle de son frère décédé.»

Hermione s'arrêta. Lorsqu'il se tourna vers elle, son visage était pâle ; elle se voyait elle-même à quelques pas de la tombe. Puis ses yeux s'écarquillèrent et sa bouche se courba en un grognement.

— «Arrête. N'ose pas. Arrête ça. Arrêter de faire ça. Arrête d'être cruel. Je refuse de croire que c'est ce que tu es. Que je suis… avec toi, … arrête. Peu importe ce qui te fait penser que tu dois être cette personne méchante et sans cœur, arrête. Ron a perdu au moins deux de ses frères. On ne sait toujours pas où sont Ginny ou ses parents. Il n'a pas eu de nouvelles de Charlie depuis une semaine et il craint que Percy n'ait fait défection.»

Drago essaya de recommencer à marcher, peut-être une tentative pour fuir la colère soudaine d'Hermione Granger, elle restait clouée sur place, la fureur émanant de chaque boucle au sommet de sa tête.

Elle continua:«Son meilleur ami vient de mourir et je…» elle hésita, échoua, trébucha sur les mots. «Je n'arrive même pas à expliquer ce qui m'arrive, mais quand il a essayé de me serrer dans ses bras, j'ai cru que j'allais être malade.»

Drago ne devait pas être content. Pas après ces critiques verbales. Mais la sensation de savoir que toucher quelqu'un d'autre, toucher Weasley entre autres, lui retournait l'estomac, lui fit ressentir un frisson dans le dos.

Lorsque le frisson se calma, il réalisa qu'il n'arrivait pas à décider si elle avait raison. Qui était-il ? Jouait-il un rôle ou agissait-il comme lui-même ? À quel moment le rôle qu'il jouait était-il simplement devenu lui-même ? Avant, il savait qui il était. Drago Malefoy. Héritier de la dynastie Malefoy. Sang-pur. Fier. Descendant d'une longue et vénérée lignée de sorcières et de sorciers talentueux et spéciaux. Sa famille avait de précieux secrets, de la magie et du pouvoir qui coulaient dans ses veines.

Désormais, il lavait son pantalon dans une rivière et suppliait de ne pas être enfermé dans une pièce.

Peut-être qu'il n'était pas vraiment aussi cruel. Peut-être que tout ça n'était qu'une performance, un jeu.

Ou peut-être que c'était ce qu'il était maintenant, ce qu'il devait devenir.

Il ne le savait pas. Et cela le dérangeait plus qu'autre chose.

Encore plus que l'envie de s'excuser. Implorer le pardon de Granger. Alors au lieu de faire ça, il resta silencieux jusqu'à ce qu'elle bougea à nouveau.